Capítulo 62: La muerte profunda espera[1]

Nunca supe, pensó Harry, mientras se alejaba del altar y se acercaba a Voldemort con su varita apretada con fuerza en su mano, que podía odiar tanto.

El odio le robó el aliento. Se precipitó y palpitó en él como otro latido del corazón, o como el amor que su madre le había enseñado a tener hacia Connor. Estaba en todas partes donde miraba, haciendo que la vista de las tumbas o los Mortífagos palidecieran hasta convertirse en insignificantes junto a las dos cosas más grandes de su vida. Estaba Voldemort, y allí estaba su dolor—el que estaba presente frente a Harry, el otro algo que quería lograr.

Voldemort lo vio venir, con la cabeza inclinada hacia un lado y una sonrisa perezosa. Su voz, cuando habló, era baja y sólo tenía un ligero giro que Harry sabía que significaba que probablemente estaba hablando en Pársel.

—¿No entiendes lo que pasará aquí, Harry? Ya terminaste. Tus posibilidades están muertas. Tu magia se está derramando, y se volverá loca hasta que mueras al final de mi varita —levantó su propia varita ligeramente—. Y no hay duda de que morirás. ¿Has pensado en cómo están hechas nuestras respectivas varitas?

Harry se detuvo a unos pocos pies de él y lo miró en silencio. Él no dijo nada a cambio. No creía que Voldemort quisiera una respuesta y, además, no podía haber dado una. Las palabras habrían emergido de su boca no como palabras, sino como un grito. Podía sentir la magia de la que aún tenía control, la magia que se podía canalizar a través de una varita, reuniéndose como un leopardo listo para saltar.

Voldemort agitó su varita hacia adelante y hacia atrás. —Mi varita es de tejo —dijo—. Símbolo de la resurrección, de regresar de la muerte. Y la pluma de ave fénix en su interior es simplemente una promesa adicional. Siempre iba a regresar, Harry, y siempre iba a derrotarte.

»Mientras que la tuya… —Voldemort hizo un movimiento grotesco con su boca que Harry supuso que era un símbolo de curvar su labio, ya que no tenía un labio que se moviera—. Tu varita es de ciprés, Harry. ¿Conoces la leyenda del ciprés? Es el árbol de la muerte. Córtalo una vez, y no crece de nuevo. Las ramas se cuelgan de luto y como recuerdos —Voldemort levantó más su varita, sonriendo—. Disfrutaré enfrentándote y lastimándote una vez más, mi joven némesis. Pero recuerda. Esto sólo iba a terminar de una manera.

Avanzó un paso y giró su varita en un movimiento cortante. —¡Imperio!

Harry abrió la boca cuando la maldición imperdonable lo golpeó. Se estaba riendo, pero la risa sonaba como nada que hubiera escuchado antes. Era el sonido ahogado de un animal muriendo en una trampa.

Sólo sintió un intenso desprecio, desollando su garganta de adentro hacia afuera mientras se levantaba.

¿Piensa que puede lastimarme con eso? ¿Realmente cree que mi voluntad puede doblarse ahora?

La Maldición Imperius golpeó sus escudos y se desvaneció en el olvido. Harry enarcó las cejas ante la aturdida mirada de Voldemort y sonrió burlonamente. Esta vez, pensó que podía lograr hablar y, de hecho, las palabras salieron cuando se esforzó por conseguirlas. —No me voy a inclinar ante ti, Tom.

Como había sospechado, el nombre hizo que Voldemort le mostrara los dientes en un gruñido silencioso. Él habló en Pársel en lugar de español, una vez más, su voz fue un silbido bajo e íntimo. Harry se preguntó, débilmente, si incluso Voldemort pensaba que sus palabras eran ridículas, y esa era la razón por la que hablaba así, en lugar de anunciarlo de tal manera que todos sus Mortífagos pudieran entenderlo. —No tienes idea de lo que estás haciendo, muchacho. Pagarás en mil oleadas de dolor por cada insulto que me hayas lanzado.

Harry levantó la cabeza. Podía sentir el odio derramándose de él en olas, como si acabara de salir de un océano oscuro. Era maravilloso cómo se sentía no preocuparse más por nada, no saberlo ni sentirlo cuando superaba un límite. Estaba fuera de control de todos modos, su mayor arma aún se derramaba inútilmente de su muñeca cauterizada. ¿Por qué le importaría un carajo?

Apuntó su varita a Voldemort, y llamó. Su varita mágica, vieja y fiel amiga, la que había dominado mucho antes de probarla, llegó a su llamada mientras susurraba las palabras, recordando la playa el verano pasado.

—Accendo intra cruore.

La Maldición de la Sangre Ardiente salió de él con facilidad y fluidez, y vio que los ojos de Voldemort se abrieron brevemente antes de que agitara su varita y la contrarrestara. A Harry no le importó. Había esperado que esto no fuera una pelea fácil. Voldemort fue nuevamente devuelto al poder, y siempre había tenido más fuerza que Harry. El truco era seguir moviéndose, y tener otro hechizo listo en tus labios, y así lo hizo.

Esa relación con Rosier fue muy útil, después de todo.

—¡Cor cordium flammae!

Voldemort siseó brevemente, pero lo contrarrestó con un hechizo que Harry nunca había escuchado, y eso le hizo decidir que Lucius debía haber estado mintiendo acerca de que no había ningún contra-hechizo para el Corazón Ardiente aparte de la varita de otro mago. Harry se encogió de hombros ligeramente. No le importaba. Todo a su alrededor se sentía ligero, a la deriva, y no sabía por qué había estado tan asustado de la locura en primer lugar. Iba a morir, Voldemort se había ocupado de eso, así que, ¿por qué no debería divertirse un poco antes de irse?

—Crucio —él lanzó, y el odio estaba allí para alimentar lo imperdonable, y, tal vez porque Voldemort no lo había esperado, eso lo hizo tambalearse un poco. Luego lo despidió con un Finite y miró duramente a Harry.

A Harry le pareció que tenía la ventaja de ser mucho más pequeño y liviano, y realmente debería usar eso. Cuando Voldemort le lanzó una Maldición Explosiva, se dejó caer al suelo y rodó detrás de una lápida.

La lápida tomó la fuerza de la maldición en su lugar, lo que a Harry le pareció agradable. Le dio unas palmaditas a la piedra en agradecimiento, y luego se levantó, mirando a Voldemort de nuevo. Había tenido un pensamiento. Lo dio vuelta en su cabeza y lo admiró. Era bonito, aunque fuerte.

—¿Qué crees que estás haciendo, Potter? —Voldemort susurró—. ¿Realmente imaginas que puedes escapar, incluso ahora?

—No —dijo Harry distraídamente. Sus pensamientos siguieron girando. Había perdido el control de su magia sin varita, y en este momento no estaba haciendo nada más que destellar en inútiles luces púrpuras a su alrededor. Pero la varita mágica se controlaba con encantamientos y movimientos de la mano. Él debería ser capaz de lograr lo que quería hacer, siempre y cuando lo envolviera en una palabra única y el movimiento de la muñeca. Por lo general, la intención era un tercer componente de los hechizos, pero, dado el odio que se acumulaba en su interior en este momento, Harry no creía que tuviera un problema con eso.

—Entonces, ¿qué estás haciendo?

—Lastimándote —dijo Harry, y le sonrió, y decidió que nunca había oído hablar de un hechizo que usara esta palabra antes. No encantamientos de limpieza, ni de medimagia, ni hechizos ordinarios. Y el movimiento de la varita—hm. Pensó que un movimiento rápido a un lado y luego volver a subir a un ángulo de noventa grados funcionaría. La mayoría de los hechizos usaban menos ángulos que eso.

Harry se escuchó a sí mismo, como si de muy lejos, comenzara a zumbar.

Voldemort lo miró con los ojos entrecerrados, pero, esta vez, lanzó un hechizo en Pársel. Harry no lo reconoció, y no tenía preparación contra el golpe que atrapó su pecho y comenzó a apretar sus pulmones. Literalmente, estaba convirtiendo el aire en ellos en otra cosa, pensó desde la distancia. Tal vez plomo.

Se concentró y dijo Finite Incantatem en su cabeza, moviendo su varita en el movimiento correcto. Ese hechizo era antiguo, aprendido al principio de su entrenamiento, y la magia no verbal aún era magia que tenía que hacerse con una varita, la mayor parte del tiempo. La sensación en su pecho se desvaneció.

Sí, su palabra y el movimiento de su muñeca estaban listos, y la intención apuntaba a sí misma cuando Harry comenzó a caminar hacia Voldemort.

¿Por qué no?

Harry levantó su varita. Casi podía sentir el hormigueo del centro de corazón de dragón al liberar su poder en una corriente a través de él, y cantó la palabra que había elegido para su hechizo. —¡Exsculpo!

El hechizo era nuevo, y por un momento, Harry pudo sentir su magia luchando por tomar la forma que quería, buscando un conjuro familiar y no encontrarlo. Él dio un pequeño suspiro y empujó su voluntad hacia adelante. En realidad, quería que Voldemort sufriera. ¿Era eso tan difícil de lograr?

El hechizo tembló, y luego le obedeció. Un chorro de luz púrpura brotó de su varita y aterrizó en el estómago de Voldemort, mientras el Señor Oscuro se reía en voz alta.

—¿Estás tratando de borrarme como lo harías con una pizarra, muchacho? —se burló—. No es tan fácil deshacerse de mí.

—No borrar —susurró Harry, sonriendo—. Eso no es lo único que esa palabra significa.

Voldemort tuvo exactamente medio segundo para parecer sospechoso antes de que su barriga se abriera y el hechizo comenzara a extraer sus órganos internos.

Harry vio como una sopa de gris, verde y blanco—y en realidad, ¿por qué había esperado que el interior de Voldemort se viera como el de una persona normal?—comenzó a caer al suelo. Voldemort trató de lanzarse un hechizo de curación sobre sí mismo, pero su voz temblaba de dolor y conmoción y, sospechaba Harry, el orgullo herido. Los niños pequeños a los que se había propuesto matar no se suponía que hicieran cosas así.

Harry podría haberse contentado con mirar y esperar hasta que Voldemort se recuperara, para poder seguir atacando al hombre poco a poco y poco a poco, pero en ese momento sucedió algo más.

Las barreras alrededor de Harry, las que habían atado su magia sin varita en su cuerpo hasta que Bellatrix le cortó la mano y mantuvo a sus aliados alejados de él, cayeron.

Harry giró la cabeza en ese momento de profundo silencio, a pesar de que sabía que no tenía que mirar. Ya sabía lo que vería.

El sol se había puesto. El poder atado al sol de Voldemort, por enorme que fuera, se había ido, y él ya no tenía la capacidad de dejar la magia inmóvil de Harry en el cementerio.

Harry sintió que una sonrisa inundaba su rostro, brillante, deslumbrante, fuerte. Sabía que esto no iba a cambiar nada; todavía esperaba que Voldemort lo matara al final. Era inevitable. La inteligencia sólo podía resistir la fuerza bruta durante cierto tiempo, y Harry sabía que este era el Señor Oscuro, que había pasado años y años estudiando magia Oscura, y haciendo cosas enfermizas a su cuerpo para mantenerse vivo a toda costa. Por supuesto que ganaría cualquier duelo que tuvieran.

Pero, por ahora, Harry era libre de tomar una venganza más completa de lo que lo había hecho hasta ahora. Le daría a Voldemort algo para recordarlo.

Silbó suavemente, y llamó la atención de su magia sin varita. Ya no estaba bajo su control, pero al menos prestaría atención cuando llamara. Harry podía sentir su enfoque, como si se tratara de un perro salvaje aguzando las orejas a un grito que alguna vez le fue familiar y decidir si vendría.

Harry preguntó si estaba interesada en lastimar a alguien.

Manchada por su odio en espiral, enloquecida por su dolor, lo estaba.

Harry levantó la cabeza y fijó sus ojos en Voldemort, quien había reparado su estómago. A través de sus ojos, de la mordida en su hombro izquierdo, de su muñeca cortada, la magia explotó. Harry no trató de dominarla. Acaba de lanzar una explosión de fuerza final absoluta a Voldemort, y se mostró feliz al hacerlo.

La fuerza atrapó a Voldemort, lo retorció dos veces, lo hizo girar una vez y lo lanzó contra una tumba. Harry escuchó un chasquido, aunque no era el sonido de un hueso roto; sonaba más como una ramita. Cuando Voldemort se dio la vuelta, su brazo izquierdo colgó extrañamente.

Harry le sonrió.

Voldemort mostró sus dientes dentados en un grito silencioso.

Y su propia magia se levantó a su alrededor, un tsunami oscuro, profundo e increíblemente fuerte e imparable.

Harry se encontró de espaldas, la magia que lo rodeaba como serpientes, sujeta por la fuerza tal como lo había estado en el primer año. El conocimiento y la experiencia y la vieja y vieja crueldad se agachaban sobre él. Si Voldemort alguna vez había sido humano, había perdido esa distinción hacía mucho tiempo.

¿Debería mostrarte, muchacho? Su voz siseó desde todas partes y en ninguna parte, dentro de la cabeza de Harry, en sus oídos y justo por encima de su cuerpo. ¿Te enseño lo que es odiar?

Y Harry sintió que lo agarró, lo arrastró y lo hundió en la inmundicia. Esta era la magia Oscura que resultó mal, la fuerza que había retorcido, mutilado y engañado a la magia de la Luz para otorgarle a Voldemort el poder de unirse al sol a través de una falsa danza-tregua. Esta era una fuerza que creaba redes o las rompía sólo por los fines egoístas del Señor Oscuro. Harry sintió vomito de perro sobre él, levantándose, inundando sus fosas nasales, llenando su boca y sus oídos con su peso y su hedor.

Sabía cómo su madre debía haberse sentido con él, ahora.

Al ahogarse, silbó de nuevo y su magia arrugó una oreja.

Harry respiró hondo, se atragantó con el hedor del mal que ni siquiera estaba presente, y abrió su capacidad de sifón.

La serpiente abrió sus fauces porque había decidido que quería hacerlo y comenzó a tragar. La magia asquerosa cayó por su garganta, y no fue transferida a Harry, sino llevada a otra parte. Harry estaba igual de contento. Tal vez estaba enojado, pero sólo había tanto hedor y contaminación que incluso él podía soportar. Se acostó, respiró y sintió que el peso crecía cada vez menos.

Voldemort se detuvo en ese momento, y su voz inaudible se rio.

Harry, Harry, querido Harry. Eres mi heredero mágico, ¿verdad? No sé cómo sucedió, pero esa noche, cuando te confronté, debí haberte dado algunos de mis propios dones mágicos. El Pársel era sólo uno de ellas.

Lo que has olvidado, heredero mío, es que el antepasado siempre es mejor, más rápido, más fuerte.

La propia habilidad de comer magia de Voldemort se activó. Al menos, Harry pensó que debía ser lo que era. Sin embargo, tenía dientes, no como su serpiente, y revoloteó sobre su magia y arrancó pedazos de ella.

Harry gritó. Esto no dolió tanto como tener una mano cortada, pero aumentó la sensación de violación. Su mano y su muñón arañaron el suelo, tratando de detener el proceso de deglución. Recordó no soltar su varita, pero apenas.

Tan joven, la voz de Voldemort hizo eco alegremente en su mente. Tan inocente. Tan puro.

Harry respiró hondo y extendió la mano automáticamente para devolver su poder a su cuerpo y salir del peligro. Una vez más, se deslizó fuera de su alcance. Harry maldijo, y sollozó, y le pidió a la serpiente que tragaba magia que abriera más la boca, cortésmente, de la forma en que le habría preguntado a una criatura mágica.

La serpiente obedeció, y tragó más, más y más rápido. A medida que la magia de Voldemort se engordaba e hinchaba con lo que le estaba robando a Harry, también perdía esa fuerza de inmediato en la magia de Harry. Se habían convertido en una serpiente que se comía su propia cola, pensó Harry aturdido, o quizás, dado el hedor del mal de Voldemort, una serpiente que se comía su propia mierda.

Voldemort gruñó por fin, —¡Basta!

Harry no estaba seguro de si el comando estaba en inglés o Pársel, pero tuvo su efecto. La criatura que formó su magia dejó de rasgar y chupar la magia de Harry. Voldemort se volvió, en cambio, para defenderse contra la pérdida de más poder.

La serpiente tragó un poco más, pero luego Harry le pidió que cerrara las mandíbulas y se detuviera. Obedeció. Harry se quedó sin aliento, temblando con la fuerza del alivio, y preguntándose qué pasaría después. Su magia estaba a su lado, hinchada, crecida y disminuida. Como no podía tocarla ni analizarla más, no podía saber cuánto.

Lo que pasó después fue una canción alta y clara.

Harry echó la cabeza hacia atrás. Una mancha de luz dorada le rodeaba. Descendió más cerca del cementerio, y Harry reconoció a Fawkes. Ahogó un gemido. ¿Por qué había venido el fénix? Ninguno de los dos podía escapar, y Harry estaba seguro, ahora, de que pronto tendría otra muerte en su conciencia.

Por lo tanto, pensó Harry, mientras se ponía de pie, lo mejor que podía hacer era ignorar al ave fénix.

Además, tenía la sensación de que Fawkes querría que dejara de sentir odio. Y él no podía hacer eso. Miró a Voldemort, y el odio se convirtió en un intenso deseo de destruir, cualquier cosa que el hombre apreciara, cualquier cosa que valorara. El problema era que Harry no creía que valorara mucho a sus Mortífagos y que no había ninguna posibilidad de romper su varita mágica.

Tal vez los recuerdos harían lo mismo.

—Escuché que estabas buscando tu diario —dijo Harry casualmente, mientras caían en un patrón circular. No sabía si hablaba en inglés o Pársel. Ciertamente, mirar los ojos inhumanos de Voldemort fue suficiente para hacerle pensar en las serpientes y hablar su idioma—. ¿Alguna vez lo encontraste?

La mirada de Voldemort se fijó en su rostro, y él aspiró profundamente. —¿Dónde está? —él siseó.

—En algún lugar donde no podrás encontrarlo —Harry giró su varita entre los dedos, dio la vuelta a la derecha y sonrió—. Lástima que me vayas a matar antes de que te lo cuente, ¿no es así?

Voldemort podría haber contestado, pero Fawkes se abalanzó sobre él, con sus garras doradas apuntando hacia su cara. Voldemort se agachó y Fawkes se movió en círculo, con una voz fuerte, dulce y urgente.

Harry sacudió la cabeza con pesar. Fawkes representaba algo maravilloso a lo que nunca podría volver. Sus emociones se negaron a ser enjauladas. Moriría gastando su ira. Había al menos ese consuelo. Moriría con su culpa y su vergüenza enterrada de manera segura, también, porque su muerte pagaría por la muerte del niño que no había salvado y encubriría la vergüenza de fallar tanto como de perder su propia mano.

Voldemort siseó una maldición a Fawkes, pero Fawkes la esquivó fácilmente y se acercó a Harry, cantando en voz alta.

Harry lo empujó. —Vete, estúpido fénix —murmuró distraídamente, más interesado en el hechizo que Voldemort estaba preparando que en lo que Fawkes podría pensar acerca de este tratamiento—. Deberías haberte unido a alguien más digno de ti. Ya no puedo ayudarte, lo siento.

Fawkes chirrió enojado. Harry levantó la vista, entrecerró los ojos. Estoy manchado. No puedo volver. ¿No puedes ver eso?

Era una pequeña cosa, realmente, su irritación por Fawkes en comparación con su odio hacia Voldemort, pero esa fue la emoción que su magia sin varita eligió responder, y brotó bruscamente de su muñeca cortada y atacó al fénix.

Fawkes cantó un lamento cuando las plumas de su cola se congelaron, y él voló más y más alto, aun cantando, y probablemente, pensó Harry, derramando lágrimas. Harry se encogió de hombros, contento de estar ahora más allá de cualquier peligro. Harry no valía la pena para ser salvado.

El hechizo de Voldemort lo golpeó entonces, una simple Maldición Explosiva, pero lanzó a Harry a varios pies. Rodó, levantándose casi de inmediato, contento de tener una situación que entendía mejor que la mayoría. Se había entrenado para esto. Sabía que un día moriría luchando. Realmente nunca debería haber dejado que nadie lo convenciera de lo contrario.

Durante los siguientes minutos, estuvo ciego a todo menos a la batalla. Voldemort lanzó maldiciones, y Harry las esquivó o levantó Encantamientos Escudos contra ellas. Lanzó hechizos y Voldemort los hizo a un lado o los atrapó, los cambió en el aire y se los arrojó a él. Harry decidió que esa sería una habilidad útil para aprender, y debería tratar de aprenderla.

Antes de que recordara que iba a morir aquí, abrió la boca en una risa sin sonido. Eso hizo que todas sus preocupaciones sobre su futuro parecieran inútiles. Y, bueno, sentía pena por Draco, Connor, Snape y los demás—más que nada por Draco—pero ya podía sentir el creciente poder alrededor de Voldemort y sabía que el hombre casi había terminado de jugar con él. Estaba preparando un golpe que tomaría la vida de Harry de una vez por todas.

Muriendo en batalla contra el Señor Oscuro. El destino que quería, el destino que elegí en el momento en que me dediqué a servir a Connor. ¿Cómo puedo decir que no vi venir esto o que no estoy feliz de estar aquí ahora?

Decidió que también podría salir de una manera significativa, y eso significaba que quería llevarse a uno de los Mortífagos de Voldemort, después de todo. Volvió la cabeza y vio que Bellatrix se inclinaba hacia delante desde el círculo, con los labios separados mientras observaba el duelo. Harry entrecerró sus ojos hacia ella, incluso cuando una de las Maldiciones Cortantes de Voldemort, como cuchillos pequeños que lo desollaron por todo su cuerpo, abrió la herida en su hombro de nuevo. Ella no era buena en defensa. No necesitaba su magia sin varita para derrotarla, no de la forma en que tendría que tener una oportunidad contra Voldemort.

Se giró hacia un lado, presentando un objetivo tentador para Voldemort. Sin embargo, sabía que el Señor Oscuro dudaría un momento, incapaz de creer que Harry no tenía algún truco bajo la manga.

Y Harry lo tenía. El truco no era para Voldemort. Agarró su varita y la levantó, apuntando a Bellatrix, imaginándola muerta y contenta de ello. Abrió la boca, preparado para pronunciar la Maldición Asesina por primera vez.

—Estoy aburrido —anunció bruscamente Evan Rosier, de pie a la derecha de Bellatrix, y luego sacó su varita y lanzó un maleficio hacia ella.

Bellatrix, concentrada en Harry, no lo esquivó a tiempo, y se hundió en sus costillas. Mientras caía al suelo, burbujeando, Rosier le guiñó un ojo a Harry y le dijo: —Te lo dije, eres interesante —y luego se volvió para contrarrestar las maldiciones provenientes de la dirección general de Greyback y Whitecheek.

Harry no tuvo tiempo de preocuparse por Rosier. Voldemort caminaba hacia él, y esta vez, su magia se elevó como alas a su alrededor. Harry lo enfrentó, y supo que este era el final. Voldemort podría usar la Maldición Asesina, o usaría otra cosa, probablemente lo haría, de modo que Harry muriera en el sufrimiento, pero su magia era como un muro inminente, bloqueando el último destello de la puesta del sol y la última canción de Fawkes. Harry miró a la muerte, y ésta le devolvió la mirada.

No la encontró tan temible como podría haberlo sido una vez. Algo había muerto dentro de él cuando ese chico lo hizo.

Voldemort le sonrió y se puso a hablar, pero luego hizo un gesto con la cabeza hacia un lado. Harry siguió lentamente su mirada, consciente de un parche de silencio allí, pero sin saber qué vería.

Dragonsbane Parkinson estaba avanzando entre las lápidas, su túnica negra revoloteaba alrededor de él como en un viento helado.

Las palabras que Harry casi había olvidado ardían en su cabeza, palabras que Dragonsbane había pronunciado en la Noche de Walpurgis del año pasado, cuando sus prohibiciones se levantaron y le permitieron hablar con otros usando su boca.

Nos veremos otra vez. Y otra vez, pero uno estará en el hogar de los de mi clase.

Harry lo había visto con Hawthorn en la reunión en el Ministerio a fines de agosto. Y ahora estaba aquí otra vez, caminando a través de una casa de sus parientes, una necrópolis, un…

Un cementerio.

El nigromante se detuvo entre dos ángeles de piedra, se inclinó ante Harry y levantó las manos.

Y los muertos se levantaron.

La piedra y la tierra crujieron, crujieron, gimieron y se apartaron. Harry vio las manos envueltas en hueso, vestidas con ropa, usando pedazos de madera como uñas, revolviendo y apartando a los ángeles. Ambos esquivaron a Dragonsbane, quien simplemente estaba donde estaba, tal vez con la cabeza inclinada—era difícil decirlo, dado que estaba cubierto del todo—cuando los cadáveres se pararon y pasaron tambaleándose junto a él, dirigiéndose a los Mortífagos.

La mayoría de las tumbas se estaban rompiendo ahora, y derramando mezclas de polvo y carne, esqueletos, cuerpos casi frescos envueltos en sudarios, para avanzar sobre los seguidores de Voldemort. Harry vio algunas de las tumbas abiertas pero sin mostrar nada, salvo el vapor de plata. Supuso que eran los que tenían cuerpos tan viejos que no tenían nada que aportar a los zombies, y sólo podían producir algo así como espíritus.

Dragonsbane estaba de pie en medio de los de su clase, y sus manos aparecieron a la vista, pálidas y azules brillantes con la piedra de su gran anillo, e hizo varios movimientos repetidos, que Harry pensó que eran parte de su lenguaje de señas. Cuando llegó al final de la secuencia, comenzó de nuevo.

Harry negó con la cabeza, sin entender, sin querer entender, y se volvió hacia Voldemort. No importaba que Dragonsbane estuviera aquí, más que importara que Fawkes hubiera aparecido o Rosier los hubiera traicionado. Ninguno de ellos lograría oponerse a la magia de Voldemort. En el mejor de los casos, los muertos podrían tomar algunos de los Mortífagos, y Harry estaba vagamente contento de eso.

Podía sentir un vago temor de que, si permitía que la llegada de sus aliados fuera importante, entonces tendría que vivir, ahogado en su vergüenza y culpa todo el camino. Pensó que preferiría morir.

Voldemort apuntó su varita. Harry pudo ver que ya no estaba jugando, la arrogancia que lo había llevado a esto en primer lugar presionada por el peso de los hechos fríos. Comenzó a entonar el hechizo que no tenía contrahechizo, ni escudo, y Harry sabía que no sobreviviría esta vez. Ya no había barreras en su magia para romperlas.

—Avada Ke-

Algo golpeó a Harry con toda su fuerza y le dio la vuelta. Harry se encontró bajo un peso frío y sólido, uno que apenas cedió cuando empujó y luchó. Dragonsbane se desprendió de él al instante, pero había hecho lo que quería hacer. La Maldición Asesina había esquivado a Harry, el rayo de luz verde que se elevaba sobre su cabeza para golpear a uno de los Mortífagos enmascarados y lo derribó. Harry escuchó la risa de Rosier y supo que aún vivía, como si eso le importara.

Harry miró a Dragonsbane. El nigromante no estaba haciendo ningún movimiento para levantarse, acostado de espaldas y haciendo la misma secuencia de movimientos una y otra vez. Harry se irritó de que Dragonsbane mantuviera sus votos incluso ahora, como si le importara más que decirle a Harry qué demonios estaba pasando, pero más aún le molestaba que Dragonsbane lo hubiera privado de una muerte relativamente fácil.

Un ligero gruñido fue toda la advertencia que tuvo.

Su magia sin varita, la magia que ya no podía controlar, saltó y luego cayó sobre Dragonsbane, aullando como si la irritación de Harry hubiera sido una oleada de furia Oscura e irracional.

Harry gritó y extendió su muñeca izquierda, sin pensar. Más magia salió disparada en espiral del muñón y atacó a Dragonsbane, rompiendo, gruñendo y arañando. En su desesperación, frenético, Harry trató de agarrarlo y retenerlo, arrebatándolo de la manera que podía imaginar—con riendas, con palabras, con su varita, con una telaraña.

Nada sirvió. La magia también podría haber sido una entidad completamente separada de él, incluso cuando cumplió con los deseos que debió haber pensado que tenía.

Rasgó el pecho de Dragonsbane, y Harry lo supo antes de ver que las manos pálidas dejaban de moverse y caían sobre la hierba manchada de sangre de que su aliado estaba muerto.

Y como si alguien hubiera girado una llave en la cerradura de su cabeza, la cordura regresó a Harry con un clic y un chasquido.

Harry se puso de rodillas, gritando. No sabía qué emoción provocaba más el grito: furia, pena, culpa. Pero todas estaban allí, y todas lo hicieron sentir, una vez más, como si quisiera morir, a pesar de que la canción de Fawkes sonaba en lo alto o la risa encantada de Voldemort detrás de él o lo que estaba sucediendo a los Mortífagos.

No puedes morir. El pensamiento volvió a él con brutalidad repentina. Pensaste que podías, pero no puedes. Todavía hay una manera más de salir de esto, una cosa que no has probado. Deberías haberlo pensado antes, y no lo hiciste, y ahora él está muerto, pero lo has pensado ahora y lo vas a usar ahora, maldita sea.

Si nada más, le debes a Hawthorn y Pansy una explicación de cómo murió Dragonsbane, y tendrás que salir de aquí para darla.

Harry se dio vuelta. Levantó su varita. Voldemort había dejado de reír y lo miró pensativo, sus ojos rojos se estrecharon.

Entendió lo que Harry quería a tiempo para unirse, pero no a tiempo para detenerlo. Eso estaba bien con Harry. La determinación lo estaba dominando ahora, conducirlo como simple voluntad de sobrevivir no podría haberlo hecho. Se sentía culpable, y debía pagar la enorme deuda que había contraído con los Parkinson.

—Legilimens.

—Legilimens.

Harry y Voldemort pronunciaron el hechizo al mismo tiempo y, saltando, pasaron a la mente del otro en el mismo momento. Harry montó la sensación de viento dentro de los pensamientos de Voldemort, agarrando su objetivo a sí mismo todo el tiempo.

Dañarlo. Herirlo lo suficientemente profundo como para que puedas escapar con tu conocimiento y él no pueda seguirte o escapar del cementerio y comenzar a lastimar a otras personas.

Hiérelo.

Sí, creo que puedo hacer eso. Ya soy un asesino, ¿verdad?

[1] El título de este capítulo proviene de una línea del poema de Swinburne, "Himno a Proserpina".

La estrofa en cuestión es esta (con una traducción hecha por Ángel Romera): "Todos los días delicados y agradables, todos los espíritus y las penas se expulsan / a lo lejos, con la espuma presente que barre la resaca del pasado: / más allá del extremo malecón, y entre las remotas compuertas del mar, / barcos de profunda altura por el agua calados esperan una muerte fundada / impulsados por mareas invisibles, cumpliendo eventos indecibles, / blancos los ojos y venenosas las aletas de los dentados tiburones y las rizadas serpientes de mar, / arrullados por el viento que blanquea su futuro, ola del mundo."

Como pueden ver, difiere del título del capítulo, pero eso es más una elección personal que otra cosa. Swinburne es un poeta muuuuy difícil de traducir.