Juin 2002

Le lendemain soir, Hermione s'éclipsa du Square Grimmaurd après le dîner, prétextant avoir besoin de plus de lait au marché en haut de la rue.

Lorsqu'elle arriva à la cabane, elle se tenait maladroitement debout, se demandant si Drago allait apparaître. Elle se doutait qu'il ne s'attendait pas à ce qu'elle vienne.

Il arriva soudainement avec un craquement sec, en grimaçant.

Elle le fixa. Dans le passé, il avait toujours été entièrement habillé : chemise, robe et cape pour faire bonne mesure. Si elle l'avait déshabillé jusqu'à la taille à deux reprises, les deux occasions avaient été essentiellement professionnelles et il s'était rhabillé immédiatement après.

Il portait juste un pantalon et une chemise boutonnée. Tout en noir. L'absence d'épaisseurs soulignait sa taille et sa légèreté. Il avait l'air d'une panthère, noire, froide et prédatrice.

D'un point de vue pratique, c'était logique et efficace. Moins de couches à enlever. Moins de poids appuyant sur son dos blessé. Pourtant, c'était étrangement intime.

Il invoqua une chaise et s'y installa à califourchon tandis qu'il commençait à déboutonner sa chemise.

Il siffla et haleta dans son souffle alors qu'il se tordait les épaules pour l'enlever.

"Ça fait moins mal ?" dit-elle, hésitant légèrement en posant une main sur son bras. Sa peau était toujours anormalement froide. Le toucher lui donna un frisson de peur car il tressaillit faiblement et ses muscles ondulèrent sous ses doigts.

"Légèrement," dit-il après un moment.

D'un coup de baguette, elle retira soigneusement et bannit le murtlap et le dittany, puis administra un charme nettoyant très doux sur toutes les coupures.

Drago sursauta et laissa tomber sa tête contre le dossier de la chaise.

"Putain, Granger !" grogna-t-il, les jointures de ses poings étant blanches là où il s'agrippait à la chaise.

"C'est fait maintenant," dit-elle après un autre moment. "Je suis désolée. Je n'avais pas le choix. Les sorciers sont peut-être immunisés contre la plupart des infections, mais on ne peut pas savoir à quoi d'autre a servi ce couteau. Ou quelles sont les propriétés exactes du venin de Nagini, il peut neutraliser ton immunité naturelle."

"Un peu d'avertissement la prochaine fois, s'il te plaît," a-t-il dit, la voix légèrement tremblante.

"Désolée. La plupart des gens préfèrent ne pas savoir. S'y préparer peut aggraver les choses."

"Je préfère savoir."

Elle fixa les runes. Une sensation de froid l'envahit. Les vrilles de la magie noire commençaient déjà à s'échapper des runes. Elle était arrivée trop tard. Les runes allaient continuer à l'empoisonner.

Elle posa une main hésitante sur le bras de Drago. "Cela—va encore faire mal. Veux-tu que—je t'assomme ? "

Il se retourna vers elle et étudia son visage. Quelque chose dans ses yeux clignota un instant, et son expression se durcit.

"Est-ce que ça sert vraiment à quelque chose ?" dit-il.

Hermione tressaillit et baissa les yeux. "Laisse-moi essayer," dit-elle doucement.

Drago la regarda fixement pendant une minute avant de ricaner faiblement et de secouer la tête avec incrédulité en détournant le regard.

"Très bien. Encore un essai," dit-il d'une voix résignée avant de reposer sa tête sur le dossier de la chaise.

Hermione l'assomma à nouveau.

Il ne lui fallut que quelques minutes pour faire disparaître toutes les traces de magie noire. Puis elle lança plusieurs charmes de diagnostic, essayant de décomposer les couches du rituel et de trouver quelque chose qu'elle pourrait déconstruire et annuler.

Le rituel était établi.

Elle était arrivée trop tard.

Elle traça ses doigts sur son dos en se demandant quoi faire.

Il devait savoir. Elle était presque certaine qu'il savait que les runes allaient finir par le tuer.

Une condamnation à mort progressive pour son aide à l'Ordre. Ce qu'il voulait en les aidant ne pouvait pas être une ambition à long terme. Avec le prix qu'il avait payé, elle doutait qu'il ait l'intention de prendre la place de Voldemort. S'il le faisait, son règne serait court.

L'Ordre avait besoin de lui. La première guerre des sorciers avait duré onze ans. Quand elle avait raconté à Maugrey ce qui avait été fait à Drago et qu'elle lui avait dit qu'elle avait proposé de le guérir, il lui avait dit de faire ce qu'elle pouvait.

Si Hermione ne trouvait pas un moyen de retarder l'érosion, ils auraient beaucoup de chance que Drago tienne aussi longtemps. S'il le faisait, il serait à peine fiable à ce stade.

Hermione leva le bras et passa un doigt le long de la chaîne autour de son cou pendant plusieurs minutes avant de sortir l'amulette de sous sa chemise.

Elle fixa le disque solaire. Puis elle détacha la chaîne et fit glisser l'amulette. Elle y appuya le bout de sa baguette et inversa la série de protections et de charmes qu'elle portait avant de la poser sur le sol. Elle tapa du pied sur l'amulette et la sentit se briser sous son talon. Lorsqu'elle retira son pied, une petite pierre blanche gisait au milieu du verre rouge écrasé et du métal tordu.

Elle ne la toucha pas. D'un coup de baguette, elle fit léviter la pierre dans l'air. Elle pouvait sentir la magie qui en émanait. Elle faisait ronronner l'air. Elle s'approcha de Drago et le ramena dans ses bras, en essayant de ne pas exercer de pression sur les runes.

Puis elle fit flotter la pierre et la plaça sur le côté gauche de sa poitrine, contre sa peau nue.

Elle commença à briller, de plus en plus fort, jusqu'à ce qu'elle doive plisser les yeux. Puis elle regarda la lumière s'enfoncer lentement dans sa peau et s'éteindre.

Hermione regarda fixement, se demandant si quelque chose d'autre allait se produire, s'il y aurait des effets immédiatement perceptibles. Il n'y avait pas une abondance d'informations sur la façon de traiter le travail.

Elle effectua un diagnostic et l'inspecta, Drago était privé de sommeil et vivait sous une forte dose d'analgésiques de première qualité ; il avait des lésions musculaires dues au doloris, et les runes étaient toujours une concentration inintelligible et mutilée de blessures, de poison et de malédiction rituelle. Le charme de diagnostic n'indiqua rien d'autre. Ce qui était normal—pensa-t-elle—c'était ainsi que cela était censé fonctionner.

Au bout d'une minute, alors que rien d'autre ne se produisait, elle fit prudemment pencher Drago en avant sur la chaise.

Elle réappliqua la pommade qu'elle avait préparée, la pressant aussi légèrement qu'elle le pouvait avant de replacer l'enchantement de confinement et tous les sorts de protection.

Puis elle glissa les restes de l'amulette dans sa poche et réveilla Drago.

Il releva la tête brusquement et se mit debout. Hermione remonta doucement sa chemise sur ses épaules. Il la regarda fixement tandis qu'elle boutonnait sa chemise, puis redressait le tissu avant de le regarder fixement. Il avait une expression fatiguée sur le visage tandis qu'il la fixait.

Impulsivement, elle tendit le bras et le toucha sur la joue. Elle sentit sa mâchoire se contracter faiblement sous sa main tandis qu'elle étudiait son expression. Elle pensait que sa peau était un peu moins froide.

Ses yeux brillèrent et le coin de sa bouche se contracta, mais il ne retira pas sa main.

"Je dois y aller," dit-elle, "Je te verrai demain soir."

Drago ne dit rien pendant qu'elle quittait la cabane et s'éloignait en transplanant.

La nuit suivante, il n'y avait ni poison ni magie noire qui s'échappait des runes. Hermione ne dit rien alors qu'elle enlevait tranquillement la pommade, nettoyait les incisions, replaçait la pommade, puis relançait soigneusement tous les sorts.

Drago était plus silencieux chaque nuit. Il se crispait et haletait légèrement de douleur pendant qu'Hermione nettoyait les plaies, mais il disait rarement quelque chose, sauf si Hermione lui posait une question.

"Est-ce que ça va être suspect—que quelqu'un te soigne ? " demanda-t-elle brusquement après plusieurs jours.

Drago se figea un instant, puis éclata d'un léger rire. " Tu viens juste d'y penser ? "

Hermione rougit. " En général, ça ne me préoccupe pas. "

Il secoua la tête. " Aucun ordre ne m'empêche de les faire soigner. Si tu y parviens, ce ne sera pas la première fois que je réussirai quelque chose contre toute attente." Sa lèvre se retroussa légèrement. "Alors par tous les moyens, continue à les titiller avec ta baguette."

Hermione continua sans un mot de plus.

Elle découvrit, à sa grande surprise, que personne ne prêtait attention à ses allées et venues. Elle n'avait même pas besoin de trouver des excuses pour quitter le Square Grimmaurd tous les soirs.

Harry, Ron et Ginny étaient partis enquêter sur une piste concernant les horcruxes. Hermione avait réalisé que plusieurs artefacts des fondateurs de Poudlard avaient disparu du vivant de Voldemort et l'Ordre avait donc chargé Harry de tenter de les retrouver. Hermione se doutait que Kingsley et Maugrey avaient très peu d'espoir que Harry trouve quoi que ce soit ; elle pensait qu'il s'agissait probablement d'un moyen d'empêcher Harry d'insister pour participer à chaque escarmouche.

Grâce aux renseignements fournis par Drago, Maugrey et Kingsley avaient commencé à approuver des attaques plus risquées et plus ambitieuses. Ces décisions étaient en partie dues aux opportunités que Drago avait offertes à l'Ordre, mais surtout parce que la situation était suffisamment grave pour que l'Ordre doive commencer à prendre des risques avec de grandes chances de réussite ou admettre qu'il ne pouvait pas gagner la guerre.

Malgré le succès de l'attaque de l'Ordre, elle les a également mis en difficulté.

Ils avaient des centaines de nouveaux combattants à nourrir et à loger, et dans le même temps, leurs ressources en Europe s'épuisaient à mesure que l'emprise de Voldemort se renforçait. La Résistance française avait pratiquement disparu. Ils avaient appris que Hagrid et Olympe Maxime avaient été capturés et exécutés peu après l'attaque de la prison. Toute l'Europe de l'Est était fermement sous le contrôle des Mangemorts, tandis que les pays d'Europe du Nord étaient tellement occupés à tenir à distance les forces de Voldemort qu'ils n'avaient que peu de soutien à offrir.

L'Ordre était à court d'argent. A court de ressources. Il essayait de nourrir une armée avec des coffres personnels et des dons secrets. Il était difficile pour les résistants d'avoir un emploi dans le monde moldu.

Hermione avait presque vidé son propre compte en banque en payant personnellement des potions alors que l'Ordre était contraint de réduire son budget à plusieurs reprises et que les besoins en potions de soin augmentaient fortement.

Ils n'étaient pas encore affamés. Mais Hermione commençait à se demander comment Kingsley parvenait à accomplir une telle chose.

Elle doutait parfois que vaincre Voldemort soit suffisant. S'il mourait, avec le contrôle qu'exerçaient les Mangemorts, il y avait de fortes chances que quelqu'un prenne sa place.

Elle pensait toujours immédiatement à Malefoy quand cette pensée lui venait.

Elle n'avait pas encore vu de démonstration de ses capacités, mais d'après tout ce que l'Ordre savait de lui, il était considéré comme l'un des candidats probables pour prendre la relève en cas de disparition de Voldemort.

Maugrey et Kingsley étaient presque certains que c'était la véritable motivation de Drago pour espionner pour l'Ordre.

Selon Severus, la Marque des Ténèbres comportait plusieurs éléments. Elle permettait à Voldemort de convoquer ses partisans, où qu'ils soient. Elle lui permettait aussi de les localiser, ils ne pouvaient pas fuir. Et enfin, la marque noire empêchait les porteurs d'attaquer leur maître. Même si Malefoy pensait avoir la capacité de tuer Voldemort, il ne pouvait pas utiliser la magie contre lui, pas de façon mortelle. Drago aurait besoin que quelqu'un d'autre lui porte le coup fatal.

Hermione pensait parfois que devenir le prochain Seigneur des Ténèbres était en effet la motivation de Drago, mais—après les runes, elle remit en question cette conclusion. Il y avait quelque chose de plus furieux et de plus amer en lui que l'ambition. Cette rage froide et mortelle ressemblait plus à du désespoir qu'à de la fierté.

Lorsqu'elle avait dit à Maugrey que Drago n'avait pas exigé d'elle un Serment Inviolable, la lueur dans les yeux de Maugrey lui avait fait soupçonner qu'il avait l'intention de l'utiliser pour tuer Drago.

Elle essayait de ne pas y penser.

Elle ne pouvait pas penser à le tuer.

Elle ne pouvait pas rester derrière lui nuit après nuit, essayant de guérir les runes gravées en lui et penser à le tuer quand il cesserait d'être utile. Une telle froideur dépassait même sa capacité de stratégie.

Ses doigts tremblèrent légèrement lorsqu'elle remit les charmes de protection sur les coupures. Elle avait essayé d'utiliser des bandages mais le venin avait réagi.

"Très bien. C'est terminé,"dit-elle doucement en remontant légèrement sa chemise sur ses épaules.

Lorsqu'elle partit, elle ne retourna pas immédiatement au Square Grimmaurd. Au lieu de cela, elle descendit la ruelle et entra dans Whitecroft.

La blessure de Drago entamait son détachement. Elle s'éloignait de sa mission.

Mangemort. Meurtrier. Espion. Cible. Outil.

Elle se répétait la liste encore et encore. Mais sa conviction et sa résolution sonnaient creux.

Elle trouva un ruisseau et regarda l'eau scintiller au clair de lune en essayant de se forcer à se détacher. Elle enfonça ses mains dans ses poches, puis siffla et sortit sa main droite d'un coup sec. Elle découvrit que son index saignait légèrement. Un morceau de son amulette avait brisé la peau. Elle l'avait oublié.

Elle sortit le reste des éclats de sa poche et les jeta dans le ruisseau, avant de soigner l'égratignure.

Il a tué Dumbledore, se rappela-t-elle. Il essayait probablement de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres.

Mangemort. Meurtrier. Espion. Cible. Outil.

Mais ensuite elle pensait à son accusation : qu'elle savait ce qui allait lui arriver. Qu'elle faisait seulement semblant de s'inquiéter qu'il soit blessé. Qu'elle espérait probablement qu'il mourrait une fois qu'il ne serait plus utile. L'amertume et la résignation dans son ton la hantaient.

Peut-être s'attendait-il à ce qu'elle le trahisse un jour.

Cette pensée fit se déchirer quelque chose à l'intérieur d'Hermione, comme si cela lui déchirait les organes internes.

Pourquoi ne lui avait-il pas fait faire de Serment?

Que voulait-il ? Le mystère qui l'entourait attirait son esprit vers lui. Obsédée par chaque détail. Essayant de comprendre ce qui motivait toutes les incohérences de son comportement.

La pression qu'il exerçait sur leur relation était comme une marée. Son arrogance et sa solitude. Il ne l'aimait pas, malgré la "fascination" qui l'avait poussé à l'exiger. Il semblait souvent souhaiter ne rien avoir à faire avec elle.

Mais il était si isolé. Il ne pouvait se résoudre à la repousser complètement quand elle lui donnait des occasions de céder.

C'était comme Severus l'avait dit. Elle avait été un mauvais calcul de sa part. Même s'il semblait se douter de sa manipulation, son attraction était inévitable et apparemment irrésistible.

Drago n'était pas le seul à tomber dans un piège évident.

Elle savait qu'il se servait d'elle. Qu'il se servait de l'Ordre. Elle savait qu'il était manipulateur, cruel, dangereux et responsable de la mort d'innombrables personnes. Mais alors qu'elle essayait de le démêler, il devenait de plus en plus tragique et terriblement humain.

Elle pressa ses mains sur ses yeux et prit une profonde inspiration en essayant de chasser sa sympathie.

Elle pensait que si elle pouvait connaître ses véritables motivations, elle serait capable de couper la sympathie, de la déraciner de là où elle avait commencé à croître en elle.

Elle ne se sentait pas coupable de l'avoir manipulé, mais elle n'était pas sûre d'avoir la détermination nécessaire pour le tuer.

Parfois, elle se demandait amèrement si Maugrey et Kingsley la considéraient comme ayant des limites. Faire d'elle une pute, puis en faire une meurtrière. Est-ce qu'ils supposaient juste qu'elle le voudrait ?

Elle avait parfois l'impression qu'ils la conduisaient en enfer et la regardaient passer les portes. Elle se demandait s'ils étaient heureux d'avoir un outil qui souffrirait de la manière dont ils avaient besoin qu'elle souffre.

Maugrey était son responsable. Il la manipulait. Quelle que soit la trace d'hésitation qu'il avait eue lorsqu'il lui avait demandé de se donner à Malefoy, il l'avait dépassée. Elle était utile. Un excellent pion pour l'Ordre. La clé de la pièce qu'ils voulaient vraiment.

Malefoy.

Comparée à la valeur de Drago, Hermione était une perte acceptable.

Si Harry et Voldemort étaient les rois de chaque côté de l'échiquier, alors Malefoy était la reine de Voldemort. Le gagner valait la peine de sacrifier presque toutes les autres pièces du tableau. Il était sans restriction et mortel. Crucial.

C'était logique. Stratégiquement, elle voyait la logique. Elle comprenait la nécessité.

Mais sur le plan personnel, ça la blessait si profondément qu'elle pouvait à peine respirer.

Elle se détestait.

Elle détestait Maugrey. Elle détestait Kingsley.

Ils prenaient, et ils prenaient, et il ne lui resterait que des cendres à la fin de la guerre.

Mais ils ne prenaient pas vraiment. Elle offrait. Ce n'était pas comme s'ils exigeaient quelque chose d'elle qu'elle n'était pas prête à faire.

Pour Harry et Ron, se disait-elle. Ça en vaudra la peine.

Mais quelque chose en elle avait l'impression que la guerre la corrompait. Elle se transformait. Elle se transformait en une créature qui ressemblait à tout ce qu'elle détestait.

Les ténèbres pénètrent l'âme, c'est ce que Harry disait toujours.

Peu importe à quel point elle pensait que Drago était irrécupérable pour avoir tué Dumbledore. Si elle vendait Drago à un moment donné, elle s'imaginait qu'elle aurait une place dans un niveau d'enfer bien plus bas que le sien.

Mais elle le ferait quand même.

Minerva avait raison. Hermione était prête à se damner si cela signifiait gagner la guerre.

Elle se glissa sur la rive du ruisseau, ramassa plusieurs pierres et commença à les empiler.

Sa mère avait beaucoup voyagé avant son mariage et avait raconté à Hermione qu'en Corée, les gens empilaient des pierres, chacune représentant des souhaits et des prières.

Les mères construisaient de grandes tours de prières pour leurs enfants.

Hermione avait construit des piles dans son jardin lorsqu'elle était enfant, en priant beaucoup pour ses amis. Des prières sincères qui étaient restées sans réponse pendant des années, jusqu'à ce qu'elle atteigne Poudlard.

Hermione posa de grandes pierres de fondation pour Harry et Ron.

Laissez-les vivre, pria-t-elle. Qu'ils survivent à cette guerre. S'il vous plaît, ne me laissez pas les perdre.

Puis elle posa une pierre pour Ginny. Fred. George. Charlie. Bill. Molly et Arthur.

Percy était mort pendant la prise de pouvoir du ministère.

Laissez-les vivre, murmura-t-elle.

Elle ajouta des pierres pour Remus et Tonks, Neville, Poppy et Severus, Minerva et les orphelins de Caithness. Elle avait peur d'être trop égoïste si elle incluait tous les membres de l'Ordre et de la Résistance. La pile était quelque peu instable.

Elle prit une dernière pierre et hésita.

Si la pile tombait, les souhaits ne se réaliseraient pas.

Elle fixa la dernière pierre dans ses mains, la caressant légèrement de ses doigts. Elle était froide mais la morsure s'estompait lentement tandis qu'elle continuait à hésiter, la tournant encore et encore dans ses mains. Elle la tendait, puis la retirait et la tenait plus longtemps.

Peut-être qu'elle ne devrait pas le placer.

C'était peut-être égoïste.

Elle faillit le remettre dans le ruisseau.

Puis elle se mordit la lèvre et la plaça.

S'il y a un moyen, ne me rendez pas responsable de la mort de Drago, pria-t-elle.

La pile vacilla mais ne tomba pas. Elle poussa un grand soupir de soulagement et faillit pleurer.

Elle se lava les mains dans le ruisseau, puis fixa la tour qu'elle avait construite.

C'était un rituel stupide et superstitieux. Il ne signifiait rien.

Mais elle avait presque tout donné pour la guerre, et ce n'était pas encore suffisant. La superstition était tout ce qui lui restait.

Elle jeta un sort pour repousser les moldues autour des pierres et partit.

Elle continua à soigner Drago, nuit après nuit. Le venin combiné à la magie runique faisait de cette blessure l'une des plus cruelles qu'elle ait jamais rencontrées. Peu importe ce qu'elle faisait, la blessure restait fraîche. Il aurait dû être à l'hôpital ou au lit, pas en train de transplaner, d'espionner ou autre chose que Voldemort lui faisait faire.

Elle parcourut de vieux manuels de médecine et resta debout tard dans la nuit pour préparer des potions qui, espérait-elle, aideraient à guérir ou au moins à atténuer la douleur, mais rien ne fonctionnait. Le venin de Nagini était un agent neutralisant tout type de soins, magiques ou non.

Il aurait dû finir par se dissiper. Quand Arthur avait été mordu par Nagini au ministère, le venin s'était estompé après quelques jours de potion reconstituante. Mais la magie runique interagissait avec le venin et le maintenait isolé dans les incisions. Hermione ne pouvait pas simplement l'évacuer du système de Drago.

Remplir les coupures d'Essence de Dittany et de Murtlap et maintenir l'infection à distance était tout ce qu'Hermione pouvait faire jusqu'à ce que le venin disparaisse de lui-même.

Drago lui parla finalement en premier après plusieurs semaines.

"Fais attention à ta recherche d'ingrédients," dit-il brusquement alors qu'elle remontait sa chemise sur ses épaules.

Elle fit une pause.

"Je l'ai fait. J'envoie des sorts de détection à chaque fois que je transplane quelque part pour m'assurer qu'il n'y a pas de dispositifs anti-transplanage à proximité. Et tous mes vêtements sont blindés."

"Le Seigneur des Ténèbres veut que l'Ordre soit écrasé dans l'année. Il est de plus en plus confiant quant à son emprise sur le reste de l'Europe. Il concentre ses troupes et fait appel à de nouvelles ressources."

Hermione se sentit refroidir.

"Dans le même ordre d'idées," ajouta-t-il, "On vient de me confier une manticore. Je n'ai pas la moindre idée de ce que je dois en faire."

La désinvolture avec laquelle il l'annonça donnait l'impression qu'on lui avait donné un épagneul indésirable et non l'une des créatures sombres les plus mortelles et semi-sensibles du monde des sorciers.

"On t'a donné une manticore ?" répéta-t-elle. Elle dut forcer les mots, sa poitrine était comme comprimée.

"Elle n'est qu'à moitié adulte, m'a-t-on dit. McNair m'a informé qu'elle a été déposée à mon manoir," dit-il avec une expression aggravée en refermant sa chemise.

"Es-tu autorisé à le tuer ?" dit-elle, regardant sa peau pâle disparaître sous le tissu noir.

"Eh bien—je doute que ce soit ce qui était prévu, mais il n'y avait pas d'instructions."

"Le sang de Manticore est imperméable à la plupart des magies. Tu pourrais probablement fabriquer des armes très utiles avec ça."

Il se tourna pour la regarder de haut. "Par exemple ?"

Hermione hésita, puis s'avança pour finir de boutonner sa chemise et d'en redresser le col. Ils étaient si proches que leurs corps se touchaient presque. Elle pouvait sentir l'odeur du cèdre dans ses vêtements, et elle posa prudemment une main sur sa poitrine, au-dessus de son cœur, sentant son cœur battre sous ses doigts. Elle se mordit la lèvre un moment avant de lever les yeux vers lui. Sa bouche était plissée en un léger amusement alors qu'il la fixait, ses yeux s'assombrissaient alors qu'elle le fixait.

"J'ai lu que les couteaux forgés par les gobelins ou les pointes de flèches infusées de venin de Manticore pouvaient couper les charmes des boucliers," dit-elle lentement. "Les vêtements trempés dans le sang seraient imperméables à presque toute la magie. Comme des vêtements blindés, mais la magie ne s'estomperait jamais."

Les yeux de Drago se rétrécirent "Et alors ?" demanda-t-il en la regardant attentivement. "Tu penses que je devrais tuer mon cadeau du Seigneur des Ténèbres et l'utiliser pour fabriquer des objets enchantés pour l'Ordre ?"

"Non," dit-elle en faisant glisser sa main et en baissant les yeux. "Même si tu le voulais, je ne serais pas en mesure de fournir une explication pour les obtenir. Et la plupart des membres ne les utiliseraient pas de toute façon. Les Manticores sont des créatures sombres après tout." Son ton était amer aux derniers mots. Elle prit une grande inspiration. "La plupart des combattants de la Résistance se feraient tuer s'ils tombaient sur une Manticore sur un champ de bataille. Il n'y en a probablement qu'une centaine qui savent comment, et sont capables, d'en tuer une. Donc—si tu pouvais inventer une excuse pour t'en débarrasser avant que ton maître ne décide de la relâcher, ce serait préférable."

Elle se rapprocha encore plus et toucha nerveusement le dos de sa main.

Elle le supplierait, elle ferait tout pour le convaincre.

Il retira brusquement sa main de son contact, et pendant un moment, elle se prépara à son irritation. Mais il lui attrapa le menton et lui fit basculer la tête en arrière jusqu'à ce que ses yeux rencontrent les siens. Il étudia son expression pendant un moment alors qu'elle le fixait.

Il se pencha vers elle jusqu'à ce qu'elle pense qu'il allait l'embrasser. "Tu es toujours si pragmatique." Elle sentit les mots effleurer ses lèvres.

Puis il relâcha brusquement son menton et s'éloigna. Ses yeux brillaient tandis qu'il notait sa confusion.

"Ne meurs pas, Granger. Tu pourrais me manquer," dit Drago en souriant, avant de disparaître dans un craquement.