Il fut un temps, Steve Rogers avait la certitude qu'il connaissait parfaitement bien les règles selon lesquelles fonctionnait le monde, que celui-ci ne pouvait pas lui réserver de surprises bonnes comme mauvaises.
Suite à sa rencontre avec Abraham Erskine, cette certitude s'est progressivement écaillée, et une fois réanimé suite à son plongeon dans l'Arctique, a volé en éclats avec autant de grâce et de délicatesse qu'un obus gros calibre – le genre qui pulvérise plus d'une demi-douzaine de tanks à lui seul.
Un Héliporteur constitue un argument très convaincant, mais une armée extraterrestre hostile en plein Manhattan est le genre de preuve irréfutable que seul un idiot fini irait contester. Parachevée par l'un de leurs coéquipiers s'avérant être un alien, lui aussi.
Non, il n'irait pas appeler Thor Odinson un dieu – en bon Irlandais catholique, Steve ne reconnaissait qu'une seule divinité, et celle-ci ne s'habillait certainement pas en cotte de mailles et cape rouge. D'ailleurs, Odinson lui-même concédait que le qualificatif de dieu provenait de peuplades n'ayant pas suffisamment de savoir-faire technique pour penser au-delà de la catégorie magie.
De la magie. Mieux valait ne pas trop répéter ce mot-là, Stark menaçait de se couvrir d'urticaire. Pour sa part, Steve se contenterait de crier à l'embêtement – surtout quand c'était dirigé contre lui. Contre son pays.
Surtout quand ça lui valait de se retrouver perdu au beau milieu d'une forêt qu'il n'arrivait pas à identifier, en compagnie d'un Stark plus qu'à moitié mort.
Ces derniers instants de combat contre les Chitauri avaient été ni plus ni moins qu'un cauchemar, un brouillard sanglant vu à travers les yeux de l'épuisement. Malgré sa prouesse d'athlète olympique améliorée, Captain America avait tenu à peine debout alors qu'Iron Man parvenait à diriger le missile nucléaire indésirable vers le vaisseau-mère des Chitauri, détruisant leur centre de commandement.
Le chef de l'invasion – l'Autre, c'était ainsi que l'avait appelé Odinson – l'avait apparemment mal pris, vu son usage de la machine à portail contre eux. Et maintenant, ils se trouvaient…
« Et bien, ça. »
Sur le dos d'un cheval roussâtre, un homme spectaculairement pâle – une pâleur crayeuse tout sauf humaine – accentuée de longues oreilles en pointe, les dévisageait de ses globes oculaires noirs.
Définitivement plus dans le Kansas.