Dédicace à Miwakoko : c'est vrai que d'écrire la nuit, c'est super bien !

Can I be him - James Arthur

Le jour s'est levé, inlassablement. Encore une fois. Emma descend les escaliers, à pas lents.

Daryl semble être resté planté dans la cuisine, depuis la veille où elle est montée se laver, puis s'étendre pour s'endormir comme un décédé, ne revenant à la vie qu'au matin.

Il fait quelques pas dans le salon en l'entendant dans l'escalier, la regardant bouger lentement, poser ses pieds chaussés sur chaque marche avec une sorte de précaution.

Elle a attaché ses cheveux d'une nouvelle manière. Les mèches, de nouveau propres et sèches, pendent en boucles souples dans son dos et sur ses épaules, battant sa taille à chaque mouvement. Une pince en retient une grande partie à la base de sa tête, au creux de sa nuque, couvrant ses oreilles de chaque côté de ses tempes.

Arrivée au pied de l'escalier, elle marque une pause, tournant encore la tête vers l'homme, lentement. A-t-elle comme une difficulté à respirer ?

"Je dois aller à la 74... dit elle doucement comme s'ils ne s'étaient pas interrompus de la veille.

-Ok... répond il sur le même ton, posant la tasse de café fumant sur le comptoir propre.

Il s'approche plus rapidement qu'elle de la porte d'entrée qu'il lui ouvre, la regardant de haut en bas, la main sur la poignée, lui cédant le passage.

Emma hoche la tête pour le remercier et passer devant lui, un sourire timide naissant et mourant au coin des lèvres sous le regard sombre de son ami.

Il la laisse avancer devant lui avant de ramasser rapidement le matériel déposé par Tara sur la première marche de l'escalier, puis de refermer la porte de la maison derrière eux. Elle marche plus lentement que son pas habituel, mais elle se force à accélèrer un peu après quelques mètres, se redressant aussi. Il regarde les manches longues de son maillot sombre, la ceinture large qu'il ne lui connait pas, le holster qu'il soupçonne sous les mèches lourdes et ondulés qui lui dévalent le dos, comme hypnotisé par leur mouvement lent et rythmé, toujours si vivant. Comme d'habitude, il retrouve en quelques secondes à peine tout ce qui fait elle à ses yeux, même si certains détails changent, même les plus infimes. Comme certaines de ses mèches qui font là de minces anglaises lisses, d'autres sont plus floues, plus indisciplinées. Toutes sont vivantes, il en est persuadé. Mais il secoue la tête une fois, voulant se reprendre, le manque de sommeil lui joue déjà des tours. Et dire que la journée n'est même pas commencée. Il aperçoit le holster, vide. L'Eagle est toujours sur le sol de bois de sa maison, il n'a pas pris la peine de le ramasser, le fixant une grande partie de la nuit, lui et le poing américain couvert de sang séché. Il est resté assis sur le vieux canapé, faisant face à ces vestiges d'un combat sanglant auquel il n'a pas assisté, ne pouvant qu'en imaginer la violence et l'énergie que la femme marchant maintenant devant lui a du produire de ce corps si petit et frêle.
Les deux armes l'ont lui aussi observé, mesuré comme s'il s'agissait de deux bêtes ennemies qui gîraient là, venues du Sanctuaire, venues tout droit des mains de Negan, pour le tuer dans son sommeil. C'est sans doute le cas... C'est certainement Negan qui a mis ce flingue entre les mains d'Emma. Pour ce qui est de le tuer lui, pendant qu'il dort... il n'a de toutes manières pas fermé l'oeil de la nuit.

Puis ses yeux tombent encore plus bas, sur le voile léger de la longue jupe claire qui flotte, contre ses hanches minces, autour de ses jambes, blanche et parsemée de minuscules fleurs multicolores. Cela lui fait immédiatement penser aux chemisiers à fleurs de Carol, à gerber.
Ses oreilles perçoivent son pas tapant sur le bitume, apercevant en rythme, le talon de ses bottines. Même si les petites fleurs lui sortent de partout en général, la tenue hippie de la femme devant lui lui arrache un sourire presqu'incontrolé. Cette fille est vraiment surprenante. ou bien elle fait avec les moyens du bord et ce qu'elle trouve dans l'armoire de sa maison. En attendant, son rejet de la veille l'empêche de revenir vers elle, de tendre un peu son bras pour la retenir une seconde, pour lui dire qu'il ne lui en veut pas, qu'il comprend.
Qu'il peut patienter.
Qu'il est heureux de la voir.
Tellement heureux.
Mais il ne fait rien, se contentant de la suivre en silence, relevant enfin les yeux au délà d'elle, apercevant le shérif et la samouraï qui approchent lentement, venant à eux.

Merde, Emma ne sait sans doute pas pour...

.

Emma accélère encore un peu sa foulée, sentant son coeur se serrer en apercevant le couple venir à elle. Les larmes montent déjà à ses yeux en trouvant le shérif particulièrement pâle et le visage de son amie fatigué et marqué de larmes passées.

"Hey... les salue-t-elle gentiment avec un sourire timide.

Rick se contente de hocher et de baisser la tête, ne tenant pas son regard. Emma regarde Michonne, se retenant de ne pas fondre en larmes face à la tristesse évidente de son amie. Elle sent le soutien du chasseur qui se tient dans son dos, plus proche.

"Je suis tellement désolée, dit elle à Michonne, sa voix mourant dans sa gorge.

Rick relève ses yeux d'eau sur elle. Dans sa pâleur, ses iris sont totalement délavés, ses paupières très rougies. Il penche un peu la tête surpris mais reste muet. Derrière elle Daryl fronce aussi les sourcils, surpris qu'elle sache.

"Negan m'a... enfin, je l'ai compris... quand vous lui avez lu la lettre...souffle-t-elle en le fixant une seconde, j'ai entendu la fin et... c'est tellement... ne pouvant en dire plus, comme acceptant que cette nouvelle refoulée jusque là soit la réalité.

Rick se tourne vers Michonne incrédule.

"Je lui ai lu sa lettre... révèle la samouraï. Il devait savoir...
Rick ne prononce pas un mot, soufflant un peu avec une moue.

Un froid glacial remonte sa colonne vertébrale. La vague de douleur qu'elle refoule, qu'elle tient éloignée depuis qu'elle sait, refuse de se laisser mater davantage et remonte à la surface de ses émotions à la vitesse d'une furie.
Alors Emma fait encore diversion en se concentrant sur la pudeur qu'elle garde avec le shérif qui ne lui permet que d'attraper le poignet de l'homme de la main gauche, sentant la montre dorée contre sa paume qu'elle serre fort une seconde s'attendant à un geste de rejet qui ne vient étrangement pas.

Emma tourne la tête vers Michonne qui a baissé la sienne, le visage mangé par ses dreads, restant encore immobile. De son autre main, elle attire la tête de la femme contre sa joue.

"Je suis désolée... murmure encore Emma tout bas, se hissant sur la pointe de ses pieds pour poser sa tête contre celle de son amie meurtrie.

Leur étreinte maladroite et douloureuse dure encore une seconde. Michonne s'écarte doucement, esquissant un geste pour essuyer son nez.

Emma fronce les sourcils, revenue sur ses pieds, regardant encore Rick qui la fait le lâcher enfin, en prenant quelque chose dans la poche arrière de son jean.

"Carl a laissé ça pour toi... articule-t-il enfin.

Il dépose une feuille pliée dans sa paume, qu'il referme doucement en la fixant avec insistance. Emma porte sa main contre sa poitrine, alors que le shérif l'attire soudain à lui, l'étreignant de toute ses forces. Emma n'a que le temps de poser son menton contre son épaule, le regard levé au ciel.

"Il t'aimait beaucoup Emma... et je n'ai pas été capable de voir ça... Pardonne moi... dit il tout bas contre son oreille.

Emma regarde le ciel, fronçant les sourcils, sentant la nouvelle et ses conséquences envahir soudain sa conscience et son corps tout entier. Elle a tellement repoussé cette disparition de toutes ses forces qu'elle est parvenue à endiguer totalement le processus. Du moins jusqu'ici. Parce là, contre le père meurtri, à vif, tout reprend sa place. Toute la douleur et la peine reprennent soudain leurs droits. Et ça la met une nouvelle fois à terre. La vague déferle, cette fois bien décidée à envahir tout son être.

Rick s'écarte lentement, baissant la tête, n'osant plus la regarder en face. Elle n'a même pas de mot, même pas d'idée, même pas de sentiment, comme vidée, enfin confrontée à l'inconcevable.

"Voilà la fille du Sanctuaire... Ton mari t'a laissée finalement sortir de sa chambre... dit platement Eugene qui surgit derrière les quatre amis.
Rosita l'accompagne, marchant à la même hauteur que lui, son sourire à l'adresse du petit groupe faisant place au dégoût en fixant l'ingénieur, les sourcils froncés.

Daryl regarde au delà du petit groupe, interloqué par une telle déclaration.

"Qu'est ce que tu dis, connard ?! gronde-t-il, contournant sa famille, venant faire face au mytho pathologique.

"Vous faites la misère à Dwight qui se repent de ce qu'il a fait, qui veut changer, qui nous a aidés comme il a pu, mais vous accueillez à bras ouverts Emma qui a passé la totalité de ses nuits dans le lit de Negan... dit l'homme, comme exposant un simple fait.

Emma salue en silence Rick d'un dernier hochement tête, et d'une caresse sur la joue de Michonne. Elle glisse la feuille avec précaution dans la ceinture de sa jupe et vient rapidement s'interposer entre Eugene et le poing déjà levé de Daryl.

Elle toise le chasseur sans un mot, la main posée sur son torse qu'elle trouve déjà bouillant sous sa paume, le regard orange intense posé sur lui. L'homme baisse le bras sous ce regard ocre, ce visage fermé, ces sourcils froncés. Elle voit qu'il est pâle de rage et blessé des révélations du scientifique incapable du moindre tact.

Elle se retourne plus lentement vers le plus jeune, le visage plus ouvert, un sourire plus avenant auquel il répond de l'expression unique dont il est capable quand il n'est pas mort de trouille.

Sans un son, Emma le gifle dans un bruit cinglant. Elle retient une grimace sous la douleur brûlante que ses doigts recroquevillés ressentent dans l'instant, parce qu'elle se réjouit de celle d' Eugene qui porte sa main à sa joue déjà rougie par le coup de poing, plus que d'une gifle, qu'elle lui a envoyé.

"Il n'y a pas que toi qui saches identifier une balle conforme ou non... Dans cet état, il n'y a pas que de l'industrie agroalimentaire ou automobile, Eugène... Je sais voir si une machine peut produire correctement un paquet de chips ou une portière de voiture... Mais j'avais aussi beaucoup d'armureries dans la liste de mes clients... C'est ça qui fait toute la beauté de ce pays... Tu ne trouves pas ?...

Daryl regarde Rosita, tout deux interloqués des mots qu'ils entendent. Le chasseur tourne ensuite la tête vers son amie, la fixant, ayant du mal à l'imaginer dans le monde d'avant. Si petite et fragile qu'elle est dans l'univers brutal et sans pitié d'avant. Mais la voix si tranchante, si tremblante de rage contenue contre l'idiot face à eux lui fait réaliser qu'elle semble surtout savoir parfaitement de quoi elle parle. Il comprend que ce n'était que son quotidien à elle, qu'elle avait une vie stable et intéressante, tout à l'opposé de la sienne. Et qu'il n'aurait jamais eu la moindre chance de la croiser même dans la rue, ne fréquentant certainement pas les mêmes quartiers d'Atlanta...

Sa gorge se serre soudain en la regardant encore, apercevant une larme naître au coin de son oeil encore rougi de sang, faisant luire encore plus intensément cet iris orange dont il ne peut plus se passer, revenant à la réalité, entendant à nouveau la voix de son amie près de lui.

"...Mais bien plus important que ces derniers jours, je t'ai sauvé la vie dans ces couloirs... et pas des rôdeurs face à nous, mais de Negan, dans ton dos... dit elle d'une voix grave. Alors par pitié... Ne me fais pas regretter...

Emma avance contre le jeune homme, le bousculant pour passer, suivie de Daryl qui donne volontairement à nouveau un coup d'épaule hargneux à l'homme.

"Ferme ta putain de gueule, connard, parce qu'elle ne m'empêchera pas éternellement de te casser la tête, sale enfoiré... gronde Daryl.

-Laisse tomber Daryl... lâche Rick derrière lui, le ton las.

-Tu perds rien pour attendre mon pote... menace encore le chasseur.

-J'ai plus important à te dire... continue Rick, faisant retourner son ami vers lui, le regard interrogateur.

-Je ne comprends pas... j'ai saboté les munitions volontairement pour qu'elles soient fatales à leurs porteurs... pourquoi m'en vouloir ? Je vous ai tous sauvé la vie en mettant la mienne en danger chaque jour passé au sanctuaire...
-Eugene... soupire Rosita en reprenant leur marche.
-Qu'est ce qu'elle a fait, elle, à part me surveiller et contrôler soit disant mon travail ? sans hausser le ton. Et passer tout son temps libre avec...
-Eugene ! s'écrit la jeune femme excédée, levant sa main à son tour alors qu'il se recroqueville lamentablement.

Sous son comportement pathétique, elle l'attrape par le col, le secouant pour l'obliger à la regarder.

"Elle nous a prévenus de l'attaque ! Elle nous a permis de surprendre le sanctuaire avant qu'il n'attaque encore la Colline qui ne s'en serait pas relevée... Et elle t'a aussi sauvé la vie, tu piges espèce de débile ?! le lâchant, honteuse de l'homme.

Elle se retourne une dernière fois pour voir Emma s'éloigner du groupe, vite rattrapée par Daryl. Michonne et Rick restant plantés au même endroit encore un instant, immobiles en se tenant la main.

"Putain ! râle t elle encore en le bousculant encore une fois pour qu'il avance.