Trois ans plus tôt.

Mars 2002. Presque six ans après la mort d'Albus Dumbledore.

Les dents d'Hermione grinçaient de frustration tandis qu'elle mettait en bouteille des potions antidotes. Elle venait de sortir d'une autre réunion inutile de l'Ordre.

Elle se demandait parfois si elle était la seule à savoir qu'ils étaient en train de perdre la guerre.

En rangeant les nouveaux flacons, elle en glissa quelques-uns dans sa poche et se précipita dans la pièce voisine où Madame Pomfresh s'affairait. La salle d'hôpital qui occupait le deuxième étage du Square Grimmaurd était sinistrement silencieuse.

Aucune des personnes présentes dans la pièce n'avait de blessure facilement guérissable.

Lee Jordan était allongé dans un lit. De la matière cérébrale suintait encore de ses oreilles, goutte à goutte. Hermione avait trouvé un moyen d'annuler le sort mais le contre-sort agissait lentement. Elle ne pouvait qu'espérer que l'écoulement s'arrête dans l'heure qui suivait. Il était peu probable que ses fonctions mentales se rétablissent. Les dommages au cerveau étaient graves et irréparables. Elle n'était pas sûre de l'étendue exacte des dégâts. Elle devait attendre qu'il se réveille.

S'il se réveille.

Le plus probable, en supposant qu'il ne soit pas en état de mort cérébrale complète au moment où l'égouttement cessera, c'est que l'Ordre devra courir le déposer à Ste Mangouste dès qu'il pourra libérer quelqu'un.

George Weasley était assis dans un lit à côté de son ami. Il était pâle de douleur et de désespoir. Il avait été touché à la cuisse droite par un sort de nécrose à action rapide. Le temps qu'il parvienne à surmonter la douleur et à repartir, la pourriture s'était propagée jusqu'à sa hanche. Il n'y avait pas de contre-sort pour la nécrose. Hermione avait à peine réussi à éviter ses organes vitaux lorsqu'elle avait dû le couper. Elle n'avait même pas eu une seconde pour s'arrêter et l'assommer. Ses mains tremblaient encore, malgré le nombre de philtres calmant et de potions anti-douleur qu'Hermione lui avait administrés.

Katie Bell était allongée dans un lit dans le coin le plus éloigné. Elle dormait. En espérant qu'elle sera bientôt libérée. Un Mangemort méchamment créatif avait fait apparaître un porc-épic dans sa poitrine. Les piquants avaient déchiqueté et mutilé les poumons et l'estomac de la jeune fille, sans pour autant arrêter son cœur, par miracle. Elle s'est presque noyée dans le sang avant qu'Hermione et Madame Pomfresh ne parviennent à bannir la créature et à la stabiliser. Katie est restée là-bas pendant trois semaines. Bien qu'elle se soit en grande partie rétablie, son torse entier était encore couvert d'une multitude de petites cicatrices rondes. Sa respiration émettait un léger bruit de crécelle lorsqu'elle bougeait.

Hermione s'est approchée et a versé une potion antivenimeuse dans la gorge de Seamus Finnegan. Il était tombé dans une fosse de vipères et avait été mordu trente-six fois avant de réussir à s'en sortir. Ce n'est que grâce à l'immunité des sorciers aux blessures non-magiques qu'il avait réussi à les rejoindre avant de mourir.

Il y avait une douzaine d'autres corps dans la salle d'hôpital, mais Hermione ne connaissait pas les noms de ces résistants, et ils étaient trop blessés pour le lui dire.

Debout dans la pièce à regarder les corps silencieux et blessés, Hermione se sentait perdue.

Elle revenait d'une autre réunion au cours de laquelle elle avait exhorté l'Ordre à commencer à utiliser des sorts plus efficaces lors des combats. Elle s'était fait rembarrer. Une fois de plus.

Il y avait une sorte d'optimisme bizarre parmi les membres de l'Ordre qui pensaient pouvoir gagner la guerre sans utiliser les arts sombres. La plupart des résistants utilisaient encore l'étourdissement ou la pétrification lorsqu'ils étaient acculés, comme si les Mangemorts ne pouvaient pas annuler ces maléfices en quelques secondes et apparaître à la prochaine escarmouche pour tuer ou mutiler quelqu'un de façon horrible.

Quelques-uns ont commencé à utiliser des sorts plus vicieux. Principalement ceux qui avaient été victimes d'une malédiction qui avait failli les tuer. C'était comme un secret mal gardé dans les rangs de la Résistance, tout le monde fermait les yeux et prétendait que ce n'était pas le cas.

Chaque fois qu'Hermione participait à une réunion de haut niveau de l'Ordre, elle expliquait pourquoi il fallait enseigner à tous les combattants une magie plus efficace pour les duels. A chaque fois, elle reçevait des regards incrédules.

Apparemment, pour être du côté de la "Lumière", il fallait se battre contre des chances complètement écrasées. Peu importe que leurs ennemis veuillent les tuer tous, puis assassiner et réduire en esclavage tous les Moldus d'Europe. Apparemment, c'était encore une raison insuffisante pour tuer des Mangemorts en état de légitime défense.

La réponse qu'elle obtenait à chaque fois était la même. Elle était guérisseuse, ne savait-elle pas que l'utilisation de sortilèges sombres finissait par corrompre une personne ? Si les membres de l'Ordre et de la Résistance choisissaient personnellement d'utiliser ce genre de sorts, c'était leur décision. L'Ordre ne l'exigerait jamais de personne. Ne l'enseignerait jamais à personne.

De plus, quelqu'un faisait toujours remarquer à Hermione qu'elle ne savait même pas ce que c'était que d'être sur un champ de bataille et de devoir choisir de mettre fin à la vie de quelqu'un d'autre. Elle était toujours au Square Grimmaurd en tant que guérisseuse, maîtresse des potions et chercheuse pour l'Ordre. C'est là qu'ils avaient besoin d'elle. Elle devait laisser les personnes spécialisées dans le combat prendre les décisions concernant les stratégies de guerre.

C'était suffisant pour donner à Hermione l'envie de crier.

Alors qu'elle se tenait à côté de Lee Jordan, furieuse, elle entendit un bruit de bois grinçant sur le sol et se retourna pour trouver Maugrey Fol Œil entrant dans la pièce. Il la regarda droit dans les yeux.

"Granger, un mot," dit-il.

Prenant son courage à deux mains, elle se retourna pour le suivre dans le couloir. Elle espérait qu'elle n'allait pas être réprimandée une fois de plus pour avoir eu l'audace de remettre en question la stratégie de guerre de l'Ordre. Elle n'imaginait pas que Fol Œil le ferait ; il était l'un des rares membres de l'Ordre à ne pas être en désaccord.

Maugrey ouvrit la voie vers une petite pièce, et une fois à l'intérieur, il se retourna et lança une série de sorts d'intimité complexes et puissants.

Une fois qu'il eut terminé, il regarda attentivement la pièce. Son œil magique tournait tandis qu'il scrutait chaque recoin. Après une minute, il baissa les yeux vers elle.

Il semblait étrangement tendu, même pour un homme qui aboyait "vigilance constante" plus souvent qu'il ne disait autre chose.

Il semblait mal à l'aise.

"Nous sommes en train de perdre la guerre," a-t-il dit après un moment.

"Je sais," a dit Hermione d'une voix plombée. "J'ai parfois l'impression d'être la seule personne à en être consciente."

"Certaines personnes—ne peuvent se battre que si elles sont optimistes," dit lentement Maugrey. "Mais—nous sommes à court d'optimisme."

Hermione continua à le regarder fixement. Elle n'avait pas besoin qu'il lui dise ça. Elle le savait.

C'était elle qui avait dû retenir les gens alors qu'ils agonisaient à cause de sorts qu'elle ne pouvait inverser. C'est elle qui devait ensuite entrer dans une salle de débriefing et dresser la liste des morts et des blessés, en détaillant le temps de rétablissement prévu et en indiquant si ces personnes étaient en mesure de se battre à nouveau une fois le rétablissement terminé.

"Une opportunité s'est présentée," dit Maugrey à voix basse. Il étudiait attentivement son visage. "Une opportunité qui pourrait changer le cours de la guerre."

Hermione n'avait plus aucune réserve d'espoir en elle pour s'illuminer à ces mots. D'après le contexte dans lequel Maugrey lui parlait, elle se doutait que le prix en était suffisamment élevé pour être discutable.

"Oh ?"

"Au fur et à mesure que les forces de Voldemort ont augmenté, l'intelligence de Severus est devenue limitée. Il a surtout continué à chercher et développer de nouvelles malédictions avec Dolohov. Ils ne l'informent pas des stratégies d'attaque."

Hermione acquiesça. Elle l'avait remarqué au cours des derniers mois. Certains des autres membres de l'Ordre en avaient profité pour remettre en question la loyauté de Rogue.

"Nous avons l'occasion de faire appel à un nouvel espion. Quelqu'un ayant un haut rang dans l'armée de Voldemort est prêt à se retourner pour nous."

Hermione fixa Maugrey d'un air sceptique. "Quelqu'un de haut rang veut se retourner maintenant ?"

"Sous condition," a clarifié Maugrey. "Le garçon Malefoy. Il dit qu'il va devenir un espion pour venger sa mère. Avec l'assurance d'un pardon complet et—" il hésita. "Et il te veut. Maintenant et après la guerre."

Hermione resta bouche bée. Si Maugrey venait de lui lancer un sort, elle n'aurait pas pu être plus étonnée.

"Severus pense que l'offre est légitime. Il dit que Malefoy avait une sorte de fascination pour toi à l'école. Rien n'indique que l'offre a été faite sous les ordres."

Hermione enregistra à peine les mots qu'elle se tenait debout, sous le choc.

Elle n'avait pas vu Malefoy depuis l'école.

La sixième année avait à peine commencé qu'il avait déclenché la guerre en assassinant Dumbledore, puis en s'enfuyant. Elle entendait parfois parler de lui lorsque Severus faisait le point sur la structure militaire de Voldemort. Malefoy n'avait cessé de monter en grade au fil des ans.

Pourquoi Malefoy se serait-il retourné contre son camp ? Le blâme de la guerre pouvait légitimement être placé sur ses épaules. Il n'y avait aucune raison plausible pour un changement d'alliance aussi tardif.

Peut-être que le pouvoir de Voldemort n'était pas aussi assuré qu'ils le pensaient. Peut-être que les rangs commençaient à se rompre. Ça semblait trop beau pour être vrai.

Mais pourquoi la vouloir ?

Elle ne se souvenait pas que leur rivalité à l'école était digne d'éloges. Il avait toujours prêté plus d'attention à l'intimidation de Harry qu'à la sienne. Elle avait toujours été plus une note de bas de page, une insulte supplémentaire parce qu'elle était Née-Moldue. Elle n'avait jamais été la véritable cible de sa méchanceté.

A moins que... l'exiger était une sorte de vengeance contre Harry.

Peut-être qu'il pensait qu'elle et Harry étaient ensemble. Le salaud.

Elle resta là à réfléchir jusqu'à ce que Maugrey reprenne la parole.

"Il n'y a pas grand chose que je ne ferais pas pour l'intelligence qu'il pourrait offrir. Mais tu dois être d'accord. Il veut que tu sois d'accord."

Non. Non. Jamais.

Elle ravala son refus. Ses mains se crispèrent jusqu'à ce qu'elle puisse sentir les contours de ses os métacarpiens sous la peau.

"Je vais le faire," a-t-elle dit, sans laisser sa voix vaciller. "A condition qu'il ne fasse rien qui puisse interférer avec ma capacité à aider l'Ordre. Je le ferai."

Maugrey l'étudia attentivement.

"Tu devrais y réfléchir davantage. Tu peux avoir quelques jours. Si tu fais ça, tu ne dois le dire à personne. Pas avant la fin de la guerre. Ni à Potter, ni à Weasley, ni à personne d'autre. Kingsley, Severus, Minerva et moi serons les seuls membres de l'Ordre à être au courant."

Hermione le regarda fixement. Elle ressentait une sensation dans sa poitrine, comme si quelque chose en elle était en train de se ratatiner et de mourir, mais elle ne s'en préoccupa pas.

"Je n'ai pas besoin de plus de temps pour réfléchir," dit-elle sèchement. "Je comprends ce qu'on me demande. Plus vite nous aurons l'information, mieux ce sera. Je ne vais pas retarder cela pour avoir le temps de réfléchir ou de redouter une décision que j'ai déjà prise."

Maugrey acquiesça vivement. "Alors j'enverrai le message que tu es d'accord."

Enlevant les protections de la porte, Mauugrey sortit, laissant Hermione seule pour absorber ce à quoi elle avait consenti.

Elle n'était pas sûre de ce qu'elle ressentait.

Comme pleurer. C'était son désir le plus immédiat.

C'était comme si Maugrey avait laissé tomber la guerre sur ses épaules.

Mais aussi—l'espoir—peut-être. Dans la mesure où il était possible d'avoir de l'espoir après avoir accepté de se vendre à un Mangemort comme prix de guerre.

Hermione ne s'était pas sentie pleine d'espoir depuis longtemps.

Jusqu'à la mort de Dumbledore et même un peu après, elle avait cru que la guerre serait simple et courte. Harry avait échappé à la mort tant de fois à l'école. Lui, Ron et elle avaient battu tant de records impossibles à atteindre.

Elle avait donc pensé que l'intelligence, la bonté, l'amitié, la bravoure et le pouvoir de l'amour suffiraient à gagner la guerre.

Mais ce n'était pas le cas.

Etre intelligent n'était pas suffisant. La bonté qui était en elle était réduite en poussière sous le poids de toutes ces vies perdues ou ruinées, sans que rien ne le montre pour l'instant. L'amitié n'a pas empêché quelqu'un de mourir en hurlant à l'agonie. La bravoure ne permet pas de gagner une bataille lorsque votre ennemi dispose d'une multitude de méthodes pour vous retirer définitivement de la guerre, et que vous essayez de le battre avec un sort de pétrification. L'amour n'avait pas encore vaincu la haine de Voldemort.

Chaque jour où la guerre se prolongeait semblait réduire un peu plus les chances de réussite.

Harry craquait sous la pression et la culpabilité. Il était si maigre et épuisé qu'elle avait peur qu'il craque d'un jour à l'autre.

Il se repliait de plus en plus sur lui-même. La mort de Dumbledore si peu de temps après celle de Sirius semblait l'avoir déstabilisé d'une manière dont il ne s'est jamais remis. Chaque mort ou blessure parmi ses amis semblait le pousser un peu plus près d'un précipice dont elle n'était pas sûre de pouvoir se relever.

Harry s'accrochait à l'espoir que, d'une manière ou d'une autre, la guerre se terminerait d'une façon telle que la vie pourrait être normale par la suite. C'était cette croyance impossible qui continuait à le faire avancer.

C'est lui qui insistait le plus pour que l'Ordre et la Résistance n'utilisent jamais la magie noire. S'ils le faisaient, disait-il, il n'y aurait pas de retour en arrière. Ils en seraient marqués pour le reste de leur vie. Pas mieux que les Mangemorts.

Hermione a donc été obligée de regarder l'Ordre et la plupart des résistants se ranger de son côté. Et de voir leurs amis mourir dans son service d'hôpital. Ils comptaient sur Harry. S'il désespérait, il craquerait complètement et abandonnerait.

L'Ordre avait désespérément besoin d'un avantage. D'un peu d'information. Pour savoir avant un raid. Où se trouvent les points faibles. N'importe quoi.

Malefoy pouvait leur donner ça.

Il avait été personnellement formé par sa tante Bellatrix avant qu'elle ne meure aux côtés de sa mère. Il avait gravi les échelons.

Il leur avait fait une offre qu'ils ne pouvait pas pu refuser.

Qu'elle ne pouvait pas refuser.

Il était évident qu'il le savait, agissant comme un roi exigeant un tribut.

Parce qu'il était fasciné par elle...

Elle y réfléchit.

Si Severus ne l'avait pas corroboré, elle n'aurait jamais cru une telle chose.

Pour venger sa mère. Pour le pardon. Pour elle, maintenant et après la guerre. Quel était le vrai motif ? L'un d'eux l'était-il ? Ou y avait-il un autre angle qu'il jouait ?

Sa mère était morte depuis plus d'un an, dans un accident bizarre aux côtés de Bellatrix Lestrange, lorsqu'un Mangemort avait essayé d'empêcher Harry et Ron de s'échapper du manoir Lestrange. Ce n'était pas vraiment la faute des deux camps si elle était morte. Si sa mort avait mis fin à l'allégeance de Malefoy, cela se serait produit à ce moment-là. Pas un an plus tard. Pas après qu'il ait utilisé le vide laissé par sa tante pour accéder à une position de pouvoir encore plus élevée.

Cependant—demander le pardon semblait étrange. A moins qu'il y ait des chances incroyables dont elle n'était pas au courant, la probabilité que l'Ordre puisse gagner semblait au mieux minime.

Alors, à cause d'elle ? Peut-être qu'il la détestait plus qu'elle ne le pensait. Ou convoitait—

Elle frissonna de dégoût et essaya de chasser cette pensée avant de se reprendre et de se forcer à s'arrêter pour y réfléchir.

Si la désirer était sa motivation... l'opportunité ne reposait pas seulement sur son consentement. Une fois qu'il l'aurait eue une fois, ou peut-être plusieurs fois—si c'était juste pour se venger—il se lasserait d'elle.

Peut-être que c'était juste un jeu pour lui.

Jouer à l'espion pendant un petit moment, avoir une chance de la mettre à genoux. Sachant qu'elle ramperait pour lui si ça voulait dire sauver Harry. Sauver l'Ordre. Et ensuite, une fois qu'il aurait eu ce qu'il voulait, il ferait marche arrière. Il la rejetterait et les regarderait tous mourir.

Sa gorge se contracta, et elle eut l'impression qu'elle allait être malade. Elle refoula son horreur et ignora la sensation de torsion et de déchirement au creux de son estomac.

Elle devait trouver un moyen de le fasciner. De retenir son attention et son intérêt.

Serait-ce possible ?

Elle sortit de la pièce, figée, et retourna dans la salle d'hôpital. La pièce était toujours silencieuse.

"Poppy, tu as besoin de moi en ce moment ? Ou est-ce que je peux sortir ?" demande-t-elle doucement.

"Bien sûr, ma chérie. Tu devrais te reposer. Tu es debout depuis douze heures maintenant," lui dit doucement Pomfresh. "Si quelque chose arrive, je t'appellerai."

Hermione remua le bracelet qu'elle portait au poignet. Il portait un charme protéiforme que l'Ordre utilisait pour la convoquer dans les refuges où l'on avait le plus besoin d'elle.

Elle quitta le service de l'hôpital et monta dans sa chambre. Elle n'avait pas l'intention de se reposer. Elle se changea et mit des vêtements frais, puis elle sortit sur le perron et transplana.

Le monde des sorciers n'avait pas ce dont elle avait besoin.

Elle se dirigea vers le Waterstones le plus proche.

Elle parcourut les sections. Choisissant des livres dans les sections philosophie, psychologie, relations humaines et histoire, jusqu'à ce qu'elle en ait une grande quantité.

L'employée qui enregistra la pile fronça les sourcils en parcourant les titres. Plusieurs histoires et biographies de concubines et d'espionnes ; un guide épais sur le sexe ; L'art de la guerre de Sun Tzu ; L'art de la sagesse mondaine de Baltasar Gracian ; Le Prince de Machiavel. Influence : Science et Pratique de Robert Cialdini ; un livre sur le langage corporel. Il s'agissait d'une sélection étrange.

"C'est pour une dissertation à l'université," mentit impulsivement Hermione, sentant le besoin de s'expliquer.

"Certains d'entre eux seront utiles pour un usage personnel aussi, je pense." L'employée lui fit un clin d'œil coquin en mettant les livres dans un sac.

Hermione se sentit rougir, mais se força à rire.

"Eh bien, c'est moi qui les achète," plaisanta-t-elle, mais les mots avaient le goût du sable dans sa bouche.

"Si vous repassez, il faudra que vous me disiez si cette rédaction a été acceptée par votre tuteur. Et si l'un d'entre eux s'avère utile pour des activités extrascolaires."

Hermione hocha maladroitement la tête en payant et en portant le sac hors du magasin. Le visage de McGonagall avait flashé devant ses yeux aux paroles de la jeune fille. Minerva le savait aussi.

Mais c'est Maugrey qui avait été choisi pour parler à Hermione. Elle se demandait pourquoi.

Elle se sentit légèrement malade en regardant la sélection de livres qu'elle possédait maintenant. Elle avait envie d'une tasse de thé. En fait, elle voulait se glisser dans un trou et y mourir, mais le thé était son deuxième choix.

Elle trouva une boutique à proximité et sortit le livre dont le titre la troublait le moins pendant qu'elle attendait.

"Travaillez à la réalisation de vos objectifs—aussi bien indirectement que directement. La vie est une lutte contre la malice humaine, dans laquelle la sagesse se heurte à la stratégie de la conception. Cette dernière ne fait jamais ce qui est indiqué ; en fait, elle vise à tromper. La fanfare est dans la lumière mais l'exécution est dans l'obscurité, le but étant toujours de tromper. L'intention est révélée pour détourner l'attention de l'adversaire, puis elle est modifiée pour obtenir la fin par ce qui était inattendu. Mais la perspicacité est sage, méfiante, et attend derrière son armure. Sentant toujours le contraire de ce qu'elle devait sentir et reconnaissant immédiatement le but réel de la ruse, elle laisse passer chaque premier indice, attend un deuxième, voire un troisième. La simulation de la vérité s'élève maintenant plus haut en glissant la tromperie et tente, par la vérité elle-même, de falsifier. Elle change le jeu pour changer le tour et fait apparaître la raison comme un fantôme en fondant la plus grande fraude sur la plus grande candeur. Mais la méfiance est aux aguets, elle voit clairement ce qui est voulu, elle couvre l'obscurité qui était revêtue de lumière, et elle reconnaît le dessein le plus astucieux qui semble le moins astucieux. Ainsi, l'obstination du python se heurte à la simplicité des rayons pénétrants d'Apollon."

Hermione se rongea les lèvres en se versant une tasse de thé et en contemplant à nouveau Malefoy. Sa main remonta jusqu'à sa gorge et elle joua nerveusement avec la chaîne de son collier, la tordant en boucles autour de ses doigts.

Puis elle fouilla dans son sac et utilisa subrepticement sa baguette pour transformer sa plume et son parchemin en un stylo et un petit carnet. Le carnet était rempli de notes avant que son pot de thé ne soit vide.

Alors qu'elle rangeait les livres dans sa sacoche élargie, elle reconsidéra la situation dans laquelle elle se trouvait.

Elle ne pouvait pas y aller avec des suppositions. Si elle le faisait, elle risquait de négliger quelque chose.

Après presque six ans comme Mangemort, Malefoy était probablement un manipulateur accompli.

Les rapports de Severus sur les activités du cercle restreint de Voldemort indiquaient que c'était un environnement politique impitoyable. Voldemort était un maître cruel et sans pitié dans ses punitions. Les Mangemorts étaient peu loyaux les uns envers les autres. Ils étaient prêts à tuer ceux qui les précédaient si cela les aidait à assurer leur propre place ou à obtenir plus de pouvoir et de protection pour eux-mêmes.

L'offre de Malefoy pourrait facilement être un stratagème pour monter encore plus haut. Devenir un agent double pour Voldemort comme Rogue l'a fait pour l'Ordre. Pour leur fournir de fausses informations à un moment crucial qui pourrait les mener à leur perte.

Cependant Severus soutenait l'idée, apparemment d'avis que l'offre de Malefoy était légitime. Il faudrait qu'elle lui parle. Elle voulait savoir exactement ce qu'il avait remarqué pour le croire.

Elle se glissa dans une ruelle et retourna au Square Grimmaurd. En montant dans sa chambre, elle remarqua que Lavande Brown quittait la chambre que Ron partageait avec Harry et Fred.

Ron et Lavande n'avaient pas vraiment de relation à proprement parler. Ron avait environ cinq filles qu'il faisait tourner en fonction de leur disponibilité après les missions et les escarmouches. La guerre l'avait rendu plus furieux et plus tendu. Il était constamment sur les nerfs lorsqu'il élaborait des stratégies de raids et d'escarmouches. Son talent pour les échecs de sorcier s'était traduit par un talent pour la stratégie de guerre. Il avait tendance à prendre chaque victime comme sa responsabilité personnelle. S'il ne baisait pas quelqu'un, il avait tendance à avoir des accès de rage explosive.

Chacun avait des mécanismes d'adaptation différents.

Neville Londubat et Susan Bones fumaient tellement de boomslang dans le grenier qu'ils en sentaient l'odeur même après qu'un charme de désenfumage leur ait été appliqué.

Hannah Abbott se rongeait les ongles jusqu'au sang.

Charlie avait une gourde qu'Hermione soupçonnait d'être munie d'un charme d'expansion indétectable, vu que son poison du jour ne semblait jamais se tarir.

Harry fumait des cigarettes et avait l'habitude de se rendre dans les clubs de combat clandestins moldus.

Hermione hésita dans le couloir, fixant Lavande pendant un moment avant d'aller frapper légèrement à la porte de la chambre.

"C'est ouvert !" appela Ron.

Hermione jeta un coup d'œil à l'intérieur et trouva Ron en train d'enfiler une chemise.

"Tout va bien ? " lui demanda-t-il.

"Oui", dit-elle maladroitement. "Je me demandais juste—si tu pouvais me raconter ce qui s'est passé quand le manoir Lestrange a brûlé. Je faisais des recherches sur les sorts. C'était un Feudeymon, n'est-ce pas ?"

Ron lui jeta un regard étrange.

"C'était il y a un moment. Mais oui, après que Harry et moi nous soyons fait attraper par ces voleurs. Je lui ai jeté un sort sur le visage pour qu'ils ne le reconnaissent pas tout de suite. Ils nous ont emmenés chez Bellatrix, et sa soeur était là aussi. Ils ont demandé à Malefoy de venir identifier Harry avant d'appeler Voldemort. Mais, avant qu'il n'arrive, Luna avait prévenu l'Ordre et elle, Maugrey, Tonks et Charlie ont débarqué sur le dragon et ont cassé cette satanée fenêtre."

Il passa ses doigts dans ses cheveux et Hermione remarqua avec dépit qu'ils avaient des mèches grises.

"Bref, c'était la folie après ça. Les sorts volaient et Crabbe, je crois, a essayé de nous arrêter avec un sort de Feudeymon et en a perdu le contrôle. Il a toujours été un idiot. Ça a brûlé tout l'endroit en quelques minutes. Nous aurions probablement tous été tués si le dragon de Charlie n'avait pas été là. Mais—on ne pouvait pas attraper Luna. Elle était trop loin... une des chimères de feu l'a avalée." A mesure qu'il parlait, l'expression de Ron devenait lointaine et hantée.

"Et c'est comme ça que Bellatrix et Narcissa sont mortes aussi ?" demanda Hermione avec désinvolture.

"Oui. Elles auraient probablement pu transplaner hors du Manoir si elles s'en étaient rendu compte à temps. Mais Crabbe était juste derrière elles quand il a lancé le sort. Il les a touchés en premier, c'est probablement pour ça qu'il a perdu le contrôle. Il a probablement paniqué quand il a réalisé à quel point il était foutu d'avoir tué Bellatrix."

"Probablement," dit Hermione en hochant la tête.

"Le Feudeymon n'est pas une blague, Hermione." Ron la regardait sérieusement. "Je sais que tu veux toujours que l'Ordre utilise des sorts plus dangereux, mais ce n'est pas parce que ce n'est pas de la magie noire que c'est moins grave. Si tu essaies de faire pression pour utiliser le Feudeymon sur un champ de bataille, je serai le premier à te faire taire."

Hermione serra les lèvres et sa prise sur la poignée se resserra jusqu'à ce qu'elle émette un léger bruit. Elle relâcha rapidement sa prise.

"Je ne suis pas une idiote, Ronald. J'ai juste besoin d'oeufs de cendre pour faire des potions et j'essaie de décider quel sera le meilleur sort de feu." C'était un mensonge ridicule, mais cela faisait des années que Ron n'avait pas préparé de potion.

"Oh. Eh bien, probablement pas Feudeymon."

Elle hocha la tête en signe d'accord.

"Bon, j'ai encore des recherches à faire alors," dit-elle, et elle se retira de la chambre.

Lorsqu'elle poussa la porte de sa propre chambre, Harry et Ginny s'écartèrent d'un bond, l'air coupable.

"Désolée," s'excusa Hermione. "J'interromps quelque chose ?"

"Non," dit rapidement Harry. "Je demandais juste à Ginny plus de détails sur la mission dont Dean et elle sont revenus."

Il quitta la pièce précipitamment.

Hermione regarda Ginny. "Des détails sur la mission ?"

Ginny rougit.

"On ne faisait que parler. Il ne veut—toujours pas. Il vient juste—pour parler parfois."

Harry et Ginny se tournaient autour depuis des années. Leur intérêt était évident, mais Harry refusait de s'engager dans une relation. Il disait que c'était trop dangereux. Que ça ferait une cible dans le dos de Ginny.

Mais à chaque fois que Ginny sortait avec quelqu'un d'autre, la tendance d'Harry à s'éclipser dans le Londres moldu et à revenir chez lui avec des dents manquantes, un nez cassé, des articulations fendues, ainsi que des orbites et des côtes fracturées, augmentait de façon spectaculaire.

Ginny n'était sortie avec personne depuis plus d'un an. Comme un trou noir, sa disponibilité semblait entraîner Harry vers elle. Il n'arrivait pas à s'éloigner d'elle, mais il ne pouvait pas non plus se résoudre à reconnaître son intérêt.

"Au moins, il te parle," murmura Hermione.

Hermione et Harry s'étaient éloignés l'un de l'autre. Son insistance à utiliser la magie noire était perçue comme un manque de confiance envers lui et Dumbledore. Peut-être même une trahison, bien que ni Harry ni Ron n'aient voulu employer ce mot. Chaque fois qu'elle parlait d'utiliser la magie noire, il lui adressait à peine la parole pendant des jours.

Elle chassa cette pensée. Elle ne pouvait pas y penser. Elle avait déjà bien trop de choses à considérer.