Chapitre 15

Selon l'expérience de John, la plupart des hommes se figent pendant un moment lorsqu'ils réalisent qu'ils sont attaqués. Il y a quelques battements de cœur le temps que votre cerveau vous convainque que rester immobile vous mènera à un plus grand danger. John Watson, cependant, fut plus vivant que jamais lorsque le navire devint un champ de bataille.

Après que Sherlock se fut retiré de l'infirmerie, John sortit ses outils et tous les bandages qu'il put trouver. Il s'assura que son espace soit complètement préparé pour l'afflux inévitable de patients. Il frotta son extracteur de balles tout en écoutant les coups de pistolet à l'extérieur. Il savait que Sherlock avait un plan impliquant son armement catapulté mais il y aurait des pertes avant qu'ils ne soient assez proches pour utiliser les bombes à poudre.

John chargea son propre pistolet, ne levant les yeux que lorsque Basil accourut dans la pièce. Le garçon avait reçu l'ordre strict du capitaine de rester sous le pont chaque fois qu'ils croisaient le fer avec un ennemi. Il n'aimait pas être traité comme un enfant alors qu'il était un membre à part entière de l'équipage mais Sherlock refusait de tergiverser sur ce point. Ayant vu trop de jeunes garçons gisant en morceaux sur les navires de la Navy, John acceptait intérieurement cette décision.

- Le gars de la Navy est sur le pont, Monsieur Watson. Mais ce n'est pas un navire de Navy en face, non monsieur. Qu'est-ce qu'il fait là-haut alors que je ne peux pas y être ?

Le garçon avait l'air contrarié.

John jura dans sa barbe.

- Reste ici et surveille tous ceux qui entrent. Presse les bandages contre une blessure, tu te souviens. N'essaye pas de sortir quoi que ce soit des plaies. J'ai besoin que tu restes à l'intérieur, Basil. On a besoin de ton aide ici.

L'air légèrement apaisé, Basil hocha la tête et s'assit sur le lit de camp pour attendre. John sortit en courant, toujours en tenant le pistolet.

John vit le capitaine et le maître artilleur plus bas sur les ponts, criant en direction du navire adverse qui s'était approché de l'Hudson. Repérant la ligne de catapultes, John sourit et se dit :

- Ce combat ne durera pas longtemps.

Balayant les ponts et esquivant les coups de feu qui atterrirent sur les murs derrière lui, John courut à tribord. En regardant vers le bas, il trouva ce qu'il cherchait.

Gregory Lestrade était affalé contre un mur, presque sur le pont. Un marin était étendu face contre terre, à côté de lui. Le capitaine Anderson se tenait au-dessus de lui, disant quelque chose. John n'arriva pas à déchiffrer les mots dans le vacarme de la bataille.

Le cœur de John s'emballa alors qu'il courait, oubliant de rester baissé. En arrivant près de Lestrade, il put voir, même dans l'obscurité, l'épaisse tache rouge qui s'élargissait sur la manche de Gregory. L'homme était pâle, les poches sous ses yeux étaient très visibles alors qu'il grimaçait de douleur.

Anderson cria par-dessus le bruit:

- Celui-ci s'est faufilé sur lui.

Il pointa son pouce vers le corps sur le sol.

- Je suppose qu'il pensait que personne ne remarquerait dans le combat s'il tirait. Le marin se plaignait toujours du satané gars de la Navy.

- Il m'a sauvé, marmonna Lestrade. Merci...

Ses yeux se posèrent sur Anderson, qui sembla mal à l'aise face à cette gratitude, puis se fermèrent. La panique s'empara de John et il saisit le poignet de l'homme. Son pouls était régulier. Au bout d'une minute, les yeux de Lestrade s'ouvrirent à nouveau et il dit :

- T'va bien. Juste fatigué.

- Tu perds du sang.

John arracha la manche de l'homme de la Navy et fit un rapide bilan de la blessure par balle.

- Je ne pense pas que ça ait touché une artère, mais il faut qu'on ferme ça. Anderson, tu peux –

Mais lorsque John leva les yeux, il vit que le maître des voiles s'était déjà éloigné. Au loin, John entendit une série de courtes et puissantes explosions.

- Les clous sont sacrément chers. Il faut espérer que l'idée folle de Sherlock fonctionne, dit John en essayant de garder Lestrade conscient. Peux-tu marcher ?

Il secoua la tête.

- Je ne pense pas, John.

Ses yeux bruns regardaient dans le vague et il sourit faiblement.

- Merde, dit le chirurgien.

Il tint le visage de Lestrade et força l'homme à le regarder.

- Reste ici. N'essaye pas de bouger, je reviens tout de suite.

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Tandis que John saisissait ses outils de l'opération, il essaya de se calmer mais ses mains tremblaient tout même. La blessure était petite et avait manqué des artères et l'os. Lestrade irait bien tant qu'il fermerait la plaie et évitait l'infection.

Après les explosions de poudre à canon, John sut que l'autre navire était pris et que Sherlock allait l'aborder. Il devrait se détendre. Tout se passerait bien.

Mais trouver Lestrade couvert de sang avait déclenché une foule de souvenirs qui étouffaient John Watson. Le visage d'un autre homme ne cessait d'apparaître, celui qu'il n'avait pas réussi à sauver.

Il s'appelait Tommy. Thomas Denham, du Yorkshire. La première fois que John l'avait vu sur le HMS Edinburgh, le jeune homme cherchait un médecin pour l'aider à soigner une coupure à la jambe qui ne se refermait pas. John avait tourné à un coin du navire en entrant dans la salle d'opération, l'avait vu assis sur une chaise et avait senti sa poitrine se serrer lorsque deux yeux vert émeraude avaient rencontré les siens.

Les cheveux de Tommy étaient d'un brun clair roux et il maudissait ses taches de rousseur en plaisantant alors que John recousait la coupure de son mollet. Il n'était jamais allé à l'école mais il était naturellement intelligent et il avait régalé le chirurgien d'une histoire sur une farce faite à l'intendant.

- Je ne pensais pas que ça marcherait, à vrai dire, dit-il en grimaçant lorsque l'aiguille lui traversa la peau. J'ai enlevé les fils quand il était trop ivre pour le remarquer, un par un, et ait découpé la taille si bien que quand il s'est levé de la table de jeu, son pantalon ensanglanté est tombé au sol. Juste devant le capitaine, aussi. Il n'y avait pas de point de suture en dessous. C'était sacrément fantastique.

John avait ri malgré lui.

- Comment savez-vous que je ne lui dirai pas qui a fait ça ? C'est de l'insubordination, après tout.

Les yeux verts de Tommy brillèrent.

- Je vous ai déjà vu dans le coin. Vous n'êtes pas comme eux, les officiers, ceux qui se croient chics. Il lança un sourire radieux à John. Vous leur direz, monsieur ?

John s'était mordu la lèvre pour s'empêcher de rire. Une chaleur qu'il n'avait pas ressentie depuis des années s'épanouit en lui.

- Ils ne l'entendront pas de moi. Mais faites attention. Je n'aimerais pas vous voir en cellule.

- Où aimeriez-vous me voir ?

Tommy haussa un sourcil roux.

· Hum, je, hum, je ne sais pas, bégaya John.

Il rougit et déglutit, cherchant les bons mots.

- Votre jambe est... c'est fait, tout va bien maintenant. Gardez-la propre. Venez me trouver si les points de suture se déchirent.

- Je le ferai, promit le jeune homme. Merci, Docteur Watson.

Il tendit la main.

- Oh, je ne suis pas médecin, je suis juste étudiant en médecine.

Il serra la main de Tommy et recula rapidement. John regarda la pièce autour d'eux, soudain conscient qu'ils étaient seuls.

- Vous devriez être un vrai médecin. Vous avez de bonnes mains.

Le jeune homme remit son chapeau et fit un signe de tête à John. Sans un mot de plus, il sortit de la salle d'opération.

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Il y avait une entente tacite entre les hommes de la Royal Navy. Ils passaient souvent des mois en mer, avec seulement de très brèves sorties à terre et peu ou pas de contact avec les femmes. Si certains hommes cherchaient occasionnellement à se soulager les uns avec les autres, il était dit que c'était en raison de la proximité et du besoin fondamental de sexe. S'ils étaient pris, les conséquences étaient terribles, mais la plupart des marins faisaient semblant de ne rien remarquer s'ils entraient dans une pièce et trouvaient deux hommes ajustant hâtivement leurs vêtements.

Cela ne voulait rien dire. Ce n'était que des corps ; cela n'avait rien à voir avec leur vraie vie, se disaient-ils.

John connaissait les règles non écrites aussi bien que n'importe quel homme à bord. Il avait eu des expériences avec d'autres hommes et essayait de ne pas penser au fait qu'il ne se souvenait pas de la dernière fois qu'il avait touché une femme. Ou même qu'il voulait le faire.

Tommy Denham sortit de son cabinet et il croisa le jeune homme aux cheveux roux presque tous les jours après cela. Avec John comme médecin et Tommy comme simple marin, il n'y avait guère de raison, mais John se retrouvait à jeter un second regard chaque fois que des cheveux auburn se glissaient dans sa vision périphérique. Il essayait d'ignorer la déception qu'il ressentait lorsqu'il s'agissait d'un autre type aux favoris roux. Lorsque Tommy passait, ses yeux verts clignaient vers le blond avec un sourire mystérieux sur les lèvres, tandis qu'il poursuivait son travail.

Trois semaines après avoir recousu la jambe de Tommy, alors qu'il travaillait seul la nuit à faire l'inventaire, John Watson se retrouva traîné dans un minuscule placard de rangement sans un mot. La porte était à peine fermée qu'il trouva ses mains enfouies dans des boucles douces et rousses et les lèvres pleines de Tommy pressées contre les siennes.

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Ils volèrent des instants chaque fois qu'ils le pouvaient. Tommy était enjoué, et John se retrouvait à rire autant qu'à l'embrasser quand ils étaient ensemble. Après des années passées à gérer la maladie de son père et la consommation d'alcool de sa sœur, le simple plaisir d'être avec une personne heureuse et en bonne santé insufflait à John une énergie nouvelle. Bien qu'il soit le plus jeune, Tommy était plus expérimenté, ayant été amoureux d'un garçon chez lui pendant quelques années avant de le perdre à cause de la typhoïde. Il vénérait chaque centimètre de John et le plus âgé comprenait pourquoi il n'avait jamais été intrigué par les filles qui gloussaient et lui faisaient la cour quand il grandissait à Norfolk.

Ils parlaient de l'avenir et de leur intention ou non de rester sur le bateau. John était satisfait en tant qu'officier et avait l'intention de s'engager pour plus longtemps quand son temps serait écoulé, mais le temps de Tommy dans la marine allait bientôt se terminer et il rêvait d'ouvrir une entreprise en Amérique.

- Tu pourrais venir avec moi. Je pourrais ouvrir un magasin, et tu pourrais retourner à l'école. Ils ont des universités là-bas...

Tommy et John se blottissaient sous une couverture dans l'opération, la porte étant fermée à clé et une lourde chaise étant poussée contre elle pour faire bonne mesure.

- J'aime vivre sur la mer, répondit John entre deux baisers. J'aurais aimé finir mes études de médecine mais je ne sais pas si j'ai encore besoin de le faire. J'ai presque l'impression de faire marche arrière.

Tommy sauta du lit et s'habilla rapidement. John gémit, souhaitant qu'ils puissent vraiment coucher ensemble. À contrecœur, il suivit le mouvement, en revêtant son uniforme.

- Nous n'avons pas à nous décider tout de suite. Nous avons quelques mois. Tout le temps du monde.

Tommy lui donna un long baiser d'adieu et se dépêcha de retourner dans les quartiers des marins endormis.

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Six semaines plus tard, l'Edinburgh croisa un navire de guerre français au large des côtes de Madagascar.

Les blessures furent immédiates et très étendues, et l'infirmerie fut remplie de patients. John travailla frénétiquement et son tablier fut trempé de sang en quelques minutes.

Tommy fut chargé d'assister aux opérations, avec une demi-douzaine d'autres personnes, pour transporter les corps et maintenir les hommes au sol pendant que des membres étaient amputés. Ils ne parlèrent pas pendant qu'ils travaillaient mais sa présence rassurait John. Il n'était pas distrait par l'inquiétude tandis que son homme était dans l'autre pièce.

Avec l'aide d'un autre marin, le jeune homme entraîna un de ses amis dans la salle d'opération, les yeux fous alors qu'il plaçait le patient condamné sur un lit de camp. Il était évident, vu les graves blessures abdominales, que rien ne pouvait être fait, mais John tenta tout de même, pour le bien de son amant.

Quelqu'un cria dans la cage d'escalier qu'il avait besoin d'aide et Tommy courut à l'étage pour l'assister. Un coup de canon brutal secoua le navire et John réalisa que l'Edinburgh devait être terriblement proche du navire français pour que le boulet de canon soit aussi efficace.

Les navires s'échangèrent des bordés et John perdit la notion du temps dans le chaos. L'adrénaline le traversa, elle poussait le chirurgien à une efficacité impitoyable et à un étrange sang-froid lorsqu'il s'agissait de s'occuper des personnes détruites devant lui. Il amputa et fit des bandages, et il fit de son mieux pour sauver des parties du corps.

Une fois que sa table fut débarrassée et qu'il n'y eut plus d'hommes attendant de prendre la place, John monta les escaliers pour voir s'il pouvait faire entrer d'autres patients. La vue de l'extérieur lui coupa le souffle.

Il avait vu de nombreuses batailles au cours des années de ce combat avec Napoléon mais il n'avait jamais vu un navire de guerre français à portée de main. La frégate massive, chargée de canons qui visaient et tiraient encore sur l'Edinburgh, était puissante et bien moins endommagée que son navire ne l'était en ce moment. La frégate était suffisamment proche pour que John puisse voir des hommes armés grouiller sur les ponts.

Pour la première fois, John se rendit compte qu'ils risquaient de perdre.

Luttant contre la panique, il chercha à gauche et à droite toute personne qu'il pourrait aider. Il vit Tommy à trois mètres de là, courant vers le bloc opératoire avec le bras d'un officier en sang enroulé autour de son épaule. L'homme blessé chancela mais le marin était déterminé et il traîna l'homme au manteau bleu jusqu'aux escaliers.

- Dieu merci ! J'étais...

Une volée de coups de feu coupa l'exclamation de John. Des balles frappèrent le mur au-dessus de leurs têtes. John jeta un coup d'œil et vit que les Français étaient maintenant assez proches pour utiliser leurs armes personnelles. Leurs hommes se tenaient juste derrière les gros canons, pointant leurs fusils sur les hommes éparpillés sur les ponts de l'Edinburgh.

John regarda avec horreur un soldat français lever sa carabine et la pointer précisément dans la direction de Tommy et de l'officier blessé dans son manteau bleu vif.

Le chirurgien ne réfléchit pas, il se jeta simplement devant le jeune homme et le lieutenant qui saignait. Lorsque la balle du fusil lui brûla l'épaule, John se dit :«Mieux vaut moi que lui. Il est si jeune. S'il vous plaît, que Dieu le laisse vivre.»

John garda la tête baissée, étourdi par le choc. Il entendit le lieutenant gémir sous le poids de leur corps car Tommy et John s'étaient tous deux effondrés sur lui.

- Monsieur ? Pouvez-vous parler ? Vous a-t-on encore tiré dessus ? Demanda John.

Il saisit son épaule et réalisa que c'était le seul endroit où on lui avait tiré dessus. Il essaya de rester immobile tout en faisant pression sur la blessure, espérant que, de loin, les Français supposeraient qu'ils étaient morts.

- Tommy ? Tommy, tu vas bien ? Murmura-t-il.

Le jeune homme toussa en réponse. Soulagé, John sourit et attrapa son bras.

- Tommy, je suis touché. Il faut vite descendre.

Tommy leva légèrement la tête et sourit faiblement à John. Il toussa à nouveau et du sang sortit de sa bouche. Sa main trembla lorsqu'il s'agrippa à celle de John et essaya de parler. Ses yeux verts étaient larmoyants et insupportablement tristes.

- Désolé-

Il s'évanouit avant de tousser à nouveau, d'autres gouttes de sang coulant de sa bouche. John vit alors l'énorme tache de sang se répandre sur sa poitrine et les trous sanglant dans sa chair transparaître à travers la chemise déchirée de Tommy.

Tommy s'effondra sur le pont, le souffle coupé. Il lutta pour respirer mais ses poumons perforés ne le pouvaient plus. Poussant le lieutenant blessé vers la cage d'escalier, John prit le marin dans ses bras, sans se soucier du sang qui coulait de son épaule.

- Tommy, Tommy, reste éveillé, reste éveillé, je peux arranger ça, je peux, je peux le faire, balbutia John.

Tommy secoua la tête et son corps trembla violemment. Sa main attrapa la joue de John et ses yeux émeraude capturèrent le visage de son amant jusqu'à ce que la lumière derrière eux s'estompe et que sa main retombe sur le pont. Et ainsi Tommy Denham disparut.

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Des semaines plus tard, alors qu'il se rétablissait, les collègues de John lui racontèrent comment ils avaient découvert qu'il s'était évanoui à cause de la perte de sang, s'accrochant toujours au marin mort. Ils le transportèrent en bas et lui soignèrent l'épaule. L'infection s'installa quelques jours plus tard et John s'en moqua. Il était normal qu'il meure lui aussi.

Mais il n'était pas mort. A l'intérieur, il était vide, mais son corps guérit et refusait de lâcher prise.

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Des mois plus tard, il errait dans les rues de Londres, ivre et se bagarrant autant que possible. Il ne se sentait vivant que dans ces moments d'adrénaline où la mort était proche.

Ce ne fut qu'après avoir vécu plusieurs semaines sur l'Hudson avec Sherlock Holmes et son étrange équipage que John reprit peu à peu goût à la vie. Cela commença par de petites choses. Une bonne tasse de thé le matin. Une forte brise pour avoir un excellent temps. Le plaisir de voir Sherlock faire de son mieux pour embêter leur maître de voile. Voir le cuisinier chasser Basil de la cuisine tandis que le garçon gloussait et engloutissait des poignées de sucre. Il n'avait pas de grands projets, pas d'ambitions à long terme, mais un jour, John réalisa qu'il voulait revivre.

Il savait que Sherlock comprenait plus que ce qu'il disait. Pour un homme qui prétendait ne pas se soucier des autres ou ne vouloir rien avoir à faire avec les émotions, il savait sans demander ce dont John avait besoin et ce qu'il voulait. Sherlock le laissa seul, ne lui posa pas de questions sur le passé et l'amena avec lui vivre des aventures. Parfois il se surprenait à vouloir pouvoir parler à Tommy de son nouveau meilleur ami.

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Au début, Gregory Lestrade était un fantôme du passé, un douloureux rappel du chagrin qu'il avait commencé à mettre de côté. Mais à mesure que l'homme s'adaptait au navire et abandonnait son uniforme de la Navy, il devenait sa propre personne, un homme que John finit par considérer comme un véritable ami. Il avait toujours apprécié le capitaine mais il y avait eu une certaine distance entre eux en raison de leurs rôles respectifs.

Il n'y avait plus de distance maintenant qu'ils vivaient dans la même pièce, ensemble presque nuit et jour. Au début, ce n'était qu'un simple inconvénient, mais il ne voulait pas que quelque chose de grave arrive à cet homme. Il était de sa responsabilité de le protéger et donc il le fit.

Ils trouvèrent un rythme plus facile au fil des semaines, partageant les travaux de menuiserie dont Watson s'était toujours plaint car cela faisait partie des tâches du chirurgien du navire. Lestrade l'avait taquiné sur sa menuiserie grossière, la lumière brillait dans ses yeux bruns et chauds, et John avait ri et l'avait mis au défi de faire mieux.

Gregory Lestrade restait confiant, même sans son poste de capitaine, était intelligent, et portait un amour profond à la mer. Il était courageux, faisant face à tous les marins grossiers avec force et grâce. Même Anderson finit par l'apprécier et John aurait dit que le maître de voiles détestait presque tout le monde il y a quelques mois.

Une semaine avant que le pirate Hope n'attaque le Hudson, alors qu'ils s'asseyaient pour manger, John demanda à Gregory quelque chose à laquelle il pensait depuis des semaines.

- Qu'est-ce que tu leur diras en Jamaïque, lorsqu'on t'aura libéré ?

Lestrade haussa les épaules et mangea une cuillère de ragoût.

- Un tas de conneries, je suppose. Et puis j'irai ailleurs à partir de là. L'Amérique, peut-être. J'ai toujours voulu faire un peu de voyage par voie de terre.

- Vraiment ? John pencha la tête.

- Ils m'ont vu aller en ville, dans des magasins et puis j'ai disparu bon sang. Soit, ils croiront que j'ai déserté, soit ils croiront que j'ai été kidnappé. Croirais-tu que des pirates m'aient pris sans prendre la peine de demander un rançon ou me trancher la gorge si tu étais la Navy ?

La réalité de la situation de Lestrade se dessina dans l'esprit de John.

- Non. Merde.

- En effet. Je suis assez bien fait pour. Les pirates n'emmènent pas les gens en bateau par égard pour eux. Si j'y retourne, ils vont m'arrêter et probablement me pendre comme déserteur. Et je n'ai rien qui vaille la peine de retourner en Angleterre. Ton capitaine avait raison à ce sujet. Lestrade sourit avec ironie. La vérité, c'est que je savais que ma femme avait d'autres hommes et je m'en fichais. Je suis parti pendant des années. Je ne peux pas vraiment lui en vouloir.

Il attaqua le repas sans autre commentaire.

John s'assit, stupéfait par les révélations de l'homme. Le capitaine Lestrade avait toujours été un excellent officier et un leader, il ne pouvait pas l'imaginer ailleurs qu'à la barre d'un grand navire, commandant des hommes. Lorsque Sherlock et John l'avaient kidnappé, ils avaient détruit sa vie même s'ils l'avaient laissé vivant.

Constatant le silence tendu de John, Lestrade reprit la parole.

- Ne te prend pas la tête, John. Je m'ennuyais de toute façon.

Il sourit à l'autre homme.

John ne put s'empêcher de sourire en retour.

- Les cartes alors ?

Il sourit et taquina Lestrade pour détendre l'ambiance.

- Ou tu comptes encore filer en douce à l'avant du navire pour te branler ?

L'ancien capitaine éclata de rire. John l'avait surpris en train de se branler quelques jours auparavant. Il avait furieusement rougi mais Lestrade n'avait fait que rire.

- Tu ne peux pas passer la plus grande partie de ta vie sur un maudit navire et ne pas apprendre à te contenter de ce qu'il y a de plus proche, dit alors Lestrade, ses fossettes étant plus apparentes. Mais je pense aux cartes ce soir.

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Lestrade était allongé sur le pont, conscient et jurant dans sa barbe lorsque John revint avec une bouteille de liqueur et sa trousse médicale.

- Bois, lui ordonna John avant de se mettre au travail.

Ses mains tremblaient encore légèrement à cause des nerfs mais il prit quelques gorgées dans la bouteille avant de revenir. Il se rappela encore une fois qu'il s'agissait d'une personne complètement différente et que les ennemis étaient tous morts.

Il pressa un pansement sur la blessure et nettoya la zone autour de celle-ci, essayant d'arrêter le flux plus important avant de continuer.

Sherlock passa, portant un livre. Pour quelqu'un qui venait de participer à une bataille, il avait l'air incroyablement joyeux.

En voyant le bandage ensanglanté de Lestrade, le capitaine se moqua :

- Notre témoin a-t-il une égratignure ? Hmm ?

- C'est un trou sanglant dans mon bras, espèce de branleur.

John étouffa un sourire en travaillant. Sherlock avait besoin de plus de gens dans sa vie qui n'étaient pas terrifiés par lui. C'était bon pour lui.

Le capitaine ignora sa réponse et continua son chemin. Il partit voir Molly, sans doute. Le pathologiste l'avait enroulé autour de son doigt, bien que John doutât qu'elle s'en rende compte.

- Tu vas t'en sortir. Blessure de sortie propre, rien de logé à l'intérieur et elle devrait ne laisser qu'une cicatrice bien nette. Pas un désordre tordu comme mon épaule, dit John avec légèreté.

- Il faudra bien que tu me la montres un jour, dit Lestrade, l'épuisement transparaissant dans sa voix. Rien de tel qu'une bonne histoire de cicatrice.

- Un jour, dit John sans s'engager.

Il n'était pas encore prêt à montrer son épaule et à divulguer les détails de sa blessure pour le plaisir comme le font la plupart des marins. Il se concentra sur le bras qui saignait et prit son aiguille pour coudre la blessure.

Une main chaude s'enroula autour du poignet de John. Surpris, ses yeux bleus se levèrent pour rencontrer le regard sombre de Lestrade.

- Merci, John. Je te dois beaucoup.

Il serra rapidement les doigts sur le bras de John avant de le lâcher.

John fit un signe de tête et se mit au travail.

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Une heure plus tard, Lestrade dormait sur le lit de camp de John et le chirurgien était monté dans le hamac à côté. L'homme plus âgé dormait paisiblement, le ventre plein d'alcool et le bras bien enveloppé dans des bandages propres.

John se déplaça, inconfortable dans le hamac. Il était agité à cause de la longue journée et luttait contre l'anxiété et la culpabilité. Tommy était mort depuis plus d'un an mais les souvenirs enflammés de leur liaison lui tenaient compagnie pendant ses nuits solitaires. Mais dernièrement, quelque chose avait changé et John se battait contre cela.

Lestrade avait plaisanté face au médecin qui l'avait surpris avec son pantalon défait et il avait apprécié la façon amicale dont l'ancien marin avait essayé de ne pas le gêner. Mais le fait est que ce qui s'était passé avait beaucoup dérangé John.

Il avait rougi, non pas parce qu'il y avait quelque chose de mal dans cet acte - les marins utilisaient presque constamment la proue à cette fin - mais parce qu'il avait été difficile de garder les yeux sur le visage de Lestrade quand cela s'était produit.

Il avait rougi parce que dernièrement, quand il trouvait de l'intimité et qu'il défaisait son propre pantalon, au lieu de penser à des yeux verts rieurs, il voyait des yeux marron chauds et fermes.