Intermisión: Después del baile

Draco se encontró a sí mismo disfrutando de Walpurgis, aunque el primer recuerdo que entró en su cabeza fue el hecho de que un hablante de Pársel había criado basiliscos, y le sorprendió mucho darse cuenta de que las malditas serpientes se habían creado de esa manera, en lugar de brotar de un pozo de maldad y perversidad ocultas.

No, pensó poco después, cuando la danza salvaje se había calmado un poco. No fue el primer recuerdo.

El primer recuerdo había sido de él mismo en el Expreso de Hogwarts, girándose y enfrentando a Harry con una fría especulación en sus ojos. No se había dado cuenta de que Harry lo había visto de esa manera, no se había dado cuenta de lo bien que interpretaba el perfecto Malfoy.

El Malfoy que no debería haber estado allí esta noche, la carta de su padre gruñó en su mente.

Draco se mordió el labio, y con bastante determinación volvió a pensar en el salvaje progreso de la noche. Ahora estaba en la cama, acostado con las manos cruzadas detrás de la cabeza y los ojos fijos en el techo de la cama con dosel. No podía creer que Blaise y Harry ya estuvieran dormidos. Es cierto que probablemente estaban agotados, pero los recuerdos atacaron a Draco con tanta furia que habría pensado que también los mantendrían despiertos.

Había visto el recuerdo de sí mismo en el Expreso de Hogwarts, y algunos otros demasiado blandos y borrosos para que pudiera distinguirlos, y luego la explosión de luz verde que ya conocía, matando a Voldemort y marcando a Harry y a su hermano. Y había visto algunos de los recuerdos de los magos que pasaban a través de Harry cuando logró liberarlos del confinamiento de los Mortífagos, también.

Lo frustrante fue la rapidez con que lo salvaje se fue alejando de él, la rapidez con la que comenzó a pensar acerca de ello en lugar de pensar en ello y a decirse a sí mismo cómo había sido en lugar de sentirlo. Casi sentía que debería haberlo cambiado más, a pesar de que se había sentido impresionado por la música salvaje y el baile de la noche, y la puerta negra de Hades que apareció frente a ellos (lo que, Harry había revelado de manera casual, había pasado el año pasado).

Pero lo que más le impresionó fue que había volado en la protección de Harry, sintió que el alma de Harry se precipitaba a su alrededor, que en realidad había hablado con Snape una o dos veces, ¿o había más conversaciones que se estaban desvaneciendo de él ahora? De vuelta a tierra con seguridad, Harry lo había defendido sin siquiera darse cuenta de lo que estaba haciendo, concentrado en resistir la tormenta y liberar la magia Oscura de lo que Voldemort estaba tratando de hacer.

Draco se preguntó si siempre defendería a Draco, y a todos los demás, tan inconscientemente.

No parecía justo, de alguna manera, o correcto. Draco sabía que a menudo era un mocoso; él podía admitir eso. Pero acostarse en la cama por la noche, sin nadie más que ver y comentar sobre su comportamiento, no era algo que importara. Podía pensar tan seriamente como cualquiera, si quisiera.

Probablemente ayudó que las emociones de Harry también se callaran, y que Draco estaba seguro de que se había quedado dormido; había sido tranquilizado por un trino de Fawkes cuando fue a comprobar antes.

Harry merecía más reconocimiento por lo que había hecho, maldita sea. Fingió no darse cuenta de las miradas que recibió después de su vuelo salvaje, e hizo todo lo posible por deslizarse con gracia de cualquier conversación que pudiera traerlas y la razón de ellas. Draco, sabiendo cuánto le disgustaba la atención, no lo culpaba por esa parte.

¿Pero cómo no podía ver lo que había hecho? ¿Cómo podría contentarse con proteger a las personas y simplemente no recibir nada a cambio? No quería la adulación, no quería la obediencia sin sentido que alguien como Voldemort habría usado esta noche para inspirar, ¿qué podría darle?

Draco suspiró y se puso de costado. Esa era la pregunta que lo ocupaba, y lo ocuparía, más que el baile y las consecuencias que se habían producido. Él podía darle a Harry su amor, pero eso no era sólo por su protección. Fue por su magnificencia general.

Desearía que hubiera alguna manera de mostrarle cuánto bien está haciendo, cuánto significa para las personas.

Draco pasó a un sueño inquieto e intranquilo, lleno de sueños de él, tratando de explicarle a un Harry de ojos muy abiertos e incrédulos lo que significaban sus logros, hasta que finalmente se rindió y lo besó como un tonto.


La quinta figura de madera se hundió en llamas y cenizas, y Snape siseó. Su magia estalló a su alrededor, reclamada por el desenfreno de las festividades y aún no resuelta por la miserable destrucción que le había dado.

Él no había querido ser afectado.

Pero lo fuiste, se recordó a sí mismo, y de nuevo conjuró una línea de figuras de madera. Normalmente, necesitaba su varita para al menos eso. Esta noche, no. Su magia sin varita bailaba y golpeaba a su alrededor, ansiosa por picar como un escorpión, sin usarla en absoluto. Snape levantó una mano, y una línea de fuego brotó precisamente de un dedo y golpeó la cabeza de la figura.

No pensaba, a menudo, en su propio poder en bruto. Su arte y su obsesión estaban en las pociones, que necesitaban inteligencia, agudeza, un buen conocimiento de la teoría y magia que venía con la ola ocasional de una varita o un esfuerzo consciente y dirigido. Cuando estaba en medio de crear una poción experimental, su mente se fijaba más en los ingredientes que en la forma en que trabajaba su magia en la mezcla.

La noche de Walpurgis había cambiado eso. Snape había esperado que su enfoque principal estuviera en proteger a Harry. Pero no tuvo más remedio que pensar en otras cosas una vez que comenzó la música y se encontró bailando.

Su magia había respondido al salvajismo a su alrededor, y se manifestó.

Snape se había parado, jadeando, sobre la hierba cuando terminó el baile, y recibió más de una extraña mirada de sus vecinos. Snape los había mirado, pero no podía culparlos. Él era más fuerte que cualquier mago en la reunión, excepto Harry. Eso también había sido un shock desagradable para él. Estaba acostumbrado a pensar en sí mismo como el tercer mago más poderoso sólo en Hogwarts, bajo Dumbledore y Harry, siempre recordando que más allá de las paredes de la escuela habitaban muchos, muchos magos de guerra y duelistas entrenados que eran más que su rival. Tal autoconocimiento había sido una cuestión de supervivencia durante su año de espionaje a Voldemort. El Señor Oscuro no toleraba rivales.

Giró, y pensó en Diffindo, sin varita y no verbal. La figura que había indicado se separó y cayó al suelo, cortada cuidadosamente por el cuello.

Pensó en Sectumsempra, y la figura de madera siguiente en línea casi explotó. No tan satisfactorio, usar ese en un oponente de madera, pensó Snape, su mirada se volvió borrosa y el latido de su corazón un rugido lejano en sus oídos. La sangre que brotó de los cortes que creó fue, con mucho, el aspecto con mayor probabilidad de intimidar a un oponente.

Él había creado ese. También había creado otros, simples hechizos que, sin embargo, hablaban de un talento que la mayoría de la gente prefería olvidar que tenía. No había tantos magos que inventaran sus propios hechizos.

¿Cuándo se había olvidado de eso?

No podía decir que se había enfocado demasiado en Harry. No había experimentado con hechizos en los diez años que había enseñado antes de que Harry viniera a Hogwarts, tampoco. Se había metido en la rutina de hacer pociones, enseñarles, marcar ensayos, burlarse de los otros profesores, meditar sobre su pasado y acosar a estudiantes que todos pensaban que tenían la capacidad de genios de pociones hasta que tomaban sus clases.

Esta noche le había recordado lo que era: un mago Oscuro poderoso, capaz y talentoso.

No le gustaba que le hubieran quitado esto, que hubiera olvidado que alguna vez estuvo allí.

Snape respiró hondo y se detuvo, y por fin logró obligar a su magia a recostarse y aceptar sus cadenas. Le gruñó, queriendo volar y picar, pero Snape había creado sus escudos por esta misma razón. Mientras era un Mortífago, había dejado a su poder mucho más margen de maniobra. Se había visto obligado a dominarlo cuando comenzó a enseñar, y los escudos le permitieron dominar el lado de su personalidad que también se había deleitado con la tortura y el asesinato.

—Seamos todos libres —dijo esta noche Hawthorn Parkinson, quien había torturado y asesinado junto a Snape.

Ella no tiene idea de lo que está pidiendo, pensó Snape con amargura.

Desapareció el resto de las figuras de madera, y luego se dio cuenta de que eso también había sido sin varita, el descubrimiento de magia se liberó de cualquier forma posible. Snape se acomodó en una de sus sillas y miró el fuego, sus ojos se estrecharon y se llenaron de nuevos pensamientos.

Había pensado encontrar en Harry a alguien a quien proteger, y, por supuesto, si el niño cambiaba el mundo, viviría feliz en ese nuevo mundo. Incluso allí, sin embargo, no había podido verse en nada más que en las capacidades que siempre había tenido: el Mortífago reformado, el Maestro de Pociones y, recientemente, el tutor.

Ahora se estaba dando cuenta de que él, al igual que el mundo, podía cambiar cuando Harry comenzó silenciosa, inofensivamente, a darle la vuelta a todo.

Fue una realización incómoda.


Hawthorn negó con la cabeza y dejó que su largo y pálido cabello cayera sobre sus hombros. Lo había estado usando atado para Walpurgis, aunque no parecía estar atado. Aunque eso era parte del secreto. Lo usaría como un placer silencioso, privado, y también como una prueba. Aquellos que notaron que ella tenía su cabello atado, aquellos que miraban pero no lo notaban, y aquellos que nunca miraban eran todas clases de personas diferentes, cada una útil a su manera.

Harry había sido uno de los que ni siquiera habían mirado.

Hawthorn se detuvo por un largo momento, de pie con la cabeza inclinada y una mano agarrada a la esquina de la mesa donde había dejado las horquillas.

Ya estaba perdiendo el control sobre la mayor parte de lo que había visto en la tormenta. Esa fue una de las consecuencias de eliminarlo y dejar ir la magia a medida que la pasaba, supuso. Los recuerdos, los sueños de poder inimaginable, los susurros de gloria, las canciones de los muertos, la habían pasado más ferozmente que las habituales experiencias de ensueño de Walpurgis.

Pero ella había visto dos cosas que se habían quedado con ella, principalmente porque las había agarrado con fuerza y repetido una y otra vez hasta que pudo conjurar imágenes de las palabras, incluso si no eran réplicas exactas de las imágenes que había visto primero.

Harry realizando un encantamiento sin varita por primera vez, y cayendo exhausto sobre la hierba. Lo que había sorprendido a Hawthorn no era que lo hubiera hecho, sino la naturaleza del orgullo que había sentido. Sabía que había hecho algo bueno, algo bueno, por el bien de otras personas. Incluso ese joven, al parecer, estaba decidido a entregarse a los demás, en lugar de saltar y gritarle a sus padres para que vieran lo que podía hacer, lo que Hawthorn sabía que Pansy habría hecho si ella hubiera logrado lo mismo a la edad de Harry, o incluso ahora.

Se había preguntado por quién podía sentir ese orgullo, y luego había visto el recuerdo de una mujer pelirroja de ojos verdes, que seguramente debía ser la madre de Harry, por el parecido de sus ojos, acariciando el cabello de Harry y diciéndole las palabras de unos votos que horrorizaron a Hawthorn y la perturbaron profundamente. Que el niño en la memoria no los hubiera entendido no importaba; los había memorizado fielmente, y sus oyentes adultos podían comprenderlos.

¿Cuáles son tus votos, Harry?

—Mantener a Connor a salvo. Siempre protegerlo. Asegurarme que vive una vida tranquila, hasta que tenga que enfrentar a Lord Voldemort de nuevo. Ser su hermano, amigo y su guardián. Amarlo. Nunca competir contra él, nunca superarlo en nada y nunca dejar que nadie más sepa cuán cercanos somos. Ser ordinario, para que él pueda ser extraordinario.

Hawthorn no podía nombrar todas las emociones que esas palabras habían inspirado en ella, y descubrió que no quería intentarlo. Dos de ellas eran bastante prominentes y lo haría.

La primera era la incredulidad. Que Harry pudiera ser ordinario era algo ridículo, y su madre debió haberlo sabido cuando era tan joven, porque ella le había hecho prometer que sería normal, en lugar de simplemente suponer que lo sería.

La segunda era enferma indignación. ¿Por qué debería un niño cuidar a otro niño?

Hawthorn no creía que ella pudiera ver todo todavía. Incluso esos destellos habían sido pequeños y dispersos. Creyó ver la forma de algo emergente, especialmente porque había sido la madre de Harry quien lo había enfurecido la noche de Navidad, pero no estaba segura, y perseguir los caminos ciegos en la oscuridad era algo muy propio de un Gryffindor. Ella esperaría. Sería paciente. Olería las pistas y las arrastraría a la luz cuando las encontrara.

Un movimiento en el espejo llamó su atención. Hawthorn levantó la vista y se dio cuenta de que podía ver un par de manos sobre sus hombros, flotando en mangas oscuras y hablando en el lenguaje de señas que había aprendido a apreciar.

Pareces preocupada, mi amor.

Hawthorn estudió su propia cara por un momento mientras se recostaba contra su marido y Dragonsbane la rodeaba con sus brazos. Sí, ella parecía preocupada. O, como Hawthorn prefería pensar en ello, feroz. Sus ojos brillaban y sus dientes se mostraban. Su lobo estaba cerca de la superficie, llamado por lo salvaje de la noche, y en este momento no pensaba cuánto la odiaba y quería que la carne se desgarrara. Estaba pensando, en cambio, que tan buenos sabrían los traidores.

—Hawthorn —susurró Dragonsbane. Esta era una de las dos noches del año en que se le permitía hablar en voz alta—. Vino un espíritu y habló conmigo. No puedo revelar su nombre. Pero él habló de un grave peligro para este joven que nos hemos comprometido a seguir. Murió por la causa de detener ese peligro.

Hawthorn asintió una vez.

Dragonsbane la estudió desde los pliegues de su capucha por un momento. Hawthorn absorbió el olor a carne podrida que colgaba a su alrededor mientras ella esperaba que él hablara. Una vez un hedor ofensivo, se había convertido en un consuelo para ella, y ese confort sólo había aumentado después de que ella era un hombre lobo. Siempre lo reconocería, incluso en una habitación oscura, si él estaba tan silencioso.

—Entonces debemos hacer lo que podamos para ayudarlo —dijo Dragonsbane—. Todos nosotros, en nuestros lugares y en nuestros tiempos —y, como siempre había sido su camino en Walpurgis, la guió a su cama.


—¿Estás llorando? En serio, Pansy.

Pansy se apresuró a secar sus lágrimas, y luego se recostó en su cama y se cubrió el pecho con las sábanas. —No estoy llorando —dijo, aunque fue inútil. Millicent ya había visto, y su voz ahogada la habría entregado de todos modos.

Oyó a Millicent resoplar, y luego se metió en su propia cama. Ella no tenía Lumos u otro encantamiento para proporcionar luz; Millicent los despreciaba, prefiriendo desnudarse en la oscuridad. En sus momentos más crueles, Pansy pensó que venía de un deseo de evitar mirar su propio cuerpo torpe. Millicent era más alta que cualquier niño en su año, incluso Blaise, y de mandíbula cuadrada. Pansy la compadeció intensamente, cuando no le estaba envidiando sus habilidades de observación o temiendo lo que había notado.

En este momento, Millicent obviamente había notado algo que ella no estaba dispuesta a dejar ir.

—No hay razón para llorar —dijo ella, olfateando de vez en cuando como para asegurarse de que Pansy entendiera que sólo estaba resoplando de irritación, no soltando lágrimas en absoluto—. Sí, podríamos haber muerto, pero no lo hicimos. Y sí, la tormenta fue intensa en su apogeo, pero ya terminó. De verdad.

—No es eso —dijo Pansy, sorprendida de que Millicent pudiera pensar que había derramado lágrimas por cualquiera de esos. La alegría intensa debía ser apreciada por lo que era; uno se echaba a reír, y no lloraba, en la noche de Walpurgis. Y, por supuesto, Pansy no era tan tonta como para llorar por el peligro que había pasado—. Fueron los recuerdos de Harry.

Hubo silencio desde la otra cama. Entonces Millicent dijo: —Pensé que era la única que los veía. Pensé que era un sueño. Pensé eso, ya que nadie los mencionó —ella se calló.

Pansy se apresuró a hablar. ¡Era tan raro que tuviera una ventaja sobre Millicent! —Creo que la mayoría de la gente pensaba de la misma manera que tú, y por eso nadie los mencionó. Nadie quería correr el riesgo de parecer loco o tonto, y por supuesto Harry estaba allí. Pero en silencio, creo que muchos están meditando. Yo… no los recuerdo todos, pero recuerdo el de la envidia de Harry por su hermano.

¿Y de qué había que llorar en eso? su propia conciencia exigió de ella. Has visto recuerdos de Pensaderos así antes, y no has llorado por ellos.

No fue eso, pensó Pansy, mientras se recostaba en sus almohadas y esperaba a que Millicent le respondiera. Era la pura injusticia de lo que había visto. Oh, ella podía ver cómo el hermano de Harry era atractivo desde una cierta luz y con una mirada entrecortada, y supuso que el heroísmo de Gryffindor atraía a algunas personas, y sabía que él había soportado las pruebas de ser un campeón de los Tres Magos hasta el momento.

Pero no era nada comparado con Harry en el poder, en la inteligencia, en la fuerza del alma, en todas las formas que más importaban, todas las formas que te permitían sobrevivir en el mundo real. Harry envidiando a su hermano indicó que algo estaba profundamente mal.

Millicent susurró: —Recuerdo el de los votos.

Pansy se estremeció, se sobresaltó, como si la memoria realmente se hubiera escondido justo debajo de la superficie de sus pensamientos y las palabras de Millicent lo hubieran llamado para ella. Las palabras resonaron en sus oídos, desagradables, odiosas, insostenibles.

—Nadie podría mantener una serie de votos como ese —susurró ella—. Y no Harry, en especial. Míralo llamando la atención incluso cuando trata de no hacerlo. ¿Qué estaba pasando? ¿Por qué estaba ese recuerdo allí?

—No lo sé —dijo Millicent—. Y creo que deberíamos saberlo. Ambos porque somos sus amigas, y porque… —Pansy escuchó el sonido de ella rodando, y luego susurró—, Lumos —y Pansy supo que era algo serio. Se dio la vuelta para ver a Millicent mirándola con una cara pálida.

—Si algo está mal con una persona que hace cosas como Harry —dijo Millicent—, entonces estamos jodidos.


Arabella Zabini se quedó en silencio por un largo momento, observando los restos de su casa.

Ella había pensado, de alguna manera, que se había escapado del aviso del Señor Oscuro cuando envió la carta que declinaba el servicio en sus filas. Era una bruja Oscura, cierto, pero sólo moderadamente poderosa; su reputación se debió más a la muerte de sus siete maridos y su belleza que a la fuerza de su magia. Voldemort podría sentirse honrado de tener una Dama de la Música a su servicio, pero incluso eso era un talento que podía imitar con su propia compulsión. Él no tenía ninguna razón para volver a llamarla, todas las razones para dejarla permanecer neutral. Arabella podía cortejar la atención de Harry Potter, pero había jugado con la idea de prestar sólo ayuda indirecta, no luchando a su lado en la batalla. Esa había sido una tradición honrada de las familias de sangrepura a ambos lados de la división Luz-Oscuridad. ¿Por qué deberían participar en guerras en las que podrían tener parientes que luchaban en ambos bandos, guerras que sólo destruían y agotaban el mundo mágico? La magia debía ser transmitida. Eso era más importante que la sangre, siempre. Dejar que la magia sobreviva, y si eso incluía dejar a algunos de sus practicantes menos poderosos desvaneciéndose silenciosamente en el fondo, que así fuera. Solo los fanáticos se preocupaban por las guerras.

Pero Voldemort era un fanático, al parecer.

Arabella se movió por fin, pisando cuidadosamente el cristal roto de su enorme ventana y entrando en su estudio. Una mirada mostró sus retratos recortados, los sujetos ahora enmudecidos para siempre. Miró su escritorio y lo encontró casi en dos. Entonces su mirada se posó en su estantería.

Sus libros de Pársel habían desaparecido.

Arabella asintió lentamente. Por supuesto, Voldemort habría enviado a sus secuaces a buscarlos, si supiera que ella los tenía, y esa información habría sido un poco difícil de conseguir. Arabella había difundido la palabra discretamente a lo largo de los años, en caso de que un coleccionista los quisiera.

Se preguntó, por un momento, qué pensaron los Mortífagos que sucedería como resultado de esta redada. Inmediatamente se le ocurrieron dos respuestas: que se sentiría intimidada para unirse a ellos, al ver con qué facilidad habían penetrado en sus pupilas, o que se desvanecería aún más en el fondo y esperaría que ambas partes la pasaran por alto.

Arabella sonrió. Esa sonrisa era lo último que su quinto marido había visto.

Se deslizó rápida y delicadamente a través de su biblioteca hasta un panel en la pared, y lo tocó con su varita. Se apartó, y ella se agachó y sacó un peine, un espejo de mano y dos pequeños libros encuadernados en cuero. Por supuesto, nunca dejaría sus verdaderos tesoros a la vista, solo aquellos hechos para exhibir y poco más.

Ella no sería intimidada, y no tenía miedo.

Estaba enojada. Y ahora había elegido su lado. Las circunstancias habían conspirado para hacer que ella pudiera luchar contra el llamado Señor Oscuro y, sin embargo, no recurrir a la hipócrita, aplastante y chillona Luz.

Aplaudió para llamar a sus elfos domésticos para limpiar el desorden, y tarareaba una pequeña melodía en voz baja. Uno de los elfos domésticos quedó ciego y otro sordo como consecuencia de su canción, pero en realidad, eso no pudo evitarse, y se curarían a tiempo. Al menos, se habían marchado cuando ella terminó de escribir su carta, se la envió a Lucius y se sentó para mirar su cara en el espejo y peinarse.