Quand Elladan et Elrohir s'ennuient, ils inventent des jeux pas forcément très recommandables, et auxquels il ne faut pas participer. Surtout pas. Et ça, Elrond risque de s'en souvenir pendant longtemps. La mâchoire de Thranduil aussi.

En Mordor, il fait chaud. La chaleur, ça fait fondre. La neige, le beurre, les glaçons… Les cerveaux, aussi, parfois. Y compris ceux des Elfes. Eh oui. …Moi ? Je retourne me coucher. Promis.

Le sombre Erestor n'est pas de nature joyeuse. Et encore moins lorsque Thranduil s'invite à Fondcombe, que Celebrían distrait Elrond, lequel en néglige ses devoirs et obligations de seigneur de cité, et que Glorfindel… Bah, c'est Glorfindel, quoi. Lindir ? Il regarde et il rigole.

Il est de notoriété publique que la principale caractéristique d'une chevelure elfique est sa beauté inaltérable. Jusqu'à ses cinq mille deux cent ans et des poussières, le seigneur Elrond de Fondcombe n'avait pas dérogé à la règle. Ensuite, ce fut le drame.

La pluie tombe sur l'Ithilien et l'armée de la Dernière Alliance. Un peu à l'écart du camp, Thranduil se permet une dernière chose stupide avant la guerre. Elrond le regarde. Et tente, lui aussi, une chose stupide.

…Ou presque, diront certains. Dérangé, diront d'autres. Voici le journal intime d'un jeune Elfe en vacances en Lórien avec ses amis. Rédigé par Elrond, corrigé par Erestor, subtilisé par Glorfindel et… hem… égaré par Thranduil. Elrond va pester.

Etre télépathe a des avantages incontestables. Mais, et Elrond est le mieux placé pour le savoir, être télépathe a aussi des inconvénients incontestables. Surtout lorsque des migraines, des rois Sindar et des dames de Lórien décident de s'en mêler.

Gimli veut voir Legolas. Thranduil ne veut pas. Gimli est têtu. Thranduil aussi. Il est 23 heures. Nous avons fait le reste.

La neige et la nuit tombent sur les bois silencieux de Lothlorien. Thranduil boit. Elrond le regarde. Ils savent, tous les deux. Ils savent et ne diront rien. Et la soirée s'achève dans un fracas de cœur brisé.