Gelateria

« Puisque je te dis que ce n'est pas de la glace ! »

Sting fixa le ramequin en porcelaine remplie d'une substance plus congelée qu'autre chose avant de se tourner vers la tigresse pour hausser un sourcil. Ce fut un geste furieusement expressif.

Minerva se planta les mains sur les hanches, la moue orageuse. Curieusement, le tablier rose saumon décoré de petits poissons violets ne parvenait pas à la rendre moins terrifiante.

« Un sorbet » articula-t-elle avec toute la sérénité du volcan qui s'apprête à exploser et noyer le village avoisinant sous la cendre, « n'est pas de la glace, pour la bonne et simple raison que ça ne contient ni crème, ni lait, ni jaune d'œuf. Ce n'est que de la purée de fruits mélangée à du sirop de sucre ! »

« Qui se mange en dessert » persista le Chasseur de Dragon Blanc. « Très froid. »

La brune se prit la tête entre les mains.

« Tu sais quoi ? Tu es désespérant et je n'en reviens pas que ton crâne contienne assez de neurones pour te permettre de respirer et de parler en même temps. »

« Ou peut-être que je ne suis pas le genre à couper les cheveux en quatre » riposta le blond. « Est-ce que tu as pensé à ça ? »

Vu l'air buté de Minerva, la Tigresse était déterminée à ne pas changer de refrain. Ah, les femmes, quand elles se mettaient martel en tête, autant s'adresser à un mur. Au moins le mur vous écouterait.