« Écrire, trouver le mot, c’est éjaculer soudain »

(Pascal QUIGNARD - Petit traité sur Méduse)

C’est vrai !

Écrire ressemble à un jet d’idées indéfinies, brouillonnes et franchement obscures. Un galimatias de rêves éveillés.

L’art est d’ordonner la bimbeloterie pour qu’elle devienne alléchante.

Comme beaucoup de gamines de 7 ans, j’adorais les journaux intimes. Ceux qui sont plein de couleurs, brillants, avec un petit cadenas argenté et sa minuscule clef pour l’ouvrir. Personne ne devait un jour regarder mes rêves infiniment secrets. Je m’appliquais à les transposer le plus souvent possible et ai accumulé ainsi toute une collection de bafouillages enfantins (Sauf que lorsque je les ai tous retrouvés plus tard, précieusement conservés par ma mère, j’avais perdu toutes les clefs. J’ai donc du arracher les cadenas pour pouvoir les relire… Abîmant par inadvertance ceux de ma sœur qui s’étaient perdus là. Sacrilège !!! Ce vandalisme fut sévèrement puni par une mémorable dispute familiale. Le sujet n’est point si clos à l’heure d’aujourd’hui.)

Et puis, un jour, j’ai oublié d’écrire. Oublier ces précieuses minutes où l’enfant que j’étais vivait éveillée ses rêves, puis fantasmes les plus intimes. Oublier celui qu’à l’époque j’appelais mon Meilleur Ami. J’avais découvert d’autres amitiés et amours, plus humaines.

Il aura fallu un départ vers d’autres horizons, la rencontre avec L’Homme (avec un grand H comme dans « Habilement-séduit-malgré-tout ») et quelques temps d’errance mentale pour que ce plaisir me revienne à nouveau.

Comme je ne savais pas trop comment me présenter, j’ai lu beaucoup de profils d’auteurs. J’ai été très étonnée et ravie : Beaucoup d’entre eux ont un carnet fétiche. C’est le transcripteur de leur imagination débordante, de leurs émotions et doutes. Au cours de mes errances urbaines, j’ai trouvé moi aussi Le Cahier (avec un grand C comme « Coquin-Confident-Caché »). J’y ai couché d’abord et avant tout mes états d’âmes. Il y a quelques voyages éphémères aussi…

Et puis, j’ai eu envie d’ordonner tout ceci en histoires.

Et tant pis si le talent n’est pas au rendez-vous :

« Il faut écrire pour soi, c'est ainsi que l'on peut arriver aux autres. »

(Eugène IONESCO – Notes et contre notes)

Mon nom est Opaline Thinque[1]. Je vais avoir 34 ans. Et c’est ici que je vais déposer les extravagantes élucubrations de mes songes.

[1] Nom de plume