Note de l'auteur: Avertissement : Ce chapitre traite du viol. J'ai fait de mon mieux pour le décrire d'une manière qui ne soit pas inutilement graphique, mais j'ai également essayé d'être réaliste quant à l'impact d'une telle chose. Je ne vais pas répéter de telles scènes dans ce travail, mais c'est un élément essentiel de cette histoire et j'ai pensé qu'il ne serait pas honnête de le passer sous silence. Le lecteur est invité à faire preuve de discernement
Hermione n'a rien dit. Elle l'a juste regardé.
Elle était soulagée de ne pas trembler.
Elle s'est forcée à rencontrer son regard, se rappelant qu'elle n'avait qu'à endurer un petit moment— jusqu'à ce qu'elle puisse formuler un plan.
Elle pouvait l'endurer. Elle le ferait.
Elle n'était pas sûre de ce qu'elle devait faire. S'attendait-il à ce qu'elle aille s'allonger sur son lit ?
Il est passé devant elle jusqu'à l'armoire et après avoir posé sa main contre la porte pendant un moment, il l'a ouverte par à-coups.
Peut-être que Malefoy n'était pas tout à fait comme un moine. L'armoire contenait presque toute une pièce. La porte contenait un bar plein, et Malefoy arracha une bouteille de whisky pur feu d'une étagère et en retira le bouchon avec ses dents. Crachant le bouchon sur le sol, il souleva la bouteille jusqu'à ses lèvres et la regarda fixement.
Hermione attendit.
Au bout d'une minute, il a sorti sa baguette et, d'un geste rapide, a fait apparaître une table au milieu du sol. Hermione la fixa du regard, complètement perdue. Elle se tourna vers Malefoy.
Il la regarda en ricanant.
"Penche-toi," dit-il d'une voix basse et railleuse, en faisant un geste vers elle.
Hermione ne pensait pas qu'elle pouvait se sentir plus dégoûtée par lui, mais apparemment elle le pouvait. Elle a mordu l'intérieur de sa lèvre jusqu'à ce qu'elle sente la peau se détacher et le sang couler sur sa langue, car elle sentait ses pieds commencer à obéir automatiquement.
Elle s'est avancée lentement et, après avoir hésité un moment, s'est penchée sur la table.
Le bois a mordu les os de ses hanches. Elle posa ses mains contre les bords et les saisit jusqu'à ce que ses articulations craquent sous l'effet de la force. Elle se battit pour ne pas trembler. Tout son corps se sentait sur les nerfs à cause de l'intensité de sa vulnérabilité. Ses oreilles étaient tendues pour détecter tout son.
Il y a eu une pause. Puis elle entendit Malefoy s'approcher d'elle lentement.
Il s'est arrêté juste derrière elle et il y a eu un autre silence. Elle pouvait sentir ses yeux sur elle.
L'air s'est déplacé.
"Es-tu encore vierge, Sang-de-Bourbe? Est-ce quelque chose dont tu te souviens au moins ?"
Elle tressaillit en réalisant qu'elle ne savait pas.
Il s'est approché. "Je suis sûr que Weasley ou Potter sont montés là-haut à un moment donné." Elle pouvait entendre la moquerie dans son ton.
Sa main se posa brièvement sur le bas de son dos alors qu'il remontait ses jupes jusqu'à sa taille. Elle sentit l'air froid de la chambre contre sa peau. Elle tremblait si fort que la table s'agitait.
"Eh bien, je suppose que nous le saurons bien assez tôt," dit-il, puis il lui ordonna "Écarte tes pieds."
Elle se força à se déplacer.
Elle sentit ses doigts sur elle et s'éloigna légèrement.
Il murmura sous son souffle et elle sentit quelque chose de chaud et de liquide en elle. Un sort de lubrification. Elle a commencé si brusquement que les pieds de la table ont poussé un cri en traînant sur le plancher de bois.
"Nous ne pouvons pas avoir de dommages ou d'infections qui pourraient nuire à ton utilité," a-t-il expliqué sur un ton moqueur.
Elle a entendu le cliquetis de sa ceinture et puis, sans prévenir, il l'a empalée avec lui-même
Elle a essayé de mordre le sanglot qui lui a remonté à la gorge, mais l'invasion soudaine l'a prise au dépourvu. A ses cris, il s'est figé, juste un instant, avant de se remettre à bouger. À part l'endroit où ils étaient réunis, il ne l'a pas touchée. Sa main droite a saisi la table près de l'endroit où son visage était tourné. Elle pouvait voir un anneau noir sur sa main, scintillant faiblement.
Quand il est arrivé, son mouvement est devenu plus irrégulier et plus brutal, puis il s'est calmé soudainement avec un sifflement silencieux.
Il n'est resté là qu'une seconde avant de s'éloigner d'elle par à-coups et de revenir vers le bar.
"Sors." Son ton était aigu.
Hermione a tremblé.
"Je ne peux pas." Elle a essayé de ne pas pleurer en le disant, mais sa voix tremblait. "Je n'ai pas le droit de bouger pendant dix minutes après."
Il grogna de rage. Soudain, la table sous elle disparut, et elle s'effondra sur le sol, se frappant violemment le front sur le sol.
"SORS !"
La pièce trembla.
Elle s'est relevée et s'est enfuie. Elle a trébuché, étourdie, dans le couloir. Essayant de se rappeler le chemin du retour.
Sa poitrine bégayait en essayant de ne pas hyperventiler. Elle ne voyait plus clair. Elle s'est levée pour constater que son front s'était fendu à l'endroit où elle l'avait touché. Le sang coulait dans ses yeux.
Elle se tenait en haut des escaliers. Elle essayait de se rappeler le chemin du retour. Le sang lui remplissait les yeux. Elle pouvait sentir du liquide s'écouler entre ses jambes et descendre le long de ses cuisses. Elle tremblait. Elle essayait de se rappeler où se trouvait sa chambre.
Si elle y restait, Astoria la trouverait et lui arracherait les yeux, lui couperait les doigts, ou lui arracherait les dents.
Elle a trébuché et a failli tomber dans les escaliers.
Elle respirait rapidement en essayant d'éviter de sangloter à haute voix.
Elle ne pouvait pas comprendre— elle avait survécu à la guerre. Elle avait vu ses amis mourir devant elle. Elle était restée saine d'esprit, seule dans une cellule sombre pendant plus d'un an. Mais elle a été forcée d'être complice de son propre viol. Elle ne pouvait pas le supporter. Pas en sachant qu'elle allait recommencer le lendemain. Et le lendemain. Et le jour suivant.
Elle regardait fixement le foyer, étourdie.
Si elle se jetait par-dessus le balcon, Malefoy ne pouvait pas l'arrêter.
Elle aurait fini.
Elle s'est penchée et a regardé la table dans le foyer. Juste un peu plus loin—
Une poignée en forme d'étau s'est refermée autour de son bras et l'a arrachée.
Elle se retourna et trouva Malefoy qui la regardait fixement, enragé.
"Ne—t'avise pas—de faire ça." Il grogna les mots. Son visage était blanc de fureur.
"S'il te plaît, Malefoy—" Elle sanglotait. "S'il te plaît—"
Il l'a traînée dans les escaliers et à travers la maison pendant qu'elle pleurait. Il a pratiquement enfoncé la porte de sa chambre en la traînant dedans et en la poussant sur le lit.
"Evanesco!" il a craqué, pointant sa baguette sur son visage, et soudain le sang dans ses yeux a disparu. Il l'a suivie avec un sort de guérison et est resté là à la fixer avec une fureur non dissimulée.
"Tu crois vraiment que je ne le saurai pas quand tu essaieras de te tuer, Sang-de-Bourbe?" lui demanda-t-il finalement après qu'elle ait cessé de sangloter.
"Laisse-moi faire," lui dit-elle. Sa voix était de bois, sa poitrine continuait de bégayer, "Je suis sûr qu'ils te donneront une nouvelle Sang-de-Bourbe à élever. Tu me détestes aussi, Malefoy. Veux-tu vraiment que je sois la mère de tes enfants ? De voir mon visage en eux ? Je suis sûr que tu peux trouver une excuse convaincante pour me tuer."
Malefoy a aboyé de rire.
"Si seulement c'était si facile, je te tuerais maintenant. Pour la première fois de ta vie, tu sembles avoir sous-estimé ta valeur. Le Seigneur des Ténèbres est très impatient de voir quel genre de progéniture nous allons produire. Une fois que tu auras donné naissance à quelques héritiers pour moi, il a l'intention de t'envoyer en mission et de voir quel genre tu feras avec d'autres vieilles familles de sorciers. Vous, les petites poulinières, êtes une vraie marchandise. Le Seigneur des Ténèbres a prévu—tout un programme d'élevage qui s'étend sur plusieurs générations."
Hermione regardait avec horreur.
Il s'est approché, son expression menaçante. "N'oublions pas tes souvenirs. Le fait qu'il y avait quelque chose que tu considères comme digne d'être caché même après avoir perdu la guerre est une source d'inquiétude. Tant que je ne saurai pas pourquoi, tu ne mourras pas. Cependant, la liberté dont tu disposes dans cette maison—et la fréquence à laquelle je dois te superviser pour t'en assurer—tes petites réflexions sur le suicide en décideront."
Hermione était assise là, gelée. D'une certaine manière, elle avait supposé que Malefoy serait la fin pour elle. Qu'il lui imposerait un enfant, et qu'elle serait ensuite éliminée. Elle n'avait pas pensé qu'elle allait passer d'une famille de sorciers à l'autre jusqu'à ce que son corps s'effondre.
Malefoy a jeté un coup d'œil dans sa chambre, puis est revenu vers elle. Son visage était tendu, et ses yeux d'acier.
"Eh bien," dit-il en soupirant, "je n'avais pas l'intention de faire ça tout de suite après t'avoir baisé la première fois—mais je suis déjà là et je n'ai plus rien prévu pour la soirée. Il n'y a vraiment pas de moment comme le présent. Voyons voir exactement ce qui se passe dans ton petit esprit Sang-de-Bourbe. Combien d'autres idées as-tu ?"
Avant qu'elle ne puisse s'éloigner, il a utilisé le bout de sa baguette pour lui forcer le menton, et ses yeux gris et froids se sont enfoncés dans sa conscience.
Il ne s'est pas occupé de ses souvenirs enfermés. Il s'est rendu directement après la guerre, à son emprisonnement, et a continué à avancer à partir de là.
Hermione n'a pas lutté. Si elle essayait de le pousser dehors, cela ne ferait que lui faire plus mal, et il continuerait à forcer le passage. Elle s'est effondrée sur le lit alors que le poids de son esprit pesait sur le sien.
Ses doigts se sont tortillés involontairement, mais elle n'a pas bougé.
Il a glissé rapidement pendant tous ces longs mois de silence et d'isolement, puis s'est déplacé lentement une fois qu'elle a été traînée hors de la cellule, torturée, pétrifiée, puis de nouveau torturée en n'étant pas assommée lorsqu'elle a été mobilisée à nouveau. Il a pris note de sa conversation avec Hannah et de la description de l'état d'Hermione faite par le guérisseur. Il a observé les techniques utilisées par Voldemort et Rogue pour tenter de pénétrer dans ses souvenirs enfermés. Il s'est particulièrement intéressé à ses manigances pour se suicider ou s'échapper. Elle sentait son amusement condescendant à l'égard de la personne qu'elle avait théorisée comme étant le Haut Préfet ; comment elle s'était demandé si elle pouvait profiter de lui et le faire tuer.
Hermione ne trouvait pas le moyen de lui arracher ses pensées ou de les dissimuler. Chaque fois qu'elle parvenait à rassembler plus qu'une once de magie, elle sentait le cuivre des menottes s'enfoncer et l'arracher.
Il a fait très attention aux menottes. Les contraintes qui avaient été posées. La fille qui criait, qui a craqué et qui a failli matraquer quelqu'un à mort. À l'arrivée d'Hermione au manoir et à sa réaction en le voyant. À ses théories sur lui-même et sur Astoria. Puis à l'exploration minutieuse de sa chambre et aux crises de panique lorsqu'elle a tenté de pénétrer dans le couloir.
Cela a pris des heures.
Il a passé en revue tous les détails. Tous les rebondissements, les doutes, les questions et les théories dans son esprit. Enfin, lorsqu'il a atteint son souvenir d'Astoria balayant la chambre pour la récupérer le soir même, il s'est retiré. Il était apparemment désintéressé par l'idée d'être témoin de la perspective de son viol.
Hermione avait l'impression que son crâne avait été écrasé. Elle a même à peine bougé lorsqu'il s'est mis à la fixer.
"Tant de manigances," dit-il en redressant et en inclinant la tête en arrière, l'évaluant avec des yeux froids et moqueurs. "Encore une fois, je serais déçu si tu n'étais pas en train d'organiser au moins un complot pour essayer de me tuer et de m'échapper. J'ai hâte de voir ce que tu vas inventer ensuite."
Il se pencha sur le lit jusqu'à ce que son visage cruel ne soit plus qu'à un souffle du sien. "Tu crois vraiment que tu peux me piéger pour que je te tue ?"
Hermione détourna ses yeux de son visage et fixa le baldaquin.
"N'hésites pas à essayer," dit-il avec un sourire, "dès que tu pourras te résoudre à franchir cette porte toute seule."
Puis il se redressa, et tout l'humour disparut de son visage.
"Restes en dehors de ma chambre. Je ne veux pas te retrouver là-dedans. Je viendrai le faire ici."
Il se moquait d'elle. "Je vais te faire envoyer une table, pour que tu saches quand m'attendre."
Il s'est retourné et est parti sans un mot de plus.
Hermione ne bougea pas.
Pas quand la porte s'est refermée.
Pas quand les aiguilles de l'horloge se sont mises à tourner sans arrêt, indiquant qu'il était plus de trois heures du matin.
Pas lorsqu'elle a pris conscience de la sensation de croûte sur ses cuisses, de la légère aspérité entre ses jambes et de la douleur inhabituelle dans le bas de son abdomen.
Elle est restée allongée.
Il était une fois... une fille qui s'était battue. Qui croyait que les livres, l'intelligence, l'amitié et la bravoure pouvaient tout surmonter.
Mais maintenant—
—cette fille était partie.
Elle avait été presque tuée pendant la guerre.
Maintenant—Drago Malefoy avait réduit cette fille en poussière en une soirée.
Il avait violé physiquement et mentalement jusqu'à la dernière parcelle cette fille jusqu'à la mort.
Hermione était allongée et regardait fixement le baldaquin du lit.
Elle n'avait pas fait grand cas de ses plans. Elle savait que ses chances étaient incroyablement faibles. Les moqueries de Malefoy avaient scellé le sentiment de défaite qu'elle ressentait.
Elle n'a pas bougé.
Le matin venu, elle ne s'est pas réveillée. C'est en fin d'après-midi qu'elle se traîna enfin du lit pour prendre un bain.
Malefoy l'avait à peine touchée, mais elle s'était frottée de toutes ses forces pour tenter d'effacer toute trace de lui.
Ce faisant, elle a découvert une fine cicatrice surélevée sur sa cage thoracique dont elle ne se souvenait pas, ainsi que de faibles grappes de cicatrices marbrant son poignet gauche et le haut de sa poitrine.
Elle les a tous inspectés avec soin, mais a complètement oublié comment et quand elle les avait reçus. Elle ne pensait pas avoir été beaucoup blessée lors de la bataille finale. Elle n'avait participé à aucun raid ou escarmouche pendant plusieurs années avant la fin de la guerre.
En examinant à nouveau son poignet, elle a passé en revue dans son esprit toutes les sortilèges qu'elle connaissait et qui pouvaient causer de telles cicatrices. La liste était si longue. Voldemort avait créé au sein de son armée une division spécialement consacrée à l'élaboration de nouveaux sorts. Hermione ne se souvenait pas d'une bataille qui n'avait pas fait de nombreuses victimes, simplement parce qu'elle ne pouvait pas identifier tout les nouveaux sorts assez rapidement pour les contrecarrer.
L'eau se refroidissait autour d'elle, mais elle n'est partie que lorsqu'elle a commencé à frissonner. Lorsqu'elle est retournée dans la chambre, elle a découvert qu'on lui avait laissé son déjeuner. Elle a choisi sans réfléchir.
Elle s'est rendue à la porte et s'est tenue devant elle en tremblant pendant plusieurs minutes avant de se détourner.
Elle fixa le paysage froid et brumeux du Wiltshire devant sa fenêtre. Appuyant son front contre la vitre, elle savourait la douleur aiguë et glacée qui s'enfonçait dans sa peau. Elle souhaitait qu'elle s'enfonce suffisamment pour l'engourdir mentalement.
Elle ne savait pas quoi faire, mais elle a fait d'autres plans futiles.
Il n'y avait rien d'autre à faire. Pas de livres à lire. Rien pour occuper son esprit, à part tous ces sorts, ces problèmes d'arithmancie et ces recettes de potions qu'elle s'était déjà récitées mille fois.
Elle n'avait pas réalisé le réconfortant oubli qui venait du fait de ne pas voir et d'entendre à peine dans un endroit sans temps. Dans le monde réel, le sentiment de désespoir était encore plus fort que l'acceptation de sa cellule. Réalisant à quel point elle était devenue réduite. Combien elle était impuissante face à sa situation. Découvrir qu'aucun livre qu'elle avait étudié ni aucun sort qu'elle avait appris n'offrait de solution à sa situation...
Elle ne savait pas comment s'en sortir.
Elle ne savait même pas comment traverser cela.
Elle voulait juste mourir.
Même cela semblait totalement inaccessible.
La table est apparue dans sa chambre à 19h30 précises ce soir-là.
Elle ne s'était lavée que quelques heures auparavant, alors elle l'a simplement regardé fixement. Elle s'est fortifiée. Elle réfléchissait.
C'était au moins—impersonnel.
Aussi humiliant et horrifiant que cela puisse être. Au moins, elle n'a pas eu à regarder Malefoy quand il l'a fait. Elle n'a pas eu besoin de le toucher.
Elle ne voulait pas le voir.
Une minute avant huit heures, elle s'est penchée sur la table. Elle a mis ses pieds en largeur et a tourné son visage pour pouvoir regarder l'horloge.
Quand la porte a claqué, elle n'a pas bougé.
Malefoy n'a pas dit un mot. Il s'est avancé et s'est arrêté derrière elle.
Les mains d'Hermione se mirent à trembler, mais elle refusa de se laisser aller. Elle ne voulait pas le regarder.
Elle ferma les yeux et commença à réciter des sorts de guérison, les plus longs et les plus complexes qu'elle connaissait. Elle répétait le mouvement de la baguette dans son esprit.
Ses jupes étaient relevées, et elle sentait le tremblement de ses mains se propager dans le reste de son corps.
Elle entendit le sort murmuré. Chaleur et liquide.
Elle grinça des dents en sentant qu'on la poussait entre ses jambes.
Lorsqu'il s'enfonça en elle, elle trembla mais ne pleura pas.
Quand il a commencé à bouger, elle s'est mise à penser à quelque chose—quelque chose de nouveau. Quelque chose dont elle n'avait pas encore pensé, à la mort.
Les vers d'un poème lui sont lentement venus.
"J'ai senti un enterrement, dans mon Cerveau,
Et les personnes en deuil vont et viennent"
La sensation continue de mouvement en elle a ramené son attention dans la réalité. Elle a grincé des dents et s'est battue pour les lignes suivantes. Elle a recommencé.
"J'ai senti un enterrement, dans mon Cerveau,
Et les personnes en deuil vont et viennent
Il a continué à fouler - fouler - jusqu'à ce qu'il semble que
Ce sens était en train de percer -"
Le rythme du mouvement a changé et elle a désespérément gratté pour se rappeler les mots qui venaient ensuite.
"...que le Sens se brisait cependant -
Et quand ils étaient tous assis,
Un service, comme un tambour -
J'ai continué à battre - battre - jusqu'à ce que je pense que
Mon esprit s'engourdissait -"
Malefoy est arrivé brusquement alors qu'elle essayait de se souvenir de la ligne suivante. Il s'éloigna brutalement.
Hermione n'a pas bougé.
Un instant plus tard, elle entendit à nouveau la porte claquer.
Hermione essaya de se souvenir du troisième vers du poème, mais il flottait hors de sa portée.
Elle pensait—elle se souvenait d'un fauteuil et d'un livre de poésie. Des bras réconfortants s'enroulèrent autour d'une enfant Hermione, et les mains d'une femme se mirent à clignoter sur une page. Une voix dont elle ne se souvenait plus...
Sa mère—
Elle pensait que c'était peut-être sa mère qui lui avait appris le poème.
Elle a ouvert les yeux et a regardé l'horloge.
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Note de l'auteur: Le poème incomplet qu'Hermione se récite est "I felt a Funeral, in my Brain" (340) d'Emily Dickinson.