Avril 2002

Drago la regarda d'un air vif, quelque chose qu'elle ne pouvait lire vacillant dans son expression.

"C'est bon," dit-il d'une voix dure. "Quand j'ai dit que je voulais que tu sois consentante, cela voulait dire que tu avais le droit de dire non. Mais essaie peut-être de le dire au lieu de me provoquer volontairement."

Hermione le regarda fixement, choquée.

Il serra sa main en un poing et la pressa contre son front comme s'il avait mal à la tête.

"Veux-tu continuer avec l'occlumancie ?" demanda-t-il.

Hermione se déplaça légèrement mais ne répondit pas. Elle se sentait déstabilisée. La conversation n'avait pas—elle n'avait pas—

Qu'est-ce qu'il voulait dire ?

Était-ce peut-être une feinte, pour qu'il puisse la prendre au dépourvu ?

Si elle avait le droit de dire non à certaines choses, il n'avait certainement pas pris la peine de le lui communiquer. En fait, il avait fortement laissé entendre le contraire. Bien qu'il n'ait pas vraiment fait grand-chose qui ne soit pas principalement destiné à la provoquer.

Alors—

Elle le regarda avec méfiance.

Quelque chose qu'elle lui avait dit cette nuit-là avait accidentellement touché un nerf. Profondément.

Qu'avait-elle dit ?

Que le pouvoir l'excitait. Faire du mal à quelqu'un qui ne pouvait pas—ou ne voulait pas—se défendre. Utiliser ce dont les gens se soucient pour les torturer, les mettre en cage et les forcer à faire des choses. Qu'il était exactement comme Voldemort...

Qu'il était exactement comme Voldemort.

C'était probablement cela. Il se considérait probablement comme meilleur que son Maître. Il pensait peut-être que s'il aidait l'Ordre à renverser Voldemort, cela laisserait un vide de pouvoir qu'il pourrait combler.

Cette pensée fit se tordre ses entrailles.

Était-ce vraiment le cas ? Était-il en train de jouer les deux camps l'un contre l'autre, pensant qu'il pourrait s'emparer du pouvoir dans l'après-coup ?

Il s'était peut-être opposé au règne de terreur de Voldemort ; les attaques utilisées pour piéger l'Ordre, et toutes les tortures et expériences. Malefoy s'imaginait probablement qu'il régnerait d'une manière élégante, où les femmes étaient ostensiblement "consentantes" et où les exécutions étaient cérémonielles.

Pourtant—il semblait qu'il avait été plus que simplement offensé. Sa rage—la rage qu'il portait était sûrement plus grande que son simple ego ou son ambition.

Son expression méfiante semblait l'agacer. Il siffla légèrement et ses dents clignotèrent.

"Il suffit de dire que je ne vais pas te faire de mal," martela-t-il. "Alors arrête de me regarder comme si tu t'attendais à ce que je te maudisse dans le dos."

Ces mots firent tressaillir Hermione. Si elle n'était pas si désespérée de s'assurer qu'il continue à espionner, elle aurait ricané et demandé pourquoi il n'avait pas fait une telle concession à Dumbledore. Il sembla voir la réplique dans son expression et sa mâchoire tressaillit.

Elle se mordit la langue et jeta un regard maladroit autour de la cabane. "Je veux finir d'apprendre l'occlumancie."

"Très bien."

Son ton était coupé, et il semblait avoir mis sa colère en boîte. Son visage se lissa dans ce masque froid et indolent une fois de plus. Mais ses yeux argentés continuaient à l'étudier. Elle pouvait presque sentir son regard contre sa peau.

Il bougea vers elle.

Il se sentait simultanément le même, et pourtant différent. Comme s'il effectuait les mêmes gestes, mais plus consciemment que par le passé. Il y avait un élément subtil de sur-précision.

Du bout des doigts, il inclina sa tête en arrière. Quand elle regarda profondément dans ses yeux, elle put voir une amertume qu'elle ne pensait pas avoir été là auparavant.

Il s'enfonça sans douleur dans son esprit.

Ce fut encore la même chose pendant les deux semaines suivantes. Plus d'occlumancie et un Malefoy réservé. La conversation restait guindée, même si les renseignements qu'il fournissait continuaient à couler généreusement et restaient solides.

Hermione se réprimanda intérieurement chaque semaine lorsqu'il repartait en transplanant après avoir échangé moins d'une douzaine de mots avec elle.

Son portrait-robot psychologique de lui était au point mort. Chaque semaine, elle ajoutait plus de questions sans réponses. La liste des motifs potentiels allait du magnanime au monstrueux.

Elle pouvait dire qu'elle avait presque terminé son entraînement à l'occlumancie. Les invasions de Malefoy dans son esprit devenaient de plus en plus douloureuses et agressives à mesure qu'il testait sa technique et ses capacités.

Elle était tentée de demander s'il avait toujours l'intention de la former au duel, mais elle avait peur d'aborder le sujet.

Elle commençait à se sentir désespérée.

Lorsqu'elle arriva à la cabane, elle fit les cent pas nerveusement, essayant de trouver un moyen de rompre la gêne. Il devait y avoir un moyen de l'atteindre. Une faiblesse qu'elle pourrait trouver pour entrer à l'intérieur.

Malefoy apparut devant elle avec un brusque craquement, et sembla grimacer légèrement en se redressant.

Hermione avait vu cette expression subtile assez souvent pour l'identifier immédiatement, même si elle était soigneusement dissimulée. Sans même prendre le temps de réfléchir, elle sortit sa baguette et lança un diagnostic rapide sur lui.

Avant qu'elle n'ait pu jeter un coup d'œil pour voir les résultats, Malefoy se précipita en avant, fit tomber sa baguette et la coinça contre le mur.

"Qu'est-ce que tu fais ?" grogna-t-il.

C'est vrai. Il n'avait probablement pas l'habitude de laisser les gens lancer de la magie dans sa direction.

Elle rencontra ses yeux fermement. "Tu es blessé."

Il retira ses mains d'elle et fit un pas en arrière.

"Ce n'est rien," dit-il. "Je m'en occuperai plus tard."

Les yeux d'Hermione tombèrent sur les couleurs et les détails entourant sa baguette, posée sur le sol à quelques mètres de là, en lisant les parties les plus évidentes.

"Tu as plusieurs côtes fracturées, une commotion cérébrale et des contusions internes. Il me faudra dix minutes pour réparer ça. Et—" elle lui lança un regard pointilleux, "transplaner fera encore plus mal la prochaine fois. Si tu laisses les fractures et que tu continues à le faire, tes côtes pourraient se briser complètement. Tu pourrais perforer un poumon. S'il y a des éclats, il faudra enlever les côtes et les faire repousser."

Il la regarda fixement pendant plusieurs instants avant de rouler les yeux. "Bien."

Elle s'agenouilla et attrapa sa baguette. "Déshabille-toi—à partir de la taille."

Il resta immobile pendant un moment.

"Je pensais que c'était ma réplique," a-t-il finalement dit en se levant raidement et en détachant sa cape, la laissant s'accumuler en un tas négligé sur le sol. "Si tu me voulais tellement, tu n'avais qu'à demander."

Il la reluqua d'une manière ouvertement fausse.

Chacun avait ses méthodes pour gérer la douleur. Harry devenait très silencieux, tandis que Ron devenait ce que Fred et George avaient qualifié de "garce". Seamus et Charlie juraient avec un tel volume et une telle longueur qu'il fallait les faire taire.

La douleur rendait clairement Malefoy encore plus sarcastique qu'il ne l'était déjà.

Au moins, cela signifiait qu'il lui parlait à nouveau.

Hermione roula les yeux. "Oui. Rien ne m'excite autant que la vue d'un abdomen tacheté de bleus violets et verts."

"J'ai toujours su que tu étais une salope sadique."

Le commentaire prit Hermione tellement au dépourvu qu'elle éclata de rire.

Malefoy semblait étonné de son succès car il commença à déboutonner sa chemise et à essayer maladroitement de l'enlever.

Il était aussi blessé à l'épaule.

Elle tendit la main lentement comme si elle s'approchait d'un animal sur la défensive. Il ne broncha pas, alors elle se mit à lui retirer doucement sa chemise et à constater les dégâts.

Il semblait avoir été projeté, extrêmement violemment, dans—quelque chose.

Son épaule avait été disloquée, mais il avait dû la remettre en place. Tout son côté droit était complètement couvert de bleus. Il était remarquable que son bras n'ait pas été brisé.

"Que s'est-il passé ?" demanda-t-elle avec une curiosité sincère.

"Une nouvelle meute de loups-garous", a-t-il répondu brièvement. "Il y avait des problèmes de leadership."

"Alors, quoi ? Tu t'es battu contre un loup-garou alpha ?" demanda-t-elle avec scepticisme en commençant à réparer ses côtes.

"Eh bien, il était strictement interdit de mordre ou de griffer, et je n'avais pas le droit de le tuer. Mais—quand tu as des bêtes avec une hiérarchie de meute et que tu essaies de les diriger sans d'abord les battre pour les soumettre, tu n'attends qu'une insurrection," expliqua Malefoy comme si ces choses étaient connues de tous.

"Tout cela vient-il d'une victoire ou d'une défaite ?" a-t-elle demandé en réparant la fracture d'une autre côte.

Il lui lança un regard noir. "Victoire, évidemment. Je n'aurais pas transplané si j'avais perdu. Ce putain d'animal n'a même pas pensé à utiliser sa baguette. Ils deviennent tous sauvages quand ils commencent à courir en meute."

Il roula les yeux en le disant puis ajouta : "Maintenant, je suis ostensiblement l'alpha d'une meute de loups-garous. Ça ajoute à mon charme naturel, je pense. "

"L'alpha va sûrement essayer de te tuer," fit remarquer Hermione.

Malefoy renifla. "Il est le bienvenu d'essayer. Il me faudra moins d'une minute pour le terrasser une fois que j'aurai le droit de le tuer." ricana-t-il.

Hermione ne répondit pas. Avec un sort non verbal, elle invoqua sa sacoche et en sortit le kit d'urgence qu'elle gardait toujours avec elle.

"Assieds-toi et bois ça," a-t-elle ordonné en lui tendant une potion. "Ça va s'occuper de la commotion que tu as."

Pendant qu'il l'avalait, elle frotta ses mains l'une contre l'autre pour les réchauffer, puis plongea ses doigts dans un petit pot de pâte.

Elle la regarda pensivement pendant un moment avant de poser légèrement sa main sur son épaule nue.

Il faillit sauter de sa peau.

"Détends-toi," dit-elle, sentant les muscles de ses épaules se tendre sous ses doigts. "Ça ne rentrera pas bien dans la tête si tu es tendu."

Malefoy ne se détendit pas du tout.

Elle roula des yeux.

Elle tira ses doigts légèrement sur son épaule, étalant la pâte et le laissant s'habituer au contact. Les muscles de ses épaules tressaillirent et se tordirent légèrement. Cela rappela à Hermione qu'elle avait caressé un cheval capricieux.

De tous les contextes dans lesquels elle avait imaginé Malefoy éventuellement à moitié nu en sa présence, le soigner n'en faisait étonnamment pas partie. Mais—elle pouvait s'en servir pour arranger les choses et continuer à travailler sur sa stratégie initiale.

Il était assurément solitaire. Il semblait déstabilisé par un contact physique qui n'était ni violent ni sexuel.

Elle supposait que ce n'était pas surprenant. Qui était là pour être gentil avec lui ? D'après ses dires, son entraînement brutal avec Bellatrix n'avait été entravé par personne, même par sa mère. Cette pensée la fit légèrement frissonner.

Lancer des doloris un jeune de seize ans pour lui apprendre l'occlumancie et le laisser ensuite s'évanouir à cause de cela.

Elle pourrait utiliser ce vide. Cette solitude. Le besoin de réconfort était inscrit dans la psyché humaine. Malefoy n'était peut-être même pas assez conscient de l'absence pour être sur la défensive. Si elle réveillait ce besoin—

—elle y serait.

Le contact physique non sexuel était quelque chose avec lequel elle était à l'aise. Toucher les corps. Être apaisante et réconfortante. C'était, réalisa-t-elle, un avantage inattendu qu'elle avait sur Malefoy. Il aimait les lignes claires. Elle les brouillait et se glissait ensuite dans les interstices.

Elle se pencha en avant, juste un peu, pour que sa bouche soit près de son oreille. Sa peau sentait faiblement le sel, ainsi que de subtiles et mordantes nuances de mousse de chêne et le parfum vert vif du papyrus.

"Cela va faire un peu mal," a-t-elle dit doucement.

Puis elle commença à pétrir le muscle afin de forcer la pâte cicatrisante à pénétrer profondément dans le tissu et à restaurer les tendons étirés. Si elle ne parvenait pas à la faire pénétrer complètement, les dommages pourraient devenir permanents et Malefoy pourrait avoir tendance à se déboîter l'épaule.

"Putain," gémit-il. "Tu es une salope."

Ses mains s'immobilisèrent un instant avant de reprendre.

"La réclamation a déjà été faite auparavant," a-t-elle noté tranquillement.

Cette réponse sembla prendre Malefoy légèrement au dépourvu. Il se calma et serra la mâchoire pendant qu'elle continuait. Au bout d'une minute, elle avait terminé mais elle continua à masser son épaule. Doucement. D'une manière qui n'était—à proprement parler—pas médicalement nécessaire.

Après une minute supplémentaire, elle fit une pause, ses mains reposant légèrement sur son épaule.

"Je dois finir avec tes côtes maintenant. C'est plus facile si tu t'allonges."

Il soupira et s'allongea sur le sol. Elle coinça sa cape derrière sa tête et se déplaça de façon à être assise à côté de lui.

Il la regardait avec une suspicion intense.

Elle s'occupa de sa trousse de soins et en sortit une grande fiole de sérum. Après un rapide sort pour nettoyer la pâte sur ses mains, elle versa le liquide visqueux dans sa paume. Elle l'étala sur son bras, son côté et sa poitrine en faisant de petits mouvements circulaires. Elle prit note de l'endroit où il disparaissait le plus rapidement et ajouta une couche supplémentaire de sérum.

De sa main libre, elle lança un nouveau charme de diagnostic. Il avait aussi une contusion rénale. Elle poussa un léger soupir.

"Tu as un rein contusionné. Je n'ai pas la potion pour ça avec moi, donc tu devras aller voir un guérisseur pour ça. Ce n'est pas grave, mais tu auras mal pendant quelques jours si tu ne t'en occupes pas."

Les bleus sur sa poitrine disparaissaient lentement sous ses doigts. Les mouvements circulaires qu'elle dessinait devenaient de plus en plus lents tandis qu'elle l'évaluait.

Il était—assez séduisant. Physiquement.

Il devait avoir une propension génétique à avoir peu de graisse corporelle car tous les muscles de son torse et de ses bras ressortaient avec une définition brutale. Tout son corps était dur et anguleux, sans même un soupçon de douceur. Il n'était pas un bodybuilder, mais il était—en forme.

La plupart des hommes avaient au moins une couche de graisse qui amortissait leur chair avant de rencontrer des muscles. Malgré la force de tous les garçons Weasley, leur définition musculaire était généralement assez faible sous leur peau. Harry avait une éternelle propension à la débauche, quelle que soit sa condition physique.

Ce n'était pas surprenant, elle supposait. Lucius Malefoy était bien bâti et loin d'être corpulent, tandis que Narcissa avait été mince comme une latte.

Elle étudia Malefoy pensivement.

"Est-ce que tu lorgnes sur tous tes patients, ou suis-je spéciale ?" dit brusquement Malefoy.

Elle sursauta et rougit.

"Ce n'est pas le cas," a-t-elle dit sur la défensive. "Je me demandais juste quel était ton taux de graisse corporelle."

"Bien sûr que tu le faisais," dit Malefoy en s'ébrouant.

Elle retira ses mains.

"C'est terminé," lui dit-elle tranquillement.

Il s'assit et fit pivoter son épaule en étudiant son travail de réparation sur ses côtes. Puis il remit sa chemise et la reboutonna rapidement.

Hermione détourna le regard et commença à ranger son kit de guérison.

"Alors—comment une personne peut-elle battre un loup-garou sans le tuer ?" demanda-t-elle.

"Un Bombarda Maxima avec la pointe de la baguette contre son globe oculaire semble faire l'affaire," dit Malefoy avec désinvolture en ramassant sa cape et en se levant. "Mais tu dois les laisser s'approcher aussi près. Ce qui ne s'est manifestement pas passé comme prévu."

Elle le fixa du regard.

"Tu as fait exploser son œil ?"

"Cela aurait tué un sorcier, mais les loups-garous ne savent jamais quand mourir."

"Il va très certainement essayer de te tuer," lui dit Hermione sérieusement.

"J'y compte bien," a-t-il dit sauvagement.

Elle roula les yeux et se leva.

"Alors. Encore des loups-garous. D'autres informations ?"

Il conjura un parchemin sans réfléchir.

"Quelques nouvelles malédictions non mortelles que ton Ordre pourrait daigner utiliser sans heurter leurs précieuses consciences. Des détails sur une nouvelle prison en Cornouailles. De plus, le Seigneur des Ténèbres envisage de faire de son nom un tabou. Tu voudras peut-être prévenir tous tes combattants téméraires de ne pas le lancer comme une démonstration de leur courage de Gryffondor."

Hermione l'accepta et il se tourna pour partir.

"Merci pour le travail de réparation, Granger."

Il disparut.

Hermione jeta un coup d'œil à la cabane pendant un moment avant de glisser le parchemin dans sa sacoche.

Elle avait guéri Drago Malefoy.

Elle avait guéri des tas de gens, mais d'une certaine façon, le guérir lui semblait différent.

Pendant quelques minutes, il ne s'était pas senti comme un Mangemort. Il avait simplement été une personne qui souffrait.

Une personne.

Elle n'avait pas l'habitude de penser à lui de cette façon.

Il lui semblait plus sûr de le rendre impersonnel. Un concept dans son esprit.

Mangemort. Assassin. Espion. Cible. Outil.

C'est ainsi qu'elle préférait le catégoriser.

Pas comme une personne blessée. Pas quelqu'un qui grimace à cause de côtes fracturées. Pas quelqu'un de si peu habitué au contact physique qu'il s'éloigne par réflexe. Pas quelqu'un—d'attirant.

L'interaction avait semblé réparer la maladresse ; combler l'espace qui s'était formé. Mais elle avait aussi entamé l'"altérité" qu'elle avait pu lui appliquer ; comme son ennemi, le meurtrier d'Albus Dumbledore. La perspective qui lui permettait de penser sans hésitation à le manipuler potentiellement dans sa tombe.

Penser à lui en tant que personne le rendait moins monstrueux dans son esprit.

Elle ne pouvait pas se permettre de faire ça. Cela réveillait l'Hermione de Poudlard, la jeune fille de quatorze ans qui avait tricoté des bonnets et lancé une Société pour la promotion du bien-être des Elfes. Cette adolescente vertueuse serait horrifiée par la façon dont son futur moi rationalisait la nécessité stratégique de déshumaniser intellectuellement Drago Malefoy.

Les mains d'Hermione tremblèrent légèrement alors qu'elle rejetait cette pensée au fond de son esprit.

Il était venu la voir dès qu'elle était arrivée. Malgré ses blessures. Il était venu.

Elle se demandait si cela voulait dire quelque chose.

Hermione retourna au Square Grimmaurd et monta immédiatement dans sa chambre. Avant d'entrer, elle regarda subrepticement autour de la porte pour s'assurer que la pièce était vide.

Harry et Ginny n'étaient "pas" ensemble. Ginny était allée voir Hermione plusieurs semaines auparavant pour lui assurer ce détail. Il s'agissait simplement d'une passade. Dans le feu de l'action.

Il y avait apparemment beaucoup de chaleur, étant donné qu'Hermione avait failli les surprendre une douzaine de fois depuis.

Hermione, comme tout le monde au Square Grimmaurd, feignait d'ignorer l'amélioration spectaculaire de l'humeur de Harry. Il avait traversé la maison comme un cerf joyeux.

Hermione sortit son cahier de notes de sous son lit et marmonna les contre-charmes des mesures de sécurité qu'elle y avait placées.

Elle feuilleta les pages avec soin. Regardant tout ce qu'elle avait écrit, prenant note de la façon dont ses opinions et théories avaient évolué et s'étaient dispersées. Elle grignota la pointe de sa plume en soulignant un commentaire qu'elle avait fait des semaines auparavant.

Solitaire. Isolé.

Elle était de plus en plus convaincue que c'était un pilier central pour lui. Mère morte. Père fou. Des amis ambitieux, tous dévoués à leur propre préservation.

Ce qui poussait Malefoy à se détacher de Voldemort et à se ranger du côté de l'Ordre était probablement un secret pour tout le monde.

Il n'y avait pas de place pour l'honnêteté et l'amitié lorsqu'on servait sous la domination d'un mégalomane qui était le légilimens le plus puissant du monde sorcier.

Hermione était presque certaine que personne du côté de Voldemort ne savait que Malefoy était un espion. Il ne prendrait pas le moindre risque.

Hermione pourrait être un dépositaire sûr de ses secrets. Si elle arrivait à ce qu'il lui fasse confiance. Si son occlumancie était assez bonne, il serait capable de la rationaliser pour lui-même. Elle transformerait ses forces en faiblesses sur lesquelles elle pourrait capitaliser.

Elle passa la tête sous son lit à la recherche d'un livre de psychologie auquel elle voulait se référer. En regardant les livres empilés, elle s'immobilisa—

Ils avaient été déplacés.

La différence était légère, mais elle en était certaine. Quelqu'un avait fouiné sous son lit. Elle lança un sort de détection qui revint vide.

Elle regarda de nouveau son carnet de notes. Elle y lança une série de charmes et de sorts d'analyse, à la recherche d'une falsification. Il n'y avait aucun signe.

Elle regarda de nouveau sous le lit, puis autour de la pièce.

Kreattur.

Ce satané elfe faisait rarement plus que bouder et insulter les gens, mais de temps en temps, il se lançait dans une vague de nettoyage sans conviction.

La chambre semblait avoir été dépoussiérée. Le lit de Ginny, généralement défait, avait été quelque peu redressé.

Hermione se détendit légèrement, mais elle lança plusieurs sorts supplémentaires sur ses livres et une alarme qui la préviendrait si quelqu'un venait à nouveau à déranger les livres. Elle ajouta également un sort d'autodestruction très complet sur le cahier si quelqu'un le manipulait.

Alors qu'elle se levait pour partir, Ginny entra.

"Tu es rentrée tôt," dit Ginny.

Hermione baissa les yeux sur sa montre. Elle l'était. Ses rendez-vous avec Malefoy dépassaient régulièrement la demi-heure allouée. C'était la première fois qu'elle rentrait avant 8h30. Normalement, Hermione devait se dépêcher de ranger les ingrédients des potions avant son service de 9h30 dans le service de l'hôpital.

"Jour de chance," dit Hermione.

"Oui," dit Ginny, l'air légèrement gênée. "Hum. Je voulais te demander quelque chose."

Hermione attendit.

Ginny tira nerveusement sur ses cheveux. Elle les avait gardés coupés en un bob juste au-dessus de son menton depuis qu'une longue queue de cheval avait été attrapée pendant une bataille et qu'elle avait été presque tuée par une sorcière.

"Je—eh bien—tu es évidemment au courant pour moi et Harry," dit Ginny.

Hermione fit un bref signe de tête.

"C'est vrai. Bon. Le truc, c'est que je veux faire attention. J'ai utilisé le charme. Mais—il y a quelque chose avec les Prewetts ; ils ne sont pas comme les autres familles de sorciers. Elles tombent enceintes d'une manière ou d'une autre. Ron et moi avons tous les deux eu des accidents après l'arrivée des jumeaux. Alors—je me demandais si tu pouvais me faire une potion contraceptive. Si tu as le temps. J'ai toujours été nulle en potions. Si tu ne peux pas—ce n'est pas grave. Je peux demander à Padma. Je sais que tu es terriblement occupée. Je voulais juste—je ne voulais pas que tu penses que je ne voulais pas te demander."

"Bien sûr. Je vais brasser ce soir de toute façon. Ce sera une chose facile à faire. As-tu une préférence concernant le goût ? Les plus efficaces n'ont pas un goût très agréable."

"Je me fiche du goût si ça marche," dit Ginny avec audace.

"Eh bien, j'ai déjà quelques flacons d'une variété. Je peux te les donner maintenant, si tu le souhaites."

"Tu peux ?" Ginny cligna des yeux et regarda Hermione avec méfiance. "Es-tu—?"

Hermione pouvait voir Ginny faire une liste des hommes possibles dans la vie d'Hermione.

"Tu n'es pas—avec Rogue, n'est-ce pas ?" s'étrangla soudainement Ginny.

Hermione resta bouche bée.

"Mon Dieu—non !" a-t-elle dit en bafouillant et en agitant les mains comme si elle essayait de repousser quelque chose. "Je suis une guérisseuse ! Je garde beaucoup de choses sous la main. Bon sang ! Que—pourquoi est-ce que tu—"

Ginny eut l'air légèrement embarrassée.

"C'est juste la seule personne à qui tu sembles parler longtemps. À part Fred, qui est avec Angelina. Tous les autres, tu finis juste par te disputer avec eux. Et pas dans le genre chaud et ennuyé, sexe en colère plus tard."

"Ça ne veut pas dire que je couche avec," murmura Hermione, ayant l'impression que son visage est sur le point de s'enflammer. "C'est un collègue. Je le consulte pour les potions."

"Tu as l'air de te sentir seule," dit Ginny en regardant Hermione longuement.

Hermione sursauta légèrement et fixa Ginny.

"Tu ne parles plus à personne," dit Ginny. "Avant, tu étais toujours avec Ron et Harry. Mais même avant que tu ne partes pour devenir guérisseuse, tu semblais de plus en plus seule. J'ai pensé que tu avais peut-être quelqu'un. D'accord, Rogue serait un choix bizarre pour de nombreuses raisons, mais c'est la guerre. C'est trop pour que quelqu'un s'en occupe seul."

"Les baisers cathartiques, c'est le truc de Ron. Pas le mien," dit Hermione avec raideur. "En plus, ce n'est pas comme si je me battais."

Ginny la regarda d'un air pensif pendant un moment, avant de dire "Je pense que la salle d'hôpital est pire que le champ de bataille."

Hermione détourna le regard. Elle s'était parfois demandé si c'était le cas, mais ce n'était jamais une question qu'elle pouvait poser à quelqu'un.

Ginny continua "J'y pense chaque fois que je suis là-bas. Sur le terrain—tout est tellement concentré. Même lorsque quelqu'un est blessé. Tu les fais simplement transplaner au loin et tu repars. Tu gagnes parfois. Tu en perds quelques-uns. Tu te fais parfois frapper. Tu réponds aux coups. Tu as des jours pour récupérer si c'est mauvais, ou si ton partenaire de duel meurt. Mais dans le service hospitalier, chaque bataille ressemble à une défaite. Je suis toujours plus traumatisée après y avoir été que par les combats."

Hermione resta silencieuse.

"Tu n'as jamais de temps libre," ajouta Ginny. "Ils ne peuvent jamais te ménager assez longtemps pour te laisser faire ton deuil. Je sais grâce à Harry et Ron que tu pousses toujours pour les arts sombres lorsque tu vas aux réunions de l'Ordre. Je ne suis pas d'accord—mais je comprends. Je me rends compte que tu vois la guerre sous un angle différent du nôtre. Probablement le pire. Alors—je dis juste que si tu avais quelqu'un, je serais vraiment heureuse pour toi. Même si c'était Rogue."

Hermione roula des yeux.

"Tu devrais probablement arrêter de parler maintenant si tu veux toujours cette potion contraceptive," dit Hermione avec un regard furieux.

Ginny ferma sa bouche. Hermione attrapa sa sacoche sur le lit.

"Viens. Elles sont dans mon armoire à potions," dit Hermione en sortant de la chambre.

Les fioles étaient toutes rangées sur l'étagère du haut dans une petite boîte. Hermione en sortit une douzaine et les mit dans une petite pochette pour Ginny.

"Une par jour. C'est mieux si tu la prends à la même heure chaque jour. Je ferai une autre fournée cette semaine et je te donnerai une réserve d'un mois."

"Merci, Hermione."

Ginny s'éclipsa et Hermione rangea la boîte sur l'étagère du haut.

Elle avait menti. Le contraceptif n'était pas une potion qu'elle gardait sous la main. C'était la réserve personnelle d'Hermione qu'elle prenait par précaution depuis le lendemain du jour où Maugrey l'avait approchée au sujet de Malefoy.

La semaine suivante, Malefoy était dans la cabane quand Hermione arriva. Lorsqu'elle ouvrit la porte, il la dévisagea avec une expression de légère irritation.

Elle le regarda d'un air confus.

"Je suis en retard ?" demanda-t-elle en regardant sa montre.

"Non," dit-il, le ton coupé.

Elle ferma la porte maladroitement et attendit.

"Je pense que nous en avons fini avec l'occlumancie," dit-il après une minute.

"Très bien."

Elle commença à ouvrir la bouche pour lui demander s'il avait l'intention de la former au duel mais la referma et attendit. Quelque chose dans son humeur la déstabilisait légèrement.

"Nous allons commencer par un duel de base pour que je puisse voir à quel point tu es mauvaise dans ce domaine," annonça-t-il.

Hermione roula les yeux.

"Très bien," a-t-elle dit. "Quelles sont les règles ?"

"Aucune pour toi. Fais ce que tu veux," répondit-il. "Je me limiterai aux sortilèges urticants. Je veux voir combien de temps tu peux tenir."

Hermione rougit.

"Je vais te dire maintenant que je vais être horrible," a-t-elle dit.

"Oui, je m'y attends."

Elle lui lança un regard furieux, posa sa sacoche sur le sol près de la porte et plaça un sort de protection autour d'elle. Puis elle se retourna pour lui faire face.

Il avait traversé la pièce et s'appuyait paresseusement contre le mur.

"Très bien."

Il plongea la main dans sa robe et retira sa baguette. Elle pencha la tête sur le côté.

"Ce n'est pas ta baguette de l'école, n'est-ce pas ?" demanda-t-elle.

Il baissa les yeux et la fit tourner dans ses doigts.

"Non," a-t-il admis. "Mon crin de licorne ne supportait pas très bien les arts sombres alors j'ai dû la remplacer. C'est toujours du bois d'aubépine, mais moins souple, avec un cœur de dragon. Elle est aussi plus longue de quelques centimètres."

Il leva les sourcils de façon suggestive en disant la dernière ligne.

Hermione classa l'information pour une analyse future. Elle pensait qu'il y avait un livre sur la théorie de la baguette au Square Grimmaurd, dans la bibliothèque Black.

Elle se mit en position de duel.

Malefoy se redressa et entra dans la même position avec brio.

Hermione avait essayé de s'entraîner au duel dès qu'elle trouvait le temps de se faufiler dans la salle d'entraînement. Elle lui lança un étourdisseur non verbal et il le dévia facilement avec un bouclier alors qu'il lui lançait une série de sortilèges urticants.

Elle lança rapidement son propre bouclier et le maintint en place avec un sort Fianto Duri.

Malefoy lança un flot ininterrompu de sorts et fit tomber négligemment tous les sorts qu'elle envoyait vers lui sans même bouger.

Malgré le faible impact du sort qu'il utilisait, la rapidité avec laquelle il lançait des sortilèges usait le bouclier d'Hermione.

Avant qu'elle ait pu refaire son bouclier, il lança un sortilège bas à ses pieds. Elle glapit légèrement lorsqu'elle fut frappée à la cheville.

La situation se dégrada rapidement à partir de là. Elle sauta en arrière sans réfléchir et se laissa ouverte. Il la frappa immédiatement avec cinq autres sortilèges.

"Très bien !" cria-t-elle. "Tu as gagné. Arrête !"

"Ce n'est pas comme ça que ça marche, Granger," a-t-il dégainé tout en continuant à lui envoyer des sortilèges de manière non verbale. "Sur le champ de bataille, tu gagnes ou tu meurs. Ou tu t'enfuis."

Hermione esquiva physiquement ses sorts et réussit finalement à remettre son bouclier en place. Elle se tenait avec précaution sur un pied. Son côté, où il l'avait frappée à plusieurs reprises, était gonflé et enflammé.

Elle lui lança avec colère une malédiction légèrement sombre. Rien de mortel mais plus sérieux qu'un étourdissement.

Malefoy la dévia et fronça un sourcil.

"Le chaton a des griffes," a-t-il dit avec un étonnement moqueur.

"Oh, ferme-la," grogna-t-elle en lançant une série de sorts non verbaux dans sa direction.

"Bon Dieu, Granger, ta visée est atroce," lui dit-il tout en continuant à la mitrailler de sortilèges cinglants. "Je ne bouge même pas et tu me rates."

"J'en suis consciente."

"Pas étonnant qu'ils t'aient retiré du combat."

"Tais-toi !"

"J'ai touché un point sensible, n'est-ce pas ?" dit-il sèchement. Ses yeux gris brillaient et elle réalisa qu'il la punissait pour quelque chose. Quoi que ce soit qui l'ait irrité quand elle est arrivée, il se vengeait d'elle.

Branleur passif-agressif.

Il n'essayait même pas. Il savait déjà qu'elle était nulle. Il le faisait juste pour son amusement personnel.

Elle s'éloigna de ses sortilèges et lança de nouveau son bouclier. Elle commençait déjà à être fatiguée par la combinaison de l'esquive et du lancer.

Elle serra sa baguette plus fort et continua jusqu'à ce qu'il frappe la main de sa baguette avec tellement de sortilèges qu'elle ne pouvait plus la tenir.

Sa baguette tomba au sol. Plutôt que d'essayer d'esquiver, elle resta là pendant qu'il la frappait sur le torse et les jambes avec des dizaines d'autres sortilèges.

Puis il s'arrêta finalement et elle le fixa du regard.

"Tu te sens mieux maintenant ?" a-t-elle demandé.

Il sourit et rangea sa baguette.

"Cela fait des années que je veux te maudire," a-t-il dit avec une lueur de satisfaction dans les yeux.

"Je t'ai déjà dit que tu pouvais le faire," a-t-elle répondu d'une voix de bois alors qu'elle commençait à cataloguer mentalement tous les endroits de son corps où elle avait été frappée. "Mais je suppose que tu aimes prétendre que tu donnes une chance au sport."

"Ce n'est pas ma faute si tu es si pathétique en défense."

"Non. C'est de ma faute," dit-elle tranquillement, en levant sa main et en grimaçant légèrement lorsqu'elle essaya de bouger ses doigts.

Le maléfice urticant n'était pas permanent dans ses dégâts, mais il ne pouvait pas non plus être inversé magiquement. Avec la quantité et la concentration que Malefoy avait utilisées, il lui faudrait plus d'une journée avant que la douleur de toutes les zébrures ne s'estompe. Elle était certaine qu'il avait choisi le sort spécifiquement pour cette raison.

"Pour info," a-t-elle dit, en essayant d'empêcher sa voix de trembler. "Ceci est considéré comme une ingérence dans mon travail. Alors utilise peut-être un maléfice réversible, ou limite-toi à un seul endroit la prochaine fois."

Malefoy ne dit rien.

"Alors—" a-t-elle demandé après une minute. "Est-ce que je peux savoir pourquoi ?"

"Quand il s'agit de te maudire, Granger, ta simple existence est une raison suffisante."

Elle pressa ses lèvres l'une contre l'autre et avala de toutes ses forces. Une sensation de douleur se répandit sur son nez et ses joues et elle cligna des yeux pour la faire disparaître.

"As-tu eu des informations cette semaine ?"

"Non."

"Très bien. Bon, je vais y aller alors," dit-elle en s'agenouillant raidement et en ramassant sa baguette de la main gauche. Puis elle se rapprocha et tira sa sacoche sur son épaule, tressaillant légèrement lorsque la sangle se posa sur plusieurs des zébrures.

Malefoy ne dit pas un mot pendant qu'elle sortait.

Elle resta debout devant la cabane, se sentant perdue. Pas à cause de la cruauté de Malefoy, mais sur ce qu'elle était censée faire. Elle ne pouvait pas retourner au Square Grimmaurd et faire en sorte que quelqu'un se rende compte qu'elle avait été ensorcelée. Elle n'aurait aucune explication pour cela.

Elle marcha avec précaution jusqu'à la souche et s'assit sur le bord de celle-ci.

Avec un soupir, elle retira sa sacoche de son épaule et commença à sortir des sacs et des bouteilles. Elle allait devoir jeter toutes les réserves de potions qu'elle avait récoltées. Elles devaient être stockées avec soin pour conserver leur efficacité magique. Dans son état actuel, elle ne serait pas capable d'exécuter les sorts nécessaires avec sa main de baguette.

Elle jeta tristement les tentacules de murtlap sur le sol. Elle devra en attraper et en tuer un autre. Et les ailes de fée. Puis elle jeta tout le reste jusqu'à ce qu'il ne lui reste plus qu'un fagot d'orties.

Avec une grimace, elle les arracha et les pressa contre ses deux chevilles et sur l'ensemble de ses mains et poignets. Puis elle se brossa légèrement le visage avec le fagot également. Elle laissa tomber les orties sur le sol et regarda la multitude de minuscules zébrures se former sur sa peau et masquer tous les sortilèges que ses vêtements ne cachaient pas.

Avec un soupir, elle se leva et, tenant légèrement sa baguette, elle retourna au Square Grimmaurd.

"Hermione ? Que t'est-il arrivé ?" demanda Angelina, les yeux écarquillés, en franchissant la porte.

"J'ai trébuché et je suis tombée dans une ortie," mentit Hermione.

"Oh là là." Angelina fixa le visage d'Hermione jusqu'à ce qu'elle commence à rougir faiblement. "Tu peux y faire quelque chose ?"

"Malheureusement non. Il n'y a pas de sorts pour les piqûres d'orties. Elles devraient s'estomper en un jour. Mais je n'ai pas pu bien chercher de nourriture. Je vais donc devoir y retourner demain."

"C'est dommage. Ton pauvre visage."

Hermione haussa légèrement les épaules, "Mes mains sont pires. Je dois aller le dire à Pomfresh. Je ne sais pas si je vais pouvoir rester dans le service de l'hôpital aujourd'hui."

À cause des sortilèges de Malefoy, Hermione se retrouva de façon inattendue avec une journée libre. Pas qu'elle ait pu en profiter beaucoup sans pouvoir utiliser ses mains. Elle ne pouvait même pas plier ses doigts suffisamment pour saisir et tourner une page dans un livre.

Elle ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle avait eu du temps libre. Chaque fois qu'elle avait du temps libre, elle l'utilisait pour préparer les potions les plus complexes ou pour refaire ses stocks de potions.

Elle s'assit et regarda par la fenêtre du grenier, observant les Moldus qui passaient.

Elle se demandait ce qui avait provoqué Malefoy.

Elle se demanda si le fait de se faire jeter un sort par lui n'était pas en fait un bon signe. Que cela signifiait qu'elle l'atteignait et qu'il se mettait sur la défensive. Le guérir la semaine précédente avait été un changement dans leur interaction ; il avait probablement vu le fait de lui jeter un sort comme un moyen de la remettre à sa place.

Il était si vindicatif.

L'entraînement à l'occlumancie avait fait bien plus mal, mais il avait été constructif. Il y avait eu un but à la douleur. Il y avait eu des potions pour soigner les migraines.

Lui jeter un sort n'avait été que par méchanceté.

C'était un mauvais moyen d'évaluer ses capacités de combat, car une fois qu'il l'avait frappée avec les sortilèges, elle ne pouvait pas recommencer avant une semaine. S'il avait voulu tester sa précision ou son endurance, il aurait pu simplement l'immobiliser, la pétrifier ou l'étourdir à plusieurs reprises.

Il n'avait pas utilisé de sortilèges sérieux ou permanents, probablement parce que cela allait à l'encontre de ce code moral dont il était si vaniteux. Sa " ligne éthique ". Il n'aimait pas penser qu'il était sadique ou vindicatif. Il s'est probablement dit qu'il lui donnait une chance sportive. Qu'elle le méritait chaque fois qu'elle était frappée parce qu'elle aurait dû esquiver les sorts.

Il ne voulait pas penser qu'il était cruel.

Il pensait probablement qu'il était meilleur que cela.

Hermione baissa les yeux sur ses mains.

Sur la grande échelle de la douleur et de la cruauté, les sorts urticants s'inscrivaient à peine. Pourtant, émotionnellement, elle trouvait que l'expérience l'avait dévastée plus qu'elle n'était prête à l'admettre.

Elle enfonça ses yeux dans le creux de son bras en essayant de ne pas pleurer.

Les larmes glissèrent quand même.