Capítulo 61: Crucio y peor que Crucio

Nota de la autora: Sé que dije en un momento que el final de "Boca de Serpiente" fue el capítulo más oscuro que escribí. Um Mentí.

Este capítulo es muy desagradable. Es asqueroso. Es la razón de la eventual advertencia severa de gore al principio de la historia. Una vez más, lleva un MASIVO MOMENTO DE SUSPENSO. Y no es el fin de la oscuridad. Comienza un tramo de capítulos dolorosos que no ceden hasta el capítulo 70.

Comprenderé si la gente quiere esperar para leerlo por unos días o dejar de leer la historia. Lo digo en serio. No sabía lo mal que iba a ser cuando empecé a escribirlo. Esto duele.

Harry estaba listo cuando el Traslador lo depositó a él y a Karkaroff en medio de un lugar fresco y oscuro, obviamente lejos de Hogwarts. Extendió la mano con su magia sin varita, listo para agarrar los pies de Karkaroff de debajo de él y rodarlo, encarcelarlo en una jaula de luz azul, y exigirle que le dijera a Harry dónde estaban-

Y su magia sin varita se estrelló contra una barrera a pocos metros de él y cayó de nuevo en su cuerpo, dejándolo aturdido y jadeando, jadeando con tanto dolor que ni siquiera se dio cuenta por un momento de que Karkaroff le había arrebatado su varita.

—No más insolencia tuya, ahora —dijo el mago, mientras agarraba el brazo de Harry y lo arrastraba hacia adelante—. Mi señor dijo que no serías un problema, y entonces no serás —hablaba con una alegría que Harry ahora pensaba estaba mucho más cerca de su verdadero yo que la máscara nerviosa que había presentado.

Harry miró salvajemente a su alrededor, tratando de averiguar qué estaba pasando. Vio la hierba limpia recortada cerca, y la lápida después de la lápida. Estaban en un cementerio. Por supuesto que lo estaban. ¿Qué otro bastión elegiría Voldemort?

Pero Harry estaba, en este momento, tratando frenéticamente de descubrir qué tipo de maldita barrera estaba restringiendo su magia.

Quizás sólo había estado en el lugar donde aterrizaron. Harry hizo otro frenético intento de libertad, pensando que quería que la mano izquierda de Karkaroff, que se aferró a su brazo, comenzara a arder-

Y, una vez más, algo devolvió su magia a su cuerpo, más fuerte esta vez. Harry se dobló, jadeando, y tropezó. Karkaroff le gruñó molesto, y luego lo levantó y lo agarró en una forma que Harry no podía recordar haber aprendido, una que no le diera la oportunidad de escapar.

—Él es terco, mi señor —Karkaroff invocó a la oscuridad—. Sigue intentando usar su magia incluso cuando sabe que no puede.

La voz de Voldemort respondió, resbaladiza y fría, aguda, la primera vez que Harry había escuchado su voz en persona desde el primer año. —Potter sería así. Tráelo aquí, Igor.

Karkaroff se adelantó. Harry usó sus ojos en las lápidas y los monumentos que pasaron—marcadores redondeados, ángeles, unos cuantos bloques tallados con palabras que pasaban borrosas demasiado rápido para que él las distinguiera—buscando en vano algún rastro de barreras que explicaran su debilidad.

Luego doblaron una última esquina, y Karkaroff llevó a Harry hacia una lápida marcada con palabras cuidadosamente cortadas y medio llena de maleza enredada.

Tom Riddle.

Harry comenzó a tener una tenue idea, entonces, de qué tipo de ritual Voldemort lo había llevado a hacer aquí. Su estómago se revolvió, y logró dar algunas patadas antes de que Karkaroff apretara su agarre de modo que incluso eso era imposible.

En el suelo, junto a la lápida, había un gran bloque de piedra rojo-negro que Harry no creía que fuera nativo del cementerio. Al lado, se agachaba una mujer a la que Harry reconoció como Bellatrix Lestrange cuando levantó la vista. Su rostro estaba distorsionado con una locura cada vez mayor que nunca había usado, pero ella le sonrió gentilmente.

—No pasará mucho tiempo, bebé —dijo, y volvió a empuñar un cuchillo de plata con torpeza sobre algo pequeño y peludo con su mano izquierda.

Junto a ella estaba la silla que Harry sabía que contenía al Señor Oscuro. Karkaroff se arrodilló frente a él y abrazó a Harry, girando su cuello para obligarlo a mirar de cerca de Voldemort.

La cicatriz de Harry se incendió, un dolor tan repentino y devastador que ni siquiera podía gritar.

—Hola, Harry —dijo Voldemort, y se movió un poco. Harry pudo ver que su piel era roja negruzca, del mismo color que la piedra frente al marcador de la tumba. Sus brazos y piernas eran delgados y tenues, como pedazos de algas unidas a un gran pez. Sus ojos estaban hambrientos y fijos, tan rojos como las partes más brillantes de su piel—. Tanto tiempo he esperado —susurró Voldemort—. Tanto tiempo he esperado por esto.

Harry logró rodar bajo el dolor de su cicatriz. Las técnicas de Lily para resistir la tortura pasaron por su cabeza, con la voz tranquila que su madre siempre había adoptado cuando las recitaba. No dejes que el dolor te rompa. Haz lo que puedas para acostumbrarte y pasar a otro nivel. Los momentos en que te mantienen en la misma cantidad de dolor son una bendición, porque te permiten adaptarte. No tengas miedo de gritar.

Se las arregló para decir, forzando a que su mandíbula se abriera lentamente, —No sabía… que me querías… en lugar de mi hermano.

Voldemort se echó a reír, y Harry gritó esta vez cuando su cicatriz golpeó el dolor desde su frente a través de sus mejillas y su cara, haciéndolo sentir como si sus dientes se hubieran convertido en brasas. Bellatrix también se echó a reír, se balanceó hacia adelante y hacia atrás sobre sus rodillas y golpeó su mano izquierda en su muñeca derecha oculta, y Karkaroff soltó una risa profunda y retumbante que casi le hizo soltar a Harry. Él se tensó, listo para aprovechar la oportunidad si volvía a suceder, pero no creía que lo hiciera.

—Oh, Harry —dijo Voldemort, su risa se apagó en chillidos como un cerdo moribundo—. El tiempo para semejante pretensión es pasado. Sé que fuiste tú quien rebotó mi maldición hace trece años y me condenó a toda una vida de sufrimiento. Tu vida, Harry. Y ese momento casi ha terminado. La deuda está casi pagada —su voz surgió con orgullo y se profundizó en algo más como un silbido que un chillido—. En cuanto a por qué puedo abrazarte sin esfuerzo… Bella, muéstrale lo que tienes contigo.

—Ciertamente, mi señor —dijo Bellatrix, y luego se volvió y atrajo una bandeja plateada que descansaba en el suelo junto a ella hacia adelante.

Harry gruñó cuando vio los objetos allí, tanto que lo sorprendieron. Reconoció que el anillo de hielo estaba encantado para no fundirse, la pieza triangular de ébano, la piedra verde, la piedra roja, las estrellas cristalinas de cinco puntas-

Voldemort había realizado una danza-tregua corrompida. Estaba cerca de la mitad de eso ahora, por la cantidad de regalos, y eso significaría…

Los ojos de Harry se alzaron y se dispararon sobre las lápidas hasta el desmayo, brillando el sol en la distancia.

Atardecer, en el día de verano.

Mira el sol.

Harry pudo sentir su aliento corriendo ferozmente por su garganta mientras se atragantaba. El dolor de su cicatriz no era mayor que su miedo ahora, lo que hacía que le doliera la nariz y le doliera el estómago con bilis.

Voldemort había atado su poder al sol. Debió comenzar con el último día de verano, el mismo día en que James llevó a Harry y Connor a la playa para realizar el ritual Potter por primera vez. Mientras permaneciera en la puesta del sol, él tendría el poder de hacer cumplir su voluntad, y obviamente, ahora quería que la magia de Harry estuviera atada.

Harry quería gritar mientras su mente volvía a correr a lo largo de la línea del año, y ciertas coincidencias que no coincidían en absoluto se adelantaron y lo paralizaron.

Regulus había desaparecido de su mente en el equinoccio de otoño, al atardecer en el equinoccio de otoño, el mismo momento en que la luz y la oscuridad dejaron de ser iguales y el poder se fue a la noche.

Había regresado al equinoccio vernal, nuevamente al atardecer, cuando la luz regresó al mundo y disminuyó el poder de Voldemort.

Soy un idiota.

Lo único que Harry no pudo explicar fue la falta de actividad de Voldemort en invierno, la parte más oscura del año y la única vez en que tendría incluso más poder que verano. Pero sospechaba que Voldemort podría haber estado esperando o realizando algún ritual con efectos que Harry no sentiría. Era perfectamente posible, dado lo preocupado que había estado con otros eventos al mismo tiempo.

—Ahora entiendes —dijo Voldemort, y se rio en voz alta. Bellatrix se unió a él otra vez, y Karkaroff, y otra figura saliendo de detrás de un alto ángel de piedra. Harry levantó la cabeza y vio que Evan Rosier le sonreía, sus dedos giraban distraídamente su varita—. La corrupción, de hecho —dijo Voldemort, cuando terminó—, pero he tenido paciencia y he esperado, honrando el ciclo del sol. En este momento, el día de la luz más larga servirá a mis planes, siempre y cuando sea puesta de sol —su voz se alteró—. Igor, Evan. Átenlo a la piedra.

Karkaroff asintió y se dio la vuelta. Rosier ya estaba frente a él, susurrando y realizando un encantamiento que hacía que brotaran correas de las cuatro esquinas del improvisado altar. Karkaroff forzó a Harry a que se aplastara, y aunque él pateaba y se retorcía e intentaba escapar, él y Rosier podían atarlo como un águila extendida, sostenido con tanta firmeza que no había posibilidad de que pudiera escapar.

Harry captó la atención de Rosier mientras ajustaba la correa alrededor de su muñeca izquierda y susurró, por tratar de mantener su mente alejada de lo que venía: —Nos dijiste que era la luna y el sol lo que deberíamos mirar.

Rosier parpadeó un poco, luego sonrió y se encogió de hombros. —Mentí —dijo—. Yo hago eso, ya sabes.

Se volvió en un remolino de túnicas y se dirigió a la silla, agachándose y levantando a Voldemort en sus brazos. Detrás de él, Bellatrix se puso de pie, agarrando un cuenco plateado frente a ella. Harry no podía ver lo que había en él desde este ángulo. Karkaroff se apresuró a regresar de un rincón del cementerio, arrastrando un gran caldero con él

—Apúrate —dijo Voldemort, silbando levemente cuando Rosier lo llevó a la esquina occidental de la piedra de Harry.

—¿Aquí, mi señor? —Rosier colocó suavemente la forma infantil en el suelo.

—Eso servirá, Evan. Debes tomar el este —espetó Voldemort—. ¡Date prisa! ¡Pasa el tazón de Bella a Igor, y date prisa!

El momento de mayor poder no durará mucho. Harry tensó sus extremidades e intentó mover su cuerpo hacia un lado, pero su cabeza era la única parte de sí mismo que podía mover, con tanta fuerza que las correas lo sujetaban. Una vez más, su magia rugió dentro de él, pero esta vez, ni siquiera podía moverse más allá de los límites externos de su piel. No tienen mucho tiempo para atarme y hacer, lo que sea que vayan a hacer con Voldemort. Los heriré de nuevo tan pronto como pueda.

Usó pensamientos así para calmarse mientras observaba a Rosier tomar una posición al este de él, Bellatrix al norte, detrás de su cabeza, y Karkaroff al sur, a sus pies.

Karkaroff comenzó el ritual, su voz profunda y urgente. —Hablamos a los poderes del sol, los poderes que nuestro señor ha honrado durante el año pasado. Por el poder del sur y el verano, ofrecemos el hueso del padre —raspó un puñado de polvo blanco y lo vertió en el caldero cerca de él, que burbujeaba y fumaba.

Harry lo miró fijamente. ¿Hueso del padre… abrieron la tumba de Tom Riddle y lo sacaron? Una vez más, tuvo que tragar su propia bilis.

Rosier habló, sonando menos urgente que Karkaroff, incluso un poco divertido. —Hablamos a los poderes del sol, los poderes que nuestro señor ha honrado durante el año pasado. Por el poder del este y la primavera, ofrecemos la herencia del enemigo.

Levantó algo que había sacado de su bolsillo de la bata y lo lanzó hacia adelante. El corazón de Harry se contrajo cuando vio que era un bote pequeño, con los lados hechos de pergamino y su vela construida con lo que parecía una tela verde Slytherin. La ramita que sostenía la vela sería tejo, supuso, símbolo de la resurrección. El bote se deslizó a lo largo como si fuera transportado por una ola invisible, y se hundió en el caldero. Más humo, más burbujas surgieron, y luego una fuerza invisible como una barra de acero atada a la mitad del pecho de Harry. No podría haber hablado ahora, aunque lo intentara.

Podía sentir el poder que se elevaba a su alrededor, profundo y primitivo, magia de la Luz retorcida, tan poderosa como había sido la magia Oscura en Walpurgis. Recordó que su padre le había dicho que el amanecer y el atardecer en verano eran momentos de gran poder. Por un momento, tuvo que cerrar los ojos.

Bellatrix habló con una voz extrañamente bonita, más femenina que cualquier otra cosa que Harry haya escuchado de ella. —Hablamos a los poderes del sol, los poderes que nuestro señor ha honrado durante el año pasado. Por el poder del norte y el invierno, ofrecemos la carne del sirviente.

Harry abrió los ojos a tiempo para ver a Karkaroff volcar el tazón de plata que Bellatrix le había dado. Rodajas de piel, con el músculo y la carne aún unidos, se deslizaron hacia abajo y dentro de la caldera. Harry se estremeció cuando un profundo y desagradable olor llenó el cementerio. ¿Bellatrix se las cortó de su propio brazo? Ella debió haberlo hecho.

La voz de Voldemort habló, llena de la emoción febril de un niño. —Hablamos a los poderes del sol, los que he honrado durante el año pasado. Por el poder del oeste y el otoño, ofrezco la sangre del enemigo.

Harry pensó que estaba preparado para cualquier cosa, pero eso terminó sin incluir el ligero movimiento de manos sobre la piedra y Voldemort subiendo a su pecho. Voldemort lo miró con ojos rojos brillantes durante un largo momento, y luego eligió su objetivo y abrió la boca. Sus dientes sobresalían de cosas, púas, pinchos.

Él mordió el hombro izquierdo de Harry, rasgándolo y con fuerza hacia un lado.

Harry gritó, forzando el sonido alrededor de los dos pesos aplastantes en sus pulmones. Sintió que la sangre brotaba de la herida, pero lo que más le dolía era la forma en que los dientes de púas lo agarraban, lo atrapaban y le pellizcaban la carne como si fueran ganchos, incluso cuando salían de ella. Se sobresaltó y se estremeció, y Voldemort se deslizó hacia un lado de su pecho, mirándolo todo el tiempo. La cicatriz de Harry comenzó a arder nuevamente, y este fue el dolor más físico en el que había estado en su vida.

—Evan —dijo Voldemort.

Rosier dio un solo paso hacia adelante, sumergió un cuenco en la sangre de Harry, tomó a Voldemort con la otra mano y luego se volvió hacia el caldero. Harry levantó la cabeza y obligó a sus ojos a enfocarse entre la bruma de lágrimas, queriendo ver qué pasaba. Puede ser importante más tarde. Tal vez había alguna forma de revertir el ritual.

Rosier ceremoniosamente vertió la sangre en el caldero. Entonces, no tan ceremoniosamente, lanzó a Voldemort.

Harry se quedó mirando mientras la forma de bebé desaparecía. El humo que se liberó de inmediato del caldero los envolvió a todos, y Harry tuvo que cerrar los ojos. El dolor de su herida inmediatamente volvió a llamar su atención y palpitó con ferocidad. Casi peor que la agonía fue la mera sensación de violación. Voldemort lo había mordido, le había arrancado una parte, había roto la integridad de su cuerpo. Harry se sintió mareado y débil, y no estaba seguro de poder haber invocado su magia sin varita, incluso si el momento de la puesta de sol hubiera pasado y estuviera libre.

El humo que se elevaba desde el caldero se elevaba más y más alto, y Harry se puso rígido en shock cuando escuchó una delgada llamada romperse. Sonaba como el lamento de un bebé, acercándose más y más.

Luego el sonido estaba en el cementerio con ellos, y ya no era el llanto de un bebé, sino la risa de un hombre que por casualidad tenía una voz grave.

Harry sintió que el poder brotaba del caldero como si fuera una ola de cresta, y sobrevolaba las lápidas. Estaba temblando, vibrando, bajo su impulso. Era la magia de Voldemort, y a menos que Harry estuviera muy equivocado, ahora era más fuerte de lo que había sido cuando se enfrentó al bastardo en el primer año. La risa de Voldemort se alzó con ella, resbaladiza y oscura, alta y fría, como un cristal sobre una piedra.

Entonces una forma se movió en el humo, y Voldemort salió de la caldera.

Harry lo había visto como estaba en el recuerdo de Pensieve de esa noche en el Valle de Godric. Parecía muy parecido ahora: piel suave y pálida; una cara plana sin una nariz saliente; labios delgados; ojos rojos deslumbrantes. Sus manos acariciaron su cuerpo mientras Bellatrix corría hacia adelante con una túnica verde oscuro para cubrirlo. Harry observó esos dedos como arañas revoloteando, y deseó poder reunir la respiración o la fuerza para un grito de desafío.

—Sí, sí —dijo Voldemort, suavemente, como si estuviera bien satisfecho con su cuerpo—. Esto es lo que debería ser.

Levantó la cabeza y sus ojos se clavaron en los de Harry.

Harry sintió, incapaz de detenerlo, las garras rizadas de Legeremancia se le clavaron en la mente. Era un Oclumante con práctica, pero en ninguna parte tan fuerte como Snape, y sus defensas se redujeron aún más por su conmoción y su dolor y su falta de medios para defenderse. Voldemort estudió los recuerdos de Harry, lo que sea que estuviera mirando, con gran interés. Se movió demasiado rápido a través de su mente para que Harry viera más que un destello de formas y colores.

—De hecho, es interesante —dijo Voldemort un momento después, cuando se retiró de la mente de Harry y lo dejó temblando, violado una vez más—. Entonces habrá cinco Mortífagos que no regresarán a nosotros.

—¿Cinco, mi señor? —Bellatrix lo miró desde donde se arrodilló a sus pies, una vez más moviendo el cuchillo plateado arriba y abajo sobre el pequeño animal. Harry no tenía corazón para tratar de ver qué era. Volvió la cabeza todo lo que pudo para ver la puesta de sol que sangraba desde el oeste, maldiciendo, ahora, el hecho de que la puesta de sol en el Solsticio era larga y lenta.

—Severus —dijo Voldemort, silbando sobre ese nombre—. Lucius. Hawthorne. Adalrico. Y Peter —inclinó la cabeza hacia un lado, con los ojos fijos en los de Harry por un momento—. Y Mulciber me traicionó en los momentos antes de morir. Parece que nuestro señor Potter tiene talento para convencer a mis sirvientes. Eso no importará, después de esta noche.

Se dio la vuelta. —¡Igor, tu brazo!

—Mi señor —Karkaroff dio un paso adelante, mostrando la Marca oscura en su antebrazo izquierdo. Se hundió en una rodilla, inclinando la cabeza, cuando Voldemort la tocó.

Harry sintió que una llamada salía de la Marca hacia el mundo más amplio, pasando por el poder que sellaba el cementerio contra el uso de su magia por parte de Harry—y, supuso, la aparición de cualquiera de sus aliados, o de lo contrario tendrían que haber estado aquí antes—como si no existiera. Voldemort inclinó la cabeza hacia atrás y susurró palabras que Harry apenas podía distinguir.

—Mis leales Mortífagos. ¡Leales a mí, a nadie más, escuchen y atiendan el llamado de su maestro, y vengan a mí!

Harry no tenía dudas de que los Mortífagos llegarían pronto. Voldemort quería matarlo delante de una audiencia.

Si sólo se demorara hasta que el momento de la puesta de sol haya pasado, entonces le daré una buena pelea. Harry no estaba seguro de poder ganar. La magia de Voldemort estaba en todas partes a su alrededor, y le recordaron, si alguna vez lo había olvidado, que el Señor Oscuro era más fuerte que él. Tanta magia pura, de un temperamento completamente diferente al de Harry, con garras y colmillos y de una rapidez que vio exactamente qué hacer para hacer que las cosas dolieran más.

Harry se tendió allí, esperó y esperó contra la esperanza de que Snape no intentara seguir la llamada de la Marca Oscura. Lo matarían en el momento en que apareciera, o, en el mejor de los casos, lo retendrían para torturarlo más tarde. Lo mismo pasaría con cualquiera de sus aliados. Harry cerró los ojos y esperó, y trató de reunir fuerzas contra la angustia dolorosa de la herida en su hombro.

Alguien se acercó a él, y Harry abrió los ojos, esperando ver a Voldemort merodeando por él. En cambio, Rosier se agachó allí, examinando el vínculo en su muñeca izquierda para ver qué tan apretado estaba. Harry esperó. No tenía idea de qué esperar, ahora. Quizás Rosier aflojaría la correa.

Él no hizo eso, pero le sonrió a Harry, sus ojos oscuros brillaban como dagas y dijo: —Todo es un juego, señor Potter.

Harry reconoció la frase de la última carta que Rosier le había enviado, pero no vio qué tenía que ver con nada. —Sí, eso dijiste —murmuró, volviendo su rostro a un lado. Rosier lo agarró por la barbilla y lo dio vuelta. Harry se apartó lo más que pudo, aunque al precio de golpear su cabeza contra la piedra y hacer que su herida se encendiera con un dolor hambriento. Su piel estaba llena de disgusto y asco donde el Mortífago lo había tocado.

Otros Mortífagos aparecían ahora, con cracs constantes y agudas asegurándose de que la voz de Rosier no viajara lejos de la oreja de Harry cuando susurró: —Harías bien en recordar eso. Todo es un juego, ¿entiendes, Potter? Cada movimiento que alguien hace. Cada palabra que dice. Cada acción que parece tomar para proclamar su lealtad.

—No estoy jugando —espetó Harry.

Rosier enarcó las cejas. —Por supuesto que sí, Potter. Los únicos que no están jugando están muertos —guiñó un ojo, y luego se levantó y se alejó de Harry para tomar su lugar en el círculo que se formaba alrededor de la piedra.

Harry levantó la cabeza y estudió a los Mortífagos con sus túnicas oscuras anónimas y sus máscaras blancas, ya que no tenía nada mejor que hacer. Reconoció las formas de muchos más hombres que mujeres, algunos agazapados y voluminosos, la mayoría más delgados y moviéndose con la gracia innata y entrenada de sangrepuras. Harry arrugó la nariz. Por supuesto, habían nacidos de Muggles y mestizos que servían a Voldemort, pero todos estos parecían ser sangrepura, con sus inútiles prejuicios y sus recuerdos de la vida vividos a un nivel más alto que sólo se podía obtener al vivirla, no al seguir las acciones de un loco monstruoso.

Harry no había pensado que los despreciaría tanto. Tal vez no lo hubiera hecho, de no haber sido, en muchos aspectos, criado como sangrepura. Sabía exactamente a qué le estaban dando la espalda, qué danzas e historia decían respetar y querían recuperar. Por supuesto, ellos no querían tener que vivir con esas danzas, lo que habría exigido negociaciones más difíciles con un Señor como Voldemort, en lugar de sólo rendirse a su voluntad. Simplemente querían que el mundo se despejara de personas que, en definitiva, no vivían bajo ellas.

Harry sintió que el desprecio se enrollaba como una serpiente caliente en su vientre, y lo usó para sortear la nueva ola de dolor de su herida.

Con el tiempo, los cracs cesaron y el círculo de los Mortífagos se apretó alrededor de Voldemort. Se quedó en silencio por un momento, observándolos, y luego asintió una vez.

—He regresado —dijo—. Arrodíllense —la palabra era una orden, pero, más que eso, Harry notó, una ventaja compulsiva la montó. Tiró de sus ataduras, deseando poder ser libre de alguna manera. Entonces podrían notar que al menos una persona no estaba arrodillada ante este Señor Oscuro que estaba haciendo un mal uso de su poder.

Todos se arrodillaron sin vacilar, excepto Karkaroff, que ya estaba arrodillado junto a Voldemort. Voldemort les sonrió. Harry se estremeció. Sus dientes eran más horribles ahora de lo que habían sido cuando se arrastró hasta el pecho de Harry y lo mordió, porque parecían encajar más naturalmente en su boca.

—He regresado —repitió Voldemort suavemente, acariciando el brazo de Karkaroff—, debido a la lealtad de Bellatrix Lestrange, Evan Rosier y nuestro propio durmiente, que pasó años haciendo que el enemigo confiara en él, lo despreciara y pensara que era débil —apretó su mano—. Levántate, Igor Karkaroff, Director de Durmstrang, Oclumante y Legeremante.

Karkaroff se puso de pie. Harry había visto que su rostro se había transformado por completo, y estaba relajado y confiado. Se quedó como si la idea de encogerse nunca se le hubiera ocurrido. Se giró y se inclinó ante Voldemort, sus ojos se fijaron brevemente en Harry. Su mirada brillaba con alegría.

—Nadie ha sospechado, mi señor —dijo—. Puedo asegurarle eso. Y dentro de Durmstrang, incluso ahora hay un pequeño grupo de Mortífagos en ciernes, que no desean más que servir al gran Señor de quien tanto han escuchado —se inclinó de nuevo, y se quedó allí así hasta que Voldemort le susurró algo.

—Enderézate.

Karkaroff miró hacia arriba.

—Estoy muy contento contigo, Igor —dijo Voldemort, y Karkaroff asintió con la cabeza y se echó hacia atrás para unirse al resto del círculo. Voldemort se volvió y escudriñó el círculo lentamente por un momento, luego dijo—: No estoy tan contento con algunos de ustedes. Crabbe. Ven a mí.

Una de las figuras pesadas dio lo que parecía una sacudida, y luego dio un paso adelante. La voz de Voldemort se quebró al instante, como rompiendo hielo. —¿Te di permiso para caminar hacia mí? Arrástrate.

La figura bajó de inmediato, y Harry observó con disgusto que el padre de Vincent se arrastraba hacia el dobladillo de la túnica de Voldemort. Él lo dejó llegar tan lejos antes de que hiciera un gesto con la larga varita de tejo que Bellatrix o Karkaroff debieron entregarle cuando Harry no estaba mirando y dijo: — Crucio.

Crabbe comenzó a retorcerse y gritar bajo la maldición. Harry se obligó a observar cómo la túnica volaba de un lado a otro, revelando una piel pálida debajo de ella, y cuando las extremidades de Crabbe se sacudieron y convulsionaron. Él estaría sufriendo la maldición en poco tiempo, pensó, y de esta manera al menos alguien fue testigo del sufrimiento de los demás, como lo sería el suyo. Era un vínculo extraño tener con los Mortífagos que despreciaba, pero ahí estaba.

Voldemort terminó la maldición cuando una línea de baba empezó a correr desde la boca de Crabbe hasta el suelo y dijo: —Pensaste que no volvería, ¿no es cierto, Vincent? Creías que estabas libre del servicio que alguna vez juraste. No lo eres, y nunca lo serás. Sacarás a tu hijo de Hogwarts, Vincent, y lo criarás como un Mortífago y me seguirás. Tengo la intención de que tenga la Marca antes de un año de esta noche —por un momento, volvió la cabeza, sus ojos brillaron cuando se fijaron en Harry—. Y pretendo que su primera víctima sea Draco Malfoy.

Harry dio otro gran golpe contra sus ataduras, pero fue inútil. Rosier ciertamente no las había aflojado. Observó con impotencia cómo Voldemort enviaba a Crabbe, lloriqueando protestas de lealtad, de vuelta al círculo, y luego convocaba y torturaba a otros que parecían no haberlo complacido. Todos se rompieron y lloraron bajo el dolor. Voldemort les dio a todos las tareas, en su mayoría tratando de reclutar a otras familias sangrepura, y las envió de vuelta al círculo.

Harry memorizó la información, y miró el sol.

Voldemort no tiene la intención de que yo sobreviva, pero lo haré, a pesar de él, y luego esta información será importante.

—Y ahora —dijo Voldemort, con su voz extrañamente alegre—, tenemos que iniciar un nuevo Mortífago. Cynthia Whitecheek, adelante.

Harry parpadeó cuando la mujer de cabello castaño que había visto en su visión salió de las sombras, más flexible y graciosa a cuatro patas que la mayoría de los Mortífagos. Se detuvo a los pies de Voldemort y levantó la cabeza. Harry pudo ver cómo sus ojos enloquecidos se fijaban en su rostro, y ella soltó un largo y profundo resoplido, como si apreciara el olor a serpiente que colgaba a su alrededor.

—Cynthia Whitecheek —dijo Voldemort—, hombre lobo, consorte de Fenrir Greyback, ¿consientes en servirme todos los días de tu vida?

—Lo hago —dijo Whitecheek, su voz un gruñido.

—¿Y consientes en ser leal a mí, poniendo mis metas y no las tuyas primero, mientras vivas y lleves la Marca Oscura? —Voldemort extendió su varita cerca de su brazo izquierdo. No había manga de túnica para que el hombre lobo la empujara hacia atrás, ya que estaba desnuda.

—Lo hago —Whitecheek levantó su brazo, firmemente.

—¿Aceptas usar mi Marca sobre tu piel y no tomas medidas para quitarla o alterarla? —la voz de Voldemort era apenas un susurro ahora.

—Lo hago.

Voldemort se rio y luego gritó: —¡Morsmordre!

Whitecheek aulló cuando un chorro de luz negra salió disparada de la varita de Voldemort y se unió en su brazo, entretejiendo en la serpiente y el cráneo. Harry observó cómo se formaba y trató de no preocuparse, trató de hacer que su mente flotara en un lugar distante de su cuerpo, pero supo lo que sucedió después, al leer las historias de la Guerra de Voldemort, y sus jadeos lo sacudieron.

—Su servicio está sellado en carne —dijo Voldemort—. Que quede sellado en la sangre —él asintió sobre su hombro, y apareció Fenrir Greyback, despojado de su máscara. Por debajo del brazo, sacó a un niño pequeño. Harry supuso que tenía unos ocho años, y no podía decir si era Muggle o mago.

¿Importa? Van a matar a un niño.

Harry se arrojó furioso contra sus ataduras, gruñendo. No cedieron. Extendió la mano sin descanso, una y otra vez, con su magia, probando las barreras, golpeándolas y retrocediendo con un esfuerzo que hizo que sus ojos se pusieran borrosos y que su cabeza diera vueltas.

Voldemort lo miró y se echó a reír, y la cicatriz de Harry estalló en suficiente dolor como para nublar aún más su visión.

Sin embargo, vio el momento en que Greyback soltó al chico aturdido y sollozando, y Whitecheek avanzó, gruñendo y luego cargando.

El niño trató de correr.

Whitecheek estuvo sobre él en unos momentos, enterrando su pequeño cuerpo debajo de su propio cuerpo más grande. Harry observó, porque no podía hacer nada más, y el chico debería tener al menos un testigo de su muerte. Vio los dientes amarillentos parpadear y morder, arrancando la oreja derecha del niño.

El chico gritó, tanto dolor en ese sonido, tanto dolor que no podía entender la razón. Harry, medio enloquecido, se lanzó contra las ataduras de nuevo. Nada sucedió en absoluto.

Whitecheek inclinó la cabeza del niño hacia un lado y usó su pulgar para sacar uno de sus ojos. Ella lo tragó, mientras el niño gemía y suplicaba, yendo más allá de las palabras coherentes ahora en un mundo sin sentido de agonía. Whitecheek no estaba tratando de torturarlo, Harry lo sabía. No le interesaba prolongar la matanza. Ella se lo estaba comiendo, y eso era bastante malo.

Whitecheek hizo rodar al niño, le agarró la piel de la garganta con los dientes y le arrancó bruscamente la cabeza. Gimiendo, y gritando, y gorgoteando, y luego el sonido se ahogó en sangre, cuando la yugular del niño se partió y murió. Whitecheek bajó la cabeza, frotándose la cara con la sangre, lamiéndola frenéticamente, como si no quisiera que nada de eso escapara. Luego rodó sobre su espalda, bañándose con el pelo y se llevó uno de los brazos del niño a la boca para que pudiera morderle los dedos.

—Bien hecho —dijo Voldemort, mientras Harry jadeaba y sentía que su garganta y su culpa aumentaban—, mi nueva discípulo.

Whitecheek lo miró, y luego rodó sobre su espalda, mostrando su vientre en sumisión. Voldemort se echó a reír e hizo un gesto a Greyback para que la cubriera con la túnica que sostenía. El otro hombre lobo se apresuró a hacerlo, murmurando en su oído. Luego se dieron la vuelta y comenzaron a alimentarse del niño juntos.

Harry cerró los ojos, porque ahora podía, y la culpa lo estaba comiendo como un hombre lobo propio.

Él murió. Murió justo delante de ti.

Y no hiciste nada.

Harry no creía que realmente importara que su magia estuviera atada. Debería haber hecho algo. ¿De qué servía tener todo este poder, si él ni siquiera podía usarlo para salvar a un niño?

—Y ahora —dijo Voldemort—, tenemos otro entretenimiento planeado para ustedes, mis leales servidores. Una cuestión de venganza, demasiado retrasada.

Harry se sentó sobre la culpa y levantó la cabeza, fijando sus ojos en Voldemort. Será un duelo. Él debe hacerlo. Quiere hacerlo. Y entonces seré libre. El sol todavía se estaba poniendo, pero no podía pasar mucho tiempo antes de que se pusiera por completo, y las barreras sobre la magia de Harry caerían.

Bellatrix se arrastró para arrodillarse ante los pies de Voldemort, mirándole fijamente a la cara. —¿Puedo? —ella susurró—. Oh, mi señor, ¿puedo?

Voldemort asintió, con una sonrisa, hacia ella. Bellatrix se levantó y se acercó a Harry. Harry se preparó para resistir algunos Crucios de su varita.

—Oh, ¿y Bella? —preguntó Voldemort.

Bellatrix se volvió y lo miró.

Voldemort sonrió, con un corte más cortante de su boca del que había demostrado hasta ahora. —Déjale la mano de la varita.

El horror tenebroso y arrastrado despertó en Harry, cuando se acercaba una bestia con colmillos, cuando Bellatrix dijo, con una sonrisa: —Por supuesto, mi señor.

Se volvió hacia él y en su mano izquierda llevaba un cuchillo.

Harry trató de luchar. Él bien podría haber intentado apartar al mundo de su curso. Tuvo que quedarse allí cuando Bellatrix se arrodilló junto a él y levantó la espada, admirándola. Brillaba y resplandecía con un borde que Harry sospechaba que debía provenir de los misteriosos encantamientos que ella puso en ella.

—Me quitaste la mano derecha —le susurró ella—. Parece justo que te reclame un precio similar. Pero como mi señor quiere que te deje usar la varita, y lo haces con la derecha... —ella se encogió de hombros y soltó una risita—. Una tiene que hacer lo que debe.

Voldemort se movió para pararse al pie de la piedra mientras Harry seguía luchando, arqueando la espalda y el pecho hacia arriba. Voldemort lo observó en silencio por un momento, divertido. Bajo el brillo directo de esos ojos rojos, Harry sintió que su cicatriz comenzaba a arder nuevamente.

Entonces Voldemort sacó su propia varita y susurró: —Crucio.

El dolor estalló en medio del pecho de Harry y corrió hacia arriba y hacia abajo. No podía convulsionar para aliviarlo como Crabbe, por lo estrechamente que estaba sujeto. Apenas podía decir cuándo se unió con la agonía que irradiaba hacia abajo desde su cicatriz.

Sintió el momento en que Bellatrix tomó su mano izquierda y comenzó a cortarle la muñeca, sin embargo, a pesar de que la tensión de las correas debería haber adormecido su circulación.

Él gritó.

Voldemort se rio.

El Crucio ardía.

La cicatriz flameaba.

Bellatrix cortaba.

Harry se sintió caer más y más profundamente en el dolor. La voz de Lily susurró en su cabeza—No dejes que te rompa, móntalo, rueda debajo de él, levántate por encima—pero las palabras ya no importaban. Todo era dolor, incandescente rojo y negro, rodando como nubes de tormenta sobre él. Todo dolía, dolía tanto…

Él gritó.

Voldemort se rio.

El Crucio ardía.

La cicatriz flameaba.

Bellatrix cortaba.

Había dolor en el fondo, y Harry lo golpeó cuando sintió que la carne y los huesos comenzaban a separarse. El cuchillo bajó y lo llevó hasta ese punto. Harry sabía que no iba a poder hacer nada para detenerlo, como tampoco podía haber hecho nada para evitar que Whitecheek se comiera al niño.

Su ira hirvió, y luego se lanzó hacia él con un grito.

Él gritó.

Voldemort se rio.

El Crucio ardía.

La cicatriz flameaba.

Bellatrix cortaba.

Harry sintió la parte de su muñeca con un chasquido y un gruñido, y supo que su mano izquierda se había ido. Lo sabía, al menos, por el repentino aumento de su odio, por la forma en que su magia sin varita se reunía y corría hacia lo que parecía un escape de su cuerpo-

Y lo encontró sólo como una trampa, ya que provocó y giró y escupió fuera de control. Harry trató de aprovecharlo, buscando la orden instintiva que había ganado durante los últimos dos años, y se le escapó, corriendo a través de su agarre como agua.

Harry lo entendió un momento después, en un sólo y desesperado suspiro. Había enlazado su magia sin varita tan estrechamente a su cuerpo, manteniéndola tan sujeta a su piel, que un cambio en la estructura de su cuerpo, un agujero permanente abierto de esa manera, hizo que se derramara salvajemente, indomable e insondable. Había perdido el control de su poder, y parecía que no podía recuperarlo en el corto plazo.

Él gritó.

Bellatrix se echó a reír, y Voldemort se echó a reír, y se alejó de la piedra, aliviando el dolor de la cicatriz y despidiendo al Crucio con un movimiento de la muñeca. Harry giró la cabeza, centímetro a centímetro, para ver la mano que sostenía Bellatrix.

Ella le sonrió, y luego hizo un gesto con el cuchillo y le susurró algo. Harry gritó de nuevo cuando el hechizo cauterizó su herida, evitando que el sangrado lo matara y sellando su muñeca como un muñón.

Esperaba que eso pudiera ayudarlo a recuperar el control de su magia, pero no tuvo tanta suerte. Sólo siguió saliendo de él, escupiendo inútilmente, creando pequeños torbellinos en la hierba. Harry trató de decirle que desatara sus ataduras, que golpeara a Voldemort, que golpeara y matara a Bellatrix.

No pasó nada. La magia no tenía que escucharlo, así que no lo hizo.

Jadeando, más indefenso que nunca, con su muñeca en llamas, Harry miró mientras Bellatrix le susurraba.

—He puesto hechizos en el cuchillo, bebé, hechizos en los que trabajé durante meses. Nunca podrás volver a poner una mano en ese muñón feo de nuevo. Ningún hechizo funcionará, cada mano falsa se caerá, y la medimagia simplemente se deslizará sobre él —Bellatrix rió en voz alta, y luego levantó la mano que ella había cortado.

—En cuanto a lo que voy a hacer con esto, esa es otra parte de los conjuros.

Ella se deslizó por la manga, y Harry vio la ruina de su mano derecha, donde le había cortado la muñeca con el Sectumsempra. Otras astillas de carne también se habían ido de allí, donde ella había cortado la carne y los músculos de su brazo para la resurrección de Voldemort. Ella deslizó la mano de Harry para apoyarla contra el brazo, y luego cantó tres palabras agudas que Harry no creía que fueran latinas.

Su mano se retorció, se fundió, cambió de forma y giró en la otra dirección. Era una mano derecha que se apoyó en la muñeca derecha de Bellatrix y se fundió con ella, hasta que sólo el color diferente de su piel le permitió a Harry decir dónde había comenzado su mano vieja. Bellatrix le sonrió, sacudió sus dedos y tomó el cuchillo en su mano derecha.

—Es una pena que no pueda hacer nada más contigo —susurró ella—. Mi señor quiere un duelo contigo y te devolverá tu varita.

Harry giró la cabeza para ver a Voldemort allí de pie, con la varita de ciprés de Harry en una mano, con una sonrisa en su boca.

—Ven, Potter —dijo, y rompió los vínculos de Harry con hechizos de separación no verbales—. Danzaremos.

Sin control de su magia sin varita, Harry sabía que Voldemort lo mataría. Moriría aquí, quedando mucho sin cumplir, sufriendo el dolor que le causaron, y Voldemort sería libre de caminar por el mundo nuevamente y causar más sufrimiento, especialmente si Harry realmente era el Chico-Que-Vivió que la profecía había elegido.

Él moriría.

Y ya no podría ayudar a nadie.

El dolor del buceo y los gritos en él golpeó la jaula de hielo en la que había confinado su furia oscura y la había abierto por completo. Harry sintió que las emociones se derramaban a través de él, haciendo que su rostro se contorsionara y su mano derecha—su única mano, ahora—se extendiera y atrapara la varita que Voldemort le lanzó.

Él odiaba.

Oh, cómo los odiaba.

Nadie vendría a salvarlo esta vez, Harry lo sabía, nadie le impediría desatar su ira y odio como lo había hecho contra Umbridge y contra Lily. No Snape, no Draco para traerlo de vuelta. Moriría aquí, gastándose en furia y aversión.

Y una parte de él—la parte que había gritado ante su propia inutilidad cuando yacía allí viendo al chico morir bajo Whitecheek, la parte que estaba enferma por su propia locura al no controlar su magia sin varita de otra manera, la parte que había abierto la Jaula y dejó salir la furia—se alegró mucho de ello.