¿Realmente querés saber acerca de ésta púber tonta? -Acabo de perder muchos lectores-
No, no estoy loca. Ni con c no con k.
Tampoco estoy tratornada por algún personaje, ni afirmo que me casaré con alguno (ni llevo ningún apellido de aquellos).
Lo mío no es el animé (a pesar de gustarme). Soy más del arte, la política y la literatura. A pesar de ser una tonta de una edad que no me permite decir nada, pues la mayoría de las autoras fracasadas de esta página tienen mi edad (incluida esta servidora).
Hermosa es mi patria, por supuesto. Hermosa como lo es Francia, es Argentina. Pero más hermosa es por ser mía. Y porque mi Argentina puede, lo logrará. Y a pesar de todo, mi futuro no se ve por allí.
¿Qué me marcó como soy? La dictadura militar (30.000 desaparecidos por pensar que Argentina podía ser una país justo), el mayo francés (Sé realista, pide lo imposible; prohibido prohibir; fue un movimiento utópico, pues creía en la superación de la naturaleza humana: se podía crear el Hombre nuevo), el Che Guevara (toda nuestra acción es un grito de guerra contra el imperialismo, y un clamor por la unidad de los pueblos contra el gran enemigo del género humano: los Estados Unidos de Norteamérica), Charly García(
Y llevas el caño a tu sien/apretando bien las muelas/y cierras los ojos y ves/todo el mar en primavera/Bang, bang, bang/hojas muertas que caen/siempre igual/los que no pueden más/se van), Isamel Serrano (Niños que perdí, a los que mentí,/gritan a lo lejos, arañan el hielo de la luz de la mañana./Niños con espinas, con cuencas vacías,
que te lanzan piedras,/tiñen las sirenas de todas las ambulancias) y tantos otros cuyos nombres no recuerdo ni recordaré nunca.
¿Más sobre mí? Frases pequeñas extraídas de diversos lugares.

"Quiero que la gente se calle tan pronto deje de sentir" (Manifiesto surrealista)
"Amada imaginación, lo que más amo de ti es que jamás perdonas" (Ídem)
"Seamos realistas, pidamos lo imposible" (Mayo 1968, Francia)
"Prohibido prohibir" (Ídem)
(haciendo alusión a la realidad)"Le tengo horror por considerarla resultado de la mediocridad, del odio y de vacíos sentimientos de suficiencia" (Manifiesto surrealista)
"El lujo es vulgaridad" (Patricio Rey y Sus Redonditos de Ricota - Un Poco de Amor Francés)
"Hay que aprender a endurecernos sin perder la ternura" (Ernesto Guevara de La Serna, el Che)
"El amor es eterno mientras dura" (Ismael Serrano - La Extraña Pareja)

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¿Una telenovela? Siete Mujeres, y sólo esa.
¿Una novela? El Perfume, de Patrick Süskind.
¿Una película? Novecento, de Bertolucci.
¿Un libro? La Arqueología del Saber, de Michel Foucalt.
¿Una saga? mmm... The Lord of The Rings (adivinen de quién), Dragonlance, y unos cuantos que no recuerdo.
¿Un cantante? Baglietto.
¿Una banda? La Renga, Serú Girán...
¿Un programa de TV? CQC (Caiga Quien Caiga)
¿Una canción? Papá Cuéntame Otra Vez (al final la letra)

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¿No te basta? Aquí soy toda yo.

Desperté un día y descubrí que no quería ser una mujer hecha y derecha. Descubrí que amo a todos aquellos, sin distinción, y que no importa, porque yo amo. Descubrí que soy la hija de una lágrima, y que mi llanto escondido es bello, porque cuando lloro siento. Descubrí que puedo ser yo siendo simplemente libre; y puedo. Descubrí que nací para probarme a mí misma que estoy aquí para soñar. Descubrí que las utopías so sueños hermosos, y como sueños que son, son mi vida, son incertidumbre y son alegría.
Desperté un día y descubrí que estallar era hermoso. Descubrí que me amo, que me odio, que soy sólo yo, y me necesito. Descubrí que no soy blanco, que no soy negro, y que en mi ojos no hay gris, en mis ojos hay colores, vivos, opacos, pero todos bellos. Descubrí que si mis manos son blancas, y también azules, no es por no tomar Sol, sino porque mis manos son bellas así, puras y oscuras, blancas como la nieve, ásperas de amor. Descubrí que no soy hielo, que no soy fuego.
Desperté un día y descbrí que las semillas de una hermosa revolución despertaron en mí. Descubrí que es hermoso luchar por lo que es tuyo, que es hermoso luchar contra lo injusto. Descubrí que mis palabras son más importantes para mis compañeros que mil gritos tiranos de mi profesora. Descubríque mi palabra importa, y mucho.
Descubrí mis ojos, y ellos me miraron, y en mí despertó el deseo de ser una con ellos, de luchar por lo mío y sonreírle al futuro.
Desperté un día y me dí suenta de que escribía. Descubrí que amo lo que escribo, porque es mío, y es hermoso. Descubrí que mis palabras son mis sueños, y que por ellas iré hasta el final de mis días, y de los tuyos. Descubrí que los sueños son lo más puro y sublime, y que por ellos nuestros ojos brillan. Descubrí que mis manos son hermosas cuando escribo, y amo mis ojos por leer sueños constantemente.
Desperté un día y descubrí que amo las risas, y amo los llantos. Descubrí que soy la hija de un sueño roto, y de risas de esperanza vana. Y fruto de ellos, yo soñaré y mis alas no se romperán, y mi esperanza florecerá.
Desperté un día y descubrí que cada día despierto y sueño.

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Pápá cuéntame otra vez.

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
y canciones de los Rolling y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores
y como cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona,
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas.
Y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos, ya no hay parias
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París.
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más,
y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam,
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

--MALLIANE--

mi mail: kaoruteamo@hotmail.com