The Great Escape

Traductrice: Mestissa

Pairing: Harringrove

Rating: M

Genre : Romance – Adventure - Drama

Disclaimer:Traduction de la fanfiction de flippyspoon sur Ao3. Les personnages de Stranger Things ne m'appartiennent pas.

Résumé: Hopper est dans une cellule à Kamtchatka depuis trois mois. Il a une routine et il prend un jour à la fois.
Et puis un certain bad boy blond de Hawkins arrive.

Blabla de la traductrice: Et voilà une nouvelle fiction en 15 chapitres ! Tout le mérite de cette histoire revient à l'auteur !

The Great Escape

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Chapitre 8

Steve se tenait au milieu du terminal animé de l'aéroport Charles de Gaulle et se mordit la lèvre, regardant avec des yeux étourdis les touristes monter dans les taxis. Il y avait des Français qui hurlaient partout et la moitié d'entre eux semblent lui crier dessus. Il supposa qu'ils offraient des trajets en taxi.

Il avait besoin d'un taxi.

Il attendait que son cerveau fonctionne à nouveau.

Il était en décalage horaire et son cœur battait la chamade.

J'ai pris l'avion pour la France .

Putain de merde.

«Vous voulez un taxi !»

Le chauffeur de taxi le plus impatient lui faisait signe de la main. Il était emmitouflé contre l'air froid et appuyé sur une Fiat jaune vif. Steve cligna juste des yeux.

Il n'arrivait pas à croire qu'il l'avait réellement fait, sauf qu'il n'avait encore rien fait. Pas encore…

J'ai pris l'avion pour la France .

Il était déjà allé à Paris lors d'un voyage européen avec ses parents à l'âge de onze ans. L'aéroport semblait vaguement familier. L'air avait une odeur différente de celle de Hawkins.

Une rafale de neige souffla sur son visage et il releva la capuche de sa parka. Il ne portait qu'un sac à dos. Une mission de sauvetage à un seul homme n'avait pas semblé être quelque chose pour lequel une personne devrait faire ses valises.

Il avait une énorme liasse d'argent dans son sac à dos et un peu plus d'argent qu'il avait déjà changé en francs à l'aéroport.

Il avait cinq ans lorsque son père l'avait emmené à la Hawkins Community Bank et avait ouvert un compte d'épargne à son nom. On lui avait appris à être respectueux de l'argent et il n'avait généralement pas accordé beaucoup d'attention à cette notion, mais il recevait une allocation depuis ce jour de 1971 et une partie de cette allocation avait été versée sur le compte d'épargne chaque mois selon les règles de son père. Ensuite, il y avait des cadeaux en espèces pour les anniversaires et les fêtes de fin d'année que son père l'avait forcé à déposer sur le compte d'épargne. Cela l'avait toujours agacé mais il n'avait jamais vraiment voulu quoi que ce soit de toute façon. Il en était venu à oublier qu'il y avait en fait de l'argent dans le compte d'épargne et que cela pourrait être très utile un jour.

Ayant décidé de s'envoler pour Moscou et de sauver le chef de la police et son rival du lycée sur un coup de tête, Steve s'était rendu à la Hawkins Community Bank et avait constaté que oui, il avait cinq mille dollars à sa disposition.

Le plan pour délivrer Billy et Hopper était simple: soudoyer tout le monde avec ses dollars américains.

Steve résuma finalement son courage et se dirigea vers le chauffeur de taxi impatient avec la Fiat, sortant l'enveloppe avec l'adresse de Tommy à Paris de sa poche arrière.

Il espérait que le chauffeur parlait anglais car même avec deux semestres en français, il ne pouvait pas en parler plus de cinq mots avec confiance.

Il avait étudié un livre de russe dans l'avion pendant environ cinq minutes et se rappelait encore moins que cela, sauf comment demander où se trouvait la salle de bain et il ne pensait pas que cela allait être très utile pour faire sortir Billy.

«Pouvez-vous m'emmener ici ?» Dit-il en montrant l'enveloppe au chauffeur.

Le chauffeur lut l'adresse, hocha la tête et dit oui et Steve prit sa vie entre ses mains et monta à l'arrière de la Fiat, heureux d'être au moins hors de la neige alors qu'elle se retirait dans les voies bondées de circulation en direction de Paris.

Le trajet fut sentit long et Steve regarda Paris se brouiller dans la neige. Il ne semblait pas réel qu'il soit encore à Paris. Il semblait fou de pouvoir monter dans ce qui était essentiellement un tube volant pendant quelques heures, puis de sortir et de se retrouver à travers le monde dans un endroit où tout semblait si différent.

Il avait espéré voir la Tour Eiffel quelque part mais elle n'apparue jamais, juste beaucoup de bâtiments qui avaient tous l'air plus chics et plus vieux que les bâtiments de chez, même si certains d'entre eux lui rappelaient un peu Chicago.

« Musique ? » demanda le chauffeur.

«Ah, oui, bien sûr ?» Dit Steve.

Il frotta ses lèvres et se frotta les yeux. Le décalage horaire le rattrapait. Il était environ huit heures du soir. Tommy était censé monter dans un avion le matin en direction de Moscou.

Steve l'avait fait juste sur le fil.

Peut-être.

Dire Straits chanta et Steve secoua la tête et à un feu, le chauffeur se tourna pour lui chanter. «I want my MTV !»

Finalement, Steve fut relâché devant une modeste petite maison en pierre dans un quartier de banlieue. Steve compta les francs et compta le pourboire et à en juger par les yeux écarquillés et le sourire de Cheshire du chauffeur, il devina qu'il avait dépassé de loin.

« Merci !» Dit Steve en sortant de la voiture, se sentant très mondain.

Il enroula son écharpe épaisse plus étroitement autour de son cou et courut jusqu'à la porte à travers une fine couche de neige sur l'allée pavée. Selon ses lettres, Tommy était logé dans une famille d'accueil depuis le mois dernier. Il avait dit qu'ils étaient assez gentils mais qu'il détestait la nourriture.

Steve prit une inspiration, frissonnant de froid, et sonna à la porte, priant pour le mieux.

Il s'attendait à ce que Tommy réponde, mais à la place, une femme plus âgée ronde avec un chignon sel et poivre et portant le pull en tricot torsadé le plus épais que Steve ait jamais vu ouvrit la porte, le regarda de haut en bas. Elle commença à parler rapidement en français. Elle semblait avoir l'impression qu'il livrait quelque chose.

« Désolé désolé désolé ! » Dit Steve en levant les mains. «Tommy Hagen ! Je cherche Tommy Hagen ! Américain ? Comme moi ?

-Ooooh.» Elle agita la main «Il rentre retard. Toujours en retard.

-Oh. »

Steve hocha la tête. Il n'avait pas pensé à cela. Il regarda le quartier enneigé et se tourna vers la dame qui fronça les sourcils alors qu'elle frissonnait, même dans sa maille torsadée.

«Puis-je ... attendre ? Ici ? Pour Tommy ? Hagen ? »

Il désigna sa posture avant comme si cela clarifiait les choses.

Elle fit un signe de la main et haussa les épaules.

« Bien-sûr.

-Merci !» Dit Steve, en le laissant entrer.

À son seul mot français, elle haussa les sourcils et renifla un rire et parla un peu plus. Elle parlait en français alors qu'il se dirigeait vers la maison bien aménagée où deux autres enfants semblaient vivre selon les images encadrées sur les murs.

Elle s'arrêta net, le regardant dans l'expectative.

«De la nourriture ?

-Oh ... oh bien sûr. »

Il haussa les épaules, ayant appris qu'il était aussi impoli de refuser l'hospitalité que d'en profiter trop.

« Merci. Merci !

-De rien. »

Elle fit un signe de la main et le conduisit dans sa cuisine. L'endroit était agréable, les murs ornés d'étagères encombrées d'animaux en porcelaine bien qu'ils soient plus décalés que mignons. Les pièces étaient plus petites que ce à quoi il était habitué, semblait-il, mais l'effet était très chaleureux. Elle le fit asseoir dans sa cuisine et s'affaira, mettant de la nourriture sur un plat et de l'eau à ébullition. Elle devait être habituée à des adolescents étranges qui se présentent à sa porte, pensa-t-il. Cela avait du sens si elle avait ses propres enfants et accueillait des étudiants d'échange en plus.

« Pain et fromage ! »

Elle s'assit en face de lui à la table et posa une planche de bois avec un festin miniature dessus et l'estomac vide de Steve grogna d'approbation.

«Vous êtes ... gentille,» dit-il, rougissant et se sentant stupide. « Merci. Merci .

-Bien-sûr. Manger ! »

Ils mangèrent tous les deux et elle lui fit boire du thé qui avait un goût bizarre et un peu sale pour lui mais il ne se plaignit pas. Elle avait une petite télé sur le comptoir de sa cuisine et ils regardèrent une émission télévisée française dramatique. Il se divertit en essayant de comprendre l'intrigue alors qu'il passait sa jambe sous la table, essayant de ne pas s'inquiéter de savoir s'il s'en tirerait avec cette merde insensée.

Après une autre heure à regarder maladroitement la télévision française avec la dame qui s'était présentée depuis comme Céleste et qui n'arrêtait pas de tourner la tête pour rire quand il y avait une bonne blague à la télévision, sauf que Steve n'a jamais compris les blagues à moins qu'elles ne soient burlesques, mais voulant pour être un bon invité, il hocha la tête et rit aussi.

Lorsque la porte d'entrée se referma, Steve se redressa. Céleste se leva et sortit pour saluer celui qui venait d'entrer. Les oreilles de Steve se redressèrent et ce fut comme une sorte de miracle quand il entendit Tommy H. parler doucement français avant de courir dans la cuisine et de s'arrêter net à la porte, fixant Steve avec de grands yeux.

« Steve ! »Dit Tommy. «Putain de merde ! Qu'est-ce que tu fais ici, mec ?

Steve se leva, prit une profonde inspiration et dit: «Hé, mec.

-Jésus ! »

Tommy lui donna une tape dans le dos et Steve eut une poussée immédiate de nerfs alors qu'il passait une main dans ses cheveux. Il fut conduit dans un couloir et dans une minuscule chambre où Tommy le poussa presque dans une chaise à imprimé floral, se laissant tomber sur son lit.

«Merde, mec. Que fais-tu à Paris ? Tu traînes juste ? T'as pris un an pour te détendre ? Tu aurais dû me trouver avant ! Je suis ici depuis des semaines mais je pars demain à Moscou. As-tu reçu ma lettre...

-Ouais, ouais,» dit Steve en hochant la tête. «En fait, c'est ce que je…»

Il se mordit la lèvre si fort qu'il pensa qu'il pourrait faire couler du sang.

«C'est pourquoi je suis venu ici. Je dois te demander de faire quelque chose. Et ça va paraître fou… Comme vraiment fou. »

Il rencontra le regard de Tommy et ne détourna pas les yeux, essayant d'une manière ou d'une autre de dire que c'était important . Espérons que Tommy l'obtiendra sans que Steve ait à trop expliquer.

«Steve ?» Dit Tommy avec méfiance. « Que se passe-t-il ? »

Steve avait déjà vu Tommy énervé mais il avait rarement vu Tommy préoccupé par le bien-être d'une autre personne à l'exception de Carol. Cela avait l'air presque étrange sur son visage taché de rousseur alors que ses sourcils se rapprochaient.

«D'accord,» dit lentement Steve. «Le fait est que je dois aller à Moscou. À ta place toi. Je veux échanger toi. »

Tommy le fixa juste puis son visage se tordit, sa bouche se tordit.

« Quoi ?

-Je dois aller à Moscou», répéta Steve, comme si le seul problème était peut-être que Tommy ne l'avait pas bien entendu. «Alors je veux changer avec toi demain, y aller à ta place. Tu as ton propre billet, non ? Genre sur toi ?

-Oui…» dit Tommy en fronçant les sourcils.

« Génial.

-Steve...

-Je vais te donner 1500 dollars,» dit Steve. « En espèces. J'ai juste besoin du billet et de l'autorisation pour entrer. Avec cette somme, tu pourrais faire tout ce que tu veux à Paris ou où tu veux pendant un plus long moment et avoir encore de l'argent pour rentrer chez toi. Personne ne le saura même. Je veux dire qu'est-ce que tu vas faire à Moscou de toute façon ? Ce n'est pas exactement le centre du monde, n'est-ce pas ?

-Qu'est-ce que tu ...» Tommy rit et secoua la tête. «Pourquoi voudrais-tu aller à Moscou ? Qu'y a-t-il à Moscou ?

-Je ne peux pas te le dire,» dit fermement Steve.

Il fouilla dans son sac à dos et décolla les billets croustillants avant de les tenir dans son poing pour que Tommy les voie.

«1500 dollars, Tommy. Un jour, je vais peut-être expliquer mais je ne peux pas maintenant. Qu'est-ce que ce que tu en dis ? »

Tommy le fixa et ouvrit et ferma la bouche. Son regard se dirigea vers l'argent dans la main de Steve.

«1800», dit Tommy. «Mais je te le dis tout de suite, si ça ne marche pas et que tu viens me chercher parce que tu es coincé à Paris, je garde l'argent, Steve. Pas de remboursement. J'aurai manqué mon vol pour Moscou après tout.

-Deal,» dit Steve.

Tommy sourit et cracha dans sa main et attrapa celle de Steve pour la secouer et Steve grimaça.

«Ce n'était pas nécessaire. »

Lorsque Tommy rompit la poignée de main, Steve s'essuya les mains sur son jean. Céleste lui avait déjà proposé de le laisser passer la nuit dans le salon, si habituée qu'elle était aux adolescents flottants. Maintenant que leurs affaires étaient terminées, Steve sentit le sommeil derrière ses yeux et l'épuisement dans ses os mais Tommy le regardait bizarrement.

«Steve, d'homme à homme,» dit Tommy. « Entre toi et moi. Qu'est-ce que tu veux faire pour aller à Moscou ?

-Il y a quelqu'un là-bas que je dois aider,» marmonna-t-il en se frottant le visage. «En fait, deux personnes.

-Eh bien, qu'est-ce qu'ils font, ils fuient la Mère Russie ou une merde dans le genre ?

-Quelque chose comme ça. » dit Steve, incapable de contenir un bâillement. «Merde, je dois dormir.

-Steve…» Tommy se contenta de rire et secoua la tête, et il prit son propre sac à dos sur le sol et fouilla à l'intérieur pour trouver son billet d'avion, le lui tendant. «Le vol est à huit heures. Tu dois rencontrer le groupe au terminal et ils te feront passer la douane. Tu es fou.

-Oh oui. » Dit Steve, souriant alors qu'il prenait le billet. « Complètement fou. »

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« Attends ... qui es-tu ? »

La coordinatrice du voyage fronça les sourcils à Steve qui sourit de son sourire le plus charmant. Il avait eu juste assez de temps pour expliquer comment cela pourrait se passer avec Robin avant de partir pour Paris. Il se tenait juste à l'extérieur de la foule d'une cinquantaine d'étudiants qui attendaient tous de passer la douane et de prendre leur vol pour l'URSS.

Il souhaitait être ivre ou défoncé ou que Robin soit avec lui. Ou Dustin. Erica Sinclair aurait été utile maintenant. N'importe lequel d'entre eux. Il était tellement angoissé qu'il perdait la raison.

Mais il garda juste son charmant sourire figé sur son visage. Cela n'aurait peut-être pas aidé chez Scoops avec tous ceux qui le connaissaient déjà, mais c'était son meilleur espoir maintenant, pensa-t-il.

«Steve Harrington,» dit-il doucement. «Oh, en fait, vous pourriez m'avoir sous le nom de Tommy Hagen. Il y a eu une erreur. Je pensais que cela avait été corrigé mais…

-Quelle erreur ?» Dit la coordinatrice en fronçant les sourcils.

Elle semblait seulement confuse. Steve prit cela en sa faveur. Elle ne semblait pas du tout suspecte qu'un gamin au hasard se lance dans un séjour très dangereux et non autorisé en Union soviétique dans le but de faire sortir deux Américains supposés morts d'une prison top-secrète.

C'était donc bien.

«Oh, nous étions censés faire ce voyage ensemble,» dit Steve en riant. «Vous voyez, nous sommes tous les deux arrivés dans le nord-ouest et cela allait être notre dernier grand voyage, non pas que je n'ai pas appris des choses, bien sûr. Cela a été très instructif. Mais de toute façon, Hagen a fini par faire un stage dans l'entreprise de son père. Ils me l'ont offert aussi mais je pensais que c'était mieux de voir le monde et de me retrouver vraiment mais je suppose que la paperasse s'est mélangée quand il s'est retiré et que nous avons postulé par paire, voyez, mais si c'est un problème, je peux toujours appeler mon père. C'est un avocat...

-D'accord, d'accord, d'accord !»

La coordinatrice roula des yeux et écrivit une note dans son presse-papiers.

«Comment cela n'a-t-il pas…? Merde. D'accord, très bien . Mets toi en ligne avec les autres.

-Merci. »

Steve lui fit un clin d'œil et tourna les talons, faisant la queue à la douane derrière un groupe de filles qui rigolaient quand il leur souri.

Il se sentait comme James Bond.

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Steve avait lu la lettre d'amour que Billy avait écrite plus de fois qu'il ne voulait en compter. C'était la première chose en dehors de Sports Illustrated ou de Rolling Stone qu'il lisait joyeusement et avec une certaine excitation, le pliant et le repliant et le gardant dans sa poche arrière jusqu'à ce que les plis aient menacé de déchirer les pages et qu'elle revienne à contrecœur à sa boîte à chaussures. Il avait écouté la mixe-tape que Billy avait faite pour lui encore et encore. Il souhaitait l'avoir maintenant. Tout ce qu'il avait emporté avec lui de la boîte à chaussures était le bouchon de bouteille inexplicable que Billy avait ramassé. Il n'avait pas voulu prendre le risque de perdre quoi que ce soit d'autre.

Maintenant dans l'avion de Paris à Moscou, Steve ferma les yeux et récita des morceaux de la lettre et vit des visions de ce qu'Eleven avait vu sur la plage dans sa tête.

Tes yeux me manquent.

Billy avait écrit qu'il avait remarqué à chaque fois que Steve avait été gentil avec quelqu'un dans une classe qu'ils partageaient. Qu'il avait détesté ça au début, comme si Steve était gentil avec les gens juste pour le lui coller d'une manière ou d'une autre, puis plus tard, il en avait eu envie. Il avait écrit que voir Steve être gentil avec quelqu'un, c'était comme se tenir sous soleil de quelqu'un d'autre. Il avait écrit qu'il ne pouvait même mettre cela sur papier que parce qu'il était ivre.

Je parie que ta bouche a le goût du miel , avait écrit Billy.

Steve grimaça, sa bite gonflant dans son pantalon alors qu'il imaginait un garçon qu'il pensait mort dire cela dans son oreille, sa voix basse et pleine de promesses.

Il n'avait pas seulement été fasciné par la lettre, le contenu de la boîte et tout ce qu'il avait appris sur Billy Hargrove depuis sa mort. Il était obsédé. Il s'était retrouvé à regarder la photo de l'album de fin d'année de Billy.

Il s'était peut-être aussi branlé sur la photo de Billy. Qu'il soit attiré par un gars n'était pas tout à fait nouveau, bien qu'il ait été choqué d'apprendre via Robin qu'il n'était pas étrange d'être attiré à la fois par les garçons et les filles. Cela expliquait cela .

Il agrippa les accoudoirs et se rassit, ses oreilles éclatant de manière désagréable, sa bite se réveillant toujours d'intérêt alors même qu'il essayait de ne pas trop penser à Billy Hargrove les quelques fois où il s'était arrêté près de la piscine pendant que Billy y travaillait.

Ce corps…

Ce corps devait être complètement foutu maintenant. Steve avait vu exactement ce que le monstre avait fait à Billy avant de mourir ostensiblement. Maintenant, cela lui faisait mal au cœur.

Mais il est vivant .

Billy était vivant. Steve ne pensait pas qu'il y croirait vraiment jusqu'à ce qu'il le voie par lui-même. Il avait vu des monstres et trop d'autres choses étranges pour prendre une voix fantôme venant du vide pour acquise même si Max l'avait entendu aussi.

Pourtant, Eleven l'avait dit et elle était ... Eleven.

Comment était Billy maintenant ? Comment Billy avait-il vraiment été avant ?

Une voix parla dans le haut-parleur de l'avion en Russe et les gens bougeaient et marmonnaient dans leurs sièges. L'annonce se répéta en anglais et Steve prit une profonde inspiration.

Ils débarquaient à Moscou.

Le cœur de Steve battait comme un marteau-piqueur alors que l'avion descendait et atterrissait, tout ce qui se trouvait à l'extérieur de la fenêtre ressemblait principalement à une couverture de blanc brisée par un étalement sans fin de rues sombres et de bâtiments gris.

À quoi je pensais ? Oh merde, à quoi pensais-je ? Je dois être fou !

Les pensées tournaient dans sa tête sans fin alors même qu'il imitait consciencieusement tout le monde et débarquait calmement avec son sac à dos. Il suivit les flèches et le reste des étudiants en voyage éducative, prétendant qu'il était l'un d'entre eux tout au long d'un contrôle de sécurité qui se déroula rapidement même si la file d'attente avait pris des heures jusqu'à ce qu'ils soient tous parqués jusqu'à la récupération des bagages. Steve n'avait que son sac à dos et il baissa la tête et boutonna son manteau, marchant rapidement juste devant l'accompagnateur du voyage et descendant deux terminaux avant de retourner à l'intérieur de l'aéroport pour trouver un bureau de change.

Il en avait parlé avec Robin qui était pragmatique même si elle n'en savait pas beaucoup plus que lui sur le fait qu'il naviguerait seul à Moscou.

«Juste soudoyer tout le monde», avait-elle dit en haussant les épaules.

Steve changea un tas d'argent et sortit pour attraper l'un des anciens taxis qui bordaient les rues. Tout le monde semblait le considérer comme Américain immédiatement.

Steve avait vécu des hivers rigoureux dans l'Indiana, mais le froid de Moscou au moment où décembre se tournait vers janvier n'était pas croyable. Il enroula son écharpe sous son nez et rebondit sur ses orteils alors que la neige piquante lui fouettait le visage.

Il ne pouvait pas prendre un taxi jusqu'à Kamtchatka. C'était probablement dans quelques jours. Il savait tout cela, ayant regardé une carte avec Robin avant de partir pour l'aéroport.

« Gare ? » dit-il au chauffeur, espérant une certaine compréhension de l'anglais.

« Da da. »

Le conducteur agite sa main et Steve se rassit, respirant profondément.

Steve hocha la tête et se rassit sur son siège.

J'arrive, Billy.

Finalement.

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«Quelle est votre activité à Petropavlovsk-Kamtchatsky ?»

L'homme à la fenêtre de la gare avait l'air très sévère et parlait un anglais parfait

«J'étudie là-bas», dit Steve, son visage se réchauffant, ce qui le gardait au moins un peu plus chaud alors que même l'intérieur de la gare de Moscou était gelé.

Tout le monde ici âgé d'environ 25 ans avait l'air misérable, froid et gris. Les plus jeunes semblaient beaucoup plus animés. Il y avait un groupe d'adolescents qui ne ressemblaient pas à ceux de Hawkins High qui chantaient «Billie Jean» en attendant leur train. Cependant, quand ils attrapèrent un mauvais œil pour leurs absurdités, ils calmèrent de nouveau.

«Je suis étudiant», insista Steve, comme pour ramener le point à la maison.

Il garda les yeux sur l'homme dans la petite fenêtre et se sentant comme s'il vivait une expérience hors du corps, il glissa une somme d'argent absurde sur le comptoir.

«Je comprends si le billet est très cher», dit-il sèchement.

L'homme cligna des yeux, prit l'argent et lui tendit un formulaire.

«Remplissez ceci.

-Bien sûr. »

Steve pris la formulaire.

NOM:

L'homme ne lui avait pas demandé une pièce d'identité. Il était à peu près sûr que ce n'était pas un problème avec le pot-de-vin important et tout le reste. Steve prit le stylo sur le comptoir et se mordilla la lèvre en remplissant la ligne.

NOM: Alex P. Keaton.

L'attente pour le train semblait être la pire partie de tout le voyage jusqu'à présent. Steve se blottit dans une chaise inconfortable, emmitouflé et fixa un vieil homme tenant un chien sur ses genoux. L'endroit devenait de plus en plus bondé et Steve continuait de regarder son billet même s'il n'y avait pas un mot d'anglais dessus.

Chaque fois qu'un train arrivait, il sautait de son siège pour s'assurer que ce n'était pas le sien.

Il avait l'impression à chaque instant d'être sur le point d'être emmené et envoyé dans un goulag, ce qui était probablement idiot, pensa-t-il, puisqu'il tentait de toute façon de s'introduire dans une prison.

Enfin, le train pour Petropavlovsk-Kamtchatsky arriva au quai.

Steve accrocha son sac à dos sur son épaule et essaya de paraître russe.

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« Trois jours. »

Steve prononça les mots catégoriquement, regardant par la fenêtre alors que la vue enneigée passait, le train roulant sur les voies.

Il n'avait pas réalisé que le trajet en train durait trois jours . Ce n'était pas comme s'il avait une de ces petites chambres avec le lit qui sortait du mur ... Bon c'était ce qu'il avait imaginé quand il avait imaginé à propos de faire un trajet en train à travers la Russie. Ce n'était pas du tout comme ça. Son siège était étroit et inconfortable et la voiture était pleine. Deux petites vieilles dames en face de lui se parlaient mais quand il parlait anglais à haute voix, elles lui lançaient un regard vaguement suspect avant de reprendre leur conversation.

Il avait pensé que le trajet en train durerait plusieurs heures, bien sûr.

Mais trois jours !

Il le savait seulement parce qu'il avait demandé au conducteur quand il avait coupé son billet avant de poser vingt questions à Steve sur la raison pour laquelle un jeune enfant américain prenait un train à travers la Russie jusqu'à Kamtchatka tout seul . Finalement, il avait dit qu'il ne voulait vraiment pas savoir. Steve lui avait glissé plusieurs billets et le conducteur était devenu pâle et le remercia en lui faisant signe à l'intérieur.

Au moins, les pots-de-vin fonctionnaient de toute façon.

Steve avait un livre qu'il était quelque peu surpris qu'il ne lui ai pas été confisqué quand il l'avait apporté avec lui. C'était Vol au-dessus d'un nid de coucou dont Billy avait mentionné qu'il s'agissait de son livre préféré dans la lettre. Il continua d'essayer de lire, mais il n'arrivait pas à se concentrer. Il ne pouvait se concentrer sur rien d'autre que sur l'idée de ce qu'il avait fait et tout cela parce que Billy Hargrove était mort et lui avait écrit une lettre.

Je t'ai vu dans cet uniforme de vendeur de crème glacée stupide. Mais tu étais si joli que je ne pouvais pas respirer.

J'aimerais pouvoir tout recommencer. Pas seulement avec toi. Chaque putain de chose.

Il aurait aimé avoir cette lettre. Il n'aurait jamais apporté l'original avec lui. Mais il aurait pu aller à la bibliothèque et faire des photocopies.

Il éclata de rire à cette pensée, attirant l'attention des vieilles dames.

«Désolé,» marmonna-t-il, ayant déjà oublié l'un des rares mots russes qu'il avait appris.

Il se rassit son livre de poche sur ses genoux, et pour la millionième fois, il espéra qu'il n'était pas trop tard.

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On se retrouve au chapitre 9 !