Quando ele reentrou nos terrenos de Hogwarts, o sol mal estava um pouco acima do horizonte. Ele ainda não havia entrado no castelo quando a Marca ardeu. Havia alguma evidência de sua presença na mansão? Algo que faria com que o Lorde das Trevas o solicitasse especificamente? Pois era uma convocação pessoal que ardia em seu antebraço, e ele parou para enterrar seus pensamentos sob uma espessa manta de escuridão em sua mente. Então ele correu em direção aos portões mais uma vez, a caminho do ponto da Aparatação.

Mas não havia necessidade. Voldemort estava parado nos portões, suas vestes de seda vivas na brisa leve.

- Severus, - ele disse. - Eu preciso entrar

- Meu Senhor, - disse Snape com um ligeiro arquear. Ele sacou a varinha e começou a desfazer os encantamentos. - Você poderia ter violado eles, você sabe, - ele murmurou. - Não coloquei nada que realmente o bloqueasse.

O Lorde das Trevas riu levemente.

- Não há nada que você pudesse colocar que me impediria se eu decidisse entrar pela força. No entanto, somos amigos, não somos, Severus? E os amigos batem quando entram na casa... um do outro.

- De fato, meu senhor. E eu valorizo sua amizade acima de todas as coisas.

- Eu tenho negócios, - disse Voldemort, passando por ele e descendo o caminho sul. - Deixe-me. Convocarei você em breve, eu acho.

- Muito bem, meu senhor. Que possamos nos encontrar novamente em breve.

Snape voltou-se para o castelo, subindo os degraus em direção à entrada principal. Quando ele olhou para trás, Voldemort se foi. Mas ele estava indo em direção ao lago, em direção à tumba. Em direção à varinha.

Quando Snape entrou no escritório do Diretor, Dumbledore estava esperando em seu retrato, sem se preocupar em fingir dormir.

- Dumbledore, - Snape começou, embora ele não olhasse para o retrato enquanto falava. De alguma forma, olhar para o velho mago seria imaginar aquele rosto perturbado em seu descanso...

- Severus, - disse Dumbledore, sua voz calmamente acusadora. - Preciso lembrá-lo de que você é o Diretor desta escola? Que você tem devere ...

Snape girou em direção ao retrato, toda tristeza esquecida.

- Você acha que meu desempenho está falhando?

- Mais de duas dúzias de alunos desapareceram das aulas desde as férias de Natal, e você não fez nenhuma menção a isso. Imagine minha surpresa ao descobri-los escondidos na Sala Precisa, vivendo como prisioneiros de guerra. Se eu não tivesse descoberto um retrato de minha irmã no castelo e ido vê-la... Alguns deles estão feridos, Snape. Alguns foram torturados. Eles fugiram desta escola para a segurança da sala, e você não fez nada, não disse nada. Isso ocorre porque você não percebeu ou porque não está sendo informado? Você não é convocado há várias semanas e ainda assim está constantemente ausente deste ofício. Os pedidos de detenção foram recebidos e você não está fazendo nada. É de admirar que os Carrows tenham tomado A disciplina em suas próprias mãos? Quanto tempo antes que eles relatem a Voldemort que seu Diretor parece ter perdido o interesse em administrar sua escola?

Snape se irritou.

- Qual trabalho você está criticando, Albus? Minhas obrigações com o Lorde das Trevas ou minhas obrigações com você?

- Ambos.

- Entendo.

- Aonde você vai, Severus? O que você está planejando?

- Que planos eu poderia ter? Você efetivamente acabou com a minha vida. Neste momento, estou simplesmente tentando não ser morto pelo máximo de tempo possível.

- Não vejo como isso faz algum bem, a menos que você esteja fazendo sua parte. Há mais nesta guerra do que três crianças em uma barraca.

Snape olhou fixamente para o retrato. Houve uma ligeira contração no maxilar dele, mas ele não disse nada.

- E você já pensou em como pretende informar Harry de seu dever?

- Dumbledore, você imagina que eu-

- Você já? Porque o tempo se aproxima, Severus. Até eu consigo ver os sinais, a tensão. Você deve se preparar. Você não pode se esconder do que está por vir. Você deve se comportar como se nada tivesse mudado.

Comporte-se como se nada tivesse mudado. Voldemort tinha ido a Hogwarts para profanar o túmulo de Dumbledore, e o velho dizia para ele se comportar como se nada tivesse mudado. Interiormente, ele suspirou. Ele imaginou que nada realmente tinha mudado.

- O Lorde das Trevas estará no local hoje à noite. Acho que nós dois sabemos por que ele veio - disse, cansado e voltou-se para a porta do quarto.

- Severus! - Dumbledore disse, mas Snape fechou a porta atrás dele.

A fúria brotou em suas vísceras, embora ele não soubesse se ela contra ele ou Dumbledore. O velho mago estava certo, é claro. Ele havia negligenciado seus deveres para com a escola. Ele não comparecia ao Salão Principal para uma refeição desde o dia em que Minerva exigiu sua presença em seu escritório, não realizou uma reunião de equipe, de alguma forma não sabia que os estudantes estavam desaparecidos. As crianças foram feridas e ele deveria estar assistindo.

Mas ele estava com raiva do mesmo jeito. Que direito o mundo tinha de pedir isso a ele? Ele não podia fazer tudo, estar em todo lugar. Como ele chegou a dever tanto a tantos? Ele se sentou na cama.

Ele tinha que descansar. O cansaço cantava seu sangue, e ele sentiu que não tinha vontade de manter os olhos abertos, muito menos de lidar com as pilhas de papel em cima da mesa. Os pedidos de detenção podem esperar mais duas horas. Então, talvez, uma visita aos Carrows para lembrá-los de quem estava no comando dessa escola.

Mas, enquanto cochilava, a verdadeira tarefa pairava sombria e agourenta em sua mente, atrás das pálpebras. De alguma forma, ele teria que encontrar uma maneira de revelar a verdade a Potter, para mostrar o que havia no final da jornada, o passo final que havia sido planejado para ele desde que ele tinha apenas um ano de idade. De alguma forma, ele teria que encontrar uma maneira de dizer ao filho de Lily que ele teria que morrer.

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Hermione estava em pé no corredor do andar de cima da Shell Cottage, os cabelos secando em uma nuvem fofa em volta da cabeça. Foi o primeiro banho que ela tomou desde que deixaram a Grimmauld Place, e cada gota ardente parecia o paraíso. Hermione lavou os cabelos e depois os lavou novamente, apesar da bagunça incontrolável que se tornaria, apenas pelo prazer de sentir o xampu se acumulando nas mãos e escorrendo pelo corpo. Feitiços de limpeza foram suficientes durante seus muitos meses na tenda, e embora Hermione soubesse logicamente que ela estava limpa o suficiente, ainda havia algo profundamente satisfatório em ficar debaixo de água tão quente que deixou sua pele rosada ao entrar em contato, algo maravilhoso em ver a sujeira escorre de seu corpo e desce pelo ralo.

Mas tomar banho era o único prazer doméstico que ela redescobriu naquela manhã. Como os membros de sua família heterogênea haviam acordado, não havia nada além de confusão e temperamentos explosivos no chalé. As refeições eram cozidas e servidas em turnos. Fleur, Luna e Hermione revezaram-se alimentando Griphook. Harry e Ron se retiraram para o quintal para evitar atrapalhar a agitação. A situação era simplesmente insustentável. Shell Cottage não era grande o suficiente para abrigar sete refugiados de guerra e um casal recém-casado.

Ficou claro que Bill estava com um pouco de medo deles. Ele nunca disse isso; na verdade, ele foi gentil e não lhes negou nada que eles pedissem, nunca perguntando o que estavam fazendo ou como acabaram aterrissando no jardim da frente, levando consigo um duende ferido e um elfo doméstico morto. Mas o medo em seus olhos era claro, principalmente quando sua jovem esposa estava na sala. Devia ser fácil fingir que não estava acontecendo, aqui à beira-mar, em uma cabana caiada de branco com um pequeno jardim arrumado em frente. Eles trouxeram a guerra para a casa de Bill.

Bill tinha providenciado para que o Sr. Ollivander, Luna e Dean fossem transferidos para a casa de sua tia Muriel, para se juntar ao resto dos Weasley no esconderijo, para aliviar a tensão na cabana. Mas antes que pudesse ser movido, o Sr. Ollivander os viu, um por um, fazer medições para novas varinhas. Parecia que todos se sentiam tão impotentes quanto Hermione sem a varinha. Bill havia fornecido uma fita métrica encantada, e o Sr. Ollivander instalou-se na pequena sala que fora dele durante sua estadia em Shell Cottage. Originalmente, deveria ter sido programado como uma sala de costura ou um berçário, pois as paredes e o teto pareciam muito próximos para o conforto, e Hermione se lembrava vagamente da loja de Ollivander, de como ele dominava o lugar.

- Minha querida, farei com que isso seja o mais rápido e indolor possível, - disse Ollivander ao entrar na sala. Seus olhos cinzentos nunca deixaram os dela, e Hermione riu educadamente. Ele sorriu para ela, mas ela podia ver o cansaço em seu rosto. Luna, Dean e Ron a

- Sr. Ollivander, não tenho como agradecer. Isso é realmente-

- Isto é o que eu faço. É tudo o que sei fazer para ajudar, - disse ele. - Mãos?

Ela estendeu as mãos e uma fita métrica mágica saiu dos dedos dele para medi-la do ombro ao dedo, depois do pulso ao cotovelo, do ombro ao chão, do joelho à axila e ao redor da cabeça.

Ele pegou a mão da varinha dela enquanto a fita métrica continuava viajando pelo corpo dela, registrando a extensão do braço. Ele sentiu os dedos dela, a palma da mão, o pulso. Então ele pegou a outra mão dela.

Ela hesitou.

- Sr. Ollivander, estou apenas curiosa. Eu sei que você se lembra da minha varinha-

- Madeira de videira e cordão de coração de dragão, - ele disse prontamente. - Onze polegadas. Flexível. Excelente para Transfiguração.

- Sim, é isso, - ela concordou. - Então, senhor, por que você precisa-

- Porque as pessoas mudam, senhorita Granger. Você não é a garota que era quando pisou em minha loja há sete anos. Se eu vou fazer uma varinha adaptada especialmente para você - e deixe-me garantir, eu faço isso muito raramente - então quero que seja uma varinha que atenda às suas necessidades hoje.

Ela olhou para ele com firmeza.

- Está bem.

- Você... - ele disse gentilmente, - você está viajando com Harry Potter. Você estará com ele até o fim, se não me engano.

Ela assentiu.

- Quero que você tenha a melhor varinha que eu puder fazer, senhorita Granger.

Hermione mordeu o lábio e estendeu a mão esquerda. Ollivander pegou-o e sentiu cada um de seus dedos. Seus olhos se voltaram para os dela quando ele sentiu seu dedo anelar, mas ele continuou fazendo suas medições.

- Acho que tenho tudo o que preciso.

- Sr. Ollivander, - disse ela, assustada.

- Sou grato a quem enviou ajuda para nos tirar daquele lugar. Eu pensei que morreria lá - disse Ollivander de repente. - Boa sorte, Srta. Granger. Por favor, envie o Sr. Potter.

Harry ficou muito tempo. Quando ele saiu do quarto de Ollivander, chamou Ron e Hermione juntos no quarto que ele e Ron estavam compartilhando e lançou o Muffliato sobre eles.

- Você-sabe-quem tem a Varinha das Varinhas, - disse ele.

Hermione respirou fundo pelo nariz. Ron ficou pálido.

- Vi muito cedo esta manhã, depois de falar com o Griphook. Ele foi para Hogwarts. Snape o deixou entrar.

Hermione manteve o rosto imóvel.

- Você perguntou ao Sr. Ollivander? Ele disse... - ela começou.

- Ele disse que não há como ter certeza.

- Mas, Harry - Ron disse.

- Ele disse que acha que não vai funcionar contra o seu mestre. Ela só será boa o suficiente.

- Mas você sabia onde estava a varinha! - Ron disse. "Por que - por que não fomos buscá-la? Se você tivesse a varinha e o domínio-

- Mesmo se eu pudesse vencê-lo lá, não teria feito. Ontem à noite, enquanto cavava o túmulo de Dobby, pensei... isto é, parece-me... estamos fazendo o que Dumbledore gostaria. Nós vamos atrás das Horcruxes. Foi isso que ele nos mandou fazer. A varinha... fizemos o melhor que pudemos.

Hermione pegou a mão de Harry. Ele não conhecia o perigo; ele não sabia o que ela fez... o que ele seria convidado a fazer. Mas pareceu-lhe que ele sentiu. Talvez tenha sido a profecia que o deixou tão silencioso e sombrio agora. Pois nenhum dos dois poderia viver enquanto o outro sobrevivesse

- Mas ainda não temos idéia de onde o resto das Horcruxes possam estar! - Disse Ron.

- Sim, nós sabemos, - Harry respondeu, e Hermione assentiu.

- O quê? - Ron perguntou.

- O cofre de Bellatrix Lestrange. Você a ouviu, Ron. Ela ficou petrificada que pudéssemos estar lá. Você-sabe-quem deve ter pedido a ela que guardasse algo para ele.

- Mas não podemos entrar no cofre de Gringotes -

Hermione soltou a mão de Harry e retirou a chave do bolso. Ela segurou na frente dela.

- Você ainda tem a varinha dela, Ron?

- Sim, mas eu-

- Então temos a varinha, o cabelo, a chave. Há uma chance de que nós...

- Como - como você...? - Ron perguntou surpreso.

- Na mansão Malfoy. Quando ela estava... me interrogando. Assim quando você entrou, na verdade. Eu na confusão, eu peguei. Ela-

Harry levantou a mão.

- Falei com Griphook na noite passada, - ele interrompeu. - Em troca da espada de Gryffindor... ele nos ajudará a invadir Gringotes.

Houve silêncio por um momento.

- Mas sem a espada, não podemos destruir a Horcrux, mesmo que a encontremos, - protestou Ron.

- Nós apenas temos que improvisar, - disse Harry. - Talvez possamos destruí-la no cofre e depois dar a ele a espada.

- Harry, - Hermione disse lentamente. - Eu estive pensando em sua cicatriz. Você já disse antes que sente as emoções dele, vê o que ele vê...

- Hermione, não comece isso de novo. Eu não posso evitar!

- Escute-me! Harry, quando você compartilha sua mente... você ouve os pensamentos dele?

- Às vezes.

- Às vezes? Com que frequência?

- Tem sido... mais evidente recentemente. Ele está muito empolgado.

- Então, se acionássemos algum tipo de alarme quando deixamos Gringotes... se ele suspeitasse do que estávamos fazendo...

Ron se inclinou para frente. Ele agarrou o braço de Hermione animadamente.

- Espere - você está dizendo... que se ele suspeitasse, se pensasse nisso... ele poderia nos levar direto a Horcrux final?

Ela assentiu. Os três ficaram ali em uma espécie de silêncio chocado. Onde quer que estivesse, eles teriam um tempo assustadoramente limitado para chegar lá antes que ele chegasse.

- Vai acontecer muito rápido agora, - disse Harry. - Quando estivermos em Gringotts, tudo acontecerá muito rápido.

A mão de Ron entrou na de Hermione e ela pegou a de Harry.

- Quando você quer ir embora? - Ela perguntou. Pareceu-lhe que os três sabiam que, uma vez que tivessem ido, não voltariam.

- Quando nossas varinhas chegarem, - Harry disse finalmente. - Vamos sair assim que tivermos nossas varinhas.

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Snape pegou a Penseira do armário no escritório do Diretor, levantou-a nos braços e levou-a para o quarto. Ele seria condenado se fizesse isso na frente de Dumbledore.

Pareceu-lhe que, uma vez que as coisas começassem a se desfazer, elas se desvelariam muito rapidamente. Se Voldemort ainda o considerasse leal, ele o manteria vivo o maior tempo possível, a fim de desfrutar de seus serviços. Ele não o mataria até ter certeza de que precisava de todo o poder da varinha. Isso pareceu coincidir perfeitamente com as ordens de Dumbledore. Se chegar omomento que Lorde Voldemort parar de enviar a cobra para cumprir sua ordem... Quando todos, exceto o último das Horcruxes, fossem destruídas, ele deveria contar a Potter. Ele pensou nas palavras de Dumbledore novamente, seria uma corrida - quem chegaria até você primeiro, Harry ou o Lorde das Trevas?

Ele olhou para a penseira enquanto a pousava pesadamente em um baú ao pé de sua cama. Era a única maneira que ele encontrava para garantir que a mensagem fosse entregue caso o Lorde das Trevas o alcançasse antes deles.

E realmente, poderia haver outra maneira, mesmo que ele encontrasse Potter primeiro? Potter acreditaria, mesmo de Hermione, que Dumbledore o havia programado para morrer, a menos que ele ouvisse o velho bruxo por si mesmo? Certamente, Potter não acreditaria vindo da boca de Snape. E o garoto precisaria de força também. Fortaleceria ele ver sua mãe, saber que bela bruxa ela tinha sido? Se ele pudesse ver como tudo tinha acontecido, e quantas pessoas haviam trabalhado, como Hermione havia trabalhado, para tentar garantir sua vitória - ele enfrentaria a morte um pouco mais bravamente?

E então, é claro, havia a própria Hermione. Ela dissera a ele, naquela noite na tenda, que um dia ela iria querer ouvir tudo sobre a vida dele antes de se casarem. Uma risada amarga escapou de seus lábios. Isso dificilmente aconteceria da maneira que ela havia imaginado, pensou, embora não pudesse começar a imaginar o que ela esperava. As horas antes do amanhecer de uma manhã pós-guerra? Lençóis macios e membros emaranhados? Sussurros no escuro? Ele não a achava tão iludida. E, no entanto, ele devia isso a ela; uma explicação do que havia acontecido antes; uma razão, se não uma desculpa, para quem ele tinha sido e o que havia feito. Um adeus ele devia a ela, no mínimo, um adeus.

Snape levantou sua varinha. O início. Não havia escolha a não ser voltar ao início, e ele tocou a varinha na têmpora, puxou um longo fio prateado e jogou-o na Penseira que o esperava.

Lily quando criança, como ele a conhecera antes de Hogwarts. Dói-lhe removê-la de sua mente. Ele sabia que poderia e iria mergulhar seu rosto na prata rodopiante antes que isso fosse feito, que ela seria restaurada para ele, mas nunca lhe pareceria a mesma coisa sua memória original dela. Ele sentiu como se estivesse cortando partes de si mesmo. Mas talvez isso estivesse certo. Talvez ele estivesse cortando tecidos mortos, partes de seu coração que estavam famintas de sangue por mais tempo do que Harry Potter estava vivo.

Ela havia sido a primeira e única pessoa que em sua infância ousara chamar de amiga. Ele ergueu a varinha novamente e afastou a memória dos dois discutindo sobre Hogwarts, e ele sabia como ele parecia naquela lembrança sem sequer se preocupar em revisá-la na bacia. Ele era um filho estranho, mesmo para os padrões bruxos. Ele tinha sido desajeitado e malvestido, e embora os parentes de seu pai - isso acontecia antes de Hogwarts, quando ele ainda mantinha algum contato com eles - gostassem de dizer que ele iria crescer debaixo dos cuidados deles, estava ficando mais claro aos dez que não seria. Ele mudara, então, com uma estranha mistura de desculpas e arrogância, herdada, ele supunha, de uma mãe que tinha um forte orgulho em sua magia e um profundo medo de seu marido. Mas ele escolheu essa lembrança porque tinha sido tão apreciada por seu eu de dez anos de idade. Lembrou-se de pensar, deitado ali ao lado dela, sob o dossel de folhas, que ela não o olhava como as outras pessoas - por cima do ombro, como se não suportassem encontrar seus olhos. Ela olhou para ele ansiosa, esperançosamente, com reverência. Para ela, ele era alguém.

Depois o trem. Ele se perguntou se deveria colcoar esse de volta, pois isso não serviria para ofender o garoto. E, no entanto, ele queria que ele visse - queria que ele soubesse - como aconteceu, o que havia surgido entre ele e James Potter imediatamente após ser colocado na mesma sala. Ele não queria que a piedade de Potter fosse comparada desfavoravelmente às novas vestes de seu pai e às bochechas gordas e bem alimentadas - mas ele queria que ele visse a rivalidade que existia desde o início. Para ver o que Snape sabia naquela época - instantaneamente - embora seu eu jovem não pudesse ter articulado isso. Ele a havia perdido naquele compartimento. Ele a havia perdido antes mesmo de saber como lutar por ela.

Então a seleção deles, e a esperança que havia morrido nele quando ela foi para Gryffindor. Se ele precisasse de uma confirmação de que ela havia escolhido, o chapéu o havia fornecido. Ela escolheu pessoas que ele não conseguia entender, escolheu uma rivalidade profunda que não podia ser superada, embora ele passasse os próximos cinco anos fingindo que não era assim. E assim ele roubou algumas lembranças dos anos seguintes, embora não pudesse explicar exatamente o porquê. Mostrar que ele nunca teria desistido dela, mesmo quando tudo e todos ao seu redor mostravam que era impossível? Para mostrar que havia algo, deve ter havido algo que ela viu de valor nele?

E então o seu O.W.L.s. Essa memória era apenas uma cópia, a real já havia sido removida tantas vezes. Ele tentou - anos depois, depois que foi para Voldemort e saiu novamente, depois que Potter começou em Hogwarts - tentou retirá-la para sempre. Ele pensara que, talvez, se não se lembrasse dessa coisa terrível, do momento em que todas as possibilidades tinham se despedaçado a seus pés, destruído por suas próprias mãos, se pudesse simplesmente esquecer que seguira seu próprio caminho em direção à ruína e destruição. Então ele poderia viver sem o ódio esmagador que suportava quando o dia chegava ao fim e o silêncio descia sobre o castelo. Mas ele nunca poderia abandonar isso por muito tempo. No final, ele sempre tinha que saber por que havia feito isso, por que estava diante de um louco e prometeu sua lealdade.

Ele disse a si mesmo através dos anos que havia feito isso para provar a ela o quão melhor, quão mais poderoso, ele poderia ter sido do que Potter, como se de alguma forma tivesse sido a escolha dela que o enviou para lá. Mas isso não era verdade; isso nunca fora verdade. Ele fez isso porque sentiu, quando a escola terminou e ela se casou, da mesma maneira que ele fez naquele dia, porque a palavra suja escorregou de seus lábios, a mesma raiva esmagadora, a mesma maldita impotência por ela não o amar, e ele não poderia fazê-lo. E ele se recusou a ser impotente, e ele se recusou a ser fraco. Ele viu o que o amor e fraqueza podiam fazer. E então ele escolheu o oposto. Mas era tarde demais.

Era tarde demais para amá-la. Ele conhecia a amizade dela, conhecia seu coração bom e simples, e era tarde demais para não querer o que ele nunca poderia ter tido. E quando ele profetizou, quando percebeu o que havia feito, o único pensamento em sua mente era: Não. Não. Isso não podia acontecer. Ele já sabia que havia destruído sua própria vida, jogado fora a fantasia de amor de algum adolescente enlouquecido, e ele não poderia continuar se sua estupidez matasse a vida dela também.

Então ele foi para Dumbledore. Dumbledore, o único homem poderoso o suficiente, bom o suficiente, pensava o seu eu mais jovem, para detê-lo. Ele não queria incluir essa memória, desmanchar-se tão completamente quanto na colina diante dos olhos de Potter, mas não havia escolha. Se Potter acreditasse, ele teria que vê-lo, e com relutância, Snape puxou a memória prateada de sua têmpora e a jogou com as outroa.

Mas ela morreu de qualquer maneira. Ela morreu por causa do que ele havia feito, morreu por ter traído sua única amiga. Havia uma pequena parte dele, uma parte pequena, na maior parte não examinada, que se perguntava se ele não havia se juntado ao Lorde das Trevas para deixá-la irritada. Como se dissesse, olhe para mim, Lily Potter. Olha o que você me fez fazer. Você poderia ter me salvado, mas agora eu serei isso. E foi essa parte dele que assombrou as primeiras horas que se seguiram à morte dela. Seria possível que ele fosse tão imprudente, tão mesquinho, a ponto de destruir os dois em um acesso de mau humor? Ele havia matado a única pessoa que lhe mostrara bondade por estar com ciúmes? Pois isso sempre fora ele, não era? Esmagar o brinquedo com o qual não podia brincar? A auto-aversão tomou conta dele, tão forte quanto naquela noite.

O desgosto - não havia palavras para isso. Era impossível descrever, capturar uma única memória. Voldemort havia caído, mas isso não foi suficiente. Nada bastaria até que ele próprio estivesse morto em penitência. Se Dumbledore não o tivesse chamado naquela noite... não tivesse dado um caminho a seguir... algo a fazer para tentar, por mais impossível que fosse compensar o que havia feito... ele tinha certeza de que não teria sobrevivido à noite. Ele deixou cair a memória na tigela.

Ele estava fazendo isso de novo? Ele se perguntou. Isso machucaria Hermione? Seu último ato no mundo seria destruir sua esposa, partir seu coração da maneira mais limpa que o dele fora quebrado? Ele pensou nela novamente, como ela passara a noite na tenda, com que calma falara sobre o patrono dele.

Não havia lembrança disso, não havia como dizer a Hermione que seu patrono havia mudado na noite em que Lily morreu, na noite em que ele se sentou no escritório de Dumbledore e sentiu o peso do que ele havia feito se estabelecer em seu coração. Dumbledore fez um acordo e ele aceitou. O patrono veio, ele supôs, como um lembrete de sua traição e seu compromisso de proteger Potter. Sempre. Não importa como.

O que ele havia feito. Apesar de Potter o ter enfurecido, o fez sentir-se, ao olhá-lo, como a criança no compartimento de trens novamente, de alguma forma intrinsecamente partido e indigno. Ele lembrou várias memórias dos primeiros anos de Potter em Hogwarts... Quirrell... aqueles meses horríveis em que o contorno da Marca começou a reaparecer em seu antebraço... Não, ele nunca vacilou.

Mas agora ele estava alcançando a essência da narrativa que estava elaborando e hesitou. Ele levantou a varinha para tirar da cabeça a noite em que Dumbledore havia retornado a Hogwarts com a mão amaldiçoada. Ele poderia parar com isso; ele poderia parar a memória depois que Dumbledore pediu a Snape para matá-lo. Ele não tinha que revelar o que mais lhe haviam pedido. Eles poderiam manter esse segredo - para sempre, se era isso que ela queria.

Mas ele descobriu que não queria manter esse segredo, e se conhecia sua esposa, ela tomaria medidas para absolvê-lo, mesmo após sua morte. Ela levou o voto a sério; ele lembrou, com dor e afeto mesclados, ela havia roubado os registros do casamento, que os queria, disse ela, para o julgamento. O julgamento dele. Ela realmente acreditava que haveria um julgamento? Que ele poderia suportar um se houvesse? Ele estava em julgamento por dezessete anos. Ele tirou a memória de sua mente.

Depois do casamento deles. Agora, lágrimas o ameaçavam, e como poderia ser isso? Como poderia ele sentar aqui e reviver a traição e o assassinato de sua amiga de infância, seu amor, sem desmoronar, e ainda a lembrança de uma troca bastante hostil entre ele e Hermione poderia deixa-lo à beira das lágrimas? Havia coisas aqui... coisas que ele desejava poder pegar de volta. E ela... oh, ele quase riu, apesar da tristeza que tomou conta de seu coração... ela havia dito, garanto-lhe que não tenho mais interesse em seu corpo do que na lula gigante.

Hermione. Ele queria que Potter visse o que ela havia empreendido, quão pura essa bravura estava certa desde o começo. Ele queria que ele soubesse como ela havia hesitado quando Dumbledore pediu que ela mantivesse um segredo dele, queria que Potter a ouvisse dizer que se ela soubesse que o casamento era para salvá-lo, e não Snape, como lhe disseram, que ela teria feito isso de qualquer maneira. Se ao menos houvesse uma maneira de dizer a ela que ele faria tudo de novo, que recuperaria seus argumentos e farpas. Se ele pudesse pegar as mãos dela e se casar com ela adequadamente, dizer a ela que não havia outra parceira... que nunca houve nada como ela.

Ele levantou a varinha novamente. Havia planos para retransmitir, informações que deveriam ser dadas aos Potter - os pais de Hermione, a idéia de chamarizes plantados em Mundungus Fletcher, o acidente com a orelha de George Weasley. Nada com o que ela não estivesse familiarizada, embora Potter provavelmente achasse tudo bastante avassalador. Ele sorriu levemente. Por um segundo, ele imaginou como seria encarar Potter depois de ver essas memórias. Que prazer perverso ele sentiria ao ver o garoto se esforçar para assimilar tudo isso em sua visão de mundo.

Mas qualquer diversão que ele pudesse sentir foi rapidamente esmagada pelo conhecimento de que em seguida seria a revelação de Dumbledore. Ele repassou a memória lentamente: a escuridão assustadora e trêmula do escritório do Diretor depois do horário escolar, quando todo o resto estava quieto; o jeito que Dumbledore andava e lia, seu rosto duro; e suas palavras que, mesmo em uma memória, ainda podiam prender Snape sem fôlego com o horror.

Diga a ele que, na noite em que Lorde Voldemort tentou matá-lo, quando Lily lançou sua própria vida entre eles como um escudo, a Maldição da Morte repercutiu em Lorde Voldemort, e um fragmento da alma de Voldemort foi explodido à parte e se trancou a única alma viva que restava naquele prédio em colapso. Parte de Lorde Voldemort vive dentro de Harry, e é isso que lhe dá o poder da fala com cobras e uma conexão com a mente de Lorde Voldemort que ele nunca entendeu. E enquanto esse fragmento de alma, não desperdiçado por Voldemort, permanecer ligado e protegido por Harry, Lorde Voldemort não pode morrer.

Então o garoto... o garoto deve morrer? Ele havia dito.

E o próprio Voldemort deve fazê-lo, Severus. Isso é essencial.

Snape não mostraria mais nada de Dumbledore. Não haveria indício da Varinha das Varinhas aqui, de tudo o que havia sido revelado dos planos de Dumbledore. Potter precisaria de força, não confusão, em seus momentos finais, e Snape não seria o único a destruir a imagem do garoto do ex-Diretor. Hermione poderia contar a ele depois... se ele vivesse. Se ela quisesse.

Hermione. Com enorme pesar, ele sacou a varinha uma última vez e tirou de sua mente a lembrança de se sentar ao lado dela na tenda, as mãos entrelaçadas enquanto examinavam as anotações sobre as Horcruxes. Aquela lembrança em particular... ele esperava morrer com isso ainda inviolável em sua mente. Isso deveria ser para ele sozinho. Mas se ele tivesse - se ele tivesse que escolher uma única coisa, uma única nota para terminar sua vida, ele escolheria isso. Seu rosto seguiu o fio prateado que caiu na tigela. Ele não estava disposto a ficar sem essa memória por mais alguns momentos.

Snape viajou através do lodo de suas próprias memórias. Ele assistiu, como se estivesse morrendo, sua vida como se desenrolando diante de seus olhos, e lhe parecia que havia uma espécie de beleza horrível no que via. Tinha sido uma vida mal vivida, mas era dele, e de qualquer maneira estranha e distorcida que ele permitia, ele amava e era amado.

Quando a memória final chegou ao fim, quando ele se viu inclinar e pegar o rosto de Hermione em suas mãos, viu as boas-vindas nos olhos dela quando se aproximou, viu a boca dela se inclinar na direção dele. Ele deu um passo em sua direção e observou os rostos deles enquanto os lábios se juntavam, viu os braços dela passando em volta do pescoço dele.

Quando o Snape na memória se separou, ele disse, Você se lembra de quando eu lhe disse para não repetir nossos planos de volta para mim? Que as coisas ditas em voz alta são mais difíceis de esconder?

E sua linda esposa derrotada pela guerra o olhou com lágrimas nos olhos e assentiu.

Snape observou enquanto ele desaparatava da tenda, e então ele se sentiu subindo, saindo da Penseira e entrando em seu quarto mais uma vez.

Foi o único adeus que ele sabia como dar a ela.

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Harry, Ron e Hermione ficaram planejando a maior parte do dia. Griphook concordou em desenhar um mapa dos túneis e abóbadas subterrâneas. Ele os acompanharia até Gringotes, sob a capa da nvisibilidade, para ajudá-los a burlar a segurança. Depois disso, seria simplesmente uma corrida contra a Poção Polissuco.

Ela deitou na sua cama. A sala estava vazia; Luna se fora. Quanto tempo se passou desde que ela tinha um quarto para si mesma? Desde o verão antes do sexto ano, quase dois anos atrás, agora. Desde então, sempre houvera alguém - Lilá e Parvati, ou Harry e Ron - e Hermione se sentiu estranhamente sozinha. Ela se virou de lado e olhou para a cama vazia onde Luna deveria estar. Ela estava com os Weasley agora, Hermione sabia. Ela estava segura e estava com amigos. Era isso que ela queria para Luna, é claro, mas ela não podia deixar de desejar que esla estivesse ali; Luna, com sua voz estridente e seus estranhos pronunciamentos. Luna, que tinha visto Snape e poderia responder todas as suas perguntas. Como ele os encontrou?

E como se ela o tivesse chamado ao pensar nele, Hermione sentiu seu anel queimar. Ela o removeu, subitamente feliz por estar sozinha.

As palavras dentro eram estranhas, mas chamavam por algo quase esquecido nela. Diga!

Dizer? Dizer o quê?

Uma imagem começou a surgir em sua mente. Snape, corado e úmido, os cabelos caindo ao redor do rosto dela, os olhos arregalados.

Diga!

- Severus, - ela sussurrou.

No calor repentino em sua mão, Hermione removeu o anel mais uma vez.

Estou indo.

Ela correu para fora da cama e tirou a capa de Invisibilidade de Harry de sua bolsa, onde havia permanecido, esquecida, na cadeira o dia todo. Rapidamente, ela se enrolou na capa e andou na ponta dos pés pelo corredor, pelas escadas, pela cozinha e pela noite dentro.

Ela correu pelo chão duro em direção à beira da linha da propriedade, sentindo as cócegas e as mordidas da grama e das pedras sob os pés descalços. Quando ela cruzou os limites do feitiço Fidelius, sua pele começou a formigar.

- Severus, - ela sussurrou novamente, mas ele não respondeu, então ela empurrou o braço para fora da Capa da Invisibilidade e sentiu a suave pressão quente da mão dele enquanto deslizava na dela. Ele a levou para o penhasco rochoso que dava para o oceano, abrindo caminho entre as pedras, sem nunca soltar a mão dela. Finalmente, ele parecia ter chegado ao seu destino e sentou-se, e ela se juntou a ele, deixando a capa escorregar dos ombros e formar uma poça ao redor dela no chão.

Ele não falou, mas ela sentiu o como ele estava. Havia um tipo silencioso de dor nele esta noite, e quando ela se sentou ao lado dele e balançou as pernas sobre a borda, ela sabia que ele tinha chegado para olhar em direção ao infinito com ela.

Eles ficaram em silêncio, observando as ondas baterem implacavelmente contra as pedras abaixo. Quando criança, antes de conhecer a magia, parecia-lhe mágica no mar, em sua vida constante e alegre desprezo pelos mortais que o contemplavam. Para o mar, suas guerras e lutas erma apenas um momento na interminável procissão do tempo. Aqui, não importava quem ela tentara ser, ou o que seria dela, e havia conforto nisso, embora ela não soubesse o porquê.

Ela encostou a cabeça no ombro do marido e sentiu o calor misturado entre eles no ar frio. A hora estava chegando agora, e ela não podia mais parar isso tanto quanto não podia parar a maré.

oooOOoooOOooo

N/T.: Beijos para todos e todas e em especial para Mary Snape que está na dupla das que não me abandonam. Li o capítulo ouvindo Moon River na voz de Carla Bruni e é apenas o que consigo socializar. Tentem a experiência. Perdão pelos erros. Nos vemos em PP.