Fazer com que seus maiores sonhos virem realidade, inventar sua história perfeita com seu príncipe encantado, morar num palácio, entrar num mundo onde tudo é possível, e que só depende de sua imaginação. É, eu amo escrever, e acho que não sou só eu. Essa sensação de poder e liberdade que eu sinto ao sentar e escrever algo que é meu e só meu, é que me impulsiona. É onde eu expresso tudo e nada ao mesmo tempo, onde eu posso encontrar meu verdadeiro eu, ou descobrir novas facetas de mim mesma. Escrever é minha arte, minha terapia, minha paixão.

Um desses dias escuros quando nada é agradável e tudo que acontece é uma desculpa pra raiva. Uma saída para emoções estocadas, um arsenal, uma armadura. Esses são os dias em que eu odeio o mundo, odeio os ricos, odeio os felizes, odeio os complacentes, os que assistem TV, bebedores de cerveja, os que se satisfazem. Porque eu sei que eu posso ser qualquer um desses desprezíveis e eu me odeio por chegar a essa conclusão. Não há nenhuma aproximação segura, direta ou preventiva para viver. Nós mesmos sabemos o nosso destino. Nós sabemos da nossa juventude como ser tratados, como nós seremos recebidos, como nós acabaremos. Essas coisas não mudam. Você pode mudar suas roupas, seu corte de cabelo, seus amigos, cidades, continentes, mas mais cedo ou mais tarde seu eu vai vir a tona. Sempre espera em asas. Ideias giram mas não ficam. Elas aparecem, mas correm como chuva no para-brisa. Um desses dias chuvosos com carros, minha cabeça implode, a atmosfera desse carro é um espelho para meu crânio. Molhado, úmido, janelas pingando misturadas com frio. Paredes cinzas. Nada de bom no rádio. Nem um pensamento na minha cabeça.