Mars 2002

Hermione se penchait sur les livres qu'elle avait achetés dès qu'elle en avait le temps. Elle les transfigurait pour qu'ils ressemblent à des textes sur l'arithmancie, les runes anciennes et la guérison, et personne ne sourcillait lorsqu'elle les feuilletait pendant qu'elle brassait, pendant les moments de calme dans le service de l'hôpital ou pendant les repas.

Elle n'était pas sûre que ces informations soient vraiment utiles, mais elle ne savait pas comment se préparer autrement. Les livres étaient la seule ressource dont elle disposait. Alors elle a lu, réfléchi, s'est inquiétée et s'est retrouvée sur la défensive face aux gens.

"Je suis désolée, Fred," s'est-elle excusée quand il est passé rendre visite à George. Il avait essayé de détendre l'atmosphère en la taquinant parce qu'elle n'avait pas fait son numéro d'infirmière coquine en s'occupant de son frère. Hermione, trouvant brusquement le sujet sensible, lui a explosé dessus et l'a presque giflé. "Je n'ai juste pas beaucoup dormi ces derniers temps."

C'était une excuse pathétique.

Personne ne dormait beaucoup, et ce depuis longtemps.

Quelle que soit la planque, il y avait toujours quelques personnes debout à n'importe quelle heure, jouant aux cartes, fumant, et faisant n'importe quoi d'autre pour passer les longues heures de la nuit.

Harry était presque toujours parmi les insomniaques. Il semblait vivre d'une quantité incroyablement insuffisante de sommeil. Il ne savait même plus si les cauchemars étaient dus à Voldemort ou à son propre stress et à sa culpabilité. Quand il commençait à se cogner contre les murs, à rester debout et à regarder dans le vide, Hermione le traînait dans la salle d'hôpital et lui donnait une dose de potion de sommeil sans rêves.

Hermione faisait ses propres cauchemars, la plupart où Harry et Ron mouraient alors qu'elle essayait en vain de les sauver. Mais les visages des morts la hantaient aussi.

Tous les gens qu'elle n'avait pas été assez rapide, assez intelligente, assez compétente pour sauver.

Colin Crivey apparaissait souvent dans ses rêves.

Colin avait été la première personne à mourir sous les soins d'Hermione. C'était peu après que Voldemort se soit emparé du Ministère, avant que l'Ordre ne soit contraint d'abandonner Poudlard. Madame Pomfresh était sortie pour acheter de nouvelles potions quand Colin a été amené d'urgence. Harry était là, tenant compagnie à Hermione pendant ce qui avait été un après-midi tranquille.

Colin avait été frappé par un sort d'écorchage. Il n'y avait pas de contre-malédiction pour cela.

Hermione n'avait pas pu l'assommer.

Le sort l'obligeait à rester conscient. Stupéfié. Potion de sommeil sans rêves. Même le Philtre de Mort Vivante. Rien de tout cela n'avait fonctionné. Le sort l'avait transpercé et l'avait gardé conscient. Hermione avait essayé tout ce qu'elle avait pu imaginer pour l'inverser. Pour le ralentir. Pour le retarder. La peau continuait de se détacher. Colin continuait à crier. Si elle remettait la peau quelque part, elle s'écorchait à nouveau. Si elle ne remplaçait pas la peau, la malédiction se déplaçait plus profondément. Dans les muscles et les tissus.

La malédiction ne s'était arrêtée que lorsqu'elle avait atteint ses os.

Colin Crivey est mort entouré d'un tas de fines couches de sa chair et d'une mare de sang tandis qu'Hermione sanglotait et essayait par tous les moyens de le sauver.

Il était un squelette parfaitement excisé quand Madame Pomfresh est revenue.

Hermione ne s'en est jamais remise.

Elle ne fumait pas, ne buvait pas, ne se battait pas, ne faisait pas l'amour. Elle travaillait juste plus dur et plus longtemps. Elle n'a pas eu le temps de faire son deuil ou de regretter. Il y avait toujours un nouveau corps qui lui était apporté et elle n'avait pas le temps de se poser des questions.

Elle dormait quand elle était trop épuisée pour rêver.

Elle regarda Fred et ajouta : "C'est juste une mauvaise journée."

"Ce n'est pas grave, Mione, tu as le droit de les avoir comme nous tous. Honnêtement, je n'arrive pas à comprendre comment tu continues à faire ça."

Hermione se retourna et regarda l'infirmerie.

"Si je ne le faisais pas—qui le ferait ?"

L'Ordre dépendait de sa présence.

Ce n'était pas un sentiment né d'une opinion exagérée. C'était simplement un fait. A ce moment de la guerre, Hermione était plus spécialisée dans la guérison de la magie noire et des malédictions que n'importe qui d'autre dans la majeure partie de la Grande-Bretagne.

Lorsque Voldemort avait pris le contrôle du Ministère de la Magie, l'Ordre avait été contraint de ne plus se rendre à Ste Mangouste. Tous les membres de la Résistance envoyés à l'hôpital avaient été immédiatement arrêtés pour terrorisme, puis avaient disparu dans les prisons de Voldemort.

La prise de contrôle du Ministère avait été soigneusement programmée. La première loi promulguée fut la loi sur l'enregistrement des nés-Moldus. Voldemort avait compris le rôle vital joué par la guérison dans la guerre et Ste Mangouste avait été le premier endroit purgé en vertu de cette nouvelle loi. Tous les guérisseurs nés-Moldus et Sang-Mêlés furent rapidement arrêtés et leurs baguettes furent brisées avant qu'ils ne puissent fuir vers l'Ordre.

Poppy Pomfresh devint soudainement l'une des guérisseuses les plus expérimentées de la Résistance. Hermione était son apprentie et étudiait intensivement depuis la mort de Dumbledore. Lorsque des Guérisseurs européens sympathisants de la Résistance lui avaient secrètement proposé une formation, Hermione était la seule personne ayant suffisamment de connaissances en matière de soins pour être qualifiée et que l'Ordre pouvait se permettre de garder.

Elle avait laissé tout le monde derrière elle. Elle a fait ses adieux et avait traversé clandestinement l'Europe d'hôpital en hôpital pour apprendre autant de magie curative avancée qu'elle le pouvait. Elle était revenue après presque deux ans, lorsque leur hôpital avait été compromis pendant une bataille et que tous les guérisseurs qu'ils avaient recrutés avaient été tués, ainsi qu'Horace Slughorn. Severus avait formé Hermione aux potions jusqu'à son départ et elle avait poursuivi ses études sur la guérison lors de sa formation en Europe. A son retour, Hermione était à la fois une guérisseuse d'urgence et une potionneuse médicale parfaitement formée. Sa spécialité était de déconstruire les malédictions afin de développer des contre-sorts.

Le premier contre-sort qu'elle a inventé était pour le maléfice d'écorchement.

La division de développement des malédictions de Voldemort lançant constamment de nouveaux sorts expérimentaux au cours de chaque bataille, on avait désespérément besoin d'elle.

Hermione avait formé à la guérison tous les membres de la Résistance qui étaient prêts à apprendre. Malheureusement, la magie curative était un art précis et très subtil. Elle exigeait une attention et une dévotion extrêmes pour réussir. L'Ordre s'efforçait d'inclure au moins une personne ayant des capacités de guérison sur le terrain dans chaque escarmouche afin d'essayer de garder les combattants en vie assez longtemps pour pouvoir retourner à l'infirmerie. Mais, en raison de la forte demande pour les déployer, les guérisseurs de terrain étaient surchargés de travail et avaient les taux de mortalité les plus élevés de l'Ordre.

La plupart des combattants préféraient passer leur temps libre à pratiquer une magie plus défensive plutôt que de croire qu'ils auraient besoin de connaître autre chose que les premiers soins magiques de base. L'optimisme obstiné que cela révélait faisait trembler Hermione de frustration lorsqu'elle s'autorisait à y penser.

L'Ordre n'avait tout simplement pas assez de personnes pour bien les utiliser. Les échecs de la direction s'étaient répercutés sur l'ensemble de la Résistance.

Ils n'étaient pas préparés à la guerre. La mort de Dumbledore leur avait coupé l'herbe sous le pied et depuis ils luttaient pour survivre.

C'était à cause de Malefoy.

Le meurtre de Dumbledore les avait paralysés. Il les avait condamnés.

Et soudain, il essayait d'apparaître comme un sauveur tordu, désireux de panser la plaie qu'il avait ouverte.

Hermione le détestait. Plus qu'elle ne détestait quiconque à part Voldemort. Antonin Dolohov, le chef de la division du développement des malédictions, arrivait juste derrière.

Malefoy avait déclenché la guerre, causé tous les maux et maintenant elle devait ravaler toute sa haine et être—

-prête.

La peur qu'elle ressentait depuis sa première conversation avec Maugrey l'envahissait déjà.

Elle ne savait pas comment arrêter de haïr Malefoy. Elle ne pensait pas être assez bonne actrice pour pouvoir prétendre le contraire. L'idée de se retrouver dans la même pièce que lui sans essayer de le maudire, de le punir pour tout ce dont il était responsable, elle n'était pas sûre d'en avoir le contrôle.

Hermione serra les dents et appuya son front contre la vitre de la fenêtre en essayant de réfléchir. Elle essaya de se forcer à respirer et à ne pas casser quelque chose, ou à ne pas se mettre à pleurer.

Elle ne pouvait pas craquer. Elle avait besoin de compartimenter. Elle devait faire entrer toute sa haine de Malefoy dans une boîte, et la garder quelque part où elle ne pourrait pas se répandre et entacher toutes ses interactions avec lui. Elle n'aurait pas les idées claires si elle était constamment en proie à la rage.

Elle avait besoin d'une perspective plus large.

Utiliser son espionnage était plus important que la satisfaction à court terme de le haïr.

Ils avaient besoin de lui.

Pourtant, une partie d'elle voulait le faire souffrir. Elle ne pouvait s'empêcher d'espérer qu'une fois qu'elle aurait obtenu de lui ce dont ils avaient besoin, elle pourrait le faire payer.

Mais—s'ils gagnaient la guerre à ce moment-là, la victoire lui serait due. Elle avait accepté d'en être le prix. Même si elle le haïssait, s'il les sauvait tous, elle savait qu'elle se sentirait obligée de tenir sa promesse.

Peu importe ce qu'il avait l'intention de lui faire.

Elle se sentit soudainement nauséeuse. Elle tremblait, et avait à la fois chaud et froid.

Elle retira son front du verre.

Son souffle avait créé un cercle de condensation sur la vitre.

Après un moment, elle tendit un doigt et dessina la rune thurisaz : la force de la destruction et de la défense, de l'épreuve, de l'introspection et de la concentration. À côté d'elle, elle dessina son inverse. Merkstave : pour le danger, la trahison, le mal, la malice, la haine, le tourment et la méchanceté.

Elle-même.

Malefoy.

Elle regarda les runes disparaître tandis que la condensation s'évaporait à nouveau dans l'air.

Elle se retourna vers ses livres.

Maugrey la retrouva ce soir là. "Nous avons une heure et un lieu."

"Où ?" demanda-t-elle.

"Forêt de Dean. Vendredi. Huit heures du soir. J'irai en éclaireur et te ferai transplaner à l'adresse la première fois."

Hermione hocha la tête, croisant le regard de Maugrey. Il y avait une part d'amertume en elle qui voulait qu'il se souvienne de ce moment. Qu'il se rappelle à quoi elle ressemblait avant.

Il sembla hésiter légèrement avant que son expression ne se durcisse. "Tu dois garder son intérêt aussi longtemps que possible."

La bouche d'Hermione se tordit légèrement mais elle hocha la tête.

"Je m'en suis rendu compte," dit-elle en faisant courir le bout d'un doigt le long du bord de son livre jusqu'à ce qu'elle ait l'impression que les pages craquantes étaient sur le point de l'entailler. "Je ne suis pas sûre de pouvoir le faire. Mais je ferai de mon mieux. Y a-t-il une chance que je puisse parler à Severus avant vendredi ? J'ai quelques questions à lui poser."

"Je vais arranger ça," dit Maugrey. Puis il se retourna et partit.

Vendredi.

Dans deux jours.

Si peu de temps pour se préparer.

Mais tellement de temps à redouter.

Elle n'avait pas mangé depuis sa première conversation avec Maugrey. Elle ne pouvait pas s'y résoudre. Chaque fois qu'elle essayait de prendre une bouchée, sa gorge se serrait. Elle s'était nourrie de thé.

Hermione ferma les yeux et se força à respirer de façon régulière.

Elle referma le livre qu'elle tenait et se concentra sur son occlumencie.

D'après Severus, elle était douée pour ça.

Elle se glissa dans ses propres souvenirs et pensées, les triant et les organisant. Elle renforça les murs autour des réunions importantes de l'Ordre. Les horcruxes. Puis elle repoussa tous les souvenirs auxquels elle essayait de ne pas penser.

Il y avait tellement de souvenirs de gens mourant dans sa tête.

Elle les repoussa au fond de son esprit et essaya de les écraser pour ne pas entendre les cris d'agonie qu'ils contenaient.

Elle filtrait sa haine de Malefoy et la rangeait soigneusement dans un coin où elle ne pouvait pas la distraire ou la submerger.

Pratiquer l'occlumancie était la chose la plus proche de la paix mentale qu'elle pouvait trouver.

C'est en partie ce qui faisait d'elle une guérisseuse de talent. Elle pouvait faire taire sa sympathie et son empathie et se concentrer simplement sur le processus et la procédure de guérison.

Il semblait que ce soit un trait commun aux guérisseurs.

Un jour, lorsque la guerre serait terminée, Hermione pourrait peut-être faire une étude sur le nombre d'occlumens naturels dans le domaine de la guérison.

Elle pensait que la plupart des guérisseurs avaient une tendance inconsciente à cela. L'occlumancie était si rarement enseignée que la plupart des gens ne se rendaient probablement pas compte qu'ils l'utilisaient. Ce n'était pas le cas d'Hermione.

Pendant longtemps, elle avait simplement pensé qu'elle était froide. Au fil des années de guerre, sa tendance croissante à éteindre ses émotions et à être rationnelle contrastait fortement avec les émotions de Ron et Harry.

Elle n'était pas insensible—elle ressentait des choses. Mais les émotions étaient complémentaires. Elles ne décidaient pas des choses pour elle.

C'était toujours la tête en premier, le cœur suivait.

Cela avait commencé après la mort de Colin. Elle ne pouvait pas être comme Harry. Cette mort était devenue un moment décisif pour chacun d'eux.

Après avoir vu Hermione essayer de sauver Colin, Harry était devenu totalement convaincu du mal absolu de la magie noire. Il était motivé par ce qu'il considérait comme juste, par la façon dont il croyait que les choses devaient être.

Pour Hermione, c'est l'inverse qui s'était produit. Elle réalisait l'avantage impossible que les Mangemorts avaient sur l'Ordre. Elle avait pris conscience du prix de l'échec. Elle était devenue convaincue que presque tous les moyens pouvaient être justifiés pour arrêter Voldemort. Le prix à payer pour choisir d'adhérer à une morale idyllique et perdre était trop élevé. C'était simplement la conclusion logique. Plus la guerre durait, plus il y aurait de gens bons et innocents qui souffriraient et mourraient.

Cette différence de conclusion avait créé un schisme entre elle et Harry.

La magie noire était responsable de l'avoir privé de ses parents, de Sirius, de Dumbledore, de Colin... Ils avaient tous été volés par la magie noire. Que la solution d'Hermione soit de combattre les semblables par les semblables était presque impardonnable pour Harry.

Harry était déterminé : ils n'allaient pas devenir des tueurs. L'Ordre n'allait pas être comme ça. L'amour avait déjà vaincu la malédiction meurtrière. Il vaincrait Voldemort.

Les membres cyniques et pragmatiques de l'Ordre étaient rejetés par tous les autres. Même si la guerre s'aggravait, la conviction ne faisait que s'affermir avec chaque nouvelle vie perdue.

Les partisans de la Lumière ne pouvaient pas abandonner leur position, car cela les obligerait à admettre que toutes ces morts n'avaient servi à rien. Qu'ils avaient demandé aux gens de mourir pour un idéal qui avait finalement échoué.

Plutôt que de faire face à cette vérité amère, ils étaient de plus en plus convaincus que les sacrifices et les pertes devenaient en quelque sorte si énormes qu'ils devaient en valoir la peine. Que la balance entre le bien et le mal allait bientôt pencher en leur faveur, parce qu'il le fallait.

Cela poussait Hermione à quitter les réunions de l'Ordre prête à pleurer de frustration. Elle avait même eu recours à la rédaction d'une présentation expliquant l'erreur des coûts irrécupérables, l'escalade irrationnelle de l'engagement et la théorie de l'auto-justification. Mais lorsqu'elle essayait d'expliquer la psychologie moldue, on la balayait d'un revers de main, et lorsqu'elle essayait de la pousser, on la traitait comme une sorte de monstre cinglé, essayant d'utiliser la psychologie pour légitimer un meurtre.

Un jour, elle a passé treize heures à l'infirmerie à reconstruire minutieusement les poumons du professeur Flitwick. Lorsqu'elle avait été convoquée à une réunion de l'Ordre immédiatement après, elle y était allée épuisée et avait abordé le sujet de la magie noire avec une fureur renouvelée. Ron, tout aussi furieux et épuisé, lui avait fait savoir qu'elle était une garce et qu'elle ne semblait même pas comprendre le but de l'Ordre. Plusieurs autres membres avaient hoché la tête.

Harry n'avait pas acquiescé, mais il avait refusé de la regarder et avait tapé sur l'épaule de Ron en quittant la réunion.

Elle avait pleuré par la suite.

Severus l'avait trouvée dans un placard après la réunion, en pleine crise de nerfs. Après avoir alterné entre des insultes légères à son égard et des insultes grossières au reste de l'Ordre pendant plusieurs minutes, il avait réussi à lui faire retrouver son calme.

La flatterie par la retenue.

La fois suivante où il avait assisté à une réunion de l'Ordre, il lui avait donné un livre sur l'occlumancie. Il n'avait pas eu le temps de la former, mais Hermione n'avait pas eu besoin de formation. La simple lecture des concepts lui avait permis d'intérioriser la technique.

Severus lui avait dit qu'il s'en doutait. Elle était une occlumens naturelle. C'est en partie pour cela qu'elle était douée pour les soins et les potions. Elle avait la capacité de compartimenter complètement quand elle en avait besoin.

Après cinq ans de guerre, Hermione avait l'impression que sa vie entière avait été progressivement séquestrée dans diverses petites boîtes. Sa relation éternellement tendue avec Ron et Harry était soigneusement enterrée dans un coin où elle ne pouvait pas la sentir. La plupart de ses relations étaient mises de côté. Au centre d'elle-même, dans l'énorme espace que son amitié avec Harry et Ron avait longtemps rempli, il y avait maintenant une caverne qu'elle gardait consciencieusement occupée par son travail.

Après quelques minutes, elle rouvrit les yeux et reprit sa lecture. Il ne lui restait que deux jours pour se préparer.

Minerva McGonagall arriva inopinément au Square Grimmaurd le lendemain après-midi, alors que la garde d'Hermione à l'hôpital se terminait. L'ancienne directrice de Poudlard quittait rarement l'Écosse. Après la fermeture de Poudlard, McGonagall avait pris en charge la tutelle de tous les sorciers et sorcières mineurs orphelins ou dont les parents participaient à la guerre. Elle était retournée dans le manoir de son père à Caithness et, après avoir abusé des charmes d'expansion à un degré absurde, l'avait rendu assez grand pour accueillir plus de cent enfants.

Elle considérait tous ceux qui n'avaient pas de parents comme étant à sa charge. Les parents d'Hermione étant oubliés et cachés en Australie, cela signifiait que Minerva considérait qu'Hermione était également à sa charge.

Elles allèrent prendre le thé dans le Londres moldu.

Lorsqu'elles furent assises, elle fixa Hermione en silence pendant un long moment.

"J'espérais que vous refuseriez," dit Minerva à la fin.

"Vous pensiez vraiment que je le ferais ?" demanda Hermione en finissant de verser le thé.

"Non," dit Minerva d'un ton ferme. "Mes espoirs et mes convictions sont des choses distinctes depuis un certain temps déjà. C'est pourquoi j'ai dit que c'était inadmissible."

"L'Ordre en a besoin."

Il y eut un silence pendant que chaque femme étudiait l'autre. La tension entre elles vibrait ; comme le sanglot d'un archet de violon tiré négligemment sur les cordes. Aiguisé. Endolorie. Profondément ressentie.

Au bout d'une minute, Minerva reprit la parole.

"Vous étiez l'un des élèves les plus remarquables à qui j'ai eu le privilège d'enseigner. J'ai toujours admiré votre acharnement à Poudlard—" Minerva marqua une légère pause.

"Mais—?" Hermione insista. Elle se prépara à la critique acerbe qui l'attendait de l'autre côté du compliment.

"Mais—," Minerva reposa sa tasse de thé dans sa soucoupe avec un clic sec, "la façon dont vous avez reporté cette tendance sur la guerre m'a troublée. Je me demande parfois où est la limite pour vous. Si même vous en avez une."

Autrefois—une telle réprimande aurait fait rougir Hermione et l'aurait fait réfléchir. Maintenant, elle ne cilla même pas.

"Les temps désespérés appellent des mesures désespérées," a-t-elle cité. "Pour les maladies extrêmes, les méthodes extrêmes de guérison, quant à la restriction, sont les plus appropriées."

L'expression de Minerva se durcit, ses lèvres s'amincirent.

"Et qu'en est-il de 'd'abord ne pas nuire' ? Ou pensez-vous que le serment ne s'applique pas lorsque le mal est fait à vous-même ?"

"Hippocrate ne l'a jamais dit." Hermione sirota son thé avec plus de désinvolture qu'elle n'en ressentait. "Primum non nocere. Il a été inventé au XVIIe siècle. C'est le latin qui le dit. De plus—je ne fais pas ça en tant que guérisseuse."

"Le fait que Maugrey vous demande ça le rend aussi dépravé que l'esprit qui l'a conçu." La rumeur écossaise de Minerva se fit entendre à cause de l'émotion que sa voix portait. "J'aurais pensé qu'il y aurait des limites. Quand le prix à payer pour gagner devient-il trop élevé ? C'est une guerre déjà menée avec le sang des enfants. Est-ce qu'on les vend aussi maintenant ?"

"Je ne suis plus un enfant, Minerva. C'est un choix que je fais. Personne ne me force à le faire."

"Tous ceux qui vous connaissent savaient que vous seriez d'accord. Drago Malefoy savait sans aucun doute ce que vous diriez quand on vous poserait la question. Vous croyez vraiment que pour quelqu'un de votre nature ça a été une question de choix ?"

"Pas plus que de devenir guérisseuse ou tout ce que j'ai pu faire d'autre, alors." Hermione se sentit soudainement épuisée. " Faire des choix difficiles—quelqu'un doit le faire. Quelqu'un doit souffrir. Je suis prête à le faire. Je peux le supporter. Pourquoi essayer d'imposer ça à quelqu'un qui ne le peut pas ?"

"Vous ressemblez tellement à Alastor," observa Minerva d'un ton amer. Des larmes semblaient perler au coin de ses yeux. "Quand il me l'a dit, je lui ai dit non. J'ai dit, jamais. Il y a des limites à ne pas franchir, parce qu'une fois qu'on a demandé ces choses-là, on n'est plus meilleur. Et puis il m'a dit qu'il ne me le disait pas pour me consulter. La décision avait déjà été prise par lui-même et Kingsley. Il me le disait simplement pour que quelqu'un qui se préoccupe de toi soit au courant—au cas où Drago Malefoy vous ferait du mal—"

La voix de Minerva se brisa brusquement.

Hermione se sentit submergée par l'élan d'affection qu'elle ressentait pour la femme sévère devant elle. Mais elle se força à ne pas réagir. De ne pas vaciller.

"Il a tué Albus," dit Minerva après un moment. Les mots tremblaient d'émotion lorsqu'elle les prononça.

"Je sais. Je n'ai pas oublié," lui dit Hermione avec douceur.

"Il avait à peine seize ans à l'époque. Il a tué de sang-froid l'un des plus grands sorciers de notre époque dans un couloir rempli de premières années. Même Tom Jedusor avait plus près de dix-sept ans quand il a commencé à tuer, et il a commencé avec une écolière, en secret dans une salle de bain. Quel genre de personne imaginez-vous que Drago Malefoy soit maintenant ? Six ans plus tard."

"C'est notre meilleure chance de renverser cette guerre. On en a besoin, Minerva. Vous voyez les orphelins, mais je vois les corps. On ne peut pas se permettre de gâcher des occasions maintenant. Je ne vais pas refuser quelque chose qui peut donner à l'Ordre ne serait-ce qu'une fraction d'une meilleure chance de gagner. Aucune personne ne compte plus que la guerre entière."

"Vous feriez n'importe quoi pour mettre fin à cette guerre."

"Je le ferais."

"James Potter avait l'habitude de dire que la guerre est l'enfer. J'étais d'accord avec lui. Mais maintenant—je pense qu'il avait tort. La guerre est bien pire que l'enfer. Vous n'êtes pas une pécheresse, ce n'est pas un destin que vous méritez. Et pourtant, il semble que vous êtes déterminée à essayer de vous damner si cela signifie gagner."

"La guerre est la guerre. L'enfer est l'enfer. Et des deux, la guerre est bien pire," cita Hermione avant de sourire tristement. "Mon père avait l'habitude de dire ça. Ça venait d'une émission de télévision moldue."

Hermione hésita un instant avant d'ajouter : "Vous avez raison. Je suis prête à faire n'importe quoi pour gagner cette guerre. Je ne sais pas si je fais ce qu'il faut. Je suis sûre que la plupart des gens diront le contraire. Je sais qu'il n'y aura pas de retour possible, ni pour Harry ni pour Ron, même si ça nous permet de gagner à la fin. Mais les sauver en vaut la peine pour moi. J'ai toujours été prête à payer le prix pour ce que je suis prête à faire. Je n'ai jamais été aveugle aux conséquences."

Minerva ne répondit pas. Elle sirota son thé et fixa Hermione comme si elle ne s'attendait pas à la revoir.

Hermione croisa son regard et se demanda si cela pouvait être vrai.

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Note de l'auteur : Je sais, pas encore de Drago. Il va arriver.

Citations d'Hippocrate et de M.A.S.H.