Intermisión: Cinco meses

Febrero

Era una falta de respeto, por supuesto. El chico lo había enfrentado frente a todos y soñó, al menos por un momento, revelar todo lo que había sido entrenado para mantener en secreto. Albus estaba muy asombrado y consternado ante eso, porque Harry podía pensar en traicionarlos, después de todo esto después de… todo.

Desanimado, y quizás un poco asustado, si él fuera honesto consigo mismo. La red había desaparecido, por supuesto que lo había hecho, y Harry era alguien con quien Albus tendría que negociar, por supuesto que lo era. Pero la tendencia de Harry al silencio había salvado la reputación de su madre y Albus después de Navidad. Albus había asumido, tal vez tontamente, que ese silencio todavía se mantendría. Para ver incluso la consideración de decir toda la verdad a través de los ojos de Harry, por el escaso momento que tuvo…

Albus necesitaba escribir una carta. La primera, que convocó a James a Hogwarts y le dijo que a sus hijos les gustaría verlo allí para la Segunda Prueba, había fracasado. James había venido, pero había dejado que Harry lo presionara para que cumpliera con sus deseos. Albus necesitaba a alguien que viera el peligro que Harry presentaba y tuviera la fuerza para ayudar.

Sólo había una persona en la que podía pensar que podía creer una cosa y poseer la otra, y él era alguien a quien Albus no había hablado durante tanto tiempo que había dejado de pensar en volver a escribirle.

Pero esto era una emergencia. El chico era algo peor que un incipiente Señor Oscuro; era alguien que podía deshacer todo el trabajo cuidadoso de Albus acusándolo de maltrato infantil y comiéndose su magia. Y luego intentaría liderar el mundo mágico, una tarea que ningún mago de catorce años podría realizar, y las últimas cosas hermosas en el mundo por las que Albus había amado y luchado durante tanto tiempo caerían en la ruina.

Albus se sentó y escribió la carta. No intentó ocultar ninguna de las verdades. Confesó todos sus errores y todas las cosas que podrían hacer que su viejo amigo pensara mal de él, y luego incluyó una petición de ayuda. Cerró la carta y la envió con una lechuza escolar, extrañando a Fawkes con tristeza. Fawkes pudo haber hecho el viaje en segundos y regresar con una respuesta tan rápido, siempre suponiendo que su viejo amigo estaba de humor para responder. Albus tendría que esperar una respuesta.

Y temía que, en este caso, el tiempo fuera esencial.

Marzo

Albus dejó la carta de vuelta suavemente sobre la mesa. Le había tomado semanas a su viejo amigo responder, como Albus había pensado que podría hacer. Habría tenido que pensar, y tan viejo como era, ya no se movía rápido.

Era bueno que la carta hubiera llegado hoy. Albus había visto al chico conversar con serpientes en el Gran Comedor, los Muchos, que estaban libres de otra red rota. El niño estaba destruyendo el mundo mágico mientras Albus observaba. Los Muchos podrían haber mordido fácilmente a cualquiera de los niños en el Gran Comedor. Por supuesto, a Harry, con sus ideales equivocados, no le importaba eso, y no había sucedido.

Pero casi había ocurrido.

Sin poder esperar más, Albus abrió la carta y leyó lo que estaba impreso allí.

Viejo amigo:

Me sorprende que me hayas contactado ahora por un asunto de esta importancia. Debería haber estado a tu lado desde el principio, ofreciéndote consejos y guiándote en tu cuidado de este joven Señor.

Me temo que puede que ya sea demasiado tarde, como me advertiste, pero te ofreceré dos sugerencias. Una es ser sutil. Muévete lo más despacio posible, por todas las cosas que temes que el joven Harry te acuse en cualquier momento. Si realmente fuera a ser "cualquier día", creo que ya lo habría hecho. Por lo que me contaste de la forma en que lo criaste, su impulso perdonador es profundo. Él te dará tiempo, porque aún podrías serle de utilidad en la guerra que se avecina, y puedes desestimar cualquier crimen contra él, siempre que sea sólo contra él mismo.

Para la segunda sugerencia, recuerda la disciplina que te enseñé una vez. Las armas más valientes y audaces son las que se ven mejor en un campo de batalla, pero las más cuidadosas son aquellas que aseguran que no es necesario que haya un campo de batalla en primer lugar. Eras demasiado ligero con Tom Riddle y demasiado pesado con el joven Harry. Toma el camino del medio ahora, y corteja la niebla.

Con todo el cariño,

Tu viejo maestro.

Albus suspiró y dejó la carta suavemente a un lado. La noticia no era tan buena como había esperado; si lo fuera, su viejo amigo ya estaría a su lado, pero recibió un consejo sensato. Ahora que podía retroceder y ver las cosas racionalmente, vio a alguien mucho más probable que Harry de acusarlo de cometer un delito. Harry había dejado que las cosas siguieran su curso durante casi un mes.

Corteja la niebla.

Él siempre tenía el mejor consejo, reflexionó Albus, y se propuso hacerlo, y ser sutil por una vez en su vida.

Abril

Esta noche fue una noche para llorar a viejos camaradas.

Esta noche fue la noche en que supo que había perdido a Minerva para siempre.

Albus se sentó meditativamente frente al hogar y miró su vaso de whisky de fuego. Brilló cuando lo giró de un lado a otro, y captó los colores de las llamas. Albus se tragó un sorbo y recordó los viejos campos de batalla, las viejas batallas y los caídos, y los que aún estaban vivos.

Minerva McGonagall había venido a Hogwarts unos años antes que Tom Riddle, con los ojos brillantes con la determinación de los más feroces de las líneas sangrepura de la Luz. Albus podía recordar los proverbios de su juventud, y era cierto, lo que decían: uno quería un Starrise para las palabras bonitas, un Gloryflower para la inteligencia, y un McGonagall para la pura terquedad y la negativa a renunciar.

Ella había entrado en Gryffindor. Había pertenecido allí. Había tenido talento natural en la Transfiguración. Se lo merecía. No había nada oculto en ella, nada duplicado, ya que su forma de Animago era un gato, una criatura de sombras y secretos. Se convirtió en una de las Animagas más jóvenes de la historia, antes de que los primeros ecos de la Guerra de Grindelwald estuvieran completamente muertos, y Albus no se había sorprendido. Minerva McGonagall siempre se había distinguido. Era una combinación de saber a dónde pertenecía, admiración y esperanza por su amistad lo que le hizo contratarla para la posición de Transfiguración cuando estuvo disponible, y por supuesto ella tenía que ser la Jefa de Gryffindor; nadie más serviría.

Había luchado como su homónimo en los campos de batalla en la Guerra de Voldemort: lideró cargas, organizó retiros, salvó a compañeros heridos y, en un ataque de rabia, transfiguró a más de un Mortífago en un pez lejos del agua. Ella era la mejor clase de guerrera, pensó Albus. Era la clase de persona que nunca olvidaba que luchó por la paz en última instancia, y que con mucho gusto podía dejar ir la pompa y el ruido de la guerra y abrazar esa paz cuando volviera a surgir.

Ella era el tipo de persona que contemplaba los nidos enmarañados y los nudos de las barreras que Albus había llenado con su propio poder, para tener ciertas áreas de la escuela más firmemente bajo su control, y levantar ojos acusadores hacia él, y hacer que se sintiera, por un momento, pequeño y encogido, como un ratón debajo de sus patas.

—Por los amigos ausentes —dijo Albus en voz baja—. Los caídos. Y aquellos cuyos caminos se han separado del mío.

Se tomó el resto del whisky de fuego de un sólo trago, ya guardando los arrepentimientos y moviéndose a la posición poco dispuesta de considerar a Minerva como su enemiga.

Mayo

Albus se sentó en su oficina, con los ojos cerrados y, con cuidado, cortejó la niebla.

La mayor compulsión era un golpe directo y contundente. Así era como Tom la usaba a menudo. O uno podría manejarla como un látigo, transformando una orden en otra mente y luego brotando de nuevo. O podría usarse inconscientemente, como lo había hecho Connor Potter antes de que descubriera que tenía el regalo, pero eso generalmente hacía que las otras personas alrededor del compeledor sospecharan algo.

Había prácticas mucho más sutiles de ello. Albus usualmente ponía la suyo en su voz. Se había sentido mal la primera vez que pronunció un discurso y vio a otras personas alinearse con sus propias creencias, pero su viejo amigo le había enseñado algo mejor que eso. Muchos de los llamados regalos Oscuros no eran tan Oscuros, en el fondo. Tampoco eran de Luz, precisamente. Lo que importaba eran los motivos del usuario. La Oscuridad puede parecer toda compulsión, al principio, pero luego uno se daba cuenta de las definiciones de salvajismo, engaño y soledad. Y el mundo siempre era más complicado de lo que la gente se había dado cuenta.

Así, Albus extendió su compulsión como una fina y suave neblina por todo el castillo, a la deriva, mezclándose con el aire, no más perceptible que un breve olor a comida de las cocinas. La gente giraría la cabeza, encontraría sus deseos inclinados en la dirección de un pensamiento en particular por unos momentos, y luego se sacudirían y se apresurarían.

La mayor parte del tiempo. Cuando la compulsión había penetrado lo suficiente en el aire, se unía a ella, entonces cada alumno y miembro del personal la respiraban todo el tiempo. Su apresuramiento sólo los llevaría a una vez más en medio de él. Al igual que la sensación de viento de la compulsión normal, se enroscaría con sus pensamientos, cabalgaría indetectada y los influiría en la dirección de la opinión de Albus.

Era algo arriesgado, porque no era una verdadera compulsión; sólo hacía sugestionables a las personas, no las controlaba. Por eso Tom nunca había usado su compulsión de esta manera que Albus conocía, por todo lo que era perfectamente capaz de hacer. Tomaba demasiado tiempo, y no era lo suficientemente impresionante para él. Prefería intimidar a las personas con una redada desordenada y drástica a esperar años por un ascenso frágil que tal vez nunca obtendría.

Albus, sin embargo, pensó que era su mejor curso. Tenía el tiempo, ahora que ya no creía que Harry lo denunciaría en cualquier momento. Y la compulsión era tan suave y delgada que no sería detectada por alguien que no era muy atento. Y no afectaría esas mentes fuertemente en su contra—Harry, Severus, Minerva—por mucho tiempo o nunca. Eso hacía que no sospecharan lo que estaba haciendo.

Albus podría haber desdeñado una vez el servicio al mundo mágico por medio de un subterfugio. Pero los últimos catorce años lo habían acostumbrado a sacrificios de todo tipo.

Junio

Albus se cubrió los ojos con una mano y observó el sol naciente. Se paró en la Torre de Astronomía, y era el día antes de la Tercera Prueba. Los exámenes terminaron hacía unos días, pero los estudiantes se quedaron, ansiosos por ver el resultado del Torneo.

En los últimos meses habían pasado tantas cosas más que a Albus le costaba creer que una vez había considerado que el Torneo era una preocupación primordial.

Escuchó un paso detrás de él y se volvió para ver a Sybill Trelawney acercándose a él. Se estremeció, aunque no hacía frío al final de la temporada, y se apretó el chal a su alrededor.

—Estoy aquí como lo pidió, Director —dijo ella, con la mitad de desafío que le ofreció solo del personal, y que Albus pensó que era el reflejo más verdadero de su ser interior.

Él la miró amablemente. Podía permitirse ser amable con las víctimas del mundo, y Sybill Trelawney estaba seguramente entre ellas. Lo había pensado desde que la contrató después de su primera profecía exitosa, y ahora se sentía aún más triste por ella. No podría ser agradable tener el don de ver el cambio en uno tan repentinamente.

—La profecía de nuevo, por favor, Sybill —dijo en voz baja.

La Vidente suspiró y miró hacia la salida del sol, sin parpadear, aunque la luz debía haber estado picando en sus ojos. Ella había hecho una profecía el otro día que realmente podía recordar, y la recitó ahora, con una voz plana y monótona.

"Tres sobre tres el mayor se enrosca,

Tres en sus tiempos, tres en sus elecciones,

Lleva a sus rivales al silencio y la quietud,

Y la Oscuridad salvaje ríe, y la Luz se regocija.

Dos contra dos las tormentas que vienen,

Dos para el día, y dos para el año.

La tormenta de las tinieblas cuando no brille la luna.

Y la tormenta de luz que arderá más ferozmente aquí.

Uno a uno todas las profecías confirman,

Uno es su centro, y uno es su corazón.

Y de mi boca no vuelve la Adivinación.

Excepto aquellas profecías en las que él tiene parte."

Trelawney terminó con un suspiro pensativo. Albus se quedó en silencio por un momento, con la cabeza medio inclinada.

—Dime, Sybill —dijo al fin—, ¿alguna vez has oído hablar de una tormenta que aparece en una profecía antes?

—Sólo como un presagio de otra cosa, Director —la voz de Trelawney había recuperado su pomposidad—. Son metáforas comunes para la batalla, por supuesto. Los meros fenómenos meteorológicos no tienen lugar en la profecía.

Albus asintió. Él había pensado lo mismo antes de que ella hablara. —¿Y no tienes idea de lo que significa la primera estrofa de esa profecía?

Trelawney se movió inquieta. —He escuchado otras profecías en las que se mencionó "el mayor se enrosca" Director.

—¿Y?

Trelawney tragó saliva. —Siempre se refiere a una serpiente de alguna manera. Un descendiente de Slytherin, a menudo, o el propio Fundador; hubo una que profetizó que una hija de su línea encontraría su anillo en el siglo XV. Otra predijo la batalla de Lord Golddigger con los dragones en el Costa de Gales. Algo serpentino, al menos.

Tom. Albus no podía decir que estaba sorprendido, aunque tendría que pensar durante un tiempo antes de que pudiera descubrir todos los secretos de este enigma. Echaba de menos la clara profecía que le había dicho exactamente qué debía hacerse con la infancia de Connor y Harry. Las rimas eran siempre más difíciles de entender.

Sin embargo, puede que ella haga profecías más útiles en el futuro, si no puede ver otra vez visiones más que aquellas en las que Tom tiene parte.

—Gracias, Sybill —dijo, y observó cómo Trelawney se alejaba con alivio. Una vez más, estudió el amanecer.

Tendría que moverse con más cuidado que en el pasado. Lo había sabido desde hacía meses.

Pero al menos tendría la seguridad de que las cosas iban de nuevo en su camino, en un caso porque manejaba un arma demasiado sutil para que Harry sospechara, en el otro porque tenía una ventaja, según el conocimiento de la profecía, de que nadie más la tenía.

Comenzó a girar hacia la escalera, y luego se detuvo, sus ojos se estrecharon. Pensó que había visto parpadear una figura oscura debajo de él por un momento. Si no lo hubiera sabido mejor, habría dicho que era una mujer con una capa oscura y que olía a humo y fuego.

¿Y seguramente había un eco en sus oídos, como el rugido salvaje de un dragón?

Pero luego tocó las protecciones, y se relajó. Todavía tenía a sus pequeños espías entre los que Minerva supuestamente había domesticado, y aquellos le dijeron que no había ninguna figura, mujer o no, en el lado de la Torre.

Albus siguió desayunando, su paso firme y seguro. Le había costado cierta incertidumbre y algo de pie ante los ojos del mundo mágico, pero estaba de vuelta en el juego.