Harry Potter: Una lectura distinta, vol. 4
Por edwinguerrave
Copyright © J.K. Rowling, 1999-2008
El Copyright y la Marca Registrada del nombre y del personaje Harry Potter, de todos los demás nombres propios y personajes, así como de todos los símbolos y elementos relacionados, para su adaptación cinematográfica, son propiedad de Warner Bros, 2000.
El Cáliz de Fuego
CAPÍTULO 30 El pensadero
—Pues lo que conversaron Harry y el profesor Dumbledore —dijo Dil colocando el pergamino en el atril—, será tema de otro capítulo.
El atril se desplazó hasta ubicarse frente a Astoria, quien miró extrañada el título del capítulo.
—Parece que conoceremos de que trata El pensadero.
Harry suspiró después de mirar a la familia Longbottom, pero no comentó nada.
Se abrió la puerta del despacho.
—Hola, Potter —dijo Moody—. Entra.
Harry entró. Ya en otra ocasión había estado en el despacho de Dumbledore: se trataba de una habitación circular, muy bonita, decorada con una hilera de retratos de anteriores directores de Hogwarts de ambos sexos, todos los cuales estaban profundamente dormidos. El pecho se les inflaba y desinflaba al respirar.
Cornelius Fudge se hallaba junto al escritorio de Dumbledore, con sus habituales sombrero hongo de color verde lima y capa a rayas.
—¡Harry! —dijo Fudge jovialmente, adelantándose un poco—. ¿Cómo estás?
—Bien —mintió Harry.
—Lo que noté casi inmediatamente —reconoció el profesor Dumbledore.
—Precisamente estábamos hablando de la noche en que apareció el señor Crouch en los terrenos —explicó Fudge—. Fuiste tú quien se lo encontró, ¿verdad?
—Sí —contestó Harry. Luego, pensando que no había razón para fingir que no había oído nada de lo dicho, añadió—: Pero no vi a Madame Máxime por allí, y no le habría sido fácil ocultarse, ¿verdad?
Con ojos risueños, Dumbledore le sonrió a espaldas de Fudge.
En la Sala, varios soltaron carcajadas.
—Sí, bien —dijo Fudge embarazado—. Estábamos a punto de bajar a dar un pequeño paseo, Harry. Si nos perdonas... Tal vez sería mejor que volvieras a clase.
—Yo quería hablar con usted, profesor —se apresuró a decir Harry mirando a Dumbledore, quien le dirigió una mirada rápida e inquisitiva.
—Espérame aquí, Harry —le indicó—. Nuestro examen de los terrenos no se prolongará demasiado.
Salieron en silencio y cerraron la puerta. Al cabo de un minuto más o menos dejaron de oírse, procedentes del corredor de abajo, los secos golpes de la pata de palo de Moody. Harry miró a su alrededor.
—Hay que esperar —comentó Al, en tono sombrío.
—Hay que esperar —ratificó Rose, extrañada.
—Hola, Fawkes —saludó.
Fawkes, el fénix del profesor Dumbledore, estaba posado en su percha de oro, al lado de la puerta. Era del tamaño de un cisne, con un magnifico plumaje dorado y escarlata. Lo saludó agitando en el aire su larga cola y mirándolo con ojos entornados y tiernos.
Harry se sentó en una silla delante del escritorio de Dumbledore. Durante varios minutos se quedó allí, contemplando a los antiguos directores del colegio, que resoplaban en sus retratos, mientras pensaba en lo que acababa de oír y se pasaba distraídamente los dedos por la cicatriz: ya no le dolía.
Se sentía mucho más tranquilo hallándose en el despacho de Dumbledore y sabiendo que no tardaría en hablar con él de su sueño. Harry miró la pared que había tras el escritorio: el Sombrero Seleccionador, remendado y andrajoso, descansaba sobre un estante. Junto a él había una urna de cristal que contenía una magnífica espada de plata con grandes rubíes incrustados en la empuñadura; Harry la reconoció como la espada que él mismo había sacado del Sombrero Seleccionador cuando se hallaba en segundo. Aquélla era la espada de Godric Gryffindor, el fundador de la casa a la que pertenecía Harry.
La estaba contemplando, recordando cómo había llegado en su ayuda cuando lo daba todo por perdido, cuando vio que sobre la urna de cristal temblaba un punto de luz plateada. Buscó de dónde provenía aquella luz, y vio un brillante rayito que salía de un armario negro que había a su espalda, con la puerta entreabierta. Harry dudó, miró a Fawkes y luego se levantó; atravesó el despacho y abrió la puerta del armario.
—¿Curiosidad merodeadora, abuelo? —le preguntó Lilu a James.
—No creo, mi niña —le respondió sonriendo—, Lily tiene un punto más de curiosidad que yo.
—¿Se lo creemos, Lunático? —atacó Sirius, al interrogar directamente a Remus.
—Es posible, por lo que recuerdo —Remus respondió, provocando que Sirius bufara y que varios soltaran la risa.
Había allí una vasija de piedra poco profunda, con tallas muy raras alrededor del borde: eran runas y símbolos que Harry no conocía. La luz plateada provenía del contenido de la vasija, que no se parecía a nada que Harry hubiera visto nunca. No hubiera podido decir si aquella sustancia era un líquido o un gas: era de color blanco brillante, plateado, y se movía sin cesar.
La superficie se agitó como el agua bajo el viento, para luego separarse formando nubecillas que se arremolinaban. Daba la sensación de ser luz licuada, o viento solidificado: Harry no conseguía comprenderlo.
En la Sala, quienes no conocían lo que era un pensadero, seguían extrañados la lectura.
Quiso tocarlo, averiguar qué tacto tenía, pero casi cuatro años de experiencia en el mundo mágico le habían enseñado que era muy poco prudente meter la mano en un recipiente lleno de una sustancia desconocida, así que sacó la varita de la túnica, echó una ojeada nerviosa al despacho, volvió a mirar el contenido de la vasija y lo tocó con la varita. La superficie de aquella cosa plateada comenzó a girar muy rápido.
Harry se inclinó más, metiendo la cabeza en el armario. La sustancia plateada se había vuelto transparente, parecía cristal. Miró dentro esperando distinguir el fondo de piedra de la vasija, y en vez de eso, bajo la superficie de la misteriosa sustancia, vio una enorme sala, una sala que él parecía observar desde una cúpula de cristal.
Estaba apenas iluminada, y Harry pensó que incluso podía ser subterránea, porque no tenía ventanas, sólo antorchas sujetas en argollas como las que iluminaban los muros de Hogwarts. Bajando la cara de forma que la nariz le quedó a tres centímetros escasos de aquella sustancia cristalina, vio que delante de cada pared había varias filas de bancos, tanto más elevados cuanto más cercanos a la pared, en los que se encontraban sentados muchos brujos de ambos sexos. En el centro exacto de la sala había una silla vacía.
Algo en ella le producía inquietud. En los brazos de la silla había unas cadenas, como si al ocupante de la silla se lo soliera atar a ella.
—Parece una de las salas de juicio del Ministerio de Magia —comentó Frank, con creciente interés. Draco suspiró, tratando de disimular el recuerdo que le había recorrido la columna vertebral.
¿Dónde estaba aquel misterioso lugar? No parecía que perteneciera a Hogwarts: nunca había visto en el castillo una sala como aquella. Además, la multitud que la ocupaba se hallaba compuesta exclusivamente de adultos, y Harry sabía que no había tantos profesores en Hogwarts. Parecían estar esperando algo, pensó, aunque no les veía más que los sombreros puntiagudos. Todos miraban en la misma dirección, sin hablar.
Como la vasija era circular, y la sala que veía, cuadrada, Harry no distinguía lo que había en los cuatro rincones. Se inclinó un poco más, ladeando la cabeza para poder ver...
La punta de la nariz tocó la extraña sustancia.
El despacho de Dumbledore se sacudió terriblemente. Harry fue propulsado de cabeza a la sustancia de la vasija...
Muchos de los más jóvenes se impactaron con esa narración, e incluso Lilu volteó a ver a Harry, quien sólo le sonrió, intentando disimular su preocupación por lo que se leería a continuación.
Pero no dio de cabeza contra el suelo de piedra: se notó caer por entre algo negro y helado, como si un remolino oscuro lo succionara... Y, de repente, se hallaba sentado en uno de los últimos bancos de la sala que había dentro de la vasija, un banco más elevado que los otros. Miró hacia arriba esperando ver la cúpula de cristal a través de la que había estado mirando, pero no había otra cosa que piedra oscura y maciza.
Respirando con dificultad, Harry observó a su alrededor. Ninguno de los magos y brujas de la sala (y eran al menos doscientos) lo miraba. Ninguno de ellos parecía haberse dado cuenta de que un muchacho de catorce años acababa de caer del techo y se había sentado entre ellos. Harry se volvió hacia el mago que tenía a su lado, y profirió un grito de sorpresa que retumbó en toda la silenciosa sala.
—¡Papá! —exclamó Lilu, sorprendida— ¿nadie te escuchó?
—Escucha, mi niña —le dijo Harry, acariciándole el rostro.
Estaba sentado justo al lado de Albus Dumbledore.
—¡Profesor! —dijo Harry en una especie de susurro ahogado—, lo lamento... yo no pretendía... Sólo estaba mirando la vasija que había en su armario... Yo... ¿Dónde estamos?
Pero Dumbledore no respondió ni se inmutó. Hizo caso omiso de Harry. Como todos los demás, estaba vuelto hacia el rincón más alejado de la sala, en el que había una puerta.
Harry miró a Dumbledore desconcertado, luego a toda la multitud que observaba en silencio, y de nuevo a Dumbledore. Y entonces comprendió...
Ya en otra ocasión se había encontrado en un lugar en el que nadie lo veía ni oía. En aquella oportunidad había caído, a través de la página de un diario encantado, en la memoria de otra persona. O mucho se equivocaba, o algo parecido había vuelto a ocurrir.
—¡Verdad! —exclamó Rose—, ¡verdad que lo comentaron cuando el diario de Ryddle! Porque recuerdo que incluso lo pregunté: ¿Por qué pasó eso? Y tío Harry me respondió: Porque ese diario funcionaba como un pensadero, ¿han oído hablar de ese artilugio? Ok, es una especie de vasija donde se vierten recuerdos para poderlos estudiar o incluso para usarlos como pruebas en juicios. En este caso, Riddle introdujo un recuerdo específico en ese diario.
—¡Claro! —JS se palmeó la frente, reaccionando—, al entrar a un pensadero, no te escuchan o hablan, sólo ves lo que se muestra ahí.
—Exactamente, Rose, Jamie —admitió Harry.
Levantó la mano derecha, dudó un momento y la movió con brío delante de la cara de Dumbledore, que ni parpadeó, ni lo miró, ni hizo movimiento alguno.
Y eso, le pareció a Harry, despejaba cualquier duda. Dumbledore no lo hubiera pasado por alto de aquella manera. Se encontraba dentro de la memoria de alguien, y aquél no era el Dumbledore actual. Sin embargo, tampoco podía hacer muchísimo tiempo de aquello, porque el Dumbledore sentado a su lado ya tenía el pelo plateado. Pero ¿qué lugar era aquél? ¿Qué era lo que aguardaban todos aquellos magos?
Observó con detenimiento. La sala, tal como había supuesto al observarla desde arriba, era seguramente subterránea: pensó que, de hecho, tenía más de mazmorra que de sala. La atmósfera del lugar era sórdida e intimidatoria.
No había cuadros en las paredes, ni ningún otro tipo de decoración, sólo aquellas apretadas filas de bancos que se elevaban escalonadamente hacia las paredes, colocados para que todo el mundo tuviera una clara visión de la silla de las cadenas.
Antes de que Harry pudiera llegar a una conclusión sobre el lugar en que se encontraba, oyó pasos. Se abrió la puerta del rincón, y entraron tres personas... O, por lo menos, uno de ellos era una persona, porque los otros dos, que lo flanqueaban, eran dementores.
—¡Oh, no! ¡Otra vez no! —exclamó Lilu, impactada.
Notó frío en las tripas. Los dementores, unas criaturas altas que ocultaban la cara bajo una capucha, se dirigieron muy lentamente hacia el centro de la sala, donde estaba la silla, agarrando cada uno, con sus manos de aspecto putrefacto, uno de los brazos del hombre. Éste parecía a punto de desmayarse, y Harry no se lo podía reprochar: no estando más que en la memoria de alguien, los dementores no le podían causar ningún daño, pero recordaba demasiado bien lo que hacían. La multitud se echó un poco para atrás cuando los dementores colocaron al hombre en la silla con las cadenas para luego salir de la sala. La puerta se cerró tras ellos.
Harry observó al hombre que habían conducido hasta la silla, y vio que se trataba de Karkarov.
—¡Karkarov! —exclamó Frankie, impresionado.
—Ya habíamos dicho que Karkarov parecía estar relacionado al grupo de los mortífagos —recordó Molls.
A diferencia de Dumbledore, Karkarov parecía mucho más joven: tenía negros el cabello y la perilla. No llevaba sus lustrosas pieles, sino una túnica delgada y raída.
Temblaba. Ante los ojos de Harry, las cadenas de los brazos de la silla emitieron un destello dorado y solas se enroscaron como serpientes en torno a sus brazos, sujetándolo a la silla.
—¿Lo estaban juzgando? —preguntó Dom, extrañada.
—Eso o que lo estaban interrogando ante el Wizengamot —respondió Teddy.
—Igor Karkarov —dijo una voz seca que provenía de la izquierda de Harry. Éste se volvió y vio al señor Crouch de pie ante el banco que había a su lado. Crouch tenía el pelo oscuro, el rostro mucho menos arrugado, y parecía fuerte y enérgico—. Se lo ha traído a este lugar desde Azkaban para prestar declaración ante el Ministerio de Magia. Usted nos ha dado a entender que dispone de información importante para nosotros.
Sujeto a la silla como estaba, Karkarov se enderezó cuanto pudo.
—Así es, señor —dijo, y, aunque la voz le temblaba, Harry pudo percibir en ella el conocido deje empalagoso—. Quiero ser útil al Ministerio. Quiero ayudar. Sé... sé que el Ministerio está tratando de atrapar a los últimos partidarios del Señor Tenebroso. Mi deseo es ayudar en todo lo que pueda...
—Por eso está tan preocupado —indicó Rose, pensativa—, porque parece que entregó a varios de sus "compañeros".
Se escuchó un murmullo en los bancos. Algunos de los magos y brujas examinaban a Karkarov con interés, otros con declarado recelo. Harry oyó, muy claramente y procedente del otro lado de Dumbledore, una voz gruñona que le resultó conocida y que pronunció la palabra:
—Escoria.
Se inclinó hacia delante para ver quién estaba al otro lado de Dumbledore.
Era Ojoloco Moody, aunque con aspecto muy diferente. No tenía ningún ojo mágico, sino dos normales, ambos fijos en Karkarov y relucientes de rabia.
—Crouch va a soltarlo —musitó Moody dirigiéndose a Dumbledore—. Ha llegado a un trato con él. Me ha costado seis meses encontrarlo, y Crouch va a dejarlo marchar con tal de que pronuncie suficientes nombres nuevos. Si por mí fuera, oiríamos su información y luego lo mandaríamos de vuelta con los dementores.
—Y lo sostengo —dijo Moody—. Recuerdo bastante bien ese interrogatorio.
Por su larga nariz aguileña, Dumbledore dejó escapar un pequeño resoplido en señal de desacuerdo.
—¡Ah!, se me olvidaba... No te gustan los dementores, ¿eh, Albus? —dijo Moody con sarcasmo.
—No —reconoció Dumbledore con tranquilidad—, me temo que no. Hace tiempo que pienso que el Ministerio se ha equivocado al aliarse con semejantes criaturas.
—Algo que siempre he sostenido, como se demostró en la lectura del año anterior a este.
La afirmación de Dumbledore no dejó lugar a dudas.
—Pero con escoria semejante... —replicó Moody en voz baja.
—Dice usted, Karkarov, que tiene nombres que ofrecernos —dijo el señor Crouch—. Por favor, déjenos oírlos.
—Tienen que comprender —se apresuró a decir Karkarov— que El-que-no-debe-ser-nombrado actuaba siempre con el secretismo más riguroso... Prefería que nosotros... quiero decir, sus partidarios (y ahora lamento, muy profundamente, haberme contado entre ellos)...
—No te enrolles —dijo Moody con desprecio.
—... no supiéramos los nombres de todos nuestros compañeros. Él era el único que nos conocía a todos.
—Muy inteligente por su parte, para evitar que gente como tú, Karkarov, pudiera delatarlos a todos —murmuró Moody.
—Aun así, usted dice que dispone de algunos nombres que ofrecernos —observó el señor Crouch.
—Sí... sí —contestó Karkarov entrecortadamente—. Y son nombres de partidarios importantes. Gente a la que vi con mis propios ojos cumpliendo sus órdenes. Ofrezco al Ministerio esta información como prueba de que renuncio a él plena y totalmente, y que me embarga un arrepentimiento tan profundo que a duras penas puedo...
—¿Por qué habla tanto? —preguntó Paula, con gestos de hastío.
—Imagino que porque quería mostrar su arrepentimiento —mencionó Alice, sonriendo a su nieta.
—Y con eso buscaba ganarse el indulto del Ministerio —complemento Frank—, o al menos una rebaja en la sentencia.
—¿Y esos nombres son...? —lo cortó el señor Crouch.
Karkarov tomó aire.
—Estaba Antonin Dolohov —declaró—. Lo... lo vi torturar a un sinfín de muggles y... y de gente que no era partidaria del Señor Tenebroso.
—Y lo ayudaste a hacerlo —murmuró Moody.
—Me lo dijo cuando lo atrapé —ratificó el Moody de la Sala—, en los primeros interrogatorios.
—Ya hemos atrapado a Dolohov —dijo Crouch—. Fue apresado poco después de usted.
—¿De verdad? —exclamó Karkarov, abriendo los ojos—. Me... ¡me alegro de oírlo!
Pero no daba esa impresión. Harry se dio cuenta de que la noticia era para él un duro golpe, porque significaba que uno de los nombres que tenía preparados carecía de utilidad.
—Bien observado, hijo —le indicó James.
—¿Hay más? —preguntó Crouch con frialdad.
—Bueno, sí... estaba Rosier —se apresuró a decir Karkarov—: Evan Rosier.
—Rosier ha muerto —explicó Crouch—. Lo atraparon también poco después que a usted. Prefirió resistir antes que entregarse, y murió en la lucha.
—Pero se llevó con él un trozo de mí —susurró Moody a la derecha de Harry. Lo miró de nuevo, y vio que le indicaba a Dumbledore el trozo que le faltaba en la nariz.
—Fue un duelo muy duro —admitió Moody ante la mirada sorprendida de varios de los más jóvenes.
—Se... ¡se lo tenía merecido! —exclamó Karkarov, con una genuina nota de pánico en la voz.
Harry notó que empezaba a preocuparse por no poder dar al Ministerio ninguna información de utilidad. Los ojos de Karkarov se dirigieron a la puerta del rincón, tras la cual, sin duda, aguardaban los dementores.
—¿Alguno más? —preguntó Crouch.
—¡Sí! —dijo Karkarov—. ¡Estaba Travers, que ayudó a matar a los McKinnons! (—El muy miserable —gruñó Sirius, al recordar a su amada Marlene y sus familiares) Mulciber... Su especialidad era la maldición imperius, ¡y obligó a un sinfín de personas a hacer cosas horrendas! ¡Rookwood, que era espía y le pasó a El-que-no-debe-ser-nombrado mucha información desde el mismo Ministerio!
Harry comprendió que, aquella vez, Karkarov había dado en el clavo. Hubo murmullos entre la multitud.
—¿Rookwood? —preguntó el señor Crouch, haciendo un gesto con la cabeza dirigido a una bruja sentada delante de él, que comenzó a escribir en un trozo de pergamino—. ¿Augustus Rookwood, del Departamento de Misterios?
—El mismo —confirmó Karkarov—. Creo que disponía de una red de magos ubicados en posiciones privilegiadas, tanto dentro como fuera del Ministerio, para recoger información...
—¡Vaya! —mencionó Daisy, sorprendida.
—Un Ministerio totalmente contaminado —ratificó Lily.
—Pero a Travers y Mulciber ya los tenemos —dijo el señor Crouch—. Muy bien, Karkarov. Si eso es todo, se lo devolverá a Azkaban mientras decidimos...
—¡No! —gritó Karkarov, desesperado—. ¡Espere, tengo más!
A la luz de las antorchas, Harry pudo verlo sudar. Su blanca piel contrastaba claramente con el negro del cabello y la barba.
—Como que con el nombre que iba a decir se iba a jugar su pellejo —comentó Sirius.
—¡Snape! —gritó—. ¡Severus Snape!
Muchas de las miradas de los presentes en la Sala se dirigieron al pocionista, quien simplemente bufó.
—Snape ha sido absuelto por esta Junta —replicó el señor Crouch con frialdad—. Albus Dumbledore ha respondido por él.
—¡No! —gritó Karkarov, tirando de las cadenas que lo ataban a la silla—. ¡Se lo aseguro! ¡Severus Snape es un mortífago!
Dumbledore se puso en pie.
—Ya he declarado sobre este asunto —dijo con calma—. Es cierto que Severus Snape fue un mortífago. Sin embargo, se pasó a nuestro lado antes de la caída de lord Voldemort y se convirtió en espía a nuestro servicio, asumiendo graves riesgos personales. Ahora no tiene de mortífago más que yo mismo.
Harry se volvió para mirar a Ojoloco Moody. A espaldas de Dumbledore, su expresión era de escepticismo.
Como la de muchos en la Sala, quienes paseaban su mirada entre los dos directores de Hogwarts.
—Muy bien, Karkarov —dijo Crouch fríamente—, ha sido de ayuda. Revisaré su caso. Mientras tanto volverá a Azkaban...
La voz del señor Crouch se apagó, y Harry miró a su alrededor. La mazmorra se disolvía como si fuera de humo, todo se desvanecía; sólo podía ver su propio cuerpo: todo lo demás era una oscuridad envolvente.
Y entonces volvió la mazmorra. Estaba sentado en un asiento distinto: de nuevo en el banco superior, pero esta vez a la izquierda del señor Crouch. La atmósfera parecía muy diferente: relajada, se diría que alegre. Los magos y brujas hablaban entre sí, casi como si se hallaran en algún evento deportivo.
—Eso si que es raro —intervino Alisu, extrañada—, si es la misma mazmorra, ¿cómo hay un ambiente distinto?
—Esperemos a ver que se lee, mi reina —comentó Neville.
Una bruja sentada en las gradas del medio, enfrente de Harry, atrajo su atención. Tenía el pelo rubio y corto, llevaba una túnica de color fucsia y chupaba el extremo de una pluma de color verde limón: se trataba, sin duda alguna, de una Rita Skeeter más joven que la que conocía. Dumbledore se encontraba de nuevo sentado a su lado, pero vestido con una túnica diferente.
El señor Crouch parecía más cansado y demacrado, pero también más temible...
Harry comprendió: se trataba de un recuerdo diferente, un día diferente, un juicio distinto.
Se abrió la puerta del rincón, y Ludo Bagman entró en la sala. Pero no era el Ludo Bagman apoltronado y fondón, sino que se hallaba claramente en la cumbre de su carrera como jugador de quidditch: aún no tenía la nariz rota, y era alto, delgado y musculoso. Bagman parecía nervioso al sentarse en la silla de las cadenas; unas cadenas que no lo apresaron como habían hecho con Karkarov, y Bagman, tal vez animado por ello, miró a la multitud, saludó con la mano a un par de personas y logró esbozar una ligera sonrisa.
—No es un interrogatorio a un convicto, sino alguna otra situación —indicó Frank, extrañado.
—Ludo Bagman, se lo ha traído ante la Junta de la Ley Mágica para responder de cargos relacionados con las actividades de los mortífagos —dijo el señor Crouch—. Hemos escuchado las pruebas que se han presentado contra usted, y nos disponemos a emitir un veredicto. ¿Tiene usted algo que añadir a su declaración antes de que dictemos sentencia?
Harry no daba crédito a sus oídos: ¿Ludo Bagman un mortífago?
—¿Perdón? —exclamó JS, más que preguntar—, Puede ser medio tonto, o incluso descuidado, pero ¿mortífago? No creo.
—Solamente —dijo Bagman, sonriendo con embarazo—, bueno, que sé que he sido bastante tonto.
—Lo que dije —insistió JS, provocando risas en la Sala.
Una o dos personas sonrieron con indulgencia desde los asientos. El señor Crouch no parecía compartir sus simpatías: miraba a Ludo Bagman con la más profunda severidad y desagrado.
—Nunca dijiste nada más cierto, muchacho —murmuró secamente alguien detrás de Harry, para que lo oyera Dumbledore. Miró y vio de nuevo a Moody—. Si no supiera que nunca ha tenido muchas luces, creería que una de esas bludgers le había afectado al cerebro...
—Ludovic Bagman, usted fue sorprendido pasando información a los partidarios de lord Voldemort —dijo el señor Crouch—. Por este motivo pido para usted un período de prisión en Azkaban de no menos de...
Pero de los bancos surgieron gritos de enfado. Algunos magos y brujas se habían puesto en pie y dirigían al señor Crouch gestos amenazadores alzando los puños.
—¡Pero ya les he dicho que yo no tenía ni idea! —gritó Bagman de todo corazón por encima de la algarabía, abriendo más sus redondos ojos azules—. ¡Ni la más remota idea! Rookwood era un amigo de la familia... ¡Ni se me pasó por la cabeza que pudiera estar en tratos con Quien-ustedes-saben! ¡Yo creía que la información era para los nuestros! Y Rookwood no paraba de ofrecerme un puesto en el Ministerio para cuando mis días en el quidditch hubieran concluido, ya saben... No puedo seguir parando bludgers con la cabeza el resto de mi vida, ¿verdad?
—En eso tenía razón —admitió Freddie, entre las risas de varios.
Hubo risas entre la multitud.
—Se someterá a votación —declaró con frialdad el señor Crouch. Se volvió hacia la derecha de la mazmorra—. El jurado tendrá la bondad de alzar la mano: los que estén a favor de la pena de prisión...
Harry miró hacia la derecha de la mazmorra: nadie levantaba la mano. Muchos de los magos y brujas de la parte superior de la sala empezaron a aplaudir. Una de las brujas del jurado se puso en pie.
—¿Sí? —preguntó Crouch.
—Simplemente, querríamos felicitar al señor Bagman por su espléndida actuación dentro del equipo de Inglaterra en el partido contra Turquía del pasado sábado —dijo la bruja con voz entrecortada.
Explotaron carcajadas en la Sala, al imaginarse la escena.
El señor Crouch parecía furioso. En aquel momento, la mazmorra vibraba con los aplausos. Bagman respondió a ellos poniéndose en pie, inclinándose y sonriendo.
—Una infamia —dijo Crouch al sentarse junto a Dumbledore, mientras Bagman salía de la sala—. Claro que Rookwood le iba a dar un puesto... El día en que Ludo Bagman entre en el Ministerio será un día muy triste...
—Palabras proféticas —dijo Percy, atrayendo las miradas de varios.
Y la sala volvió a desvanecerse. Cuando reapareció, Harry observó a su alrededor. El y Dumbledore seguían sentados al lado del señor Crouch, pero el ambiente no podía ser más distinto. El silencio era total, roto solamente por los secos sollozos de una bruja menuda y frágil que se hallaba al lado del señor Crouch. Con manos temblorosas, se apretaba un pañuelo contra la boca. Harry miró a Crouch y lo vio más demacrado y pálido que nunca. En la sien se apreciaban las contracciones de un nervio.
—Tráiganlos —ordenó, y su voz retumbó en la silenciosa mazmorra.
—Wow —exclamaron varios, percibiendo el cambio en el ambiente. Incluso Astoria, quien trataba de mantener una lectura fluida, se había empapado del tono de la narración.
La puerta del rincón volvió a abrirse. Aquella vez entraron seis dementotes flanqueando a un grupo de cuatro personas. Harry vio que todo el mundo se volvía a mirar al señor Crouch. Algunos cuchicheaban.
Los dementores colocaron al grupo en cuatro sillas con cadenas que habían puesto en el centro de la mazmorra. Había un hombre robusto que miró a Crouch inexpresivamente; otro hombre más delgado y de aspecto nervioso, cuyos ojos recorrían la multitud; una mujer con cabello negro, brillante y espeso, y párpados caídos, que se sentó en la silla de cadenas como si fuera un trono, y un muchacho de unos veinte años que parecía petrificado: estaba temblando, y el pelo color de paja le caía sobre la cara de piel blanca como la leche y pecosa. La bruja menuda sentada al lado de Crouch comenzó a balancearse hacia atrás y hacia delante en su asiento, lloriqueando sobre el pañuelo.
Crouch se levantó. Miró a los cuatro que tenía ante él con expresión de odio.
—¿Más odio, incluso? —interrumpió Sirius, sorprendido.
—Escucha, y por favor, trata de no interrumpir.
Esa petición de Harry sorprendió a muchos.
—Se los ha traído ante la Junta de la Ley Mágica —dijo pronunciando con claridad— para que podamos juzgarlos por crímenes tan atroces...
—Padre —suplicó el muchacho del pelo color paja—. Por favor, padre...
—... que raramente este juzgado ha oído otros semejantes —siguió Crouch, hablando más alto para ahogar la voz de su hijo—. Hemos oído las pruebas presentadas contra ustedes. Los cuatro están acusados de haber capturado a un auror, Frank Longbottom, y haberlo sometido a la maldición cruciatus por creerlo en conocimiento del paradero actual de su jefe exiliado, El-que-no-debe-ser-nombrado...
—Los Lestrange y Crouch junior —indicó Frank, sin ninguna expresión. Neville, pálido hasta la muerte, sólo acertó a tomar la mano de Alice, quien sólo atinó a besársela. Los cuatro Longbottom menores voltearon a ver a sus abuelos.
—¡Yo no, padre! —gritó el muchacho encadenado—. Yo no, padre, lo juro. ¡No vuelvas a enviarme con los dementores...!
—Se los acusa también —continuó el señor Crouch— de haber usado la maldición cruciatus contra la mujer de Frank Longbottom cuando él no les proporcionó la información. Planearon restaurar en el poder a El-que-no-debe-ser-nombrado, y volver a la vida de violencia que presumiblemente llevaron ustedes mientras él fue poderoso. Ahora pido al jurado...
—Y por eso el profesor Neville estaba tan impactado en la clase de las maldiciones imperdonables —indicó Naira, haciendo asentir al mencionado, quien recibía el abrazo de Alice y de Alisu, quien había apartado a Hannah.
—¡Madre! —gritó el muchacho, y la bruja menuda que estaba junto a Crouch sollozó con más fuerza—. ¡No lo dejes, madre! ¡Yo no lo hice, yo no fui!
—Maldito mentiroso —rumió Frank—, él fue el que más le lanzó la cruciatus a Alice.(1) Él y la escoria de Rabastan Lestrange.
Alice asentía en silencio, mientras sentía el llanto de su hijo y nieta mayor.
—Pido a los miembros del jurado —prosiguió el señor Crouch— que levanten las manos si creen, como yo, que estos crímenes merecen la cadena perpetua en Azkaban.
Todos a la vez, los magos y brujas del lado de la derecha, levantaron las manos. La multitud de la parte superior prorrumpió en aplausos, tal cual habían hecho con Bagman, con el entusiasmo plasmado en la cara. El muchacho gritó con desesperación:
—¡No, madre, no! ¡Yo no lo hice, no lo hice, no sabía! ¡No me envíes allí, no lo dejes!
Los dementores volvieron a entrar en la sala. Los tres compañeros del muchacho se levantaron con serenidad de las sillas. La mujer de los párpados caídos miró a Crouch y vociferó:
—¡El Señor Tenebroso se alzará de nuevo, Crouch! ¡Echadnos a Azkaban: podemos esperar! ¡Se alzará de nuevo y vendrá a buscarnos, nos recompensará más que a ningún otro de sus partidarios! ¡Sólo nosotros le hemos sido fieles! ¡Sólo nosotros hemos tratado de encontrarlo!
—Tan bella mi primita —rumió Sirius, con un gesto que imitaba náuseas.
El muchacho, en cambio, se debatía contra los dementores, aun cuando Harry notó que el frío poder absorbente de éstos empezaba a afectarlo. La multitud los insultaba, algunos puestos en pie, mientras la mujer salía de la sala con decisión y el muchacho seguía luchando.
—¡Soy tu hijo! —le gritó al señor Crouch—. ¡Soy tu hijo!
—¡Tú no eres hijo mío! —chilló el señor Crouch, con los ojos repentinamente desorbitados—. ¡Yo no tengo ningún hijo!
La bruja menuda que estaba a su lado lanzó un gemido ahogado y se desplomó en el asiento. Se había desmayado. Crouch no parecía haberse dado cuenta.
—¡Lleváoslos! —ordenó Crouch a los dementores, salpicando saliva—. ¡Lleváoslos, y que se pudran allí!
—¡Padre, padre, yo no tengo nada que ver! ¡No! ¡No! ¡Por favor, padre!
—Creo, Harry, que ya es hora de volver a mi despacho —le dijo alguien al oído.
Se sobresaltó.
Muchos en la Sala, exceptuando Harry, los Longbottom y los profesores, también se sobresaltaron ante la intervención de esa voz.
Miró a un lado y luego al otro.
Había un Albus Dumbledore sentado a su derecha, que observaba cómo se llevaban los dementores al hijo de Crouch, y otro Albus Dumbledore a su izquierda, mirándolo a él.
—Vamos —le dijo el Dumbledore de la izquierda, agarrándolo del codo. Harry notó que se elevaba en el aire; la mazmorra se desvaneció. Por un instante la oscuridad fue total, y luego sintió como si diera una voltereta a cámara lenta y se posara de pronto sobre sus pies en lo que parecía la luz cegadora del soleado despacho de Dumbledore. La vasija de piedra brillaba en el armario, delante de él, y a su lado se encontraba Albus Dumbledore.
—Profesor —dijo Harry con voz entrecortada—, sé que no debería... Yo no pretendía... La puerta del armario estaba algo abierta y...
—Y la curiosidad Evans te pudo más —comentó James, más en ánimo de aligerar tensión que de burlarse de Lily.
—Pues, sí —admitió Harry—, no pude evitarlo.
—Lo comprendo perfectamente —lo tranquilizó Dumbledore. Levantó la vasija, la llevó a su escritorio, la puso sobre la superficie pulida y se sentó en la silla detrás de la mesa. Con una seña, le indicó a Harry que tomara asiento enfrente de él.
Harry lo hizo, sin dejar de mirar la vasija de piedra. El contenido había vuelto a su estado original, blanco plateado, y se arremolinaba y agitaba bajo su atenta mirada.
—¿Qué es? —preguntó con voz temblorosa.
—¿Esto? Se llama pensadero —explicó Dumbledore—. A veces me parece, y estoy seguro de que tú también conoces esa sensación, que tengo demasiados pensamientos y recuerdos metidos en el cerebro.
—Eh... —dijo Harry, que en realidad no podía decir que hubiera sentido nunca nada parecido.
—A los catorce años, no es que se tengan demasiados recuerdos —admitió Harry.
—En esas ocasiones —siguió Dumbledore, señalando la vasija de piedra— uso el pensadero: no hay más que abrir el grifo de los pensamientos que sobran, verterlos en la vasija y examinarlos a placer. Es más fácil descubrir las pautas y las conexiones cuando están así, ¿me entiendes?
—¿Quiere decir que esas cosas son sus pensamientos? —preguntó Harry, observando la sustancia blanca que giraba en la vasija.
—Eso es —asintió Dumbledore—. Déjame que te lo muestre.
Dumbledore sacó la varita de la túnica y apoyó la punta en el canoso pelo de su sien. Al separar la varita, el pelo parecía haberse pegado a la punta, pero luego Harry se dio cuenta de que era una hebra brillante de la misma extraña sustancia plateada que había en el pensadero. Dumbledore añadió a la vasija aquel nuevo pensamiento, y Harry, anonadado, vio su propia cara en la superficie de la vasija.
—¡Woooooooooow! —exclamaron varios de los más jóvenes.
—Y eso, ese pensadero —preguntó JS, emocionado—, ¿se puede conseguir? ¿se puede comprar?
—No, señor Potter —le respondió Dumbledore—, es un artilugio muy escaso; según recuerdo, a la fecha de mi cruce del velo sólo se contaban cuatro pensaderos en Inglaterra: este que se menciona acá, uno en el despacho del Ministro de Magia, uno en la Oficina de Aurores y uno en el Departamento de Misterios.
JS suspiró con cierta decepción, haciendo señas de lamentación.
Dumbledore colocó sus largas manos a cada lado del pensadero y lo movió de forma parecida a un buscador de oro que buscara pepitas... y Harry vio que su cara se transmutaba paulatinamente en la de Snape, que abría la boca y se dirigía al techo con una voz que resonaba ligeramente:
—Está volviendo... y la de Karkarov también... mas intensa y más clara que nunca...
—¡Ya va! —exclamó Rose, sorprendida—, si dice eso es porque realmente estaban relacionados. Desde que se leyó el baile de Navidad estoy pensando que el profesor Snape y Karkarov estaban relacionados, e incluso compartían dentro del grupo de los Mortífagos. La declaración de Karkarov en el juicio del pensadero y este recuerdo de lo que dice el profesor Snape me lo confirma. Pero ¿qué está volviendo, más intensa y más clara que nunca? Parece que una especie de señal, pero realmente no sé.
—Sigamos escuchando, Rose —le sugirió Hermione, mientras Dumbledore le regalaba una sonrisa y una leve inclinación de cabeza. Snape, por el contrario, le otorgó una de sus miradas cáusticas.
—Una conexión que yo podría haber hecho sin ayuda —dijo Dumbledore suspirando—, pero no importa —Miró por encima de sus gafas de media luna a Harry, que a su vez miraba con la boca abierta cómo Snape seguía moviéndose en la superficie de la vasija—. Estaba utilizando el pensadero cuando llegó el señor Fudge a nuestra cita, y lo guardé apresuradamente. Supongo que no dejé bien cerrado el armario. Es lógico que atrajera tu atención.
—Lo siento —murmuró Harry.
Dumbledore movió la cabeza a los lados.
—La curiosidad no es pecado —replicó— Pero tenemos que ser cautos con ella, claro...
Frunciendo el entrecejo ligeramente, tocó con la punta de la varita los pensamientos que había en la vasija. Al instante surgió una chica rolliza y enfurruñada de unos dieciséis años, que empezó a girar despacio, con los pies en la vasija. No vio ni a Harry ni al profesor Dumbledore. Al hablar, su voz resonaba como la de Snape, como si llegara de las profundidades de la vasija de piedra:
—Me echó un maleficio, profesor Dumbledore, y sólo le estaba tomando un poco el pelo, señor. Sólo le dije que lo había visto el jueves besándose con Florence detrás de los invernaderos...
—Pero ¿por qué, Bertha? —dijo con tristeza Dumbledore, mirando a la chica que seguía dando vueltas, en aquel momento en silencio—. Para empezar, ¿por qué tenías que seguirlo?
—¿Bertha? —susurró Harry, mirándola—. ¿Ésa es... ésa era Bertha Jorkins?
—Sí —contestó Dumbledore, volviendo a tocar con la varita los pensamientos de la vasija; Bertha se hundió nuevamente en ellos, y la sustancia recuperó su aspecto opaco y plateado—. Era Bertha en el colegio, tal como la recuerdo.
La luz plateada del pensadero iluminaba el rostro de Dumbledore, y a Harry le sorprendió de repente ver lo viejo que parecía. Sabía, naturalmente, que Dumbledore estaba entrado en años, pero nunca pensaba en él como un viejo.
—Harry…
—Tiene razón, Lily —le replicó Dumbledore—, tiene toda la razón. Y ya no es necesario reclamarle.
—Bueno, Harry —dijo Dumbledore en voz baja—, antes de que te perdieras entre mis pensamientos, querías decirme algo.
—Si. Profesor... yo estaba en clase de Adivinación, y... eh... me dormí.
Dudó, preguntándose si iba a recibir una regañina, pero Dumbledore sólo dijo:
—Lo puedo entender. Prosigue.
—¿Cuándo no salen a flote los pensamientos fatalistas de Harry? —comentó Zacharias, provocando risas, a pesar de lo tenso que parecía el capítulo.
—Bueno, y soñé. Un sueño sobre lord Voldemort. Estaba torturando a Colagusano... ya sabe usted...
—Sí, lo conozco —dijo Dumbledore enseguida—. Continúa.
—A Voldemort le llegó una carta por medio de una lechuza. Dijo algo como que el error garrafal de Colagusano había quedado reparado. Dijo que había muerto alguien. Y luego dijo que Colagusano no tendría que servir de alimento a la serpiente (había una serpiente al lado del sillón). Dijo... dijo que, en vez de a él, la serpiente podría comerme a mí. Luego utilizó contra Colagusano la maldición cruciatus... y la cicatriz empezó a dolerme. Me desperté porque el dolor era muy fuerte.
Dumbledore simplemente lo miró.
—Eh... eso es todo —concluyó Harry.
—Aunque la narración que nos leyó la señora Sadjib fue más completa —aclaró Dumbledore—, esto que me narraste me daba una buena idea.
—Ya veo —respondió Dumbledore en voz baja—. Ya veo. ¿Te había vuelto a doler la cicatriz este curso alguna vez, aparte de cuando lo hizo en verano?
—No, no me... ¿Cómo sabe usted que me desperté este verano con el dolor de la cicatriz? —preguntó Harry, sorprendido.
—Tú no eres el único que se cartea con Sirius —explicó Dumbledore—. Yo también he estado en contacto con él desde que salió el año pasado de Hogwarts. Fui yo quien le sugirió la cueva de la ladera de la montaña como el lugar más seguro para esconderse.
Sirius sólo levantó las manos, en tono de desentenderse y a la vez de darle el crédito a Dumbledore, quien inclinó levemente su cabeza en señal de reconocimiento.
Dumbledore se levantó y comenzó a pasear por detrás del escritorio. De vez en cuando se ponía en la sien la punta de la varita, se sacaba otro pensamiento brillante y plateado, y lo echaba al pensadero. Dentro de éste, los pensamientos empezaron a girar tan rápido que Harry no podía distinguir nada: no era más que un borrón de colores.
—Profesor... —lo llamó después de un par de minutos.
Dumbledore dejó de pasear y miró a Harry.
—Disculpa —dijo, y volvió a sentarse tras el escritorio.
—¿Sabe por qué me duele la cicatriz?
Dumbledore lo observó en silencio durante un momento antes de responder.
—Tengo una teoría, nada más... Me da la impresión de que te duele la cicatriz tanto cuando Voldemort está cerca de ti como cuando a él lo acomete un acceso de odio especialmente intenso.
—Tiene lógica —comentó Al, aunque miraba a su padre con preocupación.
—Pero... ¿por qué?
—Porque tú y él estáis conectados por una maldición malograda —explicó Dumbledore—. Eso no es una cicatriz ordinaria.
—¿Y piensa que ese sueño... sucedió de verdad?
—Es posible —admitió Dumbledore—. Diría que probable. ¿Viste a Voldemort, Harry?
—No. Sólo la parte de atrás del asiento. Pero... no habría nada que ver, ¿verdad? Quiero decir que... no tiene cuerpo, ¿o sí? Pero... pero entonces, ¿cómo pudo sujetar la varita? —dijo Harry pensativamente.
—Buena pregunta —murmuró Dumbledore—. Buena pregunta...
—De verdad que sí —dijo Louis, pensativo—, es una muy buena pregunta.
Ni Harry ni Dumbledore hablaron durante un rato. Dumbledore tenía la vista fija en el otro lado del despacho, y de vez en cuando se ponía la punta de la varita en la sien y añadía otro pensamiento brillante y plateado a la sustancia en continuo movimiento del pensadero.
—Profesor —dijo Harry al fin—, ¿cree que está recobrando fuerzas?
—¿Voldemort? —Dumbledore miró a Harry por encima del pensadero. Era la misma mirada característica y penetrante que le había dirigido en otras ocasiones, y a Harry siempre le daba la impresión de que el director veía a través de él, de una manera en que ni siquiera podía hacerlo el ojo mágico de Moody—. Una vez más, Harry, me temo que sólo puedo hacer suposiciones.
Dumbledore volvió a suspirar, y de pronto pareció más viejo y más débil que nunca.
—Los años del ascenso de Voldemort estuvieron salpicados de desapariciones —explicó (esto provocó asentimientos de parte de los mayores de la Sala)—. Ahora Bertha Jorkins ha desaparecido sin dejar rastro en el lugar en que Voldemort fue localizado por última vez. El señor Crouch también ha desaparecido... en estos mismos terrenos. Y ha habido una tercera desaparición, que el Ministerio, lamento tener que decirlo, no considera de importancia porque es la de un muggle. Se llama Frank Bryce; vivía en la aldea donde se crió el padre de Voldemort, y no se lo ha visto desde finales de agosto. Como ves, leo los periódicos muggles, cosa que no hacen mis amigos del Ministerio —Dumbledore miró a Harry muy serio—. Creo que estas desapariciones están relacionadas, pero el ministro no está de acuerdo conmigo, como tal vez notaras cuando esperabas a la puerta.
Harry asintió con la cabeza. Volvieron a quedarse en silencio, y Dumbledore, de vez en cuando, se sacaba de la cabeza un pensamiento. Harry pensó que quizá debía marcharse, pero la curiosidad lo retuvo en la silla.
—No lo dudo —mencionó James.
—Me recuerda a alguien —dijo Ginny—, que pregunta hasta agotarnos. Más bien es raro que no ha preguntado tanto estos días.
—¿Quién, mamá? —preguntó Lilu, extrañada.
—Pues tú misma, ¿quién más crees? —le respondió JS, sonreído. Lilu amenazó con darle un golpe, pero terminó abrazándolo.
—Profesor... —repitió.
—¿Sí, Harry?
—Eh... ¿puedo preguntarle por... esos juicios que presencié en el pensadero?
—Puedes —contestó Dumbledore apesadumbrado—. Asistí a muchos juicios, pero algunos regresan a mi memoria con más claridad que otros... especialmente ahora...
—¿Recuerda... recuerda el juicio en que me encontró?, ¿el del hijo de Crouch? Bien... ¿se referían a los padres de Neville?
Dumbledore dirigió a Harry una mirada penetrante.
—Neville, señor Frank, señora Alice, muchachos —Harry se levantó, y acercándose al sofá que ocupaban, les dijo—, les pido disculpas; nunca quise que esto se narrara de esta forma tan cruda. De hecho, no recordaba haber sido tan explícito al contarle este episodio a la señora Rowling.
—Tranquilo, Harry —le respondió Alice, con una sonrisa triste.
—¿No te ha contado nunca Neville por qué lo ha criado su abuela? —inquirió el director.
Harry negó con la cabeza, preguntándose por qué nunca había hablado con Neville del tema en los casi cuatro años que hacía que se conocían.
—Sí, se referían a los padres de Neville —admitió Dumbledore—. Su padre, Frank, era un auror, igual que el profesor Moody. Él y su mujer fueron torturados para sacarles información sobre el paradero de Voldemort después de que éste perdió su poder, tal como oíste.
—Entonces, ¿están muertos? —preguntó Harry en voz baja.
—No —respondió Dumbledore, con una amargura en la voz que nunca antes había notado Harry—, están locos. Se encuentran los dos en el Hospital San Mungo de Enfermedades y Heridas Mágicas. Creo que Neville va a visitarlos, con su abuela, durante las vacaciones. No lo reconocen.
Harry se quedó horrorizado. No sabía... Nunca, en cuatro años, se había preocupado por averiguar...
—Por eso ese abrazo tan sentido —admitió James con seriedad— cuando llegaron.
—Así es, señor James —dijo Neville, con voz congestionada—, nunca he, o había, visto a mis padres reconocerme. Y no están realmente locos, sino que tienen un trastorno cognitivo —todas las miradas confluyeron en Neville—, la tortura quebró de alguna manera sus estructuras mentales y papá está casi en estado vegetal, mientras que mamá apenas puede caminar y parece que tiene un vestigio mental, porque parece reconocerme.
—¡Vaya! —dijo Frank, impresionado—, parece que estamos bastante afectados.
—Sí —afirmó Hannah, puesto que Neville no pudo responder. Frankie, Kevin y Paula los miraban en silencio, mientras Alisu abrazaba a su padre mientras gimoteaba.
—Los Longbottom eran muy queridos —prosiguió Dumbledore—. El ataque contra ellos fue posterior a la caída de Voldemort, cuando todo el mundo se sentía ya a salvo. Aquello provocó una oleada de furia como no he conocido nunca. El Ministerio se sintió muy presionado para capturar a los culpables. Por desgracia, y dada la condición en que se encontraban los Longbottom, su declaración no era de fiar.
—O sea ¿que el hijo del señor Crouch podría haber sido inocente? —dijo Harry pensativamente.
—En cuanto a eso, no tengo ni idea.
—Pues te aseguro que muy inocente no fue —rumió Frank, suspirando ruidosamente.
Harry se quedó callado una vez más, observando el movimiento de la sustancia del pensadero. Había otras dos preguntas que rabiaba por hacer, pero atañían a la culpabilidad de personas que estaban vivas.
—Eh —dijo—, el señor Bagman...
—Nadie lo ha vuelto a acusar de ninguna actividad tenebrosa —contestó Dumbledore con su voz impasible.
—Bien —dijo Harry apresuradamente, volviendo a observar el contenido del pensadero, que giraba más despacio porque Dumbledore había dejado de añadir pensamientos—. Y... eh...
Pero el pensadero parecía estar haciendo la pregunta por él. El rostro de Snape volvía a flotar en la superficie. Dumbledore lo miró, y luego levantó la vista hacia Harry.
—Tampoco al profesor Snape —respondió.
Harry miró los ojos de color azul claro de Dumbledore, y lo que realmente quería saber le salió de la boca antes de que pudiera evitarlo:
—¿Qué le hizo pensar que Snape había dejado de apoyar a Voldemort, profesor?
Dumbledore aguantó durante unos segundos la mirada de Harry, y luego dijo:
—Eso, Harry, es un asunto entre el profesor Snape y yo.
—¡Aaauuuch! —exclamaron varios en la Sala. Dumbledore, entendiendo la sorpresa, comentó:
—Seguramente se narre más adelante.
Harry comprendió que la entrevista había concluido. Dumbledore no parecía enfadado, pero el tono terminante de su voz daba a entender que era el momento de irse. Se levantó, y lo mismo hizo Dumbledore.
—Harry —lo llamó cuando éste se hubo acercado a la puerta—, por favor, no digas a nadie lo de los padres de Neville. Tiene derecho a contarlo él, cuando esté preparado.
—Sí, profesor —respondió, volviéndose para salir.
—Y...
Harry miró atrás. Dumbledore estaba sobre el pensadero, con la cara iluminada desde abajo por la luz plateada, y parecía más viejo que nunca. Miró por un momento a Harry, y le dijo:
—Buena suerte en la tercera prueba.
—Verdad que ya se viene la prueba —comentó JS, aunque con un tono no muy alegre.
—Eso será para el próximo capítulo —mencionó Astoria, al colocar el pergamino en el atril. Éste desapareció, a la vez que la voz de la Sala indicaba:
—Ha llegado el momento de cenar, descansar y reflexionar sobre lo leído hasta ahora.
Mientras las familias se preparaban para la cena, Harry, esta vez acompañado por Ginny y sus hijos, se acercó nuevamente a los Longbottom, quienes contaban a los hijos de Neville y Hannah lo que recordaban de la situación que había desencadenado el juicio visto en el pensadero:
—… y cuando me di cuenta —narraba Frank—, ya Barty Crouch y Rabastan Lestrange tenían sometida a Alice, así que literalmente me tenían a su merced.
—Pero —preguntó Kevin, angustiado—, ¿cómo te atraparon, abuela?
—Me engañaron haciéndome salir de la casa; dejé a Neville al cuidado de su abuela Augusta, y apenas estuve a su alcance me aturdieron, sin más, y cuando desperté ya estaba atada y en ese momento llegaron con Frank.
—Hola, Harry, Ginny, niños —dijo Neville, con voz congestionada.
—Neville —repitió Harry—, Hannah, señor Frank, señora Alice, niños; de verdad lamento haber divulgado de esa forma lo que les pasó.
—No te preocupes, Harry —insistió Neville—, aunque es doloroso, esta reunión en este, cómo decirlo, este espacio entre planos, nos ha permitido reunirnos, así como tú con tus padres, Ginny con su hermano, e incluso todos con el profesor Dumbledore. Más bien debo agradecerte por haberlo permitido.
—Bueno —admitió Harry—, más que yo, hay que agradecerle a la magia ancestral que convive en Hogwarts, quien nos trajo y los trajo.
—Eso es verdad —admitió Frank—, quién sabe si esa misma magia ancestral logre que rompamos el daño y volvamos a ser lo que fuimos.
—No, papá —rogó Neville, casi al borde de las lágrimas, abrazado por Alice y Alisu—, no lo hagas... No me des esperanzas.
—Recuerda, hijo —le dijo Alice, acariciando su rostro—, "nunca digas nunca jamás".
—¡Familia! —gritó Sirius, ya sentado ante la mesa de la cena—, ¡se enfría!
Todos, los Potter-Weasley y los Longbottom, soltaron el aire, relajándose, y se encaminaron a cenar. Comieron en relativo silencio, meditando lo que habían escuchado, y luego de terminar, cada familia se retiró a sus habitaciones.
JS, Al y Lilu no protestaron para ir a dormir, e incluso Harry y Ginny cayeron en un sueño bastante profundo y reparador. Al despertar, debido al ruido que provocaban JS y Al, Harry le preguntó a Ginny:
—Ya tenemos una semana acá, ¿verdad?
—Bueno —contestó Ginny, después de un bostezo—, si no me equivoco, la Sala nos dijo que el tiempo acá iba a pasar de forma distinta a como pasaba en la vida real, por decirlo así. Los chicos se creen de vacaciones.
—Ya me parece.
Luego de acicalarse, salir a la Sala y disfrutar del desayuno, los asistentes se dispusieron a una nueva jornada de lectura. El atril se materializó delante de la profesora Sprout, quien sólo miró a Cedric antes de anunciar el nombre del capítulo.
Nota al pie:
(1) Lo que intenté narrar en La Historia de los Longbottom, mi "opera prima" dentro del mundo del fanfiction.
Buenos mediodías desde San Diego, Venezuela! Un capítulo que parece de transición, y sin embargo nos llena de información para enfrentar lo que inexorablemente se acerca, el tercer acto de este cuarto año de la vida de Harry Potter en Hogwarts con la tercera prueba del "Torneo de los Tres Magos" y lo que sucede a continuación; se muestra la "historia de origen" de varios en la órbita de lo que ha estado sucediendo y que de alguna manera han marcado pauta, así cono ustedes, mis queridos lectores y compañeros en esta "aventura astral de tres generaciones y ocho libros", al acompañarme con sus visitas, activando las alertas, marcando como favoritos y comentando, como esta semana hizo creativo (Hugo tiene mucho de Ron, comenzando por lo impulsivo). Para no dejar pasar la oportunidad, sólo les recordaré algo: #HayQueCuidarse, #EstoNoEsJuego, esta #cuarenterna hay que tomarla con respeto y precaución! Salud y bendiciones!