Drago a attendu ce jour depuis si longtemps. Parce que le Manoir Malfoy est un peu lugubre, un peu grand, et qu'il s'y sent bien seul parfois. C'est vrai qu'il lui arrive de jouer avec sa mère. Mais jouer, ce n'est que pour les enfants, et Drago n'a jamais eu le temps d'être enfant. Peut-être parce qu'on ne le lui a pas donné…
Peut-être qu'à Poudlard, il se fera des amis, il rencontrera des sorciers comme lui, des gens de son rang mais surtout de son âge. Peut-être que loin de son père, de sa mère, de cette image qu'il a à entretenir, de cet enfant issu d'une famille de sang-pur, il pourra essayer d'être lui. Ou peut-être qu'il est déjà trop tard…
Mais Drago Malfoy palpe l'enveloppe, sous le regard dur et froid de Lucius. Il la décachette lentement, comme pour savourer ce moment. Il fait sortir sa lettre et du bout des doigts, la saisit à deux mains pour la lire. La petite voix dans sa tête articule tous les mots, déchiffre le sens.
Drago a attendu ce jour depuis si longtemps. Il s'était toujours demandé ce qu'il ressentirait en lisant sa lettre d'admission pour Poudlard. De l'appréhension ? De la curiosité ? De l'excitation ? De la peur ? De la joie ? Il ressentait tout ça à la fois, et n'avait qu'une hâte : que l'aventure commence.