Sourtoe Cocktail

Le Downton Hotel, avait décidé Rufus, était tenu par une bande de détraqués. Comment voulez-vous appeler des gens qui ne voient rien de problématique à vous servir un orteil noirci, racorni dans le verre d'alcool que vous venez de commander, autrement ?

Et non, il n'en avait rien à faire que ce soit un hommage au fondateur de l'établissement, lequel s'était laissé surprendre par l'une des notoires tempêtes de neige d'Isvan et avait dû être amputé du gros orteil droit. Il y avait des moyens nettement plus élégants et raffinés, pour ne pas dire hygiéniques, d'honorer le bonhomme – comme une plaque ou un portrait.

Oh, et apparemment, vous n'étiez pas un homme si vous ne laissiez pas l'orteil momifié toucher votre lèvres alors que vous videz le verre. L'ancienne tradition avait été de carrément prendre le fragment de cadavre en bouche avant de le recracher, mais avait été amendé suite à la troisième fois qu'un nigaud avait avalé l'orteil sans faire attention.

Si tel était le prix à payer pour acquérir la virilité, Rufus était parfaitement heureux de demeurer une femmelette.