Capítulo 59: Primer guardián y última línea de defensa

Snape se sentó lentamente. Se había vuelto muy bueno en posponer este momento, esta parte necesaria pero horrible de su día. Marcaba ensayos, lanzaba hechizos de limpieza en sus aposentos (innecesarios, mientras continuaba permitiendo que los elfos domésticos entraran en ellos), contaba los ingredientes de sus pociones, elaboraba mezclas experimentales complicadas que normalmente no servían para nada, leía libros de historia de la biblioteca de Hogwarts. Contaría los minutos restantes hasta que comenzara otra clase o podría ir al Gran Comedor y comer. Sus horas libres, una vez un tiempo precioso, celosamente guardadas que siempre se escapaban de él, ahora le cansaban.

Por supuesto, hasta que se acercaba al escritorio y sacaba la botella de vidrio llena de líquido plateado fluido, y el pergamino y la pluma que estaba usando para anotar los recuerdos que había visto.

No se había dado cuenta, cuando creó la Poción del Pensadero, qué tan bien funcionaría. Los recuerdos no sólo eran tan nítidos y claros como en un Pensadero común, sino que respondían al toque de la mente de Snape. Si ponía sus pensamientos en el líquido mientras se concentraba en algo que Harry había hecho en la clase de Pociones, buscarían el recuerdo en el que Harry probablemente había aprendido ese comportamiento, o uno parecido. Si pensaba en Draco Malfoy, el Director podría aparecer leyendo una carta de Lily en la que ella mencionó a Draco. También podría decir en un instante si había visto uno de los recuerdos antes, y deslizarse en otro.

Era útil porque le permitía crear un registro de los recuerdos del Director de la infancia de Harry, sin repetir incidente tras incidente.

Era terrible, ya que lo acercaba más y más al borde de la rabia, y no podía decírselo a nadie. McGonagall o Narcissa Malfoy podrían haber estado dispuestas a ayudar, pero Harry nunca lo perdonaría por traicionar su confianza de esa manera. Dumbledore obviamente no era una opción. Draco, quien lo habría entendido mejor, se había negado a darle a Snape sus propios recuerdos.

A solas, Snape a veces se preguntaba si debería dejar de grabar los recuerdos. Los pergaminos y pergaminos que había tenido hasta el momento habrían sido más que suficiente evidencia para cualquier plan de venganza que quisiera poner en práctica. Y lo liberaría del temor de sentarse a hacerlo cada noche.

Pero aun así, una compulsión, tan fuerte como cualquier otra mágica que Dumbledore o Voldemort pudieran haber diseñado, lo atraía, lo hacía tomar la pluma, bajar la cara, abrir la botella y entrar en un mundo que nunca había sabido que existía silenciosamente junto a él durante los diez años que había enseñado en Hogwarts antes de que Harry llegara allí, tendido como un basilisco enrollado en la cabeza de Dumbledore.

Lily Potter vino caminando a través del césped del Valle de Godric, sus ojos ansiosos y su mano ya extendida para agarrar la de Dumbledore. El mago le tomó la muñeca y la miró fijamente a los ojos. El recuerdo no le mostró a Snape lo que vio, ya que estaba de pie en la hierba y los observaba desde afuera, pero vio que la cara de Dumbledore se cansaba.

—Pensé que podrías haber exagerado en tu carta, querida —dijo, acariciando suavemente su mano—. Vine aquí con la intención de calmar tus miedos. Veo que me equivoqué. Por supuesto que conocerías mejor a tu propio hijo.

Lily asintió. —No te habría contactado si hubiera sido una sola vez, Albus —susurró, girándose y mirando a la casa. Snape siguió su mirada. Había aprendido a odiar la vista de ese lugar, la prisión de Harry, aunque en este momento no estaba haciendo nada más que dormir tranquilamente al sol—. O incluso sólo por una semana. Pero ya han pasado dos semanas y todavía lo está haciendo.

—Entiendo, querida —dijo el Director—. ¿Puedes describir de nuevo, para mí, exactamente qué sucede cuando el joven Harry se enoja?

Lily se estremeció. —El aire a su alrededor hierve —dijo ella—. Puedo sentir la red, como si su magia estuviera tratando de salir. Y, por supuesto, huelo el vómito de perro. Siempre lo hago, cuando está ejercitando su fuerza.

—Eso es una preocupación —murmuró Dumbledore, frunciendo el ceño—. La red debería mantenerse a toda costa. ¿Y está segura de que sucede sólo cuando él se enoja, y en ningún otro momento?

Lily asintió.

—¿Por qué ha tenido tantas ocasiones de enojarse en las últimas dos semanas? —Dumbledore preguntó, y Lily inmediatamente giró la cabeza y miró fijamente un punto en el suelo. Snape hizo lo mismo, no porque esperaba ver ninguna explicación para su mirada fija, sino porque le impedía intentar sacar su varita y maldecir a cualquiera de ellas, lo que siempre interrumpía el recuerdo.

—¿Lily? —Dumbledore le preguntó, después de unos minutos de silencio.

—Estaba tratando de enseñarle que, incluso frente a las personas en las que él confía, necesita mantener la guardia en todo momento —respondió Lily en voz baja—. Estaba haciendo pequeños movimientos amenazadores hacia Connor, oh, no era algo que otras personas interpretaran como una amenaza, sino gestos como si fuera a sacar mi varita, gestos vinculados a maldiciones específicas. Sin embargo, Harry tiene que quedarse quieto y no responder, porque lo estaba haciendo frente a James y Sirius, y se le ha dicho que no les muestre lo que es. Después, siempre está muy enojado. Los instintos que puse en él se están frustrando, lo sé. Pero yo pensé que tenía mejor control que esto, o nunca lo habría intentado —Lily se cruzó de brazos y se estremeció—. Es asqueroso, Director. Huelo eso todo el tiempo. No quiero que esa magia se me devuelva.

Snape quería gritar. No, espera, pensó, ya que su ira adquirió una ventaja fría y peligrosa que no había sentido en años. Quería hacerlos gritar. Una vez había visto a Lucius Malfoy y Bellatrix Lestrange, intercambiando movimientos suaves coordinados, mantener con vida a una bruja sangremuggle durante diecisiete días. Mejoraría su récord, si pudiera tener una oportunidad con Lily Potter.

—No creo que nadie lo haga —dijo Dumbledore—. Y estás soportando una carga mayor que cualquier cosa que él, Lily. Vives sola con tus hijos, crías a uno para que sea un héroe y tratas de entrenar al otro para que no sea un Señor Oscuro, privado del apoyo de tu esposo y tus amigos… no conozco a nadie que te envidiara.

Lily levantó lentamente la cabeza, sus ojos verdes adquirieron un tinte de determinación y terquedad que Snape había visto mucho más a menudo en la cara de su hijo. —Gracias, Director. ¿Qué debo hacer con respecto a la ira de Harry, sin embargo?

—Déjame hablar con él.

Entraron en la casa y encontraron a Connor dormido, tomando una siesta en una de las dos camas en una habitación que Snape también había aprendido a odiar y detestar. Harry estaba sentado en la otra, agachado sobre un libro. Levantó la vista cuando los dos adultos, sin incluir a Snape, a quien no podía ver, entraron en la habitación. Su rostro estaba en blanco, sin emociones, hasta que vio a Lily. Entonces Snape vio que un viento hacía temblar las páginas de su libro. Continuó mirando a Lily, y sus ojos tenían casi la misma mirada salvaje que Snape había visto la noche de Navidad.

—Harry. Harry, mírame.

Con cuidado, Harry apartó la mirada de Lily y del Director. Dumbledore negó con la cabeza y habló en tono de reproche.

—Harry, tienes la edad suficiente para saber que enojarse con tu madre no servirá de nada. ¿Por qué deberías hacerlo? Ella es la que tiene que criarte a ti y a Connor, y ella es la única que puede enseñarte todo lo que necesitas saber. Y te ama. No dejes que la ira te supere.

Harry inclinó la cabeza hacia un lado, en una pregunta silenciosa sobre qué debía hacer en su lugar. Snape pensó que tenía unos seis años en este recuerdo. Ya habían convertido a Harry en alguien que se quedaba callado y miraba el mundo. Snape se preguntó si esa máscara se habría roto tan fácilmente si no fuera por la destrucción casi completa de la mente de Harry al final de su segundo año.

—Aprende a guardar tu ira —le dijo Dumbledore en voz baja—. Imagina una caja en la que pones tu ira. Tu madre me dijo que tienes una para los malos pensamientos acerca de tu hermano. ¿Puedes poner tu ira en esa caja?

Harry bajó la cabeza y cerró los ojos. El viento murió en el siguiente momento, y las páginas del libro cayeron de nuevo. Entonces Harry murmuró, aún sin abrir los ojos, —Funcionó.

—Por supuesto que sí —dijo Dumbledore, le tocó el brazo y sonrió a Lily por encima de su cabeza—. Te estás convirtiendo en un mago adecuado, Harry. Enojarte con la gente no es productivo, y has aprendido eso.

Snape observó al chico el día después de ver ese recuerdo, y notó que Harry simplemente se apartó, con calma, de la mayoría de las confrontaciones que podrían haber provocado irritación en otro chico de esa edad. Se enojaba consigo mismo bastante a menudo, pero incluso eso fue aliviado cuando Draco se quejaba de las sensaciones que causaba. Su ira ya no entraba en una caja, pero Harry la enviaba lejos.

No era de extrañar, pensó Snape, que Harry perdiera el control en situaciones en las que estaba enojado, pero no tenía un objetivo inmediato para tomar la magia que esa emoción provocaba. Él podría luchar por las vidas de otros, podría intentar someter a Voldemort si lo enfrentara, podría usar la fuerza de sus propias convicciones para obligar a Dumbledore a retroceder, pero fuera de eso…

Su furia simplemente se volvía salvaje.

Snape estaba arrepentido, ahora, de haber enseñado a Harry a resistir la maldición De Profundis, y de guardar esas emociones en una jaula, otra versión de la caja. Harry las había puesto allí por su propia elección, pero eso no importaba. Todavía no tenía idea de cómo manejarlas.

Y si alguna vez se rompía la jaula...

Snape se estremeció al pensar.

Esa emoción convirtió a su odio en una dura determinación de venganza, algún día, cuando Harry debería haber visto la luz y haber comprendido que sus padres y Dumbledore tendrían que sufrir por lo que habían hecho. Pero Snape todavía era un joven mago, habiendo vivido sólo treinta y cinco años en comparación con la vida útil de más de cien que podría ver. Él podía esperar. Podría esperar. Se vengaría en el momento en que Harry le diera permiso, y no antes.

Este era un recuerdo del que Harry no habría sabido, incluida la presencia de Dumbledore, porque Lily le había enviado una carta de orgullo para informarle sobre el progreso de Harry, pero no le dijo a Harry que venía. El Director se encontraba bajo un encantamiento de desilusión cerca de la esquina de la casa, y observó a Lily salir por la puerta y dirigirse hacia Harry, que estaba en el césped estudiando las estrellas. Su madre le había dicho que estuviera aquí a esta hora, justo después de la cena, y que no trajera un libro, pero nunca era alguien que perdiera el tiempo en el que pudiera estudiar algo.

Lily se agachó detrás de Harry y lo llamó por su nombre. Harry se giró para mirarla. Tenía ocho años, pensó Snape, su rostro pálido y completamente tranquilo. Si su magia había escapado a su control en algún momento en los últimos dos años, no era evidente. Todavía tenía un aura de poder, pero a juzgar por la tierna sonrisa que su madre le lanzó, no era una de las que la disgustaba.

—Han pasado dos meses, Harry —dijo Lily—. Has pasado esta prueba.

Harry parpadeó un par de veces. Luego movió un pie como si quisiera caminar hacia su madre, pero al final se quedó quieto. Lily asintió con la cabeza hacia él.

—Está bien —dijo, y extendió una mano, a la altura, pensó Snape, en su tormenta de furia y desprecio, que usaría para acariciar a un perro.

Harry se acercó a ella y le tomó la muñeca con firmeza. Snape pudo ver un estremecimiento en su cuerpo. Inclinó la cabeza y se quedó quieto por un momento, mientras Lily le acariciaba el pelo.

Snape miró la cara de Dumbledore. El Director estaba sonriendo, complacido, al igual que Lily, que Harry había superado esta prueba en particular.

Lily no había tocado a Harry durante dos meses, y también le había pedido que resistiera el intento de cualquier otra persona de tocarlo, de manera que ni Connor, ni James, ni Lupin o Black se dieran cuenta de que Harry se estaba encogiendo de hombros, esquivando a los toques amistosos o los revolcones de su cabello, logrando no estar allí cuando se acercaban a él. Lo había hecho con pericia. Tal vez Sirius había pensado que algo era extraño una o dos veces, había dicho Lily en su exultante carta a Dumbledore, pero después de unos días había perdido todas las sospechas cuando otro de sus numerosos asuntos de amor absorbía su atención.

Estaban entrenando a Harry para que se parara solo, y no les mostrara a otros que lo estaba haciendo. Ambas partes de la lección fueron igualmente importantes.

Snape se había acercado más a romper la botella de la Poción de Pensadero esa noche. Había pensado que la incapacidad de Harry para rozarse casualmente contra otras personas era una consecuencia de su otro entrenamiento, no algo que Lily había entrenado específicamente en él. Y ahora, aprender que no era así…

Lily y Dumbledore habían tenido la justificación de que Harry no podía dejarse distraer por otras personas, no cuando necesitaba concentrarse en su hermano. Además, un toque casual de un Mortífago podría disfrazar la varita que presionaría contra su costado o el cuchillo que se deslizaría entre sus costillas. Tenía que evitar la mayoría del contacto por simple sentido común.

A Snape no le importaron sus justificaciones. No le importaba el pequeño mundo retorcido y envenenado en el que Harry había crecido más allá de las barreras de aislamiento en el Valle de Godric. Necesitaba entenderlo, para poder ayudar a curar a Harry cuando llegara el momento, pero nunca admitiría que lo que había ocurrido allí había sido de alguna manera excusable, de alguna manera racional.

Se enfureció, y miró la pared cuando terminó, y dejó que los fuegos murieran dentro de él.

Todavía necesitaba esperar el permiso de Harry antes de hacer algo, o, en su defecto, alguna señal de que Harry estaba siendo abusado nuevamente y no se rescataría a sí mismo.

Pero a veces era difícil, y él no creía que se le pudiera culpar a una fantasía sangrienta o dos del Director muriendo a lo largo del día.

Este recuerdo era uno que Lily había enviado a Dumbledore en un Pensadero, y que, por lo tanto, se había convertido en una parte de su mente con respecto al entrenamiento de Harry, aunque nunca lo había presenciado en persona. Harry tenía siete años. Estaba sentado junto a la ventana de su habitación una noche de verano, con los ojos cerrados y las manos cruzadas frente de sí. Lily se sentó frente a él en la cama de su hermano, leyendo. Snape podía escuchar los gritos ansiosos de un niño desde más allá de la ventana. Probablemente Connor Potter estaba jugando afuera; parecía pasar mucho más tiempo inmerso en juegos y bromas que Harry.

Harry había cronometrado incluso su respiración para estar en silencio, por lo que el sonido más fuerte en la habitación era la voz de Lily.

—… se celebró cerca de Ottery St. Catchpole. Los nombres de los Mortífagos que lo iniciaron son desconocidos, pero es casi seguro que lo hicieron por sugerencia de Ya-Saben-Quien. El Señor Oscuro no se mostró amable con sus siervos alegando iniciativa de que él mismo No los habría dado.

Lily se detuvo para pasar una página. Un gemido penetrante de un pájaro entró por la ventana. Harry asintió un poco con la cabeza, como si se estuviera quedando dormido, aunque Snape lo dudaba; estaría memorizando todo lo que había oído, más que probable. Mientras tanto, él mismo se quedó en silencio estupefacto de que una madre le estaba leyendo esto a su hijo. Sabía lo que había sucedido en Ottery St. Catchpole cuando los Mortífagos aún corrían libres. Todo el mundo lo sabía. Harry podría haber esperado hasta los catorce años para conocer los detalles, y su vida no habría sido dañada.

—Los Mortífagos se llevaron a decenas de niños sangremuggle de sus hogares y, lo más inusual, no mataron a sus familias. Se creía que hacían esto como parte de su estrategia, para alentar la esperanza y la anticipación desesperadas, e incluso para alentar a sus familias a alejarse de la guerra. Por supuesto, cuando llegaron las noticias de la Masacre de los Niños, unos días después, todos los pensamientos de estrategia se desvanecieron en una marea de dolor abrumador.

»Los Mortífagos levantaron cruces desde el suelo cerca de Ottery St. Catchpole y crucificaron a los niños sangremuggle sobre ellas. Usaron hechizos que aumentaban el dolor de los clavos que se clavaban en sus muñecas y tobillos, y otros hechizos para asegurarse de que permanecieran vivos y no murieran a causa de la conmoción. Finalmente, establecieron una barrera alrededor de las cruces en uno de los raros ejemplos de Magos Oscuros que cooperaron durante la Guerra de Ya-Saben-Quien. La barrera tardó horas en ser derribada cuando los Magos de la Luz y los Aurores finalmente la alcanzaron. Cuando finalmente cayó, una línea de rayos azotó y mató a todos los niños antes de que pudieran ser rescatados. La destrucción emocional de muchas familias fue completa y muchos menos sangremuggles permanecieron en la guerra; solicitaron santuario a los Aurores y al Director Albus Dumbledore, y procedieron a esconderse.

Lily se detuvo en su lectura. Harry todavía estaba sentado frente a ella con los ojos cerrados, pero parpadeó cuando ella lo llamó suavemente. El estómago de Snape estaba apretado, con repulsión y con memoria. No había participado en la Masacre, que había sido una creación de Evan Rosier, pero había visto las consecuencias de la misma. Eso fue suficiente. Fue uno de los recuerdos más asquerosos y amargos de la Guerra de Voldemort.

No era nada que un niño de la edad de Harry debería haber oído.

—¿Qué has aprendido, Harry? —Lily susurró.

—Que esto es la guerra —dijo Harry, en el mismo tono calmado y neutral que Snape había escuchado muchas veces durante su primer año—. Que sólo puedo confiar en los antiguos Mortífagos si vienen a mí en términos formales de alianza. Que nuestros enemigos no se detendrán ante nada para derribar la Luz —se detuvo un momento—. Y como Connor es el corazón y el centro de la Luz, no se detendrán ante nada para derribarlo.

—Así es —dijo Lily con seriedad, y dejó el libro a un lado para inclinarse sobre su hijo y apretar sus mejillas con sus manos—. Es por eso que tienes que estar preparado tan cuidadosamente todo el tiempo, Harry. Eres el primer guardián y la última línea de defensa. La mayoría de la gente no pensará que eres peligroso, ya que eres el hermano de Connor y de la misma edad que él. Y si puedes mantener tu fachada, entonces nunca lo sabrán. Pero puedes estar allí y puedes protegerlo de los ataques de los Mortífagos.

Harry asintió. —¿Cuándo crees que Voldemort volverá, mamá? —le preguntó, luciendo sumamente satisfecho mientras Lily lo besaba en la frente. Si este era el mayor contacto que tenía con su madre, supuso Snape, este podría ser uno de sus recuerdos más felices.

Me voy a enfermar si sigo pensando así, se dio cuenta, y retorció sus pensamientos tan firmemente como pudo en un movimiento familiar. Odiar a Lily Potter era mucho más refrescante que detenerse en todas las cicatrices acumuladas que Harry había acumulado.

—Podría regresar en cualquier momento —dijo Lily en voz baja, en serio—. Podría esperar años, o podría atacar antes de que tú y Connor entren en Hogwarts —se detuvo un momento y volvió la cabeza de lado a lado—. Hablando de eso, ¿sabes dónde está tu hermano en este momento?

Los ojos de Harry se ensancharon y se puso de pie. Sin embargo, una risa entró por la ventana y lo hizo dar vueltas de alivio. —Allí —dijo—. Está afuera, con papá.

—Deberías ir y comprobar —dijo Lily—. Siempre verifícalo primero, Harry, y estarás cumpliendo con tu deber. No sabes en qué condición está, herido o bien. O podría estar muerto, y uno de los Mortífagos podría estar imitando su voz con un hechizo, y entonces habrás fracasado.

El pánico brilló en los ojos de Harry, y salió corriendo por la puerta. Lily permaneció sentada donde estaba, con la cabeza inclinada y una expresión en su rostro que la hacía lucir vieja antes de tiempo. Una letanía de hechizos corrió por la cabeza de Snape, todos los cuales la matarían, y vio al menos cinco lugares en la habitación para ocultar el cuerpo para que su desaparición no llevara a conclusiones inmediatas de asesinato.

Se controló con esfuerzo. Esto era un recuerdo, sólo un recuerdo, y lo que ella le había hecho a Harry ya estaba hecho.

Harry regresó a la habitación unos minutos después, sintiéndose aliviado. —Gracias, mamá —dijo—. Estaba bien, pero tienes razón. Nunca debería darlo por sentado. Siempre debería verificar.

La besó en la mejilla, un gesto que Lily sólo inclinó la cabeza para aceptar pasivamente, y luego susurró: —Te quiero, mamá —y salió corriendo de la habitación para ver a su hermano un poco más.

Lily inclinó la cabeza en sus manos y lloró.

Snape grabó ese recuerdo con una mano firme, a diferencia de muchos otros, donde su furia hizo temblar su pluma y secó el pergamino. Había ido más allá de la ira hacia algún lugar al otro lado de la misma, y cuando terminó, apartó su silla de la mesa y abandonó la escuela por un secreto que sabía, caminando por los terrenos cerca del borde del Bosque Prohibido y mirando a las estrellas.

Era mayo ahora, temporada de vida, temporada de primavera. Snape había bailado en la noche de Walpurgis hace dos semanas. Podía sentir su propio poder aumentando en él a todas horas ahora. Nunca se había ido a dormir completamente desde que la magia Oscura salvaje lo convocó. Permaneció pacientemente dentro de la llamada, y tomó con entusiasmo cualquier tarea que pudiera encontrar para ella.

Snape se detuvo en el borde del bosque y respiró. Los aromas de la hierba espesa y creciente y la tierra convertida llenaban sus fosas nasales. Hagrid estaba haciendo un jardín de algún tipo, probablemente para las criaturas increíblemente peligrosas que adquiriría para su clase de Cuidado de Criaturas Mágicas durante el verano. Snape podía escuchar el viento acariciando las hojas, inquieto y siempre en movimiento. Se le acercó lo suficiente como para agitar su cabello, aunque no le revolvió la túnica. Hubo ciertos pecados que incluso el viento sabía que no debía cometer.

Snape miró las estrellas un poco más, y pensó que podía escuchar un tic, un cosquilleo, de música frenética al borde de la audición. Lo había escuchado varias veces cuando era niño, antes de que su madre le diera una varita y le enseñara severamente a usar eso en lugar de ceder a su propia magia accidental. Le llamó ahora, y prometió rendirse, y maravillarse en la rendición. Montando esa magia, él podría hacer cualquier cosa, ser cualquier cosa.

Snape sabía que era una mentira, por supuesto. Se perdería en ese estado salvaje, perdería su autocontrol y su parcialidad y todas las otras virtudes frías que había pasado toda la vida construyendo. Él había visto eso en Walpurgis. Cualquier mago que intentara dominar esa gran cantidad de poder moriría. No estaba destinado a ser dominado.

Además, quería usar su propia magia para castigar a los Potter y Dumbledore, si estaba permitido, o al menos por sus propios medios de venganza, la Poción del Pensadero y los pergaminos que había estado compilando cuidadosamente y el conocimiento de las minucias en la crianza de un niño sangrepura que había recogido cuidadosamente de los libros que leía.

Pero sí deseó, por un momento, que la Oscura salvaje se hubiera abalanzado en el Valle de Godric hace años, destrozara las barreras de aislamiento y se llevara a Harry, incluso si eso significaba que Snape nunca lo habría conocido.

Esta era otra ocasión en la que Dumbledore había venido al Valle de Godric para presenciar la culminación de una prueba que Harry había pasado cuidadosamente durante meses. Al igual que en la prueba en que no tocó a nadie, esta era una prueba consciente. Snape ya conocía los perímetros, y estaba detrás de Dumbledore en su Encantamiento de Desilusión, débil y enfermo e intentando lidiar con su propia debilidad y enfermedad antes de que Harry apareciera, para que pudiera recordar todo correctamente.

Harry y Lily al fin salieron de la casa. Era otra escena nocturna, pero esta vez llovía, caídas de gotas caídas de las nubes y cayendo sobre las mejillas de Harry. El chico no pareció darse cuenta. Por supuesto, en ese momento, cuando tenía casi diez años, Snape sabía que había pasado por las maldiciones de dolor más debilitantes que cualquier lluvia, y se había entrenado para ignorar sensaciones como el frío, la humedad y el calor, mucho más allá del punto en que otro niño habría estado lloriqueando. Tenía que seguir adelante, como Dumbledore y Lily pensaban. Tenía que aprender a ser un soldado, y un soldado podría tener que luchar en cualquier momento y bajo todo tipo de condiciones.

Lily se enfrentó a él ahora, y esperó. Harry copió su postura, con la cabeza inclinada hacia ella y las manos ligeramente dobladas delante de su cuerpo, aparentemente esperando una dirección o una orden.

—Bien —dijo Lily, y luego lanzó un encantamiento que Snape reconoció como uno que los medimagos usaban para aliviar a los pacientes que habían sufrido el contacto frío de un fantasma poderoso y malicioso. Calentaría a la persona, y generalmente las mantas a su alrededor, y lo haría dormir más fácilmente.

Harry inmediatamente movió sus hombros incómodamente, y luego murmuró, —Finite Incantatem —lanzándolo con un movimiento de su varita de práctica.

Lily sonrió, la sonrisa por la que Harry vivió y bebió como si fuera ambrosía, y luego procedió a través de una serie de otros hechizos y encantamientos. Algunos de ellos le dieron a Harry un sabor agradable, como si su boca estuviera llena de chocolate. Algunos imitaron el efecto de Pociones Calmantes. Otros fueron utilizados para crear ilusiones divertidas, o para llenar los oídos de un mago con música dulce, o para causar luces y sombras deslumbrantes tras las que Snape recordaba haber corrido como loco cuando era un niño, algunos de los pocos momentos de felicidad que había tenido.

Harry despidió cada uno de ellos con varios signos de incomodidad, ninguno de ellos, por lo que Snape pudo decir, fingido. Luego se encontró con los ojos de su madre y esperó el veredicto final que ella le daría.

Lily avanzó y se arrodilló frente a su hijo sin tratar de tocarlo. Harry levantó la cabeza. Snape podía ver el pulso latiendo más rápido en su garganta, pero esa era la única señal de que estaba en absoluto agitado o preocupado por lo que su madre pudiera decir.

—Lo hiciste —susurró Lily—. Pasaste, Harry. Los últimos dos años son los mejores que has pasado.

Harry inclinó la cabeza, sin dar señales de alivio; el pequeño suspiro que dejó escapar podría haber sido confundido con cansancio o incluso decepción. Lily le acarició el pelo una vez, luego se puso de pie y regresó a la casa.

Harry se dio la vuelta y se alejó pensativamente, sentándose a cierta distancia. La posición que tomó fue una que Snape sabía que practicaban los centinelas, para permanecer inmóvil el mayor tiempo posible. Miró a lo lejos, y Merlín sólo sabía en qué estaba pensando. Sus ojos brillaban, pero su rostro no daba ninguna pista.

El recuerdo terminó allí, ya que Dumbledore estaba satisfecho de que él y Lily habían cumplido su propósito, y no tenía razón para quedarse más tiempo.

Snape se encontró de nuevo en su propia oficina, la Poción de Pensadero flotando peligrosamente a un lado. Su magia sin varita había surgido y se había inflamado a su alrededor, y estaba preparada para dejar caer la botella si quería. Se rompería por todo el piso, y allí irían los recuerdos que lo torturaban, los recuerdos que ni siquiera eran suyos y que él no podía contarle a nadie que había visto.

Snape se sentó, aunque dejó que su magia colgara la botella sobre el piso para agotarse, y con calma escribió sus conclusiones en su lugar. Comenzaron con una cuenta exacta de la memoria primero, muy ayudada por el año que había pasado como espía, entrenando su mente para recordar muchos detalles que nadie más hubiera notado; de esas cosas tan pequeñas dependía la supervivencia en el servicio del Señor Oscuro. Luego, Snape agregó una nota al final, en el lugar donde siempre ponía lo que esa prueba o pedazo de abuso en particular había sido para lograr con Harry.

Lo entrenaron para tener miedo de las cosas que se sienten bien.

Snape rompió la pluma después de eso, y permitió que su magia lo prendiera fuego, porque no había nada más que pudiera haber hecho para aliviar la presión del hacinamiento. Sin embargo, eso hizo que la botella de la Poción de Pensadero comenzara a caer, y tuvo que extender una mano para atraparla antes de que cayera al suelo.

Snape se sentó a la mesa principal la mañana del veinte de junio, el día anterior a la Tercera Prueba, y observó a Harry sentado con Draco como si no le importara, moviendo una mano en un gesto que hizo que Draco fingiera encogerse y agacharse, luego se echó a reír. Harry se unió a él. Era una maravilla que pudiera reírse, casi un milagro, y agregó el golpe final del martillo a la voluntad de hierro que Snape había estado forjando para sí mismo durante los últimos meses.

En silencio lo había soportado, aunque sabía que Harry había sospechado que algo estaba mal por los destellos de mal genio que había mostrado estos últimos meses. Había estado enojado una y otra vez porque no podía simplemente salir y vengarse de los Potter y Dumbledore, pero lo había prometido. La voluntad de hierro era tanto para contenerse como para atarlo a su tarea más crucial.

Todo sólo confirmó el voto que había hecho meses atrás, antes de comenzar a investigar a fondo los recuerdos en la Poción de Pensadero.

Mientras pudiera ayudar mejor asegurándose de que Harry estuviera protegido, entonces haría eso. Harry necesitaba confiar en él, y su confianza se rompería si Snape incluso le hablaba sobre castigar a las personas que lo habían maltratado.

Si alguna vez llegara el momento en que Harry estuviera en peligro por Lily, James y Dumbledore otra vez, y no pudiera protegerse, entonces Snape se movería.

Al infierno con si me odia después de eso, pensó, cada palabra era un golpe distinto y resonante en la superficie de su mente. Ha superado demasiado, ha sobrevivido demasiado. No permitiré que se lleven eso y reviertan su progreso, incluso si Harry quiere que lo haga.

Mejor que él me odie y pueda reír así que amarme y estar en silencio.