O acordo fora, é claro, que ele viveria o máximo que pudesse. Isso foi o que eles decidiram naquela noite no escritório de Dumbledore, depois que ele se depreciou naquela colina varrida pelo vento, depois que ele caiu de joelhos e implorou.
O calor do escritório de Dumbledore parecia opressivo, e seu coração batia erraticamente. Ele sabia o quanto o velho não gostava de sua presença lá, o quão pouco ele confiava nele. "Você me dá nojo", ele disse, e Snape sentiu o nojo ainda irradiando de Albus em ondas. Ele desejava encolher até o nada, conjurar um buraco no qual pudesse escorregar e desaparecer do mundo para sempre. E, no entanto, Dumbledore estava disposto a trabalhar com ele, estava disposto a aceitar sua ajuda. Parecia que era tudo o que ele sempre quis - que alguém aceitasse seu pedido de desculpas, mesmo que fosse por ser feio, magro e de temperamento irascível.
Ele concordou em virar espião naquela noite, e a promessa de que o que ele fez não foi apenas de absoluta fidelidade, mas para estender sua utilidade por tanto tempo quanto possível. Em essência, ele prometeu não apenas fazer o trabalho, mas fazê-lo bem, fazê-lo incansavelmente, pressionar o passado esmagando o medo, o isolamento e o ódio, preservar seu papel a todo custo, dar o máximo que pudesse para Dumbledore. Porque ambos sabiam que nunca seria suficiente.
Com o passar dos anos, ele sabia por que Dumbledore havia extraído essa promessa dele. Após o primeiro ano de ensino, um ano em que ele lutou para se acostumar com as coisas que seus alunos diziam sobre ele quando pensavam que ele não podia ouvir; depois da noite do retorno do Lorde das Trevas, quando a Marca Negra reapareceu em sua pele, tão negra e maligna, como uma acusação; depois da primeira vez que ele voltou a Hogwarts, sua carne esfolou e ardeu; ele sabia. Seria fácil, não seria, cometer algum erro fatal, se entregar e deixar a tortura terminar? Por mais que o Lorde das Trevas decidisse terminar sua vida, seria melhor que isso.
Mas a dificuldade tinha sido o ponto. O sofrimento... era a única maneira de expiar. Não que ele não tenha tentado minimizar. Mergulhou os dedos nos cabelos e deixou a cabeça cair para a frente, até descansar no berço das mãos. Tudo nele tinha sido cuidadosamente escolhido para manter as pessoas afastadas dele. Era o caminho de um bom espião, dissera a si mesmo. Se ninguém quer ficar perto de você o tempo suficiente para conhecê-lo, se ninguém quer considerá-lo de perto, então seus segredos estão seguros. Mas também tinha sido uma proteção de um tipo diferente, ele sabia. Se ele era cruel e feio, se era propositadamente censurável... então ele não estava sofrendo a rejeição dos outros, ele estava convidando a isso. Estava fraco, ele viu agora. Ele merecera desdém deles. Eles
Então, por que deveria incomodá-lo que Dumbledore tivesse arranjado sua morte? Ele não deveria estar dando boas-vindas ao fim desses longos e solitários anos? Se ele morreria em um plano para salvar Potter, não havia uma simetria para isso que o satisfizesse? Ele não conseguia entender por que se sentia tão vazio e com medo.
Mas qual era o plano? Se ele entendesse, se pudesse ver como sua morte contribuiria, talvez ele pudesse estar satisfeito. Mas se Malfoy tinha a Varinha das Varinhas, e ninguém sabia, a não ser ele e Dumbledore, então para que a a morte dele supostamente servia?
Ele sentiu a raiva correndo através dele, acelerando seu coração e nublando seus pensamentos. Havia coisas que ele queria fazer, coisas que ainda não haviam sido resolvidas. Foi por isso que ele nunca quis ligações. Ele realmente se importou com a saída da guerra? Ele realmente esperava ver Voldemort derrotado, ou ele simplesmente se importava apenas em levantar o pesado fardo de pesar e culpa com o qual ele havia se sobrecarregado? De repente, parecia que ele não tinha idéia, nenhuma lembrança de quem ele poderia ter sido antes daquela noite de setembro, quando ele concordou em amarrar sua vida à de uma garota de dezessete anos. Uma menina de dezessete anos, nascida-trouxa, que o desprezava, mas olhou nos olhos dele naquela noite e prometeu sua vida a ele. Prometeu porque Dumbledore a enganara, a usara, exigira sua ajuda. Assim como ele havia sido enganado naquela noite. Dumbledore disse que queria vê-los casados para dar a Snape uma chance na vida, na sobrevivência. Mentiras. E ele esperava, tão tolamente, infantilmente, que Dumbledore quisesse que ele vivesse. Ele pensou que isso poderia significar que ele havia feito o suficiente.
Mas agora, ele tinha certeza, ele queria muito ver o Lorde das Trevas vencido. Quando isso mudou? Quando ele começou a se importar com coisas além dessas paredes, com pessoas vivas em vez de mortas? Proibida, sua imagem surgiu em sua mente, do jeito que ela estava diante daquela barraca suja na floresta congelada de janeiro - sua varinha no punho, sua postura destemida.
Por que ele se casou com essa garota que forçou seu coração a se abrir e se arrastou para dentro e o fez querer coisas? Não a vida - não, nunca a vida, não por ela – mas... ele queria que Potter fosse bem-sucedido. Ele queria viver o tempo suficiente para garantir que Potter ganhasse o domínio da varinha, para ver a garota Lovegood libertada da mansão; ele queria viver o suficiente para ajudar Hermione a tentar recuperar sua família-
Ainda não, ele pensou. Eu não estou pronto ainda.
Talvez fosse porque tinha sido um segredo. Talvez se ele sempre soubesse, se não tivesse sido um choque... Por que Dumbledore escondeu isso dele? Por que não explicar? Se ele soubesse que o velho bruxo tinha a Varinha das Varinhas, eles poderiam ter feito algum plano, eles poderiam ter escondido, ele poderia tomado completo o domínio e deixado Potter encontrá-la, o que ele poderia ter feito-
Ele levantou a cabeça. Dumbledore esperava em silêncio atrás dele. Quanto tempo até ele falar? Snape temeu aquele momento. Ele sabia que estava à beira de algo, algo que ele nunca quis escolher, algo que custaria muito mais do que sua vida. Quando ele abrisse a boca, tudo acabaria. Porque lhe parecia que o homem do retrato não iria explicar como tudo isso fazia sentido, como havia alguma outra interpretação dos eventos em que sua vida não foi jogada fora por engano. E quando ele exigisse respostas, quando desafiasse Dumbledore, o caminho que ele vinha percorrendo chegaria a um fim abrupto, e ele atacaria uma missão muito mais perigosa do que ser um espião. Pareceu-lhe que ele abandonaria a orientação do velho bruxo, sua proteção, por mais tênue que fosse na morte, e ele seria apenas um homem novamente, um homem tentando de todas as maneiras desesperadas e fracas que houvesse, conduzir sua família com segurança durante uma guerra.
- Severus, - disse Dumbledore, e o coração de Snape despencou.
- Dumbledore, - ele respondeu sem se virar.
- Você gostaria de me dizer onde esteve? Eu não sabia que agora você estava usando elfos domésticos como dispositivos de transporte.
Snape não disse nada. O que ele poderia dizer?
- O que você está escondendo de mim, Severus? Eu pensei que tínhamos um acordo...
- Acredito que a questão é o que você está escondendo de mim.
- Eu imploro seu perdão?
- Quando você estava planejando me contar sobre a Varinha das Varinhas? - Ainda assim, ele não podia se virar e olhar Dumbledore no rosto enquanto falava.
- Quem tem ouvido, Severus? Quem você estava ouvindo?
- Não disfrace, Dumbledore. Isso não é você. Esta é a sua guerra. Você fez os planos, e eu sou apenas seu servo. Não espero desculpas. Eu só quero a verdade.
- Olhe para mim, - disse Dumbledore.
Snape permaneceu imóvel. Houve um barulho alto em algum lugar atrás dele, e ele se perguntou se Dumbledore poderia derrubar as coisas em seu retrato.
- Severus! Olhe para mim.
Lentamente, Snape girou em sua cadeira para encarar o retrato. Dumbledore estava inclinado para a frente, os cotovelos apoiados nos joelhos pintados, as mãos cruzadas sob o queixo. Seus olhos eram calmos, mas brilhantes.
- Suponho que você tenha aprendido sobre as Relíquias da Morte com a senhorita Granger. Ela é uma bruxa brilhante, muito determinada. Eu sabia que ela iria...
- Pare. Lisonjear minha esposa não vai me tirar disso, Dumbledore. Quando você ia me contar sobre a Varinha das Varinhas?
- O que você gostaria de saber sobre isso? - Dumbledore perguntou calmamente.
- O que eu quero saber sobre isso? - Snape trovejou. - Era sua intenção que eu me tornasse mestre da varinha, não era? E, no entanto, acho que o jovem Draco Malfoy agora tem essa honra duvidosa. Como eu deveria passar a Varinha das Varinhas para Potter se não sabia que tinha? Por que você permitiu que ela fosse enterrada com você? E por que, em nome de Merlin, você não tomou medidas para corrigir essa falha no plano?
- É verdade que eu pretendia que você fosse o mestre da varinha, Severus. A Varinha das Varinhas não muda de mãos da maneira usual; não pode ser dada, nem tomada em uma simples luta. A varinha requer derrota - exige o domínio de uma parte pela outra. Ao me matar, você deu a Harry a única razão pela qual eu consegui pensar em querer conquistar outra pessoa além do próprio Voldemort. Ele não poderia ter tirado de mim; não estava nele para fazê-lo.
Snape olhou para ele com firmeza.
- Eu não tenho a varinha para dar a ele, no sentido físico ou metafórico.
- De fato não. Deixei a varinha ser enterrada comigo, porque Harry não irá lá procurá-la. Só existe uma pessoa que ousaria violar o túmulo.
- Ele já está quase lá. Ele seguiu a trilha de Gregorovitch até Grindelwald. Não vai demorar muito agora, Dumbledore. Ele pegará a varinha - ele não terá escrúpulos em fazê-lo! Por que você escondeu isso de mim quando eu poderia ter evitado?
- O que você poderia ter feito, Severus? Voldemort vai pegar a varinha. Eu sempre soube disso. Mas a varinha não funcionará corretamente enquanto não for segurada por seu mestre. Eu lhe disse que Harry deve estar disposto a sacrificar-se a Voldemort e a nenhum outro - isso é porque eu pretendia que ele encontrasse um Lorde das Trevas que estivesse na posse de uma varinha que não o mataria - que de fato iria querer se juntar a ele e mataria o pedaço de alma que vivia dentro de Harry sem tocá-lo, isso provavelmente enviaria a maldição se recuperando contra o lançador.
- Mas Malfoy-
- Sim, Malfoy. Quando percebi que Malfoy havia dominado a varinha, admito que tive um momento de angústia. Mas então eu percebi que o plano funcionou muito melhor do que eu poderia ter esperado! O domínio está oculto! Voldemort acreditará que você tem o controle da varinha. Antes que houvesse uma corrida - quem chegaria até você primeiro, Harry ou o Lorde das Trevas? Tudo dependeria disso, e eu teria que enviá-lo a Harry antes que ele estivesse pronto, a fim de garantir que ele seria o único que aceitaria. Harry pode ter se distraído, pode não ter terminado suas tarefas e então tudo teria sido em vão. Mas assim, mesmo que Voldemort o mate, ele não dominará a varinha.
- E você escolheu não me contar nada disso.
- Eu não vi necessidade de dizer uma vez que ficou claro que enviar você para confrontar Harry seria inútil.
- Você não achou necessário me dizer que o Lorde das Trevas gostaria de me matar para ganhar o domínio da sua varinha?
- Se Voldemort acredita que ele ganhou o domínio de você, ele terá certeza de si mesmo. Ele acreditará ser invencível - ele estará mais apto a correr riscos, a ser descuidado...
- Entendo, - disse Snape calmamente. - E Potter? Ele morrerá sem o domínio da varinha. Não vai agir em seu nome.
- Isso não pode ser mudado. Sempre foi uma possibilidade, Severus; você sabe disso. Nenhuma varinha de condão pode explicar completamente a Varinha das Varinha- só tenho história e suposições para continuar. No entanto, em nosso cenário atual, Harry abordará o Lorde das Trevas apenas no momento exato em que ele estiver mais apto a ser morto - e o próprio Voldemort destruirá a última das barreiras entre ele e a morte! Tem uma beleza estranha, não é? E a Varinha das Varinhas ainda estará escondida. O Lorde das Trevas não possuirá a varinha imbatível.
- E quem o matará, se não Potter? A profecia-
- A profecia é tão forte quanto permitimos; eu tentei explicar isso a Harry por anos. Se Voldemort não tivesse atuado nisso dezessete anos atrás, matando James e Lily Potter e tentando matar Harry, o garoto nunca teria chegado a abrigar o pedaço da alma de Voldemort e, portanto, uma fração de seu poder. Harry é um bruxo comum - você sabe disso, Severus. Você sempre disse isso. Não há nada de especial nele. Ele não nasceu com poder extraordinário - ele só foi marcado com poder por Voldemort. Quando esse poder acabar, quando a cicatriz for destruída, os termos da profecia terão terminado. Qualquer mago será capaz de matar Voldemort, e eu acho que haverá muitos que gostariam de tentar. Talvez sua senhorita Granger faça isso. Imagino que depois que você se for, ela terá um ótimo motivo para querer...
- Pare aí. - Os olhos de Snape eram de pedra derretida quando ele olhou ameaçadoramente para o retrato.
- Ah sim. Você é terrivelmente sensível no que diz respeito à senhorita Granger. Devo adverti-lo novamente para não compartilhar demais com a garota. Ela ainda é uma criança, e sua devoção a Potter é extrema - se ela perceber que...
- Você acha que ela pode ficar um pouco chateada? Você acha que ela pode não querer mais seguir seus planos? Por que você fez isso com ela, Dumbledore? A família dela se foi; há apenas a menor chance de que ela os encontre ou consiga desfazer o feitiço de memória que coloquei sobre eles. Você me diz claramente que está enviando Potter, seu amigo mais querido, para a morte dele. Por que você nos casou? Por que casar nos casar se você pretendia que eu morresse? Por que lhe dar mais perdas?
- Você está cometendo seu antigo erro, Severus. Você está vendo a bruxa e não a guerra.
A varinha de Snape chicoteava o ar antes mesmo que ele tivesse tempo de pensar no que estava fazendo. A luz vermelha disparou de sua ponta e rasgou uma barra diagonal irregular no retrato. Ele não sabia se estava furioso ou aliviado quando a tela começou a brilhar e a se unir novamente.
- Por todos os meios, acabe com as suas frustrações. É um impulso saudável. Admito que preferia pensar que você estava ansioso pela morte. Parte de mim está feliz por não ser o caso. Você cresceu muito nos últimos dezessete anos.
A calma avaliação de Dumbledore sobre seu caráter e emoções parecia ser a derrota final de Snape.
- Você não pode tomar esse tipo de decisão sem considerar... - ele disse, sua voz tão baixa que era quase um rosnado.
- Mas eu devo. Alguém deve. Verdadeiramente, a guerra não pode ser vencida de nenhuma outra maneira.
- Então toda a sua conversa sobre mágicas profundas, sobre amor, tem sido uma mentira.
- Oh, o amor é real o suficiente e tem poder, mas não vence guerras.
Snape fixou o retrato em seu olhar escuro e firme.
- Então você não é diferente do Lorde das Trevas. Não é diferente.
Ele queria sair da sala em um redemoinho indignado de tecido, mas lhe pareceu que a discussão havia tirado o máximo de sua força. Tudo em que ele confiava, tudo em que acreditava havia desaparecido. Potter não seria salvo. Nenhum deles iria morrer em triunfo. Dumbledore não era... ele não era o homem que Snape acreditava que ele era, e o pensamento o deixou abalado e inseguro.
Ele abriu a porta do quarto. Ele precisava pensar. Tinha que haver uma maneira de colocar as coisas de volta aos trilhos.
Talvez Dumbledore ainda pudesse ser contornado. Talvez houvesse uma maneira de convencer Potter a derrotar Draco...
Ele olhou para cima. Sentada em sua cama, em um raio de luar, parecendo tão pálida quanto a própria morte, estava Hermione e, ao lado dela, balançando miseravelmente, Dobby.
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Hermione nunca tinha visto Snape assim, e o que quer que ela tenha sentido nos momentos antes de ele abrir a porta, por mais que quisesse que ele entrasse e a confortasse, ela instantaneamente afastou esses pensamentos de sua mente.
Seus olhos estavam vazios e ele parecia curvado e abalado. A visão dele a aterrorizou - talvez mais do que qualquer coisa que ela vira no ano passado. Este era um homem que simplesmente não se abalava. Ele pegava o medo e o tornava em raiva; ele pegava o impossível e o fazia parecer comum. Ele não tinha permissão para parecer assim, olhar através dela como se não a visse, como se não confiasse em si mesmo para acreditar que ela realmente estava lá. Ela se levantou e apontou a varinha para a porta, fechando-a e protegendo-a, e rapidamente atravessou a sala em sua direção. Ela pegou as mãos dele nas dela.
Ele olhou para as mãos por um momento e depois olhou para o rosto dela.
- Como?
- Dobby veio atrás de mim. Eu dei aos meninos Sono sem Sonhos. Ele disse que você precisava de mim.
Snape olhou por cima do ombro para o elfo, e ela seguiu o olhar dele. Dobby parecia uma mistura estranha de orgulho e terror.
- Dobby... Dobby pensou... quando estávamos voltando da casa do velho mestre de Dobby, o professor Snape parecia...
- Ele esperou no bosque até eu sair sozinha e me disse que precisava ir. Dei a eles três gotas na água da janta.
- Como você a encontrou?
- É dever do elfo doméstico fazer o que for necessário, senhor. Se você chamar Dobby, ele entrará em contato com você, não importa onde você esteja. Dobby apenas pensa em você, e lá está ele. Dobby pensou na senhorita Granger, senhor.
- Obrigado, Dobby, - disse Hermione, soltando as mãos de Snape e virando-se para o elfo. - Eu acho que estamos aqui há cerca de 45 minutos. Isso deve nos dar pelo menos mais duas horas. Você nos deixaria por uma hora e meia?
- Sim, senhorita Granger, - disse Dobby e saiu da sala com um estalo retumbante.
A cabeça de Snape pareceu clarear um pouco.
- Quarenta e cinco minutos. Quanto você ouviu?
- Tudo, eu acho. Eu entrei no momento em que você começou a discutir sobre a Varinha das Varinhas. Você precisa se sentar. - Ele não discutiu com ela quando o levou para a cama. Ele sentou-se pesadamente, e ela sentou-se ao lado dele. Ele recuperou um pouco de cor, mas Hermione ainda se sentia desconfortável. O homem que ela conhecia estaria andando e planejando.
- Você foi ao Lovegood, - ele disse finalmente.
- Sim. Ele nos contou sobre as Relíquias.
- Então você sabe o que é a Varinha das Varinhas.
- A Varinha da Morte. Sim. Embora eu não tivesse acreditado até hoje à noite.
- Eu não teria acreditado se não tivesse ido ao Ollivander. Vi a jovem senhorita Lovegood no porão da mansão Malfoy. Eu - eu admito, eu estava com medo. Mas você entrou e saiu da casa do Lovegood -
- Ele alertou o Ministério, e eles enviaram Comensais da Morte. Saímos a tempo. Ron, na verdade, percebeu que era uma armadilha.
- Weasley está de volta.
- Sim.
- Estou preocupado com a facilidade com que você foi localizada recentemente. - Seu tom era severo, e Hermione realmente sentiu uma onda de alegria. Se ele a estava repreendendo, ele estava se recuperando.
- Ele nos encontrou usando um deluminator. Dumbledore deixou para ele por vontade própria.
- Bem, - disse Snape quase ironicamente. - Parece ter havido bastante deles ultimamente. Minerva também recebeu um deluminator. Ela... me falou... ontem que ela não acreditava mais que eu fosse um assassino.
Hermione sabia que não devia sorrir.
- Bonito da parte dela, - disse, Snape pareceu perceber seu prazer e a mão dele envolveu a dela.
Eles ficaram em silêncio por um momento.
- Você está bem? - Ela perguntou finalmente.
Ele não respondeu, e ela olhou para o rosto pálido e comprimido.
- Severus...
- Eu deveria salvar o Potter, - disse ele, sua voz quase um sussurro. - Eu confiei nele. Eu confiei em Dumbledore. Eu pensei... eu não me importaria em morrer se isso salvasse o Potter.
- Ainda temos a Vita-
- Não! Pense Hermione. O Lorde das Trevas quer a Varinha das Varinhas, porque não pode ser derrotada. Ele não terá medo de usar a Maldição da Morte - ele terá certeza de que ela não falhará. E se Potter não tem o domínio da varinha... ele estará correto.
- Mas pensei que a varinha não funcionaria bem para Você-Sabe-Quem se ele não tivesse o domínio?
- Ollivander disse que o Lorde das Trevas é poderoso o suficiente para canalizar através de qualquer varinha. Sua lealdade só importa em uma luta entre os dois. - Ele parecia estranho, distraído, como se estivesse ouvindo um som distante que somente ele podia ouvir.
- Então garantiremos que Harry consiga dominar.
- O que você está sugerindo? Que vamos ficar contra Dumbledore? Que invadamos a Mansão Malfoy? Seria suicídio.
- É exatamente isso que estou sugerindo. Não é pior do que o que ele criou. E se quebrássemos o tabu? O que aconteceria? Seríamos levados para a mansão?
- Se você quebrasse o tabu, uma gangue de ladrões viria, - disse ele, sem expressão. - Eles comparariam você com a lista de renegados conhecidos e nascidos-trouxas. Os ladrões geralmente não são Comensais da Morte, é considerado um trabalho humilhante. Portanto, eles não teriam o poder de chamar diretamente o Lorde das Trevas. Eles poderiam levá-los para a Mansão. Mas Hermione, apenas Potter estaria a salvo de assassinato no local, pois todo mundo tem ordens para salvá-lo para o Lorde das Trevas. E mesmo Potter só teria momentos para fazer o que precisava antes que alguém o convocasse, antes que ele chegasse.
- E se todos nós estivéssemos disfarçados?
- Então eles poderiam não te levar para a Mansão. Então você provavelmente seria levada ao Ministério.
- Então teríamos que ir como nós mesmos. A menos que eu tenha feito disfarces imperfeitos. O suficiente para criar confusão...
- Talvez, - disse ele, balançando a cabeça e parecendo afundar mais na cama. - Mas ainda assim, eu acho...
Hermione puxou a mão da dele.
- Por que você não me ajuda?
- Porque eu escolhi um lado. Eu escolhi Dumbledore e se-
- Você está errado, Severus. Não estamos do lado de Dumbledore. Não estamos há mais de um ano, desde que haja algo a esconder. Estamos do nosso lado, do lado de Harry. Por que compartilhamos nossas informações se você não está disposto a agir de acordo?
- Eu não posso.
- Você não pode o quê? Se estamos todos marcados para morrer de qualquer maneira, que diferença faz tentar?
Ela o olhou com raiva e pegou o queixo dele na mão para forçá-lo a olhá-la, mas o que viu nos olhos dele transformou a raiva em pânico frio e entorpecedor.
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Ele olhou para ela, confuso. Seu cérebro estava enevoado e escuro. Que diferença fazia tentar? Nenhuma. Nenhuma mesmo. Não faria diferença. Eles seriam mortos, um por um, não deixando ninguém que conhecesse as Horcruxes, ninguém para terminar o que haviam começado.
Ele fechou os olhos. Ela parecia continuar... ele ouviu o volume de sua voz aumentando, mas ele não conseguia mais entender as palavras. Voldemort estava atrás de Grindelwald. Quanto tempo até ele saber? Quanto tempo até esses eventos planejados começarem a ocorrer? O Lorde das Trevas já havia começado a se distanciar... Hermione e seus amigos haviam escapado de Xenophilius Lovegood e, mesmo assim, ele não ouvira nada...
Quando ela o beijou, sua surpresa registrou-se em alguma parte enterrada de seu cérebro, mas o resto dele continuou tropeçando na escuridão. Como ele iria morrer? Um traidor? Talvez houvesse algum ato final que ele pudesse se comprometer a mostrar quem ele tentara ser, algo que ajudaria, algo que poderia lhe dar forças... Mas então, quem acreditaria? E pode ser melhor simplesmente evitá-lo o maior tempo possível. Talvez seja melhor se esconder, dar a Potter tanto tempo para encontrar as Horcruxes quanto ele puder. Sim, ele poderia se esconder. Ele se imaginou desilusionado, deslizando por baixo da cama, deitado no pó e na escuridão até que ele simplesmente deixasse de ser...
As mãos dela estavam mexendo nas vestes dele. Ele imaginou o momento em que a Marca chamaria, a queimadura especial em seu braço que significava que era apenas para ele. Ele seria corajoso? Ele responderia ou faria o Lorde das Trevas caçá-lo? Ele deve se lembrar de deixar algo para Potter, algo que o deixaria ciente de quando seria sua vez de morrer...
Quando ela o abraçou, quando começou a empurrar seus quadris para os dele, quando começou a sussurrar o nome dele, ele pensou, Sim. Use-me. Use isto. Há poder aqui - pegue o que resta, o que você precisa para dar-lhe força. Mais profundo e mais profundo, mergulhou, buscando a escuridão, o fundo vazio de sua alma, uma derrota silenciosa que apagaria tudo. Ele sentiu o aperto dela deslizando; ele não conseguia se lembrar de seu rosto, sua voz, seu próprio nome; tudo se foi. Jogado no abismo.
Mas ela o empurrou para o colchão e enterrou o rosto em seu pescoço, prendendo-o e forçando-o a experimentar sua língua enquanto serpenteava em torno de seu lóbulo da orelha, enquanto lavava a pele exposta de seu pescoço. Ela forçou o prazer nele enquanto enfiava os dedos nos cabelos dele, pressionando-os no couro cabeludo, puxando; e seus quadris, oh, seus gloriosos quadris, mergulhando e moendo, e o calor suave e quente dela...
Não. Ela chamou, mas ele não respondeu. Isso era uma ilusão; foi apenas uma pausa temporária, um prelúdio para uma longa e lenta queda em espiral no inferno.
- Por favor, - ela implorou, - por favor, por favor, Severus. - E seus quadris se movimentavam com mais força; ela estava sacudindo os dois com seu esforço. Com os membros, ela lutou para amarrá-lo ao mundo, ao presente. Ela apertou a bochecha na dele; os cabelos dela pousaram sobre o rosto dele como uma nuvem, e de repente ele se lembrou dela, rindo na neve, o vento esfaqueando esses cabelos em uma coisa quase viva... Ele se lembrou do frio cortante do vento do inverno, da brancura ofuscante dos jardins cobertos de neve. Parecia que ele estava sendo atacado por dor e prazer, e ele começou a queimar com isso, sentir isso levando-o, forçando-o a...
Ele engasgou quando emergiu, como um homem que foi mantido debaixo d'água além do ponto de ruptura, além do ponto em que parecia perfeitamente razoável respirar a água, e forçou-se a se apoiar nos cotovelos, pegando boca surpresa com a dele. Ele empurrou o calor da bruxa viva que era sua esposa, e sentiu a força dela penetrando nele como... mágica.
- Volte para mim, - ela sussurrou, e ele não pôde fazer nada, mas acenou com a cabeça silenciosamente. Ela parecia corada e desesperada; lágrimas caíram dos cantos dos olhos e ela estava tremendo. Ele se apoiou em um braço e a envolveu firmemente no outro.
- Estou aqui, - disse ele, e sentiu toda ela apertar em volta dele; ele jurou que podia sentir uma onda de energia atravessar seu núcleo como uma luz ofuscante. - Estou aqui.
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Quando passou, quando o tremor parou, ela se retirou do colo dele e caiu ao lado dele, pressionando seu corpo firmemente contra o dele. Ela não sabia por que tinha feito, o que a fez escolher, mas parecia que, no instante em que ela viu os olhos dele se esvaziarem, a única coisa que ela poderia ter feito, a única maneira que ela sabia que o puxava. De volta da morte. Onde ele esteve, ela não quis considerar.
Mas parecia a ela que havia poder no ato. Ela se lembrou disso desde a primeira noite juntos, a noite em que se casaram, o quão emocionada ela se sentiu ao se unirem, como se alguma grande mágica tivesse passado entre eles.
Ela observou o rosto dele com cuidado. Agora estava vazio, frouxo, mas ela não sentia o mesmo horror que antes. Os olhos dele - o Snape dela, insistia sua mente - estavam escuros, mas presentes. Ela se perguntou se ele estava arrependido por ela ter vindo buscá-lo, pesaroso por ele estar aqui naquela sala estranha e escassa novamente. Doía pensar nisso, que ele pudesse se arrepender, que ele pudesse ter preferido onde quer que tenha ido. O que ela pediu a ele?
Quando ouviu as palavras de Dumbledore, ficou com medo, sim. Ela ficou furiosa. Mas isso não a abalou, e por que exatamente? Porque ela não suportava o que ele fazia? Mesmo escondida, ela era amada. Naquela noite em Godric's Hollow, quando o sinal subiu dos arbustos - havia palavras de conforto, palavras de força de estranhos. Ela não precisava aparecer regularmente diante de um maníaco homicida e esconder dele sua traição. Ela não estava tentando desesperadamente expiar algum erro antigo que surgira em sua mente até que começou a sufocar toda a sua esperança.
Talvez não a tivesse afetado tanto, porque sua fé em Dumbledore havia acabado completamente meses atrás, na noite em que ele deixara Snape, torturado e delirante, sob seus cuidados. Pareceu-lhe que, ao enviá-lo para espionar, ele infligira essas feridas a Snape com a mesma certeza de quem as colocara ali. Que ele o deixaria em tal condição, o deixaria com uma aluna... Ela pensou nas longas horas de terror, em não saber se o estava ajudando ou machucando... Não, seus sentimentos pelo velho nunca foram os mesmos.
Mas Hermione sabia que a incapacidade de Snape de se ver como qualquer coisa, exceto o servo de Dumbledore (ao lado de Dumbledore, ele havia dito, e o pensamento a fez querer pular da cama e usar nesse retrato o reparo mágico) era de alguma forma, para Hermione, baseada na noção de que ele devido uma dívida esmagadora parecia que havia atrelado sua redenção ao homem, que de alguma forma ele pensava que não estaria limpo ou certo até que Dumbledore dissesse que já havia sofrido o suficiente. Em particular, ela suspeitava que era a descoberta de Harry no final do ano passado pela qual Snape havia feito sua penitência: ele havia revelado a profecia ao Lorde das Trevas, e isso levou ao fim da vida de Lily Evans. O patrono dele... Ela olhou atentamente para o rosto ceroso do marido. Em algum lugar de seu coração, ela sabia que ele queria morrer por isso.
Talvez fosse isso que Dumbledore pretendia também.
Ela enfiou a mão embaixo da camisa dele, onde a tirou da calça. Ela pressionou a palma da mão contra o estômago dele, sentiu a lenta subida e descida da respiração dele. Por um momento, como se passasse através de sua pele, ela teve um vislumbre da magnitude do que estava tentando fazer. Ela era uma criança, uma menina com pouca idade, e deitada ali, tentando enganar dois dos homens mais poderosamente mágicos da história dos bruxos. Ela ficou lá, planejando, em sua arrogância, em sua determinação, derrotar Voldemort enquanto contornava Dumbledore. Ela falharia. Simplesmente não havia como. O aperto dela sobre ele aumentou.
Gradualmente, ele começou a se mexer. Seu cabelo estava grudado em fios emaranhados no rosto, e ela os afastou. Ele rolou em sua direção, capturando-a em seus braços. Ela ainda podia sentir o cheiro do medo, o cheiro maduro e úmido da derrota, mas ela permitiu que ele enterrasse o rosto em seu pescoço para que ele pudesse sussurrar diretamente em seu ouvido.
- Sinto muito, - disse ele.
- Não, - ela murmurou. - Desculpe, tudo é-
- Isso foi tolice, fraqueza. Não vou deixar você fazer isso por...
A culpa esfaqueou seu coração.
- Você não precisa fazer nada - eu posso fazer; é o meu trabalho. Eu vou descobrir-
Ele a agarrou ainda mais firmemente. Ela estava envolta em trevas, cercada por uma capa, feita pelo próprio marido enquanto ele passava por ela, mechas de cabelo caindo sobre eles como uma cortina. Não havia nada além dele no mundo.
O tempo passou, embora ela não soubesse quanto. Ela conhecia apenas o som leve da respiração de Snape, a pressão do corpo dele contra o dela. Isso era real. Tudo o resto era um sonho.
Finalmente, ele sussurrou através do pesado silêncio.
- Vou te ajudar. Vamos tentar salvar Potter.
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N/T.: Surpresa! Capítulo antes do dia. E o Dumbie? Eu não o odeio mas também não esta na galeria dos amados. Uma guerra para ser vencida faz seres humanos mostrarem o que têm de pior e obriga-os a tomarem decisões difíceis. Beijos para Afrodite, Mary Snape e Ravrna. Leiam e comentem, pessoas. Desculpem os erros que meus olhos deixaram passar e nos vemos em PP.