TRADUCTION: Now Or Never de LyingMonsters

Alfred rêva d'Arthur. Il rêva de leur nuit sur le canapé, partageant bourbon et baisers et se brisant de mille façons mutuellement. La vie lui avait semblé impossible à ce moment, alors qu'il était si peu sûr de lui et de son amour sauvage, mais il donnerait le monde pour cela. Il s'attaquerait à l'Occident si cela représentait la liberté, si cela permettait à lui, à Arthur et à tous les autres de ne plus jamais avoir à craindre leur propre amour. Parfois, il pensait qu'il devrait le faire, que ce n'était qu'une question d'années.

Lorsqu'il se réveilla, il ne pouvait que fixer son lit si vide, l'espace froid dans ses bras où Arthur aurait dû se trouver. Il ne pouvait pas se voir dans le miroir, il ne pouvait que toucher l'endroit sous sa mâchoire où Arthur aimait l'embrasser. Les bleus étaient depuis longtemps effacés, alors pourquoi la douleur ne s'était-elle pas atténuée sous le poids de l'eau? Cela avait été assez long pour que les premières gelées époussettent le sol, mais la blessure brute à l'intérieur était encore ouverte par les blessures quotidiennes d'un soldat des guerres nucléaires. Certains jours, il se sentait si malade de culpabilité qu'il ne pouvait pas se résoudre à essayer de finir sa lettre à Arthur. Les seules fois où sa tête était un peu plus détendue, c'était dans le cockpit argenté de son avion. Il y a trop longtemps que les seules choses dont il avait besoin étaient la haute atmosphère et les commandes de son avion. Il avait cru, à l'époque, à tout ce que l'armée lui fournissait, et n'avait jamais remis en question la puissance des armes qu'il avait sous les mains. Il voyait plus clair maintenant.

Il s'était renseigné sur Feliciano, mais l'adresse qu'il avait obtenue était inexistante. Soit fausse, soit erronée, et Alfred n'avait rien à se reprocher non plus. Pourtant, il se retrouva à errer là les quelques jours où il s'était forcé à quitter les bars, tellement, tellement coupable de la distance qu'il avait parcourue et de son sentiment de maladie et d'impuissance. Feliciano n'était qu'une personne de plus qu'il ne pouvait pas sauver.

Un jour, il y avait quelqu'un d'autre qui se tenait là, le manteau serré autour de lui. Quelque chose dans la façon dont leurs épaules se courbaient et l'inclinaison de leur tête fit naître un souvenir flou dans la brume de la boisson.

'Francis?' Demanda-t-il avec hésitation.

Francis se tourna immédiatement, ses traits fins se transformèrent soudain en un masque dur, le corps ferme et tendu. Son expression s'adoucit immédiatement, l'instinct de méfiance se dissipant comme les gelées sur l'herbe, mais cela l'effraya encore.

'Alfred? Un problème?' Sa main se baissa.

'Aucun,' dit Alfred automatiquement. Sa langue était remplie de sommeil et de cauchemars- Dieu, ses cauchemars. Tant de fois à revivre cette épreuve, toutes ses erreurs, son amour et sa propre stupidité, tant d'erreurs. Il entendait sa respiration s'accélérer, rude et sauvage. 'Non. Non, tout va mal, j'ai l'impression d'avoir tout fait de travers. D'abord Arthur, maintenant Ludwig-' Leurs visages se sont déformés dans sa tête, leur voix se sont transformées en un cri en pensant à la bombe nucléaire. Combien de sang cette guerre laisserait-elle sur ses mains? Combien de noms, de visages et de vies seraient effacés par lui? 'Les gens continuent de mourir et c'est toujours ma faute!'

'Alfred!' La voix éclata. Il regarda, impuissant, l'homme et ses mots doux. 'Ce n'est pas de ta faute.'

'Est-ce le cas? Si je n'étais pas là, dans ce boulot du diable, deux personnes ne seraient pas en prison ou à cinq cents kilomètres de là.' S'il n'était pas là, Berlin dormirait à poings fermés.

'Ludwig?' Demanda-t-il avec insistance. 'Il est en prison?'

Francis connaissait Ludwig? Cela fit un peu rire Alfred. Le monde est petit. 'Oui. Il y est.' Il jeta un coup d'œil au centre-ville, la démangeaison de soulager ses blessures s'accumulait déjà dans ses os. 'Allez, viens. J'ai besoin d'un autre verre. Je te raconterai là-bas.'

Alfred commanda sa nouvelle habitude. Il regarda sans passion l'art sur la cannette, et but.

'Que sais-tu des échanges de prisonniers?' S'entendit-il dire, faisant écho à un homme plus courageux et plus sûr que lui. Il se demandait si Ludwig avait déjà été abattu.

'Qui as-tu-' s'arrêta Francis. Alfred ne pouvait pas le regarder. La culpabilité pesait lourdement. 'Feliciano,' chuchota-t-il. 'Oh, mon Dieu, c'était Feliciano.'

'Je souhaite- je souhaite n'avoir jamais aidé à la réalisation de son plan. Mais je ne pouvais pas ne pas l'aider, Francis. Tu comprends, n'est-ce pas?' Il savait à quel point il semblait désespéré, effrayé et solitaire. Ses yeux piquèrent. 'Il est comme moi. Il est comme nous. Si c'était Arthur là-bas, mon Dieu, je serais aligné devant le barrage de contrôle Charlie avec des menottes à la seconde où je l'aurais su. Je ne peux pas le blâmer.'

'Je comprends.'

Alfred ne pouvait pas supporter le dégoût de lui-même. Il fit signe pour une autre canette, et Francis posa une main sur son bras. Il y avait une douleur silencieuse dans ses yeux, comme s'il avait vu cela trop souvent. Alfred déglutit et posa sa main.

'Tu comprends,' fit-il écho, et laissa Francis le mener dehors. L'air du début de l'hiver était bon, ce qui le réveilla. Les étoiles semblaient liquides dans le ciel, et il traça l'image du rire d'Arthur dans l'argent.

'C'est Orion, là-haut. Tu sais, je voulais envoyer à Artie un livre sur les constellations.' Il ravala ses larmes et sourit plus brillamment à l'avenir, un jour après que tout cela soit terminé. 'Peux-tu croire qu'il n'a jamais été à la campagne?'

Dans le jardin voisin, il acheva enfin la lettre. Il avait encore une étincelle d'espoir, et c'était suffisant. Francis était assis tout près, regardant les étoiles.

'Où est Feliciano maintenant?'

'Il est de nouveau à l'Ouest. Je ne sais pas où.'

Francis bougea. 'Et Ludwig...'

'Ludwig est en prison,' dit Alfred aussi vite qu'il le pouvait, en mordant toutes ses furieuses erreurs coupables.

Il posta la lettre au Canada et suivit Francis dans les rues jusqu'à sa base, en buvant les constellations.

'Si tu as besoin de faire quelque chose, viens à mon atelier d'art,' dit Francis quand ils se sont arrêtés à l'extérieur de la caserne. Au clair de lune, il avait l'air plus paisible, plus triste, alourdi par une perte qui allait au-delà de cette ville.

'L'endroit avec la Thunderbird? Oui, je le connais.' Alfred résolut de s'y rendre. Il pensait qu'ils avaient tous deux besoins d'une distraction certains jours, et qu'il pourrait trouver quelque chose pour taquiner Matthew. Il sourit. 'Hey, Francis. Merci beaucoup. Je suis content que Mattie ait quelqu'un comme toi.'

'Je fais de mon mieux pour lui. Il le mérite.' Ses yeux palpitaient. 'Il mérite tout.'

'Yeah, tu as compris,' chuchota Alfred. Il remit sa veste autour de lui et retourna à son devoir sanglant.

0o0o0o

La lettre arriva froissée et avec un dessin de Berlin et des zones occupées sur l'enveloppe. Elle avait été réexpédiée de Berlin au Canada.

C'était ridicule qu'un si petit geste ait figé Arthur sur place, en serrant l'enveloppe. Il savait sans même l'ouvrir de qui il s'agissait, et c'était de l'oxygène pur dans son monde affamé.

Il se précipita au magasin et s'assit sur les marches du fond pendant très, très longtemps, à peine prêt à l'ouvrir. Ce lien avec Alfred, et avec l'exaspérant et merveilleux pilote lui était si, si précieux, et il voulait savourer ce moment de savoir que, à cinq cents milles de là, son brillant Américain s'était assis pour lui écrire, pensant à lui, regardant peut-être les mêmes étoiles. Elles n'étaient pas si différentes qu'à Berlin.

Finalement, en se serrant les mains, les premiers vents de l'hiver se faufilant dans ses cheveux, il ouvrit la lettre.

Cher Artie,
C'est tellement vide ici, sans toi. Ça n'a pas de sens, n'est-ce pas? Berlin est une ville immense, pleine de gens, mais ce n'est pas la même chose. Personne ici n'est comme toi.
Mattie est aussi parti maintenant. Il en était heureux. J'aurais aimé pouvoir y aller aussi. Je lui ai demandé de t'envoyer ceci depuis le Canada. Je ne sais pas quand tu l'auras. Ecris-moi par son intermédiaire, d'accord?
Je pensais que ce serait comme te parler, mais ce n'est pas la même chose quand tu ne me tiens pas la main ou que tu ne me fais pas ce sourire (et je sais que tu le fais maintenant, et c'est un sourire) qui dit que tu m'aimes et que mes idées sont géniales même si tu ne veux pas l'admettre. Tu souris, n'est-ce pas?
Souris-moi. Je reviendrai bientôt auprès de toi, et je te montrerai le monde comme il se doit.
Je t'aime, tu me manques et j'aimerais être ailleurs qu'ici. Je suis tombé amoureux de cette ville et de toi et ce n'est pas pareil quand tu n'es pas là.
Promets-moi que tu continueras et que tu auras de bonnes histoires à me raconter quand je rentrerai.
Je t'apporterai de la poésie quand je reviendrai!
Sincèrement, ton Américain préféré!
Alfred Foster Jones

Alfred serrait le papier, en froissant les bords mous, la douleur l'inclinant. Il traça les traits de stylo désordonnés et imagina qu'Alfred faisait la même chose que ce qu'il lui écrivait, peut-être en souriant de la même façon, en se demandant si le ciel étoilé d'une ville était aussi flou, en écrivant son amour à travers un océan et en revenant pour essayer de se connecter à Arthur, alors même que leurs mondes se brouillaient et brûlaient.

Il plia à nouveau soigneusement la lettre, en suivant les plis imprécis, et la glissa dans la poche de sa chemise, au-dessus de son cœur. Il regarda les constellations, les larmes silencieuses sur ses joues, sans savoir s'il souriait ou pleurait ou les deux, se frottant le pouce sur les plaques d'identification autour de son cou et rêvant de soleil.

0o0o0o

Il fut réveillé par une porte un soir, et était debout, le pistolet à la main, avant de réfléchir. Il vivait comme une chose chassée, aimant comme une chose chassée. Cette pensée le rendit furieux, et il mit délibérément de côté son arme à nouveau. Il était Alfred Fucking Jones, l'as de la brigade de Berlin. Il avait une meilleure réputation que d'être arrêté au milieu de la nuit.

Il ouvrit la porte, rétorquant déjà sur ses lèvres, espérant les yeux gris de son commandant, mais étant surpris par un jeune homme, haletant légèrement.

'Le téléphone pour vous,' dit-il. 'Un artiste. Il vous a demandé par votre nom.'

Alfred ouvrit la bouche pour protester, mais ses paroles lui firent défaut. Il hocha la tête, ferma la porte pour mettre son pantalon d'uniforme et suivit l'homme en bas. Une fois le choc d'adrénaline passé, il se retrouva à bâiller et à tâtonner pour décrocher le téléphone. L'homme se retira pour lui donner de l'intimité, l'air inquiet.

'C'est probablement juste un truc publicitaire,' bâilla Alfred. 'Les forces aériennes américaines parlent?'

'Alfred,' dit Francis enroué. 'C'est toi?'

Alfred faillit lâcher le téléphone et jeta un coup d'œil au jeune homme, qui travaillait à nouveau sur des papiers. Il hésitait, conscient que chaque mot pouvait être un handicap. ' C'est moi. Pourquoi as-tu besoin de moi? D'autres personnes veulent utiliser le téléphone bientôt,' mentit-il. 'Téléphone militaire et tout.'

Francis semblait faussement calme, mais l'urgence sous-jacente dans sa voix refroidit Alfred. 'J'ai besoin que tu viennes immédiatement chercher le tableau que j'ai fait pour toi. J'ai besoin de mettre en place un autre projet.'

'Bien.'

'Sois ici immédiatement après ton entraînement,' dit Francis, et il raccrocha. Alfred restait accroché au téléphone. Il n'était plus du tout fatigué.

'Vous avez terminé?' demanda le jeune homme au bureau, en levant clairement les yeux. 'Ces équipes de nuit sont brutales, je vous le dis.'

'Brutal,' approuva Alfred, il remit le téléphone sur son socle et remonta en titubant. Il ne pouvait plus dormir, mais c'était mieux que de rêver du procès.

Plus tard dans la journée, Alfred referma sa veste en se promenant dans le centre-ville. C'était juste l'après-midi, mais la neige restait collée au sol. Ces dernières semaines, l'hiver avait fait ses dents.

Lorsqu'il arriva à la galerie, Francis le fit entrer en silence. Ses yeux étaient sombres sur son visage, sa bouche était plissée en une ligne dure. Quand Alfred s'assit à la table, il fit les cent pas dans la salle.

'Jure que tu ne répéteras à personne ce que je vais te dire,' dit-il brusquement.

'Qu'est-ce?'

' Promets,' exigea Francis. Dans le grondement soudain de sa voix, Alfred vit une ombre de la puissance pure de Ludwig et de l'assurance de sa mission, n'hésitant jamais, tout comme la brutale acuité de ce garde dans la prison, aux yeux d'oiseaux.

'Je promets,' dit-il encore, se livrant à une mort de plus. Francis s'assit. Il avait les pommettes décharnées.

'Il y a eu une résistance à l'Est. Il y en a encore une. J'en ai fait partie autrefois.'

Les mots sont sortis avant qu'il ne puisse réfléchir. 'Pourquoi ne l'es-tu plus maintenant?'

La colère de Francis s'enflamma pendant un moment, mais elle disparut tout aussi brusquement et ses épaules s'affaissèrent. 'Parce qu'on m'a donné la chance de partir, au prix de la vie d'autres personnes, et je l'ai saisie.'

Le silence, jusqu'à ce qu'Alfred ait le courage de parler à nouveau. 'Pourquoi?'

Francis sombra entre ses mains. 'Je ne sais pas,' murmura-t-il. 'J'ai survécu. D'autres personnes en ont payé le prix. N'est-ce pas toujours ainsi que ça marche?'

Les mains d'Alfred se crispèrent dans son uniforme. Arthur, Ludwig et Dieu savait qui d'autre paierait cette guerre dans le sang. 'Oui.'

'Je veux rembourser cela maintenant. Ma résistance m'a contacté. Ils ne feraient pas ça si ce n'était pas sérieux.' Francis rompit et fit les cent pas, l'énergie frénétique lui claquant les talons. 'Tu es- tu serais un atout puissant.'

Francis lui offrait de l'espoir. Une chance, même s'il ne la méritait pas, de sauver des gens. De réparer quelque chose dans cette ville brisée.

'C'est quoi?' Demanda Alfred, se réveillant enfin de la brume de la culpabilité. 'Que veux-tu que je fasse?'

'Alfred? Que veux-tu dire?'

'Je vais aider,' déclara-t-il. Il était étourdi par la douleur et la brûlure de son incapacité à sauver quelqu'un, mais tout cela allait bientôt changer. 'Je dois aider. J'ai besoin de faire quelque chose.'

'Ce sera dangereux, je ne veux pas te forcer...'

Les mains d'Alfred se sont retroussées en poings et il avait envie de rire. Il sentait son cœur battre dans sa poitrine, offert pour cette ville affamée. A quoi servait la force désormais? Si quelque chose devait être fait, quelque chose de bien, quelque chose comme cela, il le ferait. Rien d'autre n'avait d'importance. C'était juste. C'était quelque chose de bien, quelque chose qu'il avait perdu quand Arthur fut envoyé au procès. Il se rapprocha et garda la tête haute, sûr de lui et de son amour.

'Que dois-je faire?'

Francis sortit une lettre avec un lieu et une date marquée. Alfred retraça les lignes, mémorisant le lieu où sa vie allait encore changer. Berlin avait une façon de le faire.

Il quitta la galerie d'art et ouvrit les bras vers le ciel, buvant le bleu sauvage. Un rire jaillit de sa gorge sèche, porté par la culpabilité et la douleur tordues qu'il portait, par la possibilité de tout changer. C'était l'époque de l'avant-garde, et il allait changer le monde- pour Arthur, si ce n'est plus.

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