TRADUCTION: Now Or Never de LyingMonsters

C'était terrifiant et merveilleux de savoir que des gens comme lui et Arthur existaient, des gens comme Ludwig qui semblait si sûr et fier de son amour. Alfred souhaitait être comme cela, mais tout ce qu'il avait, c'était une promesse de se revoir et la photo posée sur son cœur.

Les quartiers des officiers de Ludwig étaient clairsemés et grisaille. Le seul point de vie était les faibles taches d'or et de bleu sur les gants de Ludwig. Alfred s'assit.

'Qu'est-il arrivé à ton artiste, ton- Feliciano?' Demanda-t-il timidement. La douleur lui traversa le visage pendant un moment.

'L'Est le détient.'

Alfred se sentait malade. C'était impossible. Berlin-Ouest était en sécurité, l'Est était impossible d'accès. Ils n'oseraient pas. Ludwig leva la main quand il essaya de crier. 'Je ne sais pas pourquoi. Je sais comment le sauver.'

'C'est quoi ton plan?' La tête d'Alfred tournait encore.

Ludwig lui passa une photographie. 'Que sais-tu des échanges de prisonniers?'

'Je ne sais pas grand-chose, je n'en ai vu qu'un. Un espion pour un espion.' Alfred s'arrêta, horrifié. 'Attends, tu ne peux pas-'

'Sois attentif,' rugit Ludwig, les lèvres se décollent de ses dents, la main frappant contre la table. Ses yeux étaient complètement perçants. Chaque centimètre de lui était un soldat, fait de pure dévotion. 'Tu es lieutenant. Tu es autorisé à échanger des prisonniers. Feliciano Vargas est un Berlinois de l'Ouest, tu peux donc les convaincre de le laisser partir.'

'Ludwig,' dit-il, suppliant, essayant de trouver un peu de répit dans ses yeux. 'Je ne peux pas faire ça.'

Il ne pouvait pas proposer à une autre personne de payer pour l'amour. Il avait laissé Arthur à la merci de leurs tribunaux, l'avait offert, mais il ne pouvait pas le refaire. Il ne voulait pas.

Ludwig rit froidement, en lançant un regard sur lui.

'Tu peux et tu le feras. Que Dieu me vienne en aide, Jones, si tu deviens lâche, je te livrerai à la Stasi à ma place. Un pilote de bombardier américain est quelqu'un qu'ils seraient heureux d'avoir.'

Alfred comprenait, il comprenait, il comprenait son amour. Mais il ne pouvait pas laisser cela se reproduire.

'Je ne le ferai pas. Je veux dire- tu risques tout pour aller à l'Est, tu es fou?'

Pendant une seconde, il entendit Arthur lui poser la même question, les yeux vert brillant de bourbon, la langue déliée et aiguisée, surprenante. Il le repoussa.

Ludwig se leva de sa chaise, la mâchoire serrée, impitoyable comme l'acier. Un soldat parfait, toujours.

'Tout ce que j'ai fait depuis le jour où nous nous sommes rencontrés a été pour lui. Tu m'entends? Aussi longtemps que je le pourrai, je mettrai tout ma vie pour lui.'

Alfred toucha sa poche, la photo était là, le cœur endolori. Il se voyait en Ludwig, dans cet amour féroce, plein d'espoir comme les choses ne l'étaient qu'à la fin du monde.

'Il vaut tout.' Il ravala ses larmes. Arthur lui manquait tellement. Il aurait souhaité que ce soit lui qui soit puni. Il souhaitait que tout soit différent. 'Arthur est comme ça pour moi. Il est tout.'

Ludwig inclina la tête, son sang-froid vacillant d'empathie. 'Avons-nous un accord, Jones?'

Alfred acquiesça, scellant son destin, se sentant malade et mal et se sentant toujours comme un héros. Ludwig s'installa à nouveau à la table.

'Ludwig, comment peux-tu savoir que ça va marcher?' Il pouvait à peine faire sortir les mots. Ce n'était pas ce qu'il voulait, rien de tout cela n'était juste. 'Tu es un officier, pas un espion soviétique. Ils ne l'achèteront jamais.'

'Bien sûr, ils ne le croiront pas. Ils ne voudront pas de moi parce qu'ils pensent que je suis un espion.' Il souriait, soudainement plus sévère à pleines de dents et de puissance. 'Ils vont vouloir de moi parce que je suis le petit frère de Gilbert Beilschmidt.'

Son estomac se tordit. Le nom et cette tendresse incongrue ont été crachés avec une haine et une satisfaction qui lui firent mal à la tête, même en pensant à ce qui s'était passé entre eux.

'Demain,' ordonna Ludwig. 'Je te retrouverai à l'extérieur de ta base.'

Alfred hocha la tête et s'éloigna en titubant pour tout oublier, descendant des bières dans un trou perdu et fixant un homme aux yeux verts de l'autre côté de la table. Ludwig était prêt à tout donner pour Feliciano, et Alfred le laissait faire. Il ne savait pas quoi faire. Berlin était trop vide et résonnait sans Arthur et il était seul.

Alfred attendait à l'extérieur de sa base, au petit matin, en regardant fixement le soleil, attendant que Ludwig le retrouve et lui remette une série de papiers. Il les saisit, se demandant s'ils étaient comme les dossiers d'Arthur, vides de tout ce qui avait un sens réel.

'Je suis content de te voir, Jones.' Alfred ne parvenait même pas à trouver une réponse adéquate. Ludwig avait l'air parfaitement calme, presque amusé, marchant vers sa mort la tête haute. Fier de la façon dont il pouvait sauver son artiste. Alfred écoutait à peine le reste de ses instructions. Il regardait un homme mort marcher.

'Gilbert,' répéta-t-il, retrouvant ce nom odieux. 'Il est la raison pour laquelle ça va marcher?'

'Oui, je présume. Ce qu'ils ne donneraient pas pour moi. La seule chose qui fera vraiment mal à Gilbert désormais. Et tu me livreras à eux, sans te battre.' Ludwig inclinait la tête, d'une désinvolture exaspérante. Alfred voulait le secouer et crier, crier que le monde entier avait tort.

'Ça ne te fait pas peur?' Demanda-t-il à la place, la voix terne.

'Soit Gilbert se comportera bien, soit il ne le fera pas. Dans les deux cas, ils me tireront probablement dessus devant lui.' Ludwig se tourna vers le soleil, le menton levé. 'J'aurais dû le tuer quand j'en avais l'occasion.'

'C'était quand?'

Ludwig rit. 'Le soir où il m'a jeté dehors.'

L'officier parfait a eu ses déboires, son histoire. Les paroles d'Alfred se sont répandues, bien trop conscient que ce serait la dernière fois qu'il verrait cet homme. Leur histoire commençait et se terminait à Berlin.

'Tu es dévoué à Feliciano. Je... je suppose que je le comprends. Je te comprends.' Ils se sont joints par leur dévouement.

'Il est tout pour moi.' La voix de Ludwig s'adoucit à peine, ses yeux se fermant en douceur.

'Je comprends.' Alfred retenait ses larmes. 'J'aimerais juste que ce soit différent, que cette guerre ne soit pas comme ça.' Cette guerre qui ne faisait que blesser les gens dans la rue, les artistes, les combattants et les amants, les vies innocentes qui seraient le véritable carnage de la guerre à l'horizon.

'Tout ira mieux un jour,' dit doucement Ludwig. 'Nous aurons un monde meilleur. Feliciano... Feliciano me l'a promis.'

C'était tout ce qu'ils pouvaient faire, n'est-ce pas? Promettre un monde meilleur et se battre pour y parvenir.

La marche vers le barrage de contrôle était silencieuse. Alfred remarqua que Ludwig regardait autour de lui, enregistrant les derniers passages. Il l'accompagnait jusqu'à sa mort.

Vous quittez maintenant le secteur américain, indiqua le panneau.Il y a une vie qu'il avait convaincu Arthur de l'emmener à la Porte, mille ans que tout était si brillant et si beau et que rien ne pourrait jamais aller mal tant qu'Arthur lui sourirait.

Juste à la sortie du barrage de contrôle, Ludwig s'arrêta.

'Jones,' dit-il, puis il se corrigea. 'Alfred. Je veux que tu donnes quelque chose à Feliciano. Je t'en prie.'

Sa voix faillit se briser sur cette parole, et Alfred ne put que le réconforter en silence et accepter ce qui lui était donné. Tout ce qu'il savait, c'était qu'un soldat devait lui dire au revoir, quel que soit le champ de bataille où il se trouvait. C'était un livre de poésie malmené, petit et innocent, un record de temps meilleurs. Quelque chose changea dans les yeux de Ludwig lorsqu'Alfred le rangea à côté de sa photo. Il avait l'air libre, comme s'il était enfin prêt à tout laisser derrière lui.

Si Alfred regardait en bas, il pensait voir le sang sur ses mains.

'Je vais m'assurer qu'il est sain et sauf,' promit-il, pour essayer d'améliorer la situation. 'Feliciano. Je te le promets. Aussi longtemps que je le pourrai.'

Ludwig baissa la tête, les lignes puissantes de ses épaules se relâchant avec soulagement. Alfred se sentait encore plus mal.

Il ne se rendit compte de la présence de l'homme à ses côtés que lorsqu'ils franchirent le barrage de contrôle vers l'Est, à travers les rues jusqu'à la prison. Tout cela était de sa faute, pensa Alfred, malade de lui-même. Lorsque la porte de la prison se referma derrière eux, Ludwig ferma les yeux et respira, si sûr de lui et de son dévouement.

Le garde était pâle et en haillons, la posture était tordue alors qu'il les conduisait dans le hall.

'Laissez-le là avec l'autre. Je dois aller chercher le deuxième prisonnier. Venez avec moi.,' ordonna-t-il à Alfred. Il bougea pour protester, mais Ludwig secoua subtilement la tête, ses épaules se raidirent soudainement.

Alfred trébucha derrière le garde de l'aile ouest et s'affaissa contre le mur quand il lui dit d'attendre.

Il avait voulu être un héros. Il voulait Arthur, et sa sécurité, et un meilleur avenir pour un amour comme le leur, et le voilà, signant la condamnation à mort d'un homme bon, seul à Berlin.

Berlin. Tout se résumait à cela, n'est-ce pas? La façon dont les lumières dans les bars d'ici faisaient briller les yeux d'Arthur, le regard étoilé quand il soufflait doucement contre son cou, et la terreur et la beauté de l'art et de la guerre, toujours la guerre. Les villes en guerre ont réduit les gens à leur plus simple expression, leur dévouement, leur amour et leur peur de l'avenir, elles ont tout pris sauf l'art le plus pur qui rendait les gens humains et c'est ici qu'Alfred essayait de remettre en place tout ce qui faisait de cette ville en ruine et de tant de vies brisées.

Le garde revint avec un prisonnier, une épave d'un homme aux traits d'une beauté saisissante. Il avait un air aristocratique, même habillé en loques de prisonnier. Il regarda à peine Alfred, ne fit que repousser la porte et les ramena à Ludwig.

Lorsque le garde ouvrit la porte, Alfred vit Ludwig et Feliciano, en pure dévotion et art, leur amour si évident, si sûr et incroyablement doux entre eux.

'Vargas,' dit Alfred, et Feliciano tituba en avant. Il vit la lueur de paix sur le visage de Ludwig avant que la porte ne se referme. Il savait que ce serait la dernière fois qu'il le verrait.

L'aristocrate et Feliciano le suivirent, sous le soleil et le bleu du ciel. Rien n'avait changé, même si c'était normal. Quelque chose aurait dû se passer pour montrer qu'Alfred avait remis un homme à la Stasi pour qu'il soit tué, qu'il échangeait des vies comme aux cartes. Il n'avait rien d'un héros.

Ils revinrent à l'Ouest. L'aristocrate soutenait Feliciano, essayant d'apaiser ses sanglots. Alfred s'arrêta, se déchirant de l'intérieur.

'Vargas,' dit-il, et il se rattrapa, la voix cassée. 'Feliciano.'

Feliciano ne semblait pas pouvoir supporter de le regarder. Alfred ne lui reprochait rien de tout cela. Feliciano devrait le détester. C'était sa faute, tout ceci.

Il lui tendit le livre de poésie en tâtonnant. Feliciano l'accepta, les mains tremblantes. Il avait l'air affamé, et démoli, et Alfred ne pouvait penser qu'à ce qui arriverait à Ludwig à cause de lui.

'Je suis désolé,' dit-il, mais ce n'était pas suffisant. Rien ne serait jamais suffisant pour s'excuser pour cela. L'excuse était trop souvent utilisée pour les plus petites coupures et les plus petits bleus, et maintenant Alfred ne connaissait pas d'autre moyen de s'excuser. 'Je suis vraiment désolé, Feliciano.'

C'était sans espoir. Feliciano était une épave à tous points de vue. Perdre Ludwig lui avait brisé quelque chose.

Alfred recula, trébucha sur ses propres pieds, se sentit mal et courut.

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Alfred regardait les étoiles, la voiture bruissant sous son dos. Il n'avait jamais eu aussi froid, même si la nuit était chaude et que le moteur était encore chaud. Il ne pensait qu'au regard de Feliciano, au fait qu'il avait perdu Ludwig pour toujours.

Tout cela était de sa faute. Il voulait qu'Arthur soit avec lui, mais il ne savait pas s'il le méritait.

Il se retourna sur le côté, pressant sa joue contre le métal chaud et le verre refroidi de sa dernière bouteille, collant aux larmes. Il contempla la photo d'Arthur et la page de poésie douce comme du velours, puis, avec un gémissement frémissant, sortit une feuille pour écrire, déversant toutes ses pensées embrouillées et son horrible culpabilité étouffante et tous les mille endroits où le monde et lui avaient tort. Arthur lui manquait. Il avait l'impression d'avoir du sang sur les mains, qui coulait sur les briques meurtries par les bombes de cette ville en guerre. Si le fait de mener un homme à la mort- un homme qui avait commandé sa propre fin, qui s'était donné de son plein gré- lui avait fait cela, il pouvait à peine imaginer les bombes nucléaires. Il avait mal à la gorge. Après être parti, y aurait-il quelqu'un d'autre dans le cockpit qui appuierait sur la gâchette?

Il termina sa lettre et fixa le ciel, se projetant dans les derniers instants de la bombe où le monde entier serait sans cesse illuminé, comme la foudre dans un orage. Comme le monde se serait illuminé autour d'Arthur, s'il avait aimé la guerre au lieu de l'art.

0o0o0o

Arthur pouvait encore entendre la voix de l'homme du dernier emploi qui l'avait refusé. Nous ne prenons pas les gens comme vous. C'était bien, pensa-t-il sardoniquement, de savourer la brûlure de l'alcool, bien que son poste militaire si désespérément nécessaire avait au moins bien payé pour le temps qu'il y avait passé.

Il se servit un autre verre de bourbon, mais ce n'était pas la même chose, pas quand il n'était pas embrassé par Alfred, quand il n'était pas encerclé par Berlin. Il était aussi tombé amoureux de cette ville. La lumière dansait à travers la bouteille d'ambre. Arthur se sentait lourd et complètement vide. Il restait encore des mois avant le 18 août.

Quand la porte de son petit appartement s'ouvrit, il ne prit pas la peine de lever les yeux. Il était trop épuisé pour se demander qui c'était. Peut-être quelqu'un qui avait entendu parler de son retour disgracieux, ou quelqu'un qui avait vu les détails de la raison pour laquelle ils l'avaient renvoyé. Pour l'amour, toujours pour l'amour.

Au lieu de cela, ses frères se sont assis à la table en face de lui et se sont servis à boire. Arthur resta assis, désorienté, la tête et le cœur douloureux.

'Que faites-vous tous les deux ici?' Se plaignit-il. Il ne les avait pas vus depuis des années.

'Nous avons appris que tu étais rentré plus tôt,' dit Allistor brièvement. Arthur prit la bouteille et en ramena une autre, pas assez, pas assez.

'Vous avez entendu la raison?' Défia-t-il.

Son frère jeta un regard à Sean. 'Nous en avons eu une vague idée.'

'Bien sûr,' murmura Arthur. Ses frères le savaient depuis longtemps. Il repoussa le bourbon. Rien ne suffisait, rien n'était Alfred dans cet endroit étouffant, grand ouvert, libre et plein de soleil comme lui.

'Tu t'es battu quand ils t'ont fait passer en jugement?' Demanda Sean. 'Tu as perdu, je sais, un système truqué et tout. Mais tu t'es battu?'

'Pas pour moi.' Arthur se pencha en arrière, remarquant pour la première fois que la pièce était pleine de vapeurs et combien il se sentait malade de tout sauf de ce moment de bravoure, de véritable bravoure, où il avait été un héros. 'C'était lui ou moi. Et j'ai choisi de le sauver.'

Au calme, dans la pièce à moitié ensoleillée, avant que ses frères ne se levèrent. Arthur se demandait s'il y avait une nuance de respect dans leurs yeux.

'Tu as fait une bonne chose,' dit Sean. 'Je connais quelques personnes, des emplois qui ne vérifieront pas ton dossier.'

Puis ils sont partis, ne laissant que le calme. Arthur ferma les yeux et rêva d'un endroit différent, un bar berlinois enfumé, des yeux bleu brillant et un accent américain. Son cher, exaspérant, bel Américain.

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