Loptr.
Alors qu'elle agonise, qu'elle se tord sur sa couche et halète désespérément, malgré l'agitation des prêtres et des serviteurs autour d'elle et la cohue de la guerre au-dehors, c'est le seul mot que Farbauti parvient à garder dans ses pensées, le seul nom qu'elle se rappelle encore, et elle ne sait plus si elle veut parler du vieillard l'ayant précédé ou de l'enfant qu'elle s'apprête à mettre bas.
Comment pourrait-elle l'appeler autrement, ce têtard qu'elle s'efforce d'expulser de ses entrailles ? Il mérite une histoire derrière son nom, et vu qu'il est appelé à devenir un ividja, il doit porter un nom d'ividja. Et le Mimir était le seul parmi ses congénères enchanteurs dont Farbauti était proche.
Loptr est le nom dans ses lèvres et ses pensées, coloré de rouge et de noir par cette lente mort qui n'en finit pas – car c'est la mort, elle ne se fait pas d'illusions – qui sonne comme la pulsation de plus en plus engourdie dans ses oreilles. C'est le dernier nom qu'elle proférera jamais.
Que penserait-il de sa petite apprentie qui est monté si haut uniquement pour tomber si bas, le vieux ? Que pensera-t-il de son intrigante de mère n'ayant pas eu la force de survivre à son troisième accouchement, le petit ?
Farbauti ne sait pas. Au bout du compte, elle n'a jamais su grand-chose, n'est-ce pas ? Elle a seulement improvisé au jour le jour, essayant de se dépêtrer et de ne pas empirer la situation. Sur ce point, elle se sera complètement plantée, et elle en a un peu envie de pleurer.
Mais à quoi bon ? Elle est trop fatiguée, et les larmes ne lui serviront à rien alors qu'elle rejoint le Néant.