Si Farbauti devait choisir l'endroit où elle aurait préféré ne pas accoucher, ça aurait été le Temple.

Oh, il ne s'agit pas d'une rancune personnelle, les prêtres lui sont plus indifférents qu'autre chose. Mais après deux mises bas dans sa chambre, si merveilleusement intime et sûre, et bien… et bien, à côté, le Temple fait pâle figure. Surtout en temps de guerre.

Surtout alors qu'elle se meurt.

Elle le sent, elle le sait, quelque chose s'est éteint en elle juste avant que les contractions ne commencent, elle ignore quoi mais en tout cas ça ne lui permettra pas de voir l'issue de cette guerre. Peut-être même pas le lendemain.

Elle se meurt, et la dernière chose qu'elle peut encore faire, c'est d'expulser son dernier-né de son corps pour ne pas l'emporter avec elle dans le Néant.

C'est son dernier cadeau fait à Jotunheim, à la magie, un enfant qui lui ressemble, qui héritera de ses pouvoirs, qui la continuera au-delà de la tombe par le sang et par ses exploits.

Peut-être s'agit-il aussi d'un dernier cadeau pour Laufey, qui n'aura plus personne pour le forcer à regarder la réalité en face. Est-il encore vivant, d'ailleurs ? Farbauti n'en a aucune idée.

Elle peine et halète, entourée de prêtres et de guérisseurs qui lui susurrent des platitudes et des mensonges, que tout se passe à merveille, qu'elle est forte, que ce sera bientôt terminé.

Elle se meurt et ça lui prend des heures.