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A porta da Sala Precisa estava aberta, e os três se entreolharam por um momento. Esta seria a última Horcrux antes de Nagini. Uma vez que eles tivessem feito isso, não haveria escolha a não ser enfrentá-lo. Ron foi o primeiro a interromper o olhar e entrou na sala, e Harry tinha acabado de atravessar o limiar quando a voz de Voldemort ecoou ao redor deles, como se ele estivesse escondido na sala, como se o tivessem soltado apenas ao abrirem a porta.
- Eu sei que você está se preparando para lutar. Seus esforços são fúteis. Você não pode lutar comigo. Eu não quero te matar. Eu tenho um grande respeito pelos professores de Hogwarts. Não quero derramar sangue mágico.
Hermione fechou os olhos. Era agora. Ele estava em Hogwarts.
- Entreguem Harry Potter, e ninguém será prejudicado. Entreguem Harry Potter, e eu deixarei a escola intocada. Entreguem Harry Potter, e vocês serão recompensados. Vocês têm até meia-noite.
Harry olhou o relógio.
- Quinze minutos, - disse ele. - Temos quinze minutos.
Ele atravessou a sala e Hermione o seguiu. Era quase exatamente como ela se lembrava, exceto pelo fato de que um caminho parecia ainda mais percorrido do que antes. As cadeiras haviam sido derrubadas e uma substância grossa e pegajosa misturada com pó preto cobria o chão. Hermione seguiu Harry pelo caminho limpo, até que ela viu o armário mutilado com a porta aberta. Este não era o caminho. Ela se virou e abriu caminho entre os escombros até ver o banco grafitado. Lá. Foi ali que ela subiu, onde ficou paralisada enquanto Snape distraía Draco. Ela pisou no banco mais uma vez, sentindo o tempo se acomodando ao seu redor como uma capa. Fazia um ano, um ano desde que ela esteve aqui pela última vez. Onde estava aquela garota, aquela aluna, que veio aqui procurando por seu amante? O que acontecera com ela? Ela teve o repentino e insensato pensamento de que talvez seu antigo eu estivesse nesta sala em algum lugar, debaixo de uma pilha de vestes esfarrapadas, escondido ainda.
O busto estava diante dela, e ela caminhou até ele com calma e arrancou o diadema de sua cabeça. Ela o virou nas mãos. A inteligência além da medida é o maior tesouro do homem. Eles haviam encontrado. Era isso. Raciocínio além da medida. Hermione pensou em seu antigo eu novamente, deitada na base desta mesma estátua, estudando um livro de poções. Seria possível que a lenda dessa coisa fosse verdadeira? Que a pessoa que o usava era de alguma forma aprimorada? Ela quase terminara de colocar a coisa no cabelo quando percebeu que estava se coroando com um pouco da alma de Voldemort, e a chicoteou novamente. Ela pensou na mão de Dumbledore. O que ela quase fez? Havia algum tipo de encantamento na coisa? Ela tinha que se livrar disso rapidamente.
- Eu peguei! - Ela gritou, contornando uma pesada mesa de madeira coberta de livros e garrafas. - Eu encontrei!
Ron estava no centro da sala quando ela chegou, mas Harry não voltou.
- Onde ele está? - Ela perguntou. A Horcrux estava apertada com força no punho.
- Não sei. Eu não o vi desde que entramos pela primeira vez. Harry?
A mente de Hermione ficou subitamente cheia da imagem de Harry entrando pela porta aberta do armário, de Harry escapando e deixando-os lá.
- Harry!
Ela correu pelo caminho aberto para o armário. As costas de Harry estavam para ela, e ele tinha a espada de Gryffindor erguida até a altura dos ombros.
- Harry! - Ela disse, mas ele não se virou para ela.
"Ungh!" Houve um som estilhaçador e esmagador quando a espada fez contato com a madeira do armário. Harry levantou de novo. "Ungh!" Ele grunhiu com o esforço, arrancando a lâmina da madeira e batendo novamente. A porta do armário ficou pendurada por uma dobradiça por um momento e depois caiu no chão.
Hermione se aproximou dele cautelosamente.
- Harry, por favor. Por favor. Nós temos o Horcrux. Não há muito tempo.
- Fodam-se eles! - Harry gritou enquanto enfiava a espada no armário novamente. - Comensais da morte em Hogwarts! Dumbledore…
- Eu sei. Eu sei, por favor, Harry, mas está acontecendo de novo e precisamos parar agora. Me dê a espada.
Ele não entregou a ela, mas ergueu-a com os dois punhos acima da cabeça e esfaqueou o armário, como se pretendesse perfurar seu coração.
- Gaaaaah! - Ele gritou e caiu de joelhos diante da boca aberta do gabinete. O silêncio ecoou pela sala. Ron mudou de pé para pé desconfortavelmente, parecendo não saber para onde olhar. Hermione se perguntou quem Harry havia imaginado quando ele bateu a espada no armário. Voldemort? Draco? Ou alguém mais?
- Se vencermos, - ela começou.
- Se vencermos, ele ainda estará morto.
- Eu sei. Não poderíamos mudar isso então e não podemos mudar agora. Mas podemos fazer o que ele pediu a nós. Ainda podemos fazer isso.
Harry não se mexeu.
- Eu vou pegar a espada agora, Harry, - Hermione disse gentilmente. Ela deu um passo cauteloso ao redor dele e segurou o punho com as duas mãos, guardando o diadema debaixo do braço. Ela balançou a lâmina para frente e para trás até poder arrancá-la da ferida de madeira.
- Vamos, cara. Hermione está certa. Vamos nos livrar dessa coisa.
Os ombros de Harry tremiam um pouco, mas ele não fez nenhum movimento para se levantar.
- Está bem. Eu farei isto - disse Hermione. Ela deitou a argola de prata no chão de pedra e levantou a espada. Parecia estranho - teatral - em suas mãos. Quão alto ela deveria levantá-la? Quão forte ela teria que bater? Ela nunca usava nenhuma arma além de sua varinha. Mas quando seus músculos ficaram tensos, uma voz alta e fria permeou o silêncio. Não era o mesmo de quando eles abriram a porta; não parecia vir de todos os lugares, mas do diadema no chão.
- Hermione Granger, - a coisa sibilou. - Eu conheço você.
Ron encontrou os olhos dela e balançou a cabeça freneticamente.
- Não, - ele disse. - Não, Hermione! Também fez isso comigo. Não sabe de nada, apenas esfaqueie-o!
- Oh, Srta. Granger... eu sinto muito por ter lhe contado. - O diadema parou e riu quase tristemente por um momento. - Ele já está morto. Eu mesmo o matei... menos de meia hora atrás. Se você o encontrar agora, poderá sentir um toque de calor ainda na pele dele. Mas talvez não. Ele me disse, pouco antes de morrer... ele me disse para lhe contar ...
- Hermione - NÃO! - Harry gritou quando ela alcançou o diadema.
- Ele me disse para lhe dizer que nunca te amo ... Ele me disse para lhe dizer que ele era meu até o fim... meu espião, Srta. Granger, não sua.
Hermione gritou quando Harry arrancou a espada de suas mãos.
- Ele me implorou para deixá-lo viver...
- Mate-o! - A voz dela rasgou a garganta como se ainda estivesse alojada em seu peito em algum lugar, arrancando tudo enquanto saía de sua boca. - Mate isso!
Harry ficou pálido e chocado, olhando-a com olhos arregalados e incrédulos.
- Hermione? Porra, não, Hermione... - Ele balançou a cabeça como se negasse o que estava passando por seu rosto, através de sua mente. - Era Snape? Era Snape esse tempo todo?
- Gostaria de poder lhe dizer que a morte dele foi indolor, Srta. Granger, mas tenho medo...
- Harry, por favor! Você não entende-
- Ele matou Dumbledore! - Harry rugiu.
- Harry, por favor, ouça! Eles planejaram! Foi planejado isso entre eles - Dumbledore o fez - ele pensou que você pegaria a varinha de Snape - Harry, eu juro - Dumbledore diria o mesmo!
Harry ainda a olhava furioso, sem entender.
- Isso não... eu não... SNAPE? Quanto ele sabe, Hermione? Quanto você contou a ele?
- Eu... ele... H-Harry, ele já sabia. O retrato de Dumbldore... Ele nos trouxe essa espada - era o patrono dele na floresta, a corça! E na Mansão Malfoy - você disse que alguém estava nos ajudando - ele lançou estupefaça no Draco; ele colocou o feitiço de escudo em você!
- Receio ter que machucá-lo bastante... Você já o ouviu gritar, senhorita Granger? Você o ouviu implorar por misericórdia?
Hermione pegou a espada dos dedos magros de Harry. Ele não fez nenhum movimento para detê-la. Ela não pensava em como fazê-lo agora, mas caiu de joelhos ao lado da cacarejante Horcrux e mergulhou a lâmina na parte mais grossa do metal, sentindo-a ceder sob a pressão, sentindo uma espécie de suavidade doentia enquanto perfurava o coração da coisa. Ele deu um gemido baixo e sinuoso enquanto morria, e Harry deu vários passos tropeçando para trás segurando a cicatriz, parecendo horrorizado.
Seus olhos estavam vidrados e estranhos atrás dos óculos. Sua mão não deixara sua cicatriz, e ele parecia dividido entre a voz suplicante a seus pés e a voz que devia estar ecoando em sua cabeça.
- Ele pegou a chave de Bellatrix, Harry. Ele salvou minha vida - todas as nossas vidas. Você tem que confiar em mim. Sou eu, Hermione... Harry, você sabe que eu nunca te trairia. Nunca. Você disse que havia algo me mantendo viva... Harry, por favor. - Ela baixou os olhos para o chão. Por que isso estava acontecendo? Por que agora?
Ela ouviu o assobio fino da respiração sendo liberado através dos dentes cerrados, e ela se virou para olhar para Ron. Sua sobrancelha estava comprimida e seu rosto, cauteloso. Ele olhou para ela como se ela fosse um animal curioso que ele nunca tinha visto antes, um que poderia ser perigoso.
- Inferno, Hermione. Snape?
Ela desviou os olhos do rosto dele, dos dois. Snape, eles continuavam dizendo, os dois, recusando-se a ver, recusando-se a acreditar, exatamente como ela sabia que eles fariam. Então, a Horcrux venceria, mesmo em sua morte. Isso descobriu, talvez quando ela colocou a maldita coisa em sua cabeça, a única coisa que os separaria, que os faria deixá-la.
A voz de Harry, quando chegou, estava quieta e maravilhada.
- Hermione...
Ela levantou a cabeça e encontrou os olhos dele.
- Harry, por favor. Eu o amo.
Os olhos de Harry se encontraram com os dela, e ela desejou ter tido tempo de aprender Legilimência, para que pudesse forçar suas memórias na mente dele, porque ela poderia fazê-lo ver Snape e mostrar a ele o quanto ele lutava incansavelmente em nome de Harry... como ele voltou das entranhas do inferno para lutar por Harry.
- Confie em mim, - ela sussurrou, e algo passou pelo rosto de Harry, mas ela não sabia dizer o que era.
- Hermione... Voldemort o chamou. Ele enviou Lucius Malfoy para buscar Snape. Ele diz que há algum... serviço... ele exige dele. - Havia um aviso na voz de Harry, mas Hermione não sabia dizer se ele estava avisando-a do que estava por vir ou avisando-a sobre a traição de Snape.
- Onde? - Era tudo que ela conseguia.
- A Casa dos Gritos.
Hermione ficou de pé em segundos, saltando sobre uma armadura que caíra em seu caminho e correndo para a porta.
- Hermione, espere!
Quando ela abriu a porta, era como se fosse Hogwarts e não a Sala Precisa que poderia magicamente se transformar. A batalha havia começado enquanto eles lutavam contra seus demônios, e parecia que os Comensais da Morte já haviam violado os encantamentos da escola. Enquanto corria pelo corredor, ela teve que se esquivar de pedras desintegradas e rajadas de luz de varinhas que não podia ver. Ela segurou a varinha na frente dela e avançou pelo castelo, virando-se entre pares de duelistas. Ela deu um empurrão em uma assustada professora Trelawney enquanto passava e se abaixou sob uma maldição laranja que não conseguiu identificar. Ela ouviu passos atrás dela quando se aproximou da primeira escada, mas não seria impedida por amigos ou inimigos.
- Glisseo! - Ela gritou e se jogou na extensão lisa de mármore que a escada havia se tornado, deslizando rapidamente em direção ao andar de baixo. Um Comensal da Morte grande e encapuzado estava ao pé dos degraus, e ela o atingiu com uma maldição explosiva enquanto deslizava e observava com olhos curiosamente sem emoção quando ele era jogado para trás. Seu ritmo não diminuiu quando ela chegou ao fim; ela se pôs de pé diretamente e rasgou o corredor. Ela viu Fred e Percy duelando com um homem que, sob a máscara dele, parecia extraordinariamente como o Ministro da Magia, e quando ela passou, ele gritou.
- A sangue-ruim!
Mas não ouviu mais nada enquanto seus pés a carregavam cada vez mais rápido na direção da próxima escadaria.
Houve uma explosão embaixo dela, e o chão começou a tremer e ceder. Ela se virou e voltou para o corredor. Havia outra escada na ala leste deste andar, entre um banheiro e a sala de aula dos Estudos Trouxas. Hermione se concentrou apenas em onde estava indo. Ela não olhou para os rostos pelos quais passava, nem os corpos daqueles que estavam deitados nos cantos. Ela não podia dar ao luxo de olhar, não podia dar ao luxo de parar. Snape estava a caminho da Casa dos Gritos, e ela chegaria lá a tempo...
A tempo de quê? Isso não importava. Era simplesmente mais uma coisa para não pensar. Ela ouviu seu nome em uma parte distante de sua mente, mas não a incomodou enquanto corria. Parte do chão também desabara aqui, mas ela não ficaria presa no sexto andar. A escada que ela estava correndo tentava se libertar, longe dos destroços, mas estava pendurada em um pedaço de pedra. Ela se ergueu sobre a balaustrada e subiu os degraus, atirando de lado a pedra ofensiva. A escada estremeceu e rangeu quando se soltou do patamar e a girou para o lado oposto do castelo, conectando-se a outra escada que parecia estar tentando desesperadamente encontrar um companheiro. Desceu, desceu correndo e, quando alcançou o terceiro andar, estava no meio de uma batalha mais furiosa do que jamais vira. As pessoas estavam fervilhando por toda parte, algumas encobertas, outras não, e até a estatuaria parecia ter ganhado vida para se juntar à batalha. Um cavaleiro blindado atravessou o corredor, balançando um enorme machado, e ela foi empurrada para o lado por uma gárgula de pedra que passou correndo por ela e afundou os dentes no joelho de uma figura mascarada que estava atirando azarações em vários estudantes em retirada. Ela se forçou a não olhar para os rostos deles. Só faltam mais dois andares agora.
Mas o térreo fazia o terceiro andar parecer aula de duelo. Ela foi incapaz de desviar de uma maldição cortante que voou e rasgou a manga da túnica e o braço. Ela ouviu gritos torturados e viu a forma curvada de Greyback dobrada sobre uma figura contorcida, e ela o explodiu, mas o corpo permaneceu no chão... um corpo vestindo vestes e tênis pretos e... não... agora não. Ela não focaria nisso agora. A professora McGonagall passou correndo, os cabelos compridos soltos e soltos, os lábios puxados para trás em um grito silencioso enquanto ela conduzia uma equipe de mesas pelo salão principal. Um Comensal desmascarado - aquele idiota Travers - apareceu de repente em uma brecha diante dela, e ela o petrificou antes que ele visasse Lavender Brown, que estava correndo com todas as suas forças para algum ponto atrás de Hermione, o rosto aberto com uma estranha mistura de medo e alívio. Ela tentou não olhar, não se importar, mas havia Remus Lupin, o peito jogado para fora e o cabelo arremessado para trás, parecendo muito mais orgulhoso e decidido do que jamais lhe parecera antes, enquanto duelava com Lucius Malfoy.
Lucius Malfoy. Por que ele estava aqui? Harry disse que tinha ido buscar Snape. De repente, Malfoy a viu, e o sorriso preguiçoso que ele usava enquanto trocava maldições com Remus desapareceu. Ele se virou para ela com um rosto cheio de fúria hipócrita, e ela sabia que ele deveria ter sido severamente punido após a fuga deles da Mansão Malfoy. Ele não parecia um homem que queria lutar - ele parecia um homem que queria separá-la em pedaços e mijar nos restos.
- Incarcerous, - ela gritou, e seu feitiço colidiu com o dele no ar e enviou faíscas voando por toda parte que atingiam seus braços e rosto e queimavam como ácido.
Ele roçou o rosto por um momento e correu em direção a ela, e ela tomou uma decisão em uma fração de segundo.
- Sectumsempra!
Ele caiu no chão diante dela, segurando o rosto enquanto o sangue derramava entre seus dedos, manchando seus longos cabelos loiros.
- Meu rosto! Meu rosto, sua porra de boceta; eu vou-
- Lucius! - Narcissa gritou a vários metros de distância, e Hermione se virou e a petrificou, vendo-a cair no chão. Alguém pisou nela e quase caiu quando passou correndo.
Lupin estuporou Malfoy.
- Hermione! - Ele gritou, mas não havia tempo para isso, e ela partiu mais uma vez para as enormes portas de madeira no final do corredor. Tão perto agora. Logo ela estaria em campo aberto.
- Hermione, abaixe-se! - Essa voz era inconfundível. Era Ron Weasley em pânico, e ela bateu no chão, com o rosto pressionado contra a pedra, os olhos fechados. Ela meio que ouviu, meio que sentiu o movimento de milhares de pés quando as aranhas a atravessaram. Os pêlos ásperos de suas pernas arranhavam seu rosto e pescoço, e ela desejava gritar, se debater, bater e socá-las, mas enquanto eles se movessem e não a notassem, ela tentaria ficar quieta. Finalmente, a onda de aranhas passou, e ela sentiu as mãos largas de Ron nas costas de suas vestes, levantando-a.
- O que diabos você está fazendo, fugindo de nós? Fui eu em quem você deu um soco no estômago no corredor do terceiro andar, caso você estivesse... -De repente, ele a agarrou para trás enquanto os vitrais do Salão Principal implodiam. O vidro disparou no ar como centenas de pequenos dardos, e ela e Ron estavam sangrando livremente. Ela podia ver o fogo através dos buracos abertos onde as janelas estavam.
Hermione tentou se libertar das mãos de Ron, correr para as portas mais uma vez.
- Apenas espere por mim e Harry pelo bem de Merlin! - Ele berrou, mas ela sentiu suas vestes rasgarem e se afastou dele, deixando-o com um punhado de manga. Ela puxou as pesadas portas de madeira na entrada principal, mas elas não se abriram. No entanto, os Comensais da Morte haviam entrado no castelo, não fora da maneira tradicional. Hermione pulou entre os restos irregulares de uma janela que retratava Salazar Slytherin. Ela estava fora.
Hermione correu mais do que nunca em sua vida. Seu peito arfava e seus lados estavam pegando fogo com cãibras, mas ela seguiu em frente, passando pelos centauros que disparavam flechas contra criaturas estranhas e rastejantes que ela nunca tinha visto antes, além dos gigantes com suas clavas monstruosas, além de figuras berrantes, todas de preto, passado, passado... até que o terreno estivesse envolvido em um tipo diferente de escuridão, uma escuridão fria e sugadora que ameaçava congelá-la no lugar. Dementadores. Ela tentou continuar, tentou empurrar as vestes negras que sussurravam ao vento, sussurrou histórias horríveis de morte e loucura e escuridão sem fim, histórias de dor e sangue e coisas deslizantes, movendo-se através de sua mente, fazendo sua respiração assobiar através da garganta dela.
- Expecto Patronum, - a voz dela era muito mal um suspiro - Expecto Patronum.
Nada veio - nem mesmo um fio prateado da ponta de sua varinha. Lágrimas se construíram atrás de seus olhos - seu marido estava lá fora no escuro, morrendo? Morto? E ela não pôde alcançá-lo; ela não poderia ir mais longe. Ela deitava aqui no chão e os deixava levá-la, e ele nunca saberia que ela havia tentado, tentado chegar lá...
Então, uma lebre de prata brilhava no ar à sua frente, levando os dementadores para trás. Momentos depois, um terrier de Jack Russell se juntou à lebre e, finalmente, um veado gigantesco atravessou, usando suas buzinas para levantar os dementadores e jogá-los para o lado.
- Hermione, você poderia esperar? Enfrentar um bando de Dementadores não é...
Ela se virou e levantou a varinha sem entusiasmo. Ela não conseguiu parar o desespero, as lágrimas em sua voz.
- Eu não posso – Eu não posso! Você não entende!
Harry se aproximou para encará-la.
- Não, eu não entendo, - ele gritou. - Eu não entendo por que você não me contou. Mas tenho tanto interesse em chegar a Voldemort quanto você, Hermione. Temos que matar aquela cobra. E quanto a Snape... - Ele fez uma pausa e olhou como se estivesse sufocando com as palavras. - Você nunca me deu nenhum motivo - qualquer motivo - para duvidar de você. E eu não vou começar agora.
Hermione ficou cara a cara com Harry. Embora as palavras que ele dissera fossem de paz, a tensão entre eles permaneceu. Hermione estava quase tremendo com sua necessidade de correr, bater em alguém, chegar a Snape.
- Luna, - Ron disse calmamente.
- Oh eu sei. Você tem que continuar sozinho. Apenas - Hermione-
Hermione virou-se para olhar para a amiga e a inspiração surgiu.
- Luna, você sabe! Você diz a eles!
- Eles não precisam que contem, Hermione. Eles só precisam que você os deixe ir com você.
Ron pegou a mão de Hermione e por um momento ela quis puxá-la de volta, mas ela cedeu quando o sentiu puxando-a para frente, puxando-a em direção ao Salgueiro Lutador. Eles começaram a correr, e ela se inclinou contra o vento, avançando com toda a força que lhe restava. Harry se juntou a eles rapidamente, e seu veado galopou à frente deles como um farol no escuro.
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Snape havia recuado, permanecendo nas árvores, assistindo o cerco em Hogwarts. Ele assistiu enquanto os Comensais da Morte desmantelavam os feitiços que protegiam a escola tão facilmente como se tivessem simplesmente subido, batido nas portas e pedido entrada. Eles quebraram as janelas, explodiram uma grande parte da ala oeste do térreo e entraram pelo buraco irregular da pedra. Ele viu o castelo iluminado por dentro com fogo como uma ferida em chamas gigante contra a paisagem e viu o movimento frenético da batalha lá dentro.
Ele não lutou. Não era seu destino morrer em batalha, revelar sua verdadeira lealdade àqueles que tomaram uma posição final. Seu dever era ir a Voldemort quando ele fosse chamado, para fazê-lo acreditar que ele havia aceitado o que não era de Snape.
Atrás dele vinham as criaturas dos lugares profundos e escuros. Bruxos e vampiros, banshees e dementadores, flutuando, rastejando, rastejando pelos terrenos, e os trolls, os gigantes, correndo para fora das colinas, balançando suas poderosas clavas. Hogwarts estava tão bem quanto perdida. Quem lutou pela luz interior? Alguns professores antigos, a heterogênea Ordem e um punhado de setimanistas.
Enquanto ele estava lá, ocorreu-lhe que isso também poderia ser colocado a seus pés. O Lorde das Trevas atacou apenas para forçá-los a desistir de Potter. Potter, uma criança, uma criança comum, marcada por isso pelas divagações de uma velha demente. Se ele não tivesse denunciado isso ao Lorde das Trevas, se ele nunca tivesse revelado o conteúdo da profecia, ele não estaria ali parado, respirando o fedor da morte enquanto observava sua casa ser destruída.
Então ele iria, sim. Ele iria e daria a vida, escassa compensação pela destruição que causara. Enquanto observava a queima de Hogwarts, ele pensou em Hermione, ainda lá dentro, ele presumiu, embora não tivesse ouvido uma palavra dela desde que lhe dissera que eles estavam indo. Ainda lá dentro, preparada, como ele estava, para dar a vida dela para salvar Potter por causa do que ele havia feito. Se restava alguma esperança, se ele tinha o direito de esperar, esperava que ela morresse rápido e sem dor, que ele a encontrasse do outro lado. Que ela ainda poderia amá-lo assim como ele a amava.
Lucius veio em sua direção, seus cabelos loiros surpreendendo contra a noite pesada e enfumaçada. Assim que o viu, Snape soube que chegara a hora. Ele tocou suas vestes uma última vez; a garrafa ainda estava enfiada firmemente dentro. Ele iria agora e faria o que tinha que ser feito. Ele deixou a cobertura das árvores.
- Lucius, - ele disse.
- Snape. O Lorde das Trevas pede sua presença.
- Snape, agora? Engraçado, não me senti...
- Ele me enviou para buscá-lo. Ele diz que quer você imediatamente na Casa dos Gritos.
- Entendo.
- O que você tem feito, Snape? Com medo de lutar? Escondido no...
- O Lorde das Trevas tem planos para mim que não lhe dizem respeito, Lucius. Seu trabalho, aparentemente, é ser o garoto de recados.
Lucius levantou a varinha.
- Oh, eu não faria isso se fosse você. Você não veio me dizer que nosso o Lorde das Trevas exige minha presença? Não o faria se eu estivesse... detido.
- Continue, então, - Lucius rosnou. - Vá até ele, se você não tiver medo.
Snape deu dois passos correndo e se lançou no ar. Ele não conseguia parar de olhar para Lucius Malfoy, que estava com o queixo caído no chão, assistindo a ascensão de Snape no céu. A fumaça o sufocou e ele lutou para se elevar acima dela, para alcançar a noite clara acima do cobertor da morte. As estrelas iluminaram seu caminho sobre o campo de quadribol, sobre os portões pontiagudos de Hogwarts, agora dizimados no chão. Ele voou sobre Hogsmeade até a Casa dos Gritos, onde circulou e aterrissou dentro dos portões mágicos que protegiam a estrutura. Bateu três vezes na porta de madeira e ela caiu.
O Lorde das Trevas estava no topo da escada.
- Venha, Severus, - disse ele.
Snape subiu as escadas, consciente de cada respiração, cada passo, cada batida de seu coração enquanto ele subia.
- Venha e veja.
Snape o seguiu até a parede dos fundos da cabana, que havia sido transformada em uma janela. A partir daqui o Lorde das Trevas tinha assistido a batalha. Ao lado da parede da janela, Nagini descansava em uma bolha mágica, enrolando e desenrolando na esfera estrelada. Mas mantida segura ao lado dele sob proteção mágica... ele pensou. Então será a hora...
- É quase bonito, quase trágico, não é? A bravura tola deles. - O Lorde das Trevas balançou a cabeça como se estivesse diante das travessuras de uma criança amada. - Eles não têm chance, e ainda assim lutam. Por que eles fazem isso? Por que eles acham que há mais honra na morte do que na vida? Quando eles poderiam ter... - ele acenou com a mão para indicar toda Hogsmeade... Escócia... o mundo - tudo.
- Eles tiveram suas cabeças cheias das bobagens de Dumbledore, meu senhor.
- Ah, Dumbledore. E, no entanto, ele era meu também. Meu quando eu escolhi pedir por ele. Eu pensei que quando eles vissem com que facilidade ele caiu, eles perceberiam, viriam até mim.
- Você não precisa de tolos, meu Senhor.
- Não, talvez não. Talvez não, Severus. Você não foi um tolo.
- Meu Senhor.
- É verdade. De todos os meus seguidores, você nunca me incomodou com tolices. Você tem graça, Severus. Sagacidade. Talento.
- Seu elogio é impressionante, meu Senhor. Eu não-
O Lorde das Trevas sorriu seu sorriso quebrado.
- Você merece. E é por isso que lamento o que deve acontecer.
- Meu Senhor? O que deve acontecer?
- Esta varinha, Severus. Esta varinha não funciona para mim.
De repente, a pele de Snape estava em chamas com um tipo diferente de consciência. Hermione estava no prédio. Hermione estava aqui. Ele tentou olhar ao redor da sala sem atrair a atenção do Lorde das Trevas. Ela estava sob a capa? Certamente, ela não interferiria, não se arriscaria - sabia o que deveria acontecer; ela ouviu Dumbledore-
- Meu Senhor, não pretendo contradizê-lo, mas a varinha... Veja tudo o que você fez aqui. Você voou com essa varinha.
- Não, Severus. Nas minhas mãos, a varinha é comum. Relutante, até. Eu consigo persuadir essa minguada magia, mas não é a mágica que preciso para matar Harry Potter.
Ele não queria fazer isso com Hermione presente. Não era assim que deveria acontecer. Ele esperava que Potter - Potter viesse matar a cobra, tirar as memórias-
- Eu acho que sei porque é isso, Severus.
- Meu Senhor?
- Você sabe Severus? Você sabe por que é?
- Não, meu senhor. Eu... meu senhor, Potter é fraco - a criança é fraca; ele sempre foi assim! Deixe-me ir e encontrá-lo eu mesmo. Não haverá mais contratempos. Eu o trarei até você e depois veremos de quem é a mágic ...
E agora ela o veria implorar, o que o fez sentir vontade de gritar com a injustiça de tudo. As memórias eram para Potter - era sua promessa final a Dumbledore, e se ele não cumprisse, qual era o sentido de morrer neste lugar nojento?
- Não, Severus, não desonre a si mesmo. Você foi corajoso e leal; você cumpriu suas obrigações sem reclamar. Você é um homem inteligente, como eu disse, e acho que sabe por que te chamei aqui.
- Meu Senhor-
- Eu fiz de Nagini um recinto bonito, não é?
A mente de Snape girou. Para onde o Lorde das Trevas o estava levando? Ele sabia que Snape sabia sobre as Horcruxes?
- Nagini... sim, - ele repetiu sem sentido.
- Eu acho que Potter quer matar minha cobra, Severus. Meu amado familiar.
- Por que Potter iria querer matar Nagini, meu senhor?
- Porque ele infantilmente pensa que isso lhe dará poder sobre mim. Mas o que ele não sabe é que, em um momento, até Nagini será dispensável. Em um momento, terei o poder da varinha da Morte, a Varinha do Destino, a Varinha das Varinhas. Em um momento, tirarei o domínio de você, Severus, como o retirou de Dumbledore, e não haverá nada nem ninguém que possa me impedir. Não pode ser de outra maneira, - disse Voldemort. - Eu devo dominar a varinha, Severus. Domino a varinha, e eu finalmente domino Potter.
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Os braços de Harry estavam abraçados firmemente ao redor dela, e as mãos de Ron cobriram sua boca. Ela lutou violentamente contra eles, enfiando os dentes na almofada carnuda sob o polegar de Ron, cutucando o cotovelo nas costelas de Harry, chutando furiosamente os joelhos dele, mas os meninos a seguravam sombria e silenciosamente. Uma caixa havia sido empurrada contra a entrada do túnel, mas a maior parte da sala ainda estava visível, e eles assistiram horrorizados quando Voldemort usou a Varinha das Varinhas para reposicionar a estranha e brilhante esfera de Nagini. Ele a desceu sobre a cabeça e os ombros de Snape, e a serpente enrolou em torno dele quase afetuosamente, como se ela conhecesse bem o criado favorito de seu mestre, esfregando a cabeça triangular e lisa contra a bochecha.
Voldemort sibilou na língua de cobra, e os braços de Harry se apertaram ao redor de Hermione até que ela pensou que suas costelas quebrariam, e ela sabia o que deveria ter sido dito.
- Adeus, Severus, - Voldemort disse friamente, e veio um grito dentro da bolha que assombraria seus sonhos pelo resto de sua vida, enquanto Nagini afundava suas presas na garganta de Snape. Os joelhos de Hermione dobraram; eram apenas os braços de Harry que a seguravam de pé agora. Ela assistiu, incapaz de desviar o olhar, enquanto o marido desabava no chão, enquanto o sangue dele e alguma substância prateada estranha corriam em riachos na direção dela através da poeira e das teias de aranha. Voldemort sacudiu a varinha mais uma vez e saiu da sala, a gaiola de Nagini balançando atrás dele.
Harry e Ron a mantiveram presa por mais um momento. Quando o som dos passos de Voldemort desapareceu, eles a soltaram, e ela bateu no caixote com toda a força de seu corpo, empurrando-o para fora do caminho e correndo para o lado de Snape. Ela caiu de joelhos, rolando-o e pressionando o calcanhar da mão contra a garganta dele. Ela podia sentir o sangue dele deslizando espesso e quente sob a pressão inútil da palma da mão; ela podia sentir o calor jorrando enquanto seu coração batia o resto de sua vida.
- Severus, não. Severus, não - ela disse como se as palavras fossem um talismã que poderia afastar tudo. - Severus, não.
A mão dele arranhou inutilmente seu próprio peito. Talvez ele se sentisse constrangido, talvez se pudesse respirar... sua mente tagarelou, e ela pegou o pescoço de suas vestes de gola alta e deu um puxão forte, derramando os botões pelo chão de madeira, ouvindo-os dançar e rolar, misturados com o som de seu próprio canto.
- Severus, não. Severus, por favor, não.
- Garrafa, - ele engasgou um pouco. - Potter, - e o sangue estava escorrendo dos cantos da boca dele agora, e em um momento ela precisaria saber o que não suportava saber agora, e isso era que o marido já havia passado do ponto em que podia salvá-lo, que tudo o que ela podia fazer era olhar nos olhos dele quando ele morreu.
- Garrafa?
Sua mão se levantou novamente, desta vez mais fracamente, e ela começou a sentir dentro de suas vestes, passando as mãos freneticamente sobre o peito até encontrá-la, os restos de uma pequena garrafa, não muito maior que três dedos.
- Potter, - ele disse novamente, desta vez com um som estrangulado que a fez querer sacudi-lo. Pare com isso, Severus, você está me assustando. Pare com isso agora, ela pensou. Coloque esse sangue de volta onde ele pertence e sente-se neste instante, ou nunca mais falarei com você.
Ela olhou freneticamente para Harry, seus olhos implorando.
- Por favor - por favor, seja o que for, pegue - pegue e vá. Ele quer que você a pegue. - Ela pegou sua varinha e conjurou uma pequena garrafa de cristal, não diferente da que estava quebrada nas vestes de Snape.
Os dedos de Harry roçaram os dela quando ele pegou a garrafa da mão dela. Ele não se encolheu com o sangue que manchava as pontas dos dedos e, por isso, ela queria agradecer-lhe, mas não conseguiu dizer nada além de.
- Pegue e vá - vá, por favor, e faça o que for necessário.
Ron estava no canto, de costas contra a parede, parecendo pálido e horrorizado.
- Hermione, não queremos deixar você...
- Vá, - ela repetiu.
Harry se inclinou e começou a sugar a substância prateada na garrafa.
- São fios pratas de memórias, - ele murmurou, talvez para si mesmo, enquanto trabalhava.
- Fios pratas de memórias, - ela repetiu em silêncio.
- Olhe... para... mim, - Snape sussurrou, e ela se virou para olhar nos olhos do marido. Ela o sentiu deslizar em sua mente e queria lhe dizer, Não, pare, economize sua energia, Severus, salve-se, mas ela não conseguiu desviar o olhar dele, desviar o olhar do mais negro dos olhos negros que a segurava tão impotente e nua na vida.
Eu amo você, Hermione.
Ela gritou então, pois sabia que ele nunca teria dito isso - nunca, nunca teria dito, se ele pensasse que havia alguma chance, e o grito dela pareceu romper a conexão, ecoar em suas mentes e se recuperar em torno da pequena sala em que eles estavam agora sozinhos. Harry e Ron os deixaram.
As mãos dela voaram para suas próprias vestes, e ela as rasgou em uma imitação estranha dele. Ela viu os olhos dele se arregalarem quando ela puxou o frasco do bolso, o bolso onde descansava contra o peito, absorvendo as batidas do coração.
- Não, - ele respirou, mas quando ela olhou em seus olhos para avaliar o significado ali, ela os encontrou em branco e achatado. O Snape dela, a centelha dele, a vida dele... se foi.
Não havia palavras, nem pensamentos em sua cabeça enquanto ela pegava a rolha do frasco com as unhas. Ela não pensou em nada. Ela pensou em infinitas extensões de céu, em uma parede branca recém-pintada, na superfície calma do Lago Negro. Assim como ele a ensinou, ela empurrou tudo para baixo do cobertor pesado de sua mente enquanto colocava o frasco nos lábios dele e derramou a poção na boca dele. Ela apertou a mão contra a enorme ferida irregular no pescoço dele, para que a poção de alguma forma não escapasse, e esperou tanto tempo que começou a se perguntar se a garrafa continha alguma coisa, tudo pela esperança para mantê-la lutando.
Ela olhou para o rosto pálido dele, mais pálido pela perda de sangue do que jamais o vira, memorizando o arco pesado da testa, a inclinação e a curva do nariz, os planos afiados das maçãs do rosto. Seus lábios finos com seu arco de cupido estranhamente profundo, o cabelo preto e fino que estava endurecido e grudado em seu pescoço com sangue.
Ela ergueu a varinha e conjurou um pano e um pouco de água, como fez há muito tempo nos aposentos dele, quando cuidara dele, e começou a esfregar suavemente a pele dele, afastando as mechas dos cabelos e limpando a ferida. Ela não conseguiu explicar por que fez isso, apenas que tinha que fazer alguma coisa, porque, do contrário, ficaria ali sentada até o fim dos tempos, esperando que ele acordasse.
Acorde. Um soluço seco sacudiu seu corpo quando a tolice do que ela estava fazendo rolou sobre ela. Ela estava esperando um homem morto acordar. De repente, tudo o que sabia sobre magia parecia uma fantasia longa e um tanto boba. Uma bruxa? Ela se imaginava uma bruxa? Ela acenou com sua varinha mágica e as coisas apareceram do ar? Uma colher de chá de líquido poderia chamar um homem de volta dos mortos? Ela estava realmente aqui, ou tinha cinco anos, dormindo no balancinho na varanda dos pais, sonhando sonhos febris ao sol? Lágrimas não viriam, mas a dor estava em abundância, esperando abaixo da superfície, ansiosa para aparecer, e ela tremeu ao alcançá-la.
- Severus, - ela gritou. - Severus, maldição!
Mas não foi a voz de Snape, mas a de Voldemort, que respondeu a ela. Ela ficou de pé quando o som ecoou ao seu redor, convencido de que vinha do interior da cabana. Ela segurou a varinha no ar enquanto girava, procurando a fonte da voz alta e fria que crescia dentro de sua cabeça.
- Você lutou bravamente. Lorde Voldemort sabe valorizar a bravura. No entanto, você sofreu pesadas perdas. Se você continuar a resistir a mim, todos morrerão, um por um. Eu não desejo que isso aconteça. Cada gota de sangue mágico derramado é uma perda e um desperdício. Lorde Voldemort é misericordioso. Eu ordeno que minhas forças se retirem imediatamente. Você tem uma hora. Descarte seus mortos com dignidade. Trate seus feridos.
Hermione caminhou até a parede clara que dava para o castelo e olhou para fora. A distância, os incêndios ainda acendiam e pilhas de formas irregulares, que ela considerava corpos, espalhavam-se pelo chão. Nada se mexeu. Por um momento, pareceu-lhe que ela devia ser a última pessoa viva do mundo.
- Eu falo agora, Harry Potter, diretamente para você. Você permitiu que seus amigos morressem por você, em vez de me encarar. Vou esperar daqui auma hora na Floresta Proibida. Se, ao final da hora, você não vier a mim, não se entregar, a batalha recomeça. Desta vez, eu mesmo entrarei na briga, Harry Potter, e o encontrarei, e punirei todos os últimos homens, mulheres e crianças que tentaram esconder você de mim. Uma hora.
Ela voltou-se para Snape, e seu coração pulou na garganta com medo e alegria ao vê-lo. Ele estava sentado, com o pescoço liso e inteiro mais uma vez, e segurava a garrafa vazia de Vita Secundus na mão. Ela ressuscitou os mortos.
oooOOoooOOooo
A primeira respiração pareceu o bocejo mais profundo que ele já conheceu. O ar entrou em seus pulmões, e a sensação era tão perversamente agradável que ele bocejou, apenas para se sentir inchado com ela, sentir o alongamento de sua camisa sobre o peito e o fim do pânico gritando de um milhão de terminações nervosas dentro dele. O ar tinha gosto de poeira, mofo, afiado e delicioso, e ele respirou até que o ruído de seus ouvidos parou, e ele começou a perceber uma luz fraca.
Ele pensara que seus olhos estavam fechados até que ele piscasse, até que suas pálpebras parecessem pegar nas superfícies ressecadas dos olhos. Lágrimas ardentes se acumularam sob suas pálpebras, facilitando a passagem delas, e ele ficou em silêncio enquanto seu corpo realizava a simples tarefa de se ajustar à penumbra.
A voz de Voldemort ecoou em torno dele, o que parecia estranhamente apropriado. Voldemort é, foi e sempre será, ele pensou em alguma associação bizarra da infância, o começo e o fim.
O Lorde das Trevas falou com Harry Potter, e isso foi bom. Isso significava que as coisas tinham corrido conforme o planejado. Potter vive ... Potter entenderia a mensagem; ele iria para Voldemort... dentro de uma hora, sim. Terminaria dentro de uma hora.
Mas algo permaneceu nas bordas. Uma coisa negra e preocupante. Algo não estava certo aqui; alguma parte do plano falhou. Onde ele estava? Ele sabia, de alguma forma, que o Lorde das Trevas não estava presente, e ainda assim alguém estava. Alguma coisa... Havia lembranças nebulosas - a cobra, a dor... uma picada horrível, uma sensação esmagadora no peito... a luta para segurar os sentidos, contar a Hermione... Tentativamente, ele levou a mão à garganta e não sentiu o sangue balançando nos restos de seu pescoço, mas sua própria pele, inviolada, intocada.
Hermione.
Ele virou a cabeça, os músculos se movendo com facilidade agora, e ele a viu na janela, mas não falou. Em vez disso, passou as mãos pelo chão pegajoso ao seu redor, procurando o frasco fino de vidro que confirmaria a garantia fria e doentia de que inundou suas veias como sangue novo. Ela tinha usado a poção de Potter nele.
Quando seus dedos se fecharam no frasco, ele se permitiu sentar. Ele olhou para o copo vazio, não maior que seu dedo mindinho, e, no entanto, o que havia sido contido era poderoso o suficiente para ter destruído tudo. Ele viveu. Ele viveu enquanto Potter permanecia em perigo mortal. Ele viveue com que finalidade? Ele era inútil. O Lorde das Trevas acreditava que ele estava morto; ele não podia espionar. E mesmo que Potter tivesse sucesso, a vida que ele conheceu havia sido destruída, sua casa no castelo abandonada. A Ordem o jogaria em Azkaban ou pior. Não havia mais nada para ele aqui. Por que ela fez isso?
- Severus- - ela sussurrou. Ele podia ouvir a alegria hesitante em sua voz, a alegria hesitante.
- O que você fez? - Ele disse sem olhar para ela.
- Severus, graças a Deus. Eu pensei que não estava funcionando; eu pensei que talvez estivesse tudo em minha mente que...
A raiva aumentou nele. Esta deveria ter sido chance dele. Essa é a expiação final! Ele deveria ter escapado do inferno pelo que havia sacrificado; ele deveria ter sido restaurado para si mesmo. E então, ele poderia ter merecido o amor dela; ele poderia tê-la encontrado do outro lado - poderia ter havido alguma chance. Mas agora…
- O que é que você fez?
Ela fechou a boca com um estalo quase audível, e seus olhos se arregalaram e assustaram quando ele se levantou.
Agora ela viveria ou morreria na batalha e continuaria sem ele de qualquer maneira. Não havia lugar para ele aqui - nada. Com ele vivo, talvez uma sentença, um castigo, um julgamento ou um esconderijo. Uma vida sem mágica, e ele não podia, ele não podia suportar isso. Ou a morte - a morte de um covarde - correndo atrás dela na escuridão, ou tirando a própria vida aqui neste chão sujo, desfazendo a salvação que ele poderia ter ganho.
Por que ela ainda olhava para ele com aqueles olhos impressionados? Ela não conseguia ver ao que o havia enviado? Uma continuação do inferno... esses anos intermináveis, a espera... Ele deveria ter dado sua vida para salvar Potter e ganhado seu descanso, ganhado o fim da dor.
Ela estendeu as mãos, provocando-o com vida, amor, liberdade e coisas que ele nunca teria agora, nunca, por causa do que ela havia feito. E ele desejava feri-la, cortá-la, enfurecer-se e cortar com a língua, ver a esperança nos olhos dela se dissolver, enquanto se dissolvia em seu coração, por mais tempo que retomasse sua pulsação sem sentido. Mas ele não parecia encontrar forças, e por isso lançou-lhe um longo olhar para suportar o peso de sua traição.
- Eu confiei em você, - disse ele. - Essa poção era para Potter, e eu confiei em você. - E com isso, ele se afastou dela e em um futuro que não podia imaginar.
OooOOoooOOooo
N/T.: TEEENNNNSOOOOOOO! Depois do grito... Olá! Tudo bem? Dinha muito boa deu um cap. bônus! Durante a leitura da narrativa eu só conseguir visualizar uma leoa lutando bravamente. Nossa! Que cena passou na minha mente. Palmas para Laríope! Beijos para Mary Snape (o fim da guerra se aproxima mas ainda tem lenha para queimar depois da batalha final). Desculpem pelos erros e comentem!;*