Who are you – The Who

Personnages: à vous de deviner.

Rating: K

Genre: drabbles. Challenge d'écriture, conseillé par Rain, dans lequel il faut décrire un personnage, sans utiliser son nom, celui d'un personnage pouvant donner un indice, ni la couleur de ses cheveux, de ses yeux, ni les verbes "être", "sembler", "paraître". C'est pas toujours du portrait en long en large, mais ça reste descriptif. J'espère que ça ne sera pas trop redondant.


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Elle se tortille sur sa chaise de bar trop haute pour elle, tout en tirant sa jupe mini, pas ras-le-cocotier non plus, mais bon, quand elle s'assied, il y a toujours un moment de doute (elle vit dans la crainte idiote que son haut rentre dans sa culotte sans qu'elle le voie), d'autant qu'elle s'ennuie, à attendre son amoureux. Elle triture sa frange, son bandeau, son anorak, sirote son verre, bat des jambes, impatientée, et soudain se lève, soulagée de le voir arriver, mais, maladroite, elle dérape sur une cerise tombée et s'affale dans ses bras avec un sourire d'excuse.

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Ce diable caustique, vous le connaissez peu. Il se montre rarement, la discrétion même, et pourtant deux garçons continuent de le porter dans leurs cœurs. Ils gardent en mémoire son intelligence, sa fidélité, la chaleur de son amitié. Son élégance, aussi, cette manière aristocratique qu'il avait de fumer sa pipe, de marcher, de porter son petit manteau à pompons et de deviner leurs moindres secrets. Une grâce toute féline, naturellement, pas étonnant qu'il ait toujours choisi cette forme-là pour apparaître.

Et ces deux enfants, solitaires entourés, continuent d'espérer le revoir, en secret, ignorant qu'ils ont aussi ce rêve-là en commun.

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Elle les impressionne tous par son professionnalisme, et si sa modestie n'y faisait pas obstacle, elle se rendrait compte qu'au moins deux d'entre eux rêvassent sur son passage. Mais elle ne prête pas attention à ce genre de choses, elle se dévoue tout entière à leur cause, et d'ailleurs les hommes ne l'attirent pas vraiment. Elle leur préfère l'horizon des mers, la sensation grisante du métal de son revolver contre sa paume, l'adrénaline, la ferveur, la camaraderie durant les missions. Elle ne vit que pour son travail, depuis toujours, avec la patience, la douceur et la bonté qui la caractérisent.

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Sa fidélité stupéfie les plus candides, tant elle touche au masochisme. Son maître a beau le traiter comme la plus misérable des serpillières, il reste droit, ferme, à son poste, n'élève jamais la voix, le soutient, sans la terreur des personnes sous emprise, pourtant, le regard impassible, derrière la visière de son casque, et ses plus plates excuses pour ses échecs. On ne connaît pas son visage, rien que son regard, qui arbore aussi bien l'orage que la douceur paternelle. On ne sait rien de lui, hormis les trésors d'amour qu'il porte en secret, silencieux derrière l'épaule de son shaman.

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Elle porte toujours un parfum français envoûtant, dont on ne s'étonne pas: cela fait partie de son style recherché. Pourtant, on se trompe lourdement: son Opium by Yves Saint Laurent sert à chasser les odeurs de cadavres. Odieuses senteurs qui s'attardent sur sa peau trop souvent, qu'elle ne sent plus, mais qui incommoderaient les autres, sans doute.

Une nouvelle preuve de sa délicatesse: plus fine mouche, cela n'existe pas. Haute silhouette, faite à peindre, tout en elle se résume à cette élégance qu'elle revêt comme seconde peau. On l'imagine écervelée, superficielle, inoffensive, parfois: tant mieux. Ses charmes servent aussi d'armure.

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Il en veut tant au monde entier que des ondes de haine suppurent de sa silhouette. Il effraie, ce qui ne fait qu'attiser sa fureur, car la terreur des autres accentue son exclusion. Elle le persuade chaque jour davantage qu'il a raison de tous les haïr, hormis sa bande, de mépriser les lois, de tout casser. Pourtant, nulle fatalité là-dedans. Il y a beaucoup de bon en lui, de l'amour à revendre, une personnalité précieuse, originale, que son look décalé et sa philosophie faussement bouffonne révèlent. Mais la spirale infernale ne s'interrompra que si une main tendue vient la briser.

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On n'imagine pas la splendeur sauvage qui s'abrite derrière son masque. Naturellement, elle ne se réduit pas à cela. Mais quiconque pose l'œil sur sa véritable apparence ne peut manquer de constater sa luxuriante chevelure, son regard farouche et impérieux, sa grâce féline, sa complexion surprenante où le cuivre dispute au sable et au sinople, en un éventail de couleurs désertiques. Elle a ce que la norme appellerait des imperfections: taches, cicatrices, plis, traces du vécu de son corps. Mais loin de la déparer, elles l'individualisent, lui ôtent la lisseté de sa beauté.

Dommage que personne ne puisse la voir.

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Il y a chez cet enfant la pureté juvénile de l'amant chanté par les sonnets de Shakespeare: aussi tendre, frais et délicat que le célèbre jour d'été, il charme femmes et hommes, éveillant en eux des instincts protecteurs, quoi qu'il n'en ait, en vérité, nul besoin. Quelques conseils avisés, voilà ce qu'il lui faudrait, mais on l'oublie souvent.

Car en lui couve une flamme noire, lèpre avide rongeant tout ce qu'il a de beau. Une ardeur haineuse, entretenue des années durant par le sel dont il enduit consciencieusement ses blessures, et qui lorsqu'elle déborde n'épargne personne, ni ennemi, ni ami.

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Un cœur romantique se cache derrière ses atours de guerrière. Si, si, absolument, on ne vous ment pas. Cela choque quand on s'en aperçoit, car elle fleure le désespoir et l'ennui, elle se dissimule derrière de vaporeux rideaux de fumée, contrastant avec sa courte tenue, et jamais on ne la soupçonnerait de sensiblerie. Pourtant, il faut la voir border ses coéquipières, attendrie, ou observer, amusée, les petites idylles qui traversent le camp de leur bande (encore une fois: authentique). Au fond, elle aime les histoires d'amour comme tout le monde, elle a juste trop souffert pour se laisser approcher facilement.

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Tout en lui crie l'optimisme, sourire, douce voix, regard, et s'il n'avait pas déjà fait preuve maintes fois de sa force, autant shamanique que d'âme, personne ne le prendrait au sérieux. Ils ont déjà tous douté de lui au moins une fois, mais il ne leur en tient pas rigueur: la rancune demeure totalement incompatible avec son caractère, même si parfois, il lui arrive de se fâcher. Et si certains de ses amis fanfaronnent pour camoufler leurs faiblesses, lui a une réelle confiance en lui-même et en sa chance. Après tout, ne dit-il pas toujours que tout ira bien?

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