.

Du coin de l'œil, Isabella remarqua qu'Edward la regardait manger ses biscuits et siroter son thé. Elle lui donnerait tout le temps du monde pour raconter son histoire, même si elle devait admettre que cela la gênait un peu d'être autant observée. Un doux rougissement colora ses joues.

"Vous êtes sûr de ne pas vouloir de thé ou un biscuit ?" demanda Isabella en agitant d'un geste aguicheur l'assiette en porcelaine fine contenant la dernière friandise.

Il secoua la tête et fut heureux qu'elle le prenne pour elle. Une fois le thé et les biscuits terminés, elle posa soigneusement la porcelaine sur le sol et se retourna pour accorder toute son attention à Edward.

"Maintenant, vous avez dit que vous aviez une histoire pour moi," dit Isabella avec impatience.

Edward lut dans ses pensées à quel point elle aimait entendre des histoires. Des visions de Carlisle enseignant dans la petite école qu'il avait créée au sein de l'église inondèrent son esprit. Les pensées se transformèrent rapidement en d'autres histoires qu'on lui avait racontées, certaines par des citadins, d'autres par des amis puis ses souvenirs se déplacèrent vers les histoires que son père lui avait racontées.

Un sentiment soudain de crainte et de remords remplit l'esprit d'Isabella.

Son père.

Elle avait complètement oublié son père. Elle avait été si éblouie par ce qui l'entourait qu'elle ne lui avait pas accordé la moindre attention.

"Ton père est en sécurité," assura Edward avec douceur, répondant à ses questions non formulées. "Mon frère lui a apporté des vêtements chauds, des bandages et un repas chaud."

"Des bandages ?" couina Isabella, ses mains s'envolant pour couvrir sa bouche d'horreur.

"Des blessures mineures, je t'assure. Il va guérir rapidement."

Isabella s'inquiétait, se tordant les mains tandis que les pires scénarios possibles de ce qui était arrivé à Charles se déroulaient dans son esprit. Elle connaissait la vindicte du shérif et les adjoints ne valaient guère mieux. Des prisonniers étaient connus pour être entrés dans la prison et n'en être jamais revenus.

"Je n'aurais pas dû le laisser partir. J'aurais pu me battre et il..."

Edward prit ses mains dans les siennes pour les calmer et attendit qu'elle le regarde.

"Il le fallait, Isabella. Tu aurais été blessée bien plus que tu ne peux l'imaginer."

"Non ! Vous ne comprenez pas. J'aurais pu..."

Dis-lui qu'elle aurait été blessée de la même façon que Maggie.

Edward fit une pause avant de transmettre l'information. Le visage d'Isabella se durcit à la mention de ce nom. L'image rapide d'une femme brisée et meurtrie défila dans ses pensées, et son esprit se ferma une fois de plus à lui. Il soupçonnait que l'histoire de Maggie ressemblait beaucoup à celle de Rosalie.

"Je suis désolé. On m'a dit de..."

Isabella ignora les excuses d'Edward. Il ne savait pas qu'elles avaient été les meilleures amies du monde, l'une des rares filles de son âge à partager des intérêts similaires.

"Je ne sais pas comment vous avez su pour elle mais..." Elle prit une profonde inspiration et libéra une main.

Il la vit essuyer précipitamment une larme et se mit en colère d'avoir évoqué un souvenir aussi troublant.

"Il y a beaucoup de choses sur nous que tu n'es pas censé savoir. Une telle connaissance peut être assez dangereuse pour toi."

Edward offrit son mouchoir mais Isabella le regarda avec confusion.

"Pour tes larmes," murmura-t-il doucement, mais elle n'avait toujours aucune idée de la raison pour laquelle il lui offrait un morceau de tissu fin et se demandait pourquoi il avait un tel objet dans sa poche.

Edward prit doucement le tissu, plia une pointe et lui tamponna soigneusement les yeux. Elle sourit timidement à sa tendresse, un spectacle qu'il découvrit qu'il aimerait voir encore et encore. Il lui offrit à nouveau le mouchoir, qu'elle prit avec un merci murmuré.

"Emmett a bien soigné Charles et ton père profite du confort de vêtements chauds et d'un bon repas."

"Emmett ? Ton frère est Emmett ?" Isabella se redressa un peu plus devant les implications de cette information.

Je dois être dans le château !

Edward gloussa doucement devant son excitation mais craignit également ce que le fait de savoir où elle se trouvait pouvait signifier. Puisqu'elle savait où elle était, elle pouvait facilement essayer de s'échapper et retrouver le chemin de sa maison, un endroit qui n'existait plus. Il devait trouver un moyen de la garder avec lui.

Dis-lui la vérité, espèce d'idiot !

"Merci pour le conseil," murmura rapidement Edward, assez bas pour qu'Isabella ne puisse pas l'entendre. "Un conseil particulier sur la façon de faire ?"

Avant qu'Alice ne puisse répondre, Edward eut un éclair d'inspiration et réalisa comment il pouvait lui dire.

Oui !

Edward se leva et tendit la main à Isabella.

"Si tu me fais l'honneur de ta compagnie, je te dirai tout."

"C'est une histoire triste ?" Les pensées d'Isabella lui indiquaient qu'elle ne souhaitait pas lui causer de la peine. Après le souvenir de Maggie, elle comprenait parfaitement de ne pas désirer se souvenir des mauvais moments.

"Je ne le pensais pas jusqu'à ce que je te rencontre," répondit-il en acceptant sa main et en l'aidant à se lever.

Edward réalisa qu'il aimait la foi et la confiance qu'elle plaçait en lui et qu'il souhaitait les garder. C'était un sentiment totalement étranger, qu'il n'avait pas connu depuis bien avant son endoctrinement dans la Garde.

Ils se dirigèrent ensemble vers une petite salle de stockage où Edward rangeait tous les souvenirs de sa vie humaine. Les yeux d'Isabella s'écarquillèrent devant les caisses en bois, toutes soigneusement marquées de leur contenu. Elle aperçut une boîte, fraîchement ouverte, qui contenait des pièces de porcelaine supplémentaires correspondant à celles qu'elle venait d'utiliser.

"La fierté et la joie de ma mère," commenta Edward. "Père l'a ramené d'un voyage quand j'avais huit ans. Je n'ai jamais été autorisé à y toucher."

Isabella se demandait si elle aurait dû tenir quelque chose d'aussi fragile et précieux. Elle le regarda choisir une boîte particulière et en soulever le couvercle. Edward en récupéra un grand paquet enveloppé dans un tissu épais.

En le défaisant, Isabella réalisa qu'il s'agissait d'un portrait de famille. Elle reconnut immédiatement Edward et décida que les deux autres devaient être ses parents. Il avait les cheveux de sa mère mais la forte mâchoire de son père.

"Esmée et le père Carlisle ?" demande-t-elle, mais au moment où les mots quittent ses lèvres, elle sut que ce n'est pas le cas. Les traits ne correspondaient pas aux personnes qu'elle connaissait mais ils correspondaient à ceux d'Edward.

Sauf pour les yeux. Sur le portrait, Edward et sa mère avaient des yeux verts - et non les yeux dorés qui observaient maintenant chacune de ses réactions.

"Elizabeth et Edward Masen," corrigea Edward en silence. "J'étais leur seul enfant. Leur fierté et leur joie."

Il regarda le portrait avec un peu de nostalgie, se rappelant à quel point ses parents avaient été indulgents envers les caprices d'un jeune homme.

"Ils sont morts quand j'avais dix-sept ans. J'ai failli mourir, moi aussi."

"Je suis vraiment désolée."

Edward savait sans écouter ses pensées qu'elle était sincèrement triste pour lui, un sentiment qui le mettait plus que mal à l'aise. Il était habitué à être envié, adoré et convoité.

Les images d'un Charles plus jeune, hésitant et tergiversant en réponse à l'endroit où se trouvait une personne nommée Renée, revinrent à Edward, et il réalisa qu'il s'agissait de sa mère. Isabella, elle aussi, avait perdu un parent, et ressentait beaucoup d'empathie à son égard.

"C'était il y a longtemps."

Isabella leva les yeux vers lui avec curiosité. Edward ne semblait pas être beaucoup plus âgé qu'elle. Comment, dans ce cas, pouvait-il être plus âgé qu'elle depuis longtemps ?

"Quel âge avez-vous ?"

"Dix-sept ans."

"Mais vous avez dit..."

Sa question s'évanouit. Quelque chose dans la façon dont il la regardait indiquait le début des secrets auxquels il avait fait allusion plus tôt.

"Demande-moi depuis combien de temps j'ai dix-sept ans."

Isabella regarda Edward en silence, se demandant à quel jeu il jouait. Mais son expression suppliante, lui dit qu'elle devait demander.

"Depuis combien de temps avez-vous dix-sept ans ?" murmura-t-elle.

"Presque cent ans."

"Mais..."

L'esprit d'Isabella alla de pensée en pensée, de question en question sur cette information. Soit il était le meilleur menteur qu'elle ait jamais rencontré, soit ce qu'il disait était la vérité et c'était quelque chose que son esprit ne pouvait pas comprendre.

"Je suis le meilleur menteur," dit Edward, levant une main pour stopper la colère immédiate de la jeune femme à ce sujet. "Mais je ne mens pas à ce sujet... Ce que je fais. Je dois être le meilleur menteur. C'est une question de survie. Mais ça ? C'est la vérité absolue."

Il lui prit le portrait et le posa délicatement sur la caisse où il se trouvait auparavant.

"Mes parents étaient Edward et Elizabeth Masen. Quand j'avais dix-sept ans, une fièvre a balayé notre village. Très peu ont survécu. Je n'aurais pas survécu si Carlisle ne m'avait pas transformé."

"Transformé ? Transformé en quoi ?"

"Ton ami le loup ne l'a pas encore compris ? Mon espèce et la sienne ne sont pas en très bons termes."

"Jacob ? Il n'a pas d'ennemis."

"Alors il ne te l'a pas dit."

"M'a dit quoi ?" Le niveau de frustration d'Isabella augmentait. "Vous parlez en rond."

"Avez-vous déjà échangé des contes de fées ? Des histoires de temps anciens ? Des contes qui semblaient être juste au-delà des frontières de la réalité ?"

Elle fit une pause, le souvenir soudain d'histoires racontées tard une nuit autour d'un feu, juste après la récolte. A l'époque, Isabella avait considéré les histoires de "froids" et de "buveurs de sang" comme des histoires destinées à effrayer les jeunes enfants ou celles nées d'un peu trop de boisson fermentée.

"Vous n'avez pas les yeux rouges," murmura-t-elle, choquée quand Edward acquiesça à ses pensées.

"J'en avais quand je me suis réveillé."

"Mais..."

"Carlisle croyait qu'il ne fallait boire que des animaux. C'était un choix pour l'aider à conserver le peu d'humanité qui lui restait. Ses enfants suivent cette tradition."

"Je..." Isabella secoua la tête. L'idée que cet homme à côté d'elle soit un vampire était grotesque. Les contes les présentent sous un jour purement maléfique, massacrant des innocents, volant du bétail, un peu comme de simples bêtes sauvages.

Mais Edward continua son histoire. Prenant la main d'Isabella, il la guida doucement vers la cuisine où Esmée se déplaçait à toute allure, s'occupant simultanément de plusieurs casseroles et poêles. Elle était plus un flou qu'un corps réel et les yeux d'Isabella s'écarquillèrent à sa vue.

"Bonjour, Isabella !"

"Bonjour, Esmée," répondit Isabella, sa propre salutation n'ayant pas le même niveau de gaieté que celle de son amie.

"Je suis juste en train de préparer les prochains repas. Je n'étais pas sûre de ce dont tu pourrais avoir envi, et comme je n'ai pas l'occasion de cuisiner souvent, j'ai fait un peu de tout."

Isabella hocha muettement la tête en regardant Esmée chercher une longue fourchette et, ne la trouvant pas, plonger sa main dans une casserole d'eau bouillante pour en extraire une tête de chou.

"Esmée !"

Elle courut vers son amie et attrapa son bras, cherchant tout signe de brûlure ou de cloque mais ne trouva qu'une légère teinte rose qui s'estompa sous ses yeux.

"Je vais bien, ma chère." Esmée se tourna vers Edward. " Tu l'emmènes dans la salle de musique après ? "

"Si elle ne s'enfuit pas en hurlant après cette démonstration."

"Parfois, une claque sur l'arrière de la tête est le meilleur moyen de transmettre une information, mon garçon chéri."

"Ne me le rappelle pas..." grommela Edward en frottant l'endroit où il avait reçu un tel coup.

Esmée se moqua de son fils avant de déposer un baiser rapide sur sa joue.

"Pardonnée ?" sourit-elle.

"Je vais y réfléchir," répondit Edward avec hargne avant d'offrir son bras et d'escorter une Isabella légèrement étourdie hors de la cuisine.

"Est-ce qu'elle va s'en sortir ?"

"Je pense qu'elle est déjà guérie. Ma famille peut être un peu dramatique."

"Je commence à le voir mais elle semble se soucier de vous profondément."

Edward acquiesce silencieusement en la conduisant dans le hall vers la salle de musique.

"Pendant cinquante ans, j'ai donc vécu avec Carlisle et Esmée, tantôt comme leur fils, tantôt comme le jeune frère de l'un d'eux. "

"Au même endroit ?"

"Non. Nous déménagions tous les deux ans."

Le "comment ?" non exprimé résonnait dans l'esprit d'Isabella. N'ayant jamais voyagé au-delà de la distance qu'elle pouvait parcourir en une demi-journée, elle ne pouvait imaginer avoir les moyens de le faire.

Edward ouvrit la porte de la salle de musique et fit signe à Isabella de passer devant. Elle fit quelques pas et s'arrêta à la vue d'un pianoforte.

"C'était vous ! A l'église du Père Carlisle. C'est vous qui jouiez !"

Il hocha la tête, voyant à travers ses yeux le souvenir de l'événement. Edward fut plus qu'heureux de constater que dans ses pensées, lorsque la performance s'était terminée et que le shérif avait interrompu ses louanges, elle avait relancé la réminiscence à partir du moment où il avait commencé à jouer.

"Ma mère m'a appris."

"Elle serait si fière..."

"Non, elle ne le serait pas," la coupa-t-il. Ni Elizabeth ni Esmée n'auraient été fières de ce qu'il était pendant son séjour à Volterra.

Edward conduisit Isabella vers une peinture sur un mur éloigné. Il s'agissait d'une ville fortifiée, avec des tourelles, des cathédrales et des maisons, le tout rendu avec des détails étonnants.

"C'est Volterra. J'ai quitté Carlisle et Esmée il y a cinquante ans pour résider là bas."

"C'est magnifique !" Isabella s'approcha prudemment, admirant le talent que le peintre avait utilisé pour attirer le spectateur vers l'image.

"C'est Sodome et Gomorrhe."

Elle se souvint de cette histoire lors d'un sermon il y a longtemps.

"Alors pourquoi y aller ?"

"Parce que je pensais que c'était là que je devais être."

"Mais pourquoi ?" Isabella ne voyait honnêtement pas pourquoi quelqu'un quitterait l'amour qu'elle savait que Carlisle et Esmée devaient avoir partagé avec Edward.

Et Edward commençait à se demander exactement la même chose. Qu'est-ce qui l'avait attiré ? Les réponses se bousculaient dans sa tête et il n'était pas du tout à l'aise avec elles.

"Je ne peux pas te donner de réponse à cela."

Isabella acquiesça en silence et se retourna vers le tableau.

"Etiez-vous heureux ?"

"Hmm ?"

"Là. Voltemorrah. Etiez-vous heureux là-bas ?"

"Volterra," corrigea-t-il doucement. "Je pensais l'être."

"Mais vous étiez loin de votre famille."

"Oui."

"Vous aviez des amis ?"

Edward rit. Personne n'avait d'amis à Volterra.

Les émotions sont synonymes de faiblesse et la faiblesse n'est pas tolérée par ceux de la Garde.

"Alors pourquoi avez-vous quitté Carlisle et Esmée pour y aller ?"

"Je voulais ce qu'ils ne pouvaient pas me donner."

"Et c'était ?"

Edward regarda Isabella, si innocente dans ses questions. Elle n'avait vraiment aucune idée de la boîte de Pandore qu'elle essayait d'ouvrir.

"Tout ce que je voulais," répondit-il finalement à voix basse.

"Oh."

Isabella reporta son attention sur le tableau, l'étudiant silencieusement, se demandant ce que ce serait de marcher dans ces rues.

"Alors pourquoi êtes-vous parti ?"

"J'ai été banni parce que j'ai tué quelqu'un."

Sans s'en rendre compte, Isabella s'éloigna de lui d'un pas.

C'est bien.

C'était une bonne chose.

Elle avait besoin de comprendre pleinement ce qu'il était. Cela le détruirait probablement mais il commençait à penser qu'elle avait besoin d'être aussi loin de lui que possible, pour sauver sa bonté et sa lumière.

"Est-ce qu'il le méritait ?" demanda-t-elle d'une voix douce.

Elle avait été témoin de plus d'une exécution, donc la notion ne lui était pas complètement étrangère.

Edward réfléchit un moment, se rappelant les événements qui avaient conduit à la mort de Marcus.

"Cela dépend de la personne à qui tu demandes."

Isabella acquiesça silencieusement, essayant de faire de son mieux pour assimiler toutes les informations qui lui étaient données. Son esprit tournait en rond, chassant une pensée pour sauter à une autre.

Un énorme bâillement s'échappa de ses lèvres, et elle fit un sourire coupable à Edward en essayant de le lui cacher.

"On t'a donné pas mal d'informations," dit Edward en lui prenant le bras et en la conduisant vers la chambre où elle s'était réveillée quelques heures auparavant. "Peut-être aimerais-tu t'allonger et te reposer ?"

Isabella acquiesça, ses yeux devenant de plus en plus lourds.

Jasper l'aide. Elle a besoin de réfléchir et de décider de ce qu'elle veut faire ensuite. Elle n'y parviendra pas si elle s'inquiète pour toi.

Edward acquiesça. Il reconnaissait le type de sommeil profond dans lequel elle était sur le point d'entrer et espérait qu'elle souhaiterait toujours être près de lui à son réveil.

Il se tenait à la porte de sa chambre, la regardant marcher comme en transe vers le lit. Sans même un regard vers lui, Isabella grimpa dans le lit et se blottit dans les couvertures.

"Repose-toi bien, ma belle Isabella," murmura Edward.

Le fredonnement confus qu'il reçut en réponse lui indiqua qu'elle était plus endormie qu'éveillée, aussi se dirigea-t-il discrètement vers la porte.

"Edward ?"

Il se retourna pour voir qu'elle était plus endormie qu'éveillée, bien que ses yeux soient ouverts et qu'elle l'observe sans sourciller.

"Je suis contente que vous ayez quitté Voltemorrah."

"Je le suis aussi," répondit Edward avec un sourire sincère.