Avril 2002
Lorsqu'elle arriva à la cabane, elle eut à peine franchi la porte que Malefoy apparut brusquement, presque sur elle.
Il l'attrapa fermement, la plaqua contre un mur et ses lèvres s'écrasèrent sur les siennes.
Hermione eut à peine le temps de penser ou de réagir. Ses yeux s'écarquillèrent de stupeur et, à ce moment-là, ses yeux rencontrèrent les siens et il envahit brusquement son esprit.
Elle avait été si effrayée que ses murs d'occlumancie étaient tombés. La distraction terrifiante de son corps pressé contre le sien pendant qu'il l'embrassait rendait difficile de se concentrer uniquement sur la sensation de son esprit qui se frayait un chemin dans sa conscience.
Il passa en revue ses souvenirs récents : la préparation d'une potion d'invisibilité pour la bague qu'il lui avait offerte, le fait d'emmener Lee Jordan et de le déposer à Ste Mangouste. Il trouva le souvenir de leur dernière rencontre.
Elle pouvait sentir qu'il en faisait l'expérience, même si elle était aussi parfaitement consciente que ses lèvres s'éloignaient des siennes et embrassaient le long de sa mâchoire, tandis que ses mains glissaient le long de son corps.
Il commença à se diriger vers le souvenir de sa conversation avec Rogue. Non. Elle ne voulait pas qu'il voie celui-là. Même si elle était certaine qu'il saurait ce qu'elle essayait de faire, elle ne voulait pas qu'il en ait la confirmation.
Elle se força à ne pas éloigner le souvenir ou à le cacher. Au lieu de cela, elle s'accrocha à la première chose qui lui venait à l'esprit et l'envoya avec force dans ses souvenirs. Malefoy devait savoir qu'il s'agissait d'une feinte, mais il se lança à sa poursuite. Après l'avoir tenue éloigné de lui pendant quelques secondes, elle le laissa l'attraper.
Malefoy, troisième année, se tenait devant elle en ricanant.
"Tu as déjà vu quelque chose d'aussi pathétique ?" dit Malefoy. "Et il est censé être notre professeur !"
Harry et Ron se dirigèrent vers lui avec colère, mais Hermione fut la plus rapide—SMACK !
Elle gifla Malefoy avec toute la force dont elle était capable. Sa main semblait enflammée par la force, et sa peau pâle devint immédiatement écarlate à l'endroit où elle l'avait frappé. Il tituba, la regardant avec un mélange de douleur et d'étonnement.
"Ne t'avise pas de traiter Hagrid de pathétique, espèce—de sale—" rugit-elle.
Malefoy sortit brusquement de son esprit et s'éloigna, tremblant.
Hermione le fixa, s'attendant à ce qu'il soit furieux qu'elle l'ait piégé avec ce souvenir. Puis elle réalisa après un moment qu'il riait.
C'était encore plus terrifiant.
"Bien joué," dit-il, toujours en riant après une minute. "Je m'attendais à ce qu'il te faille plus de temps pour y arriver."
Hermione était affalée contre le mur, essayant de se remettre de son assaut mental et physique combiné. Une migraine commençait déjà à l'envahir.
"C'est comme ça que tu enseignes l'occlumancie d'habitude ?" dit-elle après un moment.
Ses lèvres se plissèrent légèrement.
"Seulement avec toi," dit-il avec un mince sourire. "Je ne peux pas te laisser douter de ma sincérité, n'est-ce pas ? Je devais faire quelque chose pour te prendre au dépourvu. Alors—" il haussa les épaules. "Deux gnomes, un kneazle. Je suis sûr que tu ne t'attendais pas à ce que je garde mes mains entièrement pour moi."
Hermione repoussa l'envie de ricaner.
"Devrais-je porter des bas la prochaine fois que je viendrai ?" demanda-t-elle, la voix caustique.
Son regard sembla s'assombrir.
"Hmm. Non. Je préfère que tu sois comme ça. Être sale et débraillée dans des vêtements moldus te va bien. Et j'ai l'intention de te savourer. Tu n'as pas besoin de commencer à les porter pour l'instant."
Hermione sentit un frisson la parcourir ; de peur, mais aussi à cause de la tension entre eux, une tension d'animosité et de calcul emplissait l'air.
Il s'approcha d'elle et attrapa sa main gauche, la soulevant tandis qu'il faisait glisser son pouce sur la bague qui réapparut sur sa main lorsqu'il la fixa.
"Comment ça marche ?"
"La potion est basée sur des principes magiques similaires à ceux du Fidelitas," dit-elle en libérant sa main. "Elle n'est visible que si tu sais la chercher. Sinon, elle est indétectable. Seuls toi et moi pouvons la voir."
Malefoy fronça un sourcil approbateur.
"Je ne crois pas avoir entendu parler de cette potion."
"C'est nouveau," dit-elle avec raideur.
"C'est la tienne ?"
Hermione fit un signe de tête réticent. "En fait, elle n'est pas très utile. Elle ne fonctionne que sur les métaux."
"Intéressant," murmura-t-il en s'approchant.
Chaque fois qu'il s'approchait, elle prenait conscience de sa dangerosité. La magie noire se dégageait de lui par vagues ; elle s'accrochait à ses vêtements et à ses cheveux et émanait presque de sa peau. C'était comme s'il portait un manteau de ténèbres et de rage qu'il gardait simplement sous contrôle autour d'elle.
Il y avait tellement de ténèbres. Toutes les morts dont il était responsable.
Il en était imprégné.
"Essayons à nouveau. Et voyons combien de temps tu peux tenir." Ses lèvres se transformèrent en un bref sourire en coin. "Je ne t'embrasserai pas—cette fois."
Il pénétra dans son esprit à nouveau. Elle l'empêcha d'entrer grâce à ses murs pendant une minute, le temps d'organiser son esprit et ses souvenirs. Puis elle prétendit que le bouclier avait disparu.
Elle n'était pas sûre d'être vraiment douée pour ça, ni qu'il ait la décence de s'empêcher de fouiller dans tous ses souvenirs. Il permit à ses tentatives de distraction de réussir. Après qu'elle ait réussi à le faire une douzaine de fois, il se retira.
Hermione avait l'impression que sa tête était sur le point de s'ouvrir, comme si la douleur était une forme de pression qui menaçait de percer son crâne. La douleur était atroce. Ses yeux se remplissaient de larmes, et elle se mordit la lèvre pour essayer de ne pas pleurer.
"Bois ça," ordonna-t-il en lui glissant dans la main une fiole de potion antidouleur. "Sinon, tu risques de t'évanouir lorsque tu essayeras de transplaner. Je ne le recommande pas."
Elle l'avala, assez certaine qu'il n'allait pas l'empoisonner.
"Ça t'est arrivé ? " demanda-t-elle lorsque la douleur s'atténua pour qu'elle puisse à nouveau parler et que sa vision ne soit plus jonchée de points noirs clignotants.
"Plus d'une fois," répondit brièvement Malefoy. "Mon entraînement était--rigoureux."
Elle hocha la tête. Il était encore difficile de croire qu'il était le même tyran qu'elle avait connu à l'école.
La froideur et la dureté étaient construites autour de lui comme les murs d'un château. Toute cette rage à peine contenue.
Le garçon qui recevait des boîtes de bonbons et qui avait une place dans l'équipe de quidditch, qui pleurait et se plaignait pour un bras égratigné, n'était plus là. Tout ce qu'il y avait de doux, d'indolent et de gâté en lui avait été détruit par la guerre. Il n'avait pas acheté son chemin dans les rangs de Voldemort avec des galions. Il avait payé de son sang.
Tout était si dur et si exigeant. Ses rictus, sa lubricité et ses caprices de courtoisie ressemblaient à de la comédie. Comme un masque qu'il portait pour dissimuler à quel point il était froid.
Si elle voulait réussir, elle devait passer outre son masque, sa froideur et sa rage. Il avait peut-être l'intention de se servir d'elle comme d'un moyen vindicatif ou amusant d'évacuer le stress, mais elle était toujours déterminée à aller plus loin.
Elle devait faire ressortir sa confiance jusqu'à ce qu'elle puisse comprendre sa motivation—jusqu'à ce qu'elle trouve une vulnérabilité par laquelle elle pourrait se glisser.
Personne n'était de la glace pure. Pas même Malefoy.
Il y avait quelque chose en lui. Dans ses yeux. Quelque chose qui ressemblait à du feu caché au fond de lui. Elle devait trouver un moyen de l'atteindre et d'en faire quelque chose qu'elle pourrait utiliser.
Il s'attendait à ce qu'elle le déteste et qu'elle essaie de le manipuler avec de la fausse gentillesse et de la sympathie. Elle devait être intelligente. Plus intelligente que lui.
"C'était après la cinquième année ?"
Il la regarda d'un air un peu vif.
"Oui," dit-il d'un ton sec.
"Ta tante ?"
"Hmm," fredonna-t-il en guise de confirmation.
Ils se regardaient tous les deux intensément.
"Ce n'est pas la seule chose que tu as apprise cet été," dit-elle.
"Tu as besoin d'une confession pour quelque chose, Granger ? Je dois te dire tout ce que j'ai fait ?" Il se rapprocha pour la dominer et lui lança un regard noir.
Elle se força à ne pas se rétracter ou se recroqueviller. Elle le fixa dans les yeux.
"Est-ce que tu veux ?" demanda-t-elle.
Il y avait le plus léger éclair de surprise dans son expression. Il semblait pris au dépourvu par la question.
Il se sentait seul. Elle s'en était doutée, mais maintenant elle en était certaine. Mère morte, père fou. Il était haut placé dans les rangs de Voldemort et ils étaient connus pour leurs coups bas. S'il avait des regrets, il ne l'avait jamais dit à personne.
"Non," dit-il, la voix tranchante tandis qu'il s'éloignait d'elle.
Elle ne poussa pas. S'il pensait qu'elle le faisait, il se tairait comme une huître. Elle n'avait pas besoin de savoir. Elle avait juste besoin qu'il réalise qu'il voulait dire à quelqu'un—
—qu'il voulait lui dire.
Ça la rendrait émotionnellement précieuse pour lui. Ce serait une accroche. Une ouverture.
Ça la rendrait intéressante.
"Tu voulais y retourner ?" demanda-t-elle après un moment.
Il la regarda fixement, les yeux argentés plats. "Quand j'étais formé, elle demandait à quelqu'un de me lancer un doloris pendant qu'elle essayait de pénétrer dans mon esprit. C'est probablement ce qui t'arrivera, si jamais tu te fais prendre."
Il ne lui laissa pas le temps de réagir à cette information avant de se frayer un chemin jusqu'à elle. Lorsqu'il s'arrêta, il n'attendit pas qu'elle reprenne son souffle pour déposer un nouveau rouleau d'informations à côté d'elle et disparaître.
Cette semaine-là, Hermione retourna à Waterstones. Elle acheta des livres sur les effets psychologiques de la solitude. Des livres sur les orphelins. Des recherches sur la psychologie des enfants soldats.
Elle n'hésita pas à souligner les sections sur leurs vulnérabilités, les façons dont ils étaient susceptibles d'être exploités et manipulés.
Dans un cahier sur lequel elle avait placé une malédiction de sécurité plutôt méchante, elle commença à dresser un portrait-robot de Drago Malefoy. Ce qu'elle avait remarqué chez lui. Les questions et les théories qu'elle avait.
Le centre de sa personnalité—sa motivation—restait un vide mystérieux. Mais elle avait l'impression qu'elle commençait à avoir une idée de ses contours.
Le mardi suivant, il ne commença pas par forcer ses attentions sur elle. Il se mit à la provoquer d'une autre manière.
Il ne se retint pas du tout retenu lorsqu'il envahit son esprit pour une nouvelle séance d'entraînement à l'occlumancie. Il fouilla dans le fond de son esprit, puis parcourut les souvenirs sur lesquels il était tombé. La forçant à revivre certaines des morts qu'elle essayait le plus possible de ne pas ressasser. Puis, par hasard, il tomba sur le souvenir suivant immédiatement sa conversation avec Rogue. Elle tressaillit quand il s'en approcha et il réagit immédiatement.
Il la regarda examiner les traits de son visage d'un œil critique avant d'entrer dans la douche. Et lorsqu'elle sortit et qu'elle évalua son corps nu dans le miroir, il s'arrêta et la dévisagea, suivant sa recherche mentale d'erreurs. Elle pouvait sentir son amusement condescendant alors qu'il la regardait. Elle se tordait d'embarras, et il le sentait aussi.
Il resta dans le souvenir bien plus longtemps qu'il ne dura, puis se retira complètement de son esprit.
"Eh bien," dit-il, avec l'air d'être sur le point de se mettre à rire. "C'est certainement une façon de distraire un légilimens."
Elle le regarda fixement. Elle avait une forte envie de lui donner un coup de pied dans l'aine et d'essayer de lui casser les dents.
"Satisfait de ton achat ?" Son ton était corrosif.
Il émit un petit rire sous sa respiration. "Tu es plutôt maigre. Si tu m'avais envoyé le souvenir avant, j'aurais peut-être demandé quelqu'un d'autre," dit-il en reculant pour la regarder en face.
"Dommage pour nous deux alors," dit-elle, sa bouche se tordant tandis qu'elle croisait ses bras sur la défensive.
"Peut-être... Mais bon, si je ne t'avais pas eue, je n'aurais jamais eu la chance de rencontrer un cerveau organisé comme un classeur." Sa voix était légère et décontractée, mais son regard vif-argent se durcit brusquement . Il pencha légèrement la tête sur le côté. "Maugrey ne t'a pas entraînée. Tu es une occlumens naturelle."
Hermione hocha la tête avec résignation. Elle avait supposé qu'il finirait par s'en rendre compte. Quand elle avait inventé le mensonge, elle ne s'attendait pas à ce qu'il passe autant de temps à fouiller dans sa tête.
"Autodidacte, alors ?"
"J'avais un livre," a-t-elle dit sèchement.
Il éclata de rire. "Bien sûr."
Il la fixait avec une expression qu'elle n'arrivait pas à situer. Comme s'il la réévaluait. Cette prise de conscience semblait le pousser à réévaluer quelque chose chez elle.
Hermione ne voulait pas qu'il réévalue les choses. S'il le faisait, il pourrait décider de changer de stratégie. Elle aimait la façon dont elle ne faisait pas l'amour avec lui.
"Quoi ?" lui lança-t-elle avec impatience, espérant briser le fil de ses pensées. Cela sembla fonctionner, l'expression rétrécie de ses yeux s'atténua légèrement.
"Rien," il lui fit signe. "Je n'en ai juste jamais rencontré avant."
Il sourit.
Elle le regarda avec ses propres yeux bridés.
"Tu en es un aussi," dit-elle avec une horreur croissante. Elle essayait de passer outre les défenses de quelqu'un qui pouvait également bloquer et isoler ses émotions et ses désirs.
Il s'inclina d'un air moqueur.
"Quelles sont les chances ?" dit-il avec un léger haussement d'épaules.
Il y eut un long silence.
Ils étaient tous les deux en train de réévaluer la situation.
"Tu vas toujours m'enseigner l'occlumancie alors ?" demanda-t-elle longuement.
"Oui..." dit-il lentement. "Ce serait un oubli de ne le faire qu'à moitié. Tu seras capable d'apprendre plus rapidement que je ne l'avais prévu."
"Bien." Elle acquiesça et s'arc-bouta.
Il se rapprocha d'elle. Son cœur bégayait.
Le mouvement lui rappelait un animal traquant sa proie. Lent, subtil, graduel et puis soudain—trop proche.
Elle fixa son visage pour ne pas se focaliser sur son aspect physique, sur la facilité avec laquelle il pouvait la briser à mains nues.
Ses doigts se rapprochèrent et touchèrent légèrement son menton, inclinant sa tête plus en arrière de sorte que sa gorge semblait dénudée.
"Tu es si pleine de surprises," dit-il, son regard glissant sur son visage avant de se fixer sur ses yeux.
Hermione roula brièvement des yeux.
"Tu dis ça à toutes les filles ?" dit-elle d'un ton sarcastiquement doux.
Elle ne se soucia pas des murs extérieurs alors qu'il plongeait dans sa conscience. C'est le processus d'ouverture d'une brèche qui lui faisait le plus mal à la tête. Elle se sentait déjà raisonnablement confiante dans sa capacité à feindre qu'elles étaient faciles à fissurer.
Il ne rendit pas l'invasion douloureuse. Ce qui la fit sursauter. Elle avait supposé que la légilimancie était intrinsèquement douloureuse. Au lieu de cela, elle avait l'impression que son esprit était un lieu de réflexion dans lequel il se laissait simplement tomber. Sa conscience et la sienne fusionnaient.
Il semblait prendre son état mental naturel.
Sans la douleur de l'attaque par légilimancie, Hermione était capable d'être plus nuancée et intentionnelle dans sa stratégie. Elle brassait ses souvenirs avec une fausse insouciance, attirant son attention puis glissant certains d'entre eux dans d'autres coins de son esprit.
C'était comme—apprendre à danser. Ou peut-être apprendre les arts martiaux. Tous les mouvements étaient faits lentement. Sans force.
Il lui donna le temps d'apprendre la technique. Ressentir ce que c'était de le faire correctement. En passant en revue les formes. Il l'entraîna encore et encore jusqu'à ce qu'elle puisse le faire instinctivement, sans avoir besoin de réfléchir.
Finalement, il se retira et regarda son poignet. "Nous avons dépassé les horaires."
"Oh," dit-elle doucement, toujours mentalement préoccupée par la technique qu'elle essayait de maîtriser.
Il la fixa jusqu'à ce qu'elle se redresse et lève les yeux vers lui.
"As-tu des informations cette semaine ?"
"Pas vraiment. Il y a plus de vampires qui arrivent de Roumanie ce mois-ci. Pas encore de détails précis."
" Si—" Hermione hésita.
Il fronça un sourcil en la regardant, fixant le sol et attendant.
"Si—nous avons besoin de quelque chose. Est-ce que tu pourrais nous le procurer ?" demanda-t-elle.
"Ça dépend de ce que c'est."
"Un livre."
Il renifla.
"Il s'appelle Secrets de l'Art le plus Sombre. J'ai fait tout ce que j'ai pu pour le trouver. Mais les ressources de l'Ordre sont limitées."
"Je vais voir ce que je peux faire." Il poussa un soupir irrité.
"Sois prudent," s'est-elle surprise à dire.
Il eut l'air surpris.
"Tu ne voudrais pas que Voldemort sache que tu le cherches."
"Quelle est l'importance de ce livre ?" demanda-t-il en fronçant les sourcils.
"Je ne sais pas. C'est peut-être rien. Ou alors c'est très important. Mais ne gâche pas ta couverture pour ça."
Il roula des yeux.
"Comme si j'allais le faire," a-t-il marmonné avant de la regarder avec insistance. "Tu devrais y aller. Je suis sûr que Potter va se languir de toi."
Hermione rassembla sa sacoche d'ingrédients de potions et se glissa hors de la cabane.
Malefoy la suivit d'un regard contemplatif tandis qu'elle fermait la porte et s'éloignait en transplanant.
De retour au Square Grimmaurd, elle était pensive tandis qu'elle mettait en bouteille et préparait les ingrédients.
Malefoy n'était pas ce à quoi elle s'attendait.
Il était bien moins cruel qu'elle ne l'avait imaginé. Elle s'attendait à ce que sa malice perce soudainement à travers sa façade. Mais soit il était moins malveillant qu'elle ne l'avait pensé, soit il voulait quelque chose de plus complexe et de plus nuancé de ses interactions avec lui. Elle était déjà presque certaine qu'il n'avait pas d'inclination particulière à lui faire du mal.
Elle ne pouvait pas savoir ce qu'il voulait.
Severus avait raison. Malefoy s'était déjà révélé être un excellent espion. Toutes les informations qu'il avait données à Maugrey étaient de grande qualité et utiles. L'Ordre avait réussi à faire un raid sur une prison et à en faire sortir plus de cinquante personnes.
Cependant, son mobile restait un mystère.
Elle ne comprenait pas ce qu'il pouvait bien retirer de l'espionnage. Avec sa place dans l'armée de Voldemort, il récolterait sûrement de grandes récompenses avec la disparition de l'Ordre.
Si l'Ordre gagnait, même avec un pardon, il deviendrait sans aucun doute un paria dans le monde des sorciers pour le reste de sa vie. Les espions et les traîtres sont peu respectés, même si leur contribution est essentielle.
De plus—Lucius Malefoy était un partisan dévoué de Voldemort. Il rejetait la responsabilité de la mort de Narcissa sur Ron et Harry et consacrait presque toute son énergie à se venger d'eux. Drago ne partageait peut-être pas ce sentiment—mais se mettre en désaccord avec son père était douteux. Il s'était tellement inspiré de son géniteur à l'école et avait été révolté par l'emprisonnement de son père à Azkaban à la fin de la cinquième année.
Hermione disposa un plateau rempli de dittany et lança un charme de chaleur du bout de sa baguette. Elle se massa légèrement la tempe avec son autre main en regardant les feuilles sécher progressivement.
Malefoy n'était pas intéressé par elle, pas physiquement. En tout cas, pas plus qu'un homme ne s'intéresse à une femme quelconque. Elle avait étudié la physiologie de l'attirance sexuelle et il n'en montrait presque aucun signe, même après avoir passé plusieurs minutes à fixer son reflet nu.
Elle rougit. Cette expérience était sans conteste le moment le plus embarrassant de sa vie.
Alors, de quoi s'agissait-il ? Pourquoi les baisers et les pelotages ? Si c'était pour la provoquer et la mettre en colère, la question du pourquoi se posait toujours.
Pourquoi voulait-il la provoquer ? Qu'est-ce qui motivait les différentes tactiques qu'il employait ?
Au début, il s'attendait clairement à ce qu'elle soit tellement remplie de haine envers lui qu'elle ne pourrait pas la contenir. Puis, lorsqu'il l'avait embrassée agressivement pour percer ses boucliers d'occlumancie, il avait semblé penser qu'il pourrait l'utiliser pour qu'elle soit trop consumée par ses émotions pour penser clairement. La façon dont il l'avait évaluée dans le miroir avait aussi été clairement destinée à piquer.
Il voulait qu'elle le déteste.
Mais quand il a réalisé qu'elle était une occlumens, il a apparemment décidé de changer de tactique à nouveau. Il a finalement compris pourquoi il ne pouvait pas la provoquer facilement, et s'est adapté une fois de plus.
Mais adapté à quoi ? Quel était le but ?
Elle n'arrivait pas à le comprendre.
Hermione plaça toutes les feuilles de dittany sèches dans un grand pilon, et commença à les réduire en poudre.
"Mione ?" Charlie passa la tête dans son armoire à potions.
"Oui ?"
"Rogue est passé tout à l'heure pour te chercher."
"Oh. Il a dit pourquoi ?"
"Il avait une nouvelle recette pour toi, je crois. Il l'a donnée à Poppy. Pour guérir une nouvelle malédiction qu'il a aidé à inventer."
L'expression de Charlie était tordue de colère. Beaucoup de membres de l'Ordre accusaient Severus d'être responsable de chaque malédiction développée par la division des malédictions de Voldemort. Ils pensaient que si Severus était vraiment du côté de l'Ordre, il aurait trouvé le moyen de tout saboter.
Hermione leva les yeux au ciel.
"Tu sais que s'il n'était pas là, nous perdrions des dizaines de personnes de plus avant de trouver les contre-malédictions. Ses informations sont vitales pour me donner le temps de me préparer."
"Ouais, et combien de nos hommes penses-tu qu'il a tué pour obtenir ces informations ? Ce sont nos gens sur lesquels ils font des expériences pour créer les sorts. Il tue des gens, mais ce n'est pas grave car il nous envoie des informations sur les contre-sorts. Ça marche vraiment comme ça ?"
Hermione s'arrêta de réduire les feuilles de ditanny.
"C'est un espion, Charlie. C'est le genre de choses qu'ils doivent faire pour maintenir leur couverture. S'il se plantait pour sauver un groupe de prisonniers ou essayait de saboter l'endroit, Voldemort en créerait simplement un nouveau et nous perdrions les renseignements. La perte ne serait jamais rentable à long terme."
"C'est ce que tu dis," dit Charlie, les lèvres minces et le regard dur, il se retourna et s'éloigna.
Hermione broya le dittany pendant quelques minutes de plus avant de le verser dans un bocal.
Severus avait dû mettre au point une potion pour soigner la malédiction de l'acide. Elle espérait qu'elle était différente de celle sur laquelle il travaillait lorsqu'elle était passée à l'Impasse du Tisseur.
Elle n'avait pas de venin d'Acromantule. Une pièce d'identité délivrée par le ministère était nécessaire pour acheter chez les apothicaires. Elle devrait essayer de trouver une source au marché noir ; cela coûterait probablement plusieurs centaines de gallons. L'Ordre était à court de fonds.
Les Gobelins avaient adopté une position neutre dans la guerre, mais si Gringotts restait ouvert à l'Ordre, entrer dans la banque pour obtenir de l'argent sans être arrêté était un défi. Sans compter qu'être né moldu était un délit passible de prison.
La plupart des membres de la Résistance étaient inemployables, que ce soit par le sang ou par association.
Heureusement qu'Harry avait un grand coffre-fort, sinon ils seraient probablement morts de faim.
Si la potion nécessitait du venin d'Acromantule, elle espérait que Severus pourrait lui en donner quelques gouttes. Sinon, elle doutait que l'Ordre ait prévu un budget pour qu'elle en achète, à moins que la malédiction ne soit utilisée en permanence.
Elle croisa les doigts et partit à la recherche de Poppy.
Le service de l'hôpital était à nouveau bondé.
Le sauvetage de la prison avait été un succès, mais beaucoup de prisonniers avaient des blessures dues à la torture ou étaient mal nourris. Il y avait eu une fusillade pendant l'évasion, et des malédictions brutales avaient été utilisées.
Ceux qui avaient des blessures mineures avaient été envoyés dans d'autres refuges, mais le Square Grimmaurd gardait les blessures les plus complexes et les plus difficiles à soigner pour Hermione et Poppy.
Poppy se tenait au-dessus du lit de Rolanda Hooch. Une minuscule incision dans la trachée de Hooch réapparaissait et grandissait lentement malgré tous leurs efforts pour la guérir. La personne de service dans le service de l'hôpital devait faire tourner un minuteur de deux minutes en cycle constant pour la surveiller.
"Du nouveau ?" demanda Hermione, en se penchant et en examinant la blessure aux côtés de Poppy.
"Oh, Hermione, tu es de retour," dit Poppy d'une voix triste. "Severus est venu et l'a examiné. Il a dit que ce n'était pas une des nouvelles de Voldemort. Donc—c'est probablement un mauvais sort."
Hermione soupira de soulagement avant qu'une forte vague de culpabilité ne la frappe. Si c'était un mauvais sort, il était peu probable qu'ils le rencontrent à nouveau. Mais cela signifiait aussi qu'ils ne pourraient probablement pas guérir Rolanda. Hermione avait essayé sans succès de déconstruire la blessure avec l'analyse des sorts, pour essayer de la démêler. La structure était tellement déformée et incohérente qu'il était impossible de la neutraliser.
"Combien de temps penses-tu que les sorts de guérison vont encore fonctionner ?" demanda tranquillement Pomfresh, fixant tristement sa collègue de longue date.
Hermione calcula mentalement le temps qui s'était écoulé depuis l'arrivée de Madame Hooch. C'était une connaissance obscure, mais les charmes de guérison finissaient par cesser de fonctionner lorsqu'ils étaient utilisés à une trop grande fréquence. Même la magie ne pouvait pas forcer un corps à se réparer au-delà d'un certain point.
"Si nous continuons à le soigner toutes les deux minutes, les sorts continueront probablement à fonctionner pendant encore vingt heures," lui dit Hermione avec douceur.
Poppy hocha la tête et borda doucement les couvertures autour du corps de Rolanda.
"Severus a laissé une nouvelle recette pour toi," dit-elle à Hermione. "Il a dit que tu devrais préparer un flacon."
Poppy fouilla dans sa poche et en retira un petit rouleau de parchemin et une fiole.
Hermione leva la fiole à la lumière.
Deux gouttes de venin d'Acromantule. Probablement d'une valeur de plus de cinquante galions.
Elle ne pouvait pas se permettre de faire des erreurs. Elle glissa la fiole dans sa poche et déroula la recette pour voir ce qu'il faudrait pour la préparer.
Elle avait tous les ingrédients. Sauf le fluxweed, qu'elle devait récolter à la pleine lune. Elle calcula le prochain cycle lunaire. Il lui faudrait attendre une semaine avant d'avoir tout ce qu'il lui fallait pour faire une brassée.
Si la malédiction était aussi grave que Severus l'avait indiqué, elle devait espérer qu'il n'y aurait pas d'escarmouches avant la pleine lune. Ce qui était probablement une notion délirante.
A la fin de la recette, Severus avait inclus le contre-sort pour la malédiction acide dans son écriture hérissée. Elle l'examina. C'était simple, comme il l'avait dit.
Hermione copia le contre-sort sur une nouvelle feuille de parchemin. Une blessure impliquant de l'acide devait être contrée immédiatement. Attendre quelques secondes de plus pour appeler un guérisseur ou faire apparaître le blessé pouvait ajouter des jours à sa guérison. Le contre-sort était assez simple, chaque membre de la Résistance pouvait l'apprendre.
Elle écrivit une brève note d'explication, et d'un coup de baguette plia la note en un avion en papier qu'elle envoya à travers la maison pour trouver Harry.
"Pourrais-tu prendre ton poste plus tôt ?" dit Poppy.
Hermione leva les yeux et réalisa que Poppy avait le regard gris de chagrin.
"Bien sûr," dit Hermione rapidement.
"Je veux écrire à Filius, Pomona et Minerva. Ils voudront peut-être venir faire leurs adieux," dit Poppy, les épaules tombantes. " Les notes sur ce que j'ai fait sont toutes dans le journal de bord, et je viens de refermer l'incision. Tu peux donc commencer à compter les deux minutes maintenant."
Hermione observa Poppy Pomfresh qui sortait de la salle d'hôpital à pas lents et lourds.
Hermione s'approcha et jeta un coup d'oeil au journal de bord. Il n'y avait aucune surprise. Elle marcha tranquillement de lit en lit. Tout le monde était encore endormi, et quelques-uns avaient reçu une dose de philtre de Mort Vivante. C'était une méthode pour les garder en vie pendant que certaines potions à développement lent étaient préparées pour les guérir. Elle fit un diagnostic de précaution sur chaque corps, et fit une liste mentale des potions dont elle devait s'occuper. Elle devait envoyer les premières doses de potion d'aconit à tous les lycanthropes de l'Ordre.
C'était une journée tranquille dans le service de l'hôpital. Hormis le renouvellement constant du charme de guérison sur Madame Hooch, la plupart des autres blessures nécessitaient simplement une surveillance attentive et du temps.
Hermione était assise et spéculait sur ce que Malfoy pourrait être lors de leur prochaine rencontre.
Le fait qu'il soit également un occlumens naturel était—problématique, pour ne pas dire plus.
Cela signifiait que son contrôle était profond. Essayer de trouver son chemin et de le rendre loyal serait presque impossible s'il était capable d'éliminer et de contenir tout effet qu'elle avait sur lui.
Si elle voulait avoir une chance de réussir, elle devait être lente et insidieuse. S'enfoncer si profondément dans sa psyché qu'il ne pourrait pas la tirer ou la filtrer. Trouver un chemin vers son cœur. Le seul endroit qu'aucun dispositif d'occlumancie ne pouvait bloquer ou séquestrer.
Elle frissonna légèrement.
Elle ne s'était jamais sentie aussi cruelle. Froide. Insensible. On l'avait traitée de ces choses, et elle pensait qu'elles pouvaient être vraies. Mais la cruauté était une limite qu'elle s'était toujours considérée comme dépassant. Mais ce qu'elle envisageait était probablement l'une des choses les plus cruelles qu'elle pouvait concevoir.
Elle écrasa son hésitation.
C'était lui qui l'avait exigée.
Maintenant et après la guerre.
Elle avait parfaitement le droit de s'assurer qu'il paye le prix fort pour ses exigences. S'il ne voulait pas d'elle, il n'aurait pas dû demander.
Elle se ressaisit et sortit un livre de son sac.