Flashback X

Juillet 2002

Hermione se sentit paranoïaque le mardi suivant lors de sa recherche de nourriture, mais le voyage se passa à nouveau sans incident. Ce matin-là, lorsqu'elle arriva à la cabane, Draco était déjà là à l'attendre.

" Alors, un duel ? ", dit-il en faisant tourner sa baguette dans sa main droite alors qu'elle franchissait la porte.

Hermione se figea et blanchit légèrement.

Elle s'était préparée, se rappelant à plusieurs reprises que Draco lui ferait probablement quelque chose d'incroyablement méchant dès qu'il commencerait à se sentir mieux. C'était apparemment sa méthode par défaut pour maintenir la distance entre eux.

Elle l'avait beaucoup plus soigné après sa punition qu'après son combat avec un loup-garou. S'il considérait qu'elle était allée trop loin récemment dans sa façon de le toucher - si la distance entre eux s'était vraiment réduite - elle s'était dit qu'il pourrait éventuellement faire quelque chose d'horriblement cruel pour l'élargir à nouveau.

Elle l'avait su.

Mais y entrer lui donnait toujours l'impression d'être étripé.

Elle a baissé les yeux, et a forcé son expression à ne pas changer.

"D'accord", a-t-elle dit. Elle a déposé son sac près de la porte et l'a protégée.

Son expression était froide et calculatrice alors qu'il la fixait de l'autre côté de la pièce.

"Je veux voir si ton esquive et ta dérobade se sont améliorées, mais je ne veux pas te rennévrer chaque minute..."

Hermione a faiblement tressailli.

"Ne me frappe pas les mains", l'interrompit-elle, "je ne peux pas travailler si tu me frappes encore les mains".

Ses yeux se rétrécirent d'agacement.

" Va te faire voir, Granger, je n'ai pas l'intention de te jeter un sort ", grogna-t-il. Il donna un coup de baguette dans sa direction et elle sentit de l'eau.

Elle baissa les yeux et découvrit une grosse goutte d'eau sur le dos de sa main.

"Je sais que vous me considérez comme un monstre, dit-il sans ambages, mais j'ai l'habitude de tenir parole. Je présume que l'eau ne vous offensera pas."

Hermione fixait toujours sa main avec étonnement. Finalement, elle leva les yeux vers lui et rougit.

"Désolée", a-t-elle marmonné.

"C'est vrai." Son expression était rigide. "Alors, ce qui m'intéresse avant tout, c'est de voir comment tu te déplaces. Cependant, essaies de lever un sort sur moi, si tu le peux."

Il adopta une position de duel très peu engagée, et attendit qu'elle fasse de même.

Elle le fit, puis inclina légèrement la tête en signe de salut avant d'envoyer un sort de jambe de bois vers lui. Il l'a bloqué avec le plus léger mouvement de sa main droite.

Il a envoyé une douzaine de gouttes d'eau dans sa direction et elle les a facilement bloquées avec un bouclier non verbal.

Elle a envoyé une série de paralyseurs et il les a bloqués sans bouger.

"Pourquoi te préoccupes-tu tant de la façon dont je bouge alors que tu ne le fais jamais ? " s'enquit-elle en envoyant plusieurs bloqueurs de jambes et des jinx de jambes en gelée vers ses pieds.

" Je ne suis pas en duel ", dit-il en lui adressant un mince sourire tout en bloquant ses sorts et en attrapant ses pieds avec plusieurs gouttes d'eau. "Ton bouclier n'est pas complet. Arrête de l'entretenir et esquive, ou assure-toi qu'il soit complet."

Elle rougit et esquiva physiquement les vingt gouttes d'eau suivantes tout en lançant plusieurs hexagones légers dans sa direction.

"Tu n'essaies même pas de me frapper", a-t-il dit en fronçant les sourcils. "Tu te rends compte que je gagne ma vie en me battant en duel. Je me bats contre des loups-garous, votre Ordre, des Mangemorts... Surtout que ces derniers temps, tout le monde dans les rangs du Seigneur des Ténèbres pense que ma blessure est une invitation ouverte pour essayer de me voler ma place. "

Hermione a failli trébucher et l'a regardé avec horreur.

"Quoi ?" dit-elle dans un souffle horrifié. S'il s'agissait de Harry ou de Ron, elle l'aurait frappé sur la tête.

Il lui a envoyé une goutte d'eau entre les deux yeux.

"Concentre-toi !" aboya-t-il, avant de se passer la main sur le front, apparemment désespéré, mais en bloquant la poisse qu'elle avait tirée. "Tu es sans espoir. Merlin. C'est pourquoi tu es en train de perdre."

"Je suis une guérisseuse", dit-elle sur la défensive. "Si tu voulais que je fasse plus d'efforts pour te jeter un sort, tu aurais dû me dire que tu aimais tuer des chatons."

"Tous les soirs avant de m'endormir", dit-il d'un ton pince-sans-rire en remplissant l'air de gouttes d'eau. Le sol était de plus en plus jonché de flaques d'eau.

"Tu es vraiment en train de dire que tu as fait des duels ?" demanda Hermione. Elle avait cessé d'essayer de lui porter la poisse et se contentait de le fixer avec indignation tout en renversant toute l'eau qu'il envoyait vers elle.

Draco a roulé les yeux.

"Tu te souviens peut-être que je suis un Mangemort", dit-il. "Je ne comprends pas en quoi cela vous surprend."

"Tu es blessé ! Je pensais qu'il y avait des principes de base de décence humaine même chez les Mangemorts." Elle était furieuse.

"Eh bien, tu te trompes. Malgré ses origines moldues, le Seigneur des Ténèbres croit fermement en la promotion de la survie du plus fort. D'où son aspiration à subjuguer tous les Moldus. Si mon châtiment me rend vulnérable au renversement, alors je le mérite ostensiblement."

"Et alors ? Ils ont le droit de t'attaquer quand ils le veulent ? " demanda-t-elle avec colère, tout en continuant à repousser la pluie qu'il dirigeait vers elle. Le sol entier était couvert d'eau.

"Bien sûr que non", dit-il, ses lèvres se retroussant avec condescendance, "les luttes intestines constantes affaiblissent la cohésion militaire. Il y a un moment désigné chaque semaine avant le Seigneur des Ténèbres, où les défis sont autorisés. Et il y a généralement des restrictions sur le fait de tuer, ou de faire quoi que ce soit qui altère de façon permanente notre utilité."

"C'est ignoble."

"L'homme civilisé est un sauvage plus expérimenté et plus sage", a dit Draco.

Hermione a louché sur lui, confuse.

"Comment se fait-il que tu connaisses Darwin et Thoreau ?"

"Oh, tu sais. "Connais-toi toi-même. Connais ton ennemi. Et tu gagneras cent batailles sans perte", dit-il avec un léger sourire en coin. "Nous, les Mangemorts sauvages, savons lire. Le Seigneur des Ténèbres se fiche de ce que je fais tant que je continue à lui fournir des victoires."

Il soupira brusquement et cessa de lui envoyer de l'eau.

"Tu ne vas vraiment pas essayer de me jeter un sort, n'est-ce pas ?" demanda-t-il avec irritation, en bannissant la flaque d'eau dans laquelle ils se trouvaient tous les deux.

Hermione rougit faiblement.

"J'ai passé beaucoup de temps à essayer de te guérir. Je ne veux pas te faire tomber ", admit-elle à contrecœur.

" Espèce de crétin ", dit-il en la regardant fixement. "Tu t'attends à ce que les Mangemorts aient la même courtoisie envers toi ? Si tu es blessé sur le sol, te maudire en plus serait drôle."

"Je pense qu'il est généralement entendu que je serais un Mangemort assez nul", a-t-elle claqué.

"Évidemment. Mais j'espère que tu seras assez pragmatique pour te battre en duel."

"Je peux être pragmatique. Quand on en arrive à la ligne, je ne rechigne pas. Mais je ne peux pas essayer de vous blesser maintenant."

Elle s'est mordue la lèvre et a détourné le regard.

"Tu..." commença-t-elle, "tu as sauvé plusieurs centaines de personnes maintenant. Il y a une chance que personne ne le sache jamais. Et tu as été puni pour ça. Donc, je ne vais pas essayer de te faire du mal. Pas quand tu es déjà blessé."

Elle est restée là, maladroitement. Il a soupiré et l'a regardée fixement. Il y avait un calcul froid dans son expression alors qu'il la considérait. Puis un long silence.

"Savais-tu ", a dit Drago d'un ton léger au bout d'une minute, " que j'étais là lorsque la famille Crivey a été tirée de sa cachette ? ".

Hermione n'aurait pas pu être plus stupéfaite s'il s'était levé et l'avait giflé. Elle leva les yeux au ciel tandis qu'il poursuivait.

"Deux sorciers nés moldus de la même famille. Une sacrée anomalie. Ils étaient considérés comme prioritaires. Le Seigneur des Ténèbres voulait que leur mort soit spectaculaire."

"Tu...", Hermione s'est étranglée. Les mots sont morts dans sa gorge, avalés par l'horreur grandissante.

"Tu aurais dû entendre comment les Moldus ont crié. Cette chère tante Bella avait un tel penchant pour la crucifixion. Tu te souviens comment elle a rendu les Longbottoms fous ? Elle considérait les Crivey comme sa deuxième performance. Les garçons ont essayé de s'enfuir. De bons petits coureurs. Assez intelligents pour savoir qu'ils ne pourraient pas sauver leurs parents."

Hermione a eu l'impression d'avoir reçu un coup de poing. À plusieurs reprises. Elle a essayé de respirer, mais ses poumons ne fonctionnaient pas. Elle avait l'impression que quelque chose se refermait sur sa gorge.

Draco a continué d'une voix implacable : " Bien sûr, ton Ordre a fini par arriver, mais plutôt tard. Le père s'est mordu la langue et s'est noyé dans le sang. Bella a découpé l'utérus de la mère, juste au cas où la femme serait encore assez saine d'esprit pour comprendre ce pour quoi elle était punie. Pendant qu'ils attachaient ses organes dans le salon, j'ai été chargé de retrouver les garçons. C'était facile, puisqu'ils chialaient et essayaient de rester ensemble. Les placer à la campagne, à des kilomètres d'une autre ferme, était une sacrée erreur pour deux sorciers qui ne pouvaient pas se déplacer. Puis le plus petit a marché dans un trou de blaireau et s'est cassé la jambe. Il a commencé à ramper dans l'herbe. Une cible facile pour une malédiction mortelle. La deuxième personne que j'ai maudite dans le dos avec ça."

Le poignet d'Hermione s'est précipité en avant sans réfléchir et elle a lancé un hexagone tranchant sur lui. Il a effleuré la joue de Malfoy. Il n'a pas bronché alors que le sang jaillissait de la coupure et coulait sur son visage. Il a fait un pas vers elle.

"Tu sais..." dit-il doucement, "la malédiction qui tue. Il prend quelque chose de vous. Ce n'est pas quelque chose que tout le monde peut jeter. Pas à plusieurs reprises. Colin aurait pu continuer à courir. S'il l'avait fait, il serait peut-être encore en vie aujourd'hui. Mais il s'est arrêté. Pour son frère mort, il s'est arrêté, a couru en arrière, a essayé de traîner le corps avec lui."

"Est-ce que tu...", a coassé Hermione, sentant qu'elle allait mourir à cause de l'horreur qui montait en elle. "Est-ce que tu..."

Malefoy a arqué un sourcil et lui a adressé un sourire froid.

"Tu veux savoir si je suis le responsable de ce cauchemar dans ta tête ?"

Hermione avait l'impression que si elle ouvrait à nouveau la bouche, elle risquait de vomir. Sa baguette tremblait dans ses doigts, et elle se sentait partagée entre une envie de crier et de sangloter. Elle ne s'était jamais sentie capable de crucifier quelqu'un, mais alors que Malfoy se rapprochait d'elle, ses yeux gris étincelants, elle était sûre de le faire.

"Non", a-t-il dit doucement, et Hermione a légèrement sursauté. "C'était Dolohov. Il venait de l'inventer. Il est venu spécialement dans l'espoir de le tester ce jour-là. Mais c'est difficile à viser. Inutile à longue portée. Il faut être à moins d'un mètre de la cible. Si Colin avait couru, il n'aurait pas été touché."

Hermione a plaqué ses mains sur sa bouche et s'est effondrée sur le sol avec un sanglot étouffé.

Malfoy s'agenouilla, lui fit relever le menton et la fixa froidement dans les yeux.

"Voilà à quoi ressemble le sentiment de Gryffondor. Tous ces nobles idéaux qui consistent à ne pas laisser les gens derrière soi, même les morts, à ne pas utiliser les arts sombres, à ne pas frapper quelqu'un parce qu'il est déjà à terre, à essayer d'attribuer de l'héroïsme aux gens... Quand tu as envie de croire en tout ça, rappelle-toi comment et pourquoi Colin est mort devant toi. Tu n'as aucune idée du nombre de vos résistants que j'ai tués parce qu'ils ont cru au mensonge selon lequel la bonté est un avantage dans la guerre".

Il a lâché son visage et s'est levé.

"Si tu n'apprends pas à te battre maintenant, tu vas mourir. Le fait que tu n'aies pas encore été tué en cherchant de la nourriture est dû à la pure bienveillance du destin. Je suis sûr que vous êtes trop pragmatique pour continuer à compter sur une telle chose. Si tu as un peu de bon sens, j'attendrai de toi une vraie détermination la semaine prochaine."

Il déposa un rouleau de parchemin à côté d'elle et s'éclipsa.

Hermione resta longtemps assise, tremblante, sur le sol humide de la cabane.

Personne ne parlait de Colin.

Par égard pour Hermione et Harry, le sujet était assidûment évité. Tout ce qui l'abordait, même vaguement, était traité avec la plus grande délicatesse.

Après que cela se soit produit, Hermione avait caché le souvenir dans les recoins de son esprit et il avait suppuré comme une blessure. Malfoy l'avait découvert en lui enseignant l'occlusion.

Le voir ressortir ce souvenir et utiliser le traumatisme pour la réprimander était un tel choc qu'elle avait l'impression d'être en état de choc physique.

Il y avait très peu de choses qui étaient encore sacrées pour Hermione.

Pas son corps.

Ni son âme.

Mais la mort de Colin avait toujours été une agonie si intime. Elle l'avait éloignée de ses amis. Elle lui avait fait traverser l'Europe et revenir. Elle l'avait conduite jusqu'à la cabane dans laquelle elle était assise. Jusqu'à Malfoy, qui s'en était servi pour rabaisser les derniers morceaux d'elle-même qui restaient.

Elle a appuyé le talon de ses mains sur ses yeux jusqu'à ce qu'ils lui fassent mal. Essayant de se recentrer sur elle-même.

Elle était en retard pour son service dans l'aile de l'hôpital quand elle s'est finalement levée et s'est dirigée vers le Square Grimmaurd.

Elle avait l'impression de flotter dans la journée. Étrangement détachée. Comme s'il y avait une vitre entre son esprit et le reste du monde.

Hermione passa par les étapes de la guérison puis par une longue soirée de brassage.

L'Ordre avait besoin d'une grande quantité de Philtre de Mort Vivant. C'était leur méthode pour traiter les prisonniers. Ils ne voulaient pas les tuer, et n'avaient ni prisons ni assez de monde pour en garder quelques-uns comme gardiens. Les Mangemorts qu'ils attrapaient étaient donc maintenus en animation suspendue dans un endroit impossible à déplacer. Bill Weasley et sa femme Fleur s'en occupaient, utilisant leurs compétences d'anciens briseurs de malédiction pour tisser des enchantements et des protections élaborés afin d'accueillir le nombre considérable de prisonniers que l'Ordre avait accumulé au fil des ans.

Alors qu'elle attendait deux minutes et demie que la potion se stabilise, elle jeta un coup d'œil à sa montre. Il était presque huit heures.

Elle soupira et s'enfouit le visage dans ses mains. Elle n'avait pas envie de revoir Malfoy. Si elle le faisait, elle le frapperait probablement dans son visage cruel.

De toute façon, il ne s'attendait probablement pas à la voir arriver.

Sa baguette carillonna pour indiquer que le temps était écoulé, et elle ajouta le dernier morceau de racine de valériane.

La potion est devenue rose pâle.

Elle la para et la mit soigneusement de côté.

Elle ramassa son pot de pommade et le fit rouler entre ses mains. Elle n'avait presque plus d'Essence de Dictane. Elle en avait utilisé la plupart pour traiter ses runes. Elle essaya de ne pas calculer combien d'autres blessures elle aurait pu soigner avec si elle ne l'avait pas utilisé pour Draco ; elle essaya de ne pas quantifier sa valeur par rapport aux vies des autres. Combien il en avait sauvé, combien il en avait tué, combien de vies son intelligence valait ou ne valait pas.

Il avait tué Dumbledore. Le nombre de morts dont il était responsable à cause de ce seul acte suffisait à le condamner. Il ne rééquilibrerait jamais la balance, peu importe le nombre de personnes qu'il sauverait.

Sauf s'il les aidait à gagner. S'ils gagnaient, cela pourrait être suffisant.

Elle a souri amèrement pour elle-même.

Draco Malfoy était exactement la même personne qu'il était la nuit précédente. La seule différence était que sa connaissance de lui s'était légèrement élargie.

Elle n'arrivait pas à le comprendre.

Pourquoi se mettre en colère et devenir monstrueux parce qu'elle ne voulait pas le blesser alors qu'il était déjà gravement blessé ? Il était si déraisonnablement en colère et amer. C'était comme si elle avait brisé la paix fragile entre eux.

Mais la provoquer avec la mort de Colin était bas, même selon ses critères pour lui.

Peut-être qu'il était réellement inquiet qu'elle puisse mourir.

Elle s'est moquée d'elle-même. Si c'était le cas, c'était probablement uniquement parce qu'il ne voulait pas risquer d'avoir un non-occlumens comme contact.

Avant de pouvoir réfléchir davantage, elle a glissé la pommade dans sa poche et s'est dirigée vers la cabane. Elle avait quatre minutes d'avance.

Se retrouver là encore était épuisant.

Elle s'est assise sur une chaise et a sorti une photo de sa poche. C'était une photo d'elle, de Ron et de Harry dans le Grand Hall, tous à moitié mordus et levant les yeux au ciel, légèrement agacés d'être photographiés. Colin l'avait prise.

Elle la regardait toujours quand elle se sentait déprimée.

Elle la remit dans sa poche, puis se pencha sur la table et enfouit sa tête dans ses bras.

Peut-être qu'elle se doserait avec la potion Sommeil sans rêve quand elle serait de retour. Elle pouvait sentir les cauchemars dans le fond de son esprit. Ils n'attendaient que l'occasion de remonter à la surface de sa conscience.

Elle avait déjà pris la potion huit fois ce mois-ci. Elle faisait encore des cauchemars de toutes les victimes de la division de développement des malédictions qui lui avaient été amenées.

Elle avait essayé. Elle avait tellement essayé de les sauver.

Elle n'avait rien pu faire. Presque tous étaient morts. Ceux qui ne sont pas morts, elle les a euthanasiés, pour leur épargner l'agonie sans fin dans laquelle ils avaient été magiquement piégés.

Si elle prenait de l'extrait de sommeil sans rêve, elle enfreignait les règles qu'elle imposait à tous les autres. Sauf blessure, personne n'avait droit à plus de huit fioles par mois.

Mais personne ne devait le savoir. Hermione était la responsable de la régulation des potions. La Résistance était trop à découvert pour se permettre la redondance d'avoir un superviseur au-dessus d'elle. Même s'ils essayaient de le faire, à moins que la personne ne possède également une maîtrise des potions, il y avait peu de chances qu'ils puissent empêcher Hermione de faire sournoisement ce qui lui plaisait.

Mais c'était une pente glissante que d'abuser des règles. Neuf fois par mois. Ce serait si facile d'en rationaliser dix après ça. Puis onze.

Jusqu'à ce que ça ne marche plus.

Jusqu'à ce qu'elle veuille quelque chose de plus fort.

Severus l'avait prévenue. Le nombre de façons dont un maître des potions pouvait abuser de ses compétences était infini.

En rentrant chez elle, elle irait peut-être se défoncer avec Neville, ou voir si Charlie partagerait sa réserve de whisky.

Mais elle n'avait pas vraiment envie de se défoncer. Et elle n'avait pas le droit de l'être, même si elle en avait envie. Elle était toujours de garde en cas d'urgence de guérison.

Elle pouvait se saouler. Elle gardait toujours une potion de sobriété soigneusement stockée dans ses magasins. Mais elle ne s'entendait guère avec Charlie lorsqu'elle était sobre.

Hermione avait désespérément besoin de quelqu'un à qui parler.

Presque toutes les interactions avec Malefoy étaient comme un coup de poing émotionnel dans le ventre, et elle devait s'en éloigner et faire comme si elles n'avaient jamais eu lieu.

Elle vivait dans une maison remplie de gens et se sentait complètement isolée.

Il y a eu un faible bruit d'apparition. Elle a levé les yeux au ciel pour découvrir que Malfoy était arrivé. L'air froid et indolent, comme toujours.

Elle avait envie de pleurer et de s'enfuir. Ou de lui jeter un sort méchant et de le laisser là.

Elle a ravalé sa colère et s'est levée.

Il a déboutonné sa chemise et s'est mis à califourchon sur une chaise. Elle n'a pas dit un mot alors qu'elle retirait le tissu de ses épaules et se mettait au travail.

"Je vais utiliser le charme de purification maintenant", a-t-elle dit d'une voix mécanique. Elle a compté jusqu'à trois et l'a lancé.

Puis elle a rapidement réappliqué la pommade. Le dittany avait fait des progrès dans la neutralisation du poison. Les coupures semblaient presque prêtes à commencer à guérir. Elle pourrait probablement commencer à les refermer dans la semaine à venir. Le processus prendrait plusieurs heures à faire correctement et à s'assurer que le tissu cicatriciel ne soit pas tendu et ne tire pas lorsqu'il bouge ses épaules.

Elle n'avait pas envie de lui parler mais elle s'est forcée à ouvrir la bouche.

"Si tu as le temps dans les quatre à sept prochains jours, je peux fermer les incisions. Cela prendra probablement trois heures. Après 20 heures et avant 5 heures du matin sont les meilleurs moments pour moi. Je fais des gardes à l'hôpital et d'autres tâches pendant la journée."

Il n'a rien dit.

Elle a jeté à nouveau les sorts de protection et a fait tomber sa chemise sur ses épaules. Puis elle s'est retournée et est sortie de la cabane sans un mot.

La soirée d'été était fraîche. Elle frissonna légèrement et descendit le chemin. Elle avait décidé. Elle allait aller se défoncer pour de bon.

Elle s'est arrêtée devant un pub et a hésité. Elle était une ivrogne bavarde. Elle ne pouvait pas entrer dans un pub moldu et se mettre à pleurer sur tous ceux qui étaient morts. Même si elle parvenait à se faire passer pour un médecin dans un service d'urgence, elle était une terrible menteuse dans une conversation.

Elle continua jusqu'à ce qu'elle trouve un marché et s'acheta une bouteille de porto. Ses parents avaient toujours aimé boire du porto le soir quand ils étaient en vacances.

Elle la porte jusqu'au ruisseau où se trouve sa tour de prière, puis la regarde avec surprise. Des roseaux poussaient le long des berges, alors qu'elle ne se souvenait pas de leur présence auparavant, et la zone semblait légèrement plus chaude. Magique. Elle lança plusieurs autres sortilèges pour repousser les moldues et un charme d'intimité sur la zone, puis ouvrit la bouteille et commença à boire.

Elle se souvenait que quelqu'un lui avait dit qu'une personne pouvait se saouler plus rapidement en utilisant une paille. Elle ne savait pas si c'était vrai, mais elle en fit apparaître une longue et commença à siroter. Elle a calculé qu'elle avait plusieurs heures avant que quelqu'un ne pense à la chercher. Plus qu'assez de temps pour se saouler, pleurer sous un pont, puis dessaouler un peu avant de rentrer.

Elle n'avait pas dîné, l'alcool l'a atteinte rapidement.

Elle était recroquevillée en boule parmi les roseaux et ne tardait pas à sangloter.

Elle détestait Malfoy. Comment osait-il l'exiger, et l'isoler, et parler de la famille Crivey. Elle espérait être celle qui l'avait tué.

Elle se leva, arracha la pierre la plus haute de sa tour et la jeta dans le ruisseau.

Elle l'a fait trop négligemment. La tour entière a légèrement vacillé, puis est tombée dans l'eau avec fracas. Elle a haleté d'horreur et a essayé de la reconstruire.

L'empilement des pierres exigeait plus de finesse et des mains plus stables que celles qu'elle possédait. Après plusieurs essais, elle abandonna, s'assit au milieu du ruisseau et pleura en frissonnant.

Elle ne s'était pas sentie aussi pitoyable depuis longtemps et elle s'en fichait. Elle aurait dû acheter deux bouteilles de porto.

"Qu'est-ce que tu fais, Granger ?"