Melon cornu
« Laissez-moi deviner » laissa tomber Minerva d'un ton plus plat qu'une crêpe passée sous un rouleau compresseur. « C'est un œuf de xénomorphe ? »
« On dirait plutôt une bogue mutante qui serait tombée dans une cuve de teinture orange » suggéra Rufus.
Sur la table devant eux trônait la dernière trouvaille gustative d'Orga, et il fallait bien lui reconnaître une singulière allure : une forme de courge, mais hérissée de piques orange fluo. Rien qu'à regarder l'engin, on se méfiait.
« A votre avis, c'est comment à l'intérieur ? » interrogea le barde d'un ton presque craintif – avec la nourriture de l'Est, c'était on ne peut plus justifié.
« Une seule façon de le savoir » commenta sinistrement la tigresse en s'emparant d'un couteau.
Et sur ce, elle ouvrit d'un geste aussi précis qu'assuré l'épaisse coque orange, exposant à l'air libre une chair luisante de jus, infestée de graines, d'un vert herbeux très prononcé.
« ...Très joli contraste » lâcha le poète tandis que la brune haussait un sourcil impitoyablement épilé.
« Qu'est-ce qu'on ne va pas chercher, décidément » maugréa-t-elle. « Tu as vu un peu cette couleur ? Et tous ces pépins ? C'est pire qu'une grenade, cet engin ! »
« Le fruit, vous voulez dire ? Plutôt que l'armement... »
« Bien sûr, le fruit » renifla Minerva. « Miséricorde, quand je pense qu'Orga veut nous faire un smoothie avec celui-là... »
Rufus tenta de s'imaginer le probable résultat et ne reçut de sa psyché que l'image d'une infâme bouillie de graines broyées, plus semblables à de la purée d'épinards au lait qu'à autre chose – une immondice s'il en fut jamais.
Parce que vraiment, il fallait être Popeye pour supporter de manger plus d'une cuillère d'épinards.
