Disclamer : L'univers ne m'appartient pas.

Note d'Auteur : Et voilà un nouvel OS, une fin alternative au dernier épisode de la saison 8. J'espère qu'il vous plaira et bonne lecture ^^

Le sang des loups

Après la mort de Daenerys Targaryen, Jon Snow était devenu le nouveau roi des Sept Couronnes, le Régicide s'était assis sur le trône de fer. Il en était l'héritier légitime, le fils du prince Rhaegar Targaryen. Ils y étaient enfin, au bout du tunnel, en tout cas il souhaitait le croire. Après toutes ces guerres et tout ces morts, peut-être que le royaume pourrait enfin être reconstruit.

Les sauvageons avaient été installés au sud du Mur, pour reconstruire les forteresses qui avaient été détruites et livrées au rude froid de l'hiver. La même proposition avait été faite aux dothrakis et à la compagnie dorée, pour ceux qui avaient survécu à la folie de leurs reines respectives. Le Bief et les terres de l'orage étaient tout autant exsangues que le Nord.

Port-Réal allait devoir être reconstruite, exactement comme leur royaume. La reine Cersei avait quasiment tout détruit, à part l'or. Cela il en restait encore beaucoup grâce à l'emprunt qu'elle avait fait à la banque de fer, celui qui lui avait servi à engager la compagnie dorée.

Jon et Sansa ne s'étaient jamais aimé lorsqu'ils étaient enfants, leur monde était trop différent pour cela et le spectre de Lady Catelyn avait continuellement plané au-dessus d'eux. Le loup (ou dragon, ou corbeau) avait toujours été plus proche d'Arya et de Robb que du reste de sa fratrie (ou cousinade). Mais les choses avaient changé après le mariage de la rousse avec Ramsay Bolton et sa fuite de Winterfell. Ils avaient tout les deux été à un tournant de leur vie et avaient eu besoin l'un de l'autre. Quand ils avaient réellement eu besoin de soutien, ils ne s'étaient pas tournés le dos, pas une seule fois.

Qyburn avait été retrouvé dans les décombres du donjon rouge, en vie et grièvement blessé. Jon aurait put le faire tuer, pour sa loyauté envers Roose Bolton puis Cersei Lannister, mais il y avait déjà eu assez de morts et de souffrances. Il avait laissé Sam le soigner, puis lui avait rendu son poste de maître des chuchoteurs, espérant ne jamais à avoir recours à lui.

§§§

Des pas se firent entendre dans un couloir éventré du donjon rouge, menant à la salle du trône. Cela faisait deux mois que la guerre était terminée. Les fer-nés, menés par Yara Greyjoy, avaient essayé de se rebeller contre Port-Réal pour venger la mort de Daenerys Targaryen, mais ils avaient abandonné en voyant que personne ne les soutenait. Depuis, chacun reconstruisait sa maison. Sansa se trouvait à Winterfell avec Arya.

Jon siégeait sur le trône de fer, ser Podrick à ses côtés.

En face de lui se présenta une jeune femme vêtue d'un habit de mestre. Elle avait les cheveux et les yeux noirs de son père et un visage typé de Dorne. Sam était à ses côtés, il avait connu cette nouvelle mestre à l'époque où il était acolyte à Villevieille.

- Sarella Sand, votre Majesté.

- Vous êtes l'une des filles bâtardes du prince Oberyn ? demanda Jon surpris

- En effet, je viens pour réclamer la couronne de ma famille qui a été usurpée par ce "nouveau prince de Dorne".

- Il y a déjà eu bien assez de guerres, lui rétorqua Jon, nous n'en ferons pas une autre. Encore moins pour une couronne.

- Bien, dans ce cas je me débrouillerais sans vous.

La dornienne se releva et quitta les lieux, excédé. Elle n'avait pas besoin de ce roi faible.

- Tu comptes retourner à la garde, Sam ? demanda Jon à son ami

- Je … je ne sais pas.

- Reste ici, à Port-Réal, lui demanda-t-il

- Mais pourquoi Jon ? Tu as déjà un mestre.

L'archimestre Marwyn, spécialiste de la magie et des légendes, était en effet son nouveau grand mestre, même si cela avait fait grincer des dents à la Citadelle.

- J'ai besoin de toi pour me conseiller, s'il te plaît.

- Mais, le seigneur Tyrion …

- Il sera une excellente main, je n'en doute pas, mais je me dois d'avoir de vrais conseillers pour nous seconder.

- Je … je vais y réfléchir. Vère …

Il lui sourit, la sauvageonne préférerait probablement vivre à Winterfell ou à Châteaunoir qu'à Port-Réal, le climat y était trop doux pour elle. Mais il avait besoin de Sam. Il ne se faisait aucun doute sur la loyauté de Lord Bronn et de Qyburn, pas après ce qu'il avait fait pour eux, mais à quel points seraient-ils capables de lui mentir pour rester dans ces bonnes grâces ? C'était cela qui lui faisait peur en réalité. C'était pour cela qu'il avait besoin de Ser Davos, de Lord Tyrion et de Sam.

- Il y a autre chose Jon … il faut penser à ce qu'il va se passer … après toi.

- Me marier ? Après Ygritte et Dany, je ne sais pas …

- Il faut assurer une ère de stabilité au Royaume. Pour son bien, tu dois épouser quelqu'un.

- Je … laisse-moi y réfléchir, s'il te plaît.

- Oui. Bien sûr. Je vais rejoindre Vère, si tu as besoin de moi …

- Je saurais où vous te trouver, vas mon ami.

Le roi se leva de son trône et se rendit sur les murailles du donjon rouge, couvertes d'une fine couche de neige, bien plus fine qu'à Winterfell. Il ne pouvait pas se marier, pas après … mais Sam avait raison, comme toujours. La stabilité du Royaume était plus importante que ces peines de coeur à lui, et comme lui aurait si bien dit Mestre Aemon, l'amour et le devoir n'étaient pas compatibles. Mais qui ? Le Val d'Arryn et les îles de fer avaient été les couronnes les plus épargnées par les dernières guerres, mais il n'éprouvait aucune sympathie pour Yara Greyjoy. Et dans les hauteurs des aigles les filles de noble naissance étaient rares.

- Votre Majesté.

- Lord Bronn.

Le chevalier avait épousé Talla Tarly, la soeur de Sam, pour asseoir sa domination sur le Bief. Il aurait put l'épouser, elle n'était pas vilaine à regarder, avait un caractère charmant et mignon en plus d'une très bonne situation. Et elle était jeune, de quoi rassurer ceux qui douteraient de la survivance de sa lignée.

- Les dothrakis ont commencé à reconstruire les forteresses dans le Bief.

Certains étaient répartis sur Essos, la plupart même à dire vrai, mais ceux qui étaient restés avaient prit des fiefs laissés à l'abandon et étaient devenus les vassaux de Lord Bronn de la Néra, et en échange de l'abandon de certaines de leurs pratiques inadaptées aux Sept Couronnes ils avaient désormais la protection de Port-Réal et un approvisionnement régulier en nourriture.

- Bien. Comment se porte votre femme ?

Sam lui avait dit qu'elle était enceinte, d'un peu plus d'un mois.

- Le mieux possible.

- Lord Bronn, vous qui êtes plus habitués que moi aux jeux de pouvoir, j'aurais un question à vous poser.

- Dites toujours, Votre Majesté.

Il lui souriait, Jon ne savait comment l'interpréter.

- Si vous étiez à ma place, qui auriez-vous épousé ?

- Si j'avais été roi ? Bonne question, Votre Majesté.

Il le savait que c'était une bonne question, bien pour cela qu'il ne pouvait pas faire un choix.

- Lorsque j'ai escorté Lady Catelyn et Tyrion jusqu'aux Eyriés, j'ai côtoyé l'une des bâtardes du roi Robert durant le trajet : Mya Stone. La lignée des cerfs est une lignée forte, et, vigoureuse, en plus de vous apporter une autre légitimité.

- Mya Stone vous dites ? Comment était-elle ?

- Endurante, vive et audacieuse. En même temps il en fallait pour supporter Ser Brynden, quotidiennement, et Lord Robin.

Le dragon laissa un sourire passer fugacement sur son visage. C'était en effet un bon choix.

- Merci, Lord Bronn.

Dans les jours qui suivirent, le brun ne cessa de retourner les différentes options qu'il avait dans sa tête, un mariage n'était pas quelque chose qu'il pouvait organiser sur un coup de tête, et Mya Stone n'était pas la seule candidate possible. Une petite voix dans sa tête lui soufflait le nom de Sansa, mais il s'y refusait. Elle était … elle était sa famille, et la dernière chose dont il avait envie c'était de reproduire les erreurs des précédentes reines qui avaient été assises sur ce trône. Puis vint son voyage diplomatique dans le Nord, chez lui.

Lorsqu'il arriva devant les portes de Winterfell, le roi des Sept Couronnes eu enfin l'impression d'être réellement à sa place. La forteresse avait été rebâtie et était encore plus belle et majestueuse qu'auparavant, et les Bolton avait été définitivement oubliés de l'histoire. D'ici quelques années, personne ne se souviendrait plus de leur nom.

Ser Balon Swann, le Lord commandant de sa garde royale, et Ser Podrick avaient escorté le cortège royal le long de la route qui allait de Port-Réal à Winterfell, passant devant les ruines de l'ancienne forteresse des Jumeaux. Sam, son plus fidèle et ancien conseiller et ami, c'était joint à lui, de même que Ser Davos.

- Enfin, murmura le mestre

Sansa se trouvait dans la cour de la forteresse, prête à les accueillir. En la voyant, coiffée de sa couronne d'argent à l'effigie du loup familial, dans une robe noire digne de celles de Cersei Lannister, Jon la trouve sublime. Elle était une reine, assurément : la reine du Nord.

- Mon roi, salua-t-elle en mettant un genou à terre

Il lui posa alors une main sur l'épaule et lui sourit.

- Relève-toi, Sansa.

La louve s'exécuta, docile. Le règne de Daenerys et les sévices de Ramsay avaient laissé de profonds traumatismes en elle. Non, les flammes des dragons avaient laissé de profondes marques, indélébiles, en chacun d'eux. Puis ils allèrent marcher dans le bois sacré de Winterfell, chez eux.

- Comment se porte le Nord ? lui demanda Jon

- Bien. J'aimerais te dire qu'il se porte mieux mais …

Les marcheurs blancs et les Lannister avaient mis la région à feu et à sang.

- Tu voulais me parler de quelque chose ? demanda-t-elle curieuse

Je voudrais t'épouser, pensa-t-il, mais il chassa cette pensée de son esprit. Il n'avait pas le droit, les Targaryen et les Lannister avaient conduit leurs maisons respectives à la ruine en se conduisant ainsi.

- Je voulais prendre de tes nouvelles. Port-Réal n'est pas … ce n'est pas la vie idéale.

- Je vais mieux, je crois. C'est plus facile tu sais, depuis que leurs flammes se sont éteintes. Il y a autre chose que tu voulais, je … je te connais Jon.

Elle avait raison en effet, il voulait faire d'elle sa femme, mais c'était impossible. C'était pourtant la meilleure solution et il le savait, mais … ils avaient grandis en se considérant comme frères et soeurs, et, Sansa gardait des souvenirs bien trop horribles de Port-Réal. Il n'oserait jamais lui demander d'y vivre pour le restant de ces jours, ce serait proprement inhumain.

- Je dois me marier, lui dit-il, mais … je ne sais pas avec qui.

- Que te dis ton coeur ? lui demanda-t-elle

- Il ne me dit rien, mentit le roi

Pendant un instant, il eut l'impression de voir un mélange de tristesse et de déception passer sur son visage. Mais il avait certainement dut se tromper. Oui, ça ne pouvait être que ça.

- Si personne n'arrive à te faire ressentir quoi que ce soit, il ne te reste plus qu'à faire selon tes intérêts, comme Lord Bronn et la soeur de Sam. Mais, s'il te plaît, sois prudent.

Ils étaient les deux derniers loups de Westeros. Jon était pour elle la dernière famille qu'il lui restait.

- C'est promis Sansa, c'est promis.

En fin de compte, il n'était pas plus avancé. Peut-être Sansa avait-elle raison finalement ? Non … il refusait cette issue, il ferait tout pour ne pas avoir à y succomber. Il avait perdu Ygritte, il avait perdu Daenerys, il refusait de perdre sa famille une troisième fois. Il devait écouter Lord Bronn et épouser quelqu'un de jeune et qui pourrait asseoir sa légitimité sur le trône de fer. Mya Stone par exemple, ou bien l'une des survivantes des aspics des sables. Dorne avait après tout été relativement épargnée par la guerre.

Mais, la nuit suivante, alors qu'il se trouvait dans la grande salle de Winterfell et que le sommeil le fuyait visiblement, quelqu'un le rejoignit. Habituellement c'était Tyrion, sa main, qui avait un sommeil des plus perturbés après tout ce qu'il avait fait et vu, mais pas aujourd'hui. Tyrion était resté à Port-Réal lors de son absence, après tout. La personne qui était venue briser le silence religieux dans lequel il se trouvait était une autre survivante de cette horrible guerre : Ser Brienne de Tarth.

- Votre Majesté.

- Ser Brienne.

La blonde avait énormément souffert du départ de Ser Jaime, le Régicide, qui avait préféré rejoindre sa soeur. Mais, il ne se trouvait pas à Port-Réal. Après que Daenerys ait incendié la ville, sur le dos de Drogon, ils n'avaient pas retrouvés leurs cadavres, peut-être avaient-ils été détruits par les flammes, ou bien les lions s'en étaient-ils sortis en vie ? Honnêtement, il préférerait ne jamais avoir de réponse à cette question.

- Ser Brienne, comment … comment va Sansa ? Honnêtement.

- Mieux, malheureusement je doute qu'elle se remette un jour de ce que lui a fait Ramsay Bolton. Je sais pourquoi vous êtes venu Jon, mais vous savez ce que Port-Réal a été pour elle, ce que cette ville a été pour votre famille.

Il le savait bien oui, et jamais il n'aurait souhaité lui faire de mal. Sansa était, elle était sa soeur, la seule et unique famille qu'il lui restait. Il refusait de faire quoi que ce soit qui la ferait souffrir.

- Vous savez que je la protégerais toujours, n'est-ce pas ?

- Et pourrez-vous la protéger d'elle-même ? De ces cauchemars ? De la peur qu'elle ressent à chaque fois que la nuit s'abat sur ce château ? Est-ce que vous serez capable de l'aider face aux souvenirs qui l'assailleront ?

- Ces souvenirs, je les partage aussi. Pas Ramsay, pas Port-Réal. Mais j'ai moi aussi été plongé dans un nid de vipères, j'ai moi aussi été trahis par les miens, et moi aussi … j'ai vu les flammes du dragon et le regard bleu de la mort.

- Si vous le savez, alors, faites en sorte de la protéger et repartez vite pour votre trône.

La blonde l'avait laissé seul à ces réflexions, et Jon ne parvint pas à se rendormir du reste de la nuit. Il ferait peut-être bien de retourner à Port-Réal oui, de retourner régner sur son royaume et de laisser le sien à Sansa. Elle ne méritait pas de retourner dans l'enfer qu'elle avait connu.

Le lendemain matin, alors qu'il se promenait sur les murailles de Winterfell, il entendit des pas dans la neige, derrière-lui. Rapides et légers.

- Bonjour, Arya.

- Jon.

Sa voix était froide, glaciale même.

- Tu comptes repartir seul pour Port-Réal ?

- Oui.

- Ce serait une erreur, Jon.

Pourquoi cela ? Il était le roi, il ne pouvait pas passer tout son règne à Winterfell en laissant Tyrion gouverner à sa place.

- Pars avec Sansa, reprit-elle

- Je ne peux pas, Arya, pas après ce qu'elle a vécu là-bas.

- Joffrey est mort, Cersei est morte, Baelish est mort. Tout ceux qui lui ont fait du mal sont morts.

Cela ne changeait rien, malheureusement. Les murs étaient toujours là, les fantômes de son passé pouvaient toujours l'assaillir, à n'importe quel moment. En quelques sortes, il commençait à comprendre certains des tourments qui avaient put affliger le roi Robert au début de son règne, même si rien ne justifierait jamais ce qu'il était devenu.

- Si tu lui demandes, elle te dira oui Jon.

Peut-être que c'était elle qui avait raison, et non pas Ser Brienne ?

Finalement, Jon prit sa décision peu avant son départ, et demanda à Sansa de le suivre dans le bois sacré de Winterfell. Si jamais c'était un non, il ne voulait pas qu'il ai lieu devant l'ensemble de leurs vassaux.

- Qu'est-ce qu'il se passe Jon ? lui demanda-t-elle anxieuse

- Je … Je vais bientôt devoir retourner à Port-Réal, Sansa … viens avec moi et … et marions-nous là-bas.

Le brun s'était attendu à beaucoup de réactions, plus ou moins colériques, mais pas à ce que sa presque soeur ne vienne se loger dans ces bras, avant de chercher le chemin de ces lèvres.

Puis, ils quittèrent Winterfell, laissant Arya et les soeurs Manderly diriger la forteresse en son nom. Tout ce passerait pour le mieux, c'était Jon qu'elle allait épouser, pas Ramsay et encore moins Joffrey. Oui, elle pouvait être heureuse à Port-Réal cette fois.