Efforts de repeuplement en cours !
"La Sang-de-Bourbe de Potter est parmi les premiers substituts choisis par le Seigneur des Ténèbres pour augmenter la population magique."
Hermione a continué à lire.
"La première phase des efforts de repeuplement britanniques a maintenant commencé. Des substituts Sang-Mêlé et Sang-de-Bourbe éligibles ont été assignés à plusieurs des plus éminentes familles de sorciers britanniques dans l'espoir d'améliorer la population des sorciers. Les affectations ont été personnellement approuvées par le Seigneur des Ténèbres lui-même en consultation avec la guérisseuse Lydia Stroud, qui a passé sa carrière à se spécialiser dans la génétique magique et la sorcellerie de la fertilité.
Parmi les substituts, la plus remarquable est la Sang-de-Bourbe Hermione Granger, dernier membre survivant de la cellule terroriste connue sous le nom de l'Ordre du Phénix. Cette sorcière est connue depuis son plus jeune âge pour ses associations romantiques avec de célèbres sorciers. Cela a été particulièrement remarquable en 1994, avec non pas un mais deux concurrents du Tournoi des Trois Sorciers, Harry Potter et Viktor Krum. Aujourd'hui, elle a peut-être trouvé son chemin dans le lit du sorcier le plus puissant à ce jour.
Drago Malefoy, surtout connu pour son assassinat du sorcier Albus Dumbledore à l'âge de seize ans, est depuis longtemps un Mangemort estimé. Le Prophet a confirmé avec plusieurs sources que le substitut Granger a été livré au Manoir Malefoy il y a un peu plus d'une semaine. Depuis que Lucius Malefoy a abdiqué son titre de Lord à son fils suite au décès de Narcissa Malefoy en 2001, la lignée familiale est sans héritier successeur.
Malheureusement, le jeune Lord Malefoy ne peut s'attacher à la traîtresse qui chauffe son lit. Lorsqu'elle aura produit trois héritiers Malefoy, la guérisseuse Stroud confirme que la mère porteuse Granger sera transférée dans une autre famille de sorciers Sang-Pur afin de contribuer à la diversification du sang magique de la Grande-Bretagne.
Si les résultats des efforts de diversification sont aussi fructueux que prévu, la guérisseuse Stroud espère que de tels efforts commenceront à être déployés dans toute l'Europe des sorciers d'ici un an..."
Donc, Malefoy était celui qui avait tué Dumbledore. Un autre nom sur la liste des personnes assassinées par le Haut Préfet.
Lucius était encore en vie quelque part.
Il n'y avait aucune mention des autres femmes dans le programme d'élevage. Les yeux d'Hermione se sont précipités sur les autres colonnes, rassemblant chaque parcelle d'information.
La colonne suivante énumérait les exécutions en Grande-Bretagne qui ont été effectuées par le Haut Préfet. Il y avait une photo. Plusieurs hommes et femmes à l'air misérable, agenouillés sur une plate-forme. Derrière eux, en robe noire et masque orné, se tenait le Haut Préfet. Sur l'image, il a dessiné sa baguette et, d'une simple pichenette, a tué la première personne. Il a à peine épargné un regard au corps qui tombait avant de jeter un second sort sur la personne suivante. La boucle de l'image n'a duré que quelques secondes, mais Malefoy a tué trois personnes sur la plate-forme avant qu'elle ne recommence.
Hermione le fixa. Prenant en compte chaque détail.
Sachant que c'était Malefoy, il était évident que c'était Malefoy. La posture élégante et décontractée. L'indolence du casting. La froideur mortelle qui semblait émaner de lui.
Cependant, ni l'article sur les efforts de repeuplement ni la chronique sur les exécutions ne mentionnent le fait que Malefoy était le Haut Préfet. Comme si le titre et son porteur étaient séparés.
L'anonymat était surprenant. Le journal n'a même pas fait de spéculations sur l'identité du Haut Préfet. Comme s'il n'était pas permis d'imprimer une telle chose.
Hermione a réfléchi à ce détail.
Le Haut Préfet était le bras droit de Voldemort, apparemment son représentant. Hermione se demandait si l'anonymat était dans l'intérêt de Voldemort ou de Malefoy. Elle soupçonnait que c'était probablement celui de Voldemort. Le Seigneur des Ténèbres avait une marionnette exceptionnellement puissante. Même Voldemort lui-même, lorsqu'il a tué Harry, n'avait pas lancé le sortilège meurtrier avec une telle rapidité et un tel manque d'effort.
Il ne fallait pas laisser à Malefoy la possibilité de rassembler ses propres disciples, d'accumuler un pouvoir personnel, puis d'essayer de renverser son Maître. Forcer Malefoy à garder l'anonymat derrière son titre—en permettant seulement qu'il soit connu des Mangemorts et autres serviteurs de confiance—était probablement un moyen de contrôler Malefoy.
Voldemort gardait Malefoy tout près de lui.
Peut-être Malefoy avait-il des ambitions secrètes qui inquiétaient Voldemort.
Cela faisait également de Malefoy le piège parfait pour les résistants. Si quelqu'un essayait de sauver Hermione, il supposait qu'il s'agissait simplement d'une attaque contre un Mangemort de deuxième génération. Ils n'auraient aucune idée qu'ils marchaient dans les griffes du Haut Préfet, le serviteur le plus infâme et le plus mortel de Voldemort.
Hermione a feuilleté le reste du journal. L'Europe du Nord n'était toujours pas sous le contrôle des Mangemorts. Voldemort se mettait en mouvement de manière agressive pour mettre les pays scandinaves au pas. Apparemment, les vampires, les sorcières et autres créatures sombres qui avaient été amenés en Grande-Bretagne pendant la guerre avaient été déplacés vers l'Europe du Nord au cours des derniers mois.
Il n'a pas été fait mention de l'insurrection en Roumanie. Aucune mention de membres connus de la Résistance qui combattent encore.
Pius Thicknesse était encore ministre de la magie. Un tournoi des trois sorciers était prévu pour l'année à venir. Plusieurs pages étaient consacrées aux matchs internationaux de Quidditch. Apparemment, le détournement des sports a conservé son attrait même sous le régime dystopique.
Le reste du journal était composé de pages sur la société.
Astoria Malefoy était une vraie mondaine. Elle assistait à tous les événements, achetait des tables dans des associations caritatives et faisait des dons généreux aux monuments commémoratifs de l'après-guerre. Malefoy était largement absent des pages sociétales, ne rejoignant sa femme qu'occasionnellement.
Hermione lisait chaque mot, y compris les publicités. Elle cherchait des indices. N'importe quel sous-texte. Tout ce qui pourrait être non-dit mais sous-entendu.
Si de telles choses étaient incluses dans les nouvelles, Hermione était trop ignorante de l'actualité pour les détecter.
Finalement, elle replia soigneusement le journal avec ses doigts raides et le remit à l'endroit où il avait été abandonné sur la véranda.
Elle se massa les mains gelées en se hâtant de monter dans le manoir.
Elle n'avait, étonnamment, pas de crise de panique en revenant toute seule. Peut-être était-ce seulement parce qu'elle était si distraite par le froid. Elle croisa les doigts et espéra.
Le chemin du retour vers sa chambre était simple. Dès son retour, elle s'est précipitée dans la salle de bain et a ouvert l'eau froide. Elle la laissa couler sur ses mains engourdies jusqu'à ce qu'elle s'y sente à nouveau progressivement et que l'eau cesse d'être chaude. Puis elle a ouvert les robinets de la baignoire et a pris un bain chaud.
Elle s'est plongée dans l'eau en soupirant, se délectant du soulagement des douleurs dues au froid dans tout son corps gelé. Elle se frotta les pieds et les chevilles jusqu'à ce que les derniers morceaux de saleté disparaissent.
Après avoir vécu si longtemps dans une cellule, elle n'allait plus jamais tenir pour acquis qu'elle était propre. Elle ne savait pas si elle se remettrait un jour du frisson nouveau de s'enfoncer jusqu'au cou dans une grande quantité d'eau. C'était le seul et unique point culminant de son existence à l'heure actuelle.
On ne pouvait pas en dire autant de la nourriture. Bien que ses ingrédients soient manifestement chers, elle était uniquement destinée à être nutritive. Elle ne connaissait pas grand-chose aux régimes pré-grossesse, mais elle ne voyait pas pourquoi elle n'avait le droit de manger que des légumes non sautés, non salés et trop cuits, du pain de seigle avec du beurre non salé, de la viande bouillie et des œufs pochés (également sans sel). Elle tuerait pour un sac de chips.
Assise dans l'eau, se réchauffant lentement, elle considérait la révélation du jour.
Sa "mère porteuse," sous la surveillance attentive de Malefoy, servait d'appât.
Le langage railleur et leurre de l'article de la première page était enragé. Un ton précisément équilibré, cherchant simultanément à déshumaniser Hermione afin d'éviter la pitié du grand public tout en s'efforçant d'attiser l'indignation de tout sympathisant.
Hermione se demanda quelles mesures de sécurité ont été mises en place pour attraper les sauveteurs potentiels. Y a-t-il d'autres Mangemorts stationnés au Manoir Malefoy ? Ou bien le Haut Préfet était-il censé être assez compétent pour s'occuper personnellement de tous les arrivants ?
Si c'était le cas, Hermione devait monter la garde et essayer de les découvrir. Ils seraient un facteur de complexité supplémentaire pour son évasion—à moins qu'elle ne puisse susciter leur sympathie d'une manière ou d'une autre. Ou peut-être essayer de piéger l'un d'entre eux pour qu'il la tue si le besoin s'en faisait sentir. Un plan très ambitieux et douteux, étant donné que Malefoy trouverait probablement l'idée dans son esprit bien avant qu'elle n'ait la moindre chance de la mettre en œuvre.
Si ce n'était que Malefoy, eh bien, ce serait une indication inquiétante de la confiance de Voldemort dans les capacités de Malefoy.
À quel point Malefoy était-il dangereux ?
Hermione reposa sa tête sur ses genoux et essaya de se souvenir plus clairement des circonstances de la mort de Dumbledore, plus de huit ans auparavant. Les détails étaient—flous.
Elle ferma les yeux et lutta pour s'en souvenir.
Cela s'était produit moins d'un mois après le début de la sixième année. Les salles avaient été détruites par un sortilège mortel. Le château avait été rempli de poudre d'obscurité instantanée péruvienne et d'étudiants criant et piétinant. Lorsque l'obscurité avait finalement disparu, il y avait des dizaines d'étudiants blessés et paniqués et le corps de Dumbledore était mort. Il avait été piétiné dans le chaos.
Les étudiants de première année de Poufsouffle et de Serpentard venaient de rentrer au château après un cours de botanique. Ils étaient les seuls à avoir vu quelque chose. Les déclarations étaient contradictoires.
Dumbledore était passé par là. Il y avait un étudiant plus âgé dans le couloir. Peut-être deux. Un homme. Un Serdaigle. Un Serpentard. Un Gryffondor. Un Poufsouffle. Cormac McLaggen. Adrian Pucey. Colin Creevey. Ernie Macmillan. Drago Malefoy. Zacharias Smith. Anthony Goldstein.
Les premières années n'avaient pas reconnu beaucoup d'élèves de la classe supérieure après seulement trois semaines dans le trimestre. Le consensus général était qu'il s'agissait de quelqu'un de blond.
Ils avaient entendu un sort. Puis l'obscurité. Quelques-uns ont dit que cela s'était passé à l'envers : l'obscurité puis le sortilège. Tout le monde criait et courait. Personne ne pouvait rien voir. Toutes les salles avaient hurlé.
Quand l'obscurité s'était dissipée, les professeurs avaient rassemblé tout le monde dans la grande salle. Le département de la police magique était arrivé pour interroger les étudiants et examiner le corps.
L'autopsie avait conclu que la cause du décès était un sort mortel dans le dos. Aucune autre magie récente n'avait été détectée.
Il y avait eu quelque chose d'autre—quelque chose sur la main de Dumbledore—
Hermione a essayé désespérément de se souvenir. Elle avait l'impression que c'était un détail important. Le souvenir dansait hors de portée.
Tous les élèves les plus âgés nommés par les premières années avaient été interrogés et lavés de tout soupçon. Tous sauf Drago Malefoy. Il était absent. Le château et le terrain avaient été fouillés. Il n'était plus là.
Des aurores avaient été envoyées au Manoir Malefoy et l'avaient trouvé impénétrable. Il avait été présumé coupable. Des questions restaient sans réponse quant à savoir s'il avait personnellement lancé le sortilège, s'il avait reçu de l'aide et pourquoi il l'avait fait.
L'Ordre avait supposé qu'il s'agissait d'une tentative de rachat de la famille Malefoy après l'échec de Lucius et son emprisonnement suite à la bataille du Département des Mystères.
Hermione ne se souvenait pas qu'il ait été confirmé que Malefoy avait tué Dumbledore. Après que les Mangemorts eurent pris le contrôle du Ministère de la Magie six mois plus tard, il avait été difficile d'obtenir de bonnes informations. Le Daily Prophet devint immédiatement une véritable machine de propagande.
Cela avait-il été confirmé ? Elle ne s'en souvenait pas.
L'incapacité d'Hermione à s'en souvenir n'avait aucun sens. Elle ne pouvait même pas dire où se trouvaient les trous dans sa mémoire. Jusqu'à ce qu'on lui pose une question, elle ne se rendait même pas compte de ce qui manquait.
Lorsqu'elle essayait de trier ses souvenirs par magie, c'était comme si elle rampait dans du goudron. C'était épuisant. Presque futile. Si elle s'y essayait avec plus que la moindre baguette magique, les menottes s'activaient et aspiraient tout.
La meilleure idée qu'elle avait de l'endroit où se trouvaient les souvenirs perdus provenait des divers efforts de Voldemort, Rogue et Malefoy pour s'y introduire.
La douleur, le choc et le traumatisme avaient brouillé les détails. Il semblait qu'il y avait peu de souvenirs perdus éparpillés pendant la guerre, mais la majorité d'entre eux étaient concentrés dans la dernière année, jusqu'à son emprisonnement.
Les lacunes dans ses connaissances ont déchiré quelque chose à l'intérieur d'Hermione. Elle était désespérée de savoir ce qui manquait mais terrifiée à l'idée de récupérer l'information. Elle avait l'impression de marcher dans un champ de mines. Elle n'avait aucune idée de ce que pouvaient être les faux pas.
Essayer d'accepter la perte d'informations—de compréhension—était comme une sensation de poison amer en elle.
Pourquoi avaient-ils perdu la guerre ?
Ne pouvait-elle pas au moins s'en souvenir ?
C'était comme si elle et Malefoy jouaient aux échecs, mais lui seul pouvait voir le plateau.
Elle cherchait désespérément un peu de savoir.
Dès qu'elle le saurait, ses ennemis le sauraient aussi. Son ignorance était à la fois un bouclier et une arme. Elle gagnait du temps pour s'échapper, mais cela pouvait lui tomber dessus à tout moment.
Pour une raison quelconque, elle était presque certaine qu'elle y mettrait fin.
C'était comme l'épée de Damoclès au-dessus de sa tête.
Le bout de ses doigts était ratatiné par l'eau quand elle sortit enfin du bain. Elle se sentait vidée. Elle grimpa dans le lit et s'étreignit avec un oreiller.
Elle n'arrêtait pas de penser, pleine de questions auxquelles elle n'avait pas de réponse.
Le lendemain, Malefoy réapparut immédiatement après le déjeuner.
Le cœur d'Hermione s'enfonça, mais elle enfila son manteau et le suivit docilement. Le simple fait de marcher derrière faisait battre son cœur. Elle se demandait s'il pouvait le sentir à travers ce qu'il avait pour la surveiller.
Lorsqu'ils sont arrivés à la véranda, Malefoy a immédiatement invoqué une chaise et s'est assis en ouvrant un journal. L'article de la première page parlait d'un nouveau monument en l'honneur de Voldemort. Il avait été inauguré dans le Chemin de Traverse. Hermione se tenait maladroitement à côté de la porte, se demandant où aller.
Elle jeta un coup d'œil sur Malefoy et commença à ouvrir la bouche pour poser une question, mais c'était comme si son corps l'avait avalée avant qu'elle n'ait pu faire sortir les mots.
Silence.
Elle ne pouvait pas engager la conversation.
Elle fixa amèrement le labyrinthe de haies. Elle supposait qu'elle allait se promener sans but.
Elle a commencé à s'éloigner, mais à mesure qu'elle le faisait, un léger malaise s'emparait d'elle. Elle a levé les yeux, et a vu le ciel gris et dégagé...
Son cœur semblait s'arrêter brusquement.
C'était comme si tout l'oxygène et le son qui existaient étaient brusquement aspirés, et il y avait simplement un vide d'une grande infinitude devant elle.
Il n'y avait pas d'air.
Elle avait l'impression d'étouffer. Son coeur s'est mis à battre. Il battait de plus en plus vite. Elle pouvait l'entendre.
Elle pouvait voir les pas. Le gravier. Les haies.
C'était comme si...
Rien.
Comme si l'univers s'arrêtait à ses orteils.
Si elle avançait d'un pouce, elle tomberait dedans.
Elle s'est figée. Elle a essayé de bouger, mais elle a tremblé et n'a pas pu. Elle s'est mordu la lèvre. Elle essayait de respirer. Elle essayait de se forcer à avancer.
C'était si—ouvert.
Elle a fermé les yeux.
C'était juste dans sa tête. C'était juste dans sa tête.
Elle s'est battue pour respirer. Elle a pris une série de respirations fortes et haletantes alors qu'elle luttait pour réfléchir.
Elle allait bien hier. Elle avait été si horrifiée et en colère. Elle avait couru plusieurs kilomètres. Mais maintenant—
Elle ne pouvait pas—
C'était tellement de choses.
Elle ne se souvenait pas que le monde était si vaste auparavant. Le ciel était si... haut. Les chemins n'en finissaient plus. Elle ne savait pas où ils se terminaient.
Ses mains se sont mises à trembler et à s'agiter quand elle y a pensé. Elle allait être malade.
Elle voulait retourner dans sa chambre.
Elle voulait se presser dans un coin et sentir les murs contre elle.
Elle a regardé ses pieds et a senti des larmes lui piquer le coin des yeux. La panique montait en elle comme une marée. Son cœur allait de plus en plus vite. Il ressemblait à un oiseau qui voltigeait, enfermé dans sa poitrine, et qui battait à mort en essayant de s'échapper.
Hermione a pressé ses mains sur sa bouche et a essayé d'éviter l'hyperventilation.
Un bruit aigu attira brusquement son attention, et elle regarda pour voir que Malefoy tenait son journal si fort que ses articulations étaient blanches. Ses mains tremblaient faiblement.
Elle sursauta et s'éloigna en trébuchant.
"Désolée—Désolée—" bredouilla-t-elle, terrorisée. "Je vais—"
Elle n'a fait que quelques mètres avant que ses jambes ne refusent de la porter plus loin.
Elle avait peur d'être près de Malefoy, mais même lui n'a pas surmonté la terreur qui l'a engloutie en essayant d'avancer. Ses poumons avaient l'impression que tout l'air avait été expulsé d'eux. Elle ouvrit la bouche et essaya de respirer. Elle ne pouvait pas y aller.
La terreur s'enfonçait en elle comme si une créature avait glissé ses griffes dans son dos. Les traînant le long de sa colonne vertébrale. La déchirant. Exposant tous les muscles, les nerfs et les os à l'air froid d'hiver, et elle était en train de mourir.
Elle ne pouvait plus respirer.
Le monde semblait s'incliner
Il y avait des aiguilles qui s'enfonçaient dans ses mains et ses bras.
Tout ce qu'elle voyait, c'était l'ouverture—
Elle ne pouvait pas s'empêcher de trembler. Elle ne pouvait pas s'empêcher de paniquer. Elle ne pouvait pas aller—
C'était tellement ouvert. Un vide. Rien. Rien. Pour toujours. Elle était toute seule dedans.
Pas même les murs. Rien.
Elle pouvait crier pour toujours. Aucun son.
Personne ne viendrait.
Il y avait l'obscurité qui mangeait le ciel.
Puis il n'y aurait plus rien.
Personne ne viendrait.
Elle ne pouvait pas—
"Stop," a soudain été grogné derrière elle.
La réalité s'est écrasée sur elle comme une inondation. Elle s'est retournée et a regardé en arrière. Malefoy avait le visage pâle et ses yeux clignaient en la regardant fixement.
"Tu dois être dehors. Tu n'es pas obligée de partir en voyage. Ne te donne pas une dépression nerveuse qui compromettrait mon accès à tes souvenirs."
Son visage s'est légèrement tordu alors qu'il continuait à la regarder. En tirant sa baguette, il a invoqué une autre chaise.
"Assieds-toi. Et calme-toi," ordonna-t-il d'un ton glacial.
Hermione se traîna dans une profonde respiration et se laissa porter par ses pieds. Essayant de ne pas s'attarder sur le flot de soulagement qui l'envahissait. Elle s'assit et regarda fixement ses mains tandis qu'elle s'efforçait de reprendre le contrôle de sa respiration.
Elle était sur une chaise. Elle était sur une chaise à côté de Malefoy. Elle n'était pas dans le vide. Il n'y avait pas de vide. Il y avait du marbre sous ses pieds. Elle n'avait pas besoin d'aller quelque part. Elle était sur une chaise.
Elle a inhalé lentement. En comptant jusqu'à quatre.
Expirant par la bouche. En comptant jusqu'à six.
Inspirer et expirer.
Encore et encore.
Elle était sur une chaise. Elle n'avait pas besoin d'aller quelque part.
Son coeur s'est lentement arrêté de battre, mais toute sa poitrine lui faisait mal.
Une fois que le bégaiement de sa poitrine s'est atténué, elle a essayé de forcer ses doigts à cesser de se contracter. Ils n'y arrivaient pas, alors elle s'est assise dessus.
Alors que son esprit se libérait complètement de sa panique, un coup de fouet de désespoir amer la frappa.
Elle était brisée.
Elle l'était.
Il était inutile d'essayer de le nier.
Mentalement, quelque chose en elle s'était fracturé pendant son emprisonnement, et elle ne savait pas comment le réparer. Elle n'arrivait pas à raisonner. Elle l'a avalée de l'intérieur.
Elle a regardé ses genoux. Des larmes coulèrent des coins de ses yeux, le long de ses joues et de ses lèvres avant de tomber. La coupure du vent les faisait sentir comme de la glace sur sa peau. Elle les a enlevées et a resserré son manteau autour d'elle. En tirant sur le capuchon.
Le manteau l'étouffait presque avec la chaleur qu'il lui procurait, mais Hermione avait encore froid avec horreur alors qu'elle était assise en silence sur la véranda. Elle essayait de réfléchir.
Elle avait été bien. Hier. Elle allait bien. Pourquoi ? Pourquoi ça ne l'avait pas dérangée alors ?
Une sorte d'agoraphobie. Ça doit être ça. D'une manière ou d'une autre, dans la cellule, sans lumière, sans son, sans temps, elle s'était accrochée à la sécurité des murs. Le confinement était devenu la seule constante dans sa vie. Alors maintenant, chaque fois qu'elle était libérée de l'horreur urgente de sa situation actuelle ; chaque fois qu'elle avait le temps de réfléchir...
Le sentiment d'ouverture avait créé une peur qui l'avait engloutie.
L'extérieur était bien pire que le couloir à l'étage.
Peut-être qu'elle n'était pas préparée. Peut-être que maintenant qu'elle savait, elle serait capable de surmonter la panique. Si elle se donnait des objectifs gérables : Descendre les marches. Marcher sur le gravier. Marcher jusqu'à la haie.
Si elle se donnait un rythme.
Elle n'allait certainement pas se perdre de sitôt dans le labyrinthe de haies.
Son ventre s'est tordu. Son temps d'évasion s'allongeait de plus en plus. Elle n'avait même pas eu l'occasion d'étudier les possibilités de s'échapper. Plus elle prenait de temps—
Elle pourrait tomber enceinte.
Elle était peut-être déjà enceinte. Si elle ne l'était pas, chaque mois supplémentaire commandé au-dessus de cette table augmentait les chances qu'elle le soit.
Elle avait envie de pleurer.
Elle a jeté un coup d'œil sur Malefoy qui étudiait avidement les résultats du Quidditch.
Quelles informations utiles était-elle censée apprendre à son sujet ? Tout ce qu'il faisait, c'était de lire et de bouillir, puis de s'en aller et d'assassiner des gens.
Elle n'allait jamais s'échapper. Elle allait probablement mourir sur le domaine.
Elle l'a étudié en désespoir de cause.
Il était juste froid. Il était en colère.
La rage froide semblait l'accabler. Elle sentait la magie noire se répandre autour de lui.
Qui haïssait-il tant ? Était-il comme Lucius, blâmant l'Ordre pour la mort de Narcissa ? Est-ce que toutes ces sortilèges mortels étaient une vengeance ? Est-ce que c'est ce qui a alimenté son ascension ?
Tout en lui avait changé. Il ne semblait pas y avoir un seul morceau du garçon qu'elle avait connu tant d'années auparavant.
Il avait grandi, plus grand et plus large. L'orgueil de ses années d'école s'était estompé, remplacé par un sentiment palpable de puissance. Une assurance mortelle.
Son visage avait perdu toute trace de son caractère enfantin. Il était d'une beauté cruelle. Ses traits aristocratiques aiguisés s'inscrivaient dans une expression dure et indéfectible. Ses yeux gris étaient comme des couteaux. Ses cheveux toujours aussi blonds, blancs et pâles, peignés négligemment de côté.
Il ressemblait, dans ses moindres recoins, à un Lord anglais indolent. Sauf pour la froideur presque inhumaine. Si la lame d'un assassin était transformée en homme, elle prendrait la forme de Drago Malefoy.
Elle le fixa du regard.
Beau et damné. Un ange déchu.
Ou peut-être, l'ange de la mort.
Pendant qu'elle l'étudiait, il a fermé le journal et l'a regardé. Elle a croisé ses yeux pendant un moment avant de jeter un coup d'oeil au loin.
"Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?" demanda-t-il après l'avoir regardé fixement pendant plusieurs secondes.
Elle rougit faiblement et ne répondit pas.
"Si tu ne me le dis pas, je vais juste t'arracher la réponse de l'esprit," a-t-il dit.
Hermione a lutté pour ne pas reculer devant la menace. Elle regarda fixement la haie.
"Je—je crois que ça s'appelle de l'agoraphobie," dit-elle après avoir pris plusieurs grandes respirations. "Quelque chose à propos—à propos des espaces ouverts me fait paniquer."
"Pourquoi ?"
"Je ne sais pas. Ce n'est pas comme si c'était rationnel," dit-elle amèrement en inspectant les coutures de son manteau. La couture uniforme était quelque chose d'ordonné à regarder. Quelque chose de prévisible. Quelque chose qui avait un sens. Quelque chose qui ne ressemblait pas à son esprit irrationnel.
"Tu as une théorie, j'en suis sûr," dit-il d'un ton provocateur. Comme s'il la mettait au défi de refuser de lui dire, pour qu'il puisse se frayer un chemin dans ses pensées et faire ressortir la conclusion par lui-même.
Elle était tentée de mentir, mais cela ne servirait à rien. Il serait sans doute à nouveau dans son esprit avant qu'elle ne s'échappe. Si elle ne lui disait pas maintenant, il le saurait encore demain. Ou le jour suivant. Ou chaque fois qu'il déciderait d'enquêter à nouveau sur ses pensées.
"C'est probablement dû au fait d'être restée si longtemps dans cette cellule," dit-elle au bout d'une minute. "Il n'y avait rien—C'était comme un vide. Tout le monde était mort. Personne n'allait venir me chercher. J'étais juste là, et je ne savais même pas combien de temps ça avait duré. Les murs—c'était la seule chose réelle. Je suppose que j'en suis venu à compter sur eux. Alors maintenant—quand j'essaie de marcher quelque part, et je ne sais pas—je ne sais pas où ça va... je ne sais pas. Je ne peux pas—j'ai l'impression—" a-t-elle lutté pour expliquer la terreur. "C'est comme si j'étais abandonnée encore une fois. Que tout le monde est mort, et que je suis juste seule—et je peux le supporter quand mon monde me semble petit—mais quand je me rappelle combien il est grand—je ne peux pas. Je ne peux pas—"
Elle s'est étouffée, et sa voix s'est éteinte. Elle ne savait pas comment la décrire. Les mots n'ont pas su saisir toute la complexité irrationnelle. Elle a regardé au loin, à perte de vue.
L'expression de Malefoy semblait se durcir pendant qu'elle parlait.
"Et hier ?" demanda-t-il après une pause déplaisante.
"Je ne sais pas. Je suppose que mon horreur a dépassé ma peur."
Il se tut un instant avant de renifler faiblement et de se pencher en arrière sur sa chaise pour l'étudier.
"Je dois admettre que lorsque j'ai appris que c'était toi que j'allais avoir, j'étais impatient d'être celui qui te briserait enfin," dit-il en se penchant légèrement vers elle avec un sourire dur. "Mais je doute qu'il soit même possible de dépasser ce que tu t'es fait à toi-même. C'est assez décevant".
"Je suis sûre que tu vas quand même essayer," dit-elle en le regardant dans les yeux. Elle savait que son désespoir était écrit sur son visage, mais il ne servait à rien d'essayer de le cacher.
Ses yeux argentés brillaient quand il le vit.