Chapitre 92 :
Voldemort attaque Sainte-Mangouste
"HARRY !!! MAX !!! MICHAEL !!!"Hermione déboula dans leur salon privé (construit et aménagé par eux et pour eux trois seulement), elle avait l'air furieuse.
"Vous avez loupé les cours, toute la journée : on a perdu des dizaines de points... on est à la bourre pour la Coupe !!! Vous pensez vraiment que c'est le moment d'en rajouter ?!"
Enfin, elle les regarda plus attentivement et recula. Choquée.
Ils portaient des loques, semblaient ne pas s'être lavé depuis une éternité et... comment avaient-ils pu perdre autant de poids pendant la nuit ? C'était pas possible, physiquement. Bon, ils ne s'étaient jamais souciés de la physique en fait mais ils étaient sur-entraînés et détestaient la moindre marque de faiblesse. Ils n'auraient jamais fait ça VOLONTAIREMENT... à moins que ce ne soit un plan pour...
"Tiens, Hermione." dit Michael en lui tendant son Retourneur de Temps. "Tu pourrais en avoir besoin."
"ESPÈCES DE PETITS..." elle s'arrêta.
Oh. Merde. Elle comprenait mieux...
"Combien de temps vous êtes partis ?!"
"J'sais pas... un an, peut-être un peu plus."
"Un... un... UN AN ???"
Harry tremblait alors Michael posa timidement sa tête au creux de son cou, il semblait très gêné mais Harry lui sourit alors il lui sourit également.
"Mais où vous êtes allé ?"
"Un peu partout... j'veux pas en parler."
"Je ne veux pas en parler."
"Je ne veux pas en parler."
"Ouaf. Ouaf."
Ils avaient l'air si piteux, faibles, totalement changés...
"Mais vous avez un an de plus !" s'écria-t-elle.
"Bravo. Tes capacités de calculs sont très impressionnantes."
Ils n'avaient pas l'air d'avoir pris une vraie conscience du temps qu'il s'était écoulé : eux ne connaîtraient jamais leur âge. Mais ce n'était pas si important...
"Vous vous rappelez de ce qu'on a étudié en cours, hier ?"
"Tu te souviens de ton cours, le 13 mai de l'année dernière ?"
"Olala... olalala..." marmona-t-elle. "Vous allez devoir tout réétudier pour les examens et... oh. Peut-être que j'aurai ma chance pour la 1ère place, cette année ?"
"On est arrivé en 1ère position, l'année dernière et on venait de perdre un frère." rappela Harry. "Ne t'inquiète pas : on a tout le temps pour te massacrer."
Elle pinça ses lèvres.
"Ça va aller ?"
Ils ne répondirent pas.
"Je peux vous laisser ? Vous semblez avoir besoin de repos..."
Ils hochèrent la tête et elle quitta la pièce. À peine était-elle sortit qu'ils fermèrent les yeux, encore épuisés. Mais la porte se rouvrit une poignée de minutes plus tard, tout au plus.
"Quoi encore ?!" grogna Max.
"Harry Black... je crois que j'ai besoin de toi."
"Weasley ???"
Ils ne rêvaient pas : c'était bel et bien Ron Weasley qui avait frappé à leur porte. Son bras était en sang, ses vêtements cramés : aucun doute, il était venu tout seul et n'avait pas pu éviter leurs pièges.
"J'ai besoin d'aide... Neville... il... il est parti, il m'a laissé un mot. Il est parti tout seul... sans moi... pour me protéger, il a dit mais c'est vraiment idiot et très très dangere..."
"Weasley, on est fatigué. Tu peux pas régler ton problème comme un grand garçon ?"
"Ron, Voldemort attaque Sainte-Mangouste." lisait Ron. "Il laissera mes parents en vie si j'y vais seul alors surtout, ne t'inquiète pas. Si tu décide de venir quand même : ne préviens surtout pas Dumbledore... sinon il les tuera. Prends soin de mon Champifleur, je te confie Trévor. Si je ne reviens pas, saches que j'ai construit une serre secrète derrière le buisson dans le jardin du sud, il faudra t'en occuper. J'espère qu'on se reverra demain. Amitiés, Nev."
Harry s'étira longuement... non, il ne pourrait pas passer une nuit tranquille. Évidemment... il n'était plus le Survivant mais il devait quand même sauver le cul du monde entier.
"Qu'est-ce qui vous arrive, tous les trois ? Vous avez l'air malades..." s'étonna Ron.
"Oh t'inquiète, on vient de traverser deux guerres. On peut bien faire un p'tit détour pour péter la gueule de Tom, ça nous arrangerait bien de le défigurer parce que Face-de-Serpent est vraiment le meilleur surnom qu'on puisse trouver !"
Harry déguaina son épée, Max fit tourner son couteau-papillon sur ses doigts et Michael fouilla dans sa sacoche. Il en tira un fusil, un masque de mangemort, plusieurs petites bombes qui semblaient directement venir de la Guerre de Grindelwald et enfin, il trouva un pistolet qu'il glissa dans sa ceinture.
"On y va ?" dirent-ils.
"Euh... non mais... euh..." balbutia Ron. "C'est qui, ça, Tom ?"
Qu'avait-il fait ? Demander de l'aide à ces trois dingues ne lui semblait plus être un choix si judicieux...
-Fin du 92ème chapitre-
...à suivre...
