Epilogue : Un poisson nommé Greg
Sherlock soupira longuement.
"Mon tour de faire quoi ?"
Le détective avait très bien compris de quoi parlait son frère évidemment. Il tira sur sa cigarette pour se donner contenance afin de feindre l'incompréhension.
"A ton tour de présenter John," répondit Mycroft, pas dupe mais compréhensif.
"Papa et maman connaissent déjà John."
"Comme le mari de notre regrettée Mary, pas comme ton nouveau copain." Sherlock ne répondit pas. "Ne t'en fais pas, mon frère, ils seront contents pour toi - tu as bien vu comme ils ont été ravis d'apprendre pour Greg et moi."
"Qui ?"
Mycroft esquissa un sourire - il ne savait toujours pas si son frère plaisantait ou non.
"Prends ton temps," conclut Mycroft. "Mais je pense que Rosamund serait ravie d'avoir officiellement un deuxième papa."
L'aîné tira sa dernière gorgée de fumée et s'en retourna vers la maison où le repas de Noël l'attendait avec les autres.
"Mycroft ?" l'interpella Sherlock, resté immobile.
"Hm ?"
"Je suis content pour vous."
La phrase résonna dans l'air froid de décembre comme une jolie mélodie, donnant à l'instant l'allure d'un beau cadeau de Noël.
Mycroft sourit, le cœur léger. Décidément, le bonheur était quelque chose à laquelle il lui faudrait impérativement s'habituer.
"Où étais-tu ? Je t'ai cherché dans toute la maison," reprocha Lestrade en voyant son amant rentrer dans la chambre.
"Dehors," répondit Mycroft évasivement.
Et pour se faire pardonner, il vint passer son bras autour de la taille de l'inspecteur pour l'attirer contre lui et l'embrasser chaleureusement. Mais le baiser ne s'éternisa pas : Greg se recula.
"Tu as encore fumé !"
"Je pense, mon amour, que tu es mal placé pour me faire la leçon. Et puis, c'était pour faire plaisir à Sherlock : c'est notre petit cadeau de Noël respectif."
Greg fit la moue, peu convaincu du bien fondé de cette tradition fraternelle. Mais bon, il avait appris à ne plus se mêler des affaires Holmes… enfin, il devait bien avouer garder le nez dans une certaine affaire d'un certain Holmes.
"Serais-tu en train de penser à quelque chose, Greg ?" interrogea Mycroft qui avait bien compris le cheminement des pensées de son amant.
Lestrade se mit alors à rougir plus férocement et donna une petite tape sur le torse contre lui pour se dégager.
"Cesse d'utiliser ton truc contre moi."
"Mon truc," répéta Mycroft, mi-amusé mi-exaspéré. "Je suis bien obligé d'utiliser mon sens de la déduction puisque tu ne me dis rien."
"Eh bien laisse-moi te dire une chose : le dîner est prêt et Rosy est morte de faim." Mycroft fit la moue, déçu de la réplique. Mais contre toute attente, Greg prit un air moins innocent et s'approcha de son amant, baissant la voix. "Et moi aussi j'ai très faim. Alors j'aimerais qu'on finisse rapidement de manger pour…"
Greg ne finit pas sa phrase : à la place, il plaqua ses lèvres sur le coin de la bouche de Mycroft et s'en alla, un sourire satisfait collé au visage.
Quand est-ce que Mycroft avait autant perdu le contrôle d'une situation ? Quand est-ce que son cerveau avait court-circuité à ce point ?
Saleté de Greg Lestrade...
Et nous voilà arrivé au bout de cette petite aventure !
Ca vous a plu ?
J'espère que vous avez pris autant de plaisir à la lire que j'en ai eu à l'écrire !
Bref, merci de m'avoir suivie, encore désolée pour le retard et pensez à laisser une review si vous avez aimé !