-Pas trop mal au crâne ? Demanda Dean en s'agenouillant devant le shérif, menotté et adossé contre la carrosserie de sa voiture de patrouille.

Dean avait atteint les ruines qui restaient et avait eu beau chercher, n'avait trouvé aucune trace ni d'un hôtel ni de leur passage ici, excepté l'Impala, qui trônait à l'arrière du plus haut des derniers murs de la bâtisse, à l'abris des regards.

Il était retourné chercher l'homme de loi et sa voiture et s'était installé derrière ce même mur.

Seule la lumière des torches éclairait faiblement les alentours et les pierres du reste de l'édifice.

Le shérif grimaça et tenta de reprendre ses esprits, pour réaliser qu'il était menotté. Des points noirs dansaient encore devant ses yeux et il les referma, chassant une vague de nausée qui montait.

De nouveau il rouvrit les yeux pour faire face au gars de l'avis de recherche affiché dans son bureau.

-Winchester…

Dean se releva et apporta aux lèvres de l'officier une gourde d'eau.

Ce dernier, bien que suspicieux et en colère de s'être fait berner, accepta le précieux liquide.

-Nolte… bougonna Dean.

-Arrêtez de vous foutre de ma gueule Winchester, j'ai votre visage placardé dans mon bureau depuis trop longtemps ! Et pour info, le seul Nolte que je connaisse, c'est l'acteur !

Dean fit un sourire en coin :

-48h ? Un excellent film pas vrai ?

-Vous courrez vers de graves ennuis mon garçon ! Détachez-moi et….

-Vous savez, je crois que mon dossier est déjà bien rempli non ? Le coupa Dean. Alors un peu plus, un peu moins…

Dean s'assit à hauteur de l'homme menotté et reprit :

-J'ai besoin de votre aide. Il me faut des réponses précises sur cette villes. Tout ce que vous savez !

-Pardon ? S'exclama le shérif.

-Où est le château ? Pourquoi la route est-elle barrée ? Demanda Dean prenant un air grave et sérieux.

Le shérif écarquilla les yeux et répondit :

-La route du château est fermée depuis 1925, après tous les meurtres et morts inexpliquées qu'il y a eu dans les parages… l'endroit est considéré comme maudit. Et le château, c'est une vieille ruine ! Je ne vois pas que qu'un… ce que quelqu'un comme vous pourrais bien y faire !

-Vous alliez dire tueur ? Demanda Dean un sourire moqueur aux lèvres.

-Psychopathe !

-Ah… Dean inclina la tête sur le côté, paraissant réfléchir et se releva.

-Parlez-moi de ces meurtres étranges.

Le shérif soupira.

-Je ne sais pas quoi vous dire… le shérif de l'époque, un camp de vacances entier, la monitrice quelques jours plus tôt, les employés d'une manufacture, un par un, tous sur la même portion de route… les gens ont commencé à croire à une malédiction une vengeance de Lady Camillia. Mais je vais vous dire, y'en a un qui a tiré profit de toute cette histoire pour se faire son palmarès personnel et entrer dans le Guinness book !

Dean hocha la tête et demanda encore :

-Dites-moi, shérif Hampton, pourquoi…

Mais il fut coupé net :

-Hampton ? C'est mon aïeul, celui qui est mort…

Dean siffla et lui fit remarquer que la ressemblance était frappante.

-Pourquoi le Guinness Book ?

-Ça a été évoqué à l'époque, avant que la route ne soit surveillée. Des gens s'y aventure et sont retrouvés mort le lendemain matin, sans qu'on sache ce qu'il se soit réellement passé.

-Comment expliquez-vous que des étrangers s'aventurent dans un endroit désert et inconnu et qui n'apparait sur aucune carte ?

Le shérif fronça les sourcils.

-Qu'est-ce que vous voulez dire ?

-La semaine dernière, un couple de jeune marié en lune de miel… vous pensez vraiment qu'un château en ruine au milieu de nulle part est un lieu approprié pour une lune de miel ?

-Je… balbutia le shérif.

-Écoutez, mon frère va mourir si je n'arrive pas à trouver ce qu'il se passe ici. Et sans doute beaucoup d'autres personnes aussi.

-Je crois que vous délirez et que votre place est à la prison du comté.

Dean commençait à perdre patience avec ce shérif en carton.

-Écoutez Dean, si vous me laissez partir, je n'alerterais pas les autorités et je vous laisserais douze heures pour quitter la ville…

-Racontez-moi toutes les légendes locales que vous connaissez ! Coupa Dean dans un dernier espoir.

-À quoi ça va servir ? Vous n'allez pas me dire que vous croyez aux fantômes ?!

Dean serra les dents et se remit de nouveau à hauteur du shérif :

-Vous n'imaginez même pas ! Murmura-t-il avant de se relever.

Le shérif soupira encore une fois et commença :

-Après la mort de Camillia, Ashley et Jake, à quelques jours d'intervalles, les choses sont comme redevenues normal. Puis la colonie de vacances a brûlé. Le feu a pris dans le dortoir des garçons. Ce soir il y avait camping, et il était pratiquement désert. Seul un des gamins s'y trouvait parque ce qu'il avait piqué un porte-monnaie, une histoire comme ça.

-Vous avez son nom ?

-D'après les rapports de mon grand-père, il s'appelait Graham.

Dean se mordit la lèvre inférieure en signe de frustration.

-Ensuite, il y eu John, le frère de Camillia, un bambin d'à peine un an qu'on a retrouvé noyé dans une flaque d'eau. Leur mère était morte à sa naissance… ça a fini de détruire le père.

-Une flaque d'eau ? S'exclama Dean.

-Oui, c'était l'été le plus sec qu'ils n'avaient jamais eu et le gamin a joué avec le tuyau d'arrosage de la grange et s'est noyé dans une flaque qu'il aurait lui-même formé.

-À un an ? S'exclama encore Dean.

-C'est les rapports de l'époque… puis il y a eu…

Il n'eut pas le temps de terminer sa phrase. Un vent violent se mit à souffler et balaya l'endroit, faisant s'envoler poussière et feuilles mortes.

-Qu'est-ce que c'est ? Hurla le shérif terrifié face à la violence des bourrasques.

Dean ne l'écoutait plus et avait braqué son « deux coups » devant lui, attendant que la forme se profile et se matérialise avant de tirer.

La détonation déchira le silence de la nuit et le vent cessa d'un seul coup.

Dean attendit encore quelques instants, s'assurant que le danger était passé avant de reporter son attention sur le shérif.

Ce dernier avait les yeux exorbités, fixent, ses lèvres étaient bleues et de sa bouche béante pendait sa langue saignante et boursouflée.

De la bave mélangée à du sang coulait sur la chemise du macchabé et son pantalon était maculé d'urine.

Le shérif était mort, quelqu'un n'avait pas voulu qu'il parle.