Bú.

Me gustan los búhos, los linces, el Mar, especialmente el Mediterráneo, todo lo que engorde y no sea sano y si puede ser recubierto de chocolate, oreo y lacasitos, mejor. Escucho todo tipo de música, y os habla la hija de un hombre que cuando se pone místico es capaz de pasar de Bach a David Bowie, pasando por música de gaitas y la Misa de Santa Cecilia, sin olvidar el repasito a Serrat y Sabina. Sí, tiene unos altavoces potentes y mi casa las paredes de papel. Adoro pintar al óleo, mancharme las manos y escribir. Esto no significa que haga bien ninguna de las tres cosas, excepto quizás mancharme las manos. En eso soy una profesional.

Soy una persona sensible, pero a la vez admito que soy un poco frívola. Reciclo todo lo que puedo y a la vez me pirran los pintauñas. Soy desordenada, caótica, el orgullo de la entropía y una experta cazatesoros en la vorágine de cosas que yo llamo mi habitación y mi madre leonera. Odio la mayonesa y el tomate crudo, y eso es algo que me reconcome, porque tiene siempre una pinta estupenda en las ensaladas. Mi pena más grande es que donde vivo ni nieva ni nevará, así que nunca tendré una Navidad de esas de película americana con gorritos, trineos y doce centímetros de nieve en tu jardín. Claro, que tampoco tengo jardín y vivo en un piso.

Lo que mejor se me da en este mundo es respirar. Lo hago que me sale que parece natural. También duermo divinamente, floto en el agua bocarriba y leo todo lo que se me ponga en mis manos, desde la etiqueta de lavado de mis vaqueros hasta la parte de atrás de la caja de las galletas. Y sí, así es cómo aprendí portugués. Mi libro favorito de todos los tiempos es El Príncipe de los Ladrones, de Cornelia Funke, tan vez por el recuerdo tan bueno al leerlo la primera vez, porque siempre que lo releo me vuelve a encantar o porque adoro Venecia y sus canales y el nombre de Escipión me parece precioso. Y le sigue muy de cerca Fragmentos de Honor y Barrayar, de Louis Bujold. Porque Cordelia y Aral son, a mi parecer, mucho mejores que su hijo Miles. Y con ellos descubrí otro nombre que a mí me gusta pero que reconozco que también es raro: Aristide. Leo de todo menos novelas policíacas, que las cojo con más recelo, porque son las que menos tilín me hacen.

Pero Harry Potter es un gran pilar en mi vida lectora.
Con él he crecido, he esperado y desesperado mientras se publicaban los siguientes libros, he llorado como una mocosa con ellos y se me ha quedado un regusto raro, entre alegría, pena, tristeza y un poquitito de angustia cuando terminé el último y lo cerré. Una de las mejores cosas es que mi hermano pequeño, un enano que no levanta un palmo del suelo -bueno, esto es una exageración típica de hermana mayor- es igual de entusiasta fan que yo y podemos discutir sobre los libros en casa.

Sobre los demás libros, demasiado para mencionarlos. El único que ha podido conmigo ha sido El Oso Pirata, serie Azul del Barco de Vapor. Así que, si sabéis de agún título bueno, no dudéis en contármelo.

Leer sobre los Merodeadores y su amistad es una de las cosas que más me gustan. Me parece que Sirius y James son sencillamente, la personificación de la amistad. Me pido a Sirius Black, por cierto.

Por último, de todas las parejas del universo fanfiction de Harry Potter me quedo con la formada por Hermione y Draco. ¿Por qué? Porque me pirran las historias que están predestinadas desde el principio no sólo a fracasar, sino simplemente a no existir. Esa lucha contra el destino, contra el peso de la propia identidad, contra viento y marea, contra el mundo. Me encantan. Me chiflan. Es lo que tiene ser una romántica empedernida.

Y hablando de Romanticismo, si me declamas a Becquer, me muero.