Titre : Balloon Animals Are Awesome

Auteur : DiscontentedWinter

Disclaimer : Rien ne m'appartient, je ne fais que la traduction!

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Notes de la traductrice: Merci pour tous vos commentaires, je suis contente de voir que cette histoire vous plait. Ce deuxième chapitre fait la même longueur que le précédent, pour info. Je suis pressée d'avoir vos avis sur ce nouveau chapitre ! Je vous laisse découvrir la suite, bonne lecture !

L'amour non partagé était une chose. Stiles y faisait face depuis toujours. Toujours. Enfin, depuis le CE2. Il était devenu vraiment bon dans ce domaine. Il connaissait les règles. Mais un amour non partagé et un désir non consommé ensemble ? Ça craignait. Ça craignait vraiment. Au moins, il pouvait rêvasser sur Lydia de loin. Derek Hale cependant… Derek putain de Hale avait été si près de coucher avec Stiles, ce qui, franchement, se prêtait à un tout nouveau niveau de chagrin.

"Tu ne voulais pas mourir vierge."

Stiles ne voulait pas non plus que quelqu'un couche avec lui par pitié.

Il pensait toujours à Derek quand il se branlait.

Mais au moins, il lui restait assez de fierté pour se détester, donc c'était déjà quelque chose, non ?

"Quelque chose dont tu veux me parler ?" Demanda son père au petit-déjeuner, trois jours après que Derek soit sorti par la fenêtre de la chambre de Stiles, emportant avec lui sa veste en cuir, son air renfrogné et la dignité de Stiles.

Stiles laissa tomber sa cuillère dans ses céréales. "Non. Absolument pas. Jamais, non."

Son père soupira par-dessus le bord de sa tasse de café. "En es-tu sûr ?"

Stiles mit son doigt dans ses céréales et fouilla dedans à la recherche de sa cuillère. "Papa, je n'ai jamais été aussi sûr de quelque chose de ma vie. J'ai l'esprit tellement clair en ce moment que mon esprit est concentré comme un laser."

Son père haussa les sourcils. "Un laser, hein ?"

Stiles sortit sa cuillère de ses céréales, mettant des Lucky Charms et du lait partout sur la table. "Un foutu laser !"

"Hum hum. Et tu portes ton sweat à capuche à l'envers parce que ?"

"Laser," marmonna Stiles.

"Hmmm." Son père ouvrit son journal.

Stiles chassa des Lucky Charms avec sa cuillère. Il n'allait pas en parler à son père. Il était intelligent. Il pouvait résoudre ça par lui-même. En fait, il n'y avait rien à résoudre, n'est-ce pas ? Derek avait fait une offre, Stiles l'avait refusé, pas besoin d'être obsédé par ça. Il ne savait même pas pourquoi il y pensait encore ou pourquoi ça faisait encore mal. Stiles ne savait pas qu'il avait assez de fierté pour que ça le blesse comme ça.

"D'accord," dit-il enfin, fixant les tourbillons qu'il faisait dans son lait. "Alors, il y a ce… cette abeille." Il leva rapidement les yeux, et il valait mieux que ce ne soit pas un sourire que son père essayait de cacher.

"Une abeille. D'accord."

"Et cette abeille est vraiment sexy, mais c'est aussi une sorte de connard."

Le visage de son père devint sérieux.

Stiles étudia à nouveau ses céréales. "Quoi qu'il en soit, nous étions en quelque sorte, euh, nous faisions des trucs, et—"

"Des trucs ?"

"Tout était PG-13, je le jure." Son visage le brûlait cependant, parce que tout ce qu'il pouvait faire était de se souvenir de la sensation de la bite de Derek pressée contre sa hanche, et putain de merde, il en voulait encore. Pas avec Derek cependant. Nan nan. Il le voulait avec un autre gars qui n'était pas un total connard. "Mais ensuite il a dit quelque chose."

"Quoi ?" La voix de son père était calme, mais Stiles était à peu près sûr que Papa Ours en colère était juste sous la surface. Stiles n'avait pas vu Papa Ours en colère depuis la cinquième quand Casey McDermott avait frappé Stiles au visage avec un skateboard. Son père était venu le chercher à l'hôpital et l'avait conduit directement jusqu'à la maison de Casey où, Stiles en était sûr, si Casey n'avait pas immédiatement fondu en larmes et commencé à s'excuser en gémissant, Papa Ours en colère lui aurait arraché membre après membre.

"Il a dit, euh." Stiles avait besoin de paraphraser ici, parce qu'il y avait certaines vérités que son père n'avait pas besoin de savoir. Comme les loups-garous, et le danger auquel Stiles était régulièrement confronté, et comment, trois nuits auparavant, il était venu si près de se retrouver avec la bite de Derek Hale dans le cul. "Je pensais qu'il m'aimait, mais il s'avère qu'il m'embrassait juste parce que je ne l'avais jamais fait auparavant. Genre, tu sais, comme s'il me faisait une faveur ou quelque chose comme ça."

Son père soupira à nouveau. "Stiles. Tu mérites mieux que ça."

Stiles haussa les épaules et leva les yeux. "C'est ce que je pensais, mais je suis en quelque sorte un loser."

"C'est des conneries."

"Non, écoute. Je sais que je suis intelligent, drôle et tout le reste, mais Scott et toi êtes littéralement les seules autres personnes au monde à le savoir, et ce n'est pas grave. Je veux dire, ça craint, le lycée c'est nul mais l'université ça va être génial, parce que les gars comme moi sont reconnus à leur juste valeur, n'est-ce pas ?" Il mélangea ses céréales. "Je veux dire, j'espère que c'est vrai."

"Tu es un bon gamin, Stiles," déclara son père. "Tu es un gamin génial."

Bien sûr, mais il n'était pas populaire. En ce qui concernait la hiérarchie du lycée, Stiles n'avait rien. Il donna un nouveau coup de cuillère dans ses céréales. De toute façon, son père n'était pas la personne avec qui avoir cette conversation, s'ils ne pouvaient pas tous les deux convenir, du moins objectivement, que Stiles était un vrai loser. "Merci papa."

"D'accord," dit son père, le ton méfiant, les yeux plissés comme s'il n'était pas tout à fait prêt à abandonner. "Un gamin génial."

"Je t'ai entendu la première fois," marmonna Stiles, et ils n'avaient absolument pas un moment là, mais si son père le serra un peu plus fort dans ses bras et pendant un peu plus longtemps que d'habitude avant de partir pour le travail, et bien, Stiles n'allait pas en faire tout un plat.

Le lycée, c'était nul.

Scott était toujours autant inconscient de tout ce qui l'entourait, enveloppé avec Allison dans le petit monde chaleureux qu'ils habitaient entre leurs ruptures régulières. Stiles détestait leur bonheur.

Les cours étaient nuls. Harris était un tel connard, et il n'aimait vraiment, vraiment pas Stiles. Le sentiment était réciproque.

La pratique de lacrosse était nulle. Sérieusement, pourquoi Finstock le faisait-il autant s'entraîner alors qu'ils savaient tous les deux qu'il finirait sur le banc de touche au prochain match de toute façon ? Stiles passa la majeure partie de l'heure à essayer de reprendre son souffle. Une ou deux fois, il regarda de l'autre côté du terrain, à la lisière des arbres, se rappelant quand Derek avait l'habitude de rôder là-bas de manière menaçante, comme quelque chose sortant tout droit d'une légende urbaine dans laquelle il s'avérait que le thump thump thump correspondait au psychopathe fou frappant la tête coupée d'un gars contre le toit de la voiture de sa petite amie ou quelque chose comme ça. Tellement de ces histoires racontées lors de feux de camps avaient de tels problèmes de logique que Stiles était généralement trop occupé à souligner les trous dans l'intrigue pour avoir peur.

De plus, c'était aussi Beacon Hills. Il y avait plus à craindre que les évadés d'Eichen House. Stiles aurait souhaité ne pas le savoir.

Peu importe.

Il n'était pas en train de penser aux monstres et aux choses qui voulaient le déchiqueter. Et il n'était certainement pas en train de penser au loup qui sortait toujours de nulle part pour le sauver. Et il n'était absolument pas en train de penser à ses yeux, ses grognements ou le mur solide de muscles qui se pressait contre—

"Bilinski !" Hurla Finstock.

Oh ouais, il était censé penser à lacrosse. Il se tourna vers l'entraîneur, perdit de vue l'endroit où se trouvaient tous ses membres, parvint à trébucher sur sa crosse et atterrit sur le cul sur le terrain, et comment était-ce possible ?

"Mec," dit Danny alors qu'il l'aidait à se relever, secouant la tête. "Mec."

"T'es nul, Stilinski !" Cria quelqu'un, et la plupart des membres de l'équipe rirent, braillèrent et se mirent à participer, et soudain, ce fut un chant, qui résonna à travers le terrain: "T'es nul, Stilinski !"

Ce qui arriva juste au moment où il regarda à nouveau vers les arbres. Et il y avait Derek, se tenant là, les mains enfoncées dans les poches de sa veste en cuir, semblant immense, sombre et menaçant.

"T'es nul, Stilinski !" Jackson lui donna un coup d'épaule, le faisant presque à nouveau tomber au sol. Il se rattrapa maladroitement, ses muscles se tordant. Quand il releva les yeux, Derek était parti.

Vie de merde. Sérieusement.

Le pire—enfin, à part sa totale et abjecte humiliation—était que Stiles ne pouvait pas exactement ignorer Derek. Il y avait genre une demi-douzaine de personnes max qui formaient la seule ligne de défense contre le surnaturel diabolique qui se passait à Beacon Hills, et, sur cette demi-douzaine de personnes, Stiles ne faisait confiance à aucun d'entre eux.

A l'exception de Scott. Il faisait confiance à Scott. Scott était son frère.

Et Derek. Un peu. Parce que Derek était peut-être une connard et un gros con, et Stiles soupçonnait qu'il prenait son pied en retenant de précieuses informations quand il s'agissait du surnaturel, mais il était sûr à au moins quatre-vingt-dix pour cent que Derek faisait partie des gentils. Enfin, quatre-vingt pour cent. Peut-être soixante-cinq. Mais pas plus bas. Le fait était que Stiles lui faisait en quelque sorte confiance.

Il faisait beaucoup plus confiance à Derek qu'aux membres de sa meute ou aux Argents, et que diable se passait-il avec Deaton ? Stiles en avait complètement marre du truc cryptique et mystérieux qu'il faisait. Deaton faisait passer Derek pour quelqu'un qui partageait trop d'informations.

Donc, bien qu'il le souhaitait, Stiles ne pouvait pas ignorer Derek.

Il essaya. Il réussit même, pendant environ deux jours, mais c'était Beacon Hills.

Il reçut le SMS à trois heures du matin: Que sais-tu du corps dans les bois ?

Il plissa les yeux à l'écran pendant un moment, puis répondit: Qui est-ce ?

La réponse prit une minute ou deux à arriver. Assez longtemps pour que Stiles soit déjà à nouveau à moitié assoupi quand son téléphone vibra. C'est Derek.

Derek savait envoyer des SMS aux gens ? Wow. Il pourrait presque passer pour une vraie personne. Stiles se gratta le ventre et renvoya: Qui t'a donné mon numéro ?

Scott.

Évidemment qu'il l'avait fait.

"Merci Scott," marmonna Stiles, puis il se rappela que pour autant que Scott sache, il n'y avait aucune raison pour que Derek ne doive pas avoir son numéro. Cet étrange béguin qui avait abouti au moment j'ai-senti-l'érection-d'un-autre-gars-et-j'ai-presque-couché-avec-lui le plus humiliant de sa vie ? Ce n'était jamais arrivé. Pas moyen.

Il n'avait aucune idée de comment répondre au message de Derek, donc il ne le fit pas. Quelques secondes plus tard, Derek le texta à nouveau: Que sais-tu du corps dans les bois ?

Stiles bâilla devant l'écran. Il y a un corps dans les bois ?

Es-tu sarcastique ?

Stiles ne pouvait qu'imaginer ce que faisaient les sourcils de Derek en ce moment. Il renvoya: Non.

Il n'était pas plus sarcastique que son réglage par défaut, de toute façon. Il était toujours un peu sarcastique. Parce que sinon, où était le plaisir dans tout ça ? Son père avait une fois essayé de lui dire que le sarcasme était la forme la plus basse d'esprit. Stiles soutenait que c'était des bêtises. Quand c'était bien fait, le sarcasme était une chose d'une beauté majestueuse.

Il reçut: Que sais-tu du corps dans les bois ?

"Oh, putain." Stiles roula des yeux à son téléphone, car cela ne menait à rien. Il composa le numéro de Derek à la place et remua son pied jusqu'à ce qu'il réponde.

"Stiles ?"

"Derek. Non, je ne suis pas sarcastique, et non, je ne sais rien à propos d'un corps dans les bois. Tu veux me mettre au courant, sourwolf ?"

Un silence de mort.

"Derek ?"

"Un corps a été retrouvé," dit enfin Derek, sa voix ressemblant plus à un grognement. "Dans les bois."

"J'avais plutôt bien compris ça," l'informa Stiles. "D'après tes indices contextuels précédents. Principalement, tu sais, cette fois où tu m'as demandé à plusieurs reprises si je savais quelque chose sur le corps dans les bois."

Encore du silence.

Stiles soupira. "Et oui, pour info, cette fois-ci c'était du sarcasme."

Et cette fois-ci c'était définitivement un grognement. "Je suis près de la crique, dans la réserve. La police vient de sortir un corps de l'eau. Il n'avait pas de peau."

"Quoi ?" Stiles n'avait pas besoin de cette image mentale. Ew. Trop tard. Dégueu. "Quoi ?"

"J'ai besoin de savoir ce que la police sait. J'ai besoin de savoir ce qui aurait pu faire ça."

Il y avait encore ces maudits indices contextuels. "Donc tu n'en as aucune idée ?"

Silence.

C'était une chance qu'il puisse envoyer des SMS, parce que Derek ne comprenait manifestement pas comment fonctionnait la partie où il fallait parler lorsqu'on utilisait un téléphone.

"Permets-moi de reformuler cela. Donc clairement, tu n'en as aucune idée ?"

"Très bien," laissa enfin échapper Derek. "Je n'en ai aucune idée. Peux-tu m'obtenir quelques informations, ou quoi ?"

Stiles souhaiterait pouvoir dire que leur rencontre avortée dans sa chambre avait rendu leur relation tendue et pleine de maladresse et d'hostilité, mais malheureusement, ils avaient toujours été comme ça. En fait, la seule chose que Stiles ait jamais aimée chez Derek était son visage. Et ses abdos. Et le peu qu'il avait senti de sa bite. C'était complètement physique et cela ne voulait rien dire, alors pourquoi était-il encore en train d'y penser ? Au lieu de se demander quel pourrait être le goût de la peau de Derek, humide de sueur sous sa langue, peut-être qu'il devrait se concentrer davantage sur la pauvre victime dans la crique qui n'avait même plus de peau.

Encore une fois, ew.

"Oui, je découvrirai ce que je peux." Soit son père ramènerait le dossier à la maison pour travailler et le mettrait dans le tiroir de son bureau quand il aurait fini de le regarder—Stiles avait un double des clés depuis des années—soit Stiles irait au poste de police et y jetterait un coup d'œil là-bas. Le poste de police était sa deuxième maison depuis la mort de sa mère. Il s'avérait que même le plus grincheux des flics ne dirait pas à un enfant sans mère d'aller attendre son père à la maison. Il n'avait pas exactement libre accès partout dans le poste de police, mais il faisait très attention à ce que personne ne regardait quand il se faufilait dans la salle des archives.

"Quand ?"

Était-il sérieux ? La grand-mère de Stiles lui disait que les manières ne coûtaient rien. Apparemment, Derek n'avait pas été élevé avec les mêmes valeurs. Evidemment, il avait été élevé par des loups.

"Oh, merci, Stiles. Tu es d'une grande aide, Stiles. Tu es le meilleur, Stiles." Stiles frotta son front avec ses doigts. "C'était davantage de sarcasme au fait"

"Je sais."

"Eh bien, tant mieux pour toi, Derek. Tu comprends enfin cet échange."

Encore du silence.

"Ok, alors," déclara enfin Stiles. "Bonne discussion."

Il mit fin à l'appel et se rendormit.

Stiles quitta la maison tôt pour l'école et fit un détour par le poste de police. Son père était au travail depuis qu'il avait été appelé hier soir, juste avant que Derek ne lui envoie un message. La note sur le frigo était à moitié des excuses et à moitié une promesse d'essayer de rentrer à temps pour le petit-déjeuner. Au moment où Stiles vit la note, le petit-déjeuner était déjà passé, ce qui lui donnait l'excuse parfaite pour se pointer au poste de police avec un sourire et une boîte de donuts—c'était un cliché total, mais ça fonctionnait—et personne ne lui demanda ce qu'il faisait là parce que, hello, des donuts. Il en restait même quelques-uns dans la boîte au moment où Stiles arriva jusqu'au bureau de son père.

Son père n'était pas là.

Mais le dossier l'était.

Stiles mit un beignet dans sa bouche et l'ouvrit.

D'accord, des photos de scènes de crime directement sorties de la presse d'imprimerie. Dégueu. Non seulement quelque chose avait enlevé toute la peau de la victime, mais il semblait que le corps ait également été à moitié brûlé. Sous les photos se trouvait un rapport préliminaire avec peu de choses. La victime était un homme. Nom inconnu, tout inconnu. En regardant à nouveau les photos, Stiles pensa soudain qu'il y avait des choses pires que d'être humilié par Derek putain de Hale. Comme quelque chose vous enlevant votre peau et jetant votre corps dans une crique. Ça craignait vraiment.

Il n'y avait pas encore de rapport d'autopsie. Il était bien trop tôt pour ça.

Stiles enleva le sucre tombé sur les photos, ferma le dossier et quitta le bureau.

Il prit une photo des donuts qui restait et l'envoya avec un texto à son père: Tu dors, tu perds.

En partant, il donna les donuts à un adjoint.

À l'école, il vérifia son téléphone.

Tu me dois des donuts, gamin.

Il répondit: je te ferai une salade à la place.

Pas de réponse.

Stiles sourit et remit son téléphone dans sa poche.

Derek Hale était le roi des gens louches. D'abord, il avait vécu dans les restes incendiés de sa maison familiale au milieu des bois, et maintenant il vivait dans un dépôt de chemin de fer délabré du mauvais côté de la ville.

"Sérieusement," dit Stiles alors que lui et Scott entraient. "Et quoi ensuite ? Un parc d'attractions abandonné ?"

Scott le regarda de travers et Stiles n'avait pas le temps ne serait-ce que d'essayer d'interpréter son regard pour le moment. Il était trop occupé à essayer d'éviter d'attraper le tétanos simplement en étant ici.

Derek sauta du wagon rouillé. Il portait un jean… et rien d'autre. Putain de merde. Il était en train de s'entraîner ou quelque chose comme ça, parce que ses abdos brillaient de sueur, et ça devrait être totalement dégoûtant, mais Stiles ne voulait rien de plus que de les lécher. Vraiment très lentement. Et de manière répétée.

Derek tenait quelque chose roulé en boule dans son poing. Merde. C'était un t-shirt. Il le secoua et l'enfila, et Stiles n'eut qu'une demi-seconde pour admirer ces abdos—ce qui n'enlevait rien à tous les autres muscles de Derek, cependant. Ils étaient tous tout aussi impressionnants—avant que Derek ne les couvre tous avec son t-shirt. Il lança un regard noir à Stiles. "Qu'est-ce que tu sais ?"

Stiles ne savait rien. Il ne savait pas quel jour il était. Il ne connaissait pas son adresse. Il ne connaissait même pas son propre nom en ce moment. Ce qui était pourquoi Scott dut le répéter deux fois avant que cela n'attire son attention.

"Stiles," dit Scott. "Stiles !"

"Quoi ? Allô quoi ?"

Scott lui lança un autre regard bizarre.

"D'accord, oui, salut." Stiles essuya ses paumes sur son jean. "Alors, ouais, je suis allé au poste ce matin et ils n'ont pratiquement rien. Ils n'ont pas encore l'identité de la victime."

Derek lui lança un autre regard noir.

"Le rapport d'autopsie ne sera pas disponible avant quelques jours."

"Quelques jours ?" Derek eut un rictus.

"Eh bien ouais." Stiles lui lança un regard furieux. Sans mentionner cette maladroite rencontre sexuelle avortée, personne ne critiquait le département du shérif pendant que Stiles était là. Le père de Stiles travaillait dur. "C'est Beacon Hills, pas les Experts Miami. Alors peut-être, s'il y a quelque chose que tu aimerais ajouter à tout cet échange d'informations, ce serait le moment. Sinon, Scott et moi avons vraiment besoin de retourner au lycée avant la fin du déjeuner, parce que Harris est connard absolu qui a juste hâte d'avoir la chance de me mettre une retenue et franchement, ce ne serait que la cerise sur le putain de gâteau qu'est ma semaine, d'accord ?"

"Stiles, je—"

"D'accord alors," dit Stiles à voix haute. Peu importe ce que Derek allait dire, il était à peu près sûr que rien de bon ne pouvait en sortir. Nique lui, son stupide visage sexy et ses stupides abdos sexys. "C'était marrant. On se revoit bientôt. Allons-y, Scott."

Scott lui lança un regard de travers.

"Allons-y," répéta Stiles, et nique sa vie. Sérieusement.

Il se précipita hors de là.

Quand la porte de la Jeep grinça en s'ouvrant, Stiles ne releva pas les yeux. Il était trop occupé à se cogner la tête à plusieurs reprises contre le volant.

"Quelque chose dont tu veux parler ?" Demanda finalement Scott.

"Non." Il pariait que Scott était en mode front et yeux plissés d'inquiétude. C'était ce que Scott faisait. Mais il n'allait pas regarder, parce qu'alors il se sentira si mal d'avoir rendu Scott si inquiet qu'avant qu'il le sache, ils en parleraient. Et Stiles préférerait être soumis à plusieurs heures de soins dentaires médiévaux plutôt que d'en parler.

"D'accord," dit Scott, puis ruina le moment en ajoutant: "Mec, tu as un crush ? Sur Derek ?"

Oh doux Jésus. Non non non non non. Il ne pouvait pas être aussi évident. Parce que Scott—Scott ne se rendait pas compte d'à peu près tout ce qui se passait autour de lui, à moins que cela ait quelque chose à voir avec Allison. Ce qui signifiait que si Scott le savait, Stiles aurait tout aussi bien pu avoir une publicité en première page dans le Beacon Hills Herald. Il se cogna à nouveau la tête contre le volant.

"Je veux dire, c'est… c'est un connard."

"Je sais," marmonna Stiles. Il se redressa et prit une profonde inspiration. "Je sais, mais ça ne veut rien dire, d'accord ? C'est juste un truc stupide. Ce n'est pas comme une—une déclaration ou quoi que ce soit, d'accord ?"

Scott avait l'air inquiet. "D'accord."

Stiles tourna la clé dans le contact. "Ce n'est pas moi faisant mon coming out."

"D'accord."

Stiles lui jeta un autre regard. "Parce que, pour info, si je faisais mon coming out, je le ferais avec style, tu sais ? Avec une soirée démente. Avec un DJ, des lumières stroboscopiques et de magnifiques gens. Et un paquet d'animaux en ballon."

La bouche de Scott tressaillit alors qu'il tentait de cacher un sourire. "Des animaux en ballon ?"

"Putain, oui. Des animaux en ballon." Stiles enclencha la première et déboîta dans la rue. "Les animaux en ballon sont géniaux."

Scott lui fit un grand sourire. "Ils sont géniaux."

Et c'était ce que Stiles aimait le plus chez Scott. Scott était son frère. Si Stiles voulait passer tout le trajet pour retourner au lycée à parler d'animaux en ballon et non de cadavres sans peau et de béguins homosexuels inattendus, alors c'est ce qu'ils allaient faire, parce que Scott le soutenait.

Toujours.

Le père de Stiles était venu et était reparti quand il rentra à la maison. Il y avait un nouveau mot d'excuses accroché sur le frigo et des vêtements dans le sèche-linge. Stiles mangea des céréales pour le dîner. En sous-vêtements. Sur le canapé. Parce que pourquoi pas ? Il l'avait mérité. Il s'assit et grimaça en pensant à Derek pendant un moment, se demandant s'il avait l'envie et l'énergie de se branler, puis décida de s'en passer pour le moment. Il était trop fatigué.

Il regarda un film à la place, pendant qu'il travaillait sur ses devoirs de chimie. Puis il abandonna le film et les devoirs, et monta à l'étage pour se mettre sur son ordinateur. Il pensa aux photographies de la scène du crime et se demanda quelle sorte de monstre essayait de brûler le cadavre qu'il venait juste d'écorcher. Cela semblait assez inhabituel.

Et Stiles souhaitait vraiment pouvoir remonter dans le temps à l'époque où tout dans le surnaturel était inhabituel. Genre tout, et pas seulement les éléments relatifs à la profanation des cadavres. Ce n'était pas une vie normale que Stiles menait. Ne devrait-il pas y avoir une sorte de récompense karmique pour toute la merde qu'il devait supporter ? En attendant, il ne s'envoyait même pas en l'air. L'univers craignait vraiment.

Il envoya un texto à Scott pendant qu'il utilisait son Google-fu. Scott était avec Allison, donc ses réponses étaient des chaînes de lettres sporadiques et principalement aléatoires.

Même Scott s'envoyait en l'air.

Merci pour rien, l'univers.

Il resta éveillé trop tard, ne découvrit rien et dormit quatre heures entières avant que son réveil ne se déclenche. Quatre heures d'un sommeil très perturbé, où il avait été alternativement poursuivi par des monstres sans visage à travers les bois, et en train d'embrasser Derek à l'arrière de sa Camaro. La deuxième option était certainement la meilleure, même si cela conduisit Stiles à se réveiller pour se découvrir en train de tenter de violer son oreiller de manière indescriptible.

"Pouah." Il roula hors du lit et tituba vers la salle de bain et la douche en particulier. Pas de gel douche et de temps privé spécial ce matin. Il était trop fatigué pour ça. De la caféine d'abord. Puis le petit déjeuner. Puis Adderall. Ensuite, avec un peu de chance, il se sentirait comme un être humain fonctionnel.

Il retourna dans sa chambre pour s'habiller.

Il vérifia la chambre de son père en descendant. La porte est ouverte. Le lit n'était pas défait. Parfois, Stiles avait l'impression que lui et son père n'étaient que des étrangers occupant le même espace, à des moments différents. Parfois, ils passaient des jours sans aucun contact, à l'exception de SMS et de notes collées au réfrigérateur. Il manquait à Stiles.

Il détestait le travail de son père. C'était compliqué. Il était fier que son père fasse le travail qu'il faisait mais, avant même qu'il ne sache tout ce qui se passait à Beacon Hills, Stiles détestait ça. Il y avait trop de variables, trop de variables qui pouvaient mal tourner. Il ne pouvait pas regarder ces émissions de télévision où des trafics routiers de routine se transformaient en tragédies, où il y avait soudainement un affrontement, une arme à feu et une caméra embarquée qui continuait d'enregistrer pendant qu'un flic tombait hors de vue.

Des trucs comme ça lui donnaient plus de cauchemars que n'importe quelle créature surnaturelle assoiffée de sang.

Le truc cependant, c'était qu'il ne pouvait pas imaginer que son père fasse un autre travail. Il était juste… il était juste tellement terrifié de savoir comment ça pourrait finir. Qu'un matin, comme celui-ci, l'un des adjoints de son père se présenterait avec son chapeau à la main, et il ouvrirait la bouche et les mots qui en sortiraient éclatereraient son univers en tant de morceaux que Stiles ne serait jamais capable de le reconstituer.

Depuis la mort de sa mère, une partie de Stiles attendait que l'autre chaussure tombe.

Stiles venait d'allumer la cafetière quand il entendit la voiture se garer devant la maison. Il connaissait le son de ce moteur. La voiture de patrouille de son père.

Le poids qu'il ne savait même pas qu'il portait s'enleva de ses épaules, et quand son père entra dans la cuisine, Stiles avait un sourire sur le visage.

"Petit-déjeuner ?"

Son père lui offrit un sourire las. "Il vaut mieux que ce ne soit pas une omelette au tofu."

"Premièrement, c'était juste une fois, et ce n'était pas si mal !"

Son père renifla. "C'était assez mauvais !"

Ouais, c'était vrai mais seulement parce que Stiles avait besoin de plus de pratique avec le tofu.

"Allez, gamin. Je t'emmène au restaurant pour des pancakes. Okay ?"

Okay ? C'était plus que okay. Nique le tofu, évidemment. Stiles allait manger des pancakes !

"Alors," dit son père alors qu'ils attendaient leurs pancakes. "Comment ça va?"

Stiles haussa les épaules et tapota la table en stratifié avec ses doigts. Puis il vérifia les poches de son sweat à capuche pour s'assurer qu'il n'avait pas oublié son Adderall, parce qu'il se sentait un peu tendu sur les bords, et il ne se souvenait pas s'il en avait pris hier, donc il était à peu près sûr qu'il allait sauter partout d'une minute à l'autre maintenant. Il trouva une pièce de cinq cents dans la même poche que son Adderall, et il la sortit pour la faire tourner sur la table de leur box.

"Stiles."

"Euh, quoi ?"

Son père avait la même expression patiente qu'il avait eu sur le visage pendant la majeure partie de la vie de Stiles. "Comment ça va ?"

"Oh, bien, je suppose." Il se redressa quand la serveuse apporta son milkshake à la fraise.

"Hmm." Son père confisqua sa pièce.

Stiles avale son Adderall avec une gorgée de milkshake. Il pensa à Derek, à son stupide visage sexy et à ses stupides abdos sexys. "Quel âge avais-tu quand tu as perdu ta virginité ?"

Pendant une seconde, Stiles pensa que son père faisait un AVC, mais ensuite il parvint à se ressaisir suffisamment pour lâcher quelques mots. Ces mots ne répondaient pas à la question de Stiles cependant. "Oh Jésus-Christ."

Stiles mordilla sa paille et attendit.

John ferma brièvement les yeux, soupira, puis se reprit. "Y a-t-il une raison particulière pour laquelle tu me poses cette question ?"

"Y a-t-il une raison particulière pour laquelle tu ne me réponds pas ?"

"Tu as seize ans," déclara fermement son père. "Tu es mineur."

"Et tu évites la question." Stiles plissa les yeux. "Quel âge avais-tu ?"

John soupira à nouveau. "J'avais dix-sept ans, d'accord ? Je venais d'avoir dix-sept ans. Mais toi, jeune homme, tu vas attendre d'avoir dix-huit ans."

Stiles ouvrit la bouche pour souligner le double standard à l'œuvre ici.

"Non !" Son père leva un doigt. "Pas un mot. Être hypocrite est la seule façon pour que des gens qui étaient autrefois adolescents deviennent parents sans perdre complètement la tête."

Stiles fut distrait quand la serveuse arriva à leur box avec leurs pancakes. Pancakes ! Stiles pourrait prendre tous les Adderall du monde et toujours être distrait par des pancakes. Les pancakes étaient tout en haut avec les abdos de Derek putain de Hale.

"Tu ne devrais pas manger de pancakes," dit-il avec la bouche pleine de myrtilles.

"Je ne peux pas comprendre un mot que tu dis," mentit son père et il commença à manger.

Stiles avala sa bouchée. "Les pancakes ne sont pas un petit-déjeuner très sain."

"Tu en manges aussi."

"Je n'ai pas de cholestérol !"

"Tout le monde a du cholestérol. Le mien est juste un peu élevé."

Stiles roula des yeux. Il était presque sûr que son père savait que la seule raison pour laquelle il était toujours sur son dos à propos de son alimentation était qu'il avait peur, mais son père ne lui avait jamais dit quoi que ce soit à ce sujet. Il laissait Stiles le malmener pour qu'il mange principalement des aliments sains, et comptait les occasionnels petit-déjeuner de pancakes comme une sorte de victoire épique. Et le bacon était comme la seconde venue du Christ. Mais principalement, il laissait Stiles avoir ça. Cette toute petite chose qu'il pouvait contrôler dans un univers où il n'y avait aucune certitude.

Stiles décida de garder son sermon sur le cholestérol pour plus tard, quand son père n'avait pas l'air si bouleversé, et il enfourna davantage de pancakes dans sa bouche. C'était tellement bon. "As-tu vraiment dormi au cours des deux derniers jours ?"

"J'ai gratté quelques heures ici et là."

"Ici et là, ça veut dire dans ton bureau et ta voiture ?"

"Mon bureau et la morgue."

"Ew."

Son père renifla. "La salle d'attente, Stiles, pas les tiroirs."

"Encore une fois, ew. Merci pour le visuel."

John renifla à nouveau. "Je pense que nous nous sommes tous deux donné des visuels indésirables ce matin."

Stiles sourit. "Désolé pour ça."

"Tu n'es pas du tout désolé."

Stiles ne pouvait pas se défendre de ça. "Alors, comment vas-tu vraiment ?"

"Vraiment ?" Soupira son père. "Je suis fatigué, gamin. Et cette affaire ? Je n'ai rien."

"Le journal a dit qu'il s'agissait d'une attaque animale présumée." Le journal disait toujours qu'ils soupçonnaient des attaques d'animaux. La population de pumas autour de Beacon Hills avait été sévèrement calomniée ces dernières années. Sévèrement.

"Quoi."

"Alors, euh, alors ce n'est pas le cas ?" Stiles essaya de paraître au moins un peu surpris.

Son père posa sa fourchette et se frotta le front. "Je ne veux pas que tu ailles dans la réserve tant que tout ça n'est pas terminé, d'accord ?"

"Papa ?"

John regarda autour de lui pour s'assurer que personne n'écoutait avant de répondre. Il se pencha en avant et baissa la voix. "Non, ce n'est pas un animal. C'est un taré, d'accord ? Un taré qui a pris le temps de retirer la peau de la victime avant d'essayer de mettre le feu au corps pour détruire les preuves."

Stiles écarquilla les yeux.

"Merde." Le front de son père se plissa. "Pardon. Je n'aurais pas dû te dire ça."

"Non, ça va. Tu as besoin de quelqu'un avec qui parler de ça, pas vrai ? Pour genre vider ton sac ?"

"Et accabler mon fils de seize ans avec ça à la place, bien sûr."

"Papa, allez. J'ai été à la fois désensibilisé et conditionné à la violence par les jeux vidéo, tu te souviens ? Tu ne regardes pas Fox News ?"

"Pas quand je peux l'éviter."

Stiles renifla.

"Quoi qu'il en soit." John reprit sa fourchette et la planta dans un morceau de pancake aux myrtilles. "Nous allons attraper le gars."

Stiles se sentit mal d'avoir douter de lui. Si c'était vraiment un taré humain, bien sûr, il était persuadé que son père l'attraperait. Mais c'était Beacon Hills. Stiles avait le sentiment que cela ne relevait pas du domaine d'expertise de son père.

"Donc il n'y a, euh, aucune preuve médico-légale ?"

John regarda sa montre. "Je devrais connaître la réponse à cela dans quelques heures. Tout ce que nous avons jusqu'à présent, c'est un corps sans identité et la déclaration de témoin la plus folle que j'aie jamais entendue."

"Un témoin ?" Le rythme cardiaque de Stiles s'accéléra. C'était nouveau.

John secoua la tête. "Il dit qu'il rentrait chez lui—titubant jusqu'à chez lui, plutôt—et qu'il a pris un raccourci à travers la réserve où, et écoute ça, il a vu une paire d'yeux dans une brume juste là où notre victime a été retrouvée."

"Des yeux rouges ?" Dieu. Pas un autre putain d'alpha fou, s'il vous plaît.

"Quoi ?" Son père lui lança un regard étrange. "Des yeux verts, en fait. Des yeux verts désincarnés. Alors, bien sûr, il pense que ce sont des extraterrestres."

"Des extraterrestres ?" Les extraterrestres feraient mieux de ne pas être réels. Parce que Stiles n'avait vraiment pas le temps pour ça en plus de tout le reste. "Sérieusement ?"

"C'est son cerveau," marmonna son père. "C'est son cerveau sous méthamphétamine."

Stiles sourit, mais entre-temps, son cerveau avait retenu deux choses que son père avait dit et était actuellement en train de repenser à toute la merde qu'il avait lu la nuit dernière, parce que ces deux choses avaient accroché quelque chose dans sa mémoire. Des yeux verts désincarnés et de la brume.

"La déclaration la plus étrange que j'ai jamais prise." John s'attaqua à nouveau à ses pancakes.

"Étrange," murmura Stiles.

Étrange.

Putain de merde.

Le Čudnovata. Un mot croate signifiant L'Étrange. Un métamorphe. Parfois une personne, parfois un nuage de brume, parfois tout ce que ça voulait être, mais avec une chose que ça ne pouvait jamais cacher: ses yeux verts brillants.

Putain oui.

Il n'allait pas brûler les étapes avant d'avoir vérifié tous les détails—et il n'allait pas couper court au petit-déjeuner avec son père et s'enfuir—mais cela semblait juste. Ça semblait coller.

Il était concentré maintenant. Il avait compris. Il avait ouvert le dossier en grand.

Il mit sa main dans sa poche et enroula ses doigts autour de la boîte de pilules.

C'était son cerveau.

Il sourit à nouveau.

C'était son cerveau sous Adderall.

Stiles sécha les cours. De toute façon, son premier cours était économie, et Finstock et lui pouvaient probablement faire une pause. Vraiment, il faisait une faveur au gars. À la place, il se tendit à l'ancien dépôt ferroviaire.

"Derek ? Hé, Derek ?"

Parce qu'une recherche rapide sur Google lui avait révélé que oui, c'était le Čudnovata. Parce que non seulement ça pouvait être une paire d'yeux verts brillants dans de la brume, mais ça écorchait également ses victimes et faisait rôtir leurs corps vivants. Le feu dont son père pensait que c'était pour détruire les preuves ? Non. Moment barbecue du Čudnovata.

Pour l'instant, Stiles n'avait rien trouvé sur la façon de tuer un Čudnovata, mais peut-être que Deaton aurait quelque chose dans ses dossiers, ou les Argents. Le travail d'équipe, pour la victoire. L'équipe la plus branlante de toute l'histoire du travail d'équipe, avec de pires compétences en communication que les gars qui avaient construit la tour de Babel, mais à part les grognements et leurs attitudes, Stiles savait qu'ils pouvaient mettre leurs différences de côté pour le plus grand bien. La plupart du temps de toute façon. Enfin, quelques fois, et Stiles choisit de croire que ce serait l'un de ces moments.

"Derek ?"

Le dépôt ferroviaire était vide.

Stiles soupira et sortit son téléphone. Il envoya un texto à Derek: Où es-tu? J'ai des infos.

Il attendit un moment, mais n'obtint pas de réponse.

Génial.

Tout simplement génial.

Devant qui était-il censé frimer maintenant ?

"T'es nul, Stilinski !"

Lacrosse était toujours pareil.

Il envoya un texto à Scott après le dîner: As-tu des nouvelles de Derek ?

Quelques minutes passèrent avant que la réponse n'arrive: Non.

Stiles ne savait pas ce qu'il était censé faire. Ce n'était pas rare que Derek disparaisse des radars pendant des jours de suite. Tout cela faisait partie de ce ridicule personnage mystérieux qu'il cultivait, après tout. Mais, allez. Il avait demandé des informations, et Stiles en avait vraiment, et le moins que Derek puisse faire était de se rendre disponible pour les entendre.

"Connard," dit Stiles à son téléphone, faisant défiler ses contacts jusqu'à atteindre Sourwolf. Il envoya un autre texto: Sérieusement, où es-tu putain ?

Il était aussi un peu inquiet. Non pas que Derek ne puisse pas du tout s'occuper de lui-même, mais—oh, de qui se moquait-il ? Évidemment, Derek ne pouvait pas prendre soin de lui-même. Il était tellement déterminé à se noyer dans son propre puits de souffrance humaine qu'il ne demanderait pas d'aide même s'il était en feu.

Mauvais exemple, probablement.

Le fait était que Derek ne demandait pas d'aide. Parce que c'était un bad boy sombre et mystérieux.

Et aussi un homme en souffrance.

Stiles attrapa les clés de sa Jeep et sortit.

"Stilinski," dit Isaac, et sa bouche se recourba en un sourire cruel. Isaac faisait partie de l'équipe de lacrosse et Stiles n'avait aucun doute qu'il faisait aussi partie de l'équipe des cheerleaders T'es Nul Stilinski. C'était l'un des bêtas de Derek, et en aucun cas, Stiles n'avait passé du temps à se demander à quel point ils avaient été proches quand Derek l'avait mordu, et il n'était absolument pas excité par ça à chaque fois qu'il y pensait. Parce que Isaac n'avait probablement pas du tout gémi en tremblant, et alors, s'il ressemblait à un fantasme préraphaélite avec ces boucles et cette bouche ? Ça n'avait rien à voir avec quoi que ce soit. Stiles n'allait pas aller sur ce terrain. Non, il ne le ferait pas.

"J'ai besoin de parler à Derek."

Isaac gesticula. "Il n'est pas ici."

"Sans blague." Stiles regarda quand même autour du dépôt. Pourquoi diable Derek vivait-il même ici ? Ah oui, c'était vrai. L'homme en souffrance. "Sais-tu où il est ?"

Isaac s'assit sur un vieux fauteuil inclinable qui semblait avoir été récupéré dans une benne à ordures. Il ramassa un paquet de chips et l'ouvrit. "Non."

Il y eut un bruit étrange provenant de l'ancien wagon. Genre du métal sur métal. Une sorte de bruit sourd. Et puis un grognement.

Isaac croqua dans une chip et sourit. "Mais parfois, il va à son ancienne maison. Quand il en a assez que Boyd et Erica fassent trop de bruit."

Doux Jésus.

Le visage de Stiles le brûla.

Il savait qu'Erica et Boyd baisaient. Il le savait totalement. Parce que tout le monde s'envoyait en l'air sauf Stiles. Il ne pensait tout simplement pas qu'ils le feraient aussi bruyamment.

"Ok, alors," dit-il, reculant et trébuchant presque sur quelque chose. Oh, ses propres pieds. Génial.

Le sourire d'Isaac s'élargit. Le connard.

"Je vais juste…" Stiles fit le geste universel pour 'eh bien, c'était bizarre' et déguerpit. Derrière lui, il pouvait entendre Isaac rire.

Stiles détestait la maison Hale. Il la détestait déjà assez pendant la journée, mais la nuit, elle était encore plus effrayante.

Il détestait voir le squelette brûlé de la maison et savoir ce qui était arrivé aux personnes dans le sous-sol. Il détestait savoir ce qui était enfoui sous le plancher. Et surtout, il détestait la façon dont Derek hantait l'endroit comme un fantôme, parce que c'était peut-être un total abruti, mais personne ne méritait ce qui lui était arrivé.

Derek l'attendait sur le porche affaissé quand Stiles arriva. C'était impossible de surprendre un loup-garou. Derek avait probablement entendu sa Jeep arriver à des kilomètres.

"Stiles," dit-il, ses sourcils se fronçant.

"Mec, je t'ai envoyé des messages toute la journée. Pourquoi n'as-tu pas répondu ?"

"J'ai perdu mon téléphone."

Stiles grimpa les marches. "Et tu ne pouvais pas le retrouver avec ton odorat surnaturel, ô grand loup ?"

Derek lui lança un regard de travers. "Je l'ai perdu au fond du lac."

"Pourquoi étais-tu même—" Stiles leva les bras. "Berk. Ne me dis rien. Je ne veux pas savoir."

"Qu'est-ce que tu veux, Stiles ?"

"Je sais ce que c'est ! Le truc qui a tué le gars."

Le regard de Derek s'aiguisa. Il pourrait probablement tailler des diamants avec. "Quoi ?"

Stiles ouvrit son navigateur sur son téléphone. "C'est le Čudnovata. Je le dis probablement mal. C'est croate. Ça signifie L'Étrange. Ce qui, tu dois l'admettre, est un nom plutôt cool."

"Stiles."

"Bien. D'accord. Eh bien, c'est un métamorphe, et ça peut être n'importe quoi, Derek. N'importe quoi. Je veux dire, ça fait honte à vos formes d'alpha et bêta. Cette chose peut être une personne, un nuage ou quoi que ce soit d'autre. N'importe quoi."

"Je comprends." La voix de Derek était sèche. "N'importe quoi."

Si Stiles ne savait pas mieux, il pourrait presque confondre ça avec le fait que Derek ait un sens de l'humour. "Eh bien, c'est plutôt cool, non ? Pour un monstre mangeur de peau."

"Ça mange la peau ?"

"Je ne sais pas vraiment. Ça fait rôtir le corps et le mange, mais ça enlève d'abord la peau. Peut-être que ça surveille son alimentation. Sauf que, écoute ça. Ça n'a pas mangé le corps près de la crique. Peut-être que ça a été dérangé ou quelque chose comme ça !"

"Par quoi ?"

"Je ne sais pas. Parce que je n'ai pas encore trouvé comment tuer cette chose, mais peut-être que Deaton ou les Argents—"

Derek lui lança un regard noir.

Stiles soupira. "Eh bien, nous pouvons essayer Deaton d'abord, évidemment."

Derek continua de lui lancer des regards noirs.

Stiles secoua la tête. À quoi s'attendait-il ? Que Derek le remercie d'avoir découvert ça ? Derek ne le remercierait pas s'il lui offrait son premier-né. Ce qui était probablement un mauvais exemple, parce que qui remercierait quelqu'un de lui offrir de façon inattendue un bébé ?

Et super. Maintenant, il était dans un endroit étrange où il s'imaginait lui, Derek et un bébé. Parce que ce béguin n'était déjà pas assez mauvais quand il s'agissait de sexe. Maintenant, ça allait quelque part d'encore plus atrocement humiliant.

Merde. Pourquoi Stiles tenait-il le bébé dans son tableau de famille imaginaire ? Était-il la maman ? Nique sa vie, et nique son subconscient par-dessus tout.

Il avait seize ans. Il ne voulait pas de bébé avec Derek Hale.

Ou avec n'importe qui.

"Oh mon dieu," marmonna-t-il. "D'accord, peu importe, je m'en vais. Bonne chance avec le Čudnovata. Quand tu auras un nouveau téléphone, envoie-moi un SMS et tiens-moi au courant." Il dévala les marches, cherchant ses clés dans sa poche.

"Stiles !"

Il s'arrêta et se retourna. "Quoi ? Sérieusement, ne pouvons-nous pas ne pas en parler, s'il te plaît ? Je suis en colère contre toi et pour ce que ça vaut, je suis désolé mais je ne vais pas laisser ça gêner notre relation de travail déjà difficile, d'accord ? Je continuerai de t'aider quand tu en auras besoin, et tu pourras continuer à me plaquer contre les murs et les volants, et nous ne parlerons plus jamais de tout ce truc de coucher avec moi par pitié. Deal ?"

Derek regarda par-dessus son épaule.

"Très bien, d'accord ? C'est comme parler à une brique. Mec, je ne sais męme pas pourquoi je me soucie si tu me respectes ou pas, parce que devine quoi ? Scott a raison. Tu es un connard."

"Stiles ! Viens derrière moi. Maintenant."

Stiles avait l'impression d'avoir été aspergé d'eau glacée.

Oh putain.

Il avala et se retourna pour regarder derrière lui.

Une brume grise avançait lentement dans la clairière.

Oh mon Dieu. Ça avait des yeux. Des yeux verts brillants.

Stiles remonta les marches. Derek le saisit par l'épaule et le tira derrière lui.

"Oh, Jésus." Tout ce que Stiles pouvait voir était ces photos de scènes de crime, ce corps à moitié brûlé sans peau. Son père lui avait dit de rester en dehors de la réserve. Il se blâmera probablement de ne pas avoir été là pour Stiles. "Oh putain."

Derek grogna, et généralement Stiles se sentait plutôt bien d'avoir un loup-garou à ses côtés dans un combat, parce que les loups-garous étaient entièrement faits de muscles, de griffes, de dents et ils étaient assoiffés de sang. C'était les enculés les plus effrayants que Stiles ait jamais vus, et Stiles se tenait à leurs côtés. Habituellement, cela boostait son courage.

Mais pas maintenant.

Parce qu'à quoi servaient les muscles, les griffes et les dents contre de la brume ?

Ils allaient mourir.