Son instantes efímeros que los hacen infinitos. A él, también a ella. A los dos.

Y a pesar de todo, Merope no le cuenta a padre la verdad; no le dice que ha sido culpa de él.

Lo sabes, Pansy; sabes que eres tú quien tiene que enfrentarse a la más absoluta indiferencia.

Porque tal vez, y sólo tal vez, él sabe que siempre se ha tratado de ella; que quizá todavía pueden ser amigos. De los sinceros, de los de verdad.

Al fin y al cabo, sabe que Pansy nunca ha aceptado el silencio por respuesta.

Nunca se ha tratado de la guerra, jamás ha sido sobre otros. Siempre se ha tratado de ti, también de mí, de nosotros; de que soy capaz de cualquier cosa por conservar junto a mí tu locura, la que he aprendido a querer como propia. Al final, todo se reduce a nuestra historia.

La recuerda con las ropas raídas y su pelo enrededado, con el rostro alargado y sus ojos que bizquean. La recuerda triste y asustada, pero la sueña libre, completamente feliz. Como si aquello fuera su propia morfina.

Ve el pánico y la desesperación, la angustia y el miedo asfixiante y envolvente. Y entonces lo entiende; comprende que ellos no son el verdadero enemigo.