Nombre: Luna

Profesión: Economista

Signo: Libra (a veces Escorpio)

Color: Rojo

Sabor: Agridulce

Pasatiempos: Leer, Pensar, Escribir

Estación: Primavera

Vocación: Caminante

Hobby: Baile

Humor: Trivial

Fobia: Al paso del tiempo

Vicio: La Libertad

Aptitud: Incrédula, pero Optimista

Música: De las antiguas

Películas: De las viejas

Religión: De las sin reglas

Amigos: De los que se quedan callados

Comida: De las abuelas

Libro: Conversación en “La Catedral”

Escritor: Mario Vargas Llosa

Vicio Culposo: La Política

Series: Dr. House

Anime: Saint Seiya e Inuyasha

Próxima reencarnación: Un Gato

-FIN-

NÉMESIS

Prologo:

—Adelante, hijo, siempre adelante.

Mi padre me señaló un punto inalcanzable en el horizonte, con una rodilla clavada en el pasto, su majestuosa capa roja cubriéndole medio cuerpo y su mano derecha apoyada en mi enclenque hombro. Separé mis labios y llené mi ser de aire. Podía sentir como nuestros corazones latían al mismo ritmo, golpeando con fuerza. Él era el honor, la fuerza y verdad encarnada. Yo sólo un niño. Un niño abrumado de preguntas: ¿Viviría lo suficiente para honrarlo? ¿Sería tan noble como él? ¿Le haría sentir orgulloso? Los oráculos brillaban por su ausencia. Sólo el viento continental, húmedo y fecundo, como los vientres de las macedonias. ¿Por qué mi madre no echaba más vástagos al mundo? ¿Por qué no me libraba del yugo de ser hijo único? Si decía quererme tanto, si lloraba de noche abrazada a mi pequeño cuerpo. ¿Por qué no me salvaba de ese sangriento destino, como Rea hizo con Zeus? “Eres un espartano, estarás bien”, la oía susurrar entre sueños; sus labios temblorosos contra mis mejillas y sus manos crispadas aferradas a mi espalda. “Estarás bien”, repetía. ¿Lo estaría? ¿Y si de tan valeroso los dioses terminaban odiándome? ¿Si me maldecían como a Ulises? El dolor físico no me asustaba, pero el dolor del alma me aterraba. De día podía combatir como un titán, mutilar, despedazar, aplastar. De noche sólo quería que me abrazaran. Porque tenía miedo. Por eso había elegido a Clito como mi mentor, seguro de que su poderosa presencia espantaría los fantasmas nocturnos. Sin embargo, él no me había elegido a mí. ¿Por qué?

—Porque serás grande, hijo. Tan grande como Perseo.

Mi padre sonrió y sin desprenderse de su aura majestuosa giró el rostro para enfrentar mi expresión desconcertada. Me vi reflejado en sus pupilas, en sus mejillas, en su mentón, en su frente y cabello. Era mi imagen con veinte años más. Entonces le creí: Milo de Micenas, el espartano criado en Macedonia, sería grande. Tan grande como su padre, el poderoso Neathos de Esparta.