Le soleil brille sur l'école primaire de Le-Parc-du-Sud, commune de mille habitants perdue au beau milieu du Cher. Aucun enfant n'est à la fête dans la cour de récréation, car on se trouve en première heure et qu'on voudrait être chez soi à jouer aux jeux vidéo ou à s'abrutir sur YouTube, ou dans la rue, à parcourir les trottoirs bétonnés puants sur la terre morte étouffante en quête d'un joli vélo à chaîne cassée ou cassable.

Cela n'empêche pas les mômes d'affronter encore et toujours l'envahisseur apprentissage. Au milieu du cours de français de la très jeune et dynamique Mme Ouivie, étudiante qui a consacré ses études à profiter de sa jeunesse et savait bien que ça paierait, en sortant de l'hôpital et de sa cure de désintox, quand papa et maman la firent envoyer à un Pôle Emploi pour adultes irresponsables, et que son seul don, l'orthographe, lui permit de devenir prof au beau milieu de la campagne où proxénète ne pénètre, et ainsi, de réaliser son rêve d'enfant rien qu'à elle : travailler avec des enfants, au milieu de son cours, disais-je, deux enfants indisciplinés bavardaient indiscrètement :

— Même que Finkiel, il a dit que Macron, c'était un génie, fait l'un d'eux, un semi-Breton, semi-Lorrain par l'apparence.

— Jette-toi dans le canal, Max ! Lui rétorque son camarade, un Chinois pas assez bridé pour s'attirer les bonnes grâces des Asiatiques du coin, assez pour être bizuté par Mohabdul et Babouchar, les CM2 de quatorze ans.

— Xavier, c'est très vilain, tout ça ! intervient Mme Ouivie. Toi et ton ami jacasseur, vous me filez dans le couloir et vous réfléchissez très fort au mal que ça cause à mon cours, que vous en rompiez le silence.

Les deux compères s'exécutent après quelques protestations, sous les regards moqueurs des autres, qui ne contiennent pas leurs rires jusqu'au moment où la maîtresse les menace pareillement.

Les voilà assis l'un et l'autre sur le carrelage sali de cet infect désinfectant que les techniciens de surface répandent partout sur le sol tous les matins que Yahvé fait pour en remplacer la poussière, indifférentes aux étudiants, par un massacreur d'odorat qui colle aux mains, surtout aux pouces, que sucer fait alors vomir. Max porte un drôle de chapeau, qui tient du galurin breton, presque plus rond que la chanson, du Pickelhaube lothringien, de celui de Charbovari en bref : qui ne ressemble à rien. Xavier porte un cône de paille noué au menton par un fil. Le reste de leurs vêtements est banal et insignifiant. Ils soupirent, contraints d'entendre le cours psalmodié par la voix de crécelle de la Ouivie, alors même que ces murs-là ne sont pas si mal isolés que ça, comparés à tant d'autres.

— Quand ma maman apprendra ça… se lamente Max en murmure.

— T'en n'as jamais rien eu à foutre… ? Tu deviendrais une chochotte ?

— Je deviens pas une chochotte ! Mais ma maman m'avait promis qu'on aurait de la confiture, aux tartines de ce goûter, et je sens bien qu'en apprenant qu'on m'a puni aujourd'hui, elle va me la refuser.

Xavier a l'air absent un temps, puis explose soudain de rire, et se retient tout juste à temps en mettant ses mains sur sa bouche pile au moment où la Ouivie allait sortir le regronder.

— Qu'est-ce qu'il y a de drôle, enflure ?

— Tu sais c'est quoi, la confiture ?

— Bien sûr que je sais c'est quoi, Max.

— Et ta mère t'en fait bouffer ?

— Elle en raffole, et moi aussi.

Xavier se retient à grand-peine, puis prend plusieurs respirations, que ponctue une hilarité qu'il finit enfin par enclore.

— Vas-y, Max, impressionne-moi. Dis-moi c'est quoi, la confiture.

— T'es sérieux, là ?

— Tiens ! Tu sais pas ?

— Des fruits écrasés et sucrés !

Xavier semble dubitatif, puis prend l'air de ne pas comprendre qu'un nigaud tel que ce vieux Max ne soit pas placé en SEGPA.

— T'as plus rien à dire, Xavier ?

— Mon Max, il me faut être honnête : comme toi, de toute ma vie, je n'ai jamais posé les yeux sur le liquide « confiture ».

— Pardon ?

— Je te comprends, tu vois ? Tu veux vraiment m'impressionner, et tu es prêt à déformer la réalité…

— Mais… de quoi ?

— Reprenons du français, tu veux ? Tu vois ce que c'est, le confit ?

— Comme le confit de canard ?

— Comme le confit de canard. Tu en manges ?

— Parfois.

— Parfois. Et lorsque tu étais à table, t'as déjà vu, dans la conserve, le truc bizarre dans la boîte, qui ressemble un peu à la boue ?

— La graisse des canards confits ?

— Parfaitement. La confiture.

— Donc tu l'as vue ?

— Affirmatif. Je vois qu'on peut tomber d'accord. Les bons déchets sur les tartines. « Miam-miam ! » dit la maman de Max.

— Mais c'est pas ça, pauvre abruti ! Ce que je dis, c'est qu'à l'instant, tu dis qu'on n'en a jamais vu…

— « Jamais posé les yeux dessus ». Apprends un peu à suivre, idiot. Moi, je m'en tiens loin, de ce truc. Et vous, vous vous en régalez, vous vous y plongez le visage comme les cochons, dans le sceau ou dans l'abreuvoir, à la ferme. Même qu'ils ne mangent que ça, je l'ai lu dans le dictionnaire. En plus, le mot de « confiture », ça vient de « confit » et « ordure », car c'est un mot porte-manteau. C'est pas moi qui dis, c'est les livres. Je vous juge pas, oh, ça, non. Je le dirai à tout le monde dans le respect et dans l'amour, que Max et sa maman s'empiffrent d'ordures du jour au matin.

— T'as intérêt à pas, Xavier !

— Max il mange dans les poubelles, et même que sa maman l'aide ! Répète le coquin en boucle, rythmé par des « gnagnagnagna ! »

— Hey dude. You look alright. What's up?

Max et Xavier tournent la tête vers la voix qu'ils viennent d'entendre.

— Name's Cartman, poursuit cette voix. Any of you speak non-fag here?

Un peu plus tôt dans la journée (aux aurores, pour être exact), un véhicule pas d'ici (une voiture bleu foncé) arrive au parking de mairie (« de la mairie », analphabète) ta gueule, un peu, les parenthèses (t'es juste frustré, l'illettré) allez, t'as dit « juste » : anglicisme ! (Tu m'as eu. Allez, nique-toi.)

Du véhicule, dont la plaque est courte et grosse et vient d'ailleurs, écrite en blanc sur fond vert sombre, descendent deux Américain : une femme à l'air téméraire, qui porte un trench-coat beige usé sur un pull rembourré turquoise, démaquillée et décoiffée, visiblement contre ses us, et un petit garçon en pleurs, beaucoup plus rond que d'ordinaire en-dehors des Etats-Unis et de ces endroits du tiers-monde où la pouletture aux hormones, les usines Coca-Cola, sont les deux pôles nourriciers de toute la population. Le garçon porte un gros bonnet aux couleurs du pull de sa mère, hormis le pompon écrasé et l'intérieur relevé, qui sont d'un jaune harmonieux avec le bleu de tout le reste. Le gras de son menton s'abat sur son manteau rouge à boutons, et il sèche ses larmichettes avecque ses moufles du jaune des bouts du bonnet énoncés. Son bide recouvre ses jambes à proportion quasi-exacte du débordement précédent, mais pas au point de ne pas voir son pantalon marron marrant, mais qui a au moins le mérite de n'être pas encore un jean. La relation de ces deux-là est on ne peut plus explicite.

La mère entraîne son garçon, qui ne parvient à résister, trop amolli par son chagrin, et surtout d'en éprouver un qui ne soit pas tout simulé.

— Mooom, fait-il dans une complainte à en pourfendre le cœur froid de qui ne le connaîtrait pas, I want to go back to my frieeends, I would like to go back to skewwwl, I want to see Kenny, and Stan… and I even want to see Kyle!

— Eric Cartman, tonne sa mère, qui s'est arrêtée et enrage, I have had it with your antics. The police was harassing me, calling me a child molester, making my life hell for months now. I can't do my job properly, I am on meds and therapy, and I believe it's about time you truly learned that your actions can and will have consequences.

— But momma, I don't understand, renifle et répond le garçon. Why can't you teach me that back home?

— Because, fait-elle avec emphase, I know my own limitations. I have finally come to terms with how awful a mom I am. I have deceived myself for years. One: I've raised a little monster. Two: I could not not have raised one. Because… because… elle retient des sanglots lourds de désespoir. I am a very sick person, and I have made you sick in turn. That time Mr Millan managed to fix you, and I went back to… Immediately went right back to… I'm so sorry for what I did. For everything I've ever been. But for choosing to cast you out of that godforsaken hellhole… I'm not sorry, Eric, my son. I am doing what's best for you. If that too-quiet mountain town had been just a little saner, then, child protective services would have been called on me a long, long time ago. I won't improve. But perhaps you can start anew.

Déconcerté, le gros garçon cherche ses mots un bon moment. Sa mère détourne les yeux, car elle ressent remonter cette abominable faiblesse qui pourrait faire renoncer même à son âme décidée. Elle voit un instant passé, et sa décision révoquée par l'affreuse fatalité de la sisyphienne routine. Elle croit voir le Jaggernaut, ce char des processions hindoues, rouler d'un horizon prochain dans sa direction et sans frein, prendre la face de la farce qu'a été jusqu'ici sa vie, un affreux rouleau-compresseur qui l'aplatirait au cylindre de la roue de la Fortune, qui remet droit dans le chemin de ses travers le moindre humain qui fait l'effort de s'en défaire, et crée une route infernale d'un ciment uniformisé jusque dans ses imperfections, qu'on reconnaît dans chaque rue tant que le rouleau est le même, et il le reste et il le reste ! À moins d'un miracle incroyable, tel qu'on admet cyniquement dans le plus beau conte de fée qu'il convient de ne pas y croire. Liane Cartman a eu la force de contempler dans ses ténèbres elle a aussi la surpuissance de ne pas croire qu'après ça, qu'après avoir vu dans l'abysse, qu'elle prenait pour empyrée à chaque détour de sa vie, à chaque homme que copulaient ses mille couches et découches, à chaque faveur sans mérite qu'elle infligeait à son seul fils, à chaque atroce exaction du rejeton de ses entrailles qu'elle choisissait d'oublier, elle se retrouverait sainte, enceinte d'une eucharistie pour changer radicalement son humeur à l'égal des règles elle sait son triste cerveau inapte à rendre un peu pérenne la chose la meilleure à faire, qu'il voit comme un coup de folie la foudroyance de génie qui la décida à larguer son enfant ailleurs de meilleur, et qu'il va le traiter ainsi, sous quelques courts jours, tout au plus, et que la Liane de demain maudira celle d'aujourd'hui d'avoir su dépasser le dogme de l'instinct et des impulsions. Pourquoi la France ? Elle l'ignore. D'ailleurs, ici n'est pas « la France ». C'est un trou paumé d'un pays où il devrait faire bon vivre. Elle a pris le premier bateau, y a embarqué sa voiture, et a roulé, roulé, roulé, sans trop savoir où elle allait, jusqu'à tomber par pur hasard sur un programme d'inscription pour un étudiant étranger, traduit en anglais au verso, dans la très discrète commune de Le-Parc-du-Sud, qui lui plut avant même qu'elle l'eût vue.

Cartman médite sa réponse depuis le dernier paragraphe (c'est que les visions de ce genre ne durent guère qu'un instant). Sa réflexion enfin finie, il serre la main de sa mère et, sans hésitation, s'exclame :

— I don't want an iPad no more.

De retour deux heures plus tard, le garçon est dévisagé par Max et Xavier, interdits. Il ne porte pas de cartable, et n'a dans les yeux ni le stress des bons élèves mal barrés, ni la désinvolture crasse des écoliers buissonniers à qui il plaît bien de rôder dans les couloirs entre les cours pour remplir tout un sac de colle, voler des cartes Pokémon, ou la variante américaine, Chinpokomon, que l'on retrouve dans les coins les plus reculés, où les franchises piratées marchent le mieux du monde entier. Son regard est tout différent : il est aussi impénétrable que celui d'un joueur de poker, mais l'œil attentif aux tourmentes y déterre de la malice, capable de faire trembler tout un pays, en temps voulu, et au hasard des intentions toujours changeantes d'un enfant.

— Sorry, I meant to say "non-frog" ment-il en s'esclaffant tout bas, puis soupire et râcle sa gorge. Bonjour, je suis Éric Cartman, récite-t-il évidemment, dans un accent incalculable, la phrasounette de touriste qu'on doit venir de lui apprendre pour n'être pas désorienté à ne pas pouvoir adresser la parole à qui que ce soit.

— Yo, mec, lui sort Xavier, flatté sans trop savoir de quoi au juste. Tu vois, dit-il alors à Max, toi, tu ressembleras à ça, quand tu auras bien tout mangé le confit d'ordure à maman.

— Mais ferme ta race, enfoiré ! S'énerve Max. Connard de merde !

— « Mais ferme ta race, enfoiré, connard de merde », itère Éric. I like the way those people talk, doit-il reconnaître en lui-même. Perhaps this stay won't be so lame.

C'est alors que sort de la classe une Mme Ouivie en rogne, toute prête à resermonner les deux gredins de garnements, pour avoir laissé résonner une tiradette d'injures partout dans l'établissement. Mais juste avant qu'elle le puisse, elle remarque le garçon en bon point l'air un peu perdu.

— Toi, tu dois être le nouveau, venu droit des Etats-Unis, devine-t-elle à haute voix. Nous n'avons été avertis que ce matin de ta venue. Mais il y a assez de bureaux pour t'accueillir, je crois… attends : est-ce que tu parles français ?

Non avec le pouce et l'index, mais avec le pouce et le reste des doigts qu'il a dedans la moufle, Cartman fait le signe d'« un peu », qui se trouve être également celui de « tu vaux rien, minus », et celui de « petite bite ». Distraite de Max et Xavier, la Ouivie le fait entrer, et les laisse rentrer avec.

Cartman découvre que l'école est à peu près partout la même, ou alors que Dieu le déteste, de remettre du familier dans le supposément nouveau. S'il ne décèle pas de Juif, il voit les Noirs et les Arabes égaler en nombre les autres, et plus d'un roux et plein de pauvres, qui le regardent tous très mal, les pieds croisés dessous les chaises et balançant comme pendule, et les mains puisant dans les trousses quel assortiment de stylos lui balancer à la figure lorsque le ou la prof du cours se trouvera le dos tourné. À son immense déception, les filles sont scolarisées, même dans le vieux continent, où il se réjouissait déjà d'emmerder des femmes tradies, aussi cruches que maniérées. Max et Xavier vont en silence regagner leurs propres bureaux.

— Merci d'accueillir le nouveau, déclare Mme Ouivie du sifflement suprastrident qu'est sa voix de tout temps normal et dont Éric, juste à côté, comprend pour la première fois l'attaque aux tympans qu'elle entraîne lorsqu'on a l'horrible malheur de la prendre en plein dans l'oreille. Aï lette iou ïntrodouce iourselfe.

— Oh, right. Je suis Éric Cartman, annonce alors l'Américain, maintenant qu'il a bien compris là où la prof veut en venir, moins d'avoir entendu ses mots, trop horriblement prononcés, que d'avoir vu dans son attente ce qu'on voulait logiquement qu'il fît, dans sa situation. Je suis un student du transfert.

— Un transfair stoudente, très juste. Iou spique olrédi wouän goud fraînche! Tu peux t'asseoir… ici, c'est libre, dit-elle en pointant de son doigt l'espace entre Max et Xavier.

— Mais on est à côté, madame ! Proteste Xavier, mais pas Max.

— Et vous me causez des problèmes. Maintenant, vous obéissez, et vous amenez une chaise à votre nouveau camarade. Le cours va reprendre, à présent.

Trop heureux de se voir servi, Cartman retient son attitude, qui le pousserait, autrement, à déjà se plaindre et à geindre, à se faire cent ennemis, et à fomenter les misères qu'il pourrait infliger aux autres. Bien vissé sur sa chaise en bois, il arrache au cahier de Max une feuille pour prendre note, et dérobe un bic à Xavier pour servir le même dessein, trop conscient qu'en tant qu'invité, et que nouveau, et qu'étranger, on laisserait faire le fou son petit être inadapté, pendant aux moins quelques semaines, voire quelques mois, qu'il espère. Et puis, c'est amusant, pour lui, d'infiltrer une autre culture, un peu comme un agent secret. Il guette le moment parfait pour sortir les nombreux jurons qu'il a appris dans le couloir, avec une voix contrefaite prise de l'un des bavardeurs dont le timbre de voix vibrait.

— L'adjectif qualifica… oh !

Mme Ouivie halte sa craie et va jusqu'à l'ordinateur préhistorique à son bureau, où une notification rouge a saisi son attention. Elle la lit rapidement. Puis, ses pupilles se dilatent. Elle ferme la porte à clef, ainsi que toutes les fenêtres et les bouches d'aération. Puis, elle allume les lumières. Face à ses élèves confus, après hyperventilation, elle déclare en bégayant :

— Le président Macron est mort à l'instant du covid19. Il est ordonné aux Français de tous se confiner à fond, à l'endroit même où ils se trouvent. L'état d'urgence est déclaré par-dessus le stade 3 même. Je… j'annule la fin du cours. Nous allons tous mourir ici. Vous avez tous été super. Satané coronavirus… satané coronavirus…

— Il l'a dans le cul, ton Finkiel, s'exclame Xavier derechef.

Cartman écrit à l'intuition le mot « cul » sur sa feuille ôtée.

Voilà trois heures qu'on attend la fin de ce confinement, qui est sorti de nulle part, hormis des nouvelles du monde depuis plus d'un mois maintenant pour qui sait lire entre les lignes et réfléchir, de temps en temps.

Mme Ouivie, en cheffe forte, fait sa prière à notre Père, puis à tous les dieux connus d'elle, afin d'accroître ainsi ses chances d'avoir eu vénéré le bon, au moment d'être congédiée une éternité, voire plus, dans une vie après la mort.

— Et si la réincarnation existe, Bouddha, mon copain, je voudrais renaître en Elsa, tu sais, de La Reine des neiges ; ou en Louane, la chanteuse, sa vie doit être trop bien ou bien en Bella, de Touaïlaïte, ou en la fille, là, du… oui, de Fifti Chaidz ov Grai, c'est ça. Et pas de blagues, Bouddha, hein ? Tu me réincarneras pas en un mélange de ces quatre, avec seulement les défauts et les moments pas palpitants. On les connaît, les mauvais plans, quand on joue avec les esprits. Mais si c'est pas ton intention, je m'excuse d'avoir crié, et exauce-moi, s'il te plaît.

— What the fuck is she doing now? se dit Éric à haute voix.

— She is… she is… commence-t-on, non loin, avec hesitation. She is praying. Sending prayers, finit par réussir à dire une fille du premier rang.

Cartman remarque l'anglophone, une Scandinave mignonne, qui porte un tout petit chapeau sur de longs cheveux brun foncé.

— Cool, a freedom-speaker, dit-il. Praying to whom? And what's your name?

— While it pleases me I sound "cool", fait l'anglophone avec effort pour impressionner l'étranger par sa maîtrise de la langue comme même la plus modeste des enfants le ferait aussi (sans pour autant lui attribuer des qualités qu'elle n'a pas), it would be all the more pleasant if you chose to curse less. Also, I would love to question with you calling English a "freedom" tongue, coming from an American, since the biggotry and constraints of the current establishment prevent that name from sounding true to the reality of things…

Cartman sent la couille venir.

— … as for the two questions you asked: she is praying to every god in existence – so it appears; I am Barbara Tosteberg. It is a pleasure meeting you.

— Too bad I am never letting her know of the Super Best Friends, pense-t-il, tout bas, cette fois. Toste… Testa… oh, there it is, maugrée Cartman dans sa barbe, de comprendre de quelle couille il venait d'avoir l'intuition.

— There is what? S'enquiert Barbara.

— Oh, no, it's nothing, Barbara. It's just that you've got a last name sooo similar to… my girlfriend's, back home in Colorado, see?

— Colorado… répète-t-elle. That is a funny resemblance. I hope we'll make great friends, Cartman.

Tandis que Cartman évalue comment il pourra se marrer aux dépens de Wendy, là-bas, dès qu'il se sera procuré un nouveau téléphone en France, sa mère étant partie avec le sien pour qu'il parte à zéro, Max et Xavier partagent peu l'inquiétude des écoliers, pris dans leurs propres grands débats d'actualité chaud bouillante :

— Ça, c'est vraiment ballot, mon Max. T'auras pas ton confit d'ordures.

— Ta gueule, Xavier, sac à merde !

Tout en faisant fleurette avec Barbara, Cartman note au bic les vociférations de Max, dont il fera son répertoire de vocabulaire essentiel. Il se réjouit que la Ouivie soit trop occupée à prier pour empêcher les écoliers de s'exprimer comme ils l'entendent.

— What are they bickering about? Demande Cartman, désireux d'ajouter beaucoup d'huile au feu.

— I'm afraid you wouldn't get it, admet Barbara, amusée.

— T'as jamais vu des confitures, en fait, Xavier, s'exclame Max.

— Puisque je te les ai décrites !

— Et tout à l'heure, tu disais qu'on n'en avait jamais vu, nous. Tu t'es trop contredit, Xavier.

— Pas ma faute, si t'es trop con pour voir où je veux en venir. Ce que je dis importe moins que ce que je veux dire, même. Et puis, si t'as pas de mémoire, tu peux bien t'en remettre aux livres, pour montrer que tu as raison. Ah, mince alors, je me souviens : les livres me donnent raison. Hé, tout le monde, écoutez ça ! La lettre écrite a déclaré que Max, il mangeait des ordures !

— D'abord, c'est que des conneries, ton coup du mot porte-manteau ! Max d'affirmer très franchement.

— Tu veux vérifier ?

— Quand tu veux.

— Ok. Quand on sera sortis. Et que tu auras dévoré ton succulent confit d'ordures. Et que tout le monde aura dit : « Max il mange dans les poubelles ! » en chœur avec moi dans la cour.

— Non ! Crie Max, pris de terreur.

— Va te trouver un dico, donc. Il doit bien y en avoir un, quelque part dans cette salle, hein ?

Aussi loin que Xavier savait, il ne s'en trouve pas un seul. Aussi jubile-t-il de voir le Français de souches diverses fouiller les placards de la classe avec cette vivacité que la peur sociale génère. Tandis qu'il ricane tout seul, des bruits autres que les murmures de « Qu'est-ce qu'on va faire ? » autour attirent son attention. Éric a pris un autre bic dans sa trousse et le tient avec l'autre dans une seule main, qu'il a dégantée à ce but. À l'abri du regard rêveur de Barbara, il entrechoque les stylos comme des baguettes, ouvre la bouche de façon à faire des dents de lapin, et de sa main libre, il étire ses paupières vers l'extérieur.

— Hé, c'est pas drôle, ça, gros tas, beugle Xavier, piqué au vif.

— What did you call him? Fait la fille, pour bien signifier à Cartman qu'il vient de se faire insulter.

— I think he called me a fat fuck, remarque Cartman, presque sûr que sa traduction est parfaite. Man, when I chose to move to France, I didn't think that bigotry would follow me all the way there.

— Ça y est ! Je le tiens, mon dico ! Se récrie un Max triomphant, près de la prof en pleine transe.

Max est devant l'ordinateur, à la session toujours ouverte.

— Tu perds ton temps, soutient Xavier. Chacun sait que sur internet, il manque un tas d'informations qu'on ne trouve que dans les livres.

— Alors, Larousse, explique Max tout en tapant sur le clavier, Larousse, et de là, « confiture »…

— Le Larousse en ligne, il est nul.

— Etymologie : « ensemble », et… « faire », de con-fingere, ha ! T'as quoi à dire, alors, tocard ?

— Que le Larousse en ligne est nul.

— Malheureusement, je crois bien que Xavier a raison, ici, Barbara de lancer à Max.

— C'est censé vouloir dire quoi, ça ? Râle Xavier, de son coin.

— Je trouve que le Wiktionnaire est souvent beaucoup plus pratique que presque tous les dictionnaires en ligne qui sont disponibles.

— L'impérialisme américain, Barbara, t'as déjà ravie ! Répond Xavier du tac-au-tac.

— Mais pas du tout ! Se défend-elle, l'air courroucé, le rouge aux joues.

Cartman croise ses bras au dos, car il l'a déjà dans sa poche !

— Là, je suis sur le Wiktionnaire, s'empresse de déclarer Max. C'est sourcé au TLFi.

— Et ils disent ?

— La même chose.

— Tous nuls, comme je le disais, chantonne Xavier de son siège, en tirant long la langue à Max.

— Dis-nous donc de quel dictionnaire tu tiens ton étymologie.

— Du Foutriquet, répond Xavier, qu'on trouve sur .

Max commence à taper l'adresse, puis cligne des yeux quelques fois, fait une recherche Google, et veut demeurer impassible devant les résultats qu'il voit.

— Tu y es ? Non, n'est-ce pas, hein ?

— Tu es sûr, pour le Foutriquet ? Tu jurerais que c'est bien lui ?

— Je le jure, pour sûr, mon Max.

— Tu ne te trompes pas d'adresse ?

— J'y mets mon honneur. Hé, les gars ! Vous pouvez m'appeler « chintock » jusques à la fin de l'année si dans environ trois minutes, on ne rigole pas de Max.

— Tenu, disent diverses voix.

Max ouvre MS Paint et produit une page internet croyable pour un garçon qui croit encore aux Père Noël et karma.

— Qu'est-ce qui te prend tout ce temps ? S'impatiente Xavier gaiement. Tu tapes des trucs au hasard ? Tu sais pas taper à l'ordi ?

— J'y suis. C'est bien le Foutriquet : « Dictionnaire étymologiques de tous les rois et présidents de France officielle, augmenté », Max récite ce qu'il a mis.

Xavier est frappé.

— Pas possible.

— On y est : « confiture », alors… c'est la même étymologie.

— Ben non, c'est pas possible, enfin.

Xavier se déplace en vitesse vers l'écran qui lui donne tort : une capture de l'écran de la page du Wiktionnaire avec le logo remplacé par celui énoncé par Max légitime la confiture comme ce que Max en disait. Xavier est sans voix et hésite. Puis, il pointe du doigt l'image d'illustration de « confiture ».

— Qu'est-ce que c'est, ce truc hideux ?

— Tu le sais très bien, oh, glandu.

— Mais non ! Dis-moi donc ce que c'est !

— Arrête un peu de jouer aux cons.

Xavier se gratte le chapeau, lequel lui cache les cheveux, qu'il a tout noirs, tout comme Max. Puis, il lui semble tout comprendre et il recule avec horreur.

— Oh, mon Dieu… Max, tu… Max, tu vas… envoyer des confits d'ordures dans tout le réseau internet pour contaminer les Français qui se sont confinés chez eux !

Chacun soupire grognonment et se remet à paniquer avec décence et dignité, à l'exception de la Ouivie, qui en appelle à Mahomet d'une sorte qui garantisse que si l'islam avait raison, elle finirait en enfer pour un paquet d'éternités.

— Madame ! Max, Max, il essaie, de répandre la pandémie, par un virus informatique, d'abord ! Jure Xavier de suite.

— That racist chink who called me fat sure looks off his rocker, don't he? Cartman remarque avec un air de compatir avec le bougre. I think we should stone him, Barbara. You know, just like in the Bible? Or send him to a harsh work camp. I'm sure Xi Jinping wants him back, like an ant queen eager to have an ant who's become a harlot and gets gangbanged by twelve hornets back in the anthill whence she came to give her a good correction.

— Cartman! S'indigne Barbara.

— Too sensitive? Sorry, it's just… people talk just like that back home in daily life. I'll try my best.

— Qu'entends-je ? Hurle Mme Ouivie, que l'hystérie de Xavier a arrachée à ses prières.

— Il ment, madame, informe Max, à toute fin un peu utile, bien que la chose aille de soi.

— Il ment lorsqu'il dit que je mens ! Se défend Xavier, paniqué.

Il est très évident qu'il ment, mais au vu de ces circonstances exceptionnelles du moment, Mme Ouivie a un choix : prendre toutes les précautions, ou risquer de voir le cerveau derrière le covid19 accomplir ses pires méfaits sous ses yeux, à ses nez et barbe. La décision est vite prise : elle s'empare d'une règle qui fait la taille du tableau, et défonce l'écran avec.

— Pas si vite, avec le virus, Max, déclare-t-elle avec pompe.

— Il l'a peut-être contracté. Il est forcément contagieux, ajoute Xavier, alarmé, qui vide un peu toutes les trousses des stylos spéciaux bizutage, dont il canarde un Max outré.

Cartman se lève, admiratif, et se figure comment faire pour faire ami avec Xavier, et l'intégrer à tous ses coups. Et lui en faire, aussi, parfois. Souvent. Tous les jours. Plusieurs fois.

Mme Ouivie a détalé tout au fond de la classe et hurle :

— Tu vas rester où tu es, Max, et ne plus rien faire. Compris ?

— Vous ne croyez pas, tout de même…

— Oh que non, nous n'y croyons pas, Max, profère Xavier très fort. Tu comptes rester dans la classe pour contaminer tout le monde. Sors ! Par la porte ! Allez, hop, vite !

Pris sous un déluge de feutres, de taille-crayons et de gommes, Max fuit vite vers la sortie, qu'on referme derrière lui. Il n'a encore rien compris qu'une silhouette le domine.

Cet homme est en combinaison de protection de tête à pied, comme en portent les travailleurs dans les centrales nucléaires, avec bonbonnes sur le dos et vitre tintée à la tête. Il est immense et mystérieux, du petit point de vue à Max, tient de Zeus devant ses géants et Napo devant ses grognards. Max respire un grand coup et souffre de l'air entré dans ses poumons, aux composants nauséabonds, et sent qu'il va vomir ses tripes. L'inconnu s'empresse de prendre une compresse d'une poche, l'imbibe d'un liquide noir pire en odeur que les vapeurs qui eussent tôt raison de Max, et l'écrase contre son nez et contre sa bouche à la fois, ce qui le fait vraiment vomir, mais après trois ou quatre instants, se sentir soudain beaucoup mieux, et n'être plus empoisonné par le gaz mortel du couloir. Alors, la combinaison s'ouvre, et un homme en sort, merveilleux, providentiel, présidentiable, et il se fait vite vomir avec une de ses compresses, manquant de peu de dégueuler son déjeuner élyséen sur le chapeau d'un Max soufflé.

— Monsieur Emmanuel Macron ?

Le président sourit à Max d'un sourire de fin banquier qui vient de convaincre un nigaud qu'il vient de sauver son affaire. Puis, son visage devient grave. Il se met la bonbonne au dos et en détache l'un des tubes elles ne sont pas d'oxygène, car du bout de la pompe il coule le vomitif noir de tantôt.

— Elle approche, affirme le chef.

Les deux humains immunisés attendent pendant des secondes qui semblent des heures à Max, d'autant plus qu'il a mal partout des projectiles qu'il s'est pris. Subitement survient un spectre à l'angle du bout du couloir, vêtu légèrement d'un rouge qui laisse deviner les formes généreuses d'une succube aux ailes de chauve-souris et dont le visage sadique brille en quatre endroits : ses yeux verts, et les deux sphères à senseurs qui décorent sa chevelure.

— Accepte-moi dans ton pays… susurre-t-elle seximent en approchant tout doucement.

— Si tu avais cent ans de plus… murmure alors le président, qui actionne plein jet sa pompe on en reparlerait peut-être !

Le liquide pourri jaillit et atomise l'ectoplasme, qui hurle de douleur spectrale et finit par se dissiper, ainsi que l'air nauséabond dans l'école et toute la France.

Macron ne quitte pas la pause du pompier pour un bon moment, puis souffle au bout de son tuyau tel un coboï, son révolvère. Puis, il prend son meilleur accent appris en école de com et déclare comme James Bond mais tout le contraire de Bond :

— Bigaun… photte.

— Bravo, Macron !

Les réjouissances de Max font sortir de toutes les classes tous ceux qui s'étaient confinés, et toute l'école s'attroupe autour du président Macron.

— Nous vous croyions mort, président ! S'exclame Mme Ouivie. On a eu un communiqué du gouvernement en personne.

— Pas d'inquiétude, les collègues je contrôle tout, tout le temps ! Répond le président, rieur. Quand j'ai su qu'un Américain allait être muté en France, alors qu'on a secrètement bien fermé toutes les frontières sans avertir la populace, qui se trouve en fait en VR, pour tous ceux qui ont pris l'avion, j'ai compris que c'est pile ici qu'attaquerait ce vil virus.

— Et comment t'as su ça, Manu ? s'exclame un grand de CM2.

— Ne l'appelle pas comme ça, chéri ! Rouspète Barbara, qui s'empresse de l'embrasser. J'ai bien cru que j'allais te perdre.

— Who the fuck is that? Fait Cartman.

— Oh yeah. Cartman, meet Mohabdul. He is my boyfriend. Tell him hi!

Les deux garçons ne disent rien.

— Oh, Mohabdul, j'avais si peur ! Mais c'est tout comme je t'ai dit : chaque fois que je suis bloquée, que ce soit dans un ascenseur ou dans une salle de classe, aguicher me calme les nerfs, et le nouveau fut for-mi-dable, et je n'ai presque pas eu peur.

— Vous venez de sauver la France ! relance Mme Ouivie. J'admets : j'ai voté Mélenchon. Mais les Français ont eu raison de vous élire, au final, hein ! Tous ceux qui ont voté Macron, levez haut le poing vers le ciel !

Le poing levé, M. Macron sent qu'il est temps de discourir :

— « L'État, c'est moi », dit Louis XIV, disserte-t-il excellemment moi, je n'en suis que la moitié, car j'ai moi-même une moitié : ma vieille branche de Brigitte, mon amie, amante et aimée, que les rapports issus de Chine me laissaient fort à soupçonner qu'en plus des membres du Sénat, j'aurais perdu un autre membre à l'inutilité totale, sans la muse et MILF de ma vie, plus chère qu'à Rousseau, Warens, en ce séjour croquignolesque dans ce monde abracadabrant. Aussi ai-je tout mis en place pour trouver très vite un remède. C'est alors que des pots pourris de gelée Bonne Maman m'ont pointé vers la panacée : le virus qui détruit les vieux est lui-même très vulnérable à la crème d'une très vieille, ainsi que le type Dragon n'est vulnérable qu'à lui-même, conclut-il pour faire bien djeunes face à une foule incrédule d'enfants de crèche au CM2.

— Des confitures ? Fait Xavier. Donc un peu des confits d'ordures ?

— Exactement ! Répond Macron. J'en profite pour annoncer que je fais bientôt publier le Foutriquet, un dictionnaire aux neuves étymologies, pour lier les chaînes du temps de Rabelais à Richelieu à la reine modernité, qui seule importe aux gens présents. Je déclare ce jour chômé, férié, et fête nationale la France a vaincu sans faiblir ni l'aide des Américains un ennemi impitoyable qui voulait nous exterminer jusqu'au dernier, par ruse et force ! Vive la France, mes amis surtout, vive la République !

Chacun, alors, quitte l'école, à l'exception de Xavier, dont Max fracasse la figure. Cartman ne bouge pas d'un pouce, l'air indigné, dans le couloir, à l'endroit même où il se tient depuis quinze bonnes minutes. Intrigués, Xavier et Max arrêtent de s'entretuer et l'approchent avec prudence.

— Ça va, le nouveau ? T'as beugué ?

— Oh la pute ! Hurle-t-il enfin.