La historia es una adaptación del libro de Claire Contreras y los personajes pertenecen a Stephenie Meyer. Si tienes la oportunidad te recomiendo que leas el libro original.

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Pov Isabella

Cada escritor que conozco tiende a ser noctámbulo, sin distracciones, supongo. Además, tienden a perder inhibiciones por la noche. ¿Alguna vez notaste eso? El sexo es más obsceno por la noche. Te encuentras diciendo y haciendo cosas que nunca harías bajo la dura luz del día. Si quieres ser un buen escritor, tiene que ser de la misma manera, obsceno.

Lo bueno es que escribí la pieza del mecánico del coño durante el día, el Señor sabe lo que yo habría escrito. Sin embargo, probablemente no debería haberle dicho a Emmett que leyera ese. ¿Por qué lo tuve que terminar así? ¿Quién sabe si lo leerá? ¿Quién sabe si está enojado de que él está en ello? Abro mi laptop y un correo electrónico de él aparece. Tengo un correo electrónico de contacto en el blog, así que es bastante fácil encontrarme.

Emmett: Terminé mi tarea de leer el blog de hoy. Eres muy talentosa.

Me echo a reír. Él lo firmó El mecánico del coño, MD (Doctor en Medicina). Y me dejó su número de teléfono. No le pegaba ser un bromista o un coqueto. Y no he flirteado en la mitad de una década. Somos muy parecidos. Mi valentía nocturna está entrando y agarro mi móvil para enviarle un mensaje de texto. ¡Vamos allá! Agrietando mis nudillos, mi dedo se cierne sobre el teclado de mi teléfono.

Yo: Querido ginecólogo masculino pervertido. Tan contenta de que puedes apreciar la gracia de tener un espéculo de quince centímetros extendiendo mis partes privadas de par en par. Ahora estoy muy sospechosa de tu profesión elegida.

Me pregunto si aún está despierto. No tengo que pensar mucho.

Emmett: ¿Quince centímetros? ¡Hmmm!

¡Santo cielo! Este tipo de coqueteo está muy por encima de mi nivel. Tan lejos de mi timonera, estoy en una grave mente jodida. Mi móvil suena con un texto.

Emmett: A pesar de lo que podrías pensar, ser ginecólogo no es una cosa sexual. No examino a una mujer y pienso en enterrarme en su coño. Simplemente no sucede. Soy un hombre, sin embargo, puedo apreciar un cuerpo agradable, pero es trabajo. Estoy pensando acerca de la sensación de bultos de cáncer, no por otros paseos.

El cerebro masculino es un lugar confuso. La sociedad enseña a las mujeres que los hombres piensan en una cosa y sola en una cosa, que están gobernados por sus pollas. La mayoría de las comunicaciones en la mitad de la noche con chicos sería una invitación sexual, pero Emmett y yo nos hemos enviado mensajes de texto durante más de cuatro horas y aparte de algunos coqueteos, ha sido un completo caballero. Y no estoy segura de cómo me siento acerca de eso. Se siente bien tener la atención de un hombre de nuevo, pero al mismo tiempo, hay cosas sobre mí, mi pasado, que hará que sea imposible para mí tener el tipo de relación que quiero. Si Emmett busca a alguien con quien pasar la vida, tener hijos con él, está perdiendo su tiempo conmigo. No puedo darle a otro hombre eso. Probablemente estoy pensando demasiado lejos. Tal vez es mejor cortar esto en el brote. ¿Por qué empezar algo que no puedo terminar? Sólo nos haremos daño. Entonces, escribo.

Yo: Se está haciendo tarde. Será mejor que lo apague por la noche.

Emmett: ¿Qué tal otra cita?

¿Cita? ¿Quiere una cita? Me masco mi labio inferior, mis ojos mirando en la dirección de su casa. Ahora, a menos que haya desarrollado una visión de rayos X, no hay manera de que lo vaya a ver. Esto es muy diferente para mí. Sintiéndome coqueta, rápidamente escribo de nuevo.

Yo: ¿Cuándo fue nuestra primera cita?

Mis ojos permanecen pegados a la pantalla del teléfono. Debo actualizarlo cien veces. Nada vuelve. No está respondiendo. Releí nuestros intercambios. ¡Santo cielo! ¡No me estaba invitando a una cita! Estaba pidiendo otra cita de blog para leer. ¡Eso es! ¡Se confirma! Soy una imbécil social.

Tengo que hacer esto bien. No quiero más momentos raros con él. Incluso mientras camino a través de nuestros patios en la oscuridad, sé que estoy cometiendo un error, pero no puedo evitarlo. Cuando estoy equivocada, me disculpo. Subiendo a su patio, levanto la mano hacia la puerta, pero se queda allí, sin poder tocar. En su lugar, me muevo alrededor de su patio trasero durante un minuto, debatiendo. ¿Por qué no me puse por lo menos ropa de verdad? Estoy en pijama y Uggs, por amor de Dios. La luz del patio chasquea encendida. Ahora estoy quebrada. Me ha visto.

―Isabella ―dice, abriendo la puerta y pasando su mano por su desordenado cabello.

Mi boca empieza a moverse como si estuviera en modo de disparo rápido en uno de esos videojuegos de disparos.

―Bien, entonces supongo que es mi turno de estar avergonzada. Quiero decir, no me estabas pidiendo salir. Por supuesto, no me estabas pidiendo salir. Estabas hablando del blog. Estabas pidiendo otra cita de blog, no una cita cita. Dios, estoy mortificada. Quiero decir, lo siento. ―Si estuviéramos en una película, esta sería la parte donde él me besa para callarme. Lástima, que esta es la vida real.

―No salgo en citas ―dice.

Mi mandíbula golpea el suelo, y mi mano vuela a mi cadera.

―¿Eso es todo? Quiero decir, me estoy poniendo en ridículo, ¿y eso es todo lo que tienes? Bueno, yo tampoco salgo.

―Así que no salgamos ―dice, caminando hacia mí, su zancada apuntalándome contra su puerta trasera.

Tengo que estar leyéndole bien esta vez. Está obviamente atraído por mí. Sus ojos están clavados en mí como si fuera su postre favorito, queriendo devorarme. Pero él retrocede y desaparece de nuevo dentro, dejándome de pie allí como que estoy esperando un taxi en la lluvia, mojada y frustrada.