Rien ne m'appartient.

Bonjour, bonsoir, moussaillons ! Cet OS a été écrit dans le cadre de l'atelier d'écriture de MissAmande sur la situation "Votre personnage A propose en mariage votre personnage B lorsqu'il boit son chocolat chaud sous un plaid devant un feu de bois". J'espère que ça vous plaira :)

Sherlock avait quitté l'appartement tôt ce matin-là. Inhabituellement tôt, d'ailleurs. John avait froncé les sourcils tandis qu'il se versait un café et que le détective virevoltait partout dans le salon, les cheveux en bataille, son t-shirt enfilé à l'envers. Il avait voulu le lui faire la remarque, mais seul un courant d'air l'accueillit. La porte d'entrée avait claqué bruyamment et puis plus rien. Pas un mot, pas une explication, pas un regard. Un instant, il était là, celui d'après, il ne l'était plus. Envolé. Il ne laissait derrière lui que les effluves de son shampoing et une incompréhension qui ne quitta pas le visage du médecin de toute la journée.

Il ne daigna repointer le bout de son nez que tard dans la soirée, à une heure où John ne l'attendait plus, à vrai dire. Ce dernier s'était installé dans son fauteuil, un plaid sur les genoux, un chocolat chaud dans une main, un livre dans l'autre et le dos confortablement appuyé sur son coussin aux couleurs du Royaume-Uni. Il avait rarement connu le 221B aussi silencieux et immobile. Évidemment, le charme avait été rompu à l'instant où les pas de son colocataire s'étaient précipités dans l'escalier. Le sang du blond ne fit qu'un tour dans ses veines. L'adrénaline. La peur. L'excitation.

La porte s'ouvrit en grand sur un Sherlock essoufflé, complètement échevelé, mais radieux. De mémoire, John ne l'avait jamais vu aussi rayonnant. Littéralement. Il semblait le soleil personnifié.

— Tout va bien, Sherlock ? s'inquiéta John en posant son livre.

— Parfaitement bien.

Sans refermer la porte, il s'avança vers lui à grandes enjambées, ne s'arrêtant que lorsque ses genoux heurtèrent l'accoudoir. Son sourire ne le quittait pas.

— Non, vraiment, tu m'inquiètes. Qu'est-ce qu'il y a, à la fin ?

Maladroitement, le détective sortit une minuscule boîte de la poche de son manteau. Le cœur de John s'emballa. C'était typiquement le genre de boîte sur lequel il était impossible de se tromper. Elle ne pouvait vouloir dire qu'une seule chose. Une chose qu'il n'avait jamais envisagée. Du moins, jamais à voix haute. Encore moins de la part de Sherlock. Non, il se trompait forcément. Mais il ne se trompait pas.

— Tu veux bien m'épouser ?

Cela ressemblait davantage à une affirmation dans sa bouche. « Tu veux bien m'épouser. » Parce qu'il savait, évidemment qu'il savait, qu'il le voulait bien. Qu'il ne voulait que ça. Qu'il n'avait jamais voulu que ça.

— Tu veux bien m'épouser, n'est-ce pas ?

Un tic agita la joue de John, juste sous son œil, et il sourit. À son tour, il se transforma en soleil.

— Je veux bien t'épouser, espèce d'idiot.

Le soleil en face de lui brilla plus fort encore avant de fondre dans ses bras. Ils ne se rendirent même pas compte qu'ils avaient renversé du chocolat chaud partout sur le tapis et les coussins. Leur bonheur prenait toute la place.

N'hésitez pas à me dire ce que vous en avez pensé et à très vite, la bise ! ;)