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Chapitre 2 : 2nd année - La rencontre que l'on s'attend tous à voir éclore
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Ivy Stafford, seconde année à Serdaigle, rangea ses affaires du cours de botanique qui venait de se terminer. Terry, son ami, s'était déjà mis en route et l'avait laissé en arrière le temps de souffler un peu. La jeune fille esquissa une grimace. Mettre les mains dans la terre lui déplaisait grandement, mais les propriétés de certaines plantes étaient impressionnantes. C'était le cas de la Mandragore qu'ils venaient de découvrir, et surtout, dont ils venaient de supporter les cris affreux. Neville s'était même évanoui. Elle terminait de ranger son livre quand le professeur Chourave l'interpella.
« Mademoiselle Stafford, j'oubliais ! Veuillez transmettre au reste vos camarades qu'ils devront tous ramener la fois prochaine une pousse nommée Bubobulb, que l'on peut trouver dans le parc de Poudlard …. »
Le professeur commença alors à décrire les différents endroits, et un peu perdu, Ivy prit la première chose qui lui tomba sous la main et commença à y écrire les informations. Une fois cela terminé, elle remercia le professeur, rangea sa plume et son carnet et partit en trombe pour son cours d'Histoire de la Magie qui devait commencer incessamment sous peu.
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Arrivée juste à temps, elle se plaça à côté de Terry qui lui adressa un sourire.
« Ça va ? »
« Oui, le professeur Chourave m'a indiquée en dernière minute, une petite consigne supplémentaire pour le prochaine cours ».
Elle entreprit de faire passer l'information à Terry puis à tous, mais en prenant le carnet noir qui n'était autre que celui remis par Ginny, elle se surprit à ne plus y trouver ses notes. Fronçant les sourcils, elle commença à feuilleter les pages mais non… décidément… il n'y avait plus rien. Étonnée, elle commença à sortir les parchemins en vrac de son cabas pour voir si elle n'avait pas rêvé en écrivant les consignes sur un autre morceau de papier. Mais rien à faire. Cela avait disparu.
Agacée, elle retourna son sac sur son pupitre, faisant tomber tout son barda dans un bruit fracassant et notamment par terre. Cela réveilla certains qui, fatigués par le cours de botanique, s'étaient octroyés une sieste, mais aussi le professeur Binns. Sa forme fantomeresque fronça les sourcils et s'exclama d'une petite voix monocorde.
« Miss Stafford, puis-je savoir ce que tout ce remue-ménage signifie ? »
Ivy se rendant compte de son comportement, pinça les lèvres en baissant les yeux.
« Je suis désolée professeur, je me suis emportée en cherchant un objet que j'ai dû oublier dans la serre du professeur Chourave »
Binns soupira avant de reprendre son cours non sans un regard noir dans sa direction. Ivy en profita pour rassembler et ranger ses affaires. Hésitante, elle reprit le journal entre ses mains et recommença à le feuilleter non sans étonnement. Elle mettrait sa main à couper qu'elle avait écrit les consignes dedans… Essayant de se remémorer les paroles du professeur, elle écrivit se dont elle se souvint sur un parchemin qu'elle transmit à Terry. Soudain, une chose attira son regard sur le carnet ouvert devant elle. Doucement, petit à petit, des mots incurvés apparurent d'eux-mêmes sur la page. Cependant, ce n'était pas ce fait qui l'étonna le plus, mais bien ce qui était écrit.
« Le Bubobulb peut aussi se trouver en lisière de la forêt interdite… le pus y est d'ailleurs de meilleure qualité puisque constamment nourri par le sol riche d'hydratation et protégé par la fraîcheur de la forêt »
Mais qu'est-ce que… ?
Terry dut voir son étonnement car il lui tapota légèrement le bras afin d'attirer son attention, avant de regarder vers le carnet. Elle tourna alors son regard ahuri vers son ami.
« Tout va bien ? »
« Tu … tu as vu ? » demanda-t-elle d'une voix tremblotante.
« Vu quoi ? » son étonnement se faisait sentir.
« Dans le carnet ! »
Elle s'exclama d'une voix plus aigüe que la normale et, en voulant pointer le journal, elle s'aperçut que la phrase avait disparu. Agacée, elle le prit dans ses mains et le retourna dans tous les sens. Ce carnet devait surement être enchanté. C'était une grosse farce. De Ginny oui ! La petite ingénue ! Grinçant des dents, elle jeta un coup d'œil à Terry qui fronça les sourcils.
« Miss Stafford ! Du calme ! » s'éleva la voix du professeur.
S'affaissant un peu sur elle-même, Ivy baissa la tête. Terry lui tapota la main avant de lui demander.
« Tu es certaine que tout va bien ? Tu es bizarre depuis le début du cours… »
« Oui, je te dis que ça va. »
Sa réponse claqua dans l'air, d'agacement, et elle s'en voulut immédiatement de lui avoir répondu ainsi en voyant le regard ennuyé de son ami. Soupirant, elle lui tapota elle aussi la main et reprit d'une voix morne.
« Désolée, je ne voulais pas t'inquiéter, je dois juste être fatiguée… »
« C'est le moment de dormir alors ! » répondit-il d'un sourire taquin.
Elle ricana légèrement. Terry Boot était un garçon gentil, intelligent, calme et plein d'esprit. C'est pour cela qu'elle l'appréciait. Elle le prenait un peu pour son alter ego masculin. Leur entente avait été immédiate, et depuis, ils ne s'étaient pas lâchés. Ils étaient parfois rejoints par d'autres personnes comme Oriane, une fille de son année, ou des groupes d'amis, mais eux deux étaient fusionnels. Il la comprenait si facilement et ne la jugeait jamais.
En plein dans ses pensées, le cours d'Histoire de la magie prit fin sans qu'elle ne s'en aperçoive. Elle rangea alors machinalement ses affaires avant d'aller d'un pas automatique vers le dortoir. Il restait un peu moins d'une heure avant le dîner et elle entreprit, pendant cette durée, de percer les mystères du journal.
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Assise en tailleur sur son lit, elle commença par le retourner dans tous les sens et découvrit un nom gravé en or dans le cuir : Tom Marvolo Riddle. Elle ne connaissait personne portant ce nom de famille. Et ce n'était de toute évidence, pas un Weasley. Elle ouvrit alors le Journal en grand devant elle. Hésitante, elle prit sa plume et écrivit dedans la date du jour : « Le 21 septembre 1991 »
Les yeux fixés sur les mots, elle attendit un instant avant de les voir se faire absorber par la page comme avec un buvard puis de disparaître complètement. D'autres apparurent, qui n'étaient pas les siens.
« Le 13 Juin 1943 »
Ivy écarquilla les yeux. Une année précise qui correspondrait assez avec l'état du carnet. Que cela signifiait-il ? Le journal avait-il une conscience ? Un souvenir datant de cette époque ? N'y croyant pas vraiment, elle continua d'écrire.
« Bonjour, je m'appelle Ivy »
Comme auparavant, les mots furent absorber par le papier et d'autres émergèrent cette fois-ci, instantanément, du papier jauni.
« Tom Marvolo Riddle »
C'était le nom sur la page de couverture, gravé dans le cuir. Ivy ne put s'empêcher de continuer la conversation des plus étonnantes.
« Qui êtes-vous ? »
La réponse ne se fit pas attendre.
« Le propriétaire du journal. Où est la jeune Weasley ? »
Ivy fronça les sourcils, il devait surement faire référence à Ginny. Soit elle jouait bien la comédie, soit elle n'avait définitivement rien à voir avec l'ensorcellement de cet objet. La situation devenait de plus en plus étrange. Ce journal magique était intriguant, au point que son enchantement qui s'avérait être plutôt puissant, lui était inédit. Elle répondu alors d'un geste rapide.
« Elle m'a donné votre journal »
Pendant un moment plus rien n'apparut. Ivy ne sut pourquoi mais, son cœur se contracta à l'absence de réponse. Quand soudain…
« Vous êtes dans quelle maison ? »
Ivy soupira en voyant les lettres apparaître. Elle ne s'était pas aperçu qu'elle avait retenu son souffle jusqu'à cet instant. Elle écrivit alors sa fierté.
« Serdaigle, en 2nd année »
Atterrir dans cette maison avait été pour elle une réussite. Quoi de mieux que Serdaigle pour assouvir son côté passionnel envers la connaissance ? Ivy avait donc été plus qu'heureuse de revenir à Poudlard pour sa seconde année.
De plus, l'été avec ses parents ne s'était pas aussi bien passé que prévu. En effet, les deux aurores avaient eu beaucoup de travail, la laissant seule dans leur manoir isolé, avec pour unique compagnie, leur elfe de maison, Ginger. Elle n'avait pas eu le droit d'aller voir Terry malgré les invitations et supplications et, se rendait compte petit à petit que ses parents ne cessaient de se disputer pour un oui ou pour un non.
Poudlard lui avait vraiment ouvert les yeux et elle était heureuse d'y être revenue afin d'avoir à nouveau un peu la paix, et de voir Terry.
« Intéressant »
Ce petit mot la sortie de sa rêverie. Elle en avait presque oublié le journal. Son ventre gargouilla et, jetant un coup d'œil à sa montre, elle se rendit compte que le banquet du soir avait déjà commencé. Se levant, elle gribouilla à la hâte qu'elle devait y aller, ferma le carnet et le glissa sous son oreiller avant de s'éclipser pour aller manger.
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Elle retrouva dans la grande salle Terry, qui s'était déjà servi une montagne de mets. Le bousculant un peu, elle se casa à côté de lui, faisant s'écarter une troisième année qui s'était posée là.
« Tu m'étonneras toujours de la quantité de nourriture que tu peux ingurgiter »
Terry lui lança un regard morve avant de croquer à pleine dent dans une cuisse de poulet dégoulinante de graisse.
« Manger c'est la vie. Comment peux-tu être en retard à un moment si important de la journée ? »
Ivy lui donna un coup de coude en rigolant avant de se servir une grande louchée d'un risotto aux champignons de forêt. Un succulent effluve émana du plat, la faisant saliver. Converser avec le journal lui avait fait perdre la notion de temps et, elle ne s'était pas rendu compte à quel point elle avait faim.
« J'étais occupée »
Terry ne releva pas et continua de manger en l'ignorant. Ivy haussa alors les épaules avant de s'attaquer elle aussi à son plat. La conversation allait bon train à la table des Serdaigles, mais le duo restait assez silencieux. L'un ingurgitait tout ce qui lui passait entre les mains, l'autre rêvait de ce mystérieux journal. Soudainement, Terry s'interrompit et la regarda. Ivy haussa les sourcils en lui jetant un regard.
« Tu faisais quoi ? » lui demanda-t-il.
Ivy esquissa un sourire. Il était vrai que malgré son intelligence, Terry se laissait aller face à la nourriture et qu'il avait un certain temps de retard dans ses réflexions. Surement la graisse des aliments qui limitait la connexion de ses neurones.
« J'ai découvert un objet magique, ensorcelé, intriguant ! »
Terry lécha puis essuya ses doigts sur une serviette, soudainement intéressé par la chose. Il avait toujours eu ce petit côté obscur, conspirateur, ayant un attrait pour les objets inédits et parfois interdits. C'est pour cela qu'Ivy sentit la prochaine question arriver à mille lieues à la ronde.
« Et c'est quoi ? »
Elle prit un petit air supérieur, comme si elle avait découvert le plus grand des trésors. Elle mit une de ses mèches de cheveux derrière l'oreille avant de croiser les bras.
« Un journal ! Qui répond quand on écrit dedans »
Puis elle claqua des mains, les joignants. Elle sautillait presque sur place, ravie de partager son nouveau secret avec son ami.
« Excitant, non ? »
Terry réfléchit deux secondes (enfin de l'avis d'Ivy, il faisait semblant) avant qu'un micro-sourire n'apparaisse sur ses lèvres. Oui, il aimait l'idée.
« Il faut que tu me montres ça… mais après le dessert ! »
Ivy éclata de rire avant de continuer à manger. Elle adorait Terry, mais c'était un vrai ogre sur patte. Pourtant, il gardait étonnement sa ligne. Ses cheveux brun-roux rebelles contrastaient avec sa peau claire et ses yeux foncés. Il avait son petit charme. Enfin, c'est ce que pensait Ivy en regardant les filles de sa maison se pavaner parfois autour de lui.
Peu de temps plus tard et après trois parts de tarte à la citrouille ingurgitées par Terry, les deux compères se retrouvèrent dans la salle commune de Serdaigle. Très lumineux et étoilé, l'endroit faisait rêver Ivy de par ses objets célestes et ses bibliothèques murales impressionnantes, regorgeant d'ouvrages rares.
La salle commune se trouvait dans une tour de l'aile ouest de Poudlard et était de forme ronde. Tout était dans les tons bleutés et bronzes. Le plafond était comme recouvert d'étoiles la nuit et le jour, le soleil entrait aisément par les grandes fenêtres de style françaises qui donnaient sur une vue imprenable sur le parc et les montagnes environnantes. Enfin, la statue fière et marbrée de Rowena Serdaigle, trônait dans une alcôve, surveillant d'un œil sage les élèves.
La jeune fille revint rapidement de son dortoir, le fameux Journal entre les mains. Toute excitée, elle le tendit à Terry, se cachant un peu des regards curieux de ses comparses. Son ami le retourna dans tous les sens, le secouant même, légèrement méfiant. Puis il lui tendit sa main et dit d'une voix chirurgicale.
« Plume »
Ivy lui tendit la sienne qu'elle venait de sortir de son sac et esquissa un sourire devant le professionnalisme de son ami. Terry entreprit alors d'écrire dans le Journal.
« Quelle est la recette du pudding de noël de Poudlard ? »
Ivy le regarda en haussant les sourcils. Quelle drôle d'idée. Terry lui répondit alors que c'était 'le meilleur moyen de savoir si c'était un élève ou non'. Les deux enfants retinrent leur souffle lorsque les mots se firent aspirer par le papier. Il n'y eut d'abord rien. Ce fut le silence complet. Puis, Terry allant dire quelque chose, se retint lorsqu'une fine écriture apparut dans le livre.
« Tout est dans le choix des raisins : Smyrne et Corinthe, mais aussi du brandy que l'on ajoute dans la pâte : il doit être vieux de 150 ans et de confection anglo-sorcière »
Ivy esquissa un sourire en détachant ses yeux du carnet. Elle interpella Terry pour qu'il lui demande de quelle maison il était. La réponse ne se fit pas attendre.
« Serpentard »
Son ami s'esclaffa en agitant les bras et en lui rendant le carnet.
« Cela ne m'étonne pas ! Il n'y a qu'un serpent pour faire ce genre d'enchantement et de blague. Il doit bien se moquer de toi à présent ! »
Ivy attrapa au vol le Journal et baissa les yeux, faisant une légère moue. Terry s'en alla alors, s'insérant au passage dans une conversation entre deux Serdaigles plus âgés. Ces derniers le regardèrent en haussant les sourcils, puis continuèrent comme si de rien n'était.
Elle n'avait pas eu l'impression que son interlocuteur se moquait d'elle. Il n'y avait pas eu plus de lien que ça entre eux, mais rien de malsain en était sorti. Certes, l'année 1943 avait été évoquée. Mais cela ne voulait pas dire que le Journal était un gag et que l'on avait monté de toute pièce cette histoire. Cela ne voulait pas non plus dire que quelqu'un, de l'école, lui écrivait directement en se faisant passer pour un ancien élève.
Ce serait une vraie prouesse que de faire cette blague, mais cela expliquerait les temps de latence entre les réponses.
Ou est-ce que ce Journal était vraiment un reliquat ancien ? Elle prit alors la plume laissée à l'abandon sur le sofa et écrivit les mots suivants.
« Etes-vous réellement en 1943 ? »
Elle avait l'impression que son hésitation pouvait se faire ressentir dans son écriture. Tom ne se fit pas attendre.
« Je peux vous le prouver »
Ivy haussa les sourcils et regarda autour d'elle. Étrangement, elle était seule dans la salle commune. Les étoiles s'étaient mises à briller de mille feux, se reflétant sur la moquette bleue épaisse et douce. Elle n'avait pas remarqué que ses camarades avaient petit à petit vidé l'endroit. Son attention revint alors au Journal. Elle allait écrire 'comment' lorsqu'une douleur se fit ressentir dans son ventre et qu'une vive lumière apparut, l'éblouissant. Elle se sentit alors comme absorbée à l'intérieur du manuscrit.
Sentant son cœur battre à mille à l'heure, Ivy observa ce qui se trouvait autour d'elle. Elle devait être près de la salle de potion car il faisait humide et la lumière était tamisée. Comment avait-elle pu atterrir ici ? Est-ce que le journal était un Portoloin ? Elle commença à tâter son corps, mais tout semblait bien être en place. Pouvait-on transplaner sans le savoir ? Mais c'était impossible dans l'enceinte de Poudlard… n'est-ce pas ?
Soudainement, une porte s'ouvrit et trois jeunes hommes passèrent l'embrasure. Le premier était d'un blond lunaire et avait cet air hautain qu'on ne pouvait attribuer qu'aux Malefoy. Ses yeux gris perçants lui glacèrent le sang et contrastaient grandement avec ses longs cheveux qui lui donnaient un air féminin. Il était certain que ce n'était pas Drago.
Le second, un brun, avait l'œil vif et semblait observer d'un air avide ce qui l'entourait. Enfin, la dernière personne sortant de la pièce fut un jeune homme, grand et élancé. Son air ténébreux contrastait avec sa peau blanche d'albâtre et, ses yeux d'un noir profond, étaient vifs et mesquins.
Ivy sentit ses joues rougirent et détourna un instant le regard. Ils étaient plus âgés qu'elle et allaient très certainement lui demander ce qu'elle faisait là, après le couvre-feu. Mais ils passèrent devant elle, sans même la voir. Étonnée, elle commença doucement à les suivre du regard lorsque le petit brun accosta ses deux acolytes en sortant un journal de son sac et le brandit devant leurs yeux.
« La mort de la geignarde commence à se propager dans le monde sorcier. Il y avait même un petit encart dans la Gazette. C'est bien fait pour elle… »
Le blond ricana doucement, mais le plus imposant des trois eut comme un flash de colère traversant son regard. Il attrapa alors le poignet de son camarade et, lui prenant le journal des mains, le jeta par terre. Il lui susurra d'une voix douce mais dangereuse.
« Tu devrais faire attention Avery… Ce genre de chose se garde pour soi »
Le jeune homme, Avery, acquiesça de peur avant de reculer et de prendre la poudre d'escampette. Ivy fut surprise par la situation. Ils semblaient pourtant tous les trois bons amis. Mais après cet épisode, on pouvait conclure que le grand brun était le chef de la bande. Le blond qui s'était retenu jusque-là, explosa alors de rire.
« Tu ne fais pas dans la dentelle Tom. Le pauvre bougre va décidément trembler devant toi »
Ivy écarquilla les yeux avant de regarder le fameux Tom. Était-ce le garçon du Journal ? Elle l'étudia plus attentivement : ses traits étaient fins et aquilins et étaient encadrés par des cheveux noirs légèrement ondulés. Il faisait au moins une tête et demi de plus qu'elle et son uniforme, bien que similaire au sien, était dans les tons grisâtres et d'une mode plus ancienne.
« Je ne plaisante pas avec les faibles d'esprit Abraxas. Sa langue trop pendue pourrait lui valoir des soucis »
Les mots de Tom claquèrent dans le couloir d'un ton sec. Abraxas reprit alors son sérieux, comme s'il avait été réprimandé. Il ajusta sa cravate et replaça derrière son oreille, une longue mèche blonde rebelle.
« Tu as raison… Y allons-nous ? »
Tom hocha de la tête de façon affirmative et les deux jeunes personnes se mirent en route. Ivy voulut les suivre mais elle se sentit comme figée, glacée sur place. Tout commençait à devenir flou autour d'elle, et son ventre se remit à gargouiller, lui faisant mal. C'était la même impression qu'avant son arrivée ici. Elle eut juste le temps de jeter un coup d'œil à la Gazette à terre et de lire la date « le 22 Juin 1943 », avant de s'évanouir.
Lorsqu'elle rouvrit les yeux, elle était à nouveau dans la salle commune de Serdaigle. Les dernières braises crépitaient dans l'âtre de la cheminée, indiquant que la nuit était bien avancée. Sur sa poitrine, le Journal était ouvert mais comme d'habitude, aucune écriture n'y était visible.
Soupirant, elle se leva doucement du canapé où elle était. Lasse, ses membres semblèrent marcher par automatisme. Elle se hissa jusqu'à son dortoir où les 4 autres filles de son année dormaient déjà paisiblement. Se glissant entre les draps, elle déposa le Journal à côté de son oreiller et s'endormit immédiatement.
Note de l'auteur
La première partie est postée. L'écriture de cette fic étant presque terminée, la suite arrivera à un rythme très régulier.
J'espère que cette première approche vous a plu !
Merci d'avoir lu jusqu'à là !
A bientôt !