Los libros originales son de E.H. yo adecúo nombres, descripciones y situaciones según corresponda a los personajes de Twilight que dicho sea de paso pertenecen a S.M
PRÓLOGO
Érase una vez, en un país sin nombre, un soldado que viajaba a casa desde la guerra. Había marchado varios kilómetros con tres amigos, pero en una encrucijada, cada
uno había elegido un camino diferente y continuado, mientras que nuestro soldado se había detenido para recoger una piedra de su zapato. Ahora estaba sentado solo.
El soldado puso su zapato nuevo, pero aún no estaba interesado en continuar su viaje.
Había estado muchos años en la guerra, y no conocía a nadie que le esperaba en casa. los
que podrían haberle dado la bienvenida a su regreso hace mucho tiempo que murieron. Y si no lo hubiesen hecho, no estaba seguro de que habrían
reconocido al hombre en que se había convertido en los últimos años. Cuando un hombre va a la guerra, nunca regresa el mismo. Miedo y necesidad, coraje y pérdida, matando
sutilmente de aburrimiento a todo lo trabajado en él,
minuto a minuto, día a día, año tras año, hasta que al final estaba cambiado por
completo, una distorsión para bien o para mal del hombre que una vez fue.
Así que nuestro soldado se sentó en una roca y contemplaba estas cosas mientras la brisa
soplaba con frialdad contra sus mejillas.
Por su lado tenía una gran espada, y era en honor de esa espada que él
había sido designado.
Por eso él era llamado Espada Larga. ...
-De Espada Larga
CAPÍTULO PRIMERO Qu'est-ce qui s'est passé
Espada Larga era una extraordinaria espada,
ya que no sólo era fuerte, aguda y mortal sino que además sólo podía
ser manejada únicamente por él mismo. . EspadaLarga.
-De Espada Larga
Londres, Inglaterra
Octubre 1765
Pocos acontecimientos son tan aburridos como un té político. La anfitriona de un asunto
social está a veces demasiado deseosa de que -algo-cualquier cosa se produzca en su
fiesta con el fin de hacerla más emocionante. Aunque, tal vez un impresionante hombre
muerto en el té era un poco demasiado emocionante, pensó Rosalie Hale.
Hasta que el hombre un poco muerto-asombrosamente hizo su entrada-, las cosas habían
ido como es habitual con una reunión para tomar el té.
El cuál iba a ser a decir verdad francamente aburrido. Rosalie había elegido el salón azul, que era, como era de esperar, azul. Un tranquilo, muy tranquilo, azul pálido. Pilastras blancas cubrían las paredes, llegando hasta el techo con florituras poco discretas en su parte superior. Mesas y sillas estaban esparcidas aquí y allá, y una mesa ovalada estaba situada en el centro de la sala con un jarrón de margaritas de Michaelmas. Los refrescos incluían el pan en finas rodajas con mantequilla y pasteles pequeños, de color rosa pálido.
Rosalie había defendido la inclusión de las tartas de frambuesa, pensando que al
menos podría ser colorido, pero tío Reggie -el conde de Blanchard para todos los demás se
había negado a la idea.
Rosalie suspiró. Reggie era un viejo tío querido, pero le gustaba pellizcar los peniques. Que
era también el motivo por el que el vino había sido suavizado con un anémico de color rosa, y el té estaba tan débil que podía verse la pequeña pagoda azul en la parte inferior de cada taza de té. Miró a través de la habitación donde estaba su tío, apuntalado sobre sus piernas torcidas regordetas y con los brazos en jarras, discutiendo acaloradamente con Lord King. Al menos él no estaba probando los pasteles, y ella se había asegurado cuidadosamente de que su copa sólo se llenara una sola vez.
La fuerza de la ira del tío Reggie había hecho ladear su peluca. Rosalie sintió un tirón de sonrisa afectuosa en sus labios. Oh, querido. Ella hizo un gesto a uno de los criados, le dio su plato, y comenzó poco a poco su sinuoso camino a través de la sala para ponerle a su tío la peluca en su sitio nuevamente.
Solamente iba a medio camino de su meta, cuando fue detenida por una luz que le tocó el
hombro y un susurro conspiratorio. — No mires ahora, pero su Señoría está interpretando su famosa imitación de un bacalao esponjado. — Rosalie se giró y miró en un abrir y cerrar de sus ojos marrones. Eva Graham tenía un poco más de cinco pies, regordeta, de cabello oscuro y la inocencia de su redondo y pecoso rostro era totalmente desmentida por la agudeza de su ingenio.
Él no lo está haciendo, — Rosalie murmuró, y después tuvo que hacer una mueca de dolor
cuando casualmente miró por encima. Eva estaba en lo correcto, como siempre, — el
Duque de Lister de hecho se veía como un pescado enfurecido.
Además, eso que hace, no debería enojar a un bacalao de todos modos.? —
— Exactamente, — Eva replicó, como si ese fuera su punto. — No me gusta ese hombre —
Nunca lo había hecho. — y eso es totalmente aparte de su politica. —
— Shh, — Rosalie siseó. Aunque estaban solas, había muchos grupos de caballeros que
podían escuchar por casualidad lo que ellas susurraban. Algunos de ellos en la sala eran
acérrimos conservadores, era necesario que las mujeres escondieran sus inclinaciones Whig (Liberales).
— Oh, pish, Rosalie, querida, — dijo Eva. — Aún si alguno de esos finos e inteligentes
caballeros escuchara lo que estoy diciendo, ninguno de ellos tiene la imaginación para
preguntarse si nosotras tenemos un pensamiento o dos en nuestras preciosas cabezas especialmente si esos pensamientos no son del agrado de ellos. —
— Ni siquiera el Sr. Graham? — Preguntó Rosalie.
Ambas damas voltearon a mirar a un atractivo joven que tenía una peluca blanca como la
nieve en la esquina de la sala. Tenía las mejillas rosas, los ojos brillantes y estaba parado
derecho y altivo mientras entretenía a otros hombres con una historia acerca de él.
— Especialmente no Nate, — Eva dijo, con el ceño fruncido mirando hacia donde estaba
su esposo.
Rosalie inclinó su cabeza hacia su amiga. — Pero pensé que estabas avanzando en atraerlo
hacia nuestro lado —
Yo me equivoqué, — Eva dijo ligeramente. — Donde los otros conservadores van, ahí va
Nate también, así esté de acuerdo con sus puntos de vista o no. Él es tan fuerte como un
pajarillo contra un fuerte viento. No, mucho me temo que él votará en contra del proyecto
de ley propuesto por el Sr. Wheaton para sostener a los soldados retirados del Ejercito de
Su Majestad. — Rosalie mordió su labio, el tono de Eva era casi impertinente, pero ella sabía que la otra mujer estaba muy disgustada. — Lo siento. — Eva encogió un hombro.
- Es extraño, pero me encuentro más desilusionada por un marido, que se deja persuadir fácilmente por puntos de vista de otros de lo que sería por uno cuyas opiniones, aunque fueran totalmente opuestas a las mías, fueran defendidas apasionadamente. ¿No es eso quijotesco en mí? -
— No, eso solamente demuestra tus fuertes sentimientos. — Rosalie unió su brazo al de
Eva. — Además, yo no me rendiría todavía con el Sr. Graham. Él te ama, tú lo sabes. —
— Oh, si, yo lo sé. — Eva examinaba una bandeja de pasteles rosados sobre la mesa
cercana. — Eso es lo que hace que todo esto sea tan trágico. — Se llevó un pastel a su boca. — Mmm. Saben mucho mejor de lo que se ven. —
— Eva! — Rosalie protestó, medio riendose.
— Bien, es cierto. Ellos son unos pastelitos conservadores tan poco apropiados, que había
pensado que tenían sabor a polvo, pero con encantador toque de color rosa. — Ella tomó
otro pastelito y se lo comió. — Te diste cuenta que la peluca de Lord Blanchard está
torcida? —
— Sí. — Rosalie suspiró. — Estaba en camino a arreglársela correctamente, cuando tú me
asaltaste. —
— Mmm. Tendrás que enfrentarte al viejo pez, también. — Rosalie vio que el Duque de Lister se había unido a su tío y a Lord King.
— Encantador. Pero, todavía necesito salvar la peluca del pobre tío Reggie. —
— Qué alma tan valiente tienes, — dijo Eva. — Yo me quedaré aquí cuidando los pasteles.
— Cobarde, — murmuró Rosalie.
Ella puso una sonrisa en sus labios y se encaminó de nuevo hacia el circulo de su tío. Desde luego Eva estaba en lo cierto, los caballeros que se reunían en el salón de su tío eran las grandes figuras de la fiesta conservadora. La mayor parte se sentaba en la Casa de los Lores, pero allí no había plebeyos como aquí, tal como Nathan Graham. Ellos se enojarían mucho si se dieran cuenta que ella guardaba simpatía por algunas ideas política, sobre todo, unas que iban en contra de su propio tío. Generalmente, ella guardaba esos pensamientos para sí misma, pero el tema de una justa y merecida pensión para los soldados veteranos era tan importante que no podía ser negligente.
Rosalie había visto de primera mano, las heridas que la guerra podían hacerle a un hombre— y como podían afectarlo años después de haber dejado el ejército de Su Majestad. No, no era un asunto simple
La puerta del salón azul fue violentamente abierta, rompiéndose contra la pared. Cada
cabeza en la sala se volvió a mirar al hombre que estaba parado allí. Era muy alto, con unos imposiblemente anchos hombros que llenaban todo el umbral. Llevaba un cierto tipo de pantalones de cuero opaco y una camisa debajo de una capa azul brillante. El pelo largo y negro le caía salvajemente por la espalda y una barba tupida, cubría sus demacradas mejillas. Una cruz de hierro pendía de una oreja, y un enorme cuchillo desenvainado estaba colgado de una cuerda en su cintura.
Tenía los ojos de un hombre muerto hace mucho tiempo
— Quién diablos es usted?... — Tío Reggie comenzó a decir. Sin embargo, el hombre habló
sobre él, su voz profunda y oxidada preguntó. - Où est mon père? -
Él estaba mirando justo a Rosalie, como si nadie más existiera en el cuarto. Ella se congeló,
hipnotizada y confundida, con una mano sobre la mesa oval. No podía ser...
Se dirigió hacia ella, con paso firme, arrogante e impaciente. - J'insiste sur le fait voir mon
père! -
- Yo. .. yo no sé dónde está tú padre, - tartamudeó Rosalie. Su larga zancada estaba
acabando con el espacio entre ellos. Estaba casi sobre ella. Nadie hacía nada, y Ella había
olvidado por completo sus clases de francés. - Por favor, yo no lo sé-
Pero él ya estaba sobre ella, sus manos grandes y ásperas alcanzándola. Rosalie se
estremeció, No pudo evitarlo. Era como si el diablo hubiera venido por ella, aquí en su
propia casa, de todos los lugares del mundo a este aburrido té.
Y luego se tambaleó. Una mano morena agarró la mesa como si fuera a perder el equilibrio, pero la pequeña mesa no estaba hecha para la tarea. Se la llevó con él cuando se desplomó sobre las rodillas. El vaso de las flores se estrelló contra el suelo a su lado en un lío de los pétalos, agua y fragmentos de vidrio. Su enojada mirada seguía atrapada con la suya, aún mientras él se hundía en la alfombra. Luego sus ojos negros se fueron hacia atrás de la cabeza, y cayó sobre ella. Alguien gritó.
— Buen Dios! Rosalie, ¿estás bien querida? ¿Dónde diablos está mi mayordomo?
Rosalie escuchaba al tío Reggie detrás de ella, pero ella ya estaba sobre sus rodillas, al
lado del hombre desmayado, sin pensar en el agua derramada del jarrón. Vacilante, tocó
sus labios y sintió el roce de su aliento. Aún estaba con vida, gracias a Dios. Tomó su pesada cabeza entre sus palmas y la localizó sobre su regazo para ver su rostro más de cerca.
Ella contuvo la respiración. El hombre estaba tatuado. Tres aves rapaces estilizadas volaban sobre su ojo derecho, salvajes y silvestres, sus imponentes ojos negros estaban cerrados, pero sus cejas eran pesadas y ligeramente fruncidas, como si la desaprobara a ella, aún en medio de su inconsciencia. Su barba estaba sin recortar y tenía al menos dos pulgadas de longitud, pero de ella sobresalía una boca incongruentemente elegante. Los labios eran firmes, el superior formaba un arco ancho y sensual.
— Querida, por favor apártate de esa… esa cosa. — Dijo el tío Reggie. Él había puesto su
dura mano sobre el brazo de ella, urgiéndola a levantarse. — Los lacayos no podrán sacarlo de la casa hasta que te muevas. —
— Ellos no se lo pueden llevar, — dijo Rosalie, todavía mirando el rostro impasible.
— Mi querida niña. . . — Ella miró hacia arriba. Tío Reggie estaba siendo muy amable, aún, cuando su cara estaba roja por la impaciencia. ¿Esto podría matarlo, y ella ¿qué significaba esto para ella?
— Es el Vizconde Hope.
Tío Reggie parpadeó.
— Qué?
— Es el Vizconde Hope. — Repitió ella
Y los dos se voltearon a mirar el retrato cerca de la puerta. Era de un joven y guapo hombre, el heredero del condado. El hombre cuya muerte había hecho posible que tío Reggie se convirtiera en el Conde de Blanchard.
Negros. Los mismos ojos negros de párpados caídos los miraban desde el retrato. Ella miró
hacia abajo, hacia el hombre vivo. Sus ojos estaban cerrados, pero ella los recordaba bien.
Negros, furiosos, y brillantes, ellos era idénticos a los ojos del retrato. El corazón de Rosalie se congeló de asombro. Emmett St. Aubyn, Viszconde Hope, el verdadero Conde de Blanchard, estaba vivo.
Royce King, miraba como los lacayos del conde de Blanchard levantaban al
lunático inconsciente de donde se había desplomado en el suelo de la sala de estar. Cómo el hombre había superado al mayordomo y los lacayos hacia la sala era una incógnita.
El conde debería cuidar mejor de sus huéspedes, la sala estaba llena de la élite conservadora, por amor de Dios.
Maldito idiota, — el duque de Lister gruñó a su lado, poniendo voz a sus pensamientos.
— Blanchard debería haber contratado guardias extra, si la casa no era segura. —
King gruñó, bebiendo su abominable vino aguado.
Los lacayos estaban casi en la puerta, obviamente luchando con el peso del salvaje loco. El conde y su sobrina estaban dándoles instrucciones, hablando en voz baja. Blanchard posó su mirada en él, y King levantó una ceja en señal de desaprobación. El conde miró rápidamente hacia otro lado. Blanchard podría tener un rango más alto, pero la influencia política de King era mayor — un hecho que por lo general King cuidaba de usar a la
ligera. Blanchard era, junto con el duque de Lister, su mejor aliado en el parlamento.
King había puesto el ojo en el asiento del primer ministro, y con el apoyo de Lister y
Blanchard, él esperaba llegar el próximo año. Eso, si todo iba de acuerdo a sus planes.
La pequeña procesión salió de la sala y King retornó su mirada a los invitados, frunciendo ligeramente el ceño. La gente cercana al lugar donde el hombre se había caído estaba en pequeños grupos, hablando en murmullos bajos, excitados. Algo estaba ocurriendo. Uno podía ver la onda expansiva de una noticia extendiéndose hacia el exterior a través de la multitud. Al llegar a cada nuevo grupo de caballeros, las cejas se levantaban y las cabezas con pelucas se inclinaban juntas más cerca.
El joven Nathan Graham estaba cerca, con un grupo de chismosos. Graham había sido nuevamente elegido en la Cámara de los comunes, un hombre ambicioso con suficiente riqueza para respaldar sus aspiraciones y además de ser un gran orador. Era un hombre joven para mirar y tal vez preparar para su propio uso. Graham rompió su círculo y se alejó de ellos caminando hacia donde estaban parados King y Lister en un rincón de la sala.
— Ellos dicen que se trata del Vizconde Hope.
King parpadeó, confundido.
— Quién?
— ¡Ese hombre! — Graham gesticuló al lugar donde una criada estaba limpiando los restos del jarrón. La mente de King momentáneamente se congeló en estado de shock.
—Imposible
Lister gruñó.
— Hope ha estado muerto por siete años.
— ¿Por qué están pensando que se trata de Hope? — King preguntó calmadamente.
Graham frunció el ceño.
— Hay un parecido, señor. Yo estaba lo suficientemente cerca para estudiar el rostro del hombre cuando irrumpió en la sala. Los ojos son… bien, la única palabra es extraordinarios.
— Ojos, extraordinarios o no, difícilmente son una prueba de la resurrección de un hombre muerto, — declaró Lister.
Lister tenía motivos para hablar con llana autoridad. Él era un hombre grande, alto con un gran vientre, y tenía una innegable presencia. Lister también era uno de los hombres más poderosos de Inglaterra. Era natural, entonces, que cuando hablaba, los hombres se tendieran a escucharlo.
— Si, Su Gracia. — Graham hizo una pequeña reverencia al duque. — Pero él estaba
preguntando por su padre. — Graham no necesitaba añadir, — y nosotros estamos en la
residencia londinense del Conde de Blanchard—
— Ridículo. — Lister vaciló y luego dijo en tono más bajo, — Si se trata de Hope, entonces
Blanchard pierde su título. — Él miró significativamente a King. Si Blanchard pierde el
título, no se podría sentar más en la Cámara de los Lores. Ellos perderían un aliado crucial.
King frunció el ceño, volviéndose a mirar el retrato de tamaño natural que estaba
colgando de la puerta.
Emmett St Abuyn, Vizconde de Hope era un hombre joven, quizás solo tendría veinte años, cuando él posó para el mismo. La pintura describía un risueño jovencito, de intachables mejillas blancas ligeramente sonrosadas, ojos negros alegres y transparentes. Si el loco era Hope, había sufrido un cambio de monumentales proporciones. King regresó la Mirada hacia al otro hombre y sonriendo habló en tono grave.
— Un lunático no puede desbancar a Blanchard. Y, en cualquier caso, nadie ha probado que él sea Hope. No hay por qué alarmarse.
King sorbió su vino, aparentemente frío y sereno, mientras en su interior reconocía
el inesperado final de su sentencia: — No hay por qué alarmarse… Todavía—
Habían tomado cuatro lacayos para levantar al Vizconde Hope, y aún ahora ellos se
tambaleaban bajo su peso. Rosalie miraba cuidadosamente al hombre mientras que ella y
su tío iban detrás, preocupada que ellos pudieran dejarlo caer. Había persuadido a tío
Reggie para que permitiera llevar al inconsciente hombre a una habitación no usada,
aunque su tío estaba muy lejos de estar feliz con los hechos.
Tío Reggie había pensado inicialmente lanzarlo a la calle, pero ella tomó una vía más prudente, no solo desde la caridad cristiana, sino también desde una preocupación más mezquina, porque si se trataba realmente de Lord Hope, no les ayudaría mucho en su defensa, que lo hubieran tirado a la calle.
Los lacayos se tambaleaban en el pasillo con su carga. Hope estaba más delgado que en su
retrato, pero todavía era un hombre muy alto—cerca de los seis pies, estimaba Rosalie.
Ella estaba temblando. Afortunadamente, él no había recuperado la consciencia después de haberla mirado tan malvadamente. De otra forma no estaba segura que hubieran sido
capaces de moverlo para nada.
— El Vizconde Hope está muerto, — murmuraba tío Reggie como si trotara detrás de ella.
Claro que no parecía como si creyera en su propia protesta. — ¡Muerto estos siete años!
— Por favor tío, no permitas que tú mal humor vuele, — le dijo Rosalie ansiosamente. Él
odiaba que se lo recordaran, pero el tío Reggie había tenido un ataque de apoplejía justo el pasado mes—un ataque que había sido absolutamente terrible para ella. — Recuerda lo que el doctor dijo.
— Oh, ¡bah! Estoy tan en forma como un violín, a pesar de lo que piensa ese charlatán, —
dijo valientemente el tío Reggie. —Sé que tienes un corazón amable, querida, pero este no puede ser Hope. Tres hombres juraron que lo vieron morir, asesinado por los salvajes en las colonias americanas. Uno de ellos era Edward Masen, ¡el Vizconde Vale, su amigo desde la infancia!
— Bien, ellos obviamente estaban equivocados, — Rosalie murmuró. Ella frunció el ceño,
viendo como los lacayos jadeaban mientras subían las escaleras de roble oscuro, delante de ellos. Las habitaciones estaban todas en el tercer piso de la Casa.
— ¡Cuidado con la cabeza!
— Si, señorita, — George, el lacayo más viejo replicó.
— Si este es Hope, entonces él ya perdió su cabeza, — Tío Reggie resopló mientras ellos
llegaban al pasillo superior. — Deliraba en francés, de todas las cosas. ¡Acerca de su
padre! Y estoy absolutamente seguro que el último conde murió hace cinco años. Asistí a
su funeral yo mismo. No me vas a convencer que el viejo conde está vivo, también.
— Si, tío, — Rosalie replicó. — Pero no creo que el Vizconde sepa que su padre está
muerto.
Ella sentía una punzada de tristeza por el hombre inconsciente. ¿Dónde había Lord
Hope estado todos estos años? ¿Cómo él había obtenido esos extraños tatuajes? Y ¿por qué no sabía que su padre estaba muerto? Querido Dios, quizás su tipo estaba en lo cierto. Quizás la mente del Vizconde estaba rota.
Tío Reggie le dio voz a sus pensamientos.
— El hombre está demente; eso está claro. Delirando. Atacándote. ¿Yo digo, no deberías acostarte, mi querida?, puedo enviar a alguien a conseguir algunos de esos dulces de limón que tanto te gustan, sin importar el maldito costo.
— Eso es muy amable de tú parte, tío, pero él no se acercó lo suficiente como para ponerme una mano encima, — Rosalie murmuró.
— Pero lo intentó!
Tío Reggie vio con desaprobación como los lacayos dejaban al Vizconde en la habitación
escarlata. Era la segunda mejor habitación de invitados de la casa, y por un momento Rosalie tuvo un remordimiento de duda.
Si este era el Vizconde Hope, entonces seguramente merecía estar en la mejor habitación para invitados o era un punto discutible ya que, si él era Lord Hope, entonces debería usar el dormitorio del conde, en el cuál, desde luego dormía el tío Reggie
Rosalie sacudió su cabeza. Todo esto era demasiado complicado para decirlo con palabras, y, en cualquier caso, la habitación escarlata debería servir por ahora.
— El hombre debe estar en un manicomio — estaba diciendo su tío. — Podría matarnos a
todos mientras dormimos, cuando se despierte. Si es que despierta.
— Dudo que hiciera alguna de esas cosas. — afirmó Rosalie, ignorando tanto el tono lleno de esperanza de su tío, como la inquietud que ella misma tenía. — Seguramente solo ha
sido por la fiebre. Estaba ardiendo cuando toqué su rostro.
— Supongo que tendré que enviar por un médico. — Dijo tío Reggie señalando a Lord Hope. — Y pagarlo también.
— Sería lo más cristiano para hacer — Rosalie murmuró. Mirando como los lacayos
bajaban a Hope en la cama. No se había movido ó hecho sonido alguno desde que colapsó. ¿Estaría agonizando?. Escuchó a su tío gruñir. — Y también tendré que decirle algo a mis invitados. Obligado a ser objeto de chismorreos desde este mismo instante. Vamos a estar en boca de toda la ciudad, tenlo por seguro
— Sí tío, — le dijo Rosalie dulcemente. — Yo puedo hacerme cargo aquí, mientras tú
atiendes a nuestros invitados.
— No te quedes mucho tiempo, y no te hagas muy cerca porque podría tener la plaga. Sin
contar lo que podría hacer si despierta. — Su tío echó una última mirada al hombre
inconsciente antes de salir renqueando de la habitación.
— No lo haré. — Le dijo Rosalie antes de que se fuera, luego se volvió hacia los lacayos que estaban esperando. — George, por favor ve que el medico sea llamado en caso que el
conde se distraiga y olvide ocuparse de ello. — o piense mejor los costos, añadió ella
mentalmente.
— Sí señorita. — George se encaminó hacia la puerta.
— ¿Oh, y por favor podrías enviar a la Sra. Callahan aquí arriba, George? — Rosalie frunció
el ceño al hombre pálido y barbudo en la cama. Se movía sin cesar, como si estuviera despertándose. — La Sra. Callahan siempre sabe qué hacer.
— Sí, señorita. — George se apresuró fuera de la habitación. Rosalie miró a los tres lacayos que permanecían allí todavía. — Uno de ustedes debe ir a decirle a Cook que caliente algo de agua, brandy y — pero en ese momento, los ojos negros de Hope se abrieron de golpe. El movimiento fue tan repentino, su mirada tan intensa, que Rosalie pegó un grito como una tonta y saltó hacia atrás. Se enderezó y se sintió un poco avergonzada por su estupidez, se adelantó presurosa hacia Lord Hope cuándo éste empezó a levantarse.
— No, no, milord, Usted debe permanecer en la cama. Está enfermo. — Ella le tocó su
hombre, ligeramente, pero firme y lo empujó hacia atrás. Y de repente fue presa de un
torbellino. Lord Hope violentamente la agarró, empujándola en la cama, y cayó encima de
ella. Podía estar delgado, pero Rosalie sintió como si un saco de ladrillos hubiera caído
sobre su pecho. Ella jadeó para tomar aire y miró hacia arriba en sus negros ojos que la
miraban malévolamente a pocas pulgadas de distancia. Estaba tan cerca de ella, que podía
contar cada una de sus tiznadas pestañas.
Tan cerca, que ella sintió el dolor que le causaba la presión del horrible cuchillo en un
costado de ella. Trató de hacer presión con su mano contra el pecho de él, pero no podía
respirar Pero él la atrapó dentro de su propio puño mientras gruñía
— J'insiste sur le fait—
Él fué golpeado por Henry uno de los lacayos, quién lo inhabilitó con una bota de agua
caliente. Lord Hope se desplomó, su pesada cabeza cayó con fuerza sobre el pecho de
Rosalie. Por un momento ella estaba asfixiada del terror también. Entonces Henry se lo quitó de encima. Ella tomó un profundo respiro y se levantó en sus temblorosas piernas, volviendo su mirada hacia el paciente inconsciente sobre la cama.
Su cabeza le colgaba, sus penetrantes ojos negros velados ahora. ¿La habría realmente
herido? él se había visto tan mal, demente incluso. ¿Qué en nombre de Dios le había sucedido? Se frotó la mano dolorida, tragando saliva mientras ella se serenaba.
George volvió y parecía sorprendido cuando Henry le explicó lo sucedido.
- Aun así, no debería haberle pegado tan fuerte, - Rosalie regañó Henry.
— Él estaba hiriéndola, señorita. — Henry parecía obstinado.
Ella se pasó una mano temblorosa sobre su cabello, chequeando que su peinado estuviera
en su lugar.
— Sí, bien, en realidad no llegó a hacerlo, aunque debo admitir que por un momento tuve mucho miedo. Gracias Henry. Lo lamento, todavía estoy un poco desconcertada, — Ella se mordió los labios, mirando de nuevo a Lord Hope.
- George, creo que es conveniente colocar un guardia en la puerta del vizconde. Día y
noche, claro está.
- Sí, señorita - respondió George tenazmente.
- Es tanto por su propio bien como el nuestro, - murmuró Rosalie. - Y estoy segura que estará bien una vez que se recupere de esta enfermedad. -
Los lacayos intercambiaron miradas inciertas. Rosalie puso un poco de acero en su voz para cubrir su propia preocupación.
— Me sentiría muy agradecida si Lord Blanchard no escuchara nada de este incidente.
— Si, madame, — George respondió por todos los lacayos, aunque todavía parecía
dudoso.
La Sra. Callahan entró agitadamente en ese momento dentro de la sala.
— ¿Qué es todo este escándalo, señorita? Hurley me dijo que un caballero se había desplomado.
— El sr. Hurley está en lo correcto. — Rosalie señaló hacia el hombre en la cama. Se giró
hacia el ama de llaves ansiosamente tal como pensó que le iba a ocurrir.
— ¿Lo reconoce? —
— ¿A él? — La Sra. Callahan arrugó su nariz. — No podría decirlo, señorita. ¿Está muy
peludo el caballero, no?
— Dice ser el Vizconde Hope, — Henry comentó con satisfacción.
— ¿Quién? — La Sra. Callahan lo miró.
— El de la pintura, — aclaró Henry. — Discúlpeme, señorita. —
— No se preocupe, Henry, — Rosalie replicó. — ¿Usted conoció a Lord Hope antes que el
viejo conde muriera?
— No señorita, lo lamento, — La Sra. Callahan dijo. — Llegué nueva cuando su tío ya era el
conde, si usted recuerda.
— Oh, por supuesto, — Rosalie dijo algo decepcionada.
— Prácticamente todo el personal lo era, — La Sra. Callahan continuó, — y los que se
quedaron…. Bueno, ellos ahora no están. Después de todo, habían pasado cinco años,
luego de que el viejo conde muriera.
- Sí, lo sé, pero yo tenía la esperanza. - ¿Cómo podrían decir con certeza quién era el
hombre hasta que alguien que en realidad había conocido a Hope lo identificara? Rosalie sacudió la cabeza. -Bueno, no importa por el momento de todos modos. No importa quién sea, es nuestro deber cuidar de este hombre. — Rosalie organizó a su personal y les entregó sus tareas. Por el tiempo que pasó mientras ella había consultado con el médico. Tío Reggie no se había olvidado de enviar por él, después de todo supervisando a Cook, haciendo la papilla, y planificando un régimen para enfermos, el té político terminó de una vez.
Rosalie dejó a Lord Hope, - si es que era verdad que era él - bajo el ojo de águila de Henry y bajó por las escaleras hasta el Salón Azul. Se encontraba vacío ahora. Sólo la mancha de humedad en la alfombra daba evidencia de los dramáticos acontecimientos de horas antes. Rosalie se quedó mirando la mancha por un momento antes de girar e,
inevitablemente, se enfrentó al retrato del vizconde Hope.
¡Se veía tan joven, tan despreocupado! Ella se acercó, impulsada, como siempre, por
alguna fuerza de atracción que no podía resistir. Había tenido diecinueve años cuando vio
por primera vez ese retrato. La noche que llegó a la casa Blanchard con su tío, el nuevo
Conde de Blanchard, estaba muy tarde. Le habían mostrado su cuarto, pero la excitación de una nueva casa, el largo paseo en carruaje, y Londres en sí mismo le habían hecho escapar el sueño. Había estado despierta por media hora o más antes de arroparse con una cobija acolchada y bajar las escaleras. Recordaba cómo llegar a la biblioteca, examinando el estudio, moviéndose silenciosamente por los pasillos, y de alguna manera, inevitablemente —fatídicamente, parecía—había terminado aquí. Aquí dónde estaba ahora parada, solamente a un paso del retrato del Vizconde Hope. Entonces, como ahora, la mirada risueña en sus ojos la habían atraído desde el primer vistazo. Ligeramente cerrados, llenos de maldad y humor perverso. Su boca cercana, ancha, con esa lenta y sensual curva en el labio superior. Sus cabellos eran negros como la tinta, echados hacia atrás sobre una frente ancha. Él descansaba en una pose relajada contra un árbol, una escopeta descansaba casualmente a través del hueco de uno de sus brazos, dos perros spaniels mirándolo con adoración. ¿Quién podría culparlos? Tal vez ella tuvo la misma expresión cuándo lo vio por primera vez. Quizás aún la tenía. Había pasado innumerables noches mirándolo justo como ahora, soñando con un hombre que pudiera ver dentro de ella y amarla solo por ella misma.
En la noche de su veinte cumpleaños, ella había bajado hasta aquí, sintiéndose excitada y al borde de algo maravilloso. La primera vez que ella había sido besada, había venido aquí
para contemplar sus sentimientos. Era gracioso como ahora no podía recordar la cara del
niño que inexpertamente había juntado sus labios con los de ella. Y cuándo Jeremy había
regresado, deshecho de la guerra, ella había venido aquí. Rosalie le dio una última mirada
a esos malvados ojos negros y se apartó. Por cinco largos años, ella había alucinado con un
hombre pintado, y ahora ese hombre de carne y hueso estaba tendido solamente dos pisos encima de ella. ¿La pregunta era, debajo de ese pelo y esa barba, debajo de la suciedad y la locura, estaría el mismo hombre que había posado para este retrato tanto tiempo atrás?