Capítulo 64: Todos caen

Albus sintió el tirón de la magia del niño en el momento en que apareció en las afueras de Hogsmeade.

Había habido indicios antes de ese momento, por supuesto: el repentino rugido de la creciente magia Oscura que lo hacía temer que Harry hubiera muerto; la risa creciente y triunfante en su cabeza que escuchó, real o no, cuando Tom llamó a sus Mortífagos; la quema de barreras que estaban destinadas a alertarlo en el caso de una concentración de magos Oscuros en un área determinada. Pero sólo había podido esperar y esperar. No había sabido lo que estaba sucediendo desde el momento del secuestro de Harry…

Hasta ahora.

Harry irradiaba magia incontrolada como luz, como calor, como fuego, hasta el castillo. Albus, sentado en su oficina y tratando de pensar en estrategias para combatir a Tom, sintió que empezaba a acercarse más como si fuera la huella de un nundu o una tormenta. Algo había sucedido, algo trascendental, y Albus sabía que caería antes de eso, tal vez, o lo montaría, si se arriesgaba.

Cerró los ojos y recogió la bruma arremolinada de su compulsión, atrayéndolo tranquilamente hacia sí mismo. Tal vez algunas personas aquí y allá en Hogwarts parpadearan o miraran alrededor aturdidas, tratando de recordar en qué habían estado pensando. Quizás algunos otros perderían sueños a los que se habían acostumbrado. Para la mayoría de los que habían estado girando lentamente para encontrarse con su opinión como flores hacia el sol, sin embargo, la influencia había sido demasiado sutil. No lo notarían más de lo que habían notado presente.

Albus tenía un mejor uso para su compulsión, si lo que imaginaba a partir del lento enfoque de Harry era cierto. Se contuvo hasta que el chico estuvo más cerca del castillo, dentro de las barreras, y pudo abrir una de ellas como un ojo en los terrenos exteriores y ver la cara de Harry.

El estoicismo tranquilo, mezclado con dolor para quienes miraran con ojos claros, le dijo todo lo que necesitaba saber. Las lágrimas suaves y constantes del fénix en su hombro, y Albus tuvo que rechazar un destello de celos, eran una señal aún más clara. Algo había sucedido para privar a Harry de su equilibrio, y tardaría algún tiempo en recuperarlo.

El tiempo durante el cual un compeledor maestro podría ser capaz de influir en las acciones de Harry, si actuara con la suficiente rapidez.

Albus sólo tuvo unos momentos para elegir su rumbo. No confiaba en lo que sucedería si intentara usar su compulsión cuando Fawkes no se distraía por el dolor de Harry. Y sin información completa, no podía saber que estaba eligiendo correctamente.

Pero pensó que lo hacía, actuando según lo que sabía del pasado de Harry. Y si se equivocaba, había al menos una posibilidad que no pudiera hacer nada más que ayudarlo, sin importar qué tan lejos pudieran llegar sus consecuencias.

Actuó y respiró la compulsión en una masa concentrada y giratoria en la mente de Harry. Sin embargo, ni siquiera entonces lo obligaría a elegir un curso de acción. Sólo haría más probable que él pensara en algo en lo que probablemente estaba pensando de todos modos… dejar que sus pensamientos se derramaran hacia un lado, por un camino bastante desgastado… buscar refugio en un lugar en el que a menudo había buscado refugio antes…

Y luego estaba hecho, y Albus se recostó en su silla y abrió los ojos, exhausto. Una sonrisa cruzó su rostro a pesar de sí mismo.

La guerra había llegado. Tom había regresado.

Pero el único desastre que la Luz no podía permitirse—tener a dos Señores Oscuros trabajando contra él—probablemente se había evitado.

Harry odiaba admitirlo, pero las lágrimas de Fawkes lo estaba poniendo nervioso.

El fénix no dejaba de llorar. No se había detenido ni siquiera mientras Harry caminaba cansado hacia Hogwarts, notando en el camino que nadie parecía haber esperado fuera del castillo. Por supuesto, pensó, la mayoría de ellos no tenían idea de lo que había significado el secuestro de Karkaroff, o de que Voldemort ya había regresado. Los estudiantes se habrían retirado a la escuela y los observadores externos se habrían ido a casa. Su desaparición sería motivo de preocupación para muy pocos. Probablemente Dumbledore había sentido que Voldemort había regresado, y los antiguos Mortífagos, y los estudiantes de Durmstrang estarían buscando a Karkaroff, y Draco y Connor se darían cuenta de que había desaparecido, pero de lo contrario, el mundo mágico estaba en la ignorancia en este momento.

Una lástima que no pueda durar mucho más, pensó, y luego se detuvo con un suspiro cuando Fawkes se aferró a su barbilla una vez más con una garra, la giró para enfrentarlo y comenzó a cantar. Harry se detuvo, ya que no confiaba en sí mismo para seguir caminando y guiar al cuerpo flotante de Dragonsbane alrededor de los obstáculos cuando estaba así.

Fawkes probó una canción más suave, retorciéndose y a la deriva, fantaseando suavemente sobre la superficie de su mente. Esta vez, las visiones que aparecieron fueron más como sueños y menos como mensajes. Fawkes estaba cantando sobre el sol, vio Harry, y largas y tranquilas tardes empapadas por el sol, y pasillos blancos. Los corredores blancos se unieron cuando se centró en ellos. Harry tuvo la impresión de que eran la imagen de un lugar específico y que había visto ese lugar antes.

De hecho, lo había hecho. Lo reconoció en un momento como el Santuario de los Videntes, al que la mente de Peter se parecía.

Harry se tiró hacia atrás, interrumpiendo el agarre de Fawkes y enviándolo al aire. Harry recobró el equilibrio y el aliento, y sacudió la cabeza ante el fénix angustiado.

—Lo siento —dijo—. No puedo. Te lo dije. Por favor, no me lo pidas otra vez.

—Harry.

Harry se sorprendió y se dio la vuelta. Habría esperado que Connor o Snape fueran los primeros en correr para saludarlo, ya que sus emociones probablemente habían incapacitado a Draco lo suficiente para ponerlo en la enfermeríaa. Pero Draco, ajeno a lo que debería haber ocurrido, se quedó detrás de él en el camino hacia el lago, y luego se lanzó hacia adelante y agarró a Harry con fuerza en sus brazos en el siguiente momento.

Harry le devolvió el abrazo, dejando que su mano descansara sobre la columna vertebral de Draco, y sosteniendo su muñeca con glamour a un lado. Tendría que tener cuidado. Draco conocía sus emociones mejor que nadie vivo, y Harry estaba seguro de que estaba irradiando dolor, terror, rabia y otras cosas que ni siquiera podía anticipar.

—Sentí dolor —Draco le estaba susurrando al oído—. Pero era tan distante. Creo que la conexión entre nosotros disminuye en intensidad con la distancia. Sabía que alguien te estaba lastimando, y quería ir a ayudarte, pero Snape ni siquiera me dejó salir de las mazmorras hasta que el dolor cesara. Entonces él sólo me dijo que podía vigilarte, y tuve que quedarme dentro de las barreras para hacer eso, y que tenía que volver adentro a medianoche si no habías aparecido, o antes de eso si había peligro —retrocedió, mirando ansiosamente a los ojos de Harry—. ¿Qué pasó, Harry?

—Voldemort volvió —dijo Harry.

La cara de Draco palideció, y tragó.

Harry siguió hablando, tratando de encontrar un equilibrio entre decirle a Draco lo que necesitaba saber y no elegir las palabras que lo enviarían a la histeria. —Me llevó a un cementerio y realizó un ritual de resurrección que usó mi sangre para levantarse de nuevo —cerró los ojos, y la visión de Voldemort se agachó sobre su pecho y lo mordió chamuscado en la negrura de su mente como si nunca se hubiera ido. Harry echó la cabeza hacia atrás, sin ir muy lejos en el agarre firme de los brazos de Draco, y luego lo sacudió y continuó con una voz más tranquila—. Luego llamó a los Mortífagos. Les dio ciertas instrucciones —abrió los ojos y miró con atención a su amigo—. Draco, lo siento mucho, pero el padre de Vince lo va a sacar de la escuela, y se supone que estará entrenando para matarte antes del próximo verano.

Esta vez, Draco se puso blanco hasta los labios, pero, extrañamente, Harry pensó que parte de esa palidez era furia y no miedo. —Pensé que lo había dejado —dijo—. Realmente pensé que lo había hecho. Me dijo que su padre ya no estaba dispuesto a seguir al Señor Oscuro, y pensé… que pensé que eso significaba… —Draco negó con la cabeza y dijo—: No importa. ¿Qué sucedió entonces?

Pisa con cuidado ahora. —Voldemort intentó pelear un duelo conmigo —Harry se rio ante la expresión de la cara de Draco, pero cortó la risa. El sonido hizo que Draco lo mirara y Fawkes soltó un sollozo de angustia—. Sí, lo sé. Estúpido de él. Pero es más fuerte que yo, y pensó que podría matarme. Y probablemente podría haberlo hecho, porque mataron… no te dije eso, mataron a un niño pequeño, un hombre lobo se lo comió, y no pude hacer nada, y quería morir —Harry tuvo que cerrar los ojos otra vez, para sofocar la presión de las lágrimas sobre ellos.

—Harry —dijo Draco, y lo apretó hasta que casi no podía respirar—. Harry, te estás culpando por eso, ¿verdad? —su voz se inclinó y se estrelló en una mezcla de ira, horror y lástima que golpeó a Harry como un latigazo y le hizo luchar para retirarse un poco. Draco sólo apretó su agarre, y Harry, débil por el agotamiento mágico y el desgaste emocional, no tuvo más remedio que quedarse—. Oh, Harry, Merlín, no. Sé que lo habrías salvado si pudieras, porque esa es la clase de persona que eres —él acarició el cabello de Harry—. Así que realmente no pudiste salvarlo. No es tu culpa. Por favor, deja de culparte a ti mismo. Merlín, no me extraña que te doliera tanto.

Harry dejó caer su cabeza hacia adelante para que descansara sobre el hombro de Draco. Necesitaba esto, les dijo a las partes de sí mismo que quería retroceder y no ser tan débil, necesitaba que esta vez tuviera alguna oportunidad de mantenerlo todo el tiempo suficiente para pelear esta guerra, y era una excusa conveniente. Dejar que Draco pensara que todo el dolor de Harry había sido emocional, y que no buscaría una causa física.

—No sólo eso —susurró Harry—. Me perdí durante la pelea, Draco. Perdí el control de mi magia y mis emociones. Mi magia todavía no está completamente bajo mi control. Dragonsbane Parkinson apareció y, bueno… —levantó su varita y canceló el Encantamiento de Desilusión.

Escuchó a Draco ahogarse, y se volvió resueltamente para mirar. Era peor de lo que recordaba. La carnicería parecía casi natural en el cementerio, el hogar de la muerte y los muertos. A la clara luz de las estrellas y los pálidos rayos de luna de una noche de Hogwarts, las heridas de Dragonsbane—las heridas que había causado y creado, nunca debe olvidar eso—eran una obscenidad.

—Mi magia lo mató —dijo Harry en voz baja—. Vino a ayudar, y mi magia pensó que era una amenaza para mí, y le hizo eso. Él sacrificó su vida para devolverme a la cordura.

Una vez más, perdió el aliento cuando Draco lo apretó, y murmuró ferozmente en su oído.

—No lo hiciste. No es tu culpa. No podrías haber sabido que él se presentaría así. Lo entenderán, Harry. Tienen que hacerlo. Y mientras tanto, tienes que entender. No quisiste hacerlo. No eres un asesino, no más que alguien que accidentalmente escupe a su espada es un asesino. Sólo matarías voluntariamente para protegerte a ti mismo o a otras personas. Merlín, te amo.

Harry encontró que las palabras no eran más que un pequeño consuelo—lo serían hasta que llegara a un acuerdo con lo que había hecho, sospechaba—pero él las abrazó y las mantuvo cerca de todas formas. Al menos querían decir que tenía a alguien a quien le importaba, alguien a quien su comodidad era importante solo porque era él, y no por el papel que podía desempeñar en la guerra.

Sería tan diferente si esta fuera mi madre…

Él metió su cabeza en el cuello de Draco y absorbió lo que el calor y las palabras podían hacer por él, sin exigir que fueran algo que no eran. Por fin levantó la cabeza y asintió para demostrar que entendía.

—Tengo que convocar a Hawthorn y Pansy —susurró—. Tengo que decirles sobre Dragonsbane.

—Lo sé —Draco le sonrió mientras se alejaba. La sonrisa fue arrastrada hacia un lado por una pena que Harry sabía que era casi tan grande como la suya, al aceptar las consecuencias y prever el futuro—. Pero, Harry, lo entenderán. Estoy seguro de eso.

Harry le sonrió, y luego ocurrió un accidente, natural e inevitable. O tal vez fue. Harry no habría pensado en nada en ningún otro día, y esa era la razón por la que permitía que eso sucediera ahora.

Luego se reprendió y se recordó que estaba viviendo otra vida, una en la que tenía que lidiar con ciertas realidades.

Draco se estiró para tomar sus manos. Con confianza, cerró los dedos sobre la muñeca derecha de Harry.

Sus dedos pasaron a través del glamour de la izquierda.

Draco parpadeó y miró fijamente. Harry tiró de su muñeca hacia atrás, sintiendo la histeria palpitando bruscamente en su garganta. No. No puedo hacer esto ahora. No puedo. No puedo hablar con él sobre esto…

Luego escuchó el gruñido de advertencia desde un costado y volvió a calmarse, drenando su ira en un pozo de Oclumancia. No puedo enojarme, o mi magia atacará a Draco. Merlín, no podría soportar eso. Quédate quieto, Harry. Tal vez él no sepa lo que esto significa. Después de todo, no es como si alguien hubiera pensado que Voldemort le cortaría la mano como algo natural. Alguien podría pensar que, si él conociera la historia de la Guerra de Voldemort, Draco hubiera estado protegido al respecto.

Draco parpadeó un poco más, su rostro aún estaba lleno de sorpresa en blanco, y Harry sonrió. Él podría salir de esto después de todo. Fingió una risa. —¡No puedo creer que haya pasado! —exclamó, y alineó su mano con más cuidado esta vez, para que Draco agarrara la parte sólida del muñón que todavía estaba allí—. Debemos habernos deslizado dentro‒

Draco hizo un movimiento veloz y rápido, agarrando su muñeca esta vez y girando la réplica de su mano izquierda de un lado a otro. Harry se quedó quieto, e incluso levantó las cejas como preguntando qué demonios estaba haciendo Draco. Pensó que podría escapar de esto todavía. No era como si Draco conociera sus manos tan bien.

—Tu pulgar izquierdo no se curva de esa manera —dijo Draco, hundiendo sus esperanzas, y suspiró profundamente a lo largo de su garganta como si su boca estuviera hecha de chapa metálica. Levantó la cabeza, centímetro a centímetro, y Harry se estremeció cuando sus ojos se encontraron. Draco tenía una gran intensidad que Harry nunca había visto igualada, excepto por la agudeza de los pensamientos superficiales que la involuntaria Legeremancia de Harry le mostraba—. Harry —dijo, cada palabra cuidadosamente entonada—, elimina el glamour.

Harry podía escuchar su propia respiración, corriendo a lo largo de sus pulmones. Sacudió la cabeza. —No hay glamour.

—No me mientas —dijo Draco, exactamente de la misma manera—. Harry, quita el glamour, y hazlo ahora.

—Yo no… —Harry volvió la cabeza, sintiendo que su cara se sonrojaba y la presión de las lágrimas aumentaba contra sus párpados otra vez. Merlín, ¿por qué tiene que pasar esto? No está bien. Se mordió el labio para contener un sollozo—. No hay nada allí —dijo, cuando pudo forzar su boca para volver a abrirla.

—Lo sé —dijo Draco, tomando y torciendo sus palabras para tener un significado que Harry nunca quiso que tuvieran—. Ahora, Harry.

Harry pensó que debería haberse resistido a esto. Era débil, muy débil. ¿Por qué no podía resistirse a lo que le estaba pasando? ¿Por qué no pudo pasar ninguna de las pruebas que alguien le puso esta noche? Debería haber sido más fuerte, para resistir las súplicas de Draco. Algunos habrían sido más rápidos, para evitar que Draco agarrara la muñeca en primer lugar y presionara el asunto hasta el momento.

—Estoy esperando.

Harry tragó saliva, reconoció el fracaso y eliminó el glamour.

Escuchó a Draco sisear en voz baja. Luego tomó la muñeca cortada de Harry y movió su brazo cuidadosamente en un círculo, sin duda examinando el muñón desde todos los ángulos. Harry inclinó la cabeza, temblando. El toque de Draco le dolió donde Bellatrix había cauterizado la herida, pero no mucho más que la mordida que Voldemort le había dado. Lo que realmente lo cortó y lo desoló fueron los ojos de Draco, el conocimiento de que alguien estaba viendo lo que realmente era, y que era demasiado débil para ocultar la evidencia de su fracaso.

Instintivamente, trató de retirarse, de doblar su brazo izquierdo cerca de su pecho. Draco se apoyó en los pies y tiró, y Harry se encontró tropezando hacia adelante, terminando en los brazos de Draco de nuevo. Él estaba agarrando su muñeca con una mano, la parte posterior de su cuello con la otra, y murmuraba una feroz letanía en sus oídos.

—Nunca te escondas de mí, ¿lo entiendes? Quiero saber todo lo que eres. No me importa que pienses que fracasaste. No lo hiciste. Acércate a mí con cosas como esta, Harry. No te retires —la mano de Draco le acarició la muñeca y Harry saltó—. Ahora, podemos conseguir una mano de reemplazo‒

—No podemos —dijo Harry. Las palabras sonaban ahogadas. Se odiaba a sí mismo por eso—. Bellatrix lanzó hechizos para que no pudiera crecer otra mano allí, ni curar la herida, ni obtener un reemplazo.

Draco se quedó en silencio por un momento.

Entonces él dijo: —Esa perra.

Harry se estremeció ante la vehemencia en su voz, y más aún porque era la única palabra que Draco usaba, tan buena como un voto de venganza. Se retiró un momento después y miró a los ojos de Harry, su mirada aún fuerte y honesta como una espada.

—Va a mejorar, Harry —dijo—. Ambos lo vamos a hacer mejor —no parecía sentir la necesidad de agregar las palabras lo prometo o cualquier equivalente. Como su epíteto de Bellatrix, Harry supuso que implicaban el resto de lo que podían significar con la simple virtud de ser dicho.

Harry asintió. No podía hablar alrededor del nudo en su garganta, pero podía asentir.

—Vendrás a la mansión durante el verano —continuó Draco, hablando con una autoridad tranquila y absoluta que le recordó a Harry de Lucius—. Trabajaremos en romper los hechizos en tu muñeca. Y luego‒

—¿Qué? ¡Draco, no puedo! —Harry se retorció, usando algunos de los movimientos que Lily le había enseñado cuando Draco intentó contenerlo, y se separó. Se quedaron allí por un momento, Draco con la cabeza inclinada ligeramente hacia un lado y su mirada vagando de un lado a otro entre los ojos de Harry y su muñeca, Harry con los pies preparados para resistir un ataque. Su magia se agitó a su alrededor, luego se instaló con inquietud, como una niebla perturbada. Harry respiró hondo y explicó, incluso mientras brotaba el glamour de su mano izquierda de nuevo—. Míralo desde mis ojos. Tus padres no descansarán hasta que descubran la verdad sobre mi mano, ¿verdad?

—Por supuesto que no —dijo Draco, pero era obvio que no entendía cómo eso se relacionaba con que Harry no se quedaría con él durante el verano—. Hay varias habitaciones en la mansión que están encantadas para eliminar cualquier glamour que los visitantes estén usando, de hecho. No pasaría mucho tiempo antes de que se dieran cuenta.

Harry asintió. —Y aunque podría confiarle a tu madre ese conocimiento —tal vez, si tuviera que hacerlo—, no confiaría en tu padre. Incluso podría convencerse de que soy débil y que ya no vale la pena la alianza.

Draco abrió la boca. Harry esperó.

Draco cerró la boca. Harry asintió.

—Tal vez lo haría —concedió Draco a regañadientes, y se frotó la frente—. No lo creo, pero al menos es posible que use el conocimiento para obtener una ventaja de alguna manera. No puede abandonarte en este momento. Me estremezco al pensar en qué otra cosa podría hacer dentro de los términos de la danza-tregua, sin embargo —Draco asintió, lentamente—. Entonces te quedarás con Snape.

Fawkes dio un triste y pequeño chirrido, y por la mirada sorprendida de Draco hacia arriba, Harry pensó que él también debe haber tenido una imagen fugaz de los sofás pálidos y las habitaciones iluminadas por el sol del Santuario.

—Con Snape —dijo Harry firmemente—. No con los Videntes —frunció el ceño a Fawkes y siguió caminando. Se reuniría con Snape tan pronto como regresara al castillo, si es posible. Su tutor merecía saber que había regresado a salvo. O, si se topara con Connor primero, entonces lo tranquilizaría. De cualquier manera, después de esas reuniones, tendría que escribir una carta a Scrimgeour y otra a Hawthorn.

Sin embargo, las cosas resultaron bastante diferentes de lo que él esperaba, porque la figura encapuchada que lo esperaba cerca de las puertas del vestíbulo de entrada era Hawthorn Parkinson.

Draco se había escapado sin decir una palabra, aparte del débil susurro a Harry de que le diría a Snape y Connor que estaba de vuelta. Harry asintió y siguió a Hawthorn en silencio a una pequeña habitación que no sabía que existía en el tercer piso, con el cuerpo de Dragonsbane flotando detrás de él. Hawthorn aún no había mirado el cadáver de su marido. Harry no podía decir lo que eso significaba. ¿Quizás estaba tan enojada que pensó que lo mataría si miraba?

Hawthorn abrió la puerta de la habitación. En el interior, un fuego ardía en un hogar que había quedado libre de polvo y suciedad. Tres sillas esperaban en un triángulo, una de ellas frente a las otras dos. Y Pansy se sentó en una de esas sillas, con las manos dobladas en su regazo y un ceño fruncido en su rostro.

Harry se habría detenido, le había advertido, había lanzado otro hechizo de desilusión, había hecho todo lo posible para prepararla para la vista de Dragonsbane. Hawthorn no lo hizo. Simplemente tomó el Mobilicorpus y guio a Dragonsbane a la habitación, luego lo dejó flotando frente al hogar, junto a la silla de Pansy.

La cara de Pansy se volvió del color del suero, y entonces ella comenzó a llorar. Harry inclinó la cabeza. Se había decidido a sí mismo a enfrentar esto, o ya se habría escapado, pero era difícil estar aquí. Tuvo que invocar imágenes de varios estanques de plata rápida para mantenerse quieto.

Hawthorn se dio la vuelta. Harry vio que estaba blanca alrededor de los labios, pero el resto de su rostro estaba casi normalmente pálido. Se agachó junto a Pansy y la abrazó. Pansy se volvió y hundió la cara en el hombro de su madre, enrollando sus brazos casi lo suficientemente apretados alrededor del cuello de Hawthorn para estrangularla, mientras lloraba y lloraba y lloraba.

De todas las emociones indignas de sentir en ese momento, lo último que Harry habría creído capaz de ser era la envidia. Pero la sintió, y la reconoció, y luego la volvió a colocar en el estanque de Oclumancia. Bajó la mirada y esperó.

Por fin, las lágrimas de Pansy se desvanecieron. Ella se sentó de nuevo, y su madre conjuró un pañuelo para que se secara la cara. Mientras lo hacía, Hawthorn se puso de pie y tomó la silla junto a su hija. Harry se sentó en el que estaba frente a ellos ante su leve movimiento.

—Dinos —dijo Hawthorn, su voz cortada y tranquila—, lo que sucedió en el cementerio.

Harry parpadeó, preguntándose cómo había sabido que era un cementerio, pero comenzó. Les dio la misma recitación que le había dado a Draco, sin lo de la mano, y le contó la historia del asesinato de Dragonsbane. Él nunca apartó la vista de la cara de Hawthorn, y ella nunca cambió de expresión.

El pequeño sollozo ahogado de Pansy en medio de la historia fue casi suficiente para deshacerlo, pero Harry se dijo a sí mismo que no tenía derecho a derramar lágrimas. Él había roto la alianza. Había asesinado al marido de Hawthorn, el padre de Pansy. No tenía ninguna razón para estar aquí sino para enfrentar su crimen. Así que contó la historia con su propia cara blanca y determinación de hierro, y se quedó en silencio cuando se hizo. Se preguntó qué harían con él. Ya había decidido defenderse contra nada más que una maldición mortal, y luego saldría corriendo de la habitación, más para evitar su ataque mágico a cualquiera de las dos mujeres que para proteger su propia vida.

Sí, mujeres, pensó, bromeó con un pensamiento perdido, cuando por fin encontró los ojos de Pansy. Ella es una ahora. Todo rastro de infancia había desaparecido de su rostro.

Hawthorn dijo al fin: —Dime, Harry, ¿fueron estas las señales que mi esposo repitió? —levantó las manos y comenzó a guiarlas, lentamente, a través de una secuencia de movimientos. Harry entrecerró los ojos, asegurándose de que la forma en que giraba su palma izquierda era realmente la forma en que lo había hecho Dragonsbane, y que había hecho tres chasquidos con el dedo índice y el pulgar de su mano derecha, no dos.

—Sí —dijo al fin—. Me las mostró varias veces. Sin embargo, no sé por qué me las mostró —él tragó—. No pude entender su lenguaje de señas.

Pansy siseó, un sonido que parecía comenzar desde una gran distancia y gradualmente se acerca, como la risa de Voldemort ante su resurrección. Harry se estremeció y se encogió de hombros ante la comparación. —¿Qué te hace creer que importa si lo entendiste? —ella escupió—. Egoísta‒

—Pansy, eso es suficiente — Hawthorn incrustó su última palabra en medio de un gruñido. La mirada que Pansy le mostró a su madre estaba llena de traición, pero Hawthorn no lo notó. Ella solo siguió mirando fijamente a los ojos de Harry, y Harry pensó que estaba viendo la Muerte Roja por primera vez—. Harry. Dragonsbane te repitió esas señales a propósito. Quieren decir: "No me lamentes. Este es mi destino. Así muero".

Harry podía sentirse encogiéndose en su silla. —Yo… eso no es posible. Por qué‒

Hawthorn cerró los ojos, aparentemente la única concesión a la debilidad que ella haría. —Los nigromantes prevén la muerte de cualquier mago o bruja con el que entren en contacto, Harry —dijo en voz baja—. Sin embargo, no pueden decirles el momento ni la manera de hacerlo. Es una vida solitaria. Pero también prevén sus propias muertes. Y siguen viviendo a pesar de ello. Es una vida que requiere más coraje del que puedo entender —abrió los ojos y los primeros signos de lágrimas los empañaron—. ¿Te dije —murmuró ella—, que mi esposo no estaba en Slytherin, aunque mucha gente asumió y afirmó que sí, y que incluso yo casi lo creía a veces? Era un Gryffindor.

—Él no… —Harry se detuvo. La conclusión fue ineludible. Vino al cementerio sabiendo que él moriría.

—Lo sospeché —continuó Hawthorn, su voz tranquila, implacable—. Están prohibidos de decirnos directamente a los mortales menores, pero estaba allí, en sus signos del año pasado. Escribió muchas cartas largas a los que había conocido y dejado atrás en su vida anterior como… bueno, no importa cuál fue su nombre, ya que lo dejó para elegir un nombre que se hiciera eco del mío y para tomar mi apellido. Preparó sus cuentas. Hablaba a menudo y con un cierto espíritu que no podía nombrarme, pero quien le contó cuentos sobre ti, porque murió defendiéndote de una cierta amenaza.

Harry inclinó la cabeza. Sirius.

—Lo sospeché —dijo Hawthorn en voz baja—. Cuando mi Marca comenzó a arder esta noche, me hizo aparecer con él en Hogwarts, y luego él… siguió el vínculo entre mi Marca y el Señor Oscuro. De alguna manera. Todavía no sé cómo lo hizo —ella olfateó ligeramente, como si percibiera el olor de la tristeza—. Fue entonces cuando mi sospecha se convirtió en certeza.

—¿Cómo pudiste saber qué signos usaría para hablar conmigo? —Harry susurró.

—Porque he visto a otro nigromante usarlos —dijo Hawthorn—. Siempre son iguales, una señal de que cualquier nigromante dará antes de que él o ella muera, ya sea que haya o no alguien para interpretarlos —extendió una mano y la mantuvo inmóvil en el aire entre ellos. Harry no tenía idea de si ella quería o no que lo tomara, y no se movió—. Debes entender, Harry. Los nigromantes no consideran la muerte como nosotros. No es un final a la vida, y lo saben muy bien. Es solamente otra etapa que veneran más a que la vida. Al decir "Así muero", están reclamando su parte en un ritual más grande y más sagrado que cualquier cosa que los vivos puedan otorgarles. Es por eso que ningún nigromante intentaría apartarse de su muerte, incluso si eso es posible, lo cual no estoy segura. Ese es el momento de la inevitabilidad, el momento en que termina su visión —Hawthorn volvió la cabeza—. Harry, formaste parte del instante en que mi esposo cerró los ojos ante el mundo. En realidad, le diste el pasaje a la muerte. Le has hecho más honor de lo que puedes imaginar.

Harry enterró su cabeza en sus brazos. La idea de que él no era un asesino era demasiado estremecedora para que él pudiera lidiar en este momento. Tuvo que pensar en otra cosa, y lo encontró en las palabras: —¿Cómo supiste que sería en un cementerio?

—Escuché sus palabras la última noche de Walpurgis —dijo Hawthorn—. Cuando me dejó para que fuera contigo, supe que sería en el hogar de uno de los suyos. Murió en un cementerio, Harry, entre los que amaba y honraba. Ningún nigromante podría pedir algo mejor —se detuvo un momento y luego dijo—: Harry. Mírame.

Harry levantó la cabeza, parpadeando. Hawthorn tenía la manga izquierda levantada y trazaba la cicatriz plateada que dividía el cráneo de la Marca Oscura. Harry se estremeció al sentir una sensación de cosquilleo comenzar a lo largo de la cicatriz complementaria en su propia piel.

—La alianza no se ha roto —dijo Hawthorn—, o esto habría estallado, y te habrías desangrado. No pasó. Creo que eso se debe a que mi marido era un nigromante y sabía mucho antes incluso que nacieras cómo y dónde moriría. Podrías haberlo matado deliberadamente, y eso habría mantenido los términos de la alianza —ella inclinó la cabeza, con los ojos ámbar llenos de luz—. Todavía somos aliados.

Harry lo miró fijamente, y no podía imaginar lo que diría a continuación.

Alguien más podría.

—Nosotros no —dijo Pansy, con voz grave y discordante.

Hawthorn miró a su hija. —¿Qué?

—No quiero volver a ser aliada suya —Pansy se puso de pie y cruzó los brazos. Sus ojos se posaron en Harry en el momento antes de que ella volviera la cabeza—. Él mató a mi padre. Y tal vez lo eligió, y tal vez siempre iba a suceder, pero él era mi padre, y yo lo amaba, y Harry lo mató, y no quiero estar en la misma alianza con él más.

Harry escuchó en silencio mientras Hawthorn trataba de disuadir a su hija. Pansy no se movería. Harry lo había sabido antes de que Hawthorn intentara convencerla de lo contrario. Todo estaba bien. Había recibido más de lo que merecía, con Hawthorn todavía creyendo en él. Ambos sabían que Dragonsbane iba a morir, pensó, también Dragonsbane, pero Pansy lo había considerado como "morir algún día" y Hawthorn había sospechado una fecha real. Pansy no estaba haciendo nada más ahora que seguir sus propias creencias e inclinaciones. Era como debería ser. Si estaba retrocediendo ante el shock de que la visión del cadáver de su padre la había asaltado… bueno, esa también fue su elección, incluso como lo había sido la decisión de su madre de revelar la muerte de Dragonsbane de esa manera.

Al final, Pansy descubrió su brazo izquierdo y lo presionó contra la cicatriz en la de su madre, mientras Hawthorn murmuraba con tristeza: —Liberada de lazos de sangre, liberada de lazos de carne, liberada de los vínculos de la alianza. Que tu solitario camino sea próspero, mi niña.

Pansy se tambaleó un poco cuando se hizo el ritual. Harry sintió lo mismo, como si una cuerda que no había sabido estuviera tensa entre ellos. Pansy asintió con frialdad hacia él y se volvió hacia la puerta.

Cuando llegó a ella, se dio la vuelta. —Voy a honrar a mi padre —anunció—. Voy a hacer lo que él hubiera estado orgulloso de mí.

Él encontró sus ojos, y una vez más su Legeremancia salió disparada frente a él, leyendo las intenciones de Pansy allí. Ella iba a convertirse en una nigromante.

Harry parpadeó cuando Pansy salió de la habitación. Era una ambición inusual, y una que él no sabía si ella tenía la tenacidad para mantener. Pero le deseó suerte.

—¿Harry?

Harry se volvió hacia Hawthorn y se inclinó desde la cintura. —Gracias —dijo simplemente—. Yo… tal vez esa herida no sea tan profunda, ahora —no lo sabía con certeza, pero al menos podría ayudar a desangrar algo del veneno, saber que Dragonsbane sabía que este destino se avecinaba, e incluso lo aceptó.

Hawthorn lo miró fijamente. —¿Estás bien? —ella preguntó—. Hay mucho dolor y cansancio en tu olor.

Harry levantó su sonrisa. —Estoy bien —respondió—. Con dolor y cansancio, pero tan pronto como vea a mi tutor —él no podía negarse a sí mismo una visita a Snape, no ahora—, entonces iré a la enfermería a descansar, lo prometo.

—Asegúrate de hacerlo —Hawthorn se puso de pie, y luego se acercó a él. Harry se dejó abrazar porque estaba demasiado sorprendido para evitarlo—. Mantente a salvo —le susurró al oído—. No sabes lo contenta que estoy de que estés vivo o cuánto te necesitamos.

—Creo que podría tener alguna idea —murmuró Harry, pensando en qué utilidad podría tener para el esfuerzo de guerra. Había una pequeña parte de sí mismo, una parte muy pequeña, que realmente estaba emocionada por lo que venía.

Esta es la guerra que he estado entrenando toda mi vida para luchar.

Harry se encontró con Fawkes cerca de la puerta de la habitación donde Hawthorn lo había llevado. Ella lo había dejado ir, finalmente, con una promesa más solemne extraída de él de ir a la enfermería tan pronto como terminara con Snape, y se había ido a llevar a sí misma y al cuerpo de Dragonsbane a las afueras de las barreras, para poder Aparicionarse de nuevo en el jardín. Ella no había mostrado signos de darse cuenta de su falta de mano izquierda, por lo que Harry estaba profundamente agradecido.

Fawkes lo regañó con un flujo de notas mientras caminaba hacia las mazmorras. Harry tenía tantas imágenes en su cabeza que ni siquiera podía decir por qué le regañaba.

—¿Te callas? —murmuró al fénix mientras pasaba por el pasillo principal hacia la oficina de Snape.

—Creo que es muy sabio —dijo la voz seca de su tutor—. Después de todo, soportaste muchas heridas que te has mostrado capaz de ignorar.

Harry lo miró con alegría rápida. Snape estaba caminando hacia él desde un hueco a lo largo de la pared. Encontró sus ojos…

Y su Legeremancia salió disparada, recogiendo recuerdos de la mente de Snape en una rápida red de arrastre. Las imágenes pasaron por los ojos de Harry, los pensamientos de cómo Snape lo estaba protegiendo de sí mismo y arrepintiéndose de haberle enseñado a resistir la maldición De Profundis y la preocupación de que Harry descubriera la compulsión de Draco…

Espera.

Harry sintió que empezaba a temblar. Sin embargo, sus ojos permanecieron fijos, y ahora que su Legeremancia tenía un propósito igualmente fijo, se aceleró, arrebatando cada vez más los recuerdos que quería ver.

Snape le había dado el libro de pociones a Draco. Él había sabido, todo el tiempo, que el libro compelía a cualquiera que lo abriera a completar una cierta poción. Ponía una compulsión, una que los hacía ignorar la mayoría de las otras cosas importantes hasta que la poción se preparara de manera segura.

Ponía una compulsión.

Una compulsión.

Y Snape lo había sabido.

Él lo había sabido.

Harry sintió que su boca se abría, de modo que gritaba sin aliento, sin sonido. Su magia explotó más allá de él y agarró a Snape, sin lastimarlo por el momento; Harry estaba demasiado conmocionado como para desearle dolor a alguien. La magia simplemente suspendió a Snape en el aire y lo hizo girar, observándolo todo el tiempo como si fuera un pequeño insecto repugnante.

Y luego la rabia de Harry se desató detrás de la conmoción y se estrelló contra él.

Dio un paso adelante y vio que Snape comenzaba a ahogarse, la magia formándose en un par de manos que se apoderaron de su garganta. Harry pensó que alguien más estaba presente y hablando por él, hasta que se dio cuenta de que sí, que realmente era su propia voz que salía de su propia boca. Aparentemente, la magia había decidido que no necesitaba ayuda con esta tarea en particular.

—Lo sabías —dijo la voz—. Y le diste el libro de todos modos, y cuando te di la oportunidad de decirme la verdad sobre la compulsión, la noche en que Draco lo dijo, me mentiste. A propósito. Deliberadamente —Harry podía sentir su ira en aumento, sabía lo fácil que sería matar, y sabía exactamente por qué mataría también—. Y usaste compulsión, y la usaste en él.

»¿Tienes la menor idea de lo que él significa para mí?

La cara de Snape se estaba volviendo negra. Harry se preguntó por qué por un momento, porque las manos no lo habían agarrado tanto tiempo, y luego se recordó a sí mismo que era la presión y no el tiempo lo que importaba.

Su rabia tembló. La magia susurró sobre él. Sería tan fácil, tan fácil matarlo…

Pero eso sólo le causaría dolor, y Harry ya tenía suficiente dolor, ya que una de las personas en las que había contado con poder confiar retiró una máscara para revelar el rostro de un traidor, y la confianza en sí misma se desmoronó y se volvió loca y quebrada.

Abrió su mano, en realidad tratando de hacer el mismo movimiento con ambas mientras mostraba la magia qué hacer, y los dedos en la garganta de Snape se separaron. Snape se dejó caer al suelo y se quedó allí por un momento. Luego Fawkes dejó el hombro de Harry y se acercó a él, derramando lágrimas en sus moretones. Harry sabía que viviría.

Y el dolor había vencido la rabia ahora, y su magia simplemente estaba aullando a su alrededor, el grito de una bestia enloquecida y herida.

—Confié en ti —susurró, y luego se dio la vuelta y corrió.

Salió de la escuela, sollozando, habiendo recuperado el aliento a estas alturas. Sin embargo, la magia hizo suficiente ruido para los dos, barriendo a su alrededor y elevándose en elevadas alas mientras salían de entre las paredes, aullando constantemente, el sonido de un hombre lobo en señal de luto.

Harry tropezó hacia el Bosque Prohibido, rastreando, pensó, el camino que había usado en el segundo año cuando su magia se había descontrolado de manera similar y latía a su alrededor. Sin embargo, no llegó tan lejos. Cayó de rodillas y lloró, mientras que a su alrededor su magia se balanceaba, cantaba y aullaba.

Algo cantó de vuelta.

Harry se secó frenéticamente las lágrimas con la mano y levantó la cabeza hacia el cielo negro. La luna había ido detrás de una nube. Incluso las estrellas parecían más débiles. Era la oscuridad entre las estrellas lo que pulsaba, brillaba y se sacudía, y Harry pudo escuchar la canción de la magia Oscura cada vez más cerca, llegando a él con entusiasmo.

Ven con nosotros. Viaja con nosotros. ¿Qué necesidad tienes de contenerte ahora? Conoces las alegrías del desenfreno, y ellas nunca volverán a aceptarte de todas formas, todas esas criaturas que viven tan dispuestas dentro de las paredes y los límites. Ven.

Harry tembló, envolviendo sus brazos alrededor de sí mismo e inclinando su cabeza. Sabía que nunca más tendría que preocuparse por lastimar a nadie, no si se metía en la música Oscura. Todavía podría pasar, pero a él no le importaría. O perdería su magia en el gran torrente de poder que lo rodeaba, convirtiéndose en uno con el río, el viento, la canción.

Él escaparía a las acusaciones de asesinato.

Se escaparía sabiendo que Snape le había mentido, y que sólo podría volver a confiar en una persona, y que el refugio con el que había contado había desaparecido, barrido como una casa en una inundación.

Realmente no quería, no con la parte de él que pensaba que debería seguir vivo para la guerra y concentrarse en sus errores y asegurarse de que nunca volvieran a suceder. Pero eso no era tan fuerte como la parte de él que anhelaba escapar, cualquier escape, después de esta última epifanía colmada.

Sintió que la magia Oscura se acercaba a su lado y caminaba hacia él. Harry miró. Tenía la forma de un enorme lobo negro, con sus propios ojos verdes, marcados con un rayo plateado en su frente. Le gruñó y bailó sobre sus patas delanteras en invitación, inclinando su cabeza hacia atrás para que pudiera mirar hacia el cielo. Harry se puso de pie, temblando, y dio un paso adelante. Nunca más tendría que volver a tener frío si se iba con eso, porque olvidaría lo que era el calor.

Fawkes ardió hasta convertirse en una presencia por encima de él, canción fuerte y desafiante. El lobo gritó cuando la luz cayó sobre él, y tropezó un paso hacia atrás, agachándose como si saltara y envolviera al fénix.

Harry recuperó su cordura por segunda vez esa noche. ¿O debería ser la tercera, ya que él se había escapado dos veces? Pensó eso, y otras cosas irrelevantes, incluso cuando giró y corrió hacia el Bosque Prohibido.

Su magia saltó a su lado, desconcertada, pero todavía apegada a él. Fawkes se elevó por encima de él, cantando. Harry podía sentir criaturas mágicas que podrían haberlo molestado normalmente alejándose de ellos, sin querer enredarse con alguien acompañado por la furia más feroz de la Luz y la Oscuridad juntas.

Entonces se dio cuenta del movimiento hacia un lado y giró la cabeza. Una serpiente de tres cabezas se deslizó allí, todas giraron hacia él. Una Runespoor.

—¿Has venido a nosotros por fin? —fue su saludo emocionado—. Te dijimos que regresaras cuando pudieras escuchar el canto. Queremos que escuches.

Harry contuvo el aliento en un sollozo, y dejó de correr. No había recordado esa parte de la reunión en el Bosque durante meses, pero ahora ardía en su memoria, dura y clara como notas iluminadas de música. Él asintió, lentamente. Su magia bailaba a su lado, y miraba de un lado a otro entre él y la serpiente.

—Síguenos —ordenó enérgicamente la Runespoor, y luego se deslizó en el bosque. Harry la siguió, de vez en cuando tropezando con agujeros en el suelo del bosque. Incluso con la luz de las plumas de Fawkes, que era más brillante cuando en realidad se apoyaba en el hombro de Harry, estaba tan oscuro bajo las gruesas ramas como lo había estado debajo del lago.

Por fin llegó a la colina donde se había encontrado con las Runespoors en otoño. Estaban reunidas en un semicírculo ahora, y cuando lo vieron, levantaron sus cabezas y sisearon profundamente.

—Rompe nuestra red —dijo la que lo había guiado, batiéndose y mirando a Harry. Las tres cabezas silbaban como una sola, prestando a la lengua pársel un ligero efecto de eco, comparable a, pero no tan fuerte como, las voces ondulantes de los Muchos—. Fue hecha de un canto de canciones, la música de Luz que podemos escuchar pero no cantar. Te enseñaremos la música Oscura, los medios para escucharla y resistirla. Las Runespoors fueron grandes cantantes, una vez. Con tu ayuda, haremos que vuelva a ser así.

—Muy bien —dijo Harry simplemente, sin estar seguro de a qué estaba accediendo, pero sabiendo que eso mantendría sus pensamientos fuera de la razón por la que había venido aquí, y luego se arrodilló para poder descansar su cuerpo mientras ocupaba su mente.

Podía ver la red casi al mismo tiempo, una cadena más gruesa que la de los Muchos, dividiéndose en pequeños hilos brillantes cerca de cada Runespoor, de modo que pudiera enganchar las tres cabezas de cada serpiente, o dos en los casos en que las otras dos cabezas del Runespoor había mordido la de la otra. Harry extendió la mano y colocó su magia cuidadosamente a lo largo de las redes. Lo siguió, parecía más preocupada que triste ahora, sin estar segura de lo que él estaba haciendo.

Fawkes comenzó a cantar.

Harry respiró hondo cuando la canción fue respondida por un chirrido silbante de los Runespoors, volviéndose a una música discordante como guisantes que sonaban en un tambor. Las dos canciones se mezclaron, fluyendo entre sí y llegando en dos corrientes distintas a sus oídos. Una era la frenética sinfonía de la música Oscura con la que ya estaba familiarizado.

La otra era fuerte y brillante, con un tono de rabia. La canción de la magia de la Luz, supuso Harry, y estaba enojada con Voldemort por haberla engañado, preparándose para echarse atrás.

Siguió el camino de la canción de Fawkes. No había otra forma de describirlo. Cuando el fénix se unió a él a través de su conexión establecida y la canción de la Luz a través de su voz, Harry pudo seguir esa cadena de tres eslabones y encontrarse en medio de un río dorado rugiente, cantando mientras corría hacia el mar, como el sol y la luna se levantaron y giraron y cayeron. Esta era la música de las esferas, pensó Harry, generada por el movimiento de las luces del cielo. Las estrellas también cantaban, pero en voces demasiado altas y frías como para ser de mucha utilidad. Era el sol al que el fénix cantaba especialmente, y la luna podía servir como otro corista, recogiendo la luz del sol y reflejándola de nuevo.

Harry se preguntó cuántas criaturas cantaban en el mundo que él nunca escuchó.

Un pequeño arroyo dorado corrió hacia el poderoso río, y Harry lo localizó fácilmente, no sólo porque estaba allí en absoluto, sino porque estaba impregnado. La red se extendía a través de él como una presa, y rayas negras se curvaban en él. Harry arrugó la nariz. Esto era una corrupción de la magia de la Luz. Quienquiera que hubiera hecho esto se había apresurado, y simplemente había juntado telas enmarañadas y trozos de ramitas y musgo y luego lo había dejado caer en la corriente.

Levantó suavemente la presa y, paso a paso, comenzó a poner sus materiales a un lado, en la orilla del arroyo. Podía sentir los hilos de la red alrededor de las Runespoors fracturándose mientras lo hacía, y la música de Luz en sí lo ayudaba, la corriente ansiosa por correr clara y libre de nuevo. Harry reunió y recogió, recogió y colocó, y lenta, lentamente, los remolinos de negro en el oro se desvanecieron. El afluente charlaba con él y cantaba como un pájaro azul al amanecer.

Mientras trabajaba con la música de Luz, las Runespoors tocaron la canción Oscura, pensó. Estaban trabajando en ella, mostrándole los patrones que subyacían en el aparente caos. Era el caos lo que hizo que la música Oscura fuera tan difícil de resistir. Parecía un estado salvaje en constante cambio, y mientras ese fuera el caso, entonces una mente humana se perdía en él, intrigada por el pensamiento de que no hay dos momentos que sean iguales. Pero había algunos patrones allí, algunas notas repetidas insistentemente, otras que iban y venían con menos frecuencia, y una vez que supo cuáles eran, pudo escuchar la música sin miedo.

Su magia sin varita lo acompañó.

Harry sintió la magia persiguiendo el conocimiento de la música Oscura dentro de él, intrigado e impresionado y calmado por la idea de entenderlo por fin. Mientras las Runespoors cantaban y le enseñaban, coro por coro y verso por verso, su magia también lo aprendió. Mientras Harry se inclinaba y recogía el material del arroyo para colocarlo en la orilla, usando una mano todo el tiempo, la magia se acostumbró a la idea de hacer el trabajo con una mano y no lo encontró tan mal. Cuando Fawkes cantó, su magia golpeó el vínculo entre él y el fénix, lo aceptó y se acurrucó dentro de su cuerpo de nuevo como un gato inquieto que regresa a casa.

Harry cantó, trabajó y aprendió, negándose a reconocer la llegada de la magia, hasta que fue inconfundible. Luego abrió los ojos y encontró a las Runespoors deslizándose libremente a su alrededor, y Fawkes simplemente bajando de la canción en su hombro, y su magia sin varita una vez más atada, parte de él, perdiendo su libre albedrío en la maravilla de saber lo que Sabía y siendo su magia.

—Gracias —dijeron las Runespoors—. Gracias. No atacaremos a los otros humanos ahora. Hemos recuperado nuestra canción. Eso es todo lo que queríamos. Y ahora puedes irte a dormir, pequeño, ahora que has vuelto.

Harry quería protestar que no necesitaba dormir, hasta que intentó levantarse y caer, y Fawkes le mordió la oreja lo suficientemente fuerte como para sacar sangre. Luego decidió que tal vez lo necesitaba, después de todo.

Se acurrucó en medio del claro, las Runespoors amontonadas, tibias y perezosas a su alrededor, y se quedó dormido con una música constante que no le permitía pensar en nada más que le hubiera ocurrido esa noche de verano.

No importa qué más me pase, todavía soy vates. Todavía me queda eso.