Alouettes sans tête
« Pourquoi tu ne peux pas tout bonnement appeler ça des paupiettes ? » gémit Rufus, verdâtre sous son masque – à force, il finissait par se demander si les deux ressortissants de l'Est n'allaient pas chercher ou inventer les pires recettes imaginables juste pour torturer leurs malheureux collègues au sein de la guilde.
Orga lui adressa un regard plat.
« C'est pas des paupiettes » articula-t-il lentement, comme s'il s'adressait au dernier des demeurés ou à un nourrisson encore dans les langes. « C'est des alouettes sans tête. »
Le barde voulait s'arracher les cheveux, mais il consacrait trop de produits à leur entretien pour justifier pareil caprice.
« C'est la même recette ! » se borna-t-il à fulminer.
« Z'avez pas de tomates pour les paupiettes » renifla le colosse déicide. « Et quand t'auras fini de râler, va donc retirer la purée du feu. Ou bien tu la manges roussie ? »
Décidément, vouloir faire entendre raison au Chasseur de Dieu de la foudre, ça revenait vaguement à se frapper la tête contre un mur. De muscles, en l'occurrence.
